Alicia atraída por la madriguera
jueves, 31 de marzo de 2016
Lo intelectual y el arte
Cuando criticaban a Truffaut por su admiración a Hitchcock por ser puro entretenimiento, Truffaut separaba entre el cine como arte y lo intelectual que es una separación difusa pero necesaria en cada rama de la creación y de las Humanidades. Ha que separarla con más rigidez que con la moral.
A la belleza que nos pudre en pena
A P.F.
Esta caza que tuve que ganarla
carrera por excusa de un idiota. (carrera sin mérito de un idiota)
No hay música en lápida ni una nota
ni hay mirada vacía en qué buscarla.
No hay forma de dar alas a mi vuelo.
No queda rastro del injusto exilio
al que huí prematuro por algún alivio
que ahora busco en falso consuelo.
No hay recuerdos para hacer castillo
ni hay fuego que apague al fuego sencillo
y empujo la nada que nadie rema.
Uno quiere apuñalar a mariposas
y a ángeles y a cuanto desea en las cosas
y a la belleza que nos pudre en pena.
El chiste del pícaro acaba en la injuria del Fiscal
Aunque la aventura sin mérito se resiste
ya cansa tanto engaño con gracia,
y hay que tomarse en serio la desgracia
de soportar en cárcel un mal chiste.
Su chiste es oro agraviado sin honor
no sabe en desfile ver la fortuna
ni se atreve a disparar a la luna
para un ave protegida sin valor.
Siempre el débil el navajazo paga
aunque tenga coartada haga cuanto haga
no golpea ni al fiscal del burladero.
Aunque rechinando en arena se deshaga
por sus muertos de todas sus alhajas
y en golpes y en su rabia de sus muertos.
ya cansa tanto engaño con gracia,
y hay que tomarse en serio la desgracia
de soportar en cárcel un mal chiste.
Su chiste es oro agraviado sin honor
no sabe en desfile ver la fortuna
ni se atreve a disparar a la luna
para un ave protegida sin valor.
Siempre el débil el navajazo paga
aunque tenga coartada haga cuanto haga
no golpea ni al fiscal del burladero.
Aunque rechinando en arena se deshaga
por sus muertos de todas sus alhajas
y en golpes y en su rabia de sus muertos.
miércoles, 30 de marzo de 2016
A los canarios les disparaban a la cara
Bajo el sol por un momento pensé que no estaba loco en aquella playa desierta.Las palmeras se agitaban como si fuera a llegar una fuerte tormenta. Últimamente no pienso más que en estupideces.Y¿qué son estupideces? todo aquello que no afecte a mi trabajo duro, a mi estudio y a mi salir adelante. Pienso en lo más inútil posible,en el dolor ajeno que como todo dolor,ya no tiene remedio y en último caso aunque no tenga ni memoria y casi mejor así,
A la mayoría de canarios a los que se fusiló tras la Guerra, no se les hizo un juicio sumarísimo formal, ni se les escuchó,ni podían pedir grandes últimas voluntades antes de morir.Después de vidas malbaratas y de trabajo duro morían con la fama de vago y aplatanados que seguirían teniendo 75 años después.Su fusilamiento era maquinal y rápido.
Los tiraban al precipicio de Jinámar como a los burros podridos.Y la marea se los tragaba sin que pidiera un cadáver, sino muchos años después una viuda gritona en la puerta de un despacho de madera compacta de caoba el ayuntamiento una pensión para sus tres hijos...a uno de los jefes de los verdugos.
Y sobre ninguno de ellos se ha hecho ninguna película ni un documental decente. Pero no importa porque aquellos canarios eran prescindibles, no valían nada.Ninguno de ellos valía nada,y quizá esa falta de patetismo,ese trabajo duro fuera lo único de ellos que valía. No su falta de cultura,ni haber sabido nunca lo que era el lujo,ni las formas de educación,sino su falta de patetismo.
Muchos de ellos conocieron la costa la salida de Las Palmas porque muchos de los primeros turistas ingleses les tiraban monedas para que ellos buceaban y las recogieran y así se reían de ellos. Tanta lealtad,tanta honradez,tanto trabajo duro para nada.
"Si yo fuera catalán no me subía en esta guagua".
A Companys se le han hecho películas,documentales hagiográficos,y pudo hacer un fusilamiento de primer orden sin que le dieran en la cara,descalzo,vestido de blanco como un señor.
Una vez vi un esqueleto de aquellos fusilados canarios que no valían nada: frágil,protegiéndose agazapado,con la cara llena de agujeros. No se le había podido reconocer,¿y qué?¿qué hubiera importado saber quién era?.
También vi un pozo de cemento en Arucas donde los tiraban vivos en cemento líquido hasta que se deshaciera durante horas. El sol da en las palmeras y a menos de un kilómetro,en la playa de Jinámar donde yo saco a las perras tiraban a los fusilados. Veo repleto el Centro de las Terrazas,a los windsurfistas, a algún pescador medio borracho,y juego con mis perras con mis perras que no obedecen.
Aquellos muertos me darían un bofetón con la mano abierta a cualquier adlátere que defendiera causas perdidas y me diría gritando. Trabaja,estudia,y lucha aunque no sirva para nada porque siempre dejarás algo detrás tuya. MUCHO, SIGUE.SIGUE LUCHANDO.POR LO ÚNICO
Como alguien que ha encontrado un tesoro sagrado que solo sigue siendo oro encerrado en su cueva inhóspita. Me siento como el escriba encerrado en la cripta del faraón y siente como la arena va llenando la cripta y sabe que va a morir dentro de poco,y se pregunta por una vez pero nunca tarde si quizá vale la pena morir por su faraón como un escriba sin nombre. Sí tú eres un hijo réprobo de todos los caudillos contra los que pataleas,golpeas las culatas de los fusiles y miras con odio a través de los candelabros. ¿Para qué tanta épica?¿para qué tanto dolor?.
Trabaja SAGRADO por todo lo QUE CONOZCAS.Por lo que haya quedado por el camino o haya triunfado. Por las playas desiertas y sus restos arqueológicos que no estudian por falta de dinero.
Lucha estudia.Y de lejos siento las olas y la insignificancia de dar explicaciones y de la comunicación.
A la mayoría de canarios a los que se fusiló tras la Guerra, no se les hizo un juicio sumarísimo formal, ni se les escuchó,ni podían pedir grandes últimas voluntades antes de morir.Después de vidas malbaratas y de trabajo duro morían con la fama de vago y aplatanados que seguirían teniendo 75 años después.Su fusilamiento era maquinal y rápido.
Los tiraban al precipicio de Jinámar como a los burros podridos.Y la marea se los tragaba sin que pidiera un cadáver, sino muchos años después una viuda gritona en la puerta de un despacho de madera compacta de caoba el ayuntamiento una pensión para sus tres hijos...a uno de los jefes de los verdugos.
Y sobre ninguno de ellos se ha hecho ninguna película ni un documental decente. Pero no importa porque aquellos canarios eran prescindibles, no valían nada.Ninguno de ellos valía nada,y quizá esa falta de patetismo,ese trabajo duro fuera lo único de ellos que valía. No su falta de cultura,ni haber sabido nunca lo que era el lujo,ni las formas de educación,sino su falta de patetismo.
Muchos de ellos conocieron la costa la salida de Las Palmas porque muchos de los primeros turistas ingleses les tiraban monedas para que ellos buceaban y las recogieran y así se reían de ellos. Tanta lealtad,tanta honradez,tanto trabajo duro para nada.
"Si yo fuera catalán no me subía en esta guagua".
A Companys se le han hecho películas,documentales hagiográficos,y pudo hacer un fusilamiento de primer orden sin que le dieran en la cara,descalzo,vestido de blanco como un señor.
Una vez vi un esqueleto de aquellos fusilados canarios que no valían nada: frágil,protegiéndose agazapado,con la cara llena de agujeros. No se le había podido reconocer,¿y qué?¿qué hubiera importado saber quién era?.
También vi un pozo de cemento en Arucas donde los tiraban vivos en cemento líquido hasta que se deshaciera durante horas. El sol da en las palmeras y a menos de un kilómetro,en la playa de Jinámar donde yo saco a las perras tiraban a los fusilados. Veo repleto el Centro de las Terrazas,a los windsurfistas, a algún pescador medio borracho,y juego con mis perras con mis perras que no obedecen.
Aquellos muertos me darían un bofetón con la mano abierta a cualquier adlátere que defendiera causas perdidas y me diría gritando. Trabaja,estudia,y lucha aunque no sirva para nada porque siempre dejarás algo detrás tuya. MUCHO, SIGUE.SIGUE LUCHANDO.POR LO ÚNICO
Como alguien que ha encontrado un tesoro sagrado que solo sigue siendo oro encerrado en su cueva inhóspita. Me siento como el escriba encerrado en la cripta del faraón y siente como la arena va llenando la cripta y sabe que va a morir dentro de poco,y se pregunta por una vez pero nunca tarde si quizá vale la pena morir por su faraón como un escriba sin nombre. Sí tú eres un hijo réprobo de todos los caudillos contra los que pataleas,golpeas las culatas de los fusiles y miras con odio a través de los candelabros. ¿Para qué tanta épica?¿para qué tanto dolor?.
Trabaja SAGRADO por todo lo QUE CONOZCAS.Por lo que haya quedado por el camino o haya triunfado. Por las playas desiertas y sus restos arqueológicos que no estudian por falta de dinero.
Lucha estudia.Y de lejos siento las olas y la insignificancia de dar explicaciones y de la comunicación.
¿Cómo es posible tanta belleza?.
Sacando a pasear a las perras veo sobre las 7:00 de la madrugada un crucero enorme por encima de mí, que sale del Puerto y me pregunto con las luces de las torres del Puerto ¿cómo es posible tanta belleza?.
Veo las palmeras y sé que estoy lejos del bosque y que no somos la capital de la nación pero veo los jardines llenos de rocío y los dragos gigantescos a los que parece que cada día les saliera un músculo nuevo y escucho ladrar a los cachorros y la gente corriendo a su trabajo.
Si yo contara esto a alguien él miraría un mapa y me preguntaría, ¿de qué estás hablando? ¿tú sabes lo que dices?. Pero miro la luz de la sabana y el color de las buganvillas sin aroma y mi balcón al volver lleno de flores,y no evitar decir como la belleza lo sublima todo y llena todo de sentido.
Veo a los militares saliendo a correr casi de pachanga y observo como aflojan el ritmo,cuando van por la avenida a la altura de la playa y sé que piensan viendo el muelle ¿cómo es posible tanta belleza?.
Y ellos se sienten especiales, y yo también con mis cachorrillas histéricas por jugar y vacilar a la gente y a otros perros. Y veo su ansia de vida,de belleza ¡cómo alguien puede decir que todo esto es insignificante? ¿qué sólo en la capital ocurren cosas significativas?¿cómo no pueden ver tanta belleza sin valorarlo o responder que eso no significa nada absolutamente nada?
Yo moriré y mis perras morirán y nadie se acordará ni de mí ni de ellas. Y pensaremos por qué trabajábamos duro,por qué luchábamos sin recompensa y sin incentivo y pienso en sus ganas de vivir y en la belleza, que ni el cine en blanco y negro nos puede quitar,ni la literatura prosaica,la política del día a día nos puede quitar.
¿Cómo es posible tanta belleza?.
Veo las palmeras y sé que estoy lejos del bosque y que no somos la capital de la nación pero veo los jardines llenos de rocío y los dragos gigantescos a los que parece que cada día les saliera un músculo nuevo y escucho ladrar a los cachorros y la gente corriendo a su trabajo.
Si yo contara esto a alguien él miraría un mapa y me preguntaría, ¿de qué estás hablando? ¿tú sabes lo que dices?. Pero miro la luz de la sabana y el color de las buganvillas sin aroma y mi balcón al volver lleno de flores,y no evitar decir como la belleza lo sublima todo y llena todo de sentido.
Veo a los militares saliendo a correr casi de pachanga y observo como aflojan el ritmo,cuando van por la avenida a la altura de la playa y sé que piensan viendo el muelle ¿cómo es posible tanta belleza?.
Y ellos se sienten especiales, y yo también con mis cachorrillas histéricas por jugar y vacilar a la gente y a otros perros. Y veo su ansia de vida,de belleza ¡cómo alguien puede decir que todo esto es insignificante? ¿qué sólo en la capital ocurren cosas significativas?¿cómo no pueden ver tanta belleza sin valorarlo o responder que eso no significa nada absolutamente nada?
Yo moriré y mis perras morirán y nadie se acordará ni de mí ni de ellas. Y pensaremos por qué trabajábamos duro,por qué luchábamos sin recompensa y sin incentivo y pienso en sus ganas de vivir y en la belleza, que ni el cine en blanco y negro nos puede quitar,ni la literatura prosaica,la política del día a día nos puede quitar.
¿Cómo es posible tanta belleza?.
martes, 29 de marzo de 2016
Un maravilloso proceso amoroso sin amor.
Un amor muerto por el que se sigue luchando es como ir por el pasillo de un hospital sin poder mirar a ningún lado. Agobia ver los viejitos en las camas con los tubos,los diálisis,demacrados y flacos,mirando al vacío cuando ya uno apenas tantea los recuerdos y luchar por amor a la vida aunque esta cansado de la propia vida.
Y agobia ese olor a alcohol que se supone que es el de la paz,y uno sabe que es el de la muerte. Una muerte que es macabra pero aséptica y que al final no significa sino la absoluta nada,y eso es quizá lo más terrible.
El amor es algo difícil,complicado,imposible...
¿Pero contra qué hay que luchar?El amor es difícil ,complicado,cuando uno es joven solo habla de sentimientos,de sentimientos,porque tú dijiste,porque tú respondiste. El amor maduro cuando hay sentimientos arrebujados,prejuicios e intereses sutiles que muerden,que abrazan,que abrazan entonces todo tiende a ser más complicado,como si quisieras cambiar una piedra amasajándola.
