El Heredero del Aire y de la Sangre.

Aquel recinto de voces apagadas, los aullidos de la esquizofrenia, donde el tiempo era un mueble más, cubierto de polvo, fue mi cuna y mi primera cárcel. Vi a los padres mover manos mecánicas, repitiendo un rito de afecto ya vacío, entregándome un nombre como quien arroja una piedra al fondo de un pozo que no quiere eco. Me dijeron: "Sé como nosotros, acepta este peso de sangre y de costumbre, y camina por la sombra, que la luz quema". Pero yo guardaba un fuego bajo los párpados, un hambre de mundos que ellos no sospechaban mientras rezaban a un dios de escayola y miedo. Rompí el cristal, salí a la noche abierta, descalzo de sus dogmas y sus rancias esperanzas. Y aunque hoy el frío me reconozca como extraño y el destino sea una mano que aprieta la garganta, miro el horizonte con un gozo terrible: Es la ilusión de ser, por fin, mi propio dueño, de quemarme en la llama que yo mismo he encendido, aunque el precio de esta luz sea la ceniza, y el final de mi vuelo, la caída más pura.