Kafka una vez escribió en una carta a FELICE que él solo quería ser un agujero. Enamoró a Felice una berlinesa que quería casarse,tener un marido que la mantuviera e hijos, y abusaba de ella para sus parrafadas autocríticas. Al final después de años aguantando ni siquiera se casaron.
Nadie se lo echó en cara porque era un gran escritor.
J.L.Borges con su exquisita falsa modestia dijo algo parecido que yo traduzco como "quiero ser un agujero y además lo soy". Ya tenía la gloria garantizada tras años y traumas dedicados al estudio. Hasta la falsa modestia es exquisita y repugnante a la vez. Pero nadie se lo echó en cara porque era un gran escritor.
Yo nunca quise ser un agujero pero siempre elegí ser un agujero. Ahora tengo que trabajar duro,no esperar nada,desfilar mucho sin banderas,que ni el paso de mis botas haga ruido. Quizá algún día me convierta en estrella. Si no, daré gracias a lo que haya conseguido con mi trabajo duro.
Lo más triste es que ya no me queda a nadie a quien echar la culpa aunque sería justo.La guerra es una gran lección de vida porque te enseña que es vanal hablar entre cascotes de que algo es justo. Pero queda el recuerdo de los temblores del frío y de las quemaduras por restregarte con la calefacción.
Alicia atraída por la madriguera
domingo, 27 de diciembre de 2015
Mi peregrinaje absurdo a Montserrat 4 a 9 Diciembre de 2015
Tuve que haber ido el día 7 de diciembre porque habían encontrado otra fosa común en la frontera de México y Estados Unidos y no me acordaba lo inútil que eran mis quejas en los periódicos.Había gente tan brutal que escribía justificaciones y aplaudía tanta inhumanidad.
Yo por supuesto me acordaba de ello y sin darle importancia a que iba a uno de los lugares más bellos de la Tierra. En el camino olía al humo de las fábricas y se podían ver los huertos familiares y esa brisa mediterránea, que despierta la imaginación de quien viene de una tierra árida.Montserrat es bellísima como una niña secuestrada para siempre.
Hay sitios maravillosos que uno no puede tomar en serio.Ni la piedras enormes calcificadas y granuladas en cientos de colores. Pero un ángel se esfuerza por crear belleza en él aunque secretamente lo odié porque lo considera un deber obligado y sabe que lo va a dejar en evidencia. Todos nuestros traumas aparecen en las obras que nos superan. Montserrat nos atrae como una fiebre mala y nos encandila hasta desear su destrucción para poder satisfacernos con la mediocridad del mundo.
Montserrat es un lugar cuya belleza nos embriaga, pero nos confunde y no sabemos por qué. Los ángeles enviado del Dios Supremo estaban cansados de hacer el mundo y volvieron al Mediterráneo para descansar pero como no habían cumplido su labor y temiendo la ira de Zeus se fueron al otro lado del Mediterráneo donde Zeus no podría ejercer su cólera.
Allí recuperada la luz y la belleza del Mediterráneo y confiados de que estaban escondidas se pusieron a trabajar en algo que les gustaba de verdad. Y se pusieron a recolectar y colocar las piedras preciosas que sobraban de otros sitios del mundo incluso de debajo del mar. Así todas las maldiciones y altas pasiones del mundo quedaron reconcentradas en aquel lugar sin poder ejercer su sitio.
Pasado un tiempo el terreno había absorbido la belleza heroica de tantas historias deshilachadas y Montserrat rodeadas de piedras mezcladas pero con un compacto marmóreo,había engendrado la capacidad de que todos los ecos adquirieran una capacidad musical. Y de que todos sus sueños imposibles de horror y gritos de protección se cumplieran.
Pero Zeus encontró a los ángeles después de un largo tiempo de búsqueda y les obligó a seguir su trabajo forzado, por lo que Montserrat quedó a medio hacer. y la obra de arte se quedó en si misma sin Arte. Y su belleza marmórea quedó muerta sin poderse pulir.
* * *
Fui a Monserrat un día de niebla cosa que según el guía era inaudito en aquella mañana de diciembre. Por el bruxismo me sangraban los dientes y los saboreaba porque días antes había ido al Teatro Museo Dalí y creía que eso era como incendiar una sucursal de Banco.
Estuvimos tomando un café con un vaso de ron para supurar la herida y de lejos echaban una fumata blanca los internados de no sé qué internado benedictino.
Todo allí era mágico. Había un mercadillo de quesos y vinos de la zona. Con un queso de vino exquisito que llamaba la atención de un grupo de turistas inglesas indignadísimas porque en ese internado solo aceptaban a niños varones para el coro musical de Montserrat.
A la entrada del Monasterio antes de entrar a la Capilla-Iglesia hay varios círculos que se consideran en el centro espasmódico de algún tipo de energía mística donde según recogen ciertas crónicas carolingias se producían milagros de embarazos de mujeres nobles estériles.
Así que fui allí en medio de la sabiduría vampirizada de los benedictinos para ponerme haciendo la señal de la Cruz para bendecir a la Ermita con mi mediocridad burguesa y mi sufrimiento...
Y me volví otra vez a la plaza en el exterior...sin darle importancia para ver una estatua de San Jorge a la entrada metida hacia dentro dentro de una piedra para realzar su volumen interno. Un hombre se puso a correr por allí en calzoncillos con un barretina riéndose de los turistas con una linterna. Se reía a carcajadas y decía que la playa era una cursilería. Que había que ir a misa y cumplir con SU palabra.
Estaba hastiado. Mi mujer me interrumpió varias veces porque tenía ganas de elucubrar alguna nueva trama para una correosa historia de aquellos benedictinos...Por fin estaba en Monserrat. Hacía frío y una anciana amiga venezolana que se nos había acoplado se puso un saco de arpilla encima porque el anorak como de plástico que se había comprado no la protegía bien del frío.
Cada vez costaba más ignorar el griterío absurdo del señor con la barretina y con capa que corría de un sitio a otro para subirse encima de alguna turista.
Cansado me volví para entrar a misa para poder ver la Iglesia sin pagar nada y aguantando una cola muy larga. El que se nos acopló ahora era un cubano gordo y amanerado.¡Cuánta gente sola se apunta a estos viajes!.
Cuando entramos había una especie de seguritas con traje y corbata y nos dijo:recuerden que esto no es España.
No respondí porque era atentar contra mi propia divinidad. El cubano con voz de flautín y moviendo la muñeca como un faralae replicó: esa es opinión yo tengo la mía. Su acento me hizo mucha gracia y me aprete los labios para no reír.
Nos asombramos dentro por la aruqitectura románico-gótica histórica como había ya antes en Roncesvalles. Hastíado de no haberme encontrado con Dalí, baje los ojos y me volví al autobús sabiendo que mis historias con humor no tendrían sitio en un lugar tan solemne,con tanta estética.
Y allí viendo de lejos como a un voluntario sacrificado de la Guerra Civil me puse a recordar historias inventadas. Los ángeles que estuvieron allí,sus peleas,sus réplicas llenas de rencor, sus negativas y por fin su soledad y su rechazo a las extrañas ambiciones que les impusieron.
Yo por supuesto me acordaba de ello y sin darle importancia a que iba a uno de los lugares más bellos de la Tierra. En el camino olía al humo de las fábricas y se podían ver los huertos familiares y esa brisa mediterránea, que despierta la imaginación de quien viene de una tierra árida.Montserrat es bellísima como una niña secuestrada para siempre.
Hay sitios maravillosos que uno no puede tomar en serio.Ni la piedras enormes calcificadas y granuladas en cientos de colores. Pero un ángel se esfuerza por crear belleza en él aunque secretamente lo odié porque lo considera un deber obligado y sabe que lo va a dejar en evidencia. Todos nuestros traumas aparecen en las obras que nos superan. Montserrat nos atrae como una fiebre mala y nos encandila hasta desear su destrucción para poder satisfacernos con la mediocridad del mundo.
Montserrat es un lugar cuya belleza nos embriaga, pero nos confunde y no sabemos por qué. Los ángeles enviado del Dios Supremo estaban cansados de hacer el mundo y volvieron al Mediterráneo para descansar pero como no habían cumplido su labor y temiendo la ira de Zeus se fueron al otro lado del Mediterráneo donde Zeus no podría ejercer su cólera.
Allí recuperada la luz y la belleza del Mediterráneo y confiados de que estaban escondidas se pusieron a trabajar en algo que les gustaba de verdad. Y se pusieron a recolectar y colocar las piedras preciosas que sobraban de otros sitios del mundo incluso de debajo del mar. Así todas las maldiciones y altas pasiones del mundo quedaron reconcentradas en aquel lugar sin poder ejercer su sitio.
