Alicia atraída por la madriguera
lunes, 30 de abril de 2018
Alex Gaudino feat. Crystal Waters - Destination Calabria.
El videoclip es de una belleza impresionante que duele. Qué recuerdos de hace 12 años,y siempre habrá un Judas exquisito entre ellos para mejor.
El incendiario libro contra Donald Trump
Publicado en Enero de 2018,"Fuego y Furia:dentro de la Casa Blanca con Donald Trump" de Michael Wolff y rumiado estos tres meses es un libro de periodismo apabullante,sin piedad, de verdades mezquinas,casi barriobajeras,genuinas y ligero, propio del eterno cizañero y traidor de Steve Bannon el comunicador neocon.
¿Se podría publicar un libro así en España sin recibir una decena de demandas por difamación? obviamente no,no y no,ni contra el presidente Mariano Rajoy ni contra un simple concejal de un villorrio, aunque todo lo escrito fuera verdad y se pudiera contrastar,aunque fuera dentro del ámbito literario y con alusiones encubiertas. Esto revela su nivel de democracia,y Trump a disgusto tendrá que aguantar el chaparrón. Esa exigencia de verdad genuina fascina y causa envidia.
Bannon es un neocon de libro al que Trump después de darle un cargo político para el que no estaba preparado lo echó por "polémico". Es fácil suponer que la fuente principal del libro es Bannon «traicionado» por Trump al que ahora elogia desvergonzada e infantilmente para acolchar las «represalias» republicanas. ¿Cómo reaccionarán Trump y los republicanos?.
¿Se podría publicar un libro así en España sin recibir una decena de demandas por difamación? obviamente no,no y no,ni contra el presidente Mariano Rajoy ni contra un simple concejal de un villorrio, aunque todo lo escrito fuera verdad y se pudiera contrastar,aunque fuera dentro del ámbito literario y con alusiones encubiertas. Esto revela su nivel de democracia,y Trump a disgusto tendrá que aguantar el chaparrón. Esa exigencia de verdad genuina fascina y causa envidia.
Bannon es un neocon de libro al que Trump después de darle un cargo político para el que no estaba preparado lo echó por "polémico". Es fácil suponer que la fuente principal del libro es Bannon «traicionado» por Trump al que ahora elogia desvergonzada e infantilmente para acolchar las «represalias» republicanas. ¿Cómo reaccionarán Trump y los republicanos?.
Una anécdota de Dostoiewski.
Como se sabe Dostoiewski tuvo muchísimas anécdotas en su vida civil,que sabemos pormenorizadamente por su discípulo y albacea traidor Strajov y por la viuda que lo adoraba Anna Grigórievna Snítkina,así que conocemos el infierno y lo sublime de este creador,pero dado este ámbito solo contaremos una anécdota pertinente.
Dostoiewski y Tólstoi convivieron en los mismos círculos de la misma ciudad,San Petersburgo creo, durante 7 años. Dostoiewski era algo mayor que Tólstoi y tenía pánico y un fuerte complejo de inferioridad al nuevo genio aristócrata, "civilizado y brutal" así que huía de él,para que no le dejara en evidencia. (Civilizado, en un sentido confuso,por ser "occidentalista" y pertenecer a la clase patricia).
Y Tólstoi que era bastante noble y respetuoso, lo buscaba para pedirle consejo sobre literatura y la vida, pero viendo como le rehuía, aunque una vez se toparon cara a cara durante una charla en una sala de conferencias, y no quiso molestarlo.
Cuando Dostoiewski murió sintió una profunda pena de no haberse atrevido a hablarle. Pero se consoló pensando que lo que un escritor tiene que enseñar es lo que enseña en sus obras. Nada más.
Y cuando hablaban mal de Dostoiewski tras su muerte él lo defendía,a pesar de que nunca entendió su rechazo y lo siguió considerando un Maestro.
Dostoiewski y Tólstoi convivieron en los mismos círculos de la misma ciudad,San Petersburgo creo, durante 7 años. Dostoiewski era algo mayor que Tólstoi y tenía pánico y un fuerte complejo de inferioridad al nuevo genio aristócrata, "civilizado y brutal" así que huía de él,para que no le dejara en evidencia. (Civilizado, en un sentido confuso,por ser "occidentalista" y pertenecer a la clase patricia).
Y Tólstoi que era bastante noble y respetuoso, lo buscaba para pedirle consejo sobre literatura y la vida, pero viendo como le rehuía, aunque una vez se toparon cara a cara durante una charla en una sala de conferencias, y no quiso molestarlo.
Cuando Dostoiewski murió sintió una profunda pena de no haberse atrevido a hablarle. Pero se consoló pensando que lo que un escritor tiene que enseñar es lo que enseña en sus obras. Nada más.
Y cuando hablaban mal de Dostoiewski tras su muerte él lo defendía,a pesar de que nunca entendió su rechazo y lo siguió considerando un Maestro.
Canarias no te engañó.
"Una doble historia de amor".
"¡ME da rabia!".Cuando la conocí me enseñó el bolso llevaba unas espigas ajadas,una piedra verde,un espejo rajado y unos clips medio oxidados,recuerdos ininteligibles de Alemania que miraba con mucho sentimiento, por los que no quise preguntarle, temiéndome lo peor.
Aquella mujer que tras 10 años después de irse con lo puesto y tener que empezar de camarera,había conseguido trabajar fija de técnica de laboratorio y tras dos años la despiden,corta con su novio, y que al sentirse sola y depresiva en el invierno alemán vuelve.
Jennifer se quejaba amargamente y me recordaba a mí. ¿Si tenía un futuro prometedor en Alemania tras tantos años para que volviste?,en el fondo no había conseguido amigos de verdad,y en Canarias tenía unas relaciones humanas intensísimas aunque egoístas,su familia y los amigos,ya no tantos y con familia, y que por tanto iban a lo suyo.
Ahora tenía 38 años se sentía fracasada y se había acostumbrado a quejarse de todo,llevar la contraria a grito pelado contra todo,y a sentir un rencor cósmico en general. Recordarla me había cerrado el estómago y dejé mi minibatidora en la hondilla del gofio; sí había empezado a desayunar gofio,solo por recordarla.
La entendía; a veces sentía ganas de salir a la calle y dar puñetazos y patadas a la primera persona que pasara,al borracho de gritos cascados que peleaba en público y que no me dejaba dormir los domingos por la noche o a quien fuera, pero lo peor era una actitud esnob que consistía en criticarlo todo.
Cuando Loles León vino al Carnaval y triunfó con su humor,replicaba con tirria,pero reconfortada:"¿cómo no va a triunfar aquí si hace de barriobajera?".
El ambiente cultural era mediocre, muchas veces chabacano,provinciano, incapaz de mirarse a los ojos con profundidad, solo se colgaban mensajes en Facebook de muesli reseco de Autoayuda, y en general el ambiente creativo cultural era de una carga de corriente alterna de muy baja potencia y desoladoramente costumbrista. Y lo peor, es que ni apenas se podía vivir de la cultura,ni había un círculo potente que aunque fuera a través de la envidia y la competición te incentivara. Uno nadaba entre la indiferencia y el vacío.
Iba paseando por la Cícer de Las Canteras con el pecho encogido,y no podía quitármela de la cabeza,veía los cuerpos bellos y felices al sol en la playa,las familias,los grupos de amigos,el vértigo sublime del sol y las olas, los surfistas y a la gente en las terrazas,y yo mismo rumiaba sobre el Misterio de esa falta de oportunidades,de esa mediocridad que hasta yo veía en la alegría adánica de vivir.
No Jennifer, Canarias no te engañó.Te ofreció lo que tenía,te remarcó las condiciones de la venta,y si no te compró los fresones del bosque profundo que le ofrecías, es porque no los necesitaba. No te quejes,de hecho tuviste suerte frente a esa gente que menosprecias. Si quisiste quedarte en Alemania tuviste que haberte creado anclajes emocionales más fuertes. La gente no es falsa,sino que quiere ser agradable,porque tiene una alegría de vivir que siente íntimamente,por el sol y la seguridad.
Me di cuenta que la amaba a pesar de ella misma,de que me estaba haciendo daño,pero debía seguir ahí callado por si cambiaban los vientos.
Ya aliviado y feliz en la parada,como a quien perdonan una pesada culpa,escuchaba a la gente hablando a gritos de sus intimidades, de su novio que era un cabrón machista,de si la madre de esta mujer se le había muerto hace 2 años y que su hermana le había robado gran parte de la herencia... solo pensaba en volver a mi casa para olvidar, para hacer bien de una vez el trabajo atrasado, y pasar el trapo para limpiar mis muebles de la carbonilla de los coches.
"¡ME da rabia!".Cuando la conocí me enseñó el bolso llevaba unas espigas ajadas,una piedra verde,un espejo rajado y unos clips medio oxidados,recuerdos ininteligibles de Alemania que miraba con mucho sentimiento, por los que no quise preguntarle, temiéndome lo peor.
Aquella mujer que tras 10 años después de irse con lo puesto y tener que empezar de camarera,había conseguido trabajar fija de técnica de laboratorio y tras dos años la despiden,corta con su novio, y que al sentirse sola y depresiva en el invierno alemán vuelve.
Jennifer se quejaba amargamente y me recordaba a mí. ¿Si tenía un futuro prometedor en Alemania tras tantos años para que volviste?,en el fondo no había conseguido amigos de verdad,y en Canarias tenía unas relaciones humanas intensísimas aunque egoístas,su familia y los amigos,ya no tantos y con familia, y que por tanto iban a lo suyo.
Ahora tenía 38 años se sentía fracasada y se había acostumbrado a quejarse de todo,llevar la contraria a grito pelado contra todo,y a sentir un rencor cósmico en general. Recordarla me había cerrado el estómago y dejé mi minibatidora en la hondilla del gofio; sí había empezado a desayunar gofio,solo por recordarla.
La entendía; a veces sentía ganas de salir a la calle y dar puñetazos y patadas a la primera persona que pasara,al borracho de gritos cascados que peleaba en público y que no me dejaba dormir los domingos por la noche o a quien fuera, pero lo peor era una actitud esnob que consistía en criticarlo todo.
Cuando Loles León vino al Carnaval y triunfó con su humor,replicaba con tirria,pero reconfortada:"¿cómo no va a triunfar aquí si hace de barriobajera?".
El ambiente cultural era mediocre, muchas veces chabacano,provinciano, incapaz de mirarse a los ojos con profundidad, solo se colgaban mensajes en Facebook de muesli reseco de Autoayuda, y en general el ambiente creativo cultural era de una carga de corriente alterna de muy baja potencia y desoladoramente costumbrista. Y lo peor, es que ni apenas se podía vivir de la cultura,ni había un círculo potente que aunque fuera a través de la envidia y la competición te incentivara. Uno nadaba entre la indiferencia y el vacío.
Iba paseando por la Cícer de Las Canteras con el pecho encogido,y no podía quitármela de la cabeza,veía los cuerpos bellos y felices al sol en la playa,las familias,los grupos de amigos,el vértigo sublime del sol y las olas, los surfistas y a la gente en las terrazas,y yo mismo rumiaba sobre el Misterio de esa falta de oportunidades,de esa mediocridad que hasta yo veía en la alegría adánica de vivir.
No Jennifer, Canarias no te engañó.Te ofreció lo que tenía,te remarcó las condiciones de la venta,y si no te compró los fresones del bosque profundo que le ofrecías, es porque no los necesitaba. No te quejes,de hecho tuviste suerte frente a esa gente que menosprecias. Si quisiste quedarte en Alemania tuviste que haberte creado anclajes emocionales más fuertes. La gente no es falsa,sino que quiere ser agradable,porque tiene una alegría de vivir que siente íntimamente,por el sol y la seguridad.
Me di cuenta que la amaba a pesar de ella misma,de que me estaba haciendo daño,pero debía seguir ahí callado por si cambiaban los vientos.
Ya aliviado y feliz en la parada,como a quien perdonan una pesada culpa,escuchaba a la gente hablando a gritos de sus intimidades, de su novio que era un cabrón machista,de si la madre de esta mujer se le había muerto hace 2 años y que su hermana le había robado gran parte de la herencia... solo pensaba en volver a mi casa para olvidar, para hacer bien de una vez el trabajo atrasado, y pasar el trapo para limpiar mis muebles de la carbonilla de los coches.
domingo, 29 de abril de 2018
El tren en éxodo solo.
"Aquel tren,la despedida solitaria y un niño que sigue jugando sin importarle nada y de que va a ser la última vez de que os veáis...Te queda la vida, no mires atrás todo lo desperdiciado.".
¿Por qué a nadie apena que el tren muera solo
sin los raíles oxidados que florecen?,
¿por qué mis botas que un éxodo prometen
no hacen que el amor de humo tiemble al vitriolo?.
¿Por qué el que pide en semáforo no apena
finge ver al águila que sacrifica?,
si al que acusan inocente no replica
¿por qué echar más azufre a su cadena?.
¿Por qué los perros muerden al dueño que huye
su mordida de cariño al que construye
y al deseo que agota estafa sin decoro?.
Que el buen vampiro no canse a su estafador,
que la tortura heroica no haga que el amor
sepa nunca de la lepra del tesoro*.
"Yo no sé/si me extrañas /o me engañas,/ solo sé que vi llover/vi gente correr/ y no estabas tú" Armando Manzanero(Esta tarde vi llover).
*sepa nunca del cáncer de su tesoro.
¿Por qué a nadie apena que el tren muera solo
sin los raíles oxidados que florecen?,
¿por qué mis botas que un éxodo prometen
no hacen que el amor de humo tiemble al vitriolo?.
¿Por qué el que pide en semáforo no apena
finge ver al águila que sacrifica?,
si al que acusan inocente no replica
¿por qué echar más azufre a su cadena?.
¿Por qué los perros muerden al dueño que huye
su mordida de cariño al que construye
y al deseo que agota estafa sin decoro?.
Que el buen vampiro no canse a su estafador,
que la tortura heroica no haga que el amor
sepa nunca de la lepra del tesoro*.
"Yo no sé/si me extrañas /o me engañas,/ solo sé que vi llover/vi gente correr/ y no estabas tú" Armando Manzanero(Esta tarde vi llover).
*sepa nunca del cáncer de su tesoro.
jueves, 26 de abril de 2018
El motor de los coches con su quizás,quizá,quizá.
"Quizá" con cuchilla vendaval de sombra
replicas al mar que triste embiste al cisne.
Da igual que la palabra te polinice
si no hay semilla fiel que en sangre estertora.
¿Huyes de mí sol al mar que rememora
espuelas de sangre que un trueno embiste?,
¿O angustia aquel beso en la noche que viste
por qué sufrir en la charca de la alondra?.
Deja al placer de fiebre del moribundo
la flor de un día que nunca tuvo mundo,
muera en la grieta que el cascabel desgrana.
Qué chatarra inerme en mi sonrisa prieta,
¿devolverá el cruel hollín vida a la muerta
o será oscura en la grieta de mañana?.
replicas al mar que triste embiste al cisne.
Da igual que la palabra te polinice
si no hay semilla fiel que en sangre estertora.
¿Huyes de mí sol al mar que rememora
espuelas de sangre que un trueno embiste?,
¿O angustia aquel beso en la noche que viste
por qué sufrir en la charca de la alondra?.
Deja al placer de fiebre del moribundo
la flor de un día que nunca tuvo mundo,
muera en la grieta que el cascabel desgrana.
Qué chatarra inerme en mi sonrisa prieta,
¿devolverá el cruel hollín vida a la muerta
o será oscura en la grieta de mañana?.
¿Es la música electrónica música?
Con la muerte imperdonablemente prematura de Avicii surge una pregunta impertinente: ¿es la música electrónica una música para gimnasios y empastillados,machacona,de adolescentes,enlatada,sin sutileza,ni alma y además destruye la música como un arte delicado de enchufar,ensayar y tocar los instrumentos?
la respuesta es ambivalente, no solo ya la música electrónica es un género lleno de joyas,de grandes hits,sino que hay excepciones que son de una poesía elevada apabullante. ¿Pero por qué solo hay que dar dignidad a los géneros musicales que aspiran a la elevación sublime y no al baile o a crear entusiasmo aunque maquinal?.
No podemos ya renegar como unos amantes despechados de la música electrónica que forma parte de nuestra vida,pero tampoco un juicio crítico nos permite rumiarla como un arma que genere objeciones, o sea veneración.
¿Se puede minusvalorar un estilo de música por su modo de crearlo o por su tipo de sonido? necesariamente no: hay música para bailar con espasmos y crear entusiasmo. Avicii se esfuerza mucho más en letras y la calidad musical, a pesar de los puristas,que la mayoría de los poetas.
Esta claro que el dinero atrae al talento: en las letras,en los brillantes videos,todo eso no es el trabajo de un solo hombre,sino de un equipo y de un director de marketing. Ni es música electrónica de gimnasio,y aunque en parte pudiera serlo no sirve para desprestigiarla,ni es para empastillados de discoteca,solo hay que diferenciarlo con el estilo de música de la ruta del bacalao,para ver la estremecedora diferencia de calidad.
la respuesta es ambivalente, no solo ya la música electrónica es un género lleno de joyas,de grandes hits,sino que hay excepciones que son de una poesía elevada apabullante. ¿Pero por qué solo hay que dar dignidad a los géneros musicales que aspiran a la elevación sublime y no al baile o a crear entusiasmo aunque maquinal?.
No podemos ya renegar como unos amantes despechados de la música electrónica que forma parte de nuestra vida,pero tampoco un juicio crítico nos permite rumiarla como un arma que genere objeciones, o sea veneración.
¿Se puede minusvalorar un estilo de música por su modo de crearlo o por su tipo de sonido? necesariamente no: hay música para bailar con espasmos y crear entusiasmo. Avicii se esfuerza mucho más en letras y la calidad musical, a pesar de los puristas,que la mayoría de los poetas.
Esta claro que el dinero atrae al talento: en las letras,en los brillantes videos,todo eso no es el trabajo de un solo hombre,sino de un equipo y de un director de marketing. Ni es música electrónica de gimnasio,y aunque en parte pudiera serlo no sirve para desprestigiarla,ni es para empastillados de discoteca,solo hay que diferenciarlo con el estilo de música de la ruta del bacalao,para ver la estremecedora diferencia de calidad.
Mi reencuentro con la profesora de Literatura.
Año 1998. Mi profesora de Literatura de COU Carmen,llamada Mensa,profesora catedrática de Literatura.
HACE bastantes días me encontré en la guagua a mi antigua profesora de Literatura en una guagua. Estaba muy mayor, en una esquina junto a la ventana pero aún conservaba chispas en la arena de su belleza rubia de ojos azules,pero de profunda expresividad latina y con un vestido blanco de verano. Era una profesora muy estricta,pero su hechizo siguió soliviantándose a pesar del áditon y del carácter de la sacerdotisa. Le quise confesar todo lo que había significado en mi vida: como publiqué un libro de poesías al año siguiente editado en Usera(Madrid) mientras vivía en Alcalá de Henares y como aquello marcó dramáticamente mi vida. Pero no me dejó.
