Gabriel de las imprentas
bamboleas en el árbol
buscando alguna casada
a la sombra de un cardo.
Me fustigaré para que
paren las máquinas
para que águilas mueran
sobre las páginas.
Como una ángel me arrepentiré
mascando dolido mi lengua
de mis palabras pronunciadas.
Tu impertinencia en la arena
no es nada en el desierto
ni en la fiebre de noche
ni en la pesadilla del muerto.
Siempre me niegas tus mentiras.
como puedo saber que me quieres
y no que me necesitas.
Robert Johnson soñé tu tumba
en la gravilla sin escarvar,
llueve ácido en la puerta
¿podré huir?¿me matará?.
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