Pasado un tiempo el terreno había absorbido la belleza heroica de tantas historias deshilachadas y Montserrat rodeadas de piedras mezcladas pero con un compacto marmóreo,había engendrado la capacidad de que todos los ecos adquirieran una capacidad musical. Y de que todos sus sueños imposibles de horror y gritos de protección se cumplieran.
Pero Zeus encontró a los ángeles después de un largo tiempo de búsqueda y les obligó a seguir su trabajo forzado, por lo que Montserrat quedó a medio hacer. y la obra de arte se quedó en si misma sin Arte. Y su belleza marmórea quedó muerta sin poderse pulir.
* * *
Fui a Monserrat un día de niebla cosa que según el guía era inaudito en aquella mañana de diciembre. Por el bruxismo me sangraban los dientes y los saboreaba porque días antes había ido al Teatro Museo Dalí y creía que eso era como incendiar una sucursal de Banco.
Estuvimos tomando un café con un vaso de ron para supurar la herida y de lejos echaban una fumata blanca los internados de no sé qué internado benedictino.
Todo allí era mágico. Había un mercadillo de quesos y vinos de la zona. Con un queso de vino exquisito que llamaba la atención de un grupo de turistas inglesas indignadísimas porque en ese internado solo aceptaban a niños varones para el coro musical de Montserrat.
A la entrada del Monasterio antes de entrar a la Capilla-Iglesia hay varios círculos que se consideran en el centro espasmódico de algún tipo de energía mística donde según recogen ciertas crónicas carolingias se producían milagros de embarazos de mujeres nobles estériles.
Así que fui allí en medio de la sabiduría vampirizada de los benedictinos para ponerme haciendo la señal de la Cruz para bendecir a la Ermita con mi mediocridad burguesa y mi sufrimiento...
Y me volví otra vez a la plaza en el exterior...sin darle importancia para ver una estatua de San Jorge a la entrada metida hacia dentro dentro de una piedra para realzar su volumen interno. Un hombre se puso a correr por allí en calzoncillos con un barretina riéndose de los turistas con una linterna. Se reía a carcajadas y decía que la playa era una cursilería. Que había que ir a misa y cumplir con SU palabra.
Estaba hastiado. Mi mujer me interrumpió varias veces porque tenía ganas de elucubrar alguna nueva trama para una correosa historia de aquellos benedictinos...Por fin estaba en Monserrat. Hacía frío y una anciana amiga venezolana que se nos había acoplado se puso un saco de arpilla encima porque el anorak como de plástico que se había comprado no la protegía bien del frío.
Cada vez costaba más ignorar el griterío absurdo del señor con la barretina y con capa que corría de un sitio a otro para subirse encima de alguna turista.
Cansado me volví para entrar a misa para poder ver la Iglesia sin pagar nada y aguantando una cola muy larga. El que se nos acopló ahora era un cubano gordo y amanerado.¡Cuánta gente sola se apunta a estos viajes!.
Cuando entramos había una especie de seguritas con traje y corbata y nos dijo:recuerden que esto no es España.
No respondí porque era atentar contra mi propia divinidad. El cubano con voz de flautín y moviendo la muñeca como un faralae replicó: esa es opinión yo tengo la mía. Su acento me hizo mucha gracia y me aprete los labios para no reír.
Nos asombramos dentro por la aruqitectura románico-gótica histórica como había ya antes en Roncesvalles. Hastíado de no haberme encontrado con Dalí, baje los ojos y me volví al autobús sabiendo que mis historias con humor no tendrían sitio en un lugar tan solemne,con tanta estética.
Y allí viendo de lejos como a un voluntario sacrificado de la Guerra Civil me puse a recordar historias inventadas. Los ángeles que estuvieron allí,sus peleas,sus réplicas llenas de rencor, sus negativas y por fin su soledad y su rechazo a las extrañas ambiciones que les impusieron.
Anécdota de Dalí
Una vez en un barrio París se acercó un pintor a Dalí que estaba en una cafetería enfrente de una especie de Monasterio semiderruido. El pintor se consideraba un fracasado y que hablaba de suicidarse porque no vendía un solo cuadro. Habían cerca de 30.000 pintores fracasados en aquella época que vivían como vagabundos que vivían de caricaturas o de negocios sucios. Este comía avena y su mujer a sus espaldas se prostituía aunque él lo sabía. Era consciente que su situación no iba a cambiar y que entraba en un camino sin retorno.
Dalí vió un pañuelo blanco caerse del campanario de un Monasterio que estaba al lado y le dijo mesándose el bigote y estirándolo para arriba.
-Suicídese,ahórquese con alegría,echando muchas cosas en cara, y sin echar nada en cara por cansancio. Vénguese,ponga pintadas,escupa a la gente por la calle, propásese con alguna mujer hermosísima que le guste y vea por la calle,pinte algo que vaya contra el sentido común.
Y cuando se ahorque intente masturbarse para demostrar que el sentido común no ha triunfado,que usted nunca dejo de soñar lo aposible y que lo aposible se cumplió,que la humillación nunca dejó de rumiarle el hueso de la imaginación.¡Vénguese! antes que la derrota sea evidente e ineeeeevitable.
Hágalo solo porque es imposible,para repatear a los burgueses,al Orden que siempre nos impone,porque el sentido común nunca conquistará el Sol.
Hágalo pero sin que el sentido común muestre una victoria jamás.
Hágalo pero para venza la magia.La imaginación.La ligereza.La libertad.Y en el fondo la dignidad.
Hágalo para demostrrarrrr que el hombre puede ser libre y un Dios,el Dios hasta el final.
Daaaalí ha hablado.
El pintor se quedó desorientado.- Vaya consejo que me ha dado. Y se fue a trompicones.
Pero Dalí le dio el consejo para el que estuviera a punto.Y aquel creador no estaba a punto para ser el Genio.
Dalí vió un pañuelo blanco caerse del campanario de un Monasterio que estaba al lado y le dijo mesándose el bigote y estirándolo para arriba.
-Suicídese,ahórquese con alegría,echando muchas cosas en cara, y sin echar nada en cara por cansancio. Vénguese,ponga pintadas,escupa a la gente por la calle, propásese con alguna mujer hermosísima que le guste y vea por la calle,pinte algo que vaya contra el sentido común.
Y cuando se ahorque intente masturbarse para demostrar que el sentido común no ha triunfado,que usted nunca dejo de soñar lo aposible y que lo aposible se cumplió,que la humillación nunca dejó de rumiarle el hueso de la imaginación.¡Vénguese! antes que la derrota sea evidente e ineeeeevitable.
Hágalo solo porque es imposible,para repatear a los burgueses,al Orden que siempre nos impone,porque el sentido común nunca conquistará el Sol.
Hágalo pero sin que el sentido común muestre una victoria jamás.
Hágalo pero para venza la magia.La imaginación.La ligereza.La libertad.Y en el fondo la dignidad.
Hágalo para demostrrarrrr que el hombre puede ser libre y un Dios,el Dios hasta el final.
Daaaalí ha hablado.
El pintor se quedó desorientado.- Vaya consejo que me ha dado. Y se fue a trompicones.
Pero Dalí le dio el consejo para el que estuviera a punto.Y aquel creador no estaba a punto para ser el Genio.
viernes, 25 de diciembre de 2015
Sobre la película "el Zorro" de Antonio Banderas.
Llegará el día en que Hollywood nos hará creer que desde siempre las flores fueron de plástico.
Hoy conservamos la imaginería de otras épocas pero nada de su ideología real.Y eso que habría cientos de filólogos e historiadores deseando ser esclavizados a saldo para informarles.
El Zorro tiene un magnífico sentido de la democracia,de la paternidad, de los derechos humanos que debieron ser atribuidos a los pensadores medievales. ¡Estamos en California sobre 1850! O sea casi deshabitada por mexicanos,misioneros católicos, y por exploradores en busca de oro.
Cuando todo es demasiado perfecto y organizado,cuando la bella chica sale perfecta en el momento adecuado,sin explicaciones, nada parece caótico ni natural,envejecemos por falta de sensación de vida,por entusiasmo de perfeccionamiento.Esto también es una tara moral.
Shakespeare distorsionó la historia para hacerla más exquisita,con conciencia dramática y profunda no más moral,ese no era su oficio. Curiosamente dramáticamente eso le beneficiaría, pero Hollywood piensa en la taquilla y quiere películas agradables para todos. Lo que esta bien- solo para nuestros ojos,porque el drama,la magia están ahí y nosotros necesitamos rumiar bien el pasado,y la comida.
Hoy conservamos la imaginería de otras épocas pero nada de su ideología real.Y eso que habría cientos de filólogos e historiadores deseando ser esclavizados a saldo para informarles.