En cuanto educadamente le dejé meter baza monopolizó la conversación,empezó a explicarme cómo era su jubilación,y que tenía dos hijos maravillosos trabajadores y buena gente,una que estudió esto y el otro que estudió aquello. Me conmoví que una mujer que había enseñado literatura gran parte de su vida,no pensara ni hablara en términos literarios,sino una y otra vez en convencionalismos sociales.
No se acordaba de mí, ni de que siempre me sentara solo en un pupitre aislado con mis depresiones, ni de mis trágicas circunstancias bastante aireadas y a la luz del sol. Nada. Era como doña Paca la profesora de Historia,obsesionada con el orden,conque no se hablara durante sus clases,y mantener el nivel de exigencia de los exámenes.Se me cerró el estómago y se me añurgó el pecho aunque era sensato que no se acordara de un alumno entre 27,con todas las clases que tendría.
Le comenté la calidad de nuestros libros de texto,que seguía con la lectura de los clásicos,como resulta una pena que se desdeñe a los latinoamericanos. Y ella me contestó sobre el penoso ejemplo de los pobres que no trabajan y piden limosna. Aunque el último comentario pareció pertinente, me resultó bastante manido,no podía concebir que no se expresara en términos literarios,con algo de una sintonía sublime, aunque aseguraba que seguía leyendo muy a menudo.
Mientras ella parloteaba benignamente me acordé,no sé por qué, de aquellas compañeras que no conseguimos amar, y ahora tienen hijos de otros hombres. Cómo debió de llegar a ser catedrática por llevar décadas dando clases,lo que era su forma de acompasarse con el mundo.
Se portó cariñosamente y me dio dos besos. Me bajé dos paradas antes que la mía,porque vislumbraba que el hechizo inmortal que andaba buscando no iba a encontrarlo y no me apetecía defraudarme con los Misterios de Eleusis,y que solo podría recrearlo en las casas de los campesinos que rodean a la ciudad de ruinas arqueológicas,porque las roban. Por supuesto,ni le insinué lo que el amor por la literatura había transmutado mi vida.
Me bajé amargado pero sin recriminarle nada a nadie. Solo tras un par de días,y por ser éste un día angustioso por otros motivos, he encontrado el valor de reconocérmelo a mí mismo.
HACE bastantes días me encontré en la guagua a mi antigua profesora de Literatura en una guagua. Estaba muy mayor, en una esquina junto a la ventana pero aún conservaba chispas en la arena de su belleza rubia de ojos azules,pero de profunda expresividad latina y con un vestido blanco de verano. Era una profesora muy estricta,pero su hechizo siguió soliviantándose a pesar del áditon y del carácter de la sacerdotisa. Le quise confesar todo lo que había significado en mi vida: como publiqué un libro de poesías al año siguiente editado en Usera(Madrid) mientras vivía en Alcalá de Henares y como aquello marcó dramáticamente mi vida. Pero no me dejó.
En cuanto educadamente le dejé meter baza monopolizó la conversación,empezó a explicarme cómo era su jubilación,y que tenía dos hijos maravillosos trabajadores y buena gente,una que estudió esto y el otro que estudió aquello. Me conmoví que una mujer que había enseñado literatura gran parte de su vida,no pensara ni hablara en términos literarios,sino una y otra vez en convencionalismos sociales.
No se acordaba de mí, ni de que siempre me sentara solo en un pupitre aislado con mis depresiones, ni de mis trágicas circunstancias bastante aireadas y a la luz del sol. Nada. Era como doña Paca la profesora de Historia,obsesionada con el orden,conque no se hablara durante sus clases,y mantener el nivel de exigencia de los exámenes.Se me cerró el estómago y se me añurgó el pecho aunque era sensato que no se acordara de un alumno entre 27,con todas las clases que tendría.
Le comenté la calidad de nuestros libros de texto,que seguía con la lectura de los clásicos,como resulta una pena que se desdeñe a los latinoamericanos. Y ella me contestó sobre el penoso ejemplo de los pobres que no trabajan y piden limosna. Aunque el último comentario pareció pertinente, me resultó bastante manido,no podía concebir que no se expresara en términos literarios,con algo de una sintonía sublime, aunque aseguraba que seguía leyendo muy a menudo.
Mientras ella parloteaba benignamente me acordé,no sé por qué, de aquellas compañeras que no conseguimos amar, y ahora tienen hijos de otros hombres. Cómo debió de llegar a ser catedrática por llevar décadas dando clases,lo que era su forma de acompasarse con el mundo.
Se portó cariñosamente y me dio dos besos. Me bajé dos paradas antes que la mía,porque vislumbraba que el hechizo inmortal que andaba buscando no iba a encontrarlo y no me apetecía defraudarme con los Misterios de Eleusis,y que solo podría recrearlo en las casas de los campesinos que rodean a la ciudad de ruinas arqueológicas,porque las roban. Por supuesto,ni le insinué lo que el amor por la literatura había transmutado mi vida.
Me bajé amargado pero sin recriminarle nada a nadie. Solo tras un par de días,y por ser éste un día angustioso por otros motivos, he encontrado el valor de reconocérmelo a mí mismo.
A aquella mujer y al hijo que no tuve.
"Lo que más me dolió aunque era lo sensato,
es que me ignorara con bastante resquemor,
y no con un cariño callado y solemne".
¿Culparé al sol que da vida a la raíz arrancada
fruta pasada* del oasis que al sueño encarcela?.
¿O al bosque quemado que deja el hechizo en niebla
o al deshecho al mar que muere hace joya a la lapa?.
Desierto de cuyo laberinto nadie escapa,
no más consuelo trillando arena que me frustre
sino tu aliento en gasoil y nata, mientras dure.
Nadar débil sin apoyarse en el suelo nada.
La vi pasar, Hero*, Biblia hueca en el desierto
con cruel frialdad de juez, de río seco en el verano,
con rencor de quien aún chasca* sin estar muerto.
¿Para qué al que condenó en paz iba a dar la mano
felicitar al Etna* el alivio al drago yerto*
que muere* sin sangre entre las flores* del arcano*?.
*verso 1: ironía ambivalente.
*verso 2: eufemismo de fruta podrida.
* verso 9: Hero:( fuente la Wikipedia) "era una sacerdotisa de Afrodita que vivía en una torre en Sesto, en el extremo del Helesponto. Leandro (Leandros, o Λέανδρος), un joven de Abido al otro lado del estrecho, se enamoró de ella. Los padres de ambos jóvenes se opusieron a que se casaran como era su deseo, y un día, hartos de sus encuentros a pesar de las indicaciones que les hacían, les prohibieron terminantemente cualquier contacto. Los jóvenes idearon un plan para verse en secreto.
Cada noche, Hero encendía una lumbre desde la torre, y ésta servía de guía para que Leandro, en la orilla opuesta, cruzase y llegara hasta ella. Una noche, sin embargo, hubo un fuerte vendaval que apagó la lumbre encendida por Hero, por lo que el amante perdió el camino y apareció ahogado. Hero se lanzó desde la torre, suicidándose. Amaneció, y los padres de los jóvenes arrepentidos por la perdida los unieron para el entierro".
*verso 11: chascar:morder sin apretar entre los estertores de la muerte. Chasquido de dedos también propios del moribundo.
* verso 13: Etna,rememorar al suicidio digno de Empédocles con el suicidio del drago yerto. Poner el Teide hubiese sido un tanto sacrílego,porque en el Teide no se ha suicidado nadie de talento,ni por una causa noble.
*drago yerto: cuando rajas un drago,se derrama la sangre del drago,que obviamente recuerda a una mujer dando a luz.
*verso 14: espolea:al final puse "muere",para que me entendiera el lector, y no "espolea" que es más adecuado y recuerda a la vez a los estertores de un moribundo y al acto de dar a luz.
*verso 14: Al final puse flores,por las flores endémicas que suelen rodear a los volcanes,sin gran belleza pero de un grandísimo valor científico para los biólogos. Sería más apropiado poner "lascas",pero entre lo exacto y la poesía escojo la poesía.
*verso 14: arcano:no solo describe al Purgatorio inmediatamente anterior al Infierno,o al infierno mismo; sino que los penalistas lo definen como la mentalidad oscura,insondable y retorcida de los delincuentes. Para los tarotistas los "arcanos mayores" son cartas de triunfo y poderes especiales, que en la práctica, solo sirven potencialmente.
Curiosamente, los teólogos se refieren como arcano a la potencia última que se puede inferir de una sensación o movimiento psíquico.
No te preocupes,detrás de la catástrofe no hay nada. Ruinas con las que empezar de cero,solo o con los tuyos, y empezar el Nuevo Mundo.
Cuando en medio del deseo te explican las "sensatas y obvias" reglas del Póquer de la Vida,y no entiendes ni un carajo, y sigues echando órdagos con cualquier mano (apostándolo y arriesgándolo todo), y esperas que piensen que estás seguro y sabes bien lo que haces,que alguien que ha vivido lo mismo se apiade de ti, o que las reglas fortuitamente caigan a tu favor.
"Reir al horror del espejo que la muerte crea".
es que me ignorara con bastante resquemor,
y no con un cariño callado y solemne".
¿Culparé al sol que da vida a la raíz arrancada
fruta pasada* del oasis que al sueño encarcela?.
¿O al bosque quemado que deja el hechizo en niebla
o al deshecho al mar que muere hace joya a la lapa?.
Desierto de cuyo laberinto nadie escapa,
no más consuelo trillando arena que me frustre
sino tu aliento en gasoil y nata, mientras dure.
Nadar débil sin apoyarse en el suelo nada.
La vi pasar, Hero*, Biblia hueca en el desierto
con cruel frialdad de juez, de río seco en el verano,
con rencor de quien aún chasca* sin estar muerto.
¿Para qué al que condenó en paz iba a dar la mano
felicitar al Etna* el alivio al drago yerto*
que muere* sin sangre entre las flores* del arcano*?.
*verso 1: ironía ambivalente.
*verso 2: eufemismo de fruta podrida.
* verso 9: Hero:( fuente la Wikipedia) "era una sacerdotisa de Afrodita que vivía en una torre en Sesto, en el extremo del Helesponto. Leandro (Leandros, o Λέανδρος), un joven de Abido al otro lado del estrecho, se enamoró de ella. Los padres de ambos jóvenes se opusieron a que se casaran como era su deseo, y un día, hartos de sus encuentros a pesar de las indicaciones que les hacían, les prohibieron terminantemente cualquier contacto. Los jóvenes idearon un plan para verse en secreto.
Cada noche, Hero encendía una lumbre desde la torre, y ésta servía de guía para que Leandro, en la orilla opuesta, cruzase y llegara hasta ella. Una noche, sin embargo, hubo un fuerte vendaval que apagó la lumbre encendida por Hero, por lo que el amante perdió el camino y apareció ahogado. Hero se lanzó desde la torre, suicidándose. Amaneció, y los padres de los jóvenes arrepentidos por la perdida los unieron para el entierro".
*verso 11: chascar:morder sin apretar entre los estertores de la muerte. Chasquido de dedos también propios del moribundo.
* verso 13: Etna,rememorar al suicidio digno de Empédocles con el suicidio del drago yerto. Poner el Teide hubiese sido un tanto sacrílego,porque en el Teide no se ha suicidado nadie de talento,ni por una causa noble.
*drago yerto: cuando rajas un drago,se derrama la sangre del drago,que obviamente recuerda a una mujer dando a luz.
*verso 14: espolea:al final puse "muere",para que me entendiera el lector, y no "espolea" que es más adecuado y recuerda a la vez a los estertores de un moribundo y al acto de dar a luz.
*verso 14: Al final puse flores,por las flores endémicas que suelen rodear a los volcanes,sin gran belleza pero de un grandísimo valor científico para los biólogos. Sería más apropiado poner "lascas",pero entre lo exacto y la poesía escojo la poesía.
*verso 14: arcano:no solo describe al Purgatorio inmediatamente anterior al Infierno,o al infierno mismo; sino que los penalistas lo definen como la mentalidad oscura,insondable y retorcida de los delincuentes. Para los tarotistas los "arcanos mayores" son cartas de triunfo y poderes especiales, que en la práctica, solo sirven potencialmente.
Curiosamente, los teólogos se refieren como arcano a la potencia última que se puede inferir de una sensación o movimiento psíquico.
No te preocupes,detrás de la catástrofe no hay nada. Ruinas con las que empezar de cero,solo o con los tuyos, y empezar el Nuevo Mundo.
Cuando en medio del deseo te explican las "sensatas y obvias" reglas del Póquer de la Vida,y no entiendes ni un carajo, y sigues echando órdagos con cualquier mano (apostándolo y arriesgándolo todo), y esperas que piensen que estás seguro y sabes bien lo que haces,que alguien que ha vivido lo mismo se apiade de ti, o que las reglas fortuitamente caigan a tu favor.
"Reir al horror del espejo que la muerte crea".
miércoles, 25 de abril de 2018
Gustave Flaubert
Toda nuestra desgracia se perpetúa por la chabacanería que confundimos con una humanidad destilada y por el sentido común, la mayoría de lo que nace de lo sublime transgrede en muchos ámbitos el sentido común.
Esto implica que toda nuestra desgracia viene de nuestro miedo a los sentimientos y a lo sublime, que de alguna manera siempre debe concordar con lo sublime. Solo la palabra estricta puede explicar los sentimientos. Tennessee Williams,Ezra Pound o Leopoldo María Panero criticaban a Shakespeare por su estilo engolado, pero aunque tienen algo de razón, no hay que perdonarles la crítica, Shakespeare sigue siendo sagrado por miedo a no ser auténtico con los sentimientos. Esa es su excepción: nos enseña a ser personas.
Tennessee Williams ama las situaciones sentimentales interiorizadas extremas,las grandes frases no dichas.
Flaubert que es un hombre humilde suele recordar "más vale un buen artesano,que un mal artista". Quizá es un recuerdo triste el que haya que seguir un orden tan básico. Tampoco estoy seguro si eso es verdad siempre,pero perversamente uno quiere aspirar a ser un buen artista rápido.¿Para qué uno para a aprehender los andamiajes narrativos si las grandes debates ya los tiene asimilados?
El problema es que uno debe tantear y saber instintivamente por lo menos ser un buen artesano. Sin infraestructura no puede haber delirios verticales.
Una vez estando en una terraza vimos una pelea entre lo que supusimos era un proxeneta y su chica entre gritos broncos. Tras la pelea se puso a pedir en la terraza porque necesita dinero. Cuando llegó a nosotros bajamos la cabeza ya cansados de la indignación anterior. Y con su voz ronca dijo: señores, sobran las palabras.Mi amigo espetó como si me lo echara en cara: se puede tener delicadeza hasta en la marginación. Yo le respondí: es una anécdota Flaubert.
La genialidad de tomarse estrictamente, como lo más grave a personajes al margen.
Esto implica que toda nuestra desgracia viene de nuestro miedo a los sentimientos y a lo sublime, que de alguna manera siempre debe concordar con lo sublime. Solo la palabra estricta puede explicar los sentimientos. Tennessee Williams,Ezra Pound o Leopoldo María Panero criticaban a Shakespeare por su estilo engolado, pero aunque tienen algo de razón, no hay que perdonarles la crítica, Shakespeare sigue siendo sagrado por miedo a no ser auténtico con los sentimientos. Esa es su excepción: nos enseña a ser personas.
Tennessee Williams ama las situaciones sentimentales interiorizadas extremas,las grandes frases no dichas.
Flaubert que es un hombre humilde suele recordar "más vale un buen artesano,que un mal artista". Quizá es un recuerdo triste el que haya que seguir un orden tan básico. Tampoco estoy seguro si eso es verdad siempre,pero perversamente uno quiere aspirar a ser un buen artista rápido.¿Para qué uno para a aprehender los andamiajes narrativos si las grandes debates ya los tiene asimilados?
El problema es que uno debe tantear y saber instintivamente por lo menos ser un buen artesano. Sin infraestructura no puede haber delirios verticales.
Una vez estando en una terraza vimos una pelea entre lo que supusimos era un proxeneta y su chica entre gritos broncos. Tras la pelea se puso a pedir en la terraza porque necesita dinero. Cuando llegó a nosotros bajamos la cabeza ya cansados de la indignación anterior. Y con su voz ronca dijo: señores, sobran las palabras.Mi amigo espetó como si me lo echara en cara: se puede tener delicadeza hasta en la marginación. Yo le respondí: es una anécdota Flaubert.
La genialidad de tomarse estrictamente, como lo más grave a personajes al margen.
martes, 24 de abril de 2018
¿Para qué sirve la poesía?
Hace unos meses en una asadero (symposium) un "amigo" ingeniero me preguntó que qué utilidad tenía la literatura,sino era para vivir que algunos que vivían del cuento y paguitas,y de la poesía. Si cualquiera hacía poesía,si la poesía estaba en todas partes en si misma.
Yo le respondí: ¿y para qué sirve ponerse guapos o vestirse bien?,¿para qué sirve echarle sal y azúcar a la comida y adornar un plato y darle atractivo?, ¿para qué sirven hacer catedrales enormes con cúpulas majestuosas si solo vas a rezar?,
¿para qué sirve pintar los edificios de bellos colores,o muebles de diseño?,lo mejor sería vestir de gris,y cortarnos el flequillo al estilo hachazo, para no fijarnos en la belleza de las personas que nos rodean.
Al final la mayoría de las cosas acabarían con la lógica del comunismo,todos vestidos de gris,con cortes de pelo marciales,con enormes edificios y búnkers de hormigón que reflejen el poder del Estado y trabajando 14 horas al día para producir de sobra.
Yo le respondí: ¿y para qué sirve ponerse guapos o vestirse bien?,¿para qué sirve echarle sal y azúcar a la comida y adornar un plato y darle atractivo?, ¿para qué sirven hacer catedrales enormes con cúpulas majestuosas si solo vas a rezar?,
¿para qué sirve pintar los edificios de bellos colores,o muebles de diseño?,lo mejor sería vestir de gris,y cortarnos el flequillo al estilo hachazo, para no fijarnos en la belleza de las personas que nos rodean.
Al final la mayoría de las cosas acabarían con la lógica del comunismo,todos vestidos de gris,con cortes de pelo marciales,con enormes edificios y búnkers de hormigón que reflejen el poder del Estado y trabajando 14 horas al día para producir de sobra.
Por favor,no me odies.
Yeray había acortado por lo sano, y había secuestrado a Natalia,que solo le conocía de vista, en una casa abandonada de sus padres en Guanarteme.Llevaba un mes,y Natalia que desde el comienzo se dio cuenta que estaba en manos de un chiflado,que no podía escapar sola.Estaba dispuesta a todo.
-¿Qué quieres? déjame escapar. Te juro por Dios bendito que no te denunciaré,ni se lo diré a nadie, -repetía llorando. ¿Qué quieres sexo,quieres hacer el amor conmigo?, ¿es eso?.
