Soy solo ráfaga que desea sin gas en el que amar.

Sobre el sol de mi apogeo, reto al vino de la muerte, y en el óxido del deseo reto al ímpetu de lo que muere. ¿En el polvo vaciado qué dejaré?, ¿seda y derroche?, pero temo que lo andado se borre al llegar la noche. Si esta luz que blanquea los árboles me disuelve en el polvo, ¿qué valdrá nuestro amor? ¿qué heredará nuestro rostro? ¿Qué valdrá este itinerario de laureles y festín, si no hay rastro en el diario que me salve del fín? Nada quedará en la marea, solo el mar sin nombre el mar, soy solo ráfaga que desea sin gas en el que amar.