El Zorro tiene un magnífico sentido de la democracia,de la paternidad, de los derechos humanos que debieron ser atribuidos a los pensadores medievales. ¡Estamos en California sobre 1850! O sea casi deshabitada por mexicanos,misioneros católicos, y por exploradores en busca de oro.
Cuando todo es demasiado perfecto y organizado,cuando la bella chica sale perfecta en el momento adecuado,sin explicaciones, nada parece caótico ni natural,envejecemos por falta de sensación de vida,por entusiasmo de perfeccionamiento.Esto también es una tara moral.
Shakespeare distorsionó la historia para hacerla más exquisita,con conciencia dramática y profunda no más moral,ese no era su oficio. Curiosamente dramáticamente eso le beneficiaría, pero Hollywood piensa en la taquilla y quiere películas agradables para todos. Lo que esta bien- solo para nuestros ojos,porque el drama,la magia están ahí y nosotros necesitamos rumiar bien el pasado,y la comida.
Aparta de mí este cáliz
En las óperas cuando dominan las sinfonías dejan paso a las arias. En esta noche de Navidad cuando hay sinfonías agobia la sinfonía.
Neruda.
Neruda tiene comentarios crueles sin saberlo.Cuando comentó q los poetas españoles de su época tenían un aire parroquial,poco universal,puso el dedo en la llaga de los poetas técnicos más brillantes de los últimos tres siglos y que se permitieron una enorme libertad.
Su imaginación no era tan universal.Tenían técnica e imaginación centrada en su mundo minúsculo.
Quizá Neruda no tuvo ese dominio técnico de cualquiera de la Generación del 27,pero tenía un baúl de la vida que recopiló en tantos lugares.Y trajo con su aire a cordillera la universalidad que por supuesto no entendió.Una libertad de prejuicios de la que nadie se deshizo,ni para negar los valores tradicionales.
Los demás grandes poetas como Vallejo,Huidobro son peculiares,q sus prejuicios q les llevan a vivir sus miserias humanas de forma entrañable. El Neruda el niño que pateaba no tenía prejuicios limitantes cuando tenía una buena expresión para una idea.Nunca los tuvo.En su poesía reina la libertad del país de las Maravillas. Y nosotros sus lectores enfermizos buscamos algo para ponerle en evidencia y solo hallamos la libertad,las metáforas excesivas o sea aquello cuya libertad amamos.
Si uno piensa lo pobre que fue Neruda, cómo vivió cuánto quiso sin apenas cultura y siempre como varillas en el aire y que poco sufrió y se esforzó por ganar dinero nos damos cuenta cómo usamos el dinero para protegernos de la vida.
Protégete antes de los militares chilenos que necesitas.
* * *
¿Cómo es posible que el peyote sea
un punto central de tantos pueblos mesoamericanos
la identidad como en los Toltecas?
nosotros podemos tener el café
y los anglosajones el te
como bebida excitante,como la bebida nacional,
y que en la mitología griega
funcionara la droga en los oráculos
pero no llegara a imponerse en sociedad
¿cómo se explica?.
Su imaginación no era tan universal.Tenían técnica e imaginación centrada en su mundo minúsculo.
Quizá Neruda no tuvo ese dominio técnico de cualquiera de la Generación del 27,pero tenía un baúl de la vida que recopiló en tantos lugares.Y trajo con su aire a cordillera la universalidad que por supuesto no entendió.Una libertad de prejuicios de la que nadie se deshizo,ni para negar los valores tradicionales.
Los demás grandes poetas como Vallejo,Huidobro son peculiares,q sus prejuicios q les llevan a vivir sus miserias humanas de forma entrañable. El Neruda el niño que pateaba no tenía prejuicios limitantes cuando tenía una buena expresión para una idea.Nunca los tuvo.En su poesía reina la libertad del país de las Maravillas. Y nosotros sus lectores enfermizos buscamos algo para ponerle en evidencia y solo hallamos la libertad,las metáforas excesivas o sea aquello cuya libertad amamos.
Si uno piensa lo pobre que fue Neruda, cómo vivió cuánto quiso sin apenas cultura y siempre como varillas en el aire y que poco sufrió y se esforzó por ganar dinero nos damos cuenta cómo usamos el dinero para protegernos de la vida.
Protégete antes de los militares chilenos que necesitas.
* * *
¿Cómo es posible que el peyote sea
un punto central de tantos pueblos mesoamericanos
la identidad como en los Toltecas?
nosotros podemos tener el café
y los anglosajones el te
como bebida excitante,como la bebida nacional,
y que en la mitología griega
funcionara la droga en los oráculos
pero no llegara a imponerse en sociedad
¿cómo se explica?.
Anécdota de Pío Baroja y Blasco Ibañez
Un asiduo a la Cuesta Moyano era don Pío Baroja. Por sus memorias sabemos muchas miserias que le hicieron, pero no sabemos una que hizo él y fue contra Blasco Ibañez. En realidad sabemos pocas pero nos las suponemos.
Un día Ibañez estaba con él y con una señorita a la que hacía la corte y Pío estaba en uno de esos días en que le encantaba llevar la contraria casi rozando la impertinencia contra Blasco que era republicano y encima de gritarle y ponerle todo en cuestión y decirle que era ridículo,al final le dice a la chica " se nota q tiene usted una escoba" refiriéndose a Ibañez que parecía que iba detrás de ella.
Al final Ibañez se fue,dejando a la chica allí sin saber cómo reaccionar.
Otro amigo q estaba presente le preguntó¿por qué ha hecho usted esto?. Y Pío se inventó - es q por la mañana estuvo elogiando a Alfonso XIII por su campaña en África. ¿Cuánto le duró el resquemor a Ibáñez?¿lo hizo quizá por envidia hacia el seductor de un hombre misógino?.
Un día Ibañez estaba con él y con una señorita a la que hacía la corte y Pío estaba en uno de esos días en que le encantaba llevar la contraria casi rozando la impertinencia contra Blasco que era republicano y encima de gritarle y ponerle todo en cuestión y decirle que era ridículo,al final le dice a la chica " se nota q tiene usted una escoba" refiriéndose a Ibañez que parecía que iba detrás de ella.
Al final Ibañez se fue,dejando a la chica allí sin saber cómo reaccionar.
Otro amigo q estaba presente le preguntó¿por qué ha hecho usted esto?. Y Pío se inventó - es q por la mañana estuvo elogiando a Alfonso XIII por su campaña en África. ¿Cuánto le duró el resquemor a Ibáñez?¿lo hizo quizá por envidia hacia el seductor de un hombre misógino?.
Salir de la cárcel para morir en una causa inútil
Pacte de la fam(lista de obreros que la patronal catalana no contrataba por rebeldes)
El mismo día que salió
de la cárcel buscó un aire
para ganarse la vida
con los muertos del baile.
Salir de la cárcel así
para que la malla
sangre mis manos
para morir.
Su padre le respondió
deja de decir burradas
y vuelve al negocio
como si nada.
El laurel y la rosa
estaban con carbonilla
La arena raspa los recuerdos
de la mano en rejilla.
El laurel para fumar
era muerta para un beso
hay que volver a empezar
con lengua de yeso.
Otra vez los pasquines
otra vez el sindicato
y las tablas de Moises
con un yo lo mato.
La malla metálica
sangró mis manos.
Pero el misterio
fue un lujo vano.
Salir de la cárcel así
para que la malla
sangre mis manos
para morir.
"El galgo muere
rampante como hebra.
Es un orgullo de morir
en el "Abajo la guerra".
Todos los ríos se van
todos los recuerdos van
pero siempre queda el agua
que tampoco se ha de quedar.
¿Cómo me dijo eso?
Me la pagará tratarme así,
con lo bueno que soy
no esperaba esto de ti.
Aquí esta el gran negocio
dale duro a la muela
que hay muchos detalles
la mecedora revienta.
Agua bendita al fusible
¿Qué fuerte fue el deseo
que de ser imposible
lo echaste de menos?.
Morirás sin la cruz regalada
de quien te trata como bestia
difumínate si has de morir
como lo hace la arena.
Salir de la cárcel así
para que la malla
sangre mis manos
para morir.
El mismo día que salió
de la cárcel buscó un aire
para ganarse la vida
con los muertos del baile.
Salir de la cárcel así
para que la malla
sangre mis manos
para morir.
Su padre le respondió
deja de decir burradas
y vuelve al negocio
como si nada.
El laurel y la rosa
estaban con carbonilla
La arena raspa los recuerdos
de la mano en rejilla.
El laurel para fumar
era muerta para un beso
hay que volver a empezar
con lengua de yeso.
Otra vez los pasquines
otra vez el sindicato
y las tablas de Moises
con un yo lo mato.
La malla metálica
sangró mis manos.
Pero el misterio
fue un lujo vano.
Salir de la cárcel así
para que la malla
sangre mis manos
para morir.