-Vamos a ver. Sé que estás sufriendo y que me tendrás miedo,pero no quiero que sufras. Te he arreglado este cuarto lo mejor que he podido. Tampoco quiero acostarme contigo...por ahora,no porque me denuncies después,que sé que me denunciarías y pasaría 7 años en prisión,que me importa, pero en parte me da igual porque lo aprovecharía para estudiar alguna carrera.
¿No lo entiendes? si me acostara contigo me odiarías de por vida,porque pensarías que de alguna manera he abusado de ti. Lo que quiero es que te enamores de mí,y cuando te enamores lo planteamos de nuevo. Por eso lo mejor es que te tomes esto en plan positivo.Es que en el fondo no quiero que sufras.
- ¿De alguna manera?...Dios ¿de alguna manera?,¿tú sabes lo que estás haciendo?,el daño causado,¡me pasó en este cuarto todo el día!,¿eso es el ventanuco de una azotea,no?,ay¿¡lo que estará sufriendo mi madre y mi familia!?.
-Lo siento,lamentablemente,la vida no siempre puede ser justa para cada persona. Cada acto que hagamos puede afectar a alguien,y lo siento,pero era necesario. No;tú eras inalcanzable para mí,aunque es obvio que a la larga serás más feliz conmigo. Entiendo que tengas miedo y que sufras,pero intenta ser positiva y tómatelo como otro casting para presentadora de televisión.
Yeray llevó una cámara de televisión de plástico a tamaño real y le pasaba los periódicos para que Natalia fingiera leer las noticias en directo. Natalia le gritaba todos los días secuestrador,loco sádico,chusma, y subnormal cateto de mierda. Un día, simplemente al cabo del segundo mes, se encontró la puerta abierta,tardó varias horas en reaccionar,pero al ver la puerta sin vigilancia se dio cuenta de que su secuestrador se había olvidado de ella.
Era su oportunidad de huir por fin. Se peleaba consigo misma,entre el rencor y la pena con su secuestrador. Al fin y cabo se había portado bastante bien con ella...dentro de sus posibilidades.
Salió y se dio cuenta que la casa medio abandonada estaba sucia,le gustaba aquella casa aunque estaba con sucia y algo desordenada.Se notaba que era la casa de un soltero. Volvió a su cuarto y se puso recostada en forma fetal en la cama,para esperar a que Yeray le llevaba la cena y echarle en cara por última vez todo el daño que le había hecho.
-¿Qué quieres? déjame escapar. Te juro por Dios bendito que no te denunciaré,ni se lo diré a nadie, -repetía llorando. ¿Qué quieres sexo,quieres hacer el amor conmigo?, ¿es eso?.
-Vamos a ver. Sé que estás sufriendo y que me tendrás miedo,pero no quiero que sufras. Te he arreglado este cuarto lo mejor que he podido. Tampoco quiero acostarme contigo...por ahora,no porque me denuncies después,que sé que me denunciarías y pasaría 7 años en prisión,que me importa, pero en parte me da igual porque lo aprovecharía para estudiar alguna carrera.
¿No lo entiendes? si me acostara contigo me odiarías de por vida,porque pensarías que de alguna manera he abusado de ti. Lo que quiero es que te enamores de mí,y cuando te enamores lo planteamos de nuevo. Por eso lo mejor es que te tomes esto en plan positivo.Es que en el fondo no quiero que sufras.
- ¿De alguna manera?...Dios ¿de alguna manera?,¿tú sabes lo que estás haciendo?,el daño causado,¡me pasó en este cuarto todo el día!,¿eso es el ventanuco de una azotea,no?,ay¿¡lo que estará sufriendo mi madre y mi familia!?.
-Lo siento,lamentablemente,la vida no siempre puede ser justa para cada persona. Cada acto que hagamos puede afectar a alguien,y lo siento,pero era necesario. No;tú eras inalcanzable para mí,aunque es obvio que a la larga serás más feliz conmigo. Entiendo que tengas miedo y que sufras,pero intenta ser positiva y tómatelo como otro casting para presentadora de televisión.
Yeray llevó una cámara de televisión de plástico a tamaño real y le pasaba los periódicos para que Natalia fingiera leer las noticias en directo. Natalia le gritaba todos los días secuestrador,loco sádico,chusma, y subnormal cateto de mierda. Un día, simplemente al cabo del segundo mes, se encontró la puerta abierta,tardó varias horas en reaccionar,pero al ver la puerta sin vigilancia se dio cuenta de que su secuestrador se había olvidado de ella.
Era su oportunidad de huir por fin. Se peleaba consigo misma,entre el rencor y la pena con su secuestrador. Al fin y cabo se había portado bastante bien con ella...dentro de sus posibilidades.
Salió y se dio cuenta que la casa medio abandonada estaba sucia,le gustaba aquella casa aunque estaba con sucia y algo desordenada.Se notaba que era la casa de un soltero. Volvió a su cuarto y se puso recostada en forma fetal en la cama,para esperar a que Yeray le llevaba la cena y echarle en cara por última vez todo el daño que le había hecho.
A las sagradas y degradadas prostitutas de mi juventud.
Dedicado a Avicii
"¿Sabes que el agua es dulce,
pero mi sangre es más espesa?".
¿Qué se salvo tras el incendio del placer?.
Ángel del bosque quemado humeante,
que nos salvó de más de una noche amarga
pensando en el suicidio.
Calles húmedas con olor a naranjas
y a zotal donde desfilaron
arrogantes y derrotados los ejércitos.
Nunca renegaré del deseo
por la futilidad del deseo,
ni pondré las excusas y los insultos
del débil cobarde por miedo a la muerte eterna,
ni del chantaje estúpido de la gloria,
ni del estrés mortificante
del trabajo duro y la creación,
aunque pocas veces la lava
pueda llegar al infinito del mar
para llegar a solidificarse en algo.
(Los amores frustrados nos agotan
solo los amores que triunfaron
se recuerdan durante el abrazo
y el temblor de la muerte.)
Despiértame cuando el infierno
de esta historia de amor soñada
por los ángeles haya pasado,
cuando deje de pensar que puedo salvar al mundo.
Un tesoro encontrado en una casa vieja
que el basurero enterró
para que nadie contara su maldición.
Te desentierro con vergüenza y sin orgullo
para que me desprecien más
los fariseos que reparten las medallas
de sobra del desprecio.
No me diste solo sexo,colchones sudados
la calle maloliente y el humor sacrílego
para dignificar lo inevitable,
sino imaginación,
grandeza para mirar la escalada del abismo,
dignidad ante los magistrados,
las pirámides desenfocadas,la paz,
la pradera para que la llenara de bisontes.
Tus ojos fueron un bosque quemado bajo la niebla
¿Si el bisonte linchado
hubiese acabado en el centro psiquiátrico
qué mendigo tras leerlo en el periódico
hubiese soltado una carcajada de compasión?,
sin anclajes emocionales
¿qué abismo oceánico hubiese gritado "basta"
con un asco sano de una sagrada madre?.
¿Renegaré de mi desintonía con el cosmos
que elevó mi vida a pesar de mí,
ante los fariseos taquígrafos en cal
con vacíos títulos universitarios
que me ignoran?.
¡No,no,no y cien veces no!.
Que cada esperanza tenga sus sueños,
sus mentiras que se pudren en formol y silencio,
y cada uno tenga sus humillaciones
hasta que a destiempo y sin remarcar
por una vez alcance la recompensa de la justicia,
y que los coches restallen en las calles mojadas
los relejes de los cadáveres.
Las redes humeantes de sal que protegían del sol
las casas de los pescadores.
Guardaré mi callada gratitud en un silencio eterno,
seré un hipócrita
porque tengo que arquitrabar mis catedrales,
pero te bendeciré con alma
como a la colegia que florece una vez al año
hasta el día que me muera.
Yo que no sé comportarme,que soy asilvestrado,
gandul,inútil,y sin sentido común,
me despediré de ti bendiciéndote
con un abrazo fuerte pero no amándote.
Tú que fuiste más real que las estrellas de cine,
y las presentadoras de televisión,
tú que solo eres un sublime recuerdo
sin nombre,ni rostro.
Tú que fuiste el deseo de autodestruirse
en que siempre nos hechiza el placer
como si no cogiéramos más fuerza
para dejarnos arrastrar.
Tú que aliviaste tantos trastornos depresivos,
absurdos,amarguras sin hacer preguntas.
Tú que cumpliste la mayoría de mis sueños
solo conque te lo propusiste,
que me transmutaste en Dios y en una mala bestia
que da asco entre aguas fecales
mientras recita versos a los dioses
que solo los dioses entienden y los locos,
¿qué Jesucristo o que Apolo,que Sumo Pontífice
se considera digno de condenarte por ello?.
¿Quién pudo explorar y descubrir otros planetas
por un precio tan irrisorio?.
El único que mi trabajo de tímido esclavo
podía darte,
y que me avergonzaba frente al mundo
y el que tú aceptabas con alegría y bromas.
Tú que me hubieses dado hijos imposibles
en la época del Imperio.
Tú que me hubieses ayudado a llenar el planeta
de vías ferroviarias,de túneles en los Alpes,de canales,
con miles de muertos evitables,penosos,imposibles.
Nosotros que siempre seremos anónimos
que pude ser un Francisco Pizarro glorioso e infame,
con sus judiadas,sus amantes,y los incas expectantes,
me mataba a trabajar y arriesgaba mi vida
por 20 miserables € al día.
¿El fraude del deseo ya nunca más
me hará huir del mundo como a un niño?,
no,el fraude del deseo ya nunca más
me hará huir del mundo como a un niño.
Tu alegría primitiva de vivir,
tus cumbias,tu reguetón y tu música electrónica,
que dan patadas como una jauría de caballos en berrea,
que entusiasman a este intelectual melancólico,
rodeado de esquizofrénicos
al que nunca entendías.
Mientras me vacilabas con brutalidad primitiva
porque me tenías el miedo
que se tiene a los niños macabros y a las bestias.
Contigo las cosas casi nunca acaban mal,
apenas hay angustias a pesar del amargo trabajo,
de la soledad eterna, y de la realidad.
Tus dedos son la cola de gato de ángora
de la maldición de los faraones.
Tus labios que chasqueaban
eran como los del lector
que no pueden ni con arrebatos
concentrarse en la alta noche.
Tú que eras tan primitiva como las cabras
que devoraban las cortinas del gran dictador,
y a la que de niña le costaba
aprenderse la tabla del 7,
me parecías más exquisita en tus perversiones
que una princesa austrohúngara
y tan niña como las púas de una castaña.
En el fondo,ni Pitágoras sabía la tabla del 7
solo se quedó anonadado de que en la Naturaleza
funcionara la tabla del 7.
Salvaste mi vida aunque solo buscaba placer,
y aunque quiero no soy ya tan infame
como para renunciar a tirarme, a ser,
al cráter del Teide.
No quiero traicionarte
y pensar que será de ti cuando seas vieja,
ay que era un intelectual infantilizado,
absurdo,insensato, como estos versos
que te escribo para fingir ignorarte.
¿Qué será de nosotros, de ti
hieródula de Enkidu y Gilgamesh,
matrona del diecinueve,cortesana versallesca,
mucama en cientos de guerras olvidadas?,
cuando seamos inevitablemente
ni siquiera un poco de mala ceniza en el infierno.
¿Qué pasaría si estoy lejos de casa
rodeado de masas de desconocidos
con malas caras?,
que solo me acordaría de mis pocos seres queridos,
de mis cosas que ya huelen a mí,
pero no de ti esfinge sin rostro
hermosa bestia que apareces y desapareces
en los cañaverales y cuyos berridos atormentan,
tú que me salvaste la vida
de una juventud demasiado depresiva.
RRRRUUUURRRRR DE LA ROCAFLEX que por fin
da un poco de ruido malsano,humano,de fiebre mala,
al deseo.
No te defenderé en el infierno,
como tampoco me defendí en vida
de la ruindad egoísta y estúpida
de los amigos y de los vecinos.
Pero,¿y qué hay que defender?,
¿de qué hay que renegar
en el abrazo final y el orgasmo
de la muerte eterna?.
Cuando veo las parejas de colegiales
volviendo a casa con sus enormes mochilas,
con sus risas histéricas
con sus parodias estúpidas y nerviosas,
rumio ¿y qué hay que defender?,
¿de qué hay que renegar
en el abrazo final y el orgasmo
de la muerte eterna?.
"¿Sabes que el agua es dulce,
pero mi sangre es más espesa?".
¿Qué se salvo tras el incendio del placer?.
Ángel del bosque quemado humeante,
que nos salvó de más de una noche amarga
pensando en el suicidio.
Calles húmedas con olor a naranjas
y a zotal donde desfilaron
arrogantes y derrotados los ejércitos.
Nunca renegaré del deseo
por la futilidad del deseo,
ni pondré las excusas y los insultos
del débil cobarde por miedo a la muerte eterna,
ni del chantaje estúpido de la gloria,
ni del estrés mortificante
del trabajo duro y la creación,
aunque pocas veces la lava
pueda llegar al infinito del mar
para llegar a solidificarse en algo.
(Los amores frustrados nos agotan
solo los amores que triunfaron
se recuerdan durante el abrazo
y el temblor de la muerte.)
Despiértame cuando el infierno
de esta historia de amor soñada
por los ángeles haya pasado,
cuando deje de pensar que puedo salvar al mundo.
Un tesoro encontrado en una casa vieja
que el basurero enterró
para que nadie contara su maldición.
Te desentierro con vergüenza y sin orgullo
para que me desprecien más
los fariseos que reparten las medallas
de sobra del desprecio.
No me diste solo sexo,colchones sudados
la calle maloliente y el humor sacrílego
para dignificar lo inevitable,
sino imaginación,
grandeza para mirar la escalada del abismo,
dignidad ante los magistrados,
las pirámides desenfocadas,la paz,
la pradera para que la llenara de bisontes.
Tus ojos fueron un bosque quemado bajo la niebla
¿Si el bisonte linchado
hubiese acabado en el centro psiquiátrico
qué mendigo tras leerlo en el periódico
hubiese soltado una carcajada de compasión?,
sin anclajes emocionales
¿qué abismo oceánico hubiese gritado "basta"
con un asco sano de una sagrada madre?.
¿Renegaré de mi desintonía con el cosmos
que elevó mi vida a pesar de mí,
ante los fariseos taquígrafos en cal
con vacíos títulos universitarios
que me ignoran?.
¡No,no,no y cien veces no!.
Que cada esperanza tenga sus sueños,
sus mentiras que se pudren en formol y silencio,
y cada uno tenga sus humillaciones
hasta que a destiempo y sin remarcar
por una vez alcance la recompensa de la justicia,
y que los coches restallen en las calles mojadas
los relejes de los cadáveres.
Las redes humeantes de sal que protegían del sol
las casas de los pescadores.
Guardaré mi callada gratitud en un silencio eterno,
seré un hipócrita
porque tengo que arquitrabar mis catedrales,
pero te bendeciré con alma
como a la colegia que florece una vez al año
hasta el día que me muera.
Yo que no sé comportarme,que soy asilvestrado,
gandul,inútil,y sin sentido común,
me despediré de ti bendiciéndote
con un abrazo fuerte pero no amándote.
Tú que fuiste más real que las estrellas de cine,
y las presentadoras de televisión,
tú que solo eres un sublime recuerdo
sin nombre,ni rostro.
Tú que fuiste el deseo de autodestruirse
en que siempre nos hechiza el placer
como si no cogiéramos más fuerza
para dejarnos arrastrar.
Tú que aliviaste tantos trastornos depresivos,
absurdos,amarguras sin hacer preguntas.
Tú que cumpliste la mayoría de mis sueños
solo conque te lo propusiste,
que me transmutaste en Dios y en una mala bestia
que da asco entre aguas fecales
mientras recita versos a los dioses
que solo los dioses entienden y los locos,
¿qué Jesucristo o que Apolo,que Sumo Pontífice
se considera digno de condenarte por ello?.
¿Quién pudo explorar y descubrir otros planetas
por un precio tan irrisorio?.
El único que mi trabajo de tímido esclavo
podía darte,
y que me avergonzaba frente al mundo
y el que tú aceptabas con alegría y bromas.
Tú que me hubieses dado hijos imposibles
en la época del Imperio.
Tú que me hubieses ayudado a llenar el planeta
de vías ferroviarias,de túneles en los Alpes,de canales,
con miles de muertos evitables,penosos,imposibles.
Nosotros que siempre seremos anónimos
que pude ser un Francisco Pizarro glorioso e infame,
con sus judiadas,sus amantes,y los incas expectantes,
me mataba a trabajar y arriesgaba mi vida
por 20 miserables € al día.
¿El fraude del deseo ya nunca más
me hará huir del mundo como a un niño?,
no,el fraude del deseo ya nunca más
me hará huir del mundo como a un niño.
Tu alegría primitiva de vivir,
tus cumbias,tu reguetón y tu música electrónica,
que dan patadas como una jauría de caballos en berrea,
que entusiasman a este intelectual melancólico,
rodeado de esquizofrénicos
al que nunca entendías.
Mientras me vacilabas con brutalidad primitiva
porque me tenías el miedo
que se tiene a los niños macabros y a las bestias.
Contigo las cosas casi nunca acaban mal,
apenas hay angustias a pesar del amargo trabajo,
de la soledad eterna, y de la realidad.
Tus dedos son la cola de gato de ángora
de la maldición de los faraones.
Tus labios que chasqueaban
eran como los del lector
que no pueden ni con arrebatos
concentrarse en la alta noche.
Tú que eras tan primitiva como las cabras
que devoraban las cortinas del gran dictador,
y a la que de niña le costaba
aprenderse la tabla del 7,
me parecías más exquisita en tus perversiones
que una princesa austrohúngara
y tan niña como las púas de una castaña.
En el fondo,ni Pitágoras sabía la tabla del 7
solo se quedó anonadado de que en la Naturaleza
funcionara la tabla del 7.
Salvaste mi vida aunque solo buscaba placer,
y aunque quiero no soy ya tan infame
como para renunciar a tirarme, a ser,
al cráter del Teide.
No quiero traicionarte
y pensar que será de ti cuando seas vieja,
ay que era un intelectual infantilizado,
absurdo,insensato, como estos versos
que te escribo para fingir ignorarte.
¿Qué será de nosotros, de ti
hieródula de Enkidu y Gilgamesh,
matrona del diecinueve,cortesana versallesca,
mucama en cientos de guerras olvidadas?,
cuando seamos inevitablemente
ni siquiera un poco de mala ceniza en el infierno.
¿Qué pasaría si estoy lejos de casa
rodeado de masas de desconocidos
con malas caras?,
que solo me acordaría de mis pocos seres queridos,
de mis cosas que ya huelen a mí,
pero no de ti esfinge sin rostro
hermosa bestia que apareces y desapareces
en los cañaverales y cuyos berridos atormentan,
tú que me salvaste la vida
de una juventud demasiado depresiva.
