El Reloj de Cieno en Manhattan.

Sobre el Empire State desde abajo, los caballos de metal beben tu ausencia, disparado lluevo tus besos imposibles y suaves, de niños que gritan de angustia sin apartar la mirada, mientras nuestro amor, ese pez sin escamas, tropieza con las aristas de los nardos de angustia. Tú y yo, amor de alambre y deseo, Nueva York es un bostezo de asfalto y geometría ácida donde las palomas rojas chapotean en los andamios enormes de metal de aguas podridas. Tú y yo, amor de alambre y deseo, buscamos el zapato de cristal de nuestro hijo muerto. Él no duerme entre raíces, duerme en el hueco de los ascensores, donde el silencio tiene forma de manzana verde frente al rostro. Su risa es ahora un grito hacia la torre Chrysler, un pequeño cadáver de luz que los taxis ignoran. En esta ciudad devoradora, la muerte está más viva que la vida, y nosotros somos dos sombras que funden plomo para fabricar un oro surrealista que no compra el mañana. Nuestro hijo es un pez muerto oculto tras el sueño, un ángel de hojalata que vuela sobre el Hudson, mientras tú y yo nos amamos con besos de ciclón ebrio, esperando que la aurora de Nueva York deje de gemir por las inmensas escaleras del olvido.