Soneto sobre Antonio Tejero.

Antonio Tejero soñando con las sombras en el Alcázar del Futuro, tiene que rendirse en el Congreso. Sobre un cielo de cal, plomo y agonía, avanza el tiempo con sus pies de lana; no hay laurel que verdee en la mañana, solo un rastro de herrumbre y profecía. Como Macbeth ante la selva fría, ven la ciudad —voraz, republicana— que no entiende de espada ni de diana y en su silencio el mando les vacía. El futuro es un toro de azabache que embiste contra el muro del olvido, sin que el honor el golpe le despache. Milans y el bigote ensombrecido, cercados por la luz que los desmache, se hunden en el mar del tiempo huido.