RRRRUUUURRRRR DE LA ROCAFLEX que por fin
da un poco de ruido malsano,humano,de fiebre mala,
al deseo.
No te defenderé en el infierno,
como tampoco me defendí en vida
de la ruindad egoísta y estúpida
de los amigos y de los vecinos.
Pero,¿y qué hay que defender?,
¿de qué hay que renegar
en el abrazo final y el orgasmo
de la muerte eterna?.
Cuando veo las parejas de colegiales
volviendo a casa con sus enormes mochilas,
con sus risas histéricas
con sus parodias estúpidas y nerviosas,
rumio ¿y qué hay que defender?,
¿de qué hay que renegar
en el abrazo final y el orgasmo
de la muerte eterna?.
lunes, 23 de abril de 2018
La triste muerte de Avicii.Tim Bergling
¿Es la música electrónica una música enlatada y sin alma por ser la música un arte de enchufar,ensayar y tocar los instrumentos?
No,no solo ya la música electrónica es un género lleno de joyas,de grandes hits,sino que las letras son de una poesía elevada apabullante.
¿Se puede minusvalorar un estilo de música por su modo de crearlo o por su tipo de sonido?necesariamente no,sino por la elevación, o en otro orden de estilos por si es vitalista.
De hecho, Avicii tiene letras mucho mejores que la de muchos músicos más "genuinos" que al volverse "cultos" se han alejado de la vida. Avicii se esfuerza mucho más en letras y la calidad musical a pesar de los puristas. Esta claro que el dinero atrae al talento: en las letras,en los brillantes videos,todo eso no es el trabajo de un solo hombre,sino de un equipo y de un director de marketing. Ni es música electrónica de gimnasio,y aunque en parte pudiera serlo no sirve para desprestigiarla,ni es para empastillados de discoteca,solo hay que diferenciarlo con el estilo de música de la ruta del bacalao,para ver la estremecedora diferencia de calidad.
¿Por qué los poetas del siglo de Oro eran buenos? porque habían estudiado teología y jurisprudencia las dos artes de la palabra,donde una parte fundamental del estudio era repujar una y otra vez la palabra. La música electrónica va al origen y puede reducir toda la realidad sinfónica en un solo aparato.
¿Qué pensarían los poetas del siglo de Oro? que habían sustituido la palabra por el sueño,o por una imaginación desquiciante,pero al final lo hubiesen tenido que admitir como algo admisible,y más aún necesario,en la expansión de la poesía.
No,no solo ya la música electrónica es un género lleno de joyas,de grandes hits,sino que las letras son de una poesía elevada apabullante.
¿Se puede minusvalorar un estilo de música por su modo de crearlo o por su tipo de sonido?necesariamente no,sino por la elevación, o en otro orden de estilos por si es vitalista.
De hecho, Avicii tiene letras mucho mejores que la de muchos músicos más "genuinos" que al volverse "cultos" se han alejado de la vida. Avicii se esfuerza mucho más en letras y la calidad musical a pesar de los puristas. Esta claro que el dinero atrae al talento: en las letras,en los brillantes videos,todo eso no es el trabajo de un solo hombre,sino de un equipo y de un director de marketing. Ni es música electrónica de gimnasio,y aunque en parte pudiera serlo no sirve para desprestigiarla,ni es para empastillados de discoteca,solo hay que diferenciarlo con el estilo de música de la ruta del bacalao,para ver la estremecedora diferencia de calidad.
¿Por qué los poetas del siglo de Oro eran buenos? porque habían estudiado teología y jurisprudencia las dos artes de la palabra,donde una parte fundamental del estudio era repujar una y otra vez la palabra. La música electrónica va al origen y puede reducir toda la realidad sinfónica en un solo aparato.
¿Qué pensarían los poetas del siglo de Oro? que habían sustituido la palabra por el sueño,o por una imaginación desquiciante,pero al final lo hubiesen tenido que admitir como algo admisible,y más aún necesario,en la expansión de la poesía.
Mejor ser un artista o un buen artesano.
No sé si fue Javier Marías o Antonio Muñoz Molina que dijo una vez que valía más ser un buen artesano que un mal artista. No creo que sea mejor,sino más honrado. Muchas veces los artistas están llenos de irrealidad,uno relee poemas de Juan Ramón Jiménez,y los siente llenos aspiraciones inconcretas, de viento que mueven las ramas del bosque y que no son nada,absolutamente nada.
Al cisne del Parque Juan Pablo II
Amarga no poder volar
sin darse cuenta del entusiasmo,
que te hace caminar sobre las aguas
decenas de metros.
Cisne que huyes
huye de la gente
y se queja de su marginalidad.
Que hace croquidos extraños
como si quisiera atacarte
y no tuviera fuerzas.
¿Es un extraño canto de amor impotente
es la amargura de falta de autodominio
que hace que la gente huya de ti
por miedo a que le ataques?.
¿Para qué preguntarlo
si por una vez no me tienes miedo
ni yo te tengo miedo?.
Deja que merodee tu belleza
mientras amargado intentas volar
y solo caminas sobre las aguas
entusiasmado.
sin darse cuenta del entusiasmo,
que te hace caminar sobre las aguas
decenas de metros.
Cisne que huyes
huye de la gente
y se queja de su marginalidad.
Que hace croquidos extraños
como si quisiera atacarte
y no tuviera fuerzas.
¿Es un extraño canto de amor impotente
es la amargura de falta de autodominio
que hace que la gente huya de ti
por miedo a que le ataques?.
¿Para qué preguntarlo
si por una vez no me tienes miedo
ni yo te tengo miedo?.
Deja que merodee tu belleza
mientras amargado intentas volar
y solo caminas sobre las aguas
entusiasmado.
sábado, 21 de abril de 2018
José Asunción Silva (Bogotá 1865 -1896).
¿Llega a ser la cultura un cáncer para el creador que no se entendió profundamente a sí mismo? lamentablemente no, es peor, es una lepra de falsa sensibilidad, osea de sentimientos íntimos declamados.
Que un autor exquisito,con diferencia lo mejor del Bogotá del siglo XIX,se dejara arrastrar por el melodrama lacrimógeno poeiano, y pusiera la estética modernista de la que renegaba a su servicio, vislumbra lo perdidos que estaban los creadores más exquisitos latinoamericanos.
Todos estos autores latinoamericanos Asunción Silva,Othon...eran gente culta,exquisita,con los prejuicios autoatormentadores de la época,pero no sabían trabajar la literatura sin sus prejuicios culturales lo que les frenaba de forma dramática. Como tantas veces en la historia de la literatura en español. Y hoy en día esa pasión culturalista se lee con mucho fastidio y con tirria.
A veces parece que Asunción Silva quiere seguir la tendencia más macabra de Poe,de Bécquer,muy cultista y de época, y darle un fuerte toque modernista del que renegaba,y que repele.
No estoy nada feliz,ni orgulloso de pertenecer al Occidente de comienzos del siglo XXI egoísta hasta la rapiña,falso,abrasivo, nada empático y desolador pero sí muy auténtico,y de pertenecer con traiciones torticeras al complot de esta alta literatura,solo,para descubrir las costuras de sus errores.
Y de haber tratado a gente extraordinariamente exquisita que no pudo dar lo mejor de sí,encontrar su propio latido, ni marcar el paso de su propia voz. Un caso extremo J.S.S. Qué el canon lo bendiga pero que nos evite volver a mentar una alusión de su nombre.
Que un autor exquisito,con diferencia lo mejor del Bogotá del siglo XIX,se dejara arrastrar por el melodrama lacrimógeno poeiano, y pusiera la estética modernista de la que renegaba a su servicio, vislumbra lo perdidos que estaban los creadores más exquisitos latinoamericanos.
Todos estos autores latinoamericanos Asunción Silva,Othon...eran gente culta,exquisita,con los prejuicios autoatormentadores de la época,pero no sabían trabajar la literatura sin sus prejuicios culturales lo que les frenaba de forma dramática. Como tantas veces en la historia de la literatura en español. Y hoy en día esa pasión culturalista se lee con mucho fastidio y con tirria.
A veces parece que Asunción Silva quiere seguir la tendencia más macabra de Poe,de Bécquer,muy cultista y de época, y darle un fuerte toque modernista del que renegaba,y que repele.
No estoy nada feliz,ni orgulloso de pertenecer al Occidente de comienzos del siglo XXI egoísta hasta la rapiña,falso,abrasivo, nada empático y desolador pero sí muy auténtico,y de pertenecer con traiciones torticeras al complot de esta alta literatura,solo,para descubrir las costuras de sus errores.
Y de haber tratado a gente extraordinariamente exquisita que no pudo dar lo mejor de sí,encontrar su propio latido, ni marcar el paso de su propia voz. Un caso extremo J.S.S. Qué el canon lo bendiga pero que nos evite volver a mentar una alusión de su nombre.
Una defensa imposible.
Si un proxeneta,estafador,y delincuente miserable te salvará la vida en un arrebato de inmadurez o de honradez extraña.¿Lo defenderías cuando la gente habla mal de él o te callarías? me temo que he tenido pocas oportunidades de defender a nadie,pero ahora que acabo de tener una,lo he defendido. Uno defiende tantas causas imposibles, uno las que nunca defiende son las propias,ésas no se defienden,se llevan a cabo.
viernes, 20 de abril de 2018
Anillos en el polvo.
Texto que nunca fue escrito en Valdenuño Fernández(Guadalajara). Año 1.994.
Algunas veces en el Spar o en la barbería escucho las sintonías de las canciones deprimentes de REM,música de los 90. Me conmuevo de pensar que tan deprimentes canciones me recuerdan los únicos recuerdos alegres de mi padre.
Cuando iba en el coche con mi padre por el centro de Madrid,y le dije que lo que más quería era quedarme con él en Madrid,ponían esta canción en la emisora de Radio. Mi padre respondió que no,que se lo había dicho demasiado tarde, y que ya me volvería a Canarias.
Mi padre estaba todo el día insultando,repitiendo buenos consejos con insultos,insinuaciones maliciosas y gritos pero nunca creando hábitos sanos de trabajo duro. Tampoco le importaba un carajo que prosperásemos,cosa que a mi madre,con una esquizofrenia paranoide sin tratar y rodeada de desgracias,sí le importaba muchísimo.
Mientras mi padre valoraba que lo importante era buscarse la vida por sí mismo a empellones.
Por fin, ahora que mi padre esta muerto e incinerado puedo recordarlo con algo de cariño. Y recuerdo aquella escena del coche humilde y cafre, de mí descompuesto con 14 años,y después fuimos a su pensión en Alcobendas donde nos comimos un pollo, donde yo apenas probé nada. Y donde mi padre me echaba en culpa mendazmente una y otra vez que yo le había avisado demasiado tarde,cuando en realidad lo que pasaba es que no quería hacerse cargo de ninguna responsabilidad.
Cómo todos sabían mis problemas y les importaba un carajo.
Depresivo de tanto convivir con intentos de suicidio,de brotes esquizofrénicos, abandonado a mi suerte,y la hipocresía de toda aquella familia hipócrita paterna. Ahora que esta incinerado me sorprendo,como Juan F G.R. solo puede hablar con cariño y amor de sus padres,¿cómo puede haber tanta superficialidad y simplonería?.
Dios cómo me alegro de no haberme suicidado,si no de tener la férrea voluntad de ser fuerte y hará la de haber apretado la segunda decisión segura: de que hay que trabajar duro en lo que sea,en lo que surja.
Y mientras tanto escucho y sonrió ligeramente con paz interna y alegría con la deprimente canción de REM.
Algunas veces en el Spar o en la barbería escucho las sintonías de las canciones deprimentes de REM,música de los 90. Me conmuevo de pensar que tan deprimentes canciones me recuerdan los únicos recuerdos alegres de mi padre.
Cuando iba en el coche con mi padre por el centro de Madrid,y le dije que lo que más quería era quedarme con él en Madrid,ponían esta canción en la emisora de Radio. Mi padre respondió que no,que se lo había dicho demasiado tarde, y que ya me volvería a Canarias.
Mi padre estaba todo el día insultando,repitiendo buenos consejos con insultos,insinuaciones maliciosas y gritos pero nunca creando hábitos sanos de trabajo duro. Tampoco le importaba un carajo que prosperásemos,cosa que a mi madre,con una esquizofrenia paranoide sin tratar y rodeada de desgracias,sí le importaba muchísimo.
Mientras mi padre valoraba que lo importante era buscarse la vida por sí mismo a empellones.
Por fin, ahora que mi padre esta muerto e incinerado puedo recordarlo con algo de cariño. Y recuerdo aquella escena del coche humilde y cafre, de mí descompuesto con 14 años,y después fuimos a su pensión en Alcobendas donde nos comimos un pollo, donde yo apenas probé nada. Y donde mi padre me echaba en culpa mendazmente una y otra vez que yo le había avisado demasiado tarde,cuando en realidad lo que pasaba es que no quería hacerse cargo de ninguna responsabilidad.
Cómo todos sabían mis problemas y les importaba un carajo.
Depresivo de tanto convivir con intentos de suicidio,de brotes esquizofrénicos, abandonado a mi suerte,y la hipocresía de toda aquella familia hipócrita paterna. Ahora que esta incinerado me sorprendo,como Juan F G.R. solo puede hablar con cariño y amor de sus padres,¿cómo puede haber tanta superficialidad y simplonería?.
Dios cómo me alegro de no haberme suicidado,si no de tener la férrea voluntad de ser fuerte y hará la de haber apretado la segunda decisión segura: de que hay que trabajar duro en lo que sea,en lo que surja.
Y mientras tanto escucho y sonrió ligeramente con paz interna y alegría con la deprimente canción de REM.
La actriz paloma y el Minotauro del casting.
Reto: Natalia se presenta a un casting para un papel en una película, escribe un relato sobre el proceso del casting...
Solía jugar a poner la mano por encima del fuego de la cocina de gas de su pensión y a oler su pañuelo empapado de colonia. Natalia vivía en BCN y cuando fue al casting vio la enorme fila y pensó que estaba sin su madre,que no quería usar su acento canario,sino uno neutro para que no la etiquetaran en papeles secundarios de latina,y que si era una comedia erótica lo rechazaría porque tenía pánico a que se pudiera torcer su trayectoria desde el principio.
Pero tenía 30 años,apenas le quedaba dinero,acababa de romper con su novio, y aún no había hecho un papel importante.Tampoco podía pagar esas academias tan caras,donde no te enseñan tanto,pero te ponen en contacto con productores,directivos de televisión y directores famosos. También tenía miedo a fracasar porque se tendría que volver a Canarias donde apenas había posibilidades.
Recordaba con una amargura anestesiada como al principio pensó que con ser buena actriz,tener encanto y personalidad,y ser guapa se le abrirían muchas puertas.
Ahora íntimamente repetía ideas extrañas: como que en esas circunstancias,ya no "podría" ser madre,que era un mundo deshumanizado,solitario y egoísta,sin el glamour de las redes sociales. Y esto la hacía llorar más, tanto como "su fracaso profesional".¿Cómo podía estar sola si era un encanto?,¿cómo podía fracasar tantas veces?.
Por fin,llegó su turno delante del director un tipo con semblante arrogante con traje y gafas de negro, y de una cámara. Había conseguido el guión unas horas antes, apenas se lo sabía y estaba desacompasada.El director que le daba la réplica, le gritó echándole en cara cómo se podía presentar a una prueba sin saberse el guión. Se puso furiosa,pero repitió la escena.El director replicó un "de acuerdo.Ya te llamaré".
Era la historia de un fracaso amoroso. Le gritó que era una historia falsa y rara. Que las historias no solían ser así,que la gente no hablaba así,y que no sabía tratar a una actriz ni sacar lo mejor de ella.Entonces se fue y cuando llegó a un baño se puso a llorar. Tendría que dejar BCN en dos semanas a fin de mes.
El grifo era como un hombre mayor y le apretó la mano en un confuso gesto con la cara mirando al cielo de un profundo alivio y para calmarse un poco la quemadura.Fuera las manifestaciones independentistas quemaban unos contenedores y se sonrió pensando que en parte era por la injusticia que sufría. Le gustaba ese ambiente teatral okupa y la demanda que había.
Tras dos semanas,mientras hacía la maleta definitiva,la patrona golpea con los nudillos con fuerza a su puerta,¿por qué estaría tan enfadada?. Le llamaban al móvil que se había dejado en el salón. Era el productor de la película,al director le había impresionado su arranque de sinceridad,y quería darle un papel importante.
Aquella noche salió en una manifestación para gritar llorando. Mientras ardían los contenedores, prendió un trapo dentro de una botella y la metió en una papelera. Mientras la botella hacía arder desde dentro la papelera sentía alegría.
Solía jugar a poner la mano por encima del fuego de la cocina de gas de su pensión y a oler su pañuelo empapado de colonia. Natalia vivía en BCN y cuando fue al casting vio la enorme fila y pensó que estaba sin su madre,que no quería usar su acento canario,sino uno neutro para que no la etiquetaran en papeles secundarios de latina,y que si era una comedia erótica lo rechazaría porque tenía pánico a que se pudiera torcer su trayectoria desde el principio.
Pero tenía 30 años,apenas le quedaba dinero,acababa de romper con su novio, y aún no había hecho un papel importante.Tampoco podía pagar esas academias tan caras,donde no te enseñan tanto,pero te ponen en contacto con productores,directivos de televisión y directores famosos. También tenía miedo a fracasar porque se tendría que volver a Canarias donde apenas había posibilidades.
Recordaba con una amargura anestesiada como al principio pensó que con ser buena actriz,tener encanto y personalidad,y ser guapa se le abrirían muchas puertas.
Ahora íntimamente repetía ideas extrañas: como que en esas circunstancias,ya no "podría" ser madre,que era un mundo deshumanizado,solitario y egoísta,sin el glamour de las redes sociales. Y esto la hacía llorar más, tanto como "su fracaso profesional".¿Cómo podía estar sola si era un encanto?,¿cómo podía fracasar tantas veces?.
Por fin,llegó su turno delante del director un tipo con semblante arrogante con traje y gafas de negro, y de una cámara. Había conseguido el guión unas horas antes, apenas se lo sabía y estaba desacompasada.El director que le daba la réplica, le gritó echándole en cara cómo se podía presentar a una prueba sin saberse el guión. Se puso furiosa,pero repitió la escena.El director replicó un "de acuerdo.Ya te llamaré".
Era la historia de un fracaso amoroso. Le gritó que era una historia falsa y rara. Que las historias no solían ser así,que la gente no hablaba así,y que no sabía tratar a una actriz ni sacar lo mejor de ella.Entonces se fue y cuando llegó a un baño se puso a llorar. Tendría que dejar BCN en dos semanas a fin de mes.
El grifo era como un hombre mayor y le apretó la mano en un confuso gesto con la cara mirando al cielo de un profundo alivio y para calmarse un poco la quemadura.Fuera las manifestaciones independentistas quemaban unos contenedores y se sonrió pensando que en parte era por la injusticia que sufría. Le gustaba ese ambiente teatral okupa y la demanda que había.