"El galgo muere
rampante como hebra.
Es un orgullo de morir
en el "Abajo la guerra".
Todos los ríos se van
todos los recuerdos van
pero siempre queda el agua
que tampoco se ha de quedar.
¿Cómo me dijo eso?
Me la pagará tratarme así,
con lo bueno que soy
no esperaba esto de ti.
Aquí esta el gran negocio
dale duro a la muela
que hay muchos detalles
la mecedora revienta.
Agua bendita al fusible
¿Qué fuerte fue el deseo
que de ser imposible
lo echaste de menos?.
Morirás sin la cruz regalada
de quien te trata como bestia
difumínate si has de morir
como lo hace la arena.
Salir de la cárcel así
para que la malla
sangre mis manos
para morir.
No reniegues de los sueños por ser sueños
Cada persona que ves
esta librando una batalla
como si se royera un hueso
de la que no sabes nada.
No reniegues de los sueños por ser sueños
no reniegues de esta voz amnésica que se va
aunque no hagas nada por hacerlos vivir
porque los propios sueños ayudan a vivir.
Todos los ríos se van
todos los recuerdos van
pero siempre queda el agua
que tampoco se ha de quedar.
Un ave lo que más necesita
es un poco de suelo
para apoyarse y volar
a su sonrisa de recuerdos...
Cuando caminas por el empedrado húmedo
10 ejércitos Aliados te acompañan,
y cuando llevas la contraria por placer
difuminaste sus botas en la arena.
Cada martillazo necesita creer que es un César
cada paso en la escalada
necesita tener su Dios
no dejes de tener sueños aunque no te dominen.
esta librando una batalla
como si se royera un hueso
de la que no sabes nada.
No reniegues de los sueños por ser sueños
no reniegues de esta voz amnésica que se va
aunque no hagas nada por hacerlos vivir
porque los propios sueños ayudan a vivir.
Todos los ríos se van
todos los recuerdos van
pero siempre queda el agua
que tampoco se ha de quedar.
Un ave lo que más necesita
es un poco de suelo
para apoyarse y volar
a su sonrisa de recuerdos...
Cuando caminas por el empedrado húmedo
10 ejércitos Aliados te acompañan,
y cuando llevas la contraria por placer
difuminaste sus botas en la arena.
Cada martillazo necesita creer que es un César
cada paso en la escalada
necesita tener su Dios
no dejes de tener sueños aunque no te dominen.
martes, 22 de diciembre de 2015
Hechizo de hielo del recuerdo
Este esclavo se rebela
siempre en silencio,
y te quedas sin escudo
por poco dinero.
Hay quien tiene hijos
y quien tiene perros
los perros dan alegría
y los hijos sueños.
Los hijos dan alegría
y nos cumplimos en ellos,
aunque por el empedrado
nos arrastren de los pelos.
Como un cuchillo rabioso
que te royera el hueso
cuchilla en los labios
que bendice un beso.
Al final solo te quedarán
los baratos recuerdos
reivindica el polvo
y cúbrelo del viento.
¿Quién guarda las nubes
que van contra el viento?
disfrutas del sol
ante la nieve de invierno.
Este esclavo se rebela
siempre en silencio
no confíes en la amistad
pero sí en el recuerdo.
¿Quién se deja de amar
para no tener un recuerdo?
¿quién se deja en evidencia
contando mentiras de abuelo?
Son hielo que guarda manjar
aunque sin sabor ni acebo,
¿qué más puedes pedir
al hechizo del hielo?.
siempre en silencio,
y te quedas sin escudo
por poco dinero.
Hay quien tiene hijos
y quien tiene perros
los perros dan alegría
y los hijos sueños.
Los hijos dan alegría
y nos cumplimos en ellos,
aunque por el empedrado
nos arrastren de los pelos.
Como un cuchillo rabioso
que te royera el hueso
cuchilla en los labios
que bendice un beso.
Al final solo te quedarán
los baratos recuerdos
reivindica el polvo
y cúbrelo del viento.
¿Quién guarda las nubes
que van contra el viento?
disfrutas del sol
ante la nieve de invierno.
Este esclavo se rebela
siempre en silencio
no confíes en la amistad
pero sí en el recuerdo.
¿Quién se deja de amar
para no tener un recuerdo?
¿quién se deja en evidencia
contando mentiras de abuelo?
Son hielo que guarda manjar
aunque sin sabor ni acebo,
¿qué más puedes pedir
al hechizo del hielo?.
lunes, 21 de diciembre de 2015
¿Un ticket (de primitiva) o la vida?
Este ángel que no cree en la Navidad
guarda el hechizo de la Primitiva
y da hogar en sus ojos de aguaviva
al naufrago de sueños por quebrar.
guarda el hechizo de la Primitiva
y da hogar en sus ojos de aguaviva
al naufrago de sueños por quebrar.
¿Qué gratitud daré a quién vio
que el desierto no ansía una salida?
¿qué podrá darme el que deseó
o el que no compró su Primitiva?
que el desierto no ansía una salida?
¿qué podrá darme el que deseó
o el que no compró su Primitiva?
Rezo a la grúa quieta en pena
para que las ruinas no puedan ver
que el deseo no engaña mientras se desea.
para que las ruinas no puedan ver
que el deseo no engaña mientras se desea.
Por miedo a que se quede sin gangrena
al escorpión del deseo rezaré
y me restregaré en la áspera arena.
al escorpión del deseo rezaré
y me restregaré en la áspera arena.
Las Leyendas de Cuesta Moyano(Madrid)
Un día Blasco Ibañez estaba con él y con una señorita a la que hacía la corte y Pío Baroja estaba en uno de esos días en q le encantaba llevar la contraria casi rozando la impertinencia contra Blasco que era republicano y encima de gritarle y ponerle todo en cuestión y decirle que era ridículo,al final le dice a la chica " se nota q tiene usted una escoba" refiriéndose a Ibañez q parecía q iba detrás de ella.La chica se ruborizó,sin saber cómo reaccionar. Al final Ibañez se fue solo.
Otro amigo q estaba presente le preguntó¿por qué ha hecho usted esto?. Y Pío se inventó - es q por la mañana estuvo elogiando a Alfonso XIII por su campaña en África. ¿Cuánto le duró el resquemor a Ibáñez?¿lo hizo quizá por envidia hacia el seductor de un hombre misógino?.Eso no lo sabemos.Espero q la censura de los libros de la Generación del 98 no nos borre esta anécdota.
Ya en época de Baroja había ese ambiente lleno de impertinencia e impotencia q vemos en los grandes clásicos y q se ocultan porque afectan a su imagen.En vez de enseñarlos para no repetirlos. Pío Baroja tiene anécdotas terribles q nacen de su impotencia y hipersensibilidad.
Es increíble como los malos sentimientos del ser humano se repiten.Acaba de salir un libro de Valle-Inclán pero se centra en sus aspectos exteriores.Maravilla ese ambiente creativo,vampírico,sútil e incomprensivo tratándose de escritores q deben tener empatía con sus personajes.
Algunos murieron sin hacer las paces con sus examigos.Incluso detrás de historias terribles uno ve mucha ceguera y cómo el Hombre siempre reacciona por dolor contra inocentes q no tienen nada q ver.Cuesta la Grandeza.
La Generación del 98 tiene muchas historias para recordarnos. Hay q mantener el ambiente de calle libresco,para hacer una alta cultura asequible,q los amantes de la letra impresa se relacionen cara a cara y crear ambiente literario,tan tipico de lo mejor q ofrece Madrid,por encima de los chanchullos de las casetas contra los q habria q regular.
Otro amigo q estaba presente le preguntó¿por qué ha hecho usted esto?. Y Pío se inventó - es q por la mañana estuvo elogiando a Alfonso XIII por su campaña en África. ¿Cuánto le duró el resquemor a Ibáñez?¿lo hizo quizá por envidia hacia el seductor de un hombre misógino?.Eso no lo sabemos.Espero q la censura de los libros de la Generación del 98 no nos borre esta anécdota.
Ya en época de Baroja había ese ambiente lleno de impertinencia e impotencia q vemos en los grandes clásicos y q se ocultan porque afectan a su imagen.En vez de enseñarlos para no repetirlos. Pío Baroja tiene anécdotas terribles q nacen de su impotencia y hipersensibilidad.
Es increíble como los malos sentimientos del ser humano se repiten.Acaba de salir un libro de Valle-Inclán pero se centra en sus aspectos exteriores.Maravilla ese ambiente creativo,vampírico,sútil e incomprensivo tratándose de escritores q deben tener empatía con sus personajes.
Algunos murieron sin hacer las paces con sus examigos.Incluso detrás de historias terribles uno ve mucha ceguera y cómo el Hombre siempre reacciona por dolor contra inocentes q no tienen nada q ver.Cuesta la Grandeza.