Como si te dieras cuenta lo estúpido que es pretender cambiar el carácter de alguien.
Este agua que agarras
sin ahuecar la mano
no lo amarras sin dinero
como a un sol barato.
Tu dolor no vale nada
¿cuándo vas a entenderlo?
la flor se pudre al sol
pero no por fuego.
La flor sin aroma pudre
tus ojos sin recuerdo,
en su vacío no hay ojos
¿cuándo vas a entenderlo?.
El reflejo del agua alarga
la sombra que te predijo,
tu mano mide por sombras
la profecía del río.
Escriba distorsionado
la mano que te devora
en el reflejo del río
dentellea otra sombra.
Es triste a veces dar gracias
si una rama se cae lejos
a un rayo de no estar muerto
en tu vida electrocutada.
Penitente cara abajo
salir a la pizarra
arrebato de la batalla
San Paco venido a menos.
Quién tu pétalo aireará
tu inocencia sin guía
para que se abra de una vez
y que el río la extinga.
Y agobia ese olor a alcohol que se supone que es el de la paz,y uno sabe que es el de la muerte. Una muerte que es macabra pero aséptica y que al final no significa sino la absoluta nada,y eso es quizá lo más terrible.
El amor es algo difícil,complicado,imposible...
¿Pero contra qué hay que luchar?El amor es difícil ,complicado,cuando uno es joven solo habla de sentimientos,de sentimientos,porque tú dijiste,porque tú respondiste. El amor maduro cuando hay sentimientos arrebujados,prejuicios e intereses sutiles que muerden,que abrazan,que abrazan entonces todo tiende a ser más complicado,como si quisieras cambiar una piedra amasajándola.
Como si te dieras cuenta lo estúpido que es pretender cambiar el carácter de alguien.
Este agua que agarras
sin ahuecar la mano
no lo amarras sin dinero
como a un sol barato.
Tu dolor no vale nada
¿cuándo vas a entenderlo?
la flor se pudre al sol
pero no por fuego.
La flor sin aroma pudre
tus ojos sin recuerdo,
en su vacío no hay ojos
¿cuándo vas a entenderlo?.
El reflejo del agua alarga
la sombra que te predijo,
tu mano mide por sombras
la profecía del río.
Escriba distorsionado
la mano que te devora
en el reflejo del río
dentellea otra sombra.
Es triste a veces dar gracias
si una rama se cae lejos
a un rayo de no estar muerto
en tu vida electrocutada.
Penitente cara abajo
salir a la pizarra
arrebato de la batalla
San Paco venido a menos.
Quién tu pétalo aireará
tu inocencia sin guía
para que se abra de una vez
y que el río la extinga.
Es para estar todo el día botao en la playa
Cuando Las Palmas hacía un partido vergonzoso,la chusmilla en las afueras del Estadio decía esa gran frase íntima que nos enorgullecía a todos,que era ecuménica y guardaba un secreto espasmódico.
"Bah le quitan las ganas de vivir a uno. Es para estar todo el día botao en la playa"
Y cuando le iba bien en el trabajo.Habías cumplido con tu deber.Uno soñaba con pasarse todo el día botao en la playa. Siempre el relajo,de descansar de tus sufrimientos,de tus humillaciones y del trabajo duro.
Para el canario la disolución en el anonimato y la gloria de ver los fragmentos de tu obra,de tu trabajo bien hecho, por aquí y por allí, son lo mismo.Uno asocia el lujo y cierta felicidad del nirvana a la playa,y quizá una playa con turistas donde nadie le conoce. Es curiosamente un escapar a la playa.
Si alguien había hecho un trabajo duro prolongadamente espetaba sin aceptar réplica: después de esto me voy a la playa,y el que quiera seguirme que me siga. Era un alivio saber que el esfuerzo tenía una recompensa gratuita,pacífica y que daba ganas de vivir.El sol vivifica.
Uno no se imagina aunque los ha visto los pescadores con las manos rajadas y supurentas de sal,ni las casas de pescadores en la entrada de las casetas de la playa para dar apestando a pescado.Uno solo imagina restaurantes en la orilla,un paseo y detrás los coches aparcados o buscando aparcamiento.
El epicureísmo italiano tiene un carácter más activo y más elegante.El canario critica la hipocresía social británica de alguna manera te impulsa a crear, a integrarte,a hacer negocios con la sociedad.Buscamos prematuramente la paz.
"Bah le quitan las ganas de vivir a uno. Es para estar todo el día botao en la playa"
Y cuando le iba bien en el trabajo.Habías cumplido con tu deber.Uno soñaba con pasarse todo el día botao en la playa. Siempre el relajo,de descansar de tus sufrimientos,de tus humillaciones y del trabajo duro.
Para el canario la disolución en el anonimato y la gloria de ver los fragmentos de tu obra,de tu trabajo bien hecho, por aquí y por allí, son lo mismo.Uno asocia el lujo y cierta felicidad del nirvana a la playa,y quizá una playa con turistas donde nadie le conoce. Es curiosamente un escapar a la playa.
Si alguien había hecho un trabajo duro prolongadamente espetaba sin aceptar réplica: después de esto me voy a la playa,y el que quiera seguirme que me siga. Era un alivio saber que el esfuerzo tenía una recompensa gratuita,pacífica y que daba ganas de vivir.El sol vivifica.
Uno no se imagina aunque los ha visto los pescadores con las manos rajadas y supurentas de sal,ni las casas de pescadores en la entrada de las casetas de la playa para dar apestando a pescado.Uno solo imagina restaurantes en la orilla,un paseo y detrás los coches aparcados o buscando aparcamiento.
El epicureísmo italiano tiene un carácter más activo y más elegante.El canario critica la hipocresía social británica de alguna manera te impulsa a crear, a integrarte,a hacer negocios con la sociedad.Buscamos prematuramente la paz.
domingo, 27 de marzo de 2016
El Misterio de Salem's Lot - Tobe Hooper(basada en la novela de Stephen King)
En los 80 mucha gente se quedó varias noches en la cama en estado "raro"de shock por esta escena odiosa que ahora parecerá ingenua. Sorprende como se puede crear tanto miedo con música,y el cutrerío de los medios.
Lo más absurdo es que se recurría a un miedo psicológico y uno se lo tomaba en serio. En una película militar donde pegas tiros y te pegan un remate final no te lo tomas tan en serio y sigues actuando hasta tu caída final. Aquí te paralizan y después te impacta aunque no sabes muy bien qué.
Lo que recordarán las personas mayores de 40 años de esta serie de televisión es el niño palidísimo con moratones intentando entrar arañando por la ventana de noche. Un trauma atávico ingenuo que unos relacionan con el asesinato mientras se duerme venido de la muerte,otros con la violación que se quedaban rígidos o con las nalgas prietas durante horas y horas en la cama hasta que les llegaba esperando el sueño.
.
PARA colmo el niño espíritu no entraba solo, sino que era el protagonista medio hipnotizado el que le abría,que era un miedo que ningún espectador tenía entonces. Éramos mucho más sanos mentalmente,como para dejar entrar a alguien con ese aspecto, para que nos dañaran a cambio de nada.
(Sobra decir que vista ahora, ni siquiera la actuación del actor es buena,pero el leit motiv de la música crea tanta expectativa que cuando aparece estás sugestionado y te da igual).
¿Por qué daba ese miedo atávico ahí?
* * *
Además hay una cosa de agradecer en el género de terror que es su libertad creativa aunque lamentablemente después no le den mucha trascendencia,igual que en la serie "Historias para no dormir" de Ibáñez Serrador,emitida desde 1966 por TVE, donde habían argumentos muy originales y una imaginación coherente,que daba salida a muchos problemas cotidianos.
Dentro de la tradición española este género ha sido una expulsión de aire tras aguantar la respiración y hay que reivindicarlo.Muchas cosas que no se podían decir se expresaron por este medio,como el productor que tira fruta cara y sabrosa a la cuenta para que no se abarete el precio. Nosotros reivindicamos la calidad de esta fruta.
Tanto daño quieres hacer construyendo tu palacio aunque a ti te perjudique
Lo que me robas tirarás sin agobio
dirás ante mi silencio cercada
como en estrado que no debes nada
y esperarás mi reacción a tu odio.
No obtendrás más placer ante el oprobio
drenando odio serás evidenciada,
te dará en tierra igual quedar cercada
como si la Aurora fuera yo solo.
La envidia al que roba acaparando
de profanar su secreto sagrado
no espero al sol justicia en la sequía.
Se agota haciendo el palacio de estaño
sobre la arena para hacerme daño
al que ríe de ti en la sombra fría.
dirás ante mi silencio cercada
como en estrado que no debes nada
y esperarás mi reacción a tu odio.
No obtendrás más placer ante el oprobio
drenando odio serás evidenciada,
te dará en tierra igual quedar cercada
como si la Aurora fuera yo solo.
La envidia al que roba acaparando
de profanar su secreto sagrado
no espero al sol justicia en la sequía.
Se agota haciendo el palacio de estaño
sobre la arena para hacerme daño
al que ríe de ti en la sombra fría.
sábado, 26 de marzo de 2016
Otra anécdota Ravelo, fea, de la que no quejarse.
Una vez estando en una terraza vimos una pelea entre lo que supusimos era un proxeneta y su chica entre gritos broncos." ¡Cierra la boca!:¡Cierra tu puta boca!"gritaba entre berridos la mujer.
Tras la pelea se puso a pedir en la terraza porque necesita dinero. Cuando llegó a nosotros bajamos la cabeza y después se la viramos, ya cansados de la indignación anterior. Y con su voz ronca llena de flema dijo: señores, sobran las palabras.Mi amigo espetó como si me lo echara en cara: "se puede tener delicadeza hasta en la marginación".
Yo le respondí: es una anécdota Ravelo.
Tras la pelea se puso a pedir en la terraza porque necesita dinero. Cuando llegó a nosotros bajamos la cabeza y después se la viramos, ya cansados de la indignación anterior. Y con su voz ronca llena de flema dijo: señores, sobran las palabras.Mi amigo espetó como si me lo echara en cara: "se puede tener delicadeza hasta en la marginación".
Yo le respondí: es una anécdota Ravelo.
¿Qué saco en chantaje del dolor que admiro?
¿Qué aireo en tu chantaje del dolor que admiro
si el dolor de agua limpia hace odio en nieve?
si el dolor de agua limpia hace odio en nieve?
me alegra el caos de cuanto muerde
que juegue de acertijo el infinito.
Tu chantaje de amor me da sentido
tu dentellada que injuria a mis sienes,
insulto es que perdonas si entretienes
al que eterno amor tiene y no ha vivido.
Solo quiero el agobio del cariño
de lo que rompes santa como un niño
si adivino que niegas tu mentira.
Y quiero tu beso de dentellada
aunque me sangres de amor la cara
y que respondas con gracia a mi ira.
viernes, 25 de marzo de 2016
Uno intenta tomarse en serio.
La gente no necesita ir al cine para amargarse
para amargarse están los problemas de su vida
que uno intenta tomarse en serio.
Uno va al cine para que el protagonista
a pesar de todo triunfe.
Por una vez deseamos que otro triunfe.
Y un desgraciado que siempre
ha estado solo realmente solo
quiere que se lleve a la chica guapa
y que haya una chica guapa
que él no conseguirá en su vida.
Ese es el milagro,la paradoja y el misterio.
Uno no quiere ver el misterio
de las cosas que no tienen misterio
salvo el miedo estúpido de las cosas.
Uno quiere ver gente feliz
y que de una vez supera los problemas
aunque no tenga fuerzas
para sostener los suyos.
Y a eso no hay que llamarlo simpleza
ni optimismo,ni empatía.
¿Por qué voy a alegrarme
si al prota no le revientan las piernas?
¿qué sacará mi sufrimiento
y mi soledad si a otro le revientan las piernas?
aunque en el fondo quiero que le revienten
porque le va demasiado bien y me harta
aunque quiero un final feliz sin piernas,
¿y si el actor actúa bien
de qué me servirá recordar
esa miseria del mundo?
¿ese sinsentido en que metí mi vida?.
Uno quiere ver como le rompen la cara
al malo porque en la vida no le rompes la cara.
Uno quiere recuperar la vida
que echaste por la borda
por un extraño chantaje de gloria
¿de qué gloria?de gloria.
Y ya no quieres huir
y ya sientes que es demasiado tarde
y que acaba la película
y que nadie sale nadie sale.
para amargarse están los problemas de su vida
que uno intenta tomarse en serio.
Uno va al cine para que el protagonista
a pesar de todo triunfe.
Por una vez deseamos que otro triunfe.
Y un desgraciado que siempre
ha estado solo realmente solo
quiere que se lleve a la chica guapa
y que haya una chica guapa
que él no conseguirá en su vida.
Ese es el milagro,la paradoja y el misterio.
Uno no quiere ver el misterio
de las cosas que no tienen misterio
salvo el miedo estúpido de las cosas.
Uno quiere ver gente feliz
y que de una vez supera los problemas
aunque no tenga fuerzas
para sostener los suyos.
Y a eso no hay que llamarlo simpleza
ni optimismo,ni empatía.
¿Por qué voy a alegrarme
si al prota no le revientan las piernas?
¿qué sacará mi sufrimiento
y mi soledad si a otro le revientan las piernas?
aunque en el fondo quiero que le revienten
porque le va demasiado bien y me harta
aunque quiero un final feliz sin piernas,
¿y si el actor actúa bien
de qué me servirá recordar
esa miseria del mundo?
¿ese sinsentido en que metí mi vida?.
Uno quiere ver como le rompen la cara
al malo porque en la vida no le rompes la cara.
Uno quiere recuperar la vida
que echaste por la borda
por un extraño chantaje de gloria
¿de qué gloria?de gloria.
Y ya no quieres huir
y ya sientes que es demasiado tarde
y que acaba la película
y que nadie sale nadie sale.
