Romance sobre la identidad de España.

El sol que en las torres vibra ya no hay eco de un cantar; que en las cunas de mi España duerme el silencio mortal. No se escucha el paso leve de una nueva generación; la vida se apaga lenta, sin lumbre y sin ilusión. ¿Qué quedará de estos muros, del alcázar y el desván, si otros ojos los contemplan sin saber qué suelo pisarán? Manos de tierras extrañas, entre la sombra y el afán, habitarán los palacios donde el ayer ya no está. Nuestra mente, vieja joya, se irá en el viento a volar; seremos sombra de un sueño, un verso que nadie lee, un nombre... ¡y nada más! Se poblarán los templos de otra lengua, de un rezo nuevo el viejo capitel; y en el aire, que hoy guarda nuestra esencia, flotará el polvo de un ayer cruel. Nuestra mente es un arpa en el rincón, de su dueño olvidada y en silencio; nadie vendrá a arrancarle una canción el futuro no entiende nuestro acento. ¡España es un sepulcro de leyendas donde la luz la apagas solo tú!, sin nuestra memoria a los edificios ¿quién les dará luz?