La Generación del 98 tiene muchas historias para recordarnos. Hay q mantener el ambiente de calle libresco,para hacer una alta cultura asequible,q los amantes de la letra impresa se relacionen cara a cara y crear ambiente literario,tan tipico de lo mejor q ofrece Madrid,por encima de los chanchullos de las casetas contra los q habria q regular.
domingo, 13 de diciembre de 2015
¿Por qué Pessoa?¿por qué contra Pessoa?
Cuando uno lee mucho a Pessoa se le pone una capa de polvo sobre la piel como la gente que va siempre a misa,que vive la Iglesia.Uno llega a Pessoa-Álvaro de Campos por amor a la literatura y por un extraño amor al sufrimiento . Bertold Brecht en cuyos poemas sociales hay un sufrimiento real,por causas lógicas,sensatas, se llena de reacción,de ira.
Si uno se acostumbra de joven a la falta de patetismo del autodestructivo Álvaro de Campos esta perdido. Y sin embargo,¿no están allí todas las posibilidades del Hombre y del Habla?.¿No le perdonamos todas las faltas de estilo,toda la machaconería aposible con demasiada complicidad?. ¿Y qué le preocupa todo su potencial escogido en un materia que quizá no era su vocación? ¿no saber decir las cosas a la cara?¿dejarse pisotear?¿que si tomas una decisión excluyes todas las demás posibilidades?...
Sin embargo no sé por qué a la larga se considera más superficial q Pessoa,incluso más lúdico. En Pessoa uno de los primeros hombres q era consciente de q no podía existir,todo es trágico.¿Y por qué?.En Kafka hay motivos ¿pero en Pessoa?es todo metafísico, infantil sin caer nunca en lo absurdo del todo q se vuelve necesario,caemos como olas otra vez queriendo caer del precipio.
¿Por qué alguien va a querer sufrir?¿por qué se considera q adquirir cultura tiene q ser un sacrificio?¿qué recompensa tiene y por qué al final no tiene recompensa?¿nos chantajeó Pessoa alguna vez?¿nos dijo que ibamos a aprender algo o que sería todo solipsismo?¿por qué no leer mejor a Neruda que es más sano?Uno prefiere a Pessoa hasta hablando de política aunque sea para defender la Monarquía,para justificar ambivalente la dictadura o para que de un golpe en la mesa de una vez.
Pessoa sigue siendo un amigo íntimo,sin grandilocuencia ni patetismo.Le echamos de menos a él y lamentablemente también hasta a su dolor.Un epicureo q necesita descansar del sufrimiento,aunque sea revalorizar ese dolor fingido. Pessoa el hombre q no pudo replicar a los insultos y escribió poemas de réplica,de conformismo epicureo, de rabia universal por no poder conseguir lo implanteable , de alma universal. Lo respetamos porque de alguna manera triunfó,por lo q se demuestra la autenticidad sigue siendo un chantaje para la gloria. Y después escuchamos música pop para alegrarnos de tanto olor intenso,rancio y lo recordamos con nostalgia. Pessoa nos sigue vigilando desde nuestros propios recuerdos de sus lecturas.
Otra cosa hermosa q se puede decir de Pessoa es q en portugués en su época no existe alternativa a la poesía de poesía.Es una estética y es universo. Otro ejmplo para hacerlo más comprensible¿Hay alternativa a la poesía de García Lorca en español?¿la de Nicolás Guillén?no, no llega a su potencia y carga elíptica.
Si uno se acostumbra de joven a la falta de patetismo del autodestructivo Álvaro de Campos esta perdido. Y sin embargo,¿no están allí todas las posibilidades del Hombre y del Habla?.¿No le perdonamos todas las faltas de estilo,toda la machaconería aposible con demasiada complicidad?. ¿Y qué le preocupa todo su potencial escogido en un materia que quizá no era su vocación? ¿no saber decir las cosas a la cara?¿dejarse pisotear?¿que si tomas una decisión excluyes todas las demás posibilidades?...
Sin embargo no sé por qué a la larga se considera más superficial q Pessoa,incluso más lúdico. En Pessoa uno de los primeros hombres q era consciente de q no podía existir,todo es trágico.¿Y por qué?.En Kafka hay motivos ¿pero en Pessoa?es todo metafísico, infantil sin caer nunca en lo absurdo del todo q se vuelve necesario,caemos como olas otra vez queriendo caer del precipio.
¿Por qué alguien va a querer sufrir?¿por qué se considera q adquirir cultura tiene q ser un sacrificio?¿qué recompensa tiene y por qué al final no tiene recompensa?¿nos chantajeó Pessoa alguna vez?¿nos dijo que ibamos a aprender algo o que sería todo solipsismo?¿por qué no leer mejor a Neruda que es más sano?Uno prefiere a Pessoa hasta hablando de política aunque sea para defender la Monarquía,para justificar ambivalente la dictadura o para que de un golpe en la mesa de una vez.
Pessoa sigue siendo un amigo íntimo,sin grandilocuencia ni patetismo.Le echamos de menos a él y lamentablemente también hasta a su dolor.Un epicureo q necesita descansar del sufrimiento,aunque sea revalorizar ese dolor fingido. Pessoa el hombre q no pudo replicar a los insultos y escribió poemas de réplica,de conformismo epicureo, de rabia universal por no poder conseguir lo implanteable , de alma universal. Lo respetamos porque de alguna manera triunfó,por lo q se demuestra la autenticidad sigue siendo un chantaje para la gloria. Y después escuchamos música pop para alegrarnos de tanto olor intenso,rancio y lo recordamos con nostalgia. Pessoa nos sigue vigilando desde nuestros propios recuerdos de sus lecturas.
Otra cosa hermosa q se puede decir de Pessoa es q en portugués en su época no existe alternativa a la poesía de poesía.Es una estética y es universo. Otro ejmplo para hacerlo más comprensible¿Hay alternativa a la poesía de García Lorca en español?¿la de Nicolás Guillén?no, no llega a su potencia y carga elíptica.
sábado, 12 de diciembre de 2015
Las luces que se van.Los cuerpos que se van en la noche.
En el puesto de palomitas en Triana rodeada de gente seria,elegante,que no se sonríe Araceli se viste con una trasparencia en el frío seco en plena Navidad.Su cintura,sus escote negro,sus brazos menudos titirando a rachas como la malla metálica que separa dos fincas me hacían sonreír.
Me hacían gracia sus sueños de inventar algo que la salve de la miseria: sus esposas de plástico para detenidos,su cuerda para sujetar en la tabla de boogui o sus palomitas eróticas con viagra espolvoreada. Pero incluso aunque esos inventos absurdos fueran rentables ¿cómo lo conseguiría ella desde su puesto de palomitas solo con registrarlo?.
Allí a lo lejos a lo lejos rodeada de gente que se para un momento para comprar sus palomitas y comérselas de caminando la recuerdo soñando sus delirios,pensando que todo el mundo la quiere. Y sin embargo,merecería que la quisieran por su apabullamiento de la libertad. Por su defensa del sexo como algo dignificatorio,obvio a lo que no se le puede llevar la contraria.
Una noche en una enorme soledad fui allí a su puesto minúsculo cerrado y odié su belleza y su alegría de vivir,de saber replicar,la odié a toda ella,incluso a su miseria,a su falta de sentido común,a su olor a arena que falsamente le atribuía porque ya apenas la palpaba en el recuerdo.
Se supone que aceptamos el chantaje de la belleza aunque nos lleve a la desnutrición de lo que nos conviene,¿pero es por falta de madurez,de vitalidad?¡No! sino porque tenemos que respetar el sentido común conque rellenamos de paja los consejos manipuladores de quienes han muerto por fin.
Cogí la garrafa de gasolina y la abrí,la rocié por encima del puesto.Tardó en prender una pequeña llama que parecía apagarse. Yo rechinaba los dientes sin querer y podía saborear mi sangre de las encías. Una humareda blanca cada vez más fuerte empezó a salir del plástico de las juntas del puesto.
Un grupo de chiquillos me veía de lejos pero estaban fumando porros y me miraban extrañados y se encogían de hombros.Era como si estuviera quemando a mi madre. Me sentí como si estuviera en aquella pandilla grogui fumando porros.
Cuando empezó a arder el puesto me acerqué formal y compacto hacia ellos,quise que me reconocieran. Les dije que era policía,se quedaron atónitos y uno comento gangoso que estaba flipado y que era un payaso.Me reí de ellos y salí corriendo. Por fin la policía querría escucharme para olvidarme de su maldito recuerdo.