Tras dos semanas,mientras hacía la maleta definitiva,la patrona golpea con los nudillos con fuerza a su puerta,¿por qué estaría tan enfadada?. Le llamaban al móvil que se había dejado en el salón. Era el productor de la película,al director le había impresionado su arranque de sinceridad,y quería darle un papel importante.
Aquella noche salió en una manifestación para gritar llorando. Mientras ardían los contenedores, prendió un trapo dentro de una botella y la metió en una papelera. Mientras la botella hacía arder desde dentro la papelera sentía alegría.
jueves, 19 de abril de 2018
Al rojo réprobo
El chiste a la maldición
el sacrilegio duro al banco,
al poli causa espanto
y odio al buen bienhechor
que exige justicia y honor.
Qué lo abatan de un tiro
digan que fue necesario,
que sea su cara un calvario
de balas sin orificio,
que lo incineren con asco.
¿El presa se volvió manso?,
¿y la grava nos da pena?,
que el amor no sea gangrena
que la rabia sea payaso
ni se berree una condena.
¿Dónde fue aquel fue destierro
quién malgastó su dinero?,
réprobo de mil locuras
sus gritos de pordiosero
con cadenas en la nuca.
¿Que no estabas en sintonía
con la luz del mundo otro día?,
no te quejes a la noche
ni hables si va a aquel coche
tus derrotas con mentira.
El enebro que retuerce
el viento el sol se merece,
con trono dado por el hado
con Apolo destilado.
No amargues lo que no crece.
¿En un beso sabrás toda
la grava que he callado?,
la lava que no ha llegado
al mar sufrido sin costa
no solo rompió mi borda.
¿Estás seguro de que
no habrías sido un verdugo,
por no perder el chalet?.
Es hiriente ese inmenso ayer
que hunde al arpón hueco y al buzo.
Charca a la alondra del honor
va el leproso por la sed,
para del cieno huir y beber,
como huye del primer amor
con miedo y con rencor.
Muerte al rojo demagogo
como el suelo ante el ahogo,
la patria ansia paz y un sueldo
hay que mandar al infierno
al que crea tanto sonrojo.
el sacrilegio duro al banco,
al poli causa espanto
y odio al buen bienhechor
que exige justicia y honor.
Qué lo abatan de un tiro
digan que fue necesario,
que sea su cara un calvario
de balas sin orificio,
que lo incineren con asco.
¿El presa se volvió manso?,
¿y la grava nos da pena?,
que el amor no sea gangrena
que la rabia sea payaso
ni se berree una condena.
¿Dónde fue aquel fue destierro
quién malgastó su dinero?,
réprobo de mil locuras
sus gritos de pordiosero
con cadenas en la nuca.
¿Que no estabas en sintonía
con la luz del mundo otro día?,
no te quejes a la noche
ni hables si va a aquel coche
tus derrotas con mentira.
El enebro que retuerce
el viento el sol se merece,
con trono dado por el hado
con Apolo destilado.
No amargues lo que no crece.
¿En un beso sabrás toda
la grava que he callado?,
la lava que no ha llegado
al mar sufrido sin costa
no solo rompió mi borda.
¿Estás seguro de que
no habrías sido un verdugo,
por no perder el chalet?.
Es hiriente ese inmenso ayer
que hunde al arpón hueco y al buzo.
Charca a la alondra del honor
va el leproso por la sed,
para del cieno huir y beber,
como huye del primer amor
con miedo y con rencor.
Muerte al rojo demagogo
como el suelo ante el ahogo,
la patria ansia paz y un sueldo
hay que mandar al infierno
al que crea tanto sonrojo.
Agarra mi mano,toquea mi cuerpo.
En respuesta a un joven que con 35 años se quejaba de haber desperdiciado completamente su vida por pasión por la literatura y al que tanteé cómo consolar...
y frente al repulsivo y sublime poema "A una urna griega" de John keats y frente al arrebato de Fernando Pessoa "Ven a sentarte conmigo, lidia, a la orilla del río" -
"Agarra mi mano,toquea mi cuerpo.
Allí en el Buque Oxidado
con un intenso olor a mar
con las olas agarrotadas".
Hazme vivir AUNQUE SUFRA, aunque me destruyas
rompe mis sagradas figuritas de cristal,
esas figuras de cristal que no existen,
que es imposible que existan
y que quiero hacer vivir como sea,
del rincón tumefacto de mi cuarto.
No me obligues a amarte de lejos,
islas desamarradas de fuego,
recuerdos falsos de besos falsos
que solo son las ampollas de azufre de ver
los besos ajenos, los estigmas del santo,
las flores del mártir estúpido
al que queman para nada
en la sagrada lavadora de cadáveres,
¿que no sé poner en marcha?...
aprendamos que el tiempo no pasa
solo el entusiasmo pasa
AGARRA mi mano la balsa que te flotara
sobre el abismo eterno...
en las leyendas de la parada de guagua
de los cadáveres,
solo mirándote con miedos, con falsas expectativas,
con exageradas reacciones,
vigía que ve al enemigo sanguinario
en todas partes desde salir del puerto,
merodeándote como un perro sarnoso
a un trono vacío infectado de SIDA,
destilando mentiras que solo te engañan a ti,
e inventando sublimes mundos falsos.
Sé el árbol quemado que abrazas en la niebla.
Hazme amar tus prejuicios,tus mentiras
y tus amores masoquistas
para que por fin sean odiosos,
y dejen de ser masoquistas.
La vida también es desasosiego,angustia,problemas,
humillaciones a gritos en público,en el trabajo,
injusticias absurdas y contradicciones,
amores eternos que se acaban rápido,
un sexo oceánico, y la alegría vivificadora
de la luz bajo la luz.
Lo único que es mentira
es el chantaje de la inmortalidad
y el chantaje del tiempo.
Dame la mano frente al mar
al mar mediocre que nunca quise
para recordar cómo te amé.
No quiero perseguirte eternamente,
y solo sublimaré historias de amor sublimes
para los libros donde es válido lo imposible.
Quiero SER aunque sea imposible,
quiero amarte de tan real que eres,
no perseguirte eterno y sublime sin llegarte,
como la luz sublime imposible y eterna de las estrellas
sino restregarme en el polvo de la Luna.
Me despediré de las frases de Shakespeare,
bendiciéndolas más que amándolas,
besaré rutilantes frases
con pánico a no ser sublime ni auténtico,
rumiando la ambrosía de los coches
de la carbonilla de gasolina de Apolo y Zeus.
y frente al repulsivo y sublime poema "A una urna griega" de John keats y frente al arrebato de Fernando Pessoa "Ven a sentarte conmigo, lidia, a la orilla del río" -
"Agarra mi mano,toquea mi cuerpo.
Allí en el Buque Oxidado
con un intenso olor a mar
con las olas agarrotadas".
Hazme vivir AUNQUE SUFRA, aunque me destruyas
rompe mis sagradas figuritas de cristal,
esas figuras de cristal que no existen,
que es imposible que existan
y que quiero hacer vivir como sea,
del rincón tumefacto de mi cuarto.
No me obligues a amarte de lejos,
islas desamarradas de fuego,
recuerdos falsos de besos falsos
que solo son las ampollas de azufre de ver
los besos ajenos, los estigmas del santo,
las flores del mártir estúpido
al que queman para nada
en la sagrada lavadora de cadáveres,
¿que no sé poner en marcha?...
aprendamos que el tiempo no pasa
solo el entusiasmo pasa
AGARRA mi mano la balsa que te flotara
sobre el abismo eterno...
en las leyendas de la parada de guagua
de los cadáveres,
solo mirándote con miedos, con falsas expectativas,
con exageradas reacciones,
vigía que ve al enemigo sanguinario
en todas partes desde salir del puerto,
merodeándote como un perro sarnoso
a un trono vacío infectado de SIDA,
destilando mentiras que solo te engañan a ti,
e inventando sublimes mundos falsos.
Sé el árbol quemado que abrazas en la niebla.
Hazme amar tus prejuicios,tus mentiras
y tus amores masoquistas
para que por fin sean odiosos,
y dejen de ser masoquistas.
La vida también es desasosiego,angustia,problemas,
humillaciones a gritos en público,en el trabajo,
injusticias absurdas y contradicciones,
amores eternos que se acaban rápido,
un sexo oceánico, y la alegría vivificadora
de la luz bajo la luz.
Lo único que es mentira
es el chantaje de la inmortalidad
y el chantaje del tiempo.
Dame la mano frente al mar
al mar mediocre que nunca quise
para recordar cómo te amé.
No quiero perseguirte eternamente,
y solo sublimaré historias de amor sublimes
para los libros donde es válido lo imposible.
Quiero SER aunque sea imposible,
quiero amarte de tan real que eres,
no perseguirte eterno y sublime sin llegarte,
como la luz sublime imposible y eterna de las estrellas
sino restregarme en el polvo de la Luna.
Me despediré de las frases de Shakespeare,
bendiciéndolas más que amándolas,
besaré rutilantes frases
con pánico a no ser sublime ni auténtico,
rumiando la ambrosía de los coches
de la carbonilla de gasolina de Apolo y Zeus.
miércoles, 18 de abril de 2018
La lavadora endemoniada
La lavadora con su complicada maquinaria rugía como un perro sanguinario en la noche. Encima una maceta con un geranio reseco pero con pétalos aún vivos,enfrente un hombre y una mujer que han empezado a pelear por cambiarla de lugar.Entre las camisas granates se le aparecen las facciones diluidas de la DIFUNTA madre de él, seria,seca. Niega con la cabeza negándose a que la muevan.
Paloma: Me engañaste. Me enamoraste para que viniera a vivir contigo,y me siento la chacha y la que tiene que apagarte todos los fuegos.Me estresas. Ay, aún recuerdo el tejado en el equinoccio de la casa de campo de mis padres.
Danny impactado y sin palabras- Chacho,siempre estás igual.No te engañé para que vinieras,quisiste venir pero me alegro.¿Cómo que la chacha?,pero si yo no te obligo a nada,tú sabes que soy un poco dejado,pero te pasas y lo exageras todo. Tú sabes que cuando me pongo me pongo...
Paloma con remordimiento- Pero ¿qué piensas que voy a vivir en una cochiquera o que te tengo que recordar que limpies la casa y que pongas una maldita lavadora todos los días?,yo no puedo vivir así.No me imagino con 40 años diciéndote todos los días: ¡liiiimpia,haaaz esto, baaarre el suelo!.Nooo,lo siento,no. Lo siento, me voy,todo esto me estresa. Ya tengo problemas en el trabajo como para aguantar esto. Te quiero pero no aguanto más.
Danny apesadumbrado,frígido- Lo exageras todo.Pero si cuando me lo dices lo hago, lo malo es que me cuesta arrancar. ¿Pero qué tipo de pareja vamos a ser si cada uno vive en su casa?.Esto es el compromiso.
Paloma amargada mueve la cabeza negativamente con una mirada inamovible y fiera,pero sigue firme mirándole seriamente. Danny aprieta los labios secos sabiendo que no hay nada que defender,que no tiene razón y cualquier cosa que diga provocará una reacción cada vez más hiriente.Que ha hecho las cosas lo mejor que ha podido de verdad,solo queda aceptar las consecuencias consumadas.
Mira me voy. Ya te llamaré dentro de unos días,¿vale?. No se puede seguir así. De pronto escucha un portazo en la puerta. ¿Volverá,reculará?. Danny se queda mirando como un mártir ante los leones la lavadora furiosa. Era como una nave especial,¿cómo era posible que aquel electrodoméstico de m. y tan sencillo le hubiese complicado tanto la vida?,¿CÓMO era posible que no hubiese podido reaccionar a tiempo?.Pero,una y otra vez en su vida se quedaba sin reaccionar,en el ya es demasiado tarde.
De pronto, la lavadora se para un momento. Él con un cacito de jabón en la mano, como si fuera el agua bendita (que le va a echar delante de un sagrario) a un moribundo que mira serio pidiendo misericordia, piensa dramático -No,es estúpido echarte la culpa.Ay ¿pero esto tendrá remedio,tendrá remedio?. Y la lavadora se para con la ropa mojada,arrebujada y prieta.
Paloma: Me engañaste. Me enamoraste para que viniera a vivir contigo,y me siento la chacha y la que tiene que apagarte todos los fuegos.Me estresas. Ay, aún recuerdo el tejado en el equinoccio de la casa de campo de mis padres.
Danny impactado y sin palabras- Chacho,siempre estás igual.No te engañé para que vinieras,quisiste venir pero me alegro.¿Cómo que la chacha?,pero si yo no te obligo a nada,tú sabes que soy un poco dejado,pero te pasas y lo exageras todo. Tú sabes que cuando me pongo me pongo...
Paloma con remordimiento- Pero ¿qué piensas que voy a vivir en una cochiquera o que te tengo que recordar que limpies la casa y que pongas una maldita lavadora todos los días?,yo no puedo vivir así.No me imagino con 40 años diciéndote todos los días: ¡liiiimpia,haaaz esto, baaarre el suelo!.Nooo,lo siento,no. Lo siento, me voy,todo esto me estresa. Ya tengo problemas en el trabajo como para aguantar esto. Te quiero pero no aguanto más.
Danny apesadumbrado,frígido- Lo exageras todo.Pero si cuando me lo dices lo hago, lo malo es que me cuesta arrancar. ¿Pero qué tipo de pareja vamos a ser si cada uno vive en su casa?.Esto es el compromiso.
Paloma amargada mueve la cabeza negativamente con una mirada inamovible y fiera,pero sigue firme mirándole seriamente. Danny aprieta los labios secos sabiendo que no hay nada que defender,que no tiene razón y cualquier cosa que diga provocará una reacción cada vez más hiriente.Que ha hecho las cosas lo mejor que ha podido de verdad,solo queda aceptar las consecuencias consumadas.
Mira me voy. Ya te llamaré dentro de unos días,¿vale?. No se puede seguir así. De pronto escucha un portazo en la puerta. ¿Volverá,reculará?. Danny se queda mirando como un mártir ante los leones la lavadora furiosa. Era como una nave especial,¿cómo era posible que aquel electrodoméstico de m. y tan sencillo le hubiese complicado tanto la vida?,¿CÓMO era posible que no hubiese podido reaccionar a tiempo?.Pero,una y otra vez en su vida se quedaba sin reaccionar,en el ya es demasiado tarde.
De pronto, la lavadora se para un momento. Él con un cacito de jabón en la mano, como si fuera el agua bendita (que le va a echar delante de un sagrario) a un moribundo que mira serio pidiendo misericordia, piensa dramático -No,es estúpido echarte la culpa.Ay ¿pero esto tendrá remedio,tendrá remedio?. Y la lavadora se para con la ropa mojada,arrebujada y prieta.
domingo, 15 de abril de 2018
¿Qué quieres de mí que tanto me torturas?
¿Qué quieres de mí que tanto me torturas?
¿por qué no me amas si sé que no merezco?,
déjame al secarral donde nada padezco
y que ame sin desprecio mis locuras.
¿De qué ríes si dejas que te mienta
para una imposible conquista sin consuelo?,
déjame en la sombra ya que solo molesto
al guirre que destripa cuanto alienta.
Déjame solo y que el tren descarrile
sin que la berrea de mis venas me vigile
y que maldiga al infierno estando solo.
Absurdo y a destiempo el sol sobre el mar,
y el soldado digno* al que van a matar
que no quiere chantajear con hueco oro.
*solemne/ al frente.
¿por qué no me amas si sé que no merezco?,
déjame al secarral donde nada padezco
y que ame sin desprecio mis locuras.
¿De qué ríes si dejas que te mienta
para una imposible conquista sin consuelo?,
déjame en la sombra ya que solo molesto
al guirre que destripa cuanto alienta.
Déjame solo y que el tren descarrile
sin que la berrea de mis venas me vigile
y que maldiga al infierno estando solo.
Absurdo y a destiempo el sol sobre el mar,
y el soldado digno* al que van a matar
que no quiere chantajear con hueco oro.
*solemne/ al frente.
sábado, 14 de abril de 2018
El Sol interior.(Película francesa).
"Dedicado a la actriz Stéphane Audran fallecida recientemente y a sus películas con Claude Chabrol".Ay, cuántos sentimientos.
¿Cómo es posible que la historia de una francesa actual y moderna que busca incesantemente el amor,y un poco haciéndose la víctima, acabe recordando al caos y al cierre de estómago que produce el "Troilo y Crésida" de Shakespeare?.
Intuida a través del ensayo de Roland Barthes "Fragmentos de un discurso amoroso".
Esta es una película que un varón no suele ir a visionar, si no es por acompañar a una mujer, y solo se queda hasta el final animado, porque la protagoniza Juliette Binoche.De hecho es una obra que a las espectadoras les suele llamar la atención y profundizar. Las espectadoras la justifican,y los varones ven que apenas actúa con sentido común.
Es una película floja,ambivalente, de Claire Denis pero llamativa por la sinceridad y crudeza expositiva de los acontecimientos. De hecho, después de vista a nivel humano se agradece más que incluso sus obras mayores. Resulta una película femenina,quintaesencialmente francesa donde se narra un discurso deconstructivo femenino sobre lo difícil que resulta buscar el amor,aunque la protagonista no hace más que relacionarse con hombres que se preocupan nada por ella.
Juliette Binoche ha hecho varias obras maestras de cine y después ha hecho obras muy personales,auténticas,de valor sobre todo antropológico en las que se la retrata como actriz("Viaje a Sils Maria"),o en "Camille Claudel 1915" sobre la enfermedad mental y una vida desperdiciada. Aquí se estudia a una mujer,un tanto incoherente,en una búsqueda de vivir y del amor.
La crítica la describe del siguiente modo: "Isabelle, madre soltera, artista divorciada con un hijo, busca el amor verdadero, pero sólo va encontrando decepciones...".
Que la protagonista sea Juliette Binoche,carismática y sensible, es lo que anima que uno llegue hasta el final de la película. La actriz y el personaje parecen el mismo personaje en la vida real,están tan bien asimilados que parece autobiográfico aunque sabemos que no.El personaje de Binoche resulta inmadura al elegir y mantener sus relaciones en situaciones indignas,y con poca autoestima.
Esta obra esta llena de dolorosa verdad humana, por eso supera tanto el vistoseo de Juliette Binoche con un tono de comedia ligera sin ningún humor,y se convierte en una pequeña obra maestra del estilo de Claude Chabrol y sobre todo de Eric Rohmer. Una propuesta sencilla de una figura femenina convencional,una artista, que nunca expone lo que piensa,lo que esta bien porque suponemos que debe ser una mujer que se engaña bastante a si misma.
Binoche encarna a una mujer con una hija(que no sale en la pantalla),que entra en su madurez entregada,se supone,a la búsqueda de una relación amorosa seria.Uno también recapacita cómo vivirá esa hija que no sale en la pantalla,mientras la madre no busca una relación con hombres que mínimamente la traten con respeto.