El justo odio que te destruye
Nunca gozaré riendo el sol bastante
verte enterrado sin tumba en pena,
diseminado como luz en arena
qué reflejo en alta mar distante.
¿Quién será con tanto odio este árbol?
mi inteligencia de odio me envenena,
e infecta con orgullo lo que drena
de golpear con mi cadena el mármol.
De esta marea que vuelve no pido indulto
que al disculparme rezaré un insulto
al que me proteja del sol inerte.
Destierro ahueca en lo que forma parte
y el placer que te destruye ha de helarte
qué insultes al desierto hasta la muerte.
verte enterrado sin tumba en pena,
diseminado como luz en arena
qué reflejo en alta mar distante.
¿Quién será con tanto odio este árbol?
mi inteligencia de odio me envenena,
e infecta con orgullo lo que drena
de golpear con mi cadena el mármol.
De esta marea que vuelve no pido indulto
que al disculparme rezaré un insulto
al que me proteja del sol inerte.
Destierro ahueca en lo que forma parte
y el placer que te destruye ha de helarte
qué insultes al desierto hasta la muerte.
¿A quién iba dirigida esa carta?
¿Y tu carta de queja contra el código de esta Institución?,¿sigue en peligro a quien iba a salvar?¿llegará a tiempo?,¿ pero dónde esta la maldita carta?¿dónde?HAY que buscarla,¿la han borrado?¿la han roto?¿alguien se ha permitido romperla delante de todos nosotros?¿nadie dijo nada?¿nadie tuvo piedad de tu libertad?¿ni de tu dignidad?.
¿Y por qué por qué Dios a unos los condenó y a otros los salvó si era la misma carta y tenían los mismos padres?¿que uno nació en una crisis matrimonial y el otro nació demasiado tarde y le dedicaron todos los mimos y nunca se atrevieron a condenarlo?¿qué es eso?dime mírame a los ojos ¿qué es eso?
Yo oí una voz que después se calló,¿fue un buen hombre que pasaba por allí y después se calló?¿alguien que vio el crimen y gritó pero después se arrepintió y pensó que podían llamarle de testigo y tenía muchos secretos que esconder?por Dios no detengan a los culpables,no hagan más preguntas de las necesarias pero encuentren esa carta.
¿Y por qué por qué Dios a unos los condenó y a otros los salvó si era la misma carta y tenían los mismos padres?¿que uno nació en una crisis matrimonial y el otro nació demasiado tarde y le dedicaron todos los mimos y nunca se atrevieron a condenarlo?¿qué es eso?dime mírame a los ojos ¿qué es eso?
Yo oí una voz que después se calló,¿fue un buen hombre que pasaba por allí y después se calló?¿alguien que vio el crimen y gritó pero después se arrepintió y pensó que podían llamarle de testigo y tenía muchos secretos que esconder?por Dios no detengan a los culpables,no hagan más preguntas de las necesarias pero encuentren esa carta.
Oda: Jugar tranquilo e histérico contigo
Como un cachorro en juego
sin odio huir a este oleaje sin destino,
ni hacer más rico al fuego
de tantos golpes sin tino
que mate sin quererlo a otro amigo.
De recuerdos felices
quiero hacer mi casa hueca golpe a golpe,
ni atarme a quien maldices
ni arrastrarme en galope
de estos trofeos sudados que provoque.
Zafio que me amen deseo
que mi sudor como bandera peque,
la obra sea mi recuerdo
por más que el sol lo seque
para que a amigo muerto nadie pegue.
Vete harto de desprecio
a escuchar el laurel con carbonilla
y que del río seco
se ría en la gravilla
de tu paso que te sirve de gavilla.
Y alto miras sin rabia
tu mano que implora ayuda muerta,
y que no se resabia
de ser esa bandera
del pico más alto en la isla desierta.
En sábanas sudadas
busca de noche eterna un desatino,
¡tu lengua! ¡duras llantas
sin lava no da tino
al cuerpo que no acaba por los siglos!.
No herirte para el mundo
ni te sirva de mortaja mi abrigo,
ni amarte con mi escudo
ni usarte de testigo
que abusa a otra mentira del amigo.
Tu piel será de mármol
mientras recuerdo tu voz en tu beso
me restriego en el árbol
me raspo a gusto en el barato yeso
sin dudar de Alba eterna y tu regreso.
Cuánto daño hiciste
la alegría en grava de tu muerte
no rechinará el diente
ni dejará aquel chiste
que salta en cabriolas mientras embiste.
Se quede su fortuna
que tanto protege el grito y la envidia,
y al poder que importuna
foto que despelusa
no llegar a acuerdos ni con la brisa.
Tanto odié tu blandura
como a flores de plástico ignorando,
solo quiero en cintura
tu color derramando
que de relente nos habrá llenado.
La luz tórrida indica
la sonrisa frígida sin lamento,
el aplauso no implica
un mayor juramento
que este mar que disfrutas tan eterno.
Tan cerca nada queda
como el bello recuerdo sin adorno
restregarse en la arena
y engañar sin decoro
para llenar de medallas la pena.
No quiero que sea un torno
mi abrazo ni mi elogio una regleta
ni temer el retorno
de venganza sin colmo
ni el ansia de himnos de herir en la vuelta.
Deje el cuerpo a la marea
solo rompan las piedras mi sonrisa,
como ave que navega
teme lo eterno y brisa
vive sensato sin lo que le pisa.
sin odio huir a este oleaje sin destino,
ni hacer más rico al fuego
de tantos golpes sin tino
que mate sin quererlo a otro amigo.
De recuerdos felices
quiero hacer mi casa hueca golpe a golpe,
ni atarme a quien maldices
ni arrastrarme en galope
de estos trofeos sudados que provoque.
Zafio que me amen deseo
que mi sudor como bandera peque,
la obra sea mi recuerdo
por más que el sol lo seque
para que a amigo muerto nadie pegue.
Vete harto de desprecio
a escuchar el laurel con carbonilla
y que del río seco
se ría en la gravilla
de tu paso que te sirve de gavilla.
Y alto miras sin rabia
tu mano que implora ayuda muerta,
y que no se resabia
de ser esa bandera
del pico más alto en la isla desierta.
En sábanas sudadas
busca de noche eterna un desatino,
¡tu lengua! ¡duras llantas
sin lava no da tino
al cuerpo que no acaba por los siglos!.
No herirte para el mundo
ni te sirva de mortaja mi abrigo,
ni amarte con mi escudo
ni usarte de testigo
que abusa a otra mentira del amigo.
Tu piel será de mármol
mientras recuerdo tu voz en tu beso
me restriego en el árbol
me raspo a gusto en el barato yeso
sin dudar de Alba eterna y tu regreso.
Cuánto daño hiciste
la alegría en grava de tu muerte
no rechinará el diente
ni dejará aquel chiste
que salta en cabriolas mientras embiste.
Se quede su fortuna
que tanto protege el grito y la envidia,
y al poder que importuna
foto que despelusa
no llegar a acuerdos ni con la brisa.
Tanto odié tu blandura
como a flores de plástico ignorando,
solo quiero en cintura
tu color derramando
que de relente nos habrá llenado.
La luz tórrida indica
la sonrisa frígida sin lamento,
el aplauso no implica
un mayor juramento
que este mar que disfrutas tan eterno.
Tan cerca nada queda
como el bello recuerdo sin adorno
restregarse en la arena
y engañar sin decoro
para llenar de medallas la pena.
No quiero que sea un torno
mi abrazo ni mi elogio una regleta
ni temer el retorno
de venganza sin colmo
ni el ansia de himnos de herir en la vuelta.
Deje el cuerpo a la marea
solo rompan las piedras mi sonrisa,
como ave que navega
teme lo eterno y brisa
vive sensato sin lo que le pisa.
La algazara de tus pechos Venus Andrómeda
Tu pecho es la bandera del pajizo
tu genio en bromas huecas profanado
es la espuma hueca de sangre afeitado
que molesta al baile Real del piso.
Rebota al corcel frente al enemigo
la vigía ondea su escote con pena.
Palomas marcadas en la taberna
tetas tetas tetas buscan testigo.
¿Destruiste mi vida que se va o miento?
Este saber hueco me envenena
del motor del coche que no me llena,
se va sin perdón ni remordimiento.
Quejo en tu pecho gaviota en condena
de asco y horror ante tu risa en gangrena.
tu genio en bromas huecas profanado
es la espuma hueca de sangre afeitado
que molesta al baile Real del piso.
Rebota al corcel frente al enemigo
la vigía ondea su escote con pena.
Palomas marcadas en la taberna
tetas tetas tetas buscan testigo.
¿Destruiste mi vida que se va o miento?
Este saber hueco me envenena
del motor del coche que no me llena,
se va sin perdón ni remordimiento.
Quejo en tu pecho gaviota en condena
de asco y horror ante tu risa en gangrena.
Asesinatos con hambre sin motivo.
Este es el infierno del que no replica
el infierno sin causa sin motivo
los perros sanguinarios
los gritos en las celdas ¿qué celdas?
¿dónde están las malditas celdas?
y sobre todo la gente que se deja torturar
el testigo embrutecido
que mira al suelo
que no se queja
que apenas replica
y la nada.
el infierno sin causa sin motivo
los perros sanguinarios
los gritos en las celdas ¿qué celdas?
¿dónde están las malditas celdas?
y sobre todo la gente que se deja torturar
el testigo embrutecido
que mira al suelo
que no se queja
que apenas replica
y la nada.
Estamos tan huérfanos que no sabemos lo que es un padre.
Estamos tan huérfanos
¿qué es un padre?
ahora lo sabrás
vienen a fusilarte.
(Condena a Karadzic)
¿qué es un padre?
ahora lo sabrás
vienen a fusilarte.
(Condena a Karadzic)
jueves, 24 de marzo de 2016
Ojalá nos insulten con un insulto tan ambiguo como...
Estamos tan huérfanos que no sabemos lo que es un padre.
En la vanguardia el concepto manierista no tiene sentido porque mucho es parodia, reacción, influencia directísima.¿Para que alguien pone ruedas a una montaña rusa o va con abrigo y sombrilla a saludar a la gente a la playa si odia el sol?. Pero el término no se usa por su carga peyorativa. Acaso no ignoraron al Greco o al Bosco y a casi toda la Escuela Española del Siglo de Oro salvo Velázquez con ese insulto que hasta a la chusma le costaba repetir.
Nos falta perversión,nos falta mala leche,tortura,correr delante de los grises y ruindad para ser retorcidos. Nosotros no pondríamos delante de un Campo de Exterminio,la placa "A ti también te hizo el amor eterno"para dejar en evidencia que Dante parodió a algún poeta desconocido.
La vanguardista es más maldita por reivindicar lo manierista que por reivindicar el delito y el asesinato. Reivindicar lo manierista es reivindicar la vida donde no se puede evitar la contaminación de la mezcla y el tráfico,el periódico fragmentario,el mal y las pulsiones enfermizas.
Ojalá nos insulten con un insulto tan ambiguo como manierista que implica una falta de imaginería y de ideas cuando en realidad es una solidez de ellas.
Tanto por época como por ciertos rasgos estilísticos, autores de la talla de Quevedo,Lope,Cervantes,Shakespeare,Camoens y Torquato Tasso como Miguel Ángel serían solidificadores manieristas.
Y si en la música no se les desprecia tanto es por los avances de estilo producto de avances técnicos. Los neos de las vanguardistas solidifican la tradición rompiéndola hasta sus últimas consecuencias,pero quizá pero un releje negativo de su dimensión musical o pictórica se les desprecia por ello.
Ahora que se vuelven hablar trans o de retro los discípulos de Lucien Freud o de Eduardo Naranjo,los guionistas que respiran a a Azcona o las nuevas ficciones de series en linea o las sitcoms millonarias, como antes se hablaba menudeándolo el concepto de "neo",¿no es esto una falta de respeto a la vida que se multiplica tomando como refrencia la necesidad,los prejuicios,el formulario ramplón burocrático de otras épocas?
En la vanguardia el concepto manierista no tiene sentido porque mucho es parodia, reacción, influencia directísima.¿Para que alguien pone ruedas a una montaña rusa o va con abrigo y sombrilla a saludar a la gente a la playa si odia el sol?. Pero el término no se usa por su carga peyorativa. Acaso no ignoraron al Greco o al Bosco y a casi toda la Escuela Española del Siglo de Oro salvo Velázquez con ese insulto que hasta a la chusma le costaba repetir.
Nos falta perversión,nos falta mala leche,tortura,correr delante de los grises y ruindad para ser retorcidos. Nosotros no pondríamos delante de un Campo de Exterminio,la placa "A ti también te hizo el amor eterno"para dejar en evidencia que Dante parodió a algún poeta desconocido.
La vanguardista es más maldita por reivindicar lo manierista que por reivindicar el delito y el asesinato. Reivindicar lo manierista es reivindicar la vida donde no se puede evitar la contaminación de la mezcla y el tráfico,el periódico fragmentario,el mal y las pulsiones enfermizas.
Ojalá nos insulten con un insulto tan ambiguo como manierista que implica una falta de imaginería y de ideas cuando en realidad es una solidez de ellas.
Tanto por época como por ciertos rasgos estilísticos, autores de la talla de Quevedo,Lope,Cervantes,Shakespeare,Camoens y Torquato Tasso como Miguel Ángel serían solidificadores manieristas.
Y si en la música no se les desprecia tanto es por los avances de estilo producto de avances técnicos. Los neos de las vanguardistas solidifican la tradición rompiéndola hasta sus últimas consecuencias,pero quizá pero un releje negativo de su dimensión musical o pictórica se les desprecia por ello.