Me hacían gracia sus sueños de inventar algo que la salve de la miseria: sus esposas de plástico para detenidos,su cuerda para sujetar en la tabla de boogui o sus palomitas eróticas con viagra espolvoreada. Pero incluso aunque esos inventos absurdos fueran rentables ¿cómo lo conseguiría ella desde su puesto de palomitas solo con registrarlo?.
Allí a lo lejos a lo lejos rodeada de gente que se para un momento para comprar sus palomitas y comérselas de caminando la recuerdo soñando sus delirios,pensando que todo el mundo la quiere. Y sin embargo,merecería que la quisieran por su apabullamiento de la libertad. Por su defensa del sexo como algo dignificatorio,obvio a lo que no se le puede llevar la contraria.
Una noche en una enorme soledad fui allí a su puesto minúsculo cerrado y odié su belleza y su alegría de vivir,de saber replicar,la odié a toda ella,incluso a su miseria,a su falta de sentido común,a su olor a arena que falsamente le atribuía porque ya apenas la palpaba en el recuerdo.
Se supone que aceptamos el chantaje de la belleza aunque nos lleve a la desnutrición de lo que nos conviene,¿pero es por falta de madurez,de vitalidad?¡No! sino porque tenemos que respetar el sentido común conque rellenamos de paja los consejos manipuladores de quienes han muerto por fin.
Cogí la garrafa de gasolina y la abrí,la rocié por encima del puesto.Tardó en prender una pequeña llama que parecía apagarse. Yo rechinaba los dientes sin querer y podía saborear mi sangre de las encías. Una humareda blanca cada vez más fuerte empezó a salir del plástico de las juntas del puesto.
Un grupo de chiquillos me veía de lejos pero estaban fumando porros y me miraban extrañados y se encogían de hombros.Era como si estuviera quemando a mi madre. Me sentí como si estuviera en aquella pandilla grogui fumando porros.
Cuando empezó a arder el puesto me acerqué formal y compacto hacia ellos,quise que me reconocieran. Les dije que era policía,se quedaron atónitos y uno comento gangoso que estaba flipado y que era un payaso.Me reí de ellos y salí corriendo. Por fin la policía querría escucharme para olvidarme de su maldito recuerdo.
miércoles, 2 de diciembre de 2015
¿Quién quiere librarse de la adicción de los recuerdos?/ Who wants to break free from the addiction to recall memories?
Cuando no tenemos bellos recuerdos es como luchar por la vida sin saber por qué.
No tener bellos recuerdos es caminar entre la marejada de las olas en la costa y no tener a una acantilado de grava para sujetarse.
Es como dejarse apalear y cuando alguien te pregunta por qué en medio de las patadas darle una respuesta inconexa entre lágrimas.
When we do not keep good memories, it is like fighting for life itself not knowing why.
Not to keep good memories is like walking amid the heavy sea on the coast and not to have a gravel cliff to gain a foothold.
It is like letting others kick at you, and you are asked why you let it happen, to answer them an out-of-place answer just sobbing.
No tener bellos recuerdos es caminar entre la marejada de las olas en la costa y no tener a una acantilado de grava para sujetarse.
Es como dejarse apalear y cuando alguien te pregunta por qué en medio de las patadas darle una respuesta inconexa entre lágrimas.
When we do not keep good memories, it is like fighting for life itself not knowing why.
Not to keep good memories is like walking amid the heavy sea on the coast and not to have a gravel cliff to gain a foothold.
It is like letting others kick at you, and you are asked why you let it happen, to answer them an out-of-place answer just sobbing.
domingo, 29 de noviembre de 2015
When Will I learn English perfectly?
After such transparent suffering, I will strike up a conversation in English and keep my enthousasm to myself. I am proud of keeping my problems to myself. What such naife pride. I seem like a saint who is tired of his bad-temper. Let´s call it a day!.
Temptations are strange. One may be praying to the Virgin whereas one may be thinking of the women who pan by in the street. The same is with the English language. I like to speak the English language When I have a frozen sandwich.
After of the English, It will not be the world.
Temptations are strange. One may be praying to the Virgin whereas one may be thinking of the women who pan by in the street. The same is with the English language. I like to speak the English language When I have a frozen sandwich.
After of the English, It will not be the world.
Nuestras fotos antigüas I y la paranoia de Johann Friedrich Gauss(matemático).
En las fotos en blanco y negro de nuestras ciudades hay una progresión que podemos atisbar pero no descubrir. Nos costaría ver una oreja tirada que nos permitiera descubrir un asesinato olvidado 120 años después pero podemos echar en cara otras relaciones menos ocultas. Nuestra historia,nuestras mentiras,nuestros orgullos,y cuando nos insultan recordamos nuestras victorias.
A las fotos antiguas hay que respetarlas como uno respeta a los amigos después de la ruptura,sin revelar secretos y atacándoles en lo que nos afecta, pudorosamente, de forma suave para que nadie te eche en cara una traición.
Echándonos en cara la foto en blanco y negro de la Iglesia de la Isleta uno puede ver su falta total de detalle artístico y lo que costó hacerla. No había ninguna fascinación por la belleza,ninguna exigencia estética,lo que hubiese sido exigirles demasiado. Si uno va a las fotos del Barrio Gótico de Barcelona a comienzos del siglo XX se verá que muchos edificios tampoco tienen ninguna exigencia estética,solo unos pocos que dan ese toque sublime y esa estética que uno presupone al barrio entero.
Lo que costó hacerla uno lo presupone por el orgullo con que la rodean y el que se expongan alrededor otras fotos de los barcos del puerto comercial. La ciudad como punto de encuentro esporádico pero contundente comercial. Ni siquiera el orgullo de hacerla les supuso la necesidad de hacerla única o dignarla. No hay remedio no hay ningún sentido estético,no hay necesidad de belleza arquitectónica. ¿Tendríamos nosotros que soportar esto?¿Costaría tanto?
La Historia avanza lentamente y el siglo XIX que tanto parodiamos o despreciamos es el auténtico siglo del despegue económico y técnico. Hasta una Iglesia junto al mar del Castillo de la Luz era una apoteosis.Pero lo que sin duda destaca en la foto es la actitud arrogante,ida y como casual de los fotografiados arropados en una falsa inocencia.
¿Es lo que volvería loco a Johann Friedrich Gauss? No, pero le daría la primera relación. Nuestra relación histórica olvidada de traiciones consentidas. Los hombres arrogantes pero casuales que merodean buscándose la vida aparecen en primer plano de una Iglesia de la que no tienen idea, con un valor artístico que desconocen pero que negarían si la conocieran solo porque ellos no han participado en ella, están allí.
Ellos se creen que pueden perpetuarse en su negación. No hacen ningún gesto frente a la Iglesia como es natural pero la ignoran mirando algo fuera del campo de visión, no quizá para hacernos soñar
sino para que nos fijemos en ellos,en sus sacrificios.
Es como si nos dijeran: los turistas alemanes nos tiran monedas entre los pilotes para que nos sumerjamos y busquemos entre las piedras pero tenemos orgullo y cuando salimos del mar venimos aquí y compramos lo que solo nosotros podemos comprar.Orgullo. Querer ser per-so-na.
Las mujeres encima de unas piedras como si fueran sirenas esperando, casi con ganas de jugar y que serían posiblemente las guardianes de la memoria,destacan por sus caras de ingenuidad infantil tan ajenas a las de nuestros días. Uno no quiere verlas porque casi conmueven...
A las fotos antiguas hay que respetarlas como uno respeta a los amigos después de la ruptura,sin revelar secretos y atacándoles en lo que nos afecta, pudorosamente, de forma suave para que nadie te eche en cara una traición.
Echándonos en cara la foto en blanco y negro de la Iglesia de la Isleta uno puede ver su falta total de detalle artístico y lo que costó hacerla. No había ninguna fascinación por la belleza,ninguna exigencia estética,lo que hubiese sido exigirles demasiado. Si uno va a las fotos del Barrio Gótico de Barcelona a comienzos del siglo XX se verá que muchos edificios tampoco tienen ninguna exigencia estética,solo unos pocos que dan ese toque sublime y esa estética que uno presupone al barrio entero.
Lo que costó hacerla uno lo presupone por el orgullo con que la rodean y el que se expongan alrededor otras fotos de los barcos del puerto comercial. La ciudad como punto de encuentro esporádico pero contundente comercial. Ni siquiera el orgullo de hacerla les supuso la necesidad de hacerla única o dignarla. No hay remedio no hay ningún sentido estético,no hay necesidad de belleza arquitectónica. ¿Tendríamos nosotros que soportar esto?¿Costaría tanto?
La Historia avanza lentamente y el siglo XIX que tanto parodiamos o despreciamos es el auténtico siglo del despegue económico y técnico. Hasta una Iglesia junto al mar del Castillo de la Luz era una apoteosis.Pero lo que sin duda destaca en la foto es la actitud arrogante,ida y como casual de los fotografiados arropados en una falsa inocencia.