Desde la impresionante escena de cama inicial donde hay una relación sexual realista, vislumbramos que para ella la felicidad llega a través del sacrificio y la dedicación, aunque después vemos que,como demuestra que renuncie al orgasmo por compartir el placer del momento con su pareja. Por cierto,el hechizo de la belleza de Binoche esta presente en cada fotograma y en esta escena se transmuta en lo sublime.
Se trata de una artista que se permite dejar cabos sueltos,que tiene relaciones con hombres ni escapársele el mínimo detalle que pueda estropear una relación o su felicidad. La esperanza de no renunciar a ser feliz, aunque a veces el empecinamiento nos lleve a tomar malas decisiones que hacen que perdamos el norte.
Se estudian sus relaciones con cinco hombres:
1º Un banquero egoísta y cruel.Ella es "la otra",y aunque él le hace banales promesas de que dejara a su mujer, en realidad, la usa y se deshace de ella constantentemente a través de la pena y del halago. Es curioso, porque hablando sobre él en un baño público,con una amiga, verbaliza que lo que más le gusta de él es que es un cabrón y que se lo imagina llegando al orgasmo con su fea y antipática esposa.
El banquero siempre le recuerda entre el cinismo y la caradura que la envidia porque al ser artista ella "es libre y no vive estresada".
Esta mentalidad tan literariamente francesa,esta frustración a la que se aboca la protagonista por no tenerse un poco de respeto,y estar con hombres aunque no le importen como persona es una constante en la película salvo en el cuarto hombre con el que se acuesta.
2º Un actor de teatro narcisista y victimista. Vuelve a ser la "otra", y cuando el actor rompe con ella,lo concluye contundentemente,repitiendo: "la familia es lo mejor".
De hecho,rompe con ella porque no quiere tenerla como amante como "para no estresarse",pero tampoco le importa nada romper su amistad,ni mentir un mínimo para no dañarla. Cuando rompe solo habla de si mismo.
3º Un exmarido mayor que ella,y distante con una relación bipolar de amor y odio aunque acaba mal. Que tras tener una relación sexual con ella, le echa en cara que tiene abandonada a la hija en común,que la escucha llorar muchas noches.Aquí, resulta que es ella la que en vez de fomentar la segunda oportunidad,esta un poco borde frente a su marido que va a lo que va.
También es típico de las obras artísticas francesas,que los hijos afectados por este tipo inestable de vida no aparezcan en las obras.
Por supuesto, en medio de esta relación aparece el banquero dejándole mensajes en el móvil diciendo que la recuerda y que esta solo y muy triste. Por una vez actúa con sensatez y no le coge el móvil.
4º Un hombre desgraciado como considerado,sin oficio ni beneficio. Lo conoce de marcha en una discoteca en un baile sensual ,mientras está con otro hombre que parece de buena posición social pero que solo quiere acostarse con ella,donde consigue excitarla hasta lacrimear,y la enamora.
Es la relación más cruda y sincera que apenas aparece,la de un hombre que la ama de verdad,pero que no tiene nada que ofrecerle,salvo sexo y amor.
Cuando están en medio de su relación,él se queja amargamente y con razón de que los amigos de ella se metan en su relación para romperla y para juzgarlo insultándolo sin conocerlo. Esta relación aparece muy poco en pantalla, y esta claro que es porque muestra una visión cruda de nuestra heroína,que ya no puede hacer de "sacrificada".
5º Un enigmático compañero de trabajo de color,elegante y solemne, que prefiere no tener relaciones sexuales con ella que está entregada,porque no quiere arruinar su amistad,aunque no le hemos visto apenas ni antes,ni después... Los dos personajes más nobles con diferencia son un varón sin dinero, y otro varón de color.
El último personaje masculino es Gerard Depardieu haciendo de adivino y medio psicólogo, que acaba de cortar también con una mujer de forma brusca, y que en medio de una sesión de adivinación le comenta que aparecerá otro hombre,que se deje llevar, que casualmente tiene algún parecido con su caso,mientras aparece el rostro desencajado y lloroso,haciendo pucheros de Binoche.
Después esta un hombre en el supermercado, con el que habla superficialmente y que representa un poco una vida ordenada,pero sin ninguna relevancia en la obra.
Es una obra fastidiosamente repetitiva,siempre las mismas relaciones con hombres egoístas que no se preocupan por ella,y por tanto ideal para que la enorme cantidad de espectadoras autocompasivas de más de 40 años se identifiquen con ella y justifiquen que están solas "porque los hombres actuales son así".
Pero honradamente si la aguantas,puede marcarte con suavidad durante semanas. Y sí bueno, a nivel humano es recomendable verla.
¿Cómo es posible que la historia de una francesa actual y moderna que busca incesantemente el amor,y un poco haciéndose la víctima, acabe recordando al caos y al cierre de estómago que produce el "Troilo y Crésida" de Shakespeare?.
Intuida a través del ensayo de Roland Barthes "Fragmentos de un discurso amoroso".
Esta es una película que un varón no suele ir a visionar, si no es por acompañar a una mujer, y solo se queda hasta el final animado, porque la protagoniza Juliette Binoche.De hecho es una obra que a las espectadoras les suele llamar la atención y profundizar. Las espectadoras la justifican,y los varones ven que apenas actúa con sentido común.
Es una película floja,ambivalente, de Claire Denis pero llamativa por la sinceridad y crudeza expositiva de los acontecimientos. De hecho, después de vista a nivel humano se agradece más que incluso sus obras mayores. Resulta una película femenina,quintaesencialmente francesa donde se narra un discurso deconstructivo femenino sobre lo difícil que resulta buscar el amor,aunque la protagonista no hace más que relacionarse con hombres que se preocupan nada por ella.
Juliette Binoche ha hecho varias obras maestras de cine y después ha hecho obras muy personales,auténticas,de valor sobre todo antropológico en las que se la retrata como actriz("Viaje a Sils Maria"),o en "Camille Claudel 1915" sobre la enfermedad mental y una vida desperdiciada. Aquí se estudia a una mujer,un tanto incoherente,en una búsqueda de vivir y del amor.
La crítica la describe del siguiente modo: "Isabelle, madre soltera, artista divorciada con un hijo, busca el amor verdadero, pero sólo va encontrando decepciones...".
Que la protagonista sea Juliette Binoche,carismática y sensible, es lo que anima que uno llegue hasta el final de la película. La actriz y el personaje parecen el mismo personaje en la vida real,están tan bien asimilados que parece autobiográfico aunque sabemos que no.El personaje de Binoche resulta inmadura al elegir y mantener sus relaciones en situaciones indignas,y con poca autoestima.
Esta obra esta llena de dolorosa verdad humana, por eso supera tanto el vistoseo de Juliette Binoche con un tono de comedia ligera sin ningún humor,y se convierte en una pequeña obra maestra del estilo de Claude Chabrol y sobre todo de Eric Rohmer. Una propuesta sencilla de una figura femenina convencional,una artista, que nunca expone lo que piensa,lo que esta bien porque suponemos que debe ser una mujer que se engaña bastante a si misma.
Binoche encarna a una mujer con una hija(que no sale en la pantalla),que entra en su madurez entregada,se supone,a la búsqueda de una relación amorosa seria.Uno también recapacita cómo vivirá esa hija que no sale en la pantalla,mientras la madre no busca una relación con hombres que mínimamente la traten con respeto.
Desde la impresionante escena de cama inicial donde hay una relación sexual realista, vislumbramos que para ella la felicidad llega a través del sacrificio y la dedicación, aunque después vemos que,como demuestra que renuncie al orgasmo por compartir el placer del momento con su pareja. Por cierto,el hechizo de la belleza de Binoche esta presente en cada fotograma y en esta escena se transmuta en lo sublime.
Se trata de una artista que se permite dejar cabos sueltos,que tiene relaciones con hombres ni escapársele el mínimo detalle que pueda estropear una relación o su felicidad. La esperanza de no renunciar a ser feliz, aunque a veces el empecinamiento nos lleve a tomar malas decisiones que hacen que perdamos el norte.
Se estudian sus relaciones con cinco hombres:
1º Un banquero egoísta y cruel.Ella es "la otra",y aunque él le hace banales promesas de que dejara a su mujer, en realidad, la usa y se deshace de ella constantentemente a través de la pena y del halago. Es curioso, porque hablando sobre él en un baño público,con una amiga, verbaliza que lo que más le gusta de él es que es un cabrón y que se lo imagina llegando al orgasmo con su fea y antipática esposa.
El banquero siempre le recuerda entre el cinismo y la caradura que la envidia porque al ser artista ella "es libre y no vive estresada".
Esta mentalidad tan literariamente francesa,esta frustración a la que se aboca la protagonista por no tenerse un poco de respeto,y estar con hombres aunque no le importen como persona es una constante en la película salvo en el cuarto hombre con el que se acuesta.
2º Un actor de teatro narcisista y victimista. Vuelve a ser la "otra", y cuando el actor rompe con ella,lo concluye contundentemente,repitiendo: "la familia es lo mejor".
De hecho,rompe con ella porque no quiere tenerla como amante como "para no estresarse",pero tampoco le importa nada romper su amistad,ni mentir un mínimo para no dañarla. Cuando rompe solo habla de si mismo.
3º Un exmarido mayor que ella,y distante con una relación bipolar de amor y odio aunque acaba mal. Que tras tener una relación sexual con ella, le echa en cara que tiene abandonada a la hija en común,que la escucha llorar muchas noches.Aquí, resulta que es ella la que en vez de fomentar la segunda oportunidad,esta un poco borde frente a su marido que va a lo que va.
También es típico de las obras artísticas francesas,que los hijos afectados por este tipo inestable de vida no aparezcan en las obras.
Por supuesto, en medio de esta relación aparece el banquero dejándole mensajes en el móvil diciendo que la recuerda y que esta solo y muy triste. Por una vez actúa con sensatez y no le coge el móvil.
4º Un hombre desgraciado como considerado,sin oficio ni beneficio. Lo conoce de marcha en una discoteca en un baile sensual ,mientras está con otro hombre que parece de buena posición social pero que solo quiere acostarse con ella,donde consigue excitarla hasta lacrimear,y la enamora.
Es la relación más cruda y sincera que apenas aparece,la de un hombre que la ama de verdad,pero que no tiene nada que ofrecerle,salvo sexo y amor.
Cuando están en medio de su relación,él se queja amargamente y con razón de que los amigos de ella se metan en su relación para romperla y para juzgarlo insultándolo sin conocerlo. Esta relación aparece muy poco en pantalla, y esta claro que es porque muestra una visión cruda de nuestra heroína,que ya no puede hacer de "sacrificada".
5º Un enigmático compañero de trabajo de color,elegante y solemne, que prefiere no tener relaciones sexuales con ella que está entregada,porque no quiere arruinar su amistad,aunque no le hemos visto apenas ni antes,ni después... Los dos personajes más nobles con diferencia son un varón sin dinero, y otro varón de color.
El último personaje masculino es Gerard Depardieu haciendo de adivino y medio psicólogo, que acaba de cortar también con una mujer de forma brusca, y que en medio de una sesión de adivinación le comenta que aparecerá otro hombre,que se deje llevar, que casualmente tiene algún parecido con su caso,mientras aparece el rostro desencajado y lloroso,haciendo pucheros de Binoche.
Después esta un hombre en el supermercado, con el que habla superficialmente y que representa un poco una vida ordenada,pero sin ninguna relevancia en la obra.
Es una obra fastidiosamente repetitiva,siempre las mismas relaciones con hombres egoístas que no se preocupan por ella,y por tanto ideal para que la enorme cantidad de espectadoras autocompasivas de más de 40 años se identifiquen con ella y justifiquen que están solas "porque los hombres actuales son así".
Pero honradamente si la aguantas,puede marcarte con suavidad durante semanas. Y sí bueno, a nivel humano es recomendable verla.
La obsesión por lo títulos.
Es penoso,tantos políticos dimitiendo o sin dimitir por fingir en sus currículums proclamando que tienen títulos y másters universitarios que nunca consiguieron.
Antes a la gente se le caía la cara de vergüenza por no tener un título nobiliario, ahora por no tener un título universitario. En los Congresos no te aplauden tanto y te dan la espalda pero tienes que aceptarlo dignamente con campechanía.
Ni siquiera hace falta para ejercer un servicio público a la sociedad,pero hace falta destacar, ésa es siempre la mentalidad española.Lo único que se necesita es trabajar duro por los demás.
Pero habría que recuperar la dignidad y el valor de no engañar, el que te acepta te acepta,y llegar tan alto para quedar al final como un mentiroso y un cara es triste. Lo importante resulta lo que aportamos a los que nos rodean y a la sociedad. Todo esto fuerza a la tristeza,de sentir vergüenza ajena.
Antes a la gente se le caía la cara de vergüenza por no tener un título nobiliario, ahora por no tener un título universitario. En los Congresos no te aplauden tanto y te dan la espalda pero tienes que aceptarlo dignamente con campechanía.
Ni siquiera hace falta para ejercer un servicio público a la sociedad,pero hace falta destacar, ésa es siempre la mentalidad española.Lo único que se necesita es trabajar duro por los demás.
Pero habría que recuperar la dignidad y el valor de no engañar, el que te acepta te acepta,y llegar tan alto para quedar al final como un mentiroso y un cara es triste. Lo importante resulta lo que aportamos a los que nos rodean y a la sociedad. Todo esto fuerza a la tristeza,de sentir vergüenza ajena.
viernes, 13 de abril de 2018
Sobre Césare Pavese
-A mí siempre se me olvida algo.
-Sí pero después al cerrar la puerta del portal siempre me acuerdo y vuelvo a mi casa para cogerlo.
¿No es maravilloso que siga existiendo la alta cultura al margen de la sociedad?, y ese olvido para justificarse y odiar a las mujeres a las que juzga,merodea, pero nunca llegar a amar ni a odiar con fuerza como si alguien le obligara ese desprecio o a él mismo le superaran estos sentimientos,¿no es todo ello maravilloso?.
¿Puede ser mala persona por misógino por impotencia que parezca?.
-Sí pero después al cerrar la puerta del portal siempre me acuerdo y vuelvo a mi casa para cogerlo.
¿No es maravilloso que siga existiendo la alta cultura al margen de la sociedad?, y ese olvido para justificarse y odiar a las mujeres a las que juzga,merodea, pero nunca llegar a amar ni a odiar con fuerza como si alguien le obligara ese desprecio o a él mismo le superaran estos sentimientos,¿no es todo ello maravilloso?.
¿Puede ser mala persona por misógino por impotencia que parezca?.
El sentimiento hacia una madre.
Cuando uno solo siente amor hacia una madre aunque pueda entenderse como un prejuicio sublime,también es bastante simplón. ¿Cómo puede sentir uno solo amor ante la relación más íntima que puede entender y sentir en su vida? uno puede sentir amor,arrepentimiento ante abusos,tirria,vergüenza, una simbiosis malsana y esquizofrenia,una admiración ambivalente hacia muchos defectos y al final y a través de lo exhausto un amor confuso y un tanto idiotizante.
Eso sí suena a auténtico.
Siempre recuerdo los constantes sentimientos contrariados del "Legionario",un señor que duerme en un cajero de La Caixa,cerca de mi casa, mientras relata sus proezas,como pone la cabeza entre las manos, como patalea,como te señala los brazos para que veas que según él tiene los pelos de punta, que dice que también fue "ingeniero",y que cuenta sus aventuras en Bosnia o Irak a quien quiera escucharlas.
Cuando uno le replica sobre su verosimilitud, él solo contesta: "Hay que vivirlo".
Eso sí suena a auténtico.
Siempre recuerdo los constantes sentimientos contrariados del "Legionario",un señor que duerme en un cajero de La Caixa,cerca de mi casa, mientras relata sus proezas,como pone la cabeza entre las manos, como patalea,como te señala los brazos para que veas que según él tiene los pelos de punta, que dice que también fue "ingeniero",y que cuenta sus aventuras en Bosnia o Irak a quien quiera escucharlas.
Cuando uno le replica sobre su verosimilitud, él solo contesta: "Hay que vivirlo".
La catársis de un soneto
Esa maravilloso arrebato emocional de saber que estás en medio de un soneto sublime,y que replicas que nadie me toque que necesito seguir dejándome arrastrar por su sintonía.La correa de transmisión eléctrica.
Querría pasar mis cumpleaños,mis cenas de Nochebuena y mis Bloomdays en un sitio con un ambiente como éste.O con la tensión de un Svidrigailov en la Plaza Mayor de Madrid planeando el asesinato de Prim,de Dato o del Almirante Carrero, o en el ambiente imposible anarquista y teatral de BCN, siempre pensando en LITERATURA.
Querría pasar mis cumpleaños,mis cenas de Nochebuena y mis Bloomdays en un sitio con un ambiente como éste.O con la tensión de un Svidrigailov en la Plaza Mayor de Madrid planeando el asesinato de Prim,de Dato o del Almirante Carrero, o en el ambiente imposible anarquista y teatral de BCN, siempre pensando en LITERATURA.
Los muertos de hambre tras la Guerra de Cuba.
Cuando España en solo 3 meses perdió la Guerra de Cuba se cortaron las relaciones comerciales,muchas fábricas y factorías comerciales cerraron,muchos trabajadores se fueron a la calle y en estado de shock esperaron a que de algún modo volverían a abrir y se negaron a emigrar. No sé si fue en un comentarista de Pío Baroja que recordó que en un par de años en La Coruña murieron de hambre 58 personas. Gente sin trabajo,en un país donde ni siquiera se concebía el Estado Social sino una caridad limitada, estaba llena de miseria y muchos diletantes morirían de inanición sin hacer ruido.
Aún a los coruñeses reciben el apodo de "cascarilleiros", ya que la miseria les obligaba «a principios del siglo pasado a aprovechar la lámina fina que cubre el cacao, la cascarilla. Se desayunaba mucho porque era más barata que el café y el chocolate»(La Voz de Galicia). ¿No es extraño que la mayoría de apodos de gentilicios sean de las comidas baratas conque en cada lugar apagaba el hambre el pueblo llano?.
Me sorprendió que no se remarcaba. ¿Por qué esto no sale este drama sin nombres en los libros de historia?,¿por qué solo se estudian guerras y sus muertos directos?,¿cómo es posible que la gente muera de hambre en silencio,discretamente,sin llamar la atención por un extraño sentido de la dignidad?,¿cómo es viable concebir que los escritores y periodistas no incidieran en esta lacra dramática o que por ejemplo Pío Baroja se queje que tras la derrota los madrileños iban al teatro y a los toros y seguían siendo igual de chulos y no como cuando se abrió la Gran Vía de Madrid quedó al descubierto la miseria en crudo del centro de Madrid?.
Arthur Schopenhauer hijo de opulentos comerciantes hizo un viaje de juventud por la Europa postnapoleónica devastada.En una ciudad alemana se sorprendió por una carreta atestada iba recogiendo los cadáveres de las personas que acababan de fallecer en un callejón. ¿Por qué nadie se rebela?,¿por qué nadie apedrea las tiendas,roba lo que sea?,¿cómo es posible tanta negación de la voluntad? recapacitó el que sería un pensador extremadamente reaccionario.