Ahora que se vuelven hablar trans o de retro los discípulos de Lucien Freud o de Eduardo Naranjo,los guionistas que respiran a a Azcona o las nuevas ficciones de series en linea o las sitcoms millonarias, como antes se hablaba menudeándolo el concepto de "neo",¿no es esto una falta de respeto a la vida que se multiplica tomando como refrencia la necesidad,los prejuicios,el formulario ramplón burocrático de otras épocas?
miércoles, 23 de marzo de 2016
Para que no quede nada
No bromees de tu sufrimiento
con las palas de las grúas
con los drones imposibles
que se ríen de tu fortuna.
No te rías del sol ridículo
ni creas ridículo sin más
lo que te ocurra ni el mirar
la gente que grita sin vínculo.
Vive es tu venganza
construye entre cascotes
no sueñes en palacios
si entronizas los islotes.
Te "ansio" aunque no puedo amarte
te amo porque estás muerto
tu belleza no puedo amarla
porque tengo tus recuerdos.
Tu belleza esta maldita
espejismo de recuerdos
quiero morir en tu nombre
porque no tiene tiempo.
Te amo en el hotel de lujo
donde el café con leche
es un néctar del olvido
levadura que me creces.
Te odio y solo eres recuerdo
tú asfixias al vacío
creas sonido en lo oscuro
quitas sentido al frío.
Ahorcado que se masturba
riéndose del vacío,
nombres a la hueca tumba
que no llena un anillo.
Que no llena el oído
que no llena el anillo
que no llena mi cuerpo
de caricias ni un sentido.
Odio inane al vegetal
alivio de tanta rabia
pesadilla que rechina
sin dientes en la cara.
Fábricas sobre las tumbas
que el humo las haga sacras
horizonte al que no llegas
no eches ácido a la cara.
La reventa de McCartney
da factura en Be al mito,
como el cabreo de la belleza
multiplica el delito.
Con el belcro de los drones
atas el oro al hatillo,
así al silencio dignas
aunque no pongas anillo.
Tu amor está en superar
tu odio ante la carnaza,
y el destruirte sin trofeo
para que no quede nada.
Para que no quede nada
con las palas de las grúas
con los drones imposibles
que se ríen de tu fortuna.
No te rías del sol ridículo
ni creas ridículo sin más
lo que te ocurra ni el mirar
la gente que grita sin vínculo.
Vive es tu venganza
construye entre cascotes
no sueñes en palacios
si entronizas los islotes.
Te "ansio" aunque no puedo amarte
te amo porque estás muerto
tu belleza no puedo amarla
porque tengo tus recuerdos.
Tu belleza esta maldita
espejismo de recuerdos
quiero morir en tu nombre
porque no tiene tiempo.
Te amo en el hotel de lujo
donde el café con leche
es un néctar del olvido
levadura que me creces.
Te odio y solo eres recuerdo
tú asfixias al vacío
creas sonido en lo oscuro
quitas sentido al frío.
Ahorcado que se masturba
riéndose del vacío,
nombres a la hueca tumba
que no llena un anillo.
Que no llena el oído
que no llena el anillo
que no llena mi cuerpo
de caricias ni un sentido.
Odio inane al vegetal
alivio de tanta rabia
pesadilla que rechina
sin dientes en la cara.
Fábricas sobre las tumbas
que el humo las haga sacras
horizonte al que no llegas
no eches ácido a la cara.
La reventa de McCartney
da factura en Be al mito,
como el cabreo de la belleza
multiplica el delito.
Con el belcro de los drones
atas el oro al hatillo,
así al silencio dignas
aunque no pongas anillo.
Tu amor está en superar
tu odio ante la carnaza,
y el destruirte sin trofeo
para que no quede nada.
Para que no quede nada
Eso es lo que duele.
Que te traten como a un inútil
eso es lo que más duele,
no que te insulten
ni que te entierren.
Odio mata al que madura.
Ni el trueno al rayo cede
ni el agua dura a la nieve
nadie cede y nadie dura.
Y sabiéndolo no cedes
ni ves el sol ni el dinero
calma tu tanque sin fuego
que la noche se lo lleve.
Disfruta árboles de costa
que al mar que ven envidian
ni sueñan lluvia de montaña
que al potro salvaje alivia.
No es tu ojo el hueco misterio
Amo tus piernas,tus pechos
espino enterrado reseco,
pero amo porque tomas en serio.
tu piel de tronco rugoso
de chatarra limpia
de humo que vivifica
aunque sea gasolina mohoso.
Amo tus piernas,tus pechos,
tu rostro,tu sonrisa,
que siempre tiene un alivio
tu optimismo de caricia.
En tu belleza balsamar mis traumas
y en la ranura de tus ojos secretos
profanar los malos recuerdos
que el ácido blandezca nuestras ganas.
eso es lo que más duele,
no que te insulten
ni que te entierren.
Odio mata al que madura.
Ni el trueno al rayo cede
ni el agua dura a la nieve
nadie cede y nadie dura.
Y sabiéndolo no cedes
ni ves el sol ni el dinero
calma tu tanque sin fuego
que la noche se lo lleve.
Disfruta árboles de costa
que al mar que ven envidian
ni sueñan lluvia de montaña
que al potro salvaje alivia.
No es tu ojo el hueco misterio
Amo tus piernas,tus pechos
espino enterrado reseco,
pero amo porque tomas en serio.
tu piel de tronco rugoso
de chatarra limpia
de humo que vivifica
aunque sea gasolina mohoso.
Amo tus piernas,tus pechos,
tu rostro,tu sonrisa,
que siempre tiene un alivio
tu optimismo de caricia.
En tu belleza balsamar mis traumas
y en la ranura de tus ojos secretos
profanar los malos recuerdos
que el ácido blandezca nuestras ganas.
¿Dónde estarás?,¿estás muerto?
Ángeles riendo sádicos
no sé si bromean o dentellean
en la niebla con garfios
ni qué desean.
Respondedme algo. ¿Rosas?.
La poesía es un despedirse
sin amago,un irse
prematuramente de las cosas.
Qué extraña casa
tanto lujo ajeno
como si me robara
si hubiese ayudado al menos.
Es un lujo que desola
que ahueca mi deseo
dónde está tu cuerpo
dónde brazos que desbocan.
no sé si bromean o dentellean
en la niebla con garfios
ni qué desean.
Respondedme algo. ¿Rosas?.
La poesía es un despedirse
sin amago,un irse
prematuramente de las cosas.
Qué extraña casa
tanto lujo ajeno
como si me robara
si hubiese ayudado al menos.
Es un lujo que desola
que ahueca mi deseo
dónde está tu cuerpo
dónde brazos que desbocan.
Los muertos siempre el recuerdo de los muertos
No invoque a la que no importa
el anillo en agua muerto
no vas a recuperar nada
sino a pudrirte en recuerdos.
Nunca sabes entre cuchilladas
al que aplauden los dioses,
en la niebla de las voces
el grito agradece nada.
¿Qué sentido tiene lloviendo
en este campo en salmuera
en medio de las Canarias
recuerdes mientras te mueras?
Cuanta espalda has vivido
cuanto pupitre solitario
solo sábados de noche
risa enferma de calvario.
Te obligaron a ser payaso
en una fiesta de freír
donde nadie quería reír
ni hacerte cercos ni caso.
Contra cola de lagartija
para pisar más injusticia,
te plantaron cara carraca
a insultos de palomitas
de quien vende baratijas
sin lamentar nada.
Nunca sabes entre cuchilladas
al que aplauden los dioses,
en la niebla de las voces
el grito agradece nada.
No quiero volver no y no
sino a tus abrazos joya
robada a la fasti-diosa
con mentiras por amor.
A nadie le importa nadie
tu madre muerta que abreve
donde la pise la nieve
y a la que escupe el aire.
Qué desolador que a nosotros
no le importe a nadie
ni que en nosotros el aire
tenga sentido para otros.
Que no recrimine a nadie
dedique al oro sin vida,
"carta de una desconocida"
jeroglífico sin madre.
Doble señal de calle
para avivar el recuerdo
que distorsiona el fuego
para que la muerta hable.
No invoque a la endodoncia
humo indoloro al que recuerda
que la costra de anestesia
la lava sobre la costa.
el anillo en agua muerto
no vas a recuperar nada
sino a pudrirte en recuerdos.
Nunca sabes entre cuchilladas
al que aplauden los dioses,
en la niebla de las voces
el grito agradece nada.
¿Qué sentido tiene lloviendo
en este campo en salmuera
en medio de las Canarias
recuerdes mientras te mueras?
Cuanta espalda has vivido
cuanto pupitre solitario
solo sábados de noche
risa enferma de calvario.
Te obligaron a ser payaso
en una fiesta de freír
donde nadie quería reír
ni hacerte cercos ni caso.
Contra cola de lagartija
para pisar más injusticia,
te plantaron cara carraca
a insultos de palomitas
de quien vende baratijas
sin lamentar nada.
Nunca sabes entre cuchilladas
al que aplauden los dioses,
en la niebla de las voces
el grito agradece nada.
No quiero volver no y no
sino a tus abrazos joya
robada a la fasti-diosa
con mentiras por amor.
A nadie le importa nadie
tu madre muerta que abreve
donde la pise la nieve
y a la que escupe el aire.
Qué desolador que a nosotros
no le importe a nadie
ni que en nosotros el aire
tenga sentido para otros.
Que no recrimine a nadie
dedique al oro sin vida,
"carta de una desconocida"
jeroglífico sin madre.
Doble señal de calle
para avivar el recuerdo
que distorsiona el fuego
para que la muerta hable.
No invoque a la endodoncia
humo indoloro al que recuerda
que la costra de anestesia
la lava sobre la costa.
El justo odio que te destruye
Nunca gozaré riendo el sol bastante
verte enterrado sin tumba en pena,
diseminado como luz en arena
qué reflejo en alta mar distante.
¿Quién será con tanto odio este árbol?
mi inteligencia de odio me envenena,
e infecta con orgullo lo que drena
de golpear con mi cadena el mármol.
De esta marea que vuelve no pido indulto
que al disculparme rezaré un insulto
al que me proteja del sol inerte.
Destierro ahueca en lo que forma parte
y el placer que te destruye ha de helarte
qué insultes al desierto hasta la muerte.
verte enterrado sin tumba en pena,
diseminado como luz en arena
qué reflejo en alta mar distante.
¿Quién será con tanto odio este árbol?
mi inteligencia de odio me envenena,
e infecta con orgullo lo que drena
de golpear con mi cadena el mármol.
De esta marea que vuelve no pido indulto
que al disculparme rezaré un insulto
al que me proteja del sol inerte.
Destierro ahueca en lo que forma parte
y el placer que te destruye ha de helarte
qué insultes al desierto hasta la muerte.
Otro orgullo ridículo que se fue demasiado pronto
Tengo una anécdota divertida de las cosas absurdas de las que uno esta orgulloso y que para colmo no duran mucho con el obituario del diario el País.Cuando uno escribe aquí,pasado un tiempo si un comentarista suele realizar comentarios inteligentes el diario El País te pone en la categoría apropiada de Usuario Destacado que suele ser acertada. Uno lo ve con cierta sorpresa pero al final se te llena de orgullo que te tomen en serio.
Yo tenía esa categoría casi a fuerza de leer bastante los artículos de El Pais y de reaccionar ante las noticias.Hace unos días me enviaron a mi dirección electrónica un correo que por haber escrito un comentario inadecuado me quitaban ese ticket que te ponen en la esquina de tus comentarios por haber hecho un "comentario inadecuado"del que no te informan.
Cuando lo leí pensé,¿y quién habré insultado si no me acuerdo?¿habrá sido por la situación de los inmigrantes que malviven en Grecia?,¿habrá sido por los Recortes o algún desahucio especialmente degradante o indigno?Alfonso debes empatizar menos con los dramas humanos que estás perdiendo las formas,y eso no puede ser.
Y por curiosidad miré mi historial con mis comentarios pero como hago bastantes iba a ser difícil encontrar mi mensaje borrado.Me sentí como un acusado pro la Inquisición(o por la censura de Franco) que se siente acusado por no sabe qué y que tiene que buscar todos sus delitos posibles.
Hasta que me di cuenta que tenía un mensaje borrado en el obituario de este matemático Lloyd Shapley . En realidad, no sé suficiente de matemáticas como para opinar, y siempre que hay un matemático de la Teoría de Juegos en cualquiera de sus ramas intento informarme a nivel divulgativo y poner algo agradable.
En esta ocasión, como el artículo ponía una anécdota en forma de broma quise sin más con la broma de lo que significa matemáticamente un matrimonio estable. Algún corrector de El País debió considerar que un broma así dentro de un obituario,aunque no tuviera mala intención,era de mal gusto y "de tono inadecuado".Me recordó a la novela "La Broma"de Milan Kundera en que un funcionario comunista pierde su puesto de trabajo por un broma y desde ahí empieza su tragedia.
La verdad es que por una broma a un ejemplo matemático dentro de un obituario me hayan quitado mi categoría de Usuario Destacado hubiera inspirado a un Borges.Por mi parte,ni siquiera recuerdo la broma,aunque me hubiese gustado que me la enviaran en privado para indignarme conmigo mismo y sacarme una sonrisa otra vez.
Yo tenía esa categoría casi a fuerza de leer bastante los artículos de El Pais y de reaccionar ante las noticias.Hace unos días me enviaron a mi dirección electrónica un correo que por haber escrito un comentario inadecuado me quitaban ese ticket que te ponen en la esquina de tus comentarios por haber hecho un "comentario inadecuado"del que no te informan.
Cuando lo leí pensé,¿y quién habré insultado si no me acuerdo?¿habrá sido por la situación de los inmigrantes que malviven en Grecia?,¿habrá sido por los Recortes o algún desahucio especialmente degradante o indigno?Alfonso debes empatizar menos con los dramas humanos que estás perdiendo las formas,y eso no puede ser.
Y por curiosidad miré mi historial con mis comentarios pero como hago bastantes iba a ser difícil encontrar mi mensaje borrado.Me sentí como un acusado pro la Inquisición(o por la censura de Franco) que se siente acusado por no sabe qué y que tiene que buscar todos sus delitos posibles.