¿Es lo que volvería loco a Johann Friedrich Gauss? No, pero le daría la primera relación. Nuestra relación histórica olvidada de traiciones consentidas. Los hombres arrogantes pero casuales que merodean buscándose la vida aparecen en primer plano de una Iglesia de la que no tienen idea, con un valor artístico que desconocen pero que negarían si la conocieran solo porque ellos no han participado en ella, están allí.
Ellos se creen que pueden perpetuarse en su negación. No hacen ningún gesto frente a la Iglesia como es natural pero la ignoran mirando algo fuera del campo de visión, no quizá para hacernos soñar
sino para que nos fijemos en ellos,en sus sacrificios.
Es como si nos dijeran: los turistas alemanes nos tiran monedas entre los pilotes para que nos sumerjamos y busquemos entre las piedras pero tenemos orgullo y cuando salimos del mar venimos aquí y compramos lo que solo nosotros podemos comprar.Orgullo. Querer ser per-so-na.
Las mujeres encima de unas piedras como si fueran sirenas esperando, casi con ganas de jugar y que serían posiblemente las guardianes de la memoria,destacan por sus caras de ingenuidad infantil tan ajenas a las de nuestros días. Uno no quiere verlas porque casi conmueven...
sábado, 28 de noviembre de 2015
Mata a su amigo al confundirlo con su ángel de la guarda.
domingo, 22 de noviembre de 2015
El asesinato entre dos vagabundos
Hace años Las Palmas se llenó de poemas por muchas fachadas y por la barandilla gruesa de piedra de la Avenida Marítima. Estaba firmada por el "Poeta Descalzo". Hablaba del amor, de la comprensión, de la falta de envidia,contra los chismorreos y a favor de la bondad. Y acusaba de cosas terribles poniendo ejemplos concretos.
Acababa con una frase de Gracián "hay que tener fachada y fondo".La frase ambigua da a entender que hay que tener secretos e incluso alguno ha interpretado que una persona tiene derecho a la mentira para defender su dignidad. Cosa necesaria en algunos mendigos. Otros ironizaron diciendo que aquellos poemas "anónimos" necesitaban también sótano,azotea y unos cadáveres con gesto agresivo en cada cuarto.
Efectivamente, aquellos poemas echaban cosas en cara,confesaban secretos personales y daban a entender otros. Sin embargo, cuando la prostituta Merchi encontró el cadáver de Antonio el Chapi tirado en el Bar Moyalto con una botella de ron y enganchado a la verja metálica nadie sospechó.
Los poemas sugerían cosas pero sin citar nombres solo iniciales, que solo podían asustar a los aludidos.
Acababa con una frase de Gracián "hay que tener fachada y fondo".La frase ambigua da a entender que hay que tener secretos e incluso alguno ha interpretado que una persona tiene derecho a la mentira para defender su dignidad. Cosa necesaria en algunos mendigos. Otros ironizaron diciendo que aquellos poemas "anónimos" necesitaban también sótano,azotea y unos cadáveres con gesto agresivo en cada cuarto.
Efectivamente, aquellos poemas echaban cosas en cara,confesaban secretos personales y daban a entender otros. Sin embargo, cuando la prostituta Merchi encontró el cadáver de Antonio el Chapi tirado en el Bar Moyalto con una botella de ron y enganchado a la verja metálica nadie sospechó.
Los poemas sugerían cosas pero sin citar nombres solo iniciales, que solo podían asustar a los aludidos.
domingo, 15 de noviembre de 2015
¿Por qué no se admiten estas 5 cosas de Beethoven?
Ludwig van Beethoven(Bonn 1770- Viena 1827)
-Su padre hizo lo posible para que el genio de Beethoven explotara, sin él, sin los profesores que le buscó, sin los engaños que tuvo que decir para que destacara más el talento precoz Beethoven comparado con Mozart, el genio de Beethoven no hubiese rendido tanto.Es cierto que fue alcohólico e irascible pero sin él y sus esfuerzos el genio de Beethoven hubiese tardado mucho en explotar,si lo hubiese hecho.
-Beethoven hizo lo mismo con su sobrino que ni tenía talento, ni ganas de ser músico y al que le amargó la vida hasta tener tentativas de suicidio.Eligió la vida militar. No se lo perdonó aunque le dejó su parte en el Testamento.
- Sus problemas para relacionarse con mujeres eran en gran parte culpa suya: se enamoraba de princesas,y mujeres de clase muy elevada a las que era difícil aspirar.Tenía prejuicios con mujeres de otras clases sociales y además era un hombre con prontos y arrebatos fuertes. Incluso tuvo problemas porque no admitía la moral y el origen social de la mujer de su hermano aunque posiblemente también por celos,lo que le hizo la vida difícil a su hermano.
- Cuando se quedó sordo sus manías fueron en aumento,y solo le soportaban por tener el genio de Beethoven. A diferencia del sumiso Goethe que hacía de alcahuete de su Duque,los aristócratas de Viena tuvieron que soportar desplantes de Beethoven,que aguantaron por remordimiento de cómo había acabado Mozart. Si no,seguro, que no lo hubieran tolerado.
- Aunque Beethoven detestaba la autoridad y el sistema de clases sociales era más bien por él y los artistas. No hay demostración de que las causas sociales le importaran algo. Más bien es la mentalidad liberal burguesa de que el talento es lo que más vale y en ese sentido hay que entender su admiración por Napoleón,el hombre con talento salido del pueblo hasta la cumbre. Y de dar libertad a las naciones. No en el sentido que iba a dignificar la vida de los millones de desharrapados que no tenían de qué vivir.Aunque quizá fuera exigirle demasiado para la mentalidad de su época.
A veces elogiar a un genio porque sí solo sirve para adulterarlo. Los que están a favor dicen que hay que elogiarlo porque es un ejemplo público, esto encima de promover la mentira,significa adulterar toda la historia y la imaginería de un hombre, ser injustos con su familia o sus mujeres a los que se trata en contraposición para realzar sus virtudes morales o para alentar la imagen del sufrido creador, de tradición lamentable y devota.
Hay ejemplos ambivalentes como Chaplin,otros contundentes como Baudelaire y una mezcla de ambos en donde en grado de deificación es tan grande,donde no hay truco estilistico para sortear el mito. Un ejemplo es Ludwig van Beethoven(Bonn 1770- Viena 1827 el compositor,escritor,director de orquesta y pianista alemán.
Beethoven hijo de un músico frustrado,violento y alcohólico y una madre enferma se tomó en serio y con elegancia su oficio. En plena época creativa se quedó sordo lo q aumentó más su soledad aunque la aristocracia vienesa salió en su apoyo económico y moral aunque un tiempo apoyara a Napoleón.(quizá por la vergüenza de cómo dejaron morir a Mozart,en España no pasó eso respecto a la muerte de Cervantes). Beethoven es un artista moderno por fin,independiente,digno se toma con suprema seriedad su oficio. Quiso obligar a su sobrino a ser músico aunque no tenía ganas y sin talento,y fue una estrella musical en el Congreso de Viena para restaurar el Absolutismo aunque nadie le juzgó por incoherencia. Pero nos dejó su obra solemne,viril,que se toma en serio y que no abusa de nuestros sentimientos sino que los eleva tomándolos en serio.
Pero el padre de Beethoven se esforzó e hizo lo imposible para q el potencial de su hijo fuera aprovechado y eso es lo que le dignifica a pesar de sus errores.Quiso que su hijo costara lo que costara no fracasara como él. Y por eso fue tan duro,mintió quitándole años para hacerlo un niño prodigio más prematuro aún y pidió ayuda a profesores expertos ¿no perdona eso sus errores?.Y Beethoven de buena fe quiso hacer eso con su sobrino que no quería ser músico ni tenía talento y le amargó. Beethoven ponía seriedad con juego y solemnidad en lo que hacía,¿no es eso lo que nos falta muchas veces en la música.
-Su padre hizo lo posible para que el genio de Beethoven explotara, sin él, sin los profesores que le buscó, sin los engaños que tuvo que decir para que destacara más el talento precoz Beethoven comparado con Mozart, el genio de Beethoven no hubiese rendido tanto.Es cierto que fue alcohólico e irascible pero sin él y sus esfuerzos el genio de Beethoven hubiese tardado mucho en explotar,si lo hubiese hecho.
-Beethoven hizo lo mismo con su sobrino que ni tenía talento, ni ganas de ser músico y al que le amargó la vida hasta tener tentativas de suicidio.Eligió la vida militar. No se lo perdonó aunque le dejó su parte en el Testamento.
