A Fausto

Qué invento habrá del distraido sin retorno
del esperma falsa rosa solitario,
Golem de dolor no sirve a tu calvario
que ni tu látigo te produce asombro.
¿Qué tesoro dejaste en el laberinto?
¿por qué vendiste por un sol lejano
tu alma brasa que no distingue tu mano
que la hizo en el pasado de aroma extinto?
Y el niño da patadas a tu juego
si intentas arder ceniza sin fuego
del saber eterno y el amor terrible.
No hay ceniza para esconder el misterio
ni noche eterna para ponerse serio
ni dolor para quemar tanto fusible.