Hasta que me di cuenta que tenía un mensaje borrado en el obituario de este matemático Lloyd Shapley . En realidad, no sé suficiente de matemáticas como para opinar, y siempre que hay un matemático de la Teoría de Juegos en cualquiera de sus ramas intento informarme a nivel divulgativo y poner algo agradable.
En esta ocasión, como el artículo ponía una anécdota en forma de broma quise sin más con la broma de lo que significa matemáticamente un matrimonio estable. Algún corrector de El País debió considerar que un broma así dentro de un obituario,aunque no tuviera mala intención,era de mal gusto y "de tono inadecuado".Me recordó a la novela "La Broma"de Milan Kundera en que un funcionario comunista pierde su puesto de trabajo por un broma y desde ahí empieza su tragedia.
La verdad es que por una broma a un ejemplo matemático dentro de un obituario me hayan quitado mi categoría de Usuario Destacado hubiera inspirado a un Borges.Por mi parte,ni siquiera recuerdo la broma,aunque me hubiese gustado que me la enviaran en privado para indignarme conmigo mismo y sacarme una sonrisa otra vez.
Tipos de genios y de amantes.
El horror al vacío,a la falta de creatividad me recuerda a los saludos de las brujas a Macbeth y a Banquo,pero sin duda nosotros no queremos ser padre de Reyes sino ser Reyes nosotros mismos pero no escribir sobre nuestras Dinastías.
Pérez Galdós era un genio por trabajo exhaustivo y quizá ese es su mayor objeción y su mejor ejemplo. Es sabido que al comienzo de su carrera Galdós estaba orgulloso por muchas ideas ridículas que se le habían ocurrido sobre la Restauración Española y lo recalcaba con orgullo.¿Qué época magnífica en que uno podía estar todos los días en el Congreso,en el Ateneo,y en el centro de Madrid?.
No le podemos culpar de ello,el genio de Bismarck cuando escribió su biografía publicada después de muerto reflejó su odio contra los socialistas y católicos del Zentrum que querían colaborar con él,pero a los que él veía como un grave peligro contra el Reich Alemán recién unificado. Y aunque esos prejuicios estaban muy equivocados fueron acertados para el orgullo prusiano protestante.
En Galdós el genio es narrativo de trabajo duro y constancia,no de grandes ideas,ni siquiera políticas como en Pío Baroja y eso que estaba familiarizado con las críticas vanguardistas socialistas los últimos diez años de su vida. Galdós no necesita recurrir a su vida privada directa para contar historias. Sin embargo, no le da vergüenza caer en el casi plagio como "En la vuelta al mundo de la Numancia".
Kafka es más marrullero y exigente,él no escribe con tanta facilidad. Y aunque en todos los escritores hay algo biográfico, en Kafka se le nota mucho. No solo en el contenido, sino en la descripción minucioso,como si amasara hachisch en cada relato. El amante de la descripción se verá sorprendido si se le dice que a Kafka le costaba mucho escribir y hacía cualquier tipo de subterfugio para hacerlo.
Y algo más insólito y más judío, los demás a su alrededor le tomaban en serio,o sea potenciaban el genio. Toda la obra epistolar,todas las Cartas nacieron de mujeres que vieron en él a un Hombre,no a un amante epistolar abstracto con un pánico al futuro,y por eso él siguió y siguió. Pessoa no se tomaba tan en serio su epistolario,sin destinataria, y no solo por eso divaga,sino que se dedica sin complejos al estudio de su propio vacío.
Por tanto en Kafka hay una lucha épica por ser Hombre,por ser pleno,por ser Persona que nunca se da en Pérez Galdós que solo habla de cuestiones lógicas encubiertas: las luchas sociales bajo un melodrama sentimental como Fortunata etc...y¿cómo admitirlo?por eso Kafka necesita una segunda o tercera a pesar de cierto aburrimiento con tanta minuciosidad,y nosotros estamos dispuestos a leer como se tira al río porque se lo dice su padre,cómo le escupen e insultan sin que reaccione,o conculcar la construcción imposible e indefinida de su Muralla China.
Pérez Galdós era un genio por trabajo exhaustivo y quizá ese es su mayor objeción y su mejor ejemplo. Es sabido que al comienzo de su carrera Galdós estaba orgulloso por muchas ideas ridículas que se le habían ocurrido sobre la Restauración Española y lo recalcaba con orgullo.¿Qué época magnífica en que uno podía estar todos los días en el Congreso,en el Ateneo,y en el centro de Madrid?.
No le podemos culpar de ello,el genio de Bismarck cuando escribió su biografía publicada después de muerto reflejó su odio contra los socialistas y católicos del Zentrum que querían colaborar con él,pero a los que él veía como un grave peligro contra el Reich Alemán recién unificado. Y aunque esos prejuicios estaban muy equivocados fueron acertados para el orgullo prusiano protestante.
En Galdós el genio es narrativo de trabajo duro y constancia,no de grandes ideas,ni siquiera políticas como en Pío Baroja y eso que estaba familiarizado con las críticas vanguardistas socialistas los últimos diez años de su vida. Galdós no necesita recurrir a su vida privada directa para contar historias. Sin embargo, no le da vergüenza caer en el casi plagio como "En la vuelta al mundo de la Numancia".
Kafka es más marrullero y exigente,él no escribe con tanta facilidad. Y aunque en todos los escritores hay algo biográfico, en Kafka se le nota mucho. No solo en el contenido, sino en la descripción minucioso,como si amasara hachisch en cada relato. El amante de la descripción se verá sorprendido si se le dice que a Kafka le costaba mucho escribir y hacía cualquier tipo de subterfugio para hacerlo.
Y algo más insólito y más judío, los demás a su alrededor le tomaban en serio,o sea potenciaban el genio. Toda la obra epistolar,todas las Cartas nacieron de mujeres que vieron en él a un Hombre,no a un amante epistolar abstracto con un pánico al futuro,y por eso él siguió y siguió. Pessoa no se tomaba tan en serio su epistolario,sin destinataria, y no solo por eso divaga,sino que se dedica sin complejos al estudio de su propio vacío.
Por tanto en Kafka hay una lucha épica por ser Hombre,por ser pleno,por ser Persona que nunca se da en Pérez Galdós que solo habla de cuestiones lógicas encubiertas: las luchas sociales bajo un melodrama sentimental como Fortunata etc...y¿cómo admitirlo?por eso Kafka necesita una segunda o tercera a pesar de cierto aburrimiento con tanta minuciosidad,y nosotros estamos dispuestos a leer como se tira al río porque se lo dice su padre,cómo le escupen e insultan sin que reaccione,o conculcar la construcción imposible e indefinida de su Muralla China.
martes, 22 de marzo de 2016
Un homenaje patético a un gran poeta ridículo
En un parque seis hombres gordos y viejos se juntan bajo un árbol solemnes,no saben qué decirse y no quieren hablar temas triviales.Las casas desconchadas de alrededor,las calles sucias y llenas de niños y tráfico hace que el momento no pueda tener ni una poco de solemnidad o de conversación metódica..¿Es éste mi homenaje por una vida sacrificada por la poesía? No me atrevo ni a pedir a que me inviten a comer.Todos querrán irse rápido lo mejor será hablar solo de poesía y buen en mi mal valenciano. Eso si me valorarán los hijos de puta.
Da pena el poeta de la cotidianidad devorado y consumido por la cotidianidad.El más mayor que no se entera de nada,mira los pechos grandes de una mujer vestida de casa que va a tirar dos bolsas de basura. Nada genuino va a sealir de aquí salvo la vida.¿Es éste mi homenaje por una vida sacrificada por la poesía? Una vida sacrificada para esto,tampoco puedo pedir más,sí mejor será no perder los papeles.
Se invita a un café con leche y la camarera,una chica joven que no sonríe mucho y que tropieza con las mesas y tiembla, no solo no quiere detenerse mucho en él, es que no sabe quién es él,para ya que ha charlado algo de fútbol y le puesto la sombrilla espera una buena propi.
A nivel humano estos actos íntimos son sublimes después de toda una vida de recuerdos.Valencia¿y qué es un barrio de Valencia?Aquí sucio el parque de mierda de paloma y balonazos de los chiquillajes. A fuerza de poesía has conseguido inventarte una vida desde la más absoluta insignificancia.
Y para ser como el humo mañanero de las fábricas como de pan mohosode una vida es algo tímido y discreto. No es una de esos homenajes faraónicos y maratonianos que se le hacían a Lola Flores con aforos llenos con focos de luz, mujeres medio en pelotas,sí en medio en pelotas,y mucha música para bailar.
Sus amigos hablan de conseguir por fin una plaza de cátedra en una Universidad cercana.-Así podré jubilarme como catedrático y ganar una jubilación decente,me lo deben, por el estudio de Lope de Vega en Valencia me lo deben,sí me lo deben.
Nada es algo íntimo como si uno primero se despidiera de los recuerdos,después de las casas y sus objetos y después de las palabras. La poesía es un despedirse prematuramente de las cosas.Es un mal negocio,es un negocio íntimo que no espera recompensas sociales. ¿Y por qué no?¿por qué esta maldición?
El poeta piensa con amargura por qué no se arriesgo más y se fue a la capital y no fue por miedo a la miseria sino a la soledad de las pensiones.A la degradación de los parroquianos de bar de barrio que se ponen a hablar de fútbol y de política como si hablaran de sutilezas profundas con el ruido radiado del pito de la cafetera. Un letrista de música podrá vivir con más entusiasmo y amor,y dinero por supuesto que dinero que un poeta.Una vida de frustración ajena de la vida y desacompada. Un ejemplo de vida.Todo lo comparo con las reacciones shakespirianas de las tragedias.
Mantengo las distancias de un solipsismo shakespiriano,grito un poco para corregir a mi ansia como si fuera mi perra y merodeo formalmente sonriendo hacia nadie por algún recuerdo como un Bobby Fisher sonriendo y reaccionando a destiempo,divagando en otras cosas atribuyéndolo artificialmente a las reacciones de sus juegos. Pensé en los miles de poetas anónimos sin premio,todos son Shakespeare.Ay la poesía.
Cuando llevo a mi perra al parque y se pone a ladrar,correr y haranear tengo que gritarle por su nombre guardando las distancias insalvables con los otros dueños a los que no conozco no me presento salvo por el nombre de sus perros.La camarera le mira de reojo constantemente para ver si le va a dejar propina.El poeta ve que el homenaje de su vida no tiene remedio y que aguantará unos minutos.
Y el poeta piensa en la gente que le odia y en la que odia y en todo lo que le ha costado hacer este homenaje de mierda a una vida de trabajo,y ni siquiera parece casual,y que encima que esta haciendo chistes todo el rato y prorrumpiendo más chistes para mantener un tono de entusiasmo nadie lo sigue. Sus discípulos quieren irse a casa y despedirse con veneración durante 10 segundos del maestro.Y se acabó y se van. dejando una propina de 80 céntimos por un ansia de fraternidad con el mundo.
Un coche aparcado que se incorpora a la circulación le pita con mucha fuerza porque cruza el paso de cebra estando en rojo. El poeta se indigna mirándole fijamente con odio con la magnanimidad de un patriarca,le vuelven a pitar con fuerza y se marcha.
Da pena el poeta de la cotidianidad devorado y consumido por la cotidianidad.El más mayor que no se entera de nada,mira los pechos grandes de una mujer vestida de casa que va a tirar dos bolsas de basura. Nada genuino va a sealir de aquí salvo la vida.¿Es éste mi homenaje por una vida sacrificada por la poesía? Una vida sacrificada para esto,tampoco puedo pedir más,sí mejor será no perder los papeles.
Se invita a un café con leche y la camarera,una chica joven que no sonríe mucho y que tropieza con las mesas y tiembla, no solo no quiere detenerse mucho en él, es que no sabe quién es él,para ya que ha charlado algo de fútbol y le puesto la sombrilla espera una buena propi.
A nivel humano estos actos íntimos son sublimes después de toda una vida de recuerdos.Valencia¿y qué es un barrio de Valencia?Aquí sucio el parque de mierda de paloma y balonazos de los chiquillajes. A fuerza de poesía has conseguido inventarte una vida desde la más absoluta insignificancia.
Y para ser como el humo mañanero de las fábricas como de pan mohosode una vida es algo tímido y discreto. No es una de esos homenajes faraónicos y maratonianos que se le hacían a Lola Flores con aforos llenos con focos de luz, mujeres medio en pelotas,sí en medio en pelotas,y mucha música para bailar.
Sus amigos hablan de conseguir por fin una plaza de cátedra en una Universidad cercana.-Así podré jubilarme como catedrático y ganar una jubilación decente,me lo deben, por el estudio de Lope de Vega en Valencia me lo deben,sí me lo deben.
Nada es algo íntimo como si uno primero se despidiera de los recuerdos,después de las casas y sus objetos y después de las palabras. La poesía es un despedirse prematuramente de las cosas.Es un mal negocio,es un negocio íntimo que no espera recompensas sociales. ¿Y por qué no?¿por qué esta maldición?
El poeta piensa con amargura por qué no se arriesgo más y se fue a la capital y no fue por miedo a la miseria sino a la soledad de las pensiones.A la degradación de los parroquianos de bar de barrio que se ponen a hablar de fútbol y de política como si hablaran de sutilezas profundas con el ruido radiado del pito de la cafetera. Un letrista de música podrá vivir con más entusiasmo y amor,y dinero por supuesto que dinero que un poeta.Una vida de frustración ajena de la vida y desacompada. Un ejemplo de vida.Todo lo comparo con las reacciones shakespirianas de las tragedias.
Mantengo las distancias de un solipsismo shakespiriano,grito un poco para corregir a mi ansia como si fuera mi perra y merodeo formalmente sonriendo hacia nadie por algún recuerdo como un Bobby Fisher sonriendo y reaccionando a destiempo,divagando en otras cosas atribuyéndolo artificialmente a las reacciones de sus juegos. Pensé en los miles de poetas anónimos sin premio,todos son Shakespeare.Ay la poesía.