- Sus problemas para relacionarse con mujeres eran en gran parte culpa suya: se enamoraba de princesas,y mujeres de clase muy elevada a las que era difícil aspirar.Tenía prejuicios con mujeres de otras clases sociales y además era un hombre con prontos y arrebatos fuertes. Incluso tuvo problemas porque no admitía la moral y el origen social de la mujer de su hermano aunque posiblemente también por celos,lo que le hizo la vida difícil a su hermano.
- Cuando se quedó sordo sus manías fueron en aumento,y solo le soportaban por tener el genio de Beethoven. A diferencia del sumiso Goethe que hacía de alcahuete de su Duque,los aristócratas de Viena tuvieron que soportar desplantes de Beethoven,que aguantaron por remordimiento de cómo había acabado Mozart. Si no,seguro, que no lo hubieran tolerado.
- Aunque Beethoven detestaba la autoridad y el sistema de clases sociales era más bien por él y los artistas. No hay demostración de que las causas sociales le importaran algo. Más bien es la mentalidad liberal burguesa de que el talento es lo que más vale y en ese sentido hay que entender su admiración por Napoleón,el hombre con talento salido del pueblo hasta la cumbre. Y de dar libertad a las naciones. No en el sentido que iba a dignificar la vida de los millones de desharrapados que no tenían de qué vivir.Aunque quizá fuera exigirle demasiado para la mentalidad de su época.
A veces elogiar a un genio porque sí solo sirve para adulterarlo. Los que están a favor dicen que hay que elogiarlo porque es un ejemplo público, esto encima de promover la mentira,significa adulterar toda la historia y la imaginería de un hombre, ser injustos con su familia o sus mujeres a los que se trata en contraposición para realzar sus virtudes morales o para alentar la imagen del sufrido creador, de tradición lamentable y devota.
Hay ejemplos ambivalentes como Chaplin,otros contundentes como Baudelaire y una mezcla de ambos en donde en grado de deificación es tan grande,donde no hay truco estilistico para sortear el mito. Un ejemplo es Ludwig van Beethoven(Bonn 1770- Viena 1827 el compositor,escritor,director de orquesta y pianista alemán.
Beethoven hijo de un músico frustrado,violento y alcohólico y una madre enferma se tomó en serio y con elegancia su oficio. En plena época creativa se quedó sordo lo q aumentó más su soledad aunque la aristocracia vienesa salió en su apoyo económico y moral aunque un tiempo apoyara a Napoleón.(quizá por la vergüenza de cómo dejaron morir a Mozart,en España no pasó eso respecto a la muerte de Cervantes). Beethoven es un artista moderno por fin,independiente,digno se toma con suprema seriedad su oficio. Quiso obligar a su sobrino a ser músico aunque no tenía ganas y sin talento,y fue una estrella musical en el Congreso de Viena para restaurar el Absolutismo aunque nadie le juzgó por incoherencia. Pero nos dejó su obra solemne,viril,que se toma en serio y que no abusa de nuestros sentimientos sino que los eleva tomándolos en serio.
Pero el padre de Beethoven se esforzó e hizo lo imposible para q el potencial de su hijo fuera aprovechado y eso es lo que le dignifica a pesar de sus errores.Quiso que su hijo costara lo que costara no fracasara como él. Y por eso fue tan duro,mintió quitándole años para hacerlo un niño prodigio más prematuro aún y pidió ayuda a profesores expertos ¿no perdona eso sus errores?.Y Beethoven de buena fe quiso hacer eso con su sobrino que no quería ser músico ni tenía talento y le amargó. Beethoven ponía seriedad con juego y solemnidad en lo que hacía,¿no es eso lo que nos falta muchas veces en la música.
sábado, 14 de noviembre de 2015
Dignidad para México. Comparación con el Atentado radical islamista de París
Planteo otro debate transversal,hay una doble vara de medir. En México y Guatemala mueren cientos de personas en
atentados al año. Estoy de acuerdo conque las 120 vidas de las personas asesinadas en Paris eran sagradas. O sea,por radicales islamistas que niegan de raíz la la democracia y la globalización de este capitalismo.
Pero¿por qué no se hace nada para acabar con el narcotráfico en Latinoamérica que acepta el sistema capitalista que perpetúa su miseria y genera ese segundo estado de la Mafia?. ¿Qué libertad comercial es esta si unos pocos imponen los precios y los productos que son legales para comerciar?
Solo con que se permita a México tener el monopolio sobre el comercio responsable d drogas se acabaría en menos de 5 años el sistema mafioso. No solo se discrimina al que no quiere formar parte del sistema, México y Latinoamérica quieren formar parte pero solo les permiten ser como productores de mano de obra barata y a través de un mercado ilegalizado y por lo tanto por un narcotráfico ilegal y asesino.
En Guatemala un país de apenas 11 millones de personas desaparecen casi 10.000 mujeres al año, y en el fondo¿quién promueve el sistema del narcotráfico si no es el sistema legal de U.S.A y Europa?,¿por qué estas vidas no son sagradas en México o Guatemala...?¿por qué la prensa no lo denuncia?¿México niega el capitalismo? si quiere integrarse con dignidad y apenas le dan una oportunidad digna de crear productos con valor añadido. Del Paso denuncia en el Cervantes el dolor de tu patria y la hipocresia de Occidente,¿tienes valor?
Posiblemente los crímenes de la Conquista de América de hace 5 siglos queden lejos,pero¿no se debe acusar de los crímenes del Narco al abuso que imponen los sistemas legales de Estados Unidos y Europa al convertir en ilegal un comercio autóctono,barato y masivo para empujarlo a un sistema ilegal y mafioso?
Del Paso habla de la tragedia del narco en el Cervantes y pon un broche de gloria a la recompensa del esfuerzo de toda una vida. No de olvides del dolor de tu patria,no te olvides de la dignidad de la Humanidad. No tu escudes en excusas. Habla Fernando.
miércoles, 11 de noviembre de 2015
Marcial Morera, santo solemne en el potro
De profesión: parasintáctico
¿Algún día se sabrá de qué sirvieron estas clases? son como ir de piedra en piedra,temblando las piernas, mientras suben y bajan las olas monemas en un mareo continuo. Cuando los orgullos reales son escasos y no hay precipio en que apoyarse,hay que radicalizarlos para acabar con una tregua de derrota.
Mi boca vapea y baborea mi boca dulce y joven.Mi bracitos tiemblan y yo en shock no lo sé.
Desnudar la palabra y enamorarse del pellejo y la chicha. Hemos dejado de ser inflices por la moral. Y lo somos por la insolitez a la que nos obligan las becas de investigación.
Primero se hizo el mundo,después el español y después la luz cuántica de Marcial Morera como un pedrusco en medio del océano mirando al horizonte aposible del fin del mundo.
Estudiando la esquizofrenia pura en la lengua española hasta sus últimas consecuencias sin importarnos la realidad a la que se nos remite. ¡Cómo tiene que ser!.
Mi boca vapea y baborea mi boca dulce y joven.Mi bracitos tiemblan y yo en shock no lo sé.
Me encanta ver a través del agua del riachuelo porque parece que la vida no se arrastra tanto a lo infinito, sin embargo ahora queda la palabra,el monema...¡aparten de mí esos monemas!.Y recuerdo a los jóvenes borrachos catetos,brutales, e ingenuos y recuerdo volver de una fiesta a su pueblo con su riachuelo Torote y profanar lo poco sagrado que conocen.
Luisa se atrae a través de la madriguera como si las raíces fueran su utero.
Hay quien se tira a las cabras o a las vías del tren con una fuerte ráfaga de luz. Hay quien se masturba en hostias como si licuara el milagro de San Antonio, con un ráfaga de luz o sangre,qe como escuchó Freud ¡tenía que suceder!¡tenía que suceder!.
Morera parece M Foucault pintado por el Españoleto discutiendo en la taberna praguense de Estebanillo González. Nunca se debió tanto a Kafka.
Ay, con el vocabulario tan gradado qué tenía, ya no sabía responder,tartamudo,gorgoteo,divago,no s,e explicarme.¿A qué maestro podré robarme la cantinela con calma? Deicsis,deicsis... Esto estragado de que a los santos no se les pueda llevar la contraria en confesión, no por hallar otra grandiosa verdad de acordeón que se abre sino por pelear como una cachorra que rumia ese acordeón.
Los gatos de Schrödinger vuelan, quedan pocas fuerzas de vida. Las ansias de la muerte se acercan y Consuelo Herrera nos quiere enseñar los parámetros generales, las últimas grandes frases, un ratón al que hemos salvado la vida en procesión hasta la puerta de la Catedral. Y sí yo he tenido suerte de estudiar la superación de Alarcos Llorach. La mística de la lengua española de los últimos 15 años, de los últimos 450 millones de personas.
Pero la esquizofrenia desde Arquíloco es una enfermedad en que vuelven a sangrar las heridas restañadