Al hierro candente hereditario de EE.Cummings y Walt Whitman.

Después de releer un poema de Cumings(1894-1962, Estados Unidos) si tengo que coger el coche me niego ha cambiarme de carril por pánico a rozar con otro coche aunque haya no concuerde mi carril con mi velocidad,o haya  remirado 4 veces el retrovisor. Cumings,como Elliot,como Pound,como Bukowski,y como su maldito pagano antecessor nos hacen dudar de todo,y sentirnos ajenos a nuestro paisaje de toda la vida. Nos hace sentirnos como si hubiésemos vivido encerrados toda nuestra vida en nuestro bloque de hormigón,con el portal roto,sin luz en el pasillo y con el asecnsor fuera de servicio.

 Uno se sorprende de la libertad formal que siempre desde Shakespeare ha destacado el hecho poético en la literatura anglosajona,que increíblemente intenta acercarse a la vida desde una fantasía desbordante.

Desde el siglo XIX hubo otra oleada de experimentalismo que quería llenar de mundo las praderas inmensas de Norteamérica antes que llegara el sentimentalismo de las caravanas y los recuerdos prematuros.

 EE Cummings. Es difícil que una poesía de vanguardia sea genuina,pueda trasmutarse en letra de música(¿hay parecido entre un letrista de poeta y un cantautor?-no,el academicismo) o en poesía popular como Brecht,casi inmediatamente he pensado en

 E.E.Cummings que pudo ser todo eso y que murió de un falso prestigio de vanguardista estridente e incomprensible cuando hizo grandes sonetos clásicos y muchos poemas genuinos en la playa suburbana de Dios con desperdicios,mujeres bellas en bañador y una parroquia-pescadería destartalada. Cumings da ganas de llorar y demuestra que vivir en poesía es un fraude desolador,¿por qué seguimos engrasando la puerta de ese quejido fúnebre?
Dicen que Cumings escribía en los envoltorios de cualquier cosa,cartones de tabaco,chocolates,en el envoltorio de los paquetes,igual que Bukowski escribía en los márgenes de los periódicos,por lo que sus poemas son rápidos,confusos,volátiles e impactantes.Aunque a veces de tanto sugerir solo te producen una confusa carcajada de desprecio,como el pitido de un coche en la profunda noche.Cummings.

Dicen que en inglés Cummings fue un gran sonetista como pudo haberlo sido César Vallejo y que estaba harto de tanta perfección y quiso hacer un amasijo blues de sus poemas.Cómo si hubiese tenido tantas éxitos en su vida,quiso el caos posmoderno antes de que llegaran y por tanto se librara de los beatniks.

En el mundo de la poesía hay un patriciado exquisito,academicista y ególatra,en el sentido más encantador. Pienso en Walt Whitman su palabra fraternal,de largo aliento,donde cabe todo y todos los hombres, y me pregunto¿ por qué en España no triunfó ese ejemplo?¿por qué?.Un sí sin prejuicios,con alegría y concentración.Y,por ejemplo, porque grandes escritores y poetas como Nietzsche nos llenaron tanto de su grandeza y libertad,con las polillas de sus prejuicios,entre ellos los filológicos.
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