Cuando llevo a mi perra al parque y se pone a ladrar,correr y haranear tengo que gritarle por su nombre guardando las distancias insalvables con los otros dueños a los que no conozco no me presento salvo por el nombre de sus perros.La camarera le mira de reojo constantemente para ver si le va a dejar propina.El poeta ve que el homenaje de su vida no tiene remedio y que aguantará unos minutos.
Y el poeta piensa en la gente que le odia y en la que odia y en todo lo que le ha costado hacer este homenaje de mierda a una vida de trabajo,y ni siquiera parece casual,y que encima que esta haciendo chistes todo el rato y prorrumpiendo más chistes para mantener un tono de entusiasmo nadie lo sigue. Sus discípulos quieren irse a casa y despedirse con veneración durante 10 segundos del maestro.Y se acabó y se van. dejando una propina de 80 céntimos por un ansia de fraternidad con el mundo.
Un coche aparcado que se incorpora a la circulación le pita con mucha fuerza porque cruza el paso de cebra estando en rojo. El poeta se indigna mirándole fijamente con odio con la magnanimidad de un patriarca,le vuelven a pitar con fuerza y se marcha.
sábado, 19 de marzo de 2016
Sigo estando en pié
Sigo retando en pié
el vendaval se fue
sin que yo me muriera.
Me indignó la guerra
y a pesar de mí me elevé,
¿qué generosidad habrá en mi pena?.
Se fue sin un perdón
sin un paseo de consolación
como si no lo supiera.
Muerdo las piedras
porque hasta que no hay dolor
no existen las piedras.
No hay arena
hasta que respiro en arena
y mi paso se hunde
en la noche que me espera.,
en la noche no hay misterios
sino al que desespera de tiempo.
Estamos tan huérfanos
qué es un padre
ahora lo sabrás
vienen a fusilarte.
El escriba morirá enterrado vivo como prueba de su valía.
Será el dolor del escriba enterrado
con su amo,sin nombre en la condena,
mascando piedras respirando arena,
viendo subirle su marea aterrado,
Nada es tu honor nada has demostrado
y escribiste a oscuras en dura piedra
con rodillas en sangre la gloria ajena
calentaste al potro que no has montado.
Esta es tu condena sin estigma
tus joyas bajo el agua nadie prima
tu deseo sin dolor que nadie sacia.
¿quieres que te humillen sin salida?,
¿o quieres matar a un potro sin brida
por si tu propia muerte te hace gracia?.
En el boleto premiado hay escondido
la ´réplica de un pasado a destiempo,
si me hubiese aconsejado a tiempo
cuanta batalla ganada desde el nido.
Desfile de rodillas al desierto
la lepra inyéctese de lo que ha sido
si en las trincheras ve¿de qué ha servido?
no invente un héroe que del exilio ha vuelto.
No hay premio brillando tras el espejismo
nadie le engañó hábil aunque sea lo mismo
ni el mármol contará épicas sin decoro.
No hay siglos de saber que el cuchillo
abre en tu cara como pergamino
solo sorpresa en que nunca hay tesoro.
El diente que me clava no crea asombro.
Cachorros que nacen muertos mordiendo
sin saber el trabajo por su alimento
ni que dejen memoria en sus rescoldos.
Ni se ofenden mientras las adores
si le pegas inmune al desaliento,
siguen comiendo el sofá de contento
en la ruleta rusa de los tropezones.
QUE euforia que me quitó lo eterno
de chatarra de accidente y de deseos
que entierra la arena en mis dientes.
Quiero rajar mis brazos de contento
no resbalar en estatuas de hierro hueco
y abrazar más chatarra de accidentes.
Será el dolor del escriba enterrado
con su amo,sin nombre en la condena,
mascando piedras respirando arena,
viendo subirle su marea aterrado,
Nada es tu honor nada has demostrado
y escribiste a oscuras en dura piedra
con rodillas en sangre la gloria ajena
calentaste al potro que no has montado.
Esta es tu condena sin estigma
tus joyas bajo el agua nadie prima
tu deseo sin dolor que nadie sacia.
¿quieres que te humillen sin salida?,
¿o quieres matar a un potro sin brida
por si tu propia muerte te hace gracia?.
En el boleto premiado hay escondido
la ´réplica de un pasado a destiempo,
si me hubiese aconsejado a tiempo
cuanta batalla ganada desde el nido.
Desfile de rodillas al desierto
la lepra inyéctese de lo que ha sido
si en las trincheras ve¿de qué ha servido?
no invente un héroe que del exilio ha vuelto.
No hay premio brillando tras el espejismo
nadie le engañó hábil aunque sea lo mismo
ni el mármol contará épicas sin decoro.
No hay siglos de saber que el cuchillo
abre en tu cara como pergamino
solo sorpresa en que nunca hay tesoro.
El diente que me clava no crea asombro.
Cachorros que nacen muertos mordiendo
sin saber el trabajo por su alimento
ni que dejen memoria en sus rescoldos.
Ni se ofenden mientras las adores
si le pegas inmune al desaliento,
siguen comiendo el sofá de contento
en la ruleta rusa de los tropezones.
QUE euforia que me quitó lo eterno
de chatarra de accidente y de deseos
que entierra la arena en mis dientes.
Quiero rajar mis brazos de contento
no resbalar en estatuas de hierro hueco
y abrazar más chatarra de accidentes.
jueves, 17 de marzo de 2016
Los abismos del joven oscuro
Ansia de amor ansia
de llenar el mundo de contenido
ansia de arrastrarse por la pared
ansia de verse vivido.
No hay misterios pero qué sabes
no hay misterio y la sombra
te hace ver la angustia
de la luz que adoras.
El deseo te arrastra
el deseo es sagrado
y en la noche huyes
de lo que te ha coronado.
Allá yo te acepto lava
te acepto lepra sin veneno
te acepto podrida de alma
con tal de tener recuerdos.
Alacrán de desierto ansioso
va a la puta escondido
como un mafioso arrepentido
de un poder ignominioso.
Te asusta la vigilancia
de la lluvia o de los pasos
del motor del capazo
de la extranjería rancia.
Qué abismos de infierno.
Qué se recoja la marea
da igual para el que está tierno
y para el que desea.
Te reirás de mí entre insultos
como un niño idiota
pero entre las nieblas
quedará la sombra.
Tu ansia de amor no morirá
en tu belleza podrida de deseo.
Ni habrá croquido en la veleta
cuando la mueva el viento.
Yo moriré en ansias
y tú entre cuerpos
yo moriré en música
tú en baile alcohol y deseo.
En esta ciénaga se calmaron
con frase hueca los órficos
e inspiró al filosófico
a antídotos sin tarro.
El paso de la golondrina
en tu cuerpo degradado
el deseo no se ha cansado
ni ha encontrado una salida.
Esta sierra mecánica
con el silbo de tanto deseo,
de los dioses el trofeo
restregará como alaraca.
Las calles son blandas
y las cañerías rumbrientas
las misas de esperma guarda
conspiraciones secretas.
Qué estatua hueca qué muerta
qué amnesia de la angustia
de la buganvilla mustia
que no huele tanta belleza.
de llenar el mundo de contenido
ansia de arrastrarse por la pared
ansia de verse vivido.
No hay misterios pero qué sabes
no hay misterio y la sombra
te hace ver la angustia
de la luz que adoras.
el deseo es sagrado
y en la noche huyes
de lo que te ha coronado.
Allá yo te acepto lava
te acepto lepra sin veneno
te acepto podrida de alma
con tal de tener recuerdos.
Alacrán de desierto ansioso
va a la puta escondido
como un mafioso arrepentido
de un poder ignominioso.
Te asusta la vigilancia
de la lluvia o de los pasos
del motor del capazo
de la extranjería rancia.
Qué abismos de infierno.
Qué se recoja la marea
da igual para el que está tierno
y para el que desea.
Te reirás de mí entre insultos
como un niño idiota
pero entre las nieblas
quedará la sombra.
Tu ansia de amor no morirá
en tu belleza podrida de deseo.
Ni habrá croquido en la veleta
cuando la mueva el viento.
Yo moriré en ansias
y tú entre cuerpos
yo moriré en música
tú en baile alcohol y deseo.
En esta ciénaga se calmaron
con frase hueca los órficos
e inspiró al filosófico
a antídotos sin tarro.
El paso de la golondrina
en tu cuerpo degradado
el deseo no se ha cansado
ni ha encontrado una salida.
Esta sierra mecánica
con el silbo de tanto deseo,
de los dioses el trofeo
restregará como alaraca.
Las calles son blandas
y las cañerías rumbrientas
las misas de esperma guarda
conspiraciones secretas.
Qué estatua hueca qué muerta
qué amnesia de la angustia
de la buganvilla mustia
que no huele tanta belleza.
lunes, 14 de marzo de 2016
ALASKA Y DINARAMA-A QUIEN LE IMPORTA
Me gusta cuando los ritmos alegres cantan letras profundas o tristes que uno solo puede reconocer arrastrado por el frenesí aunque lleno de de rabia y atrabancado. Entonces ante la dura sinceridad de los sentimientos brutales todo encaja,todo reacciona con la fuerza de doble resorte con alegría y naturalidad.Es como un premio es que la poesía musical se sublima. Y la música superficial se vuelve significativa,íntima,profunda,vital en el sentido más sublime sin cambiar una nota y forma parte de la autobiografía de uno. Eso de verdad que me gusta,porque se trasciende la alegría del ritmo y no se le puede acusar de superficial.
Y cuando un letrista(hace trascender la música siendo poeta) y un músico se entienden entonces uno hace obras que superan el color de las estatuas.
sábado, 12 de marzo de 2016
Elton John - I'm Still Standing.Qué bellos recuerdos que no hemos vivido
La letra por supuesto es de Bernie Taupin.
EL Fígaro en la comida familiar
Protocolo de dinastías
de tronos sin dorados
qué majestad me tocará
en la panda de subempleados.
Por los gritos de cerveza
se ve la firma del tratado,
al detall de sus firmas
concubinas de lacayos.
Con la brisa en la arena
destaca el aroma de nada
pero el sapo en celo
no se ríe de nada.
El poeta al rincón que le den
las sobras de los perros
que es el mundo nipón
bienvenido al desuello.
Trabajo en BTK spaniard
que le den a los gringos,
llega a fin de mes
como lo hace el mirlo.
Una empresa de mil personas
el orgullo de los chips,
la procesión de esclavos
aún me consigue gemir.
Braguetazos enchufados
del berrido de mis ciervas
¿dónde esta el mérito
si no te quemas las venas?
No quiero bandear mi jarra
en la cena del vikingo,
sino escrutar poemas
como factura en sigilo.
Ay qué triste es todo
ay qué desierto vacío
si tiene escorpiones y mar
y el silbo de golondrinos.
La algazara de las dunas
que se mueven en las gibas
azules flores mustias
que recuerdan aguavivas.
Amo mi cama rica
amo mis paseos infinitos
amo mi soledad sin timos
y sobre todo amo la simpatía.
Denme a unos proxenetas
a un expreso degradado
que lo sentaré a mi lado
le secretearé los planetas.
Déjenme solo en la playa,
corriendo en el barranco
buscando a otro marciano,
regateando una palangana.
Quiero el murmullo del bosque
donde no me desprecien
ni un gran plato en aceite
del que no sepa mi nombre.
de tronos sin dorados
qué majestad me tocará
en la panda de subempleados.
Por los gritos de cerveza
se ve la firma del tratado,
al detall de sus firmas
concubinas de lacayos.
Con la brisa en la arena
destaca el aroma de nada
pero el sapo en celo
no se ríe de nada.
El poeta al rincón que le den
las sobras de los perros
que es el mundo nipón
bienvenido al desuello.
Trabajo en BTK spaniard
que le den a los gringos,
llega a fin de mes
como lo hace el mirlo.
Una empresa de mil personas
el orgullo de los chips,
la procesión de esclavos
aún me consigue gemir.
Braguetazos enchufados
del berrido de mis ciervas
¿dónde esta el mérito
si no te quemas las venas?
No quiero bandear mi jarra
en la cena del vikingo,
sino escrutar poemas
como factura en sigilo.
Ay qué triste es todo
ay qué desierto vacío
si tiene escorpiones y mar
y el silbo de golondrinos.
La algazara de las dunas
que se mueven en las gibas
azules flores mustias
que recuerdan aguavivas.
Amo mi cama rica
amo mis paseos infinitos
amo mi soledad sin timos
y sobre todo amo la simpatía.
Denme a unos proxenetas
a un expreso degradado
que lo sentaré a mi lado
le secretearé los planetas.
Déjenme solo en la playa,
corriendo en el barranco
buscando a otro marciano,
regateando una palangana.
Quiero el murmullo del bosque
donde no me desprecien
ni un gran plato en aceite
del que no sepa mi nombre.
viernes, 11 de marzo de 2016
lunes, 7 de marzo de 2016
Haiku de lo volátil
...¿te cuelgas en twitter tú?
¿o te vas a colgar por mí?
¿a dónde huyen las golondrinas
para poner comillas
a las noches de lis?
¿Te vas a colgar por mí tú
o te vas a colgar de mí?
¿o te vas a colgar por mí?
¿a dónde huyen las golondrinas
para poner comillas
a las noches de lis?
¿Te vas a colgar por mí tú
o te vas a colgar de mí?
domingo, 6 de marzo de 2016
My kingdom for a creative group in Canary Islands
I fel sometimes as like Ophelia after Hamlet´s death. I feel all alone as if I were in a non-creative kingdom.
I love European landscapes because they look like they have been put in order by man, by thousands of anonymus people throughout the centuries. The European culture and being able to speak a language well is something similar to one another.