Aún a los coruñeses reciben el apodo de "cascarilleiros", ya que la miseria les obligaba «a principios del siglo pasado a aprovechar la lámina fina que cubre el cacao, la cascarilla. Se desayunaba mucho porque era más barata que el café y el chocolate»(La Voz de Galicia). ¿No es extraño que la mayoría de apodos de gentilicios sean de las comidas baratas conque en cada lugar apagaba el hambre el pueblo llano?.
Me sorprendió que no se remarcaba. ¿Por qué esto no sale este drama sin nombres en los libros de historia?,¿por qué solo se estudian guerras y sus muertos directos?,¿cómo es posible que la gente muera de hambre en silencio,discretamente,sin llamar la atención por un extraño sentido de la dignidad?,¿cómo es viable concebir que los escritores y periodistas no incidieran en esta lacra dramática o que por ejemplo Pío Baroja se queje que tras la derrota los madrileños iban al teatro y a los toros y seguían siendo igual de chulos y no como cuando se abrió la Gran Vía de Madrid quedó al descubierto la miseria en crudo del centro de Madrid?.
Arthur Schopenhauer hijo de opulentos comerciantes hizo un viaje de juventud por la Europa postnapoleónica devastada.En una ciudad alemana se sorprendió por una carreta atestada iba recogiendo los cadáveres de las personas que acababan de fallecer en un callejón. ¿Por qué nadie se rebela?,¿por qué nadie apedrea las tiendas,roba lo que sea?,¿cómo es posible tanta negación de la voluntad? recapacitó el que sería un pensador extremadamente reaccionario.
jueves, 12 de abril de 2018
Hay amores.Hay amores.De otro puente de fuego a otro puente de fuego.
Hay amores como un vino en el verano
que amuerman sin lo sutil contra el dolor.
Y hay amores que ladran en lo lejano
leña húmeda que en invierno no da calor.
Solo el cascabel en musgo raspado
entiende a las flores que desplaza,
y el moribundo que con fuerza abraza
no sueña* las deudas que no ha cobrado.
La grúa solo ama la mole que ha creado,
y la madre al hijo feo que ha criado
no contempla un cambio ni en un desvarío.
Aplaude en mármol lo puesto hueco en cieno,
deja que lo arrastre para siempre el río
lo* que quiso un rayo ser del invierno.
* las remuerde pero no las exige ya.
* La multiplicación innecesaria del neutro "lo" quiere recalcar como hasta lo más firme y seguro también es indeterminado.Este es un poema de repeticiones,donde los sueños,los recuerdos, las impotencias,el amor,solo pueden vivir en la repetición.
que amuerman sin lo sutil contra el dolor.
Y hay amores que ladran en lo lejano
leña húmeda que en invierno no da calor.
Solo el cascabel en musgo raspado
entiende a las flores que desplaza,
y el moribundo que con fuerza abraza
no sueña* las deudas que no ha cobrado.
La grúa solo ama la mole que ha creado,
y la madre al hijo feo que ha criado
no contempla un cambio ni en un desvarío.
Aplaude en mármol lo puesto hueco en cieno,
deja que lo arrastre para siempre el río
lo* que quiso un rayo ser del invierno.
* las remuerde pero no las exige ya.
* La multiplicación innecesaria del neutro "lo" quiere recalcar como hasta lo más firme y seguro también es indeterminado.Este es un poema de repeticiones,donde los sueños,los recuerdos, las impotencias,el amor,solo pueden vivir en la repetición.
La amargura del diletante.
En tus pasos que huyen no espolea el aplomo.
Barco de leprosos que excusas no pide,
al cobarde hueco que el permiso no expide
ni al ángel con alas pesadas de plomo.
Ansias odio y envidia para reaccionar
la vida fácil de bar que te maldices,
te da igual el compás roto de lo que dices,
e intuyes que es mediocre al que ignoras odiar.
Como el corcho para el perfume poroso,
¿te fastidia la mediocre risa del traidor*,
o el hastío sacrílego de lo gozoso?.
Asceta harto en su vómito quieres amor
flores mustias al muerto quieres un gozo,
y un hombro el que sea y darte un duro perdón.
*En muchos sentidos,ambivalentemente, el hacedor es el traidor del diletante,del brillante teorizador que no remata.
Barco de leprosos que excusas no pide,
al cobarde hueco que el permiso no expide
ni al ángel con alas pesadas de plomo.
Ansias odio y envidia para reaccionar
la vida fácil de bar que te maldices,
te da igual el compás roto de lo que dices,
e intuyes que es mediocre al que ignoras odiar.
Como el corcho para el perfume poroso,
¿te fastidia la mediocre risa del traidor*,
o el hastío sacrílego de lo gozoso?.
Asceta harto en su vómito quieres amor
flores mustias al muerto quieres un gozo,
y un hombro el que sea y darte un duro perdón.
*En muchos sentidos,ambivalentemente, el hacedor es el traidor del diletante,del brillante teorizador que no remata.
Escena discreta y excepcional de un verseador.
Repentista excepcional Yeray Rodríguez suele perpetrar espectáculos de retos verbales.Yeray pide que le digan palabras "complicadas" y tocando un timple, sobre la marcha encofra décimas perfectas con estas palabras en donde hay un humor ligero.
Entonces en una visita de un instituto a la Universidad de donde da clase, una estudiante de unos 18 años dice calladita y con pena "me acosté con él". En la sala de grado para una capacidad de unas 80 personas suenan unas risitas a bocajarro. O sea,posiblemente el aludido está presente, la historia ha acabado mal y su actitud es la del escaqueo. El auditorio donde más de un 75% son chicas estudiantes se queda callado. La escena adquiere de pronto una grandeza bíblica del Nuevo Testamento cuando dos hermanos que están ante Jesús y uno le reclama al Maestro que el otro hermano le robó la Herencia. ¿Cómo debería reaccionar Jesús?.
Yeray que había pedido un reto verbal,no uno humano, tiene un reto profundamente humano, pero es un profesional y sabe zafarse de él sin complicarse la vida. Sigue pidiendo palabras y salen "libro","extraterrestres","nido". Asunto concluído, adiós polémicas.
Pero ahora supongamos que Yeray Rodríguez hubiese aceptado el reto, y que hubiese hecho una disertación rilkiana sobre el pánico femenino a ser utilizadas, el deseo o al amor ilimitado,la brevedad del deseo,el abandono, la soledad o la desilusión que necesita seguir creyendo en la vida. Quizá entonces, hubiese habido un problema de acidez estomacal masiva y la propia alumna que tuvo ese arrebato de sinceridad hubiese querido que se la tragase la tierra entre el barranquismo de butacas.
¿Pero quizá no era eso una honestidad artística dar al que solo quiere "un sí o un no", una respuesta sublime llena de verdad humana y de belleza?.La sociedad esta necesitada de planteamientos sublimes pero tras invocarlos huye,tiene pánico a sus sentimientos,que debilitan y son "improductivos". Necesita chabacanería y mentalidad estrecha moral-jurídica, donde los sentimientos son abandonados por la mentalidad científica del causa-efecto, el sentido común ramplón y el beneficio propio.
Entonces en una visita de un instituto a la Universidad de donde da clase, una estudiante de unos 18 años dice calladita y con pena "me acosté con él". En la sala de grado para una capacidad de unas 80 personas suenan unas risitas a bocajarro. O sea,posiblemente el aludido está presente, la historia ha acabado mal y su actitud es la del escaqueo. El auditorio donde más de un 75% son chicas estudiantes se queda callado. La escena adquiere de pronto una grandeza bíblica del Nuevo Testamento cuando dos hermanos que están ante Jesús y uno le reclama al Maestro que el otro hermano le robó la Herencia. ¿Cómo debería reaccionar Jesús?.
Yeray que había pedido un reto verbal,no uno humano, tiene un reto profundamente humano, pero es un profesional y sabe zafarse de él sin complicarse la vida. Sigue pidiendo palabras y salen "libro","extraterrestres","nido". Asunto concluído, adiós polémicas.
Pero ahora supongamos que Yeray Rodríguez hubiese aceptado el reto, y que hubiese hecho una disertación rilkiana sobre el pánico femenino a ser utilizadas, el deseo o al amor ilimitado,la brevedad del deseo,el abandono, la soledad o la desilusión que necesita seguir creyendo en la vida. Quizá entonces, hubiese habido un problema de acidez estomacal masiva y la propia alumna que tuvo ese arrebato de sinceridad hubiese querido que se la tragase la tierra entre el barranquismo de butacas.
¿Pero quizá no era eso una honestidad artística dar al que solo quiere "un sí o un no", una respuesta sublime llena de verdad humana y de belleza?.La sociedad esta necesitada de planteamientos sublimes pero tras invocarlos huye,tiene pánico a sus sentimientos,que debilitan y son "improductivos". Necesita chabacanería y mentalidad estrecha moral-jurídica, donde los sentimientos son abandonados por la mentalidad científica del causa-efecto, el sentido común ramplón y el beneficio propio.
Una confesión de amor complicada.
Si te crea nervios en el estómago, contradicciones internas, insomnio, despertar de complejos hirientes y razonables, soledad, rencor cósmico, nihilismo, pero te provoca ilusión, es lo que debes llevar adelante inmediatamente. Recuerda la vida y en lo más íntimo tu espíritu siempre están de tu parte.
Cuando el soldado ataca miente a la muerte
recordando la belleza que no creará,
los fiambres de las mujeres que no amará
no detendrán su arma contra otro inocente.
Fuego al rostro y aliento que criba a deshora
ay tronco que el incendio gritó sangrado,
déjame crujir en tu pie cansado
potro en arena que arrastra una chica ola.
Este santo que odia el sexo y la comida
que elogia a la flor para despreciarla más,
ya no atrae al oleaje al risco,Dios sin vida,
ni ácido de ojos de la estatua a aguarrás.
Confía en el fuego que de ti en sombra huye
porque de cualquier agua que huyes te destruye.
Cuando el soldado ataca miente a la muerte
recordando la belleza que no creará,
los fiambres de las mujeres que no amará
no detendrán su arma contra otro inocente.
Fuego al rostro y aliento que criba a deshora
ay tronco que el incendio gritó sangrado,
déjame crujir en tu pie cansado
potro en arena que arrastra una chica ola.
Este santo que odia el sexo y la comida
que elogia a la flor para despreciarla más,
ya no atrae al oleaje al risco,Dios sin vida,
ni ácido de ojos de la estatua a aguarrás.
Confía en el fuego que de ti en sombra huye
porque de cualquier agua que huyes te destruye.
domingo, 8 de abril de 2018
¿Quién ama ya hasta sin dientes?
Traicionamos a los locos
nuestra hueca estafa ha de ser,
¿casi imita al fuego en no arder?*
delito que sabe a pocos
marginados de los focos.
¿El amor aún es incensario?
¿quién comparte el calvario,
de un Prometeo sin voz ni brillo?,
en la ciénaga al bolsillo
el chantaje es necesario.
¿Quién la farsa concertada
quema ahulaga tras quicio?,
¿quién se tira al sacrificio
entre la amada alambrada
y sonríe como si nada?.
¿Quién ama hasta sin dientes
y si descubre que mientes
potro desbocado a solas
muere contigo entre olas,
y bendice entre corrientes?.
¿Quién roba un sagrario de oro
porque inútil sea sagrado?,
¿quién degrada más lo amado
si no vende el despojo
bajo un duro punto rojo?.
No te amargues en tu nido
con cables de agua vivido.
No oigas al que amenaza
con recuerdos que ni amasa
acre,de no haber vivido.
¿Para qué la mariposa
va al fuego hebén sin oficio?,
el inútil sacrificio
no abre capullo a raposa
ni digna sutil gran cosa,
no hay lealtad en el delito
ni el gas que chirría al mosquito
y reclama al fuego infame,
que solo un cáncer le ame
aunque sea por capricho.
Cuando hogueras veas crepitar
de las espaldas ¿llorar a quién?,
cuando allá el motor en la sien
escuches sin un rechinar,
sabiendo que no volverá...
los números alimañas
en almanaque de mañas
te harán sufrir sin remedio,
vendrán e irán sin tedio
amantes que besan sin ganas.
-¡Me da coraje! risueña
queja y el pelotón despeña
contra su voluntad nieve,
¿quién a un "no" traidor se atreve
y justo recibe leña?.
¿Qué anhela al amante justo
sin recuerdo en el arbusto?,
solo el triunfo se recuerda
y el galgo queda en la cuerda
porque no se nombre el susto.
Cuando despertó mil ratas
royendo al miedo en su cara.
No había martillo ni arena
para golpear sin pena
al alba que no llegaba.
¿Moriré guirre de nada
sediento inundado en agua?,
que el "no" queme mis nudillos
que no sepa los hilillos
de sangre que nadie carga.
Estoy en tus manos de agua
¿me atarás en la escalada
o grietas verán mi rostro?,
y de la berrea del potro
¿quién se quejará de rabia?.
Rata cava medio muerta
en la playa hoyos desierta,
muere feliz en un beso
sin saber lo que es eso
otra más puerta rumbrienta.
* el que no ama es como el fuego: parece como el fuego que destruye lo que le rodea sin destruirse;pero en realidad, el principal afectado es él mismo y a la larga el único.
nuestra hueca estafa ha de ser,
¿casi imita al fuego en no arder?*
delito que sabe a pocos
marginados de los focos.
¿El amor aún es incensario?
¿quién comparte el calvario,
de un Prometeo sin voz ni brillo?,
en la ciénaga al bolsillo
el chantaje es necesario.
¿Quién la farsa concertada
quema ahulaga tras quicio?,
¿quién se tira al sacrificio
entre la amada alambrada
y sonríe como si nada?.
¿Quién ama hasta sin dientes
y si descubre que mientes
potro desbocado a solas
muere contigo entre olas,
y bendice entre corrientes?.
¿Quién roba un sagrario de oro
porque inútil sea sagrado?,
¿quién degrada más lo amado
si no vende el despojo
bajo un duro punto rojo?.
No te amargues en tu nido
con cables de agua vivido.
No oigas al que amenaza
con recuerdos que ni amasa
acre,de no haber vivido.
¿Para qué la mariposa
va al fuego hebén sin oficio?,
el inútil sacrificio
no abre capullo a raposa
ni digna sutil gran cosa,
no hay lealtad en el delito
ni el gas que chirría al mosquito
y reclama al fuego infame,
que solo un cáncer le ame
aunque sea por capricho.
Cuando hogueras veas crepitar
de las espaldas ¿llorar a quién?,
cuando allá el motor en la sien
escuches sin un rechinar,
sabiendo que no volverá...
los números alimañas
en almanaque de mañas
te harán sufrir sin remedio,
vendrán e irán sin tedio
amantes que besan sin ganas.
-¡Me da coraje! risueña
queja y el pelotón despeña
contra su voluntad nieve,
¿quién a un "no" traidor se atreve
y justo recibe leña?.
¿Qué anhela al amante justo
sin recuerdo en el arbusto?,
solo el triunfo se recuerda
y el galgo queda en la cuerda
porque no se nombre el susto.
Cuando despertó mil ratas
royendo al miedo en su cara.
No había martillo ni arena
para golpear sin pena
al alba que no llegaba.
¿Moriré guirre de nada
sediento inundado en agua?,
que el "no" queme mis nudillos
que no sepa los hilillos
de sangre que nadie carga.
Estoy en tus manos de agua
¿me atarás en la escalada
o grietas verán mi rostro?,
y de la berrea del potro
¿quién se quejará de rabia?.
Rata cava medio muerta
en la playa hoyos desierta,
muere feliz en un beso
sin saber lo que es eso
otra más puerta rumbrienta.
* el que no ama es como el fuego: parece como el fuego que destruye lo que le rodea sin destruirse;pero en realidad, el principal afectado es él mismo y a la larga el único.
viernes, 6 de abril de 2018
Lo increíble de Dostoiewski
"con el hielo que crepita,
con la noche sin pasos,
con tu mirada que no mira..."
Lo increíble de Dostoiewski
no es que existiera Dostoiewski,
sino que la gente leyera a Dostoiewski.
Los jóvenes leían su dolor
del que querían huir
pero tenían la honradez de rumiarlo.
Los incultos querían que se lo leyeran
aunque fuera a través del sufrimiento
para dejar de no tener estudios.
Gente que se pasaba horas escuchando
a quien les leía,
sin enterarse de demasiadas cosas
leían sobre sus vidas rotas,
peces escarchados en nieve fría.
¿Y qué diré de ahora?
ahora que hay cultura,
que puedes leerla a un solo click,
y nadie quiere leer cinco minutos
nada que esté en sintonía
con el hielo que crepita,
con la noche sin pasos,
con tu mirada que no mira.
con la noche sin pasos,
con tu mirada que no mira..."
Lo increíble de Dostoiewski
no es que existiera Dostoiewski,
sino que la gente leyera a Dostoiewski.
Los jóvenes leían su dolor
del que querían huir
pero tenían la honradez de rumiarlo.
Los incultos querían que se lo leyeran
aunque fuera a través del sufrimiento
para dejar de no tener estudios.
Gente que se pasaba horas escuchando
a quien les leía,
sin enterarse de demasiadas cosas
leían sobre sus vidas rotas,
peces escarchados en nieve fría.
¿Y qué diré de ahora?
ahora que hay cultura,
que puedes leerla a un solo click,
y nadie quiere leer cinco minutos
nada que esté en sintonía
con el hielo que crepita,
con la noche sin pasos,
con tu mirada que no mira.
Rosa tanta veces rumiada
Rosa soñada por tantos ojos
por tantos pétalos,
¿qué misterio tienen en si
los que te buscan?,¿qué misterio?.
¿No es terrible que cuando
más débil e inexperto somos?,
¿ácido al oro enmarañado
marque tanto nuestros rostros?
¿qUÉ MÉRITO TIENE el explorador?
¿qué ha creado en su retorno?.
Con el condenado a muerte
Rosa tantas veces rumiada,
en la angustia de la noche
muerte eterna en la almohada.
Maldecía en odio el mendigo
al que no hacía ni caso,
no persigas las auroras
que te falta calor humano.
Al potro voy que me aprecie
que torture y me quiera,
ni limosnas de traidor
ni chistes que me hieran.
Que me enseñe caminos en
el pedregal de la sierra,
y una cama en que tumbar
el secarral de la guerra.
por tantos pétalos,
¿qué misterio tienen en si
los que te buscan?,¿qué misterio?.
¿No es terrible que cuando
más débil e inexperto somos?,
¿ácido al oro enmarañado
marque tanto nuestros rostros?
¿qUÉ MÉRITO TIENE el explorador?
¿qué ha creado en su retorno?.
Con el condenado a muerte
Rosa tantas veces rumiada,
en la angustia de la noche
muerte eterna en la almohada.
Maldecía en odio el mendigo
al que no hacía ni caso,
no persigas las auroras
que te falta calor humano.