The enormous American meadows mirror the immensity but they have not been used by man. American landscapes mirror the mentality of the American people, as well as the wish of impressing and the spectacle itself. The European mentality represents the unity between a methodical knowledge and tradition.
One speaks of the Canary Islands as if the Canary Islands were important but when someone sees
the map of the Canary Islands you understand that it is better not to say anything about it.
The memories one can keep of the Canary Islands,can only be vivit and important in the imagination of the person who recalls them.
One thing that makes the Canary Islands different is that many good cultural projects fall through or the fact that people think very much the same. For example,in Ancient Greece despite there are being many brilliant philosophies schools, neither of them suceeded in imposing to the rest.
The Canaries despite having a massive German, English and Scandinavian tourism, have not managed to create such artistic and brilliant works.There are no important cultural areas which they create or transmit culture.
We live aside the magic of the European creation.
If one speaks good English, one can get to know about the interests of the European culture.
I wonder deeply upset when I will be able to speak English enough well to read in this language or when I will be able to join a good cultural group.
Mi Reino por un grupo creativo
Amo los paisajes europeos porque parecen concentrados, como trabajados por miles de vidas anónimas durante siglos. La cultura europea y el hablar bien una lengua es también algo parecido.Las enormes praderas americanas que reflejan la inmensidad y las ganas de espectáculo y divertirse.Lo europeo representa la concentración del saber por una tradición.
Uno habla de Canarias como si fuera importante pero cuando ves el mapa te das cuenta de que es mejor evitar las peroratas. Pero una de las cosas en que uno distingue lo que es Canarias es en cómo fracasan buenos proyectos culturales o en la homogeneidad de las opiniones de la gente.Por ejemplo,En la antigua Grecia a pesar de haber filosofías brillantes ninguna consiguió imponerse al resto.
Canarias a pesar de tener un turismo masivo alemán,inglés y nórdico no ha conseguido crear obras artísticas tan brillantes.No hay focos culturales que creen o irradien cultura.Uno vive al margen de la magia de la creación europea..
Me pregunto con una profunda pena cuando hablaré inglés lo suficiente para poder leer en esa lengua o cuando estaré dentro de un buen grupo intelectual.
I love European landscapes because they look like they have been put in order by man, by thousands of anonymus people throughout the centuries. The European culture and being able to speak a language well is something similar to one another.
The enormous American meadows mirror the immensity but they have not been used by man. American landscapes mirror the mentality of the American people, as well as the wish of impressing and the spectacle itself. The European mentality represents the unity between a methodical knowledge and tradition.
One speaks of the Canary Islands as if the Canary Islands were important but when someone sees
the map of the Canary Islands you understand that it is better not to say anything about it.
The memories one can keep of the Canary Islands,can only be vivit and important in the imagination of the person who recalls them.
One thing that makes the Canary Islands different is that many good cultural projects fall through or the fact that people think very much the same. For example,in Ancient Greece despite there are being many brilliant philosophies schools, neither of them suceeded in imposing to the rest.
The Canaries despite having a massive German, English and Scandinavian tourism, have not managed to create such artistic and brilliant works.There are no important cultural areas which they create or transmit culture.
We live aside the magic of the European creation.
If one speaks good English, one can get to know about the interests of the European culture.
I wonder deeply upset when I will be able to speak English enough well to read in this language or when I will be able to join a good cultural group.
Mi Reino por un grupo creativo
Amo los paisajes europeos porque parecen concentrados, como trabajados por miles de vidas anónimas durante siglos. La cultura europea y el hablar bien una lengua es también algo parecido.Las enormes praderas americanas que reflejan la inmensidad y las ganas de espectáculo y divertirse.Lo europeo representa la concentración del saber por una tradición.
Uno habla de Canarias como si fuera importante pero cuando ves el mapa te das cuenta de que es mejor evitar las peroratas. Pero una de las cosas en que uno distingue lo que es Canarias es en cómo fracasan buenos proyectos culturales o en la homogeneidad de las opiniones de la gente.Por ejemplo,En la antigua Grecia a pesar de haber filosofías brillantes ninguna consiguió imponerse al resto.
Canarias a pesar de tener un turismo masivo alemán,inglés y nórdico no ha conseguido crear obras artísticas tan brillantes.No hay focos culturales que creen o irradien cultura.Uno vive al margen de la magia de la creación europea..
Me pregunto con una profunda pena cuando hablaré inglés lo suficiente para poder leer en esa lengua o cuando estaré dentro de un buen grupo intelectual.
Sin recompensas
"Que el moribundo bendiga
a aquel que le envenena."
Como chispa en la arena
uno da luz sin quemarse
irse al desierto solo
sin tener qué preocuparse.
Se imagina en lo duro
ver la riqueza al desierto
que vean tu leve muro
que hablen de ti como a un muerto.
Ya no hay que engañarse
ni esperar un solo premio
ni el sabor bajo el sol
de aquel lejano beso.
Si te desprecian esta bien
y esta bien el desaliento
del que siempre pica piedras
en la arena del desierto.
El bulto del pecho en la luz
o la sonrisa de la bella
rosa que te multiplicas
sin saber los ojos que te crean.
Tejan mis guirnaldas
pongan mármol en mi cabeza
que me entierren con los perros
cansados de su belleza.
Uno quiere trabajar duro
fundir las cadenas
sin que vean la cicatriz
de tanta gangrena.
Tras la lluvia de toques
y las flechas con el dedo
ser un Guillermo Tell
y morir en el sueño.
Con el viento en los árboles
sin despedida quiero irme
y jugar con mis sombras
es nudo de chiste.
Que alguien silve mi música
en el celo desesperado,
y que piensen en mí
si chirrían los pájaros.
Tejan mi guirnalda
rechine en nada el diente
que de los cristales rotos
no se quejan los orfebres.
Soplar el vacío
el deber que uno elige
es afecto que te corrige
para limpiar el bajío.
Me condeno al derecho
a ser mal pensado
vivir lo dignado
como yunque al fuego.
Con el gesto agarrotado
las causas del desprecio
las asumes con dignidad
como ticket al precio.
Que te entierren con los perros
que aúllan en noche serena.
Que el moribundo bendiga
a aquel que le envenena.
Tu orgullo será la chispa
que caiga en la piedra,
que se lleve la noche
potros de rabia en arena. (/sementera)
a aquel que le envenena."
Como chispa en la arena
uno da luz sin quemarse
irse al desierto solo
sin tener qué preocuparse.
Se imagina en lo duro
ver la riqueza al desierto
que vean tu leve muro
que hablen de ti como a un muerto.
Ya no hay que engañarse
ni esperar un solo premio
ni el sabor bajo el sol
de aquel lejano beso.
Si te desprecian esta bien
y esta bien el desaliento
del que siempre pica piedras
en la arena del desierto.
El bulto del pecho en la luz
o la sonrisa de la bella
rosa que te multiplicas
sin saber los ojos que te crean.
Tejan mis guirnaldas
pongan mármol en mi cabeza
que me entierren con los perros
cansados de su belleza.
Uno quiere trabajar duro
fundir las cadenas
sin que vean la cicatriz
de tanta gangrena.
Tras la lluvia de toques
y las flechas con el dedo
ser un Guillermo Tell
y morir en el sueño.
Con el viento en los árboles
sin despedida quiero irme
y jugar con mis sombras
es nudo de chiste.
Que alguien silve mi música
en el celo desesperado,
y que piensen en mí
si chirrían los pájaros.
Tejan mi guirnalda
rechine en nada el diente
que de los cristales rotos
no se quejan los orfebres.
Soplar el vacío
el deber que uno elige
es afecto que te corrige
para limpiar el bajío.
Me condeno al derecho
a ser mal pensado
vivir lo dignado
como yunque al fuego.
Con el gesto agarrotado
las causas del desprecio
las asumes con dignidad
como ticket al precio.
Que te entierren con los perros
que aúllan en noche serena.
Que el moribundo bendiga
a aquel que le envenena.
Tu orgullo será la chispa
que caiga en la piedra,
que se lleve la noche
potros de rabia en arena. (/sementera)
Mishima solo quiso casarse con una mujer que no amara su genio
Alrededor de los años 1960 en Japón se adoraba a Mishima. Cientos de jovencitas leían sus novelas,leían las revistas para saber las opiniones brillantes del excéntrico escritor. Pero cuando Mishima tuvo que casarse puso un requisito entre cuatro.
Su prometida no tenía que saber por qué era un genio. No tenía que haber leído ninguna de sus obras. No había tenido que verle en los documentales ni en las películas sino apenas en alguna noticia y de forma superficial.
La muchacha elegida era femenina,graciosa y bella pero no extraordinariamente bella. Lo amaba sin saber nada de sus méritos.Cuando las negociaciones entre ambas familias estuvieron a punto de romper,ella se puso histérica durante varios días y no hacía más que amenazar con suicidarse.
Un amor carnal,primitivo,con carácter y con condiciones.¿Puede ser un intelectual pesimista en estas condiciones?
Su prometida no tenía que saber por qué era un genio. No tenía que haber leído ninguna de sus obras. No había tenido que verle en los documentales ni en las películas sino apenas en alguna noticia y de forma superficial.
La muchacha elegida era femenina,graciosa y bella pero no extraordinariamente bella. Lo amaba sin saber nada de sus méritos.Cuando las negociaciones entre ambas familias estuvieron a punto de romper,ella se puso histérica durante varios días y no hacía más que amenazar con suicidarse.
Un amor carnal,primitivo,con carácter y con condiciones.¿Puede ser un intelectual pesimista en estas condiciones?
El genio que se llevaba la contraria a solas a gritos
El que tiene miedo no sabe querer.
Todos sois valientes y sabéis querer. San Juan
Cuando se impulsa a alguien a escribir un libro descubres tu propia vida con otra lógica,a alguien sacrílego de sí mismo por el que no sentimos desprecio,sino agradecimiento por su universalidad anónima. A alguien que es como un agujero,como dijo Lampedusa,y de pronto ves como ese chico encroquillado del rincón te hace una obra maestra sin juicios de valor. Y después de muerto,vas a preguntar por el genio a su barrio y un contertulio del bar te dice: Sí era un tipo solitario y raro que se pasaba las tardes en el banco mirando el césped.
¿Pero en qué trabajaba?deberían haber registros en la seguridad social,
¿pero tendría que tener a algún familiar? debería estar en el registro civil,
¿con quién vivía?¿vivió siempre solo?
por su nombre debería estar registrado en su D.N.I. algún lugar de residencia.
¿No había nadie que pudiera escuchar con simpatía a alguien así?¿nadie que quisiera saber cómo estaba?.Y uno se sonríe de ver con simpatía a alguien desconocido,¿por qué sería así? deberá de haber motivos duros.Hay pocas cosas que marquen tanto una vida de cuajo.
Pero no queda nada absolutamente nada del genio. Solo un nombre,referencias de notas, de trabajos alimenticios vulgares, de la vida de un solterón desarraigado. Pero hay que seguir buscando tiene que haber rastros de su genio por alguna parte. Su patrona no se acuerda,sus padres habían fallecido...
Solo el desprecio curioso de un borrachín del bar que habló ocasionalmente con él algunas veces. Le llamaba la atención porque el camarero le afeaba que no tuviera fuerza para dar un portazo para cerrar bien la puerta del bar por lo que se escapaba el calor.
Veían el televisor erguidos,tiritando de frío y con la boca haciéndose cosquillas con el humo del tabaco, lleno de odio porque a un pijotero asqueroso y facha como a Vargas Llosa le dieran el premio Nobel.
-Si yo hablara de esta ciudad,de la conquista de esos analfabetos cizañeros y rencorosos,de la Guerra Civil y las listas negras y como los asesinos consiguieron llegar al poder en democracia,de los amantes suicidas de la calle de las putas, de los corruptos millonarios del Partido Popular a los que aplauden en las fiestas de los empresarios,y que se lo den a ese cretino.
Y ese hombrele puso la mano sobre la suya al otro para que se calmara,para que se callara. Puso sus monedas como si fuera un collar perfecto sobre la barra y se fue sin esperar la vuelta, con rapidez despidiéndose con una delicadeza exquisita fuera de lugar. Dejó una carpeta en la barra por la que no volvió e intentó dar un portazo sin conseguirlo, porque le habían llamado la atención antes,y nunca nunca volvieron a saber nada de él.
Todos sois valientes y sabéis querer. San Juan
Cuando se impulsa a alguien a escribir un libro descubres tu propia vida con otra lógica,a alguien sacrílego de sí mismo por el que no sentimos desprecio,sino agradecimiento por su universalidad anónima. A alguien que es como un agujero,como dijo Lampedusa,y de pronto ves como ese chico encroquillado del rincón te hace una obra maestra sin juicios de valor. Y después de muerto,vas a preguntar por el genio a su barrio y un contertulio del bar te dice: Sí era un tipo solitario y raro que se pasaba las tardes en el banco mirando el césped.
¿Pero en qué trabajaba?deberían haber registros en la seguridad social,
¿pero tendría que tener a algún familiar? debería estar en el registro civil,
¿con quién vivía?¿vivió siempre solo?
por su nombre debería estar registrado en su D.N.I. algún lugar de residencia.
¿No había nadie que pudiera escuchar con simpatía a alguien así?¿nadie que quisiera saber cómo estaba?.Y uno se sonríe de ver con simpatía a alguien desconocido,¿por qué sería así? deberá de haber motivos duros.Hay pocas cosas que marquen tanto una vida de cuajo.
Pero no queda nada absolutamente nada del genio. Solo un nombre,referencias de notas, de trabajos alimenticios vulgares, de la vida de un solterón desarraigado. Pero hay que seguir buscando tiene que haber rastros de su genio por alguna parte. Su patrona no se acuerda,sus padres habían fallecido...
Solo el desprecio curioso de un borrachín del bar que habló ocasionalmente con él algunas veces. Le llamaba la atención porque el camarero le afeaba que no tuviera fuerza para dar un portazo para cerrar bien la puerta del bar por lo que se escapaba el calor.
Veían el televisor erguidos,tiritando de frío y con la boca haciéndose cosquillas con el humo del tabaco, lleno de odio porque a un pijotero asqueroso y facha como a Vargas Llosa le dieran el premio Nobel.
-Si yo hablara de esta ciudad,de la conquista de esos analfabetos cizañeros y rencorosos,de la Guerra Civil y las listas negras y como los asesinos consiguieron llegar al poder en democracia,de los amantes suicidas de la calle de las putas, de los corruptos millonarios del Partido Popular a los que aplauden en las fiestas de los empresarios,y que se lo den a ese cretino.
Y ese hombrele puso la mano sobre la suya al otro para que se calmara,para que se callara. Puso sus monedas como si fuera un collar perfecto sobre la barra y se fue sin esperar la vuelta, con rapidez despidiéndose con una delicadeza exquisita fuera de lugar. Dejó una carpeta en la barra por la que no volvió e intentó dar un portazo sin conseguirlo, porque le habían llamado la atención antes,y nunca nunca volvieron a saber nada de él.
miércoles, 2 de marzo de 2016
¿Hubiese existido Kafka si…?
¿Hubiese existido Kafka con TV y medios sociales?¿HUBIESE TARDADO EN SER DESCUBIERTO?.
En El Proceso desde el comienzo y durante toda la novela lo patético es que el protagonista K. se siente culpable sin causa explícita,por la culpa un supuesto delito,de un deseo sexual,por haber culpado a unos funcionarios corruptos,a mujeres tentadoras y abrasivas, o a un sistema judicial absurdo.
Kafka es el intelectual duro,insano,con exceso de imaginación,infantil e inmaduro frente a su padre un trabajador duro y el descontrol de su propia imaginación. La televisión es perniciosa porque nos saca de nuestra imaginación y no nos hace sentir como algo íntimo,como algo digno de crear,de escribir la imaginación ajena.
Este sentimiento creado socialmente lleva a una curiosa e insana actitud, parecida a la del don Quijote lector cuando a Sancho Panza le dan palizas por una recompensa que ya sabemos que no va a conseguir o de la que reniega cuando la consigue. Al igual que don Quijote que tras tantas palizas y aventuras nunca intenta conquistar de verdad a su Aldonza Lorenzo. Es la defensa de lo imaginativo contra lo real.
Esa tradición de lo patético empieza con textos suaves que poco a poco se solidifican.Impactar desde el principio nos lleva a que no podemos mantener el ritmo y perdemos fuelle y el cansancio nos entierra en la arena.Y al final solo somos un buen texto,un largo suspiro que enternece,que molesta,que impacta,pero que no genera un sentimiento duradero.
No solo los medios de una época definen el formato de un arte,sino que definen el tratamiento de ese medio expresivo o arte.En la novela clásica cabe todo.Lo enorme,lo frívolo o lo extenuantemente intelectual.Kafka no solo sufría de tuberculosis sino que tenía numerosas depresiones.
Para conseguir una obra solida donde destacan la meticulosidad y un sufrimiento cotidiano KAFKA TUVO QUE RECURRIR A MÉTODOS sorprendentes.Así consiguió sortear la falta de incentivos, ni de recompensas para crear su obra y para superar la fragmentariedad a la que parecía condenado,pero lo conseguió y consiguió una obra de cierta cantidad y genial entidad.
No solo se aprovechó de su genial amigo Max Brod sino de sus prometidas a las que mantenía apartadas pero sin que dejara de sentirse necesario ni que le dejarán de tomar. Y sobre todo la enorme tensión de la Gran Guerra donde se creó una callada solidaridad en el horror.
¿Cómo podía triunfar en un mundo donde se valoran los chispazos en la arena?.¿Dónde se valora lo volátil y el humor superficial.Para ser escritor hay que dedicarle la exhaustividad de un trabajo duro y hay que crear lectores que sepan ser críticos y valorar.Hoy en día somos más japoneses que nunca,amamos lo frágil,lo que se desvanece rápido,alargar lo inmediato y buscar humor inmediato y contundente.
Las nuevas formas expresivas crean su propias dialécticas desacompasadas con sus ironías.La TV y las redes sociales buscan la risotada inmediata,lo que no es inmediato no sirve.Se quiere resumir,evitar prólogos. La ironía malsana de lo patético diluido es que necesita tiempo y ritmo para ser dignificada y no caiga en la fácil parodia de sí misma. Kafka debía saberlo: la cultura es un mal negocio.
martes, 1 de marzo de 2016
¿Qué autoridad tiene nuestra imaginación
para cambiar cuando la cigüeña crotora?
como lo hacían en la Edad Media
para darle un sentido ahora.
¿qué dirán de nuestra ciencia cumbre
del máximo confort,del bienestar,
de la sana promiscuidad?
¿los condenarán los nietos bajo la lumbre?
¿de que nos condenarán?
¿de falta de imaginación?
¿de falta de aventura?
¿de falta de trabajo, de fuerza?
¿o de la noche oscura?
Que nos condenen por el miedo al precipicio
que nadie en los billetes ha encontrado,
de la hipocresía de los prejuicios
que creemos que necesitamos,
o de mirar a la orilla al otro lado.
¿Qué criba niño tu mirada?
dar patadas a una piedra
el misterio a la vida de nada.
para cambiar cuando la cigüeña crotora?
como lo hacían en la Edad Media
para darle un sentido ahora.
¿qué dirán de nuestra ciencia cumbre
del máximo confort,del bienestar,
de la sana promiscuidad?
¿los condenarán los nietos bajo la lumbre?
¿de que nos condenarán?
¿de falta de imaginación?
¿de falta de aventura?
¿de falta de trabajo, de fuerza?
¿o de la noche oscura?
Que nos condenen por el miedo al precipicio
que nadie en los billetes ha encontrado,
de la hipocresía de los prejuicios
que creemos que necesitamos,
o de mirar a la orilla al otro lado.
¿Qué criba niño tu mirada?
dar patadas a una piedra
el misterio a la vida de nada.
¿Se perdió esa enorme cultura judía anterior a la Segunda Guerra Mundial?
El respeto de los judíos a la cultura profunda y a la amistad era proverbial,por supuesto para denigrarla. Tenían un sentido autopunitivo y una tensión que explica bien como siendo tan pocos tuvieran un alto número de genios.
Incluso entre familias de banqueros y comerciales se apreciaba mucho la música,el teatro y la literatura y a todo le daban una persistencia íntimamente dramática. El rodeo que daban constantemente para explicar sus sentimientos, refleja una sensibilidad profunda y a veces cursi,que ha sabido plantear creando bucles nuevas temáticas para el Arte moderno.
Kafka,incluso dentro de la mentalidad mundana vienes de lujo Stefan Zweig revelan esa sensibilidad que se toma en serio y que no existe entre los judíos americanos que han vivido más el espectáculo y el exhibicionismo ingenuo de sus sentimientos.
Con el Nazismo esa sensibilidad tan creativa murió y no precisamente en Israel. Me pregunto si el judaísmo creció necesariamente con la cultura occidental con la que convivía y se acabó cuando se acabó la fuente de la que era una cerviz crítica.
Incluso entre familias de banqueros y comerciales se apreciaba mucho la música,el teatro y la literatura y a todo le daban una persistencia íntimamente dramática. El rodeo que daban constantemente para explicar sus sentimientos, refleja una sensibilidad profunda y a veces cursi,que ha sabido plantear creando bucles nuevas temáticas para el Arte moderno.
Kafka,incluso dentro de la mentalidad mundana vienes de lujo Stefan Zweig revelan esa sensibilidad que se toma en serio y que no existe entre los judíos americanos que han vivido más el espectáculo y el exhibicionismo ingenuo de sus sentimientos.
Con el Nazismo esa sensibilidad tan creativa murió y no precisamente en Israel. Me pregunto si el judaísmo creció necesariamente con la cultura occidental con la que convivía y se acabó cuando se acabó la fuente de la que era una cerviz crítica.
¿O harán que juegues ya muerta sola?.
Este cachorro que come rastrojos
juega histérico con cuanto se mueve,
no distingue la luna de la nieve
ni la trucha exquisita a los despojos.
Se escarcha el espino en sus labios rojos
y ni ante la sangre a parar se atreve
teme a parar solo al deseo y la muerte
no reacciona en sus golpes ni en asomo.
Muere en tu belleza sin que falte el aire
al misterio de la vida en tu baile
si golpeas la piedra que no reacciona.
¿Jugará alguien contigo el baile eterno
o los rubís rotos de tu recuerdo
harán que juegues ya muerta sola?
* * *
Marco Antonio busca inútil a Cleopatra en el desierto
Tras perseguir a la princesa el cuerno
no tiro más de dignidad cansado,
y ver como ridículo lo sagrado
se admite en el rechinar de un mal sueño.
Tras tanto ansiar placer lo desolado
tras buscar recuerdos remueve al muerto,
reírse del absurdo de aquel recuerdo
que es inútil ya al orgullo callado.
Que nadie contrarie tu queja idiota,
ni busque el brillo de oro en la arena rota
que intuye en pirámide el desconcierto.
El beso de tu amada no se nota
ni en el recuerdo de otro ni en su boca
sino en tu sonrisa hueca ya de muerto.
juega histérico con cuanto se mueve,
no distingue la luna de la nieve
ni la trucha exquisita a los despojos.
Se escarcha el espino en sus labios rojos
y ni ante la sangre a parar se atreve
teme a parar solo al deseo y la muerte
no reacciona en sus golpes ni en asomo.
Muere en tu belleza sin que falte el aire
al misterio de la vida en tu baile
si golpeas la piedra que no reacciona.
¿Jugará alguien contigo el baile eterno
o los rubís rotos de tu recuerdo
harán que juegues ya muerta sola?
* * *
Marco Antonio busca inútil a Cleopatra en el desierto
Tras perseguir a la princesa el cuerno
no tiro más de dignidad cansado,
y ver como ridículo lo sagrado
se admite en el rechinar de un mal sueño.
Tras tanto ansiar placer lo desolado
tras buscar recuerdos remueve al muerto,
reírse del absurdo de aquel recuerdo
que es inútil ya al orgullo callado.
Que nadie contrarie tu queja idiota,
ni busque el brillo de oro en la arena rota
que intuye en pirámide el desconcierto.
El beso de tu amada no se nota
ni en el recuerdo de otro ni en su boca
sino en tu sonrisa hueca ya de muerto.
Al cadáver del drago de Icod de los Vinos(Tenerife)
¿Quisiste morir en la belleza
que no probaste?
¿O a la que tuviste miedo
o a la que descubrirte tarde?.
¿Maldecirás tu placer
como al áspid del faraón?
pero no atrevo a maldecirte
porque sería una traición.
No te pueden dignar ya las máscaras
ni la alquitara que imaginas
ahora rodeado de cáscaras
¿al glorioso envidias?.
veo tu frágil mortaja
ahora que nadie te echa en cara
entre el tabaco de tu piel agotarte
el humo del placer que acabaras.
Ni incentivo ni recompensa
recordará tras gritos de la cobra
tu cuerpo sobre la hoguera
del chantaje de la gloria.
El horizonte es el placer
del que nadie vacío escapó.
¿Cómo podré llamarte vago
si sería un delator?
Pero eterno estarás escondido
del horizonte de tu placer
del genio que pudiste ser
y del asombro del marino.
En ti el drago muere mil veces
y cuando rajas su sangre
la raza a quien no perteneces
insulta al turista al vinagre.
Nada queda en tus huesos
de morte-ro a la catedral,
recuérdate en tu sueño
que nadie va a despertar.
Amanece tan pronto
que sentí un escalofrío
al verme en tus ojos
de polvo y sueño perdido.
¿Qué mujer te pudo amar
qué leyenda del Teide
pudiste consagrar?
¿y al fin quién quisiste?
Los recuerdos te iluminan
y en la noche árida del suelo
parece que solo los dioses
te puedan sudar en el sueño.
Y el frágil cadáver
sobre la mortaja
será un misterio
que ni posa ni cuaja,
tanto dolor tanto recuerdo
bajo tu tronco seco
y en la noche ágil
tú eres un pergamino frágil
sin lector ni recuerdos.
que no probaste?
¿O a la que tuviste miedo
o a la que descubrirte tarde?.
¿Maldecirás tu placer
como al áspid del faraón?
pero no atrevo a maldecirte
porque sería una traición.
No te pueden dignar ya las máscaras
ni la alquitara que imaginas
ahora rodeado de cáscaras
¿al glorioso envidias?.
veo tu frágil mortaja
ahora que nadie te echa en cara
entre el tabaco de tu piel agotarte
el humo del placer que acabaras.
Ni incentivo ni recompensa
recordará tras gritos de la cobra
tu cuerpo sobre la hoguera
del chantaje de la gloria.
El horizonte es el placer
del que nadie vacío escapó.
¿Cómo podré llamarte vago
si sería un delator?
Pero eterno estarás escondido
del horizonte de tu placer
del genio que pudiste ser
y del asombro del marino.
En ti el drago muere mil veces
y cuando rajas su sangre
la raza a quien no perteneces
insulta al turista al vinagre.
Nada queda en tus huesos
de morte-ro a la catedral,
recuérdate en tu sueño
que nadie va a despertar.
Amanece tan pronto
que sentí un escalofrío
al verme en tus ojos
de polvo y sueño perdido.
¿Qué mujer te pudo amar
qué leyenda del Teide
pudiste consagrar?
¿y al fin quién quisiste?
Los recuerdos te iluminan
y en la noche árida del suelo
parece que solo los dioses
te puedan sudar en el sueño.
Y el frágil cadáver
sobre la mortaja
será un misterio
que ni posa ni cuaja,
tanto dolor tanto recuerdo
bajo tu tronco seco
y en la noche ágil
tú eres un pergamino frágil
sin lector ni recuerdos.
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