Al potro voy que me aprecie
que torture y me quiera,
ni limosnas de traidor
ni chistes que me hieran.
Que me enseñe caminos en
el pedregal de la sierra,
y una cama en que tumbar
el secarral de la guerra.
jueves, 5 de abril de 2018
¡Dios cómo la amaba!.
Reto: el salvavidas.
Antes de entrar a bañarme en la playa un vagabundo me preguntó si tenía algo para darle. Le di un paquete de donuts.La amaba pero era demasiado joven,nos llevábamos 18 años,tenía arrebatos de generosidad pero no quería problemas.Yuneida evidentemente solo quería jugar conmigo, martirizarme un poco, yo me dejaba por aburrimiento y por una extrema soledad. "Si los chicos que la amaban","si quería vivir,viajar y empezar a trabajar".
Cuando nos vio haciendo el cristo y cogiendo olas,Xiomara F.L. su hermana mayor aún vestida de calle empezó a gritarnos histérica desde la orilla hecha un furia mientras las olas de casi metro y medio le golpeaban. La noche anterior mientras bebíamos cerveza no había hecho mas que elogiarme,pero ahora me veía con envidia como un peligro. El salvavidas nos veía con gesto serio y supongo que para evitar la escenita nos dijo por el altavoz que saliéramos,que había resaca.
Inmediatamente,la convencí machacándoselo a Yuneida de que saliéramos. Nos costó, porque en realidad sí hacía algo de resaca. Pensé que habría un grupo de jubilados esperando en la orilla para llamarnos la atención y que haríamos el ridículo. No había nadie, solo Xio ridícula como con un ataque de los nervios de pie, mojada y sonriendo al salvavidas que la atendía,que parecía mucho más joven que ella. Y Yuneida evidentemente enfadada,que primero se puso a gritarle y viendo la situación se fue a tumbarse enfurruñada,apretando los labios.
El vagabundo me dijo: maestro,después de los donuts apetece un agüita con gas,¿tiene?. -No,lo siento. -Pues un fallo,maestro. -(¡Qué exigente el mendigo!).Sabes,qué razón tienes,vámonos que te voy a invitar algo. Sin solemnidad como el que vuelve de una guerra perdida, en la que ha hecho bien su trabajo y no tiene a nadie que reciba,nos marchamos al bar para invitarle a comer y escuchar sus proezas,y dejarme de arrastrar por tantas marañas de corrientes de olas.
Antes de entrar a bañarme en la playa un vagabundo me preguntó si tenía algo para darle. Le di un paquete de donuts.La amaba pero era demasiado joven,nos llevábamos 18 años,tenía arrebatos de generosidad pero no quería problemas.Yuneida evidentemente solo quería jugar conmigo, martirizarme un poco, yo me dejaba por aburrimiento y por una extrema soledad. "Si los chicos que la amaban","si quería vivir,viajar y empezar a trabajar".
Cuando nos vio haciendo el cristo y cogiendo olas,Xiomara F.L. su hermana mayor aún vestida de calle empezó a gritarnos histérica desde la orilla hecha un furia mientras las olas de casi metro y medio le golpeaban. La noche anterior mientras bebíamos cerveza no había hecho mas que elogiarme,pero ahora me veía con envidia como un peligro. El salvavidas nos veía con gesto serio y supongo que para evitar la escenita nos dijo por el altavoz que saliéramos,que había resaca.
Inmediatamente,la convencí machacándoselo a Yuneida de que saliéramos. Nos costó, porque en realidad sí hacía algo de resaca. Pensé que habría un grupo de jubilados esperando en la orilla para llamarnos la atención y que haríamos el ridículo. No había nadie, solo Xio ridícula como con un ataque de los nervios de pie, mojada y sonriendo al salvavidas que la atendía,que parecía mucho más joven que ella. Y Yuneida evidentemente enfadada,que primero se puso a gritarle y viendo la situación se fue a tumbarse enfurruñada,apretando los labios.
El vagabundo me dijo: maestro,después de los donuts apetece un agüita con gas,¿tiene?. -No,lo siento. -Pues un fallo,maestro. -(¡Qué exigente el mendigo!).Sabes,qué razón tienes,vámonos que te voy a invitar algo. Sin solemnidad como el que vuelve de una guerra perdida, en la que ha hecho bien su trabajo y no tiene a nadie que reciba,nos marchamos al bar para invitarle a comer y escuchar sus proezas,y dejarme de arrastrar por tantas marañas de corrientes de olas.
¿Qué importa ser destruido por lo que se ama?.
(Una conocida que esta embarazada y que fue abandonada por el hombre que ama,va a pasar la Navidad absolutamente sola, pero comenta que le da igual porque no cree en la Navidad. Así que comprara la Primitiva y se irá a la cama sola sin celebrar nada y tomándose una pastilla para dormir y una cervecita.Esto fue escrito hace 2 años y 4 meses y unos 20 días).
El ticket (de Primitiva) o la vida.
Este ángel que no cree en la Navidad
guarda el hechizo de la Primitiva
y da hogar en sus ojos de aguaviva...
al naufrago de sueños por quebrar.
¿Qué gratitud daré a quién vio
que el desierto no ansía una salida?,
¿qué oro odiado podrá darme el que deseó
o el que no compró su Primitiva?
Rezo a la grúa araña quieta en pena
para que las ruinas no puedan ver
que el deseo no engaña mientras se desea.
Por miedo a que se quede sin gangrena
al escorpión del deseo rezaré
y me arrastraré como ola sobre arena.
* * * * *
A la hermosa que nos sonrió en la calle,siguió y se fue para siempre: remordimiento y gratitud.
A la raíz sacada y seca que se fue
¿qué le puedo cobrar más que un recuerdo?,
sin chantajes para encarar a un muerto
si se rió de mí el sol ¿renegaré de él?.
Si la verdad náufraga te ha arrastrado
¿sentirás con asco lo que te hizo feliz?,
rosa que estallas contra un desliz
del capullo que tanto te ha amado.
Cuando te niegue la medalla el senado
a la marea contra la que has luchado
¿culparás al deseo que te dio sentido?.
Que no coma la luz al querido rostro
ni quites la herrumbre al salvaje potro
que exhala el gasoil de lo no vivido.
Soneto a la Casa de Cervantes
¿Dónde está el hechizo de la estafa?
la duquesa espejismo no te ha cegado,
el gigante que temías no ha engañado
y buscas bajo la alfombra de zafra.
El niño al jugar penado en la puerta
me mira con envidia entre gigantes,
y hasta me prohíben tocar con guantes
al ídolo de la página abierta.
Del ladrillo sale Ponce mintiendo
de encontrar su fuente sin más deseo
que lágrimas del pecho de una joven.
Y afuera los hidalgos quieren vivir
y sortilegios del amor para mentir
qué por fin le ame Dulcinea aunque le robe.
¿Y por qué no elevas al que te desea?
¿Qué secretos robas hueco al mendigo
de cómo triunfa el arrojo y la mentira?,
la fiel rabiche me roba sin ira
culpándome de aires como un buen amigo.
La ligera rumia el pan seco y bromea
gusta de que la humillen pero no puedo,
como un garrulo que una estatua ha deshecho
por ceñir la alcoba de un alma muerta.
No seas gasoil sobre un perfume caro
para dar éxtasis al néctar ralo
del que alto en un hambre fúnebre se asquea.
¿Por qué a tu belleza odias en la grava
al que eleva al sol de alquitrán que raspa?,
¿y por qué no elevas al que te desea?.
Tántalo o el mérito no reconocido.
Por tu trabajo no tendrás un premio
cuando débil vuelvas a casa sin ruta,
e ignorado eterno por la fruta
veas tu muro caído ya sin mérito.
Como un preso que araña las paredes
orgulloso del delito que niegas,
al envidioso juez al que ruegas
dirás que cambiaste aunque no puedes.
Tu amada se irá con el fariseo
tu orgullo odiará sin motivo al deseo
que será el veneno útil que te eleva.
Y olvidado en el fin por el amigo
el muro caído en medio del trigo
será orgullo callado del que abreva.
El ticket (de Primitiva) o la vida.
Este ángel que no cree en la Navidad
guarda el hechizo de la Primitiva
y da hogar en sus ojos de aguaviva...
al naufrago de sueños por quebrar.
¿Qué gratitud daré a quién vio
que el desierto no ansía una salida?,
¿qué oro odiado podrá darme el que deseó
o el que no compró su Primitiva?
Rezo a la grúa araña quieta en pena
para que las ruinas no puedan ver
que el deseo no engaña mientras se desea.
Por miedo a que se quede sin gangrena
al escorpión del deseo rezaré
y me arrastraré como ola sobre arena.
* * * * *
A la hermosa que nos sonrió en la calle,siguió y se fue para siempre: remordimiento y gratitud.
A la raíz sacada y seca que se fue
¿qué le puedo cobrar más que un recuerdo?,
sin chantajes para encarar a un muerto
si se rió de mí el sol ¿renegaré de él?.
Si la verdad náufraga te ha arrastrado
¿sentirás con asco lo que te hizo feliz?,
rosa que estallas contra un desliz
del capullo que tanto te ha amado.
Cuando te niegue la medalla el senado
a la marea contra la que has luchado
¿culparás al deseo que te dio sentido?.
Que no coma la luz al querido rostro
ni quites la herrumbre al salvaje potro
que exhala el gasoil de lo no vivido.
Soneto a la Casa de Cervantes
¿Dónde está el hechizo de la estafa?
la duquesa espejismo no te ha cegado,
el gigante que temías no ha engañado
y buscas bajo la alfombra de zafra.
El niño al jugar penado en la puerta
me mira con envidia entre gigantes,
y hasta me prohíben tocar con guantes
al ídolo de la página abierta.
Del ladrillo sale Ponce mintiendo
de encontrar su fuente sin más deseo
que lágrimas del pecho de una joven.
Y afuera los hidalgos quieren vivir
y sortilegios del amor para mentir
qué por fin le ame Dulcinea aunque le robe.
¿Y por qué no elevas al que te desea?
¿Qué secretos robas hueco al mendigo
de cómo triunfa el arrojo y la mentira?,
la fiel rabiche me roba sin ira
culpándome de aires como un buen amigo.
La ligera rumia el pan seco y bromea
gusta de que la humillen pero no puedo,
como un garrulo que una estatua ha deshecho
por ceñir la alcoba de un alma muerta.
No seas gasoil sobre un perfume caro
para dar éxtasis al néctar ralo
del que alto en un hambre fúnebre se asquea.
¿Por qué a tu belleza odias en la grava
al que eleva al sol de alquitrán que raspa?,
¿y por qué no elevas al que te desea?.
Tántalo o el mérito no reconocido.
Por tu trabajo no tendrás un premio
cuando débil vuelvas a casa sin ruta,
e ignorado eterno por la fruta
veas tu muro caído ya sin mérito.
Como un preso que araña las paredes
orgulloso del delito que niegas,
al envidioso juez al que ruegas
dirás que cambiaste aunque no puedes.
Tu amada se irá con el fariseo
tu orgullo odiará sin motivo al deseo
que será el veneno útil que te eleva.
Y olvidado en el fin por el amigo
el muro caído en medio del trigo
será orgullo callado del que abreva.
miércoles, 4 de abril de 2018
La Maldición del Pico de las Nieves.
Prendes tras varios años de trabajo duro y complicadas intrigas, consiguió participar en la ceremonia de los Misterios de las Harimaguadas, de belleza esquizofrénica. Tras acabar la ceremonia se rió de que un Misterio fuera que "el vino emborracha" entendiéndolo literalmente.(Tiempo después se discutió acaloradamente sobre su significado).
Pero en la capital por esta indiscreción,fomentado por las Harimaguadas, fue tachado de blasfemo,le marginaron y le hicieron la vida imposible.
Para vengarse, robó el tesoro del Gobernador, y lo escondió casualmente en la tierra de las Harimaguadas.
Huido a Madrid denunció a las autoridades de Canarias de haberse corrompido, quedado el pecunio de la corona en ultramar y atribuido el saqueo, para encubrirse, al corsario neerlandés Van der Does.
Desde entonces cientos de personas que pasaron por este bosque han sufrido emigración y desaparecieron en guerras que nadie sabía situar en el mapa, traiciones infames e inútiles,humillaciones y gritos terribles en un trabajo exhausto con escasa recompensa, sacrificios degradantes y huecos,padecieron esquizofrenia o la inanición, muertes prematuras de personas que no repujaron su genio que se desperdició y olvidó, promesas de grandes empresas que se truncaban por causas superficiales, o renegaciones incluso de familiares íntimos, y amores desatados de parejas maravillosas que quedaron frustrados para siempre.
Las Harimaguadas para proteger sus Misterios y su tesoro,uno de los cuáles está maldito, cubren de niebla sus territorios cuando llegan los no creyentes,pero donde a pesar de la persistente niebla suelen repetirse los incendios,por lo que el paisaje calcinado entre la niebla se ha vuelto icónico,y solo florecen bellas flores "frustradas" como las Tacitas de oro.
Hay quien compara el lugar con los bosques calcinados y los gritos como gorgojeos de fondo de los que hablaban los cruzados que buscaban entre la intensa niebla el Santo Grial.
Se dice que solo el que comprende el Misterio,puede encontrar el tesoro de las Harimaguadas. Y aún hoy muchos que creen que el Misterio les va a salvar la vida,acaban muriendo por causas horribles que solo ellos habían imaginado en sus peores pesadillas.
Postdata: y tú dichas todas las confesiones ¿puedes descubrir qué significa éste Misterio de las Harimaguadas?. El Misterio se basa en una conversación que tuve este domingo con Alceo.
Pero en la capital por esta indiscreción,fomentado por las Harimaguadas, fue tachado de blasfemo,le marginaron y le hicieron la vida imposible.
Para vengarse, robó el tesoro del Gobernador, y lo escondió casualmente en la tierra de las Harimaguadas.
Huido a Madrid denunció a las autoridades de Canarias de haberse corrompido, quedado el pecunio de la corona en ultramar y atribuido el saqueo, para encubrirse, al corsario neerlandés Van der Does.
Desde entonces cientos de personas que pasaron por este bosque han sufrido emigración y desaparecieron en guerras que nadie sabía situar en el mapa, traiciones infames e inútiles,humillaciones y gritos terribles en un trabajo exhausto con escasa recompensa, sacrificios degradantes y huecos,padecieron esquizofrenia o la inanición, muertes prematuras de personas que no repujaron su genio que se desperdició y olvidó, promesas de grandes empresas que se truncaban por causas superficiales, o renegaciones incluso de familiares íntimos, y amores desatados de parejas maravillosas que quedaron frustrados para siempre.
Las Harimaguadas para proteger sus Misterios y su tesoro,uno de los cuáles está maldito, cubren de niebla sus territorios cuando llegan los no creyentes,pero donde a pesar de la persistente niebla suelen repetirse los incendios,por lo que el paisaje calcinado entre la niebla se ha vuelto icónico,y solo florecen bellas flores "frustradas" como las Tacitas de oro.
Hay quien compara el lugar con los bosques calcinados y los gritos como gorgojeos de fondo de los que hablaban los cruzados que buscaban entre la intensa niebla el Santo Grial.
Se dice que solo el que comprende el Misterio,puede encontrar el tesoro de las Harimaguadas. Y aún hoy muchos que creen que el Misterio les va a salvar la vida,acaban muriendo por causas horribles que solo ellos habían imaginado en sus peores pesadillas.
Postdata: y tú dichas todas las confesiones ¿puedes descubrir qué significa éste Misterio de las Harimaguadas?. El Misterio se basa en una conversación que tuve este domingo con Alceo.
Otro homenaje frustrado a los muertos
La vida es apasionante no se detiene ni un segundo.
La misa era un homenaje al Rey Juan ,padre e hijo de reyes que nunca fue Rey,y un poco al Rey Emérito al que tenemos olvidado,pero él está a gusto con sus numerosas y jóvenes amantes.Y también esta el tema shakespiriano de si aceptan o desprecian a la Infanta Cristina. Pero sin duda lo que ha triunfado es la Reina Letizia que no dejó que la Reina Emérita Sofía se fotografiara con sus nietas, y además la infanta Leonor quitándole la mano del hombro a su abuela sin misericordia.
Lealtad de Leonor hacia su madre Letizia pero un desprecio un poco feo e innecesario hacia la abuela. Y al final el homenaje al NUNCA Rey Juan a la me.rd.¿Pero qué importa un homenaje al que pudo ser Rey por un feo absurdo y sin sentido entre dos reinas?. Pero por favor cuando hagan un homenaje a los muertos en la Guerra Civil, que no inviten a la vez a las dos Reinas,que le quitan la mayoría del protagonismo a los muertos y queda un poco triste.
La misa era un homenaje al Rey Juan ,padre e hijo de reyes que nunca fue Rey,y un poco al Rey Emérito al que tenemos olvidado,pero él está a gusto con sus numerosas y jóvenes amantes.Y también esta el tema shakespiriano de si aceptan o desprecian a la Infanta Cristina. Pero sin duda lo que ha triunfado es la Reina Letizia que no dejó que la Reina Emérita Sofía se fotografiara con sus nietas, y además la infanta Leonor quitándole la mano del hombro a su abuela sin misericordia.
Lealtad de Leonor hacia su madre Letizia pero un desprecio un poco feo e innecesario hacia la abuela. Y al final el homenaje al NUNCA Rey Juan a la me.rd.¿Pero qué importa un homenaje al que pudo ser Rey por un feo absurdo y sin sentido entre dos reinas?. Pero por favor cuando hagan un homenaje a los muertos en la Guerra Civil, que no inviten a la vez a las dos Reinas,que le quitan la mayoría del protagonismo a los muertos y queda un poco triste.
¿Qué oculta aquella mujer fastuosa?.
¿Qué oculta el mirar odioso del borracho
del que su madre murió atragantada?,
no hubo dinero que olisquear y enterrarla
y la besó en ceniza robada y barro.
¿Pondrás ya la cadena al niño que murió
cuando volviste perro sarna sin manta?,
¿ves aún las hojas podridas de Alemania
pudres tanto trabajo inútil sin perdón?.
Loqueo tus pechos y tu mirar de rencor
y al desprecio cuando sueñas con el lujo
de herrumbre muelles conque besas sin amor.
Y aunque este círculo infernal sin brujo
da pena árbol triunfar y acabar con honor
si lejos el desierto sigue su embrujo.
del que su madre murió atragantada?,
no hubo dinero que olisquear y enterrarla
y la besó en ceniza robada y barro.
¿Pondrás ya la cadena al niño que murió
cuando volviste perro sarna sin manta?,
¿ves aún las hojas podridas de Alemania
pudres tanto trabajo inútil sin perdón?.
Loqueo tus pechos y tu mirar de rencor
y al desprecio cuando sueñas con el lujo
de herrumbre muelles conque besas sin amor.
Y aunque este círculo infernal sin brujo
da pena árbol triunfar y acabar con honor
si lejos el desierto sigue su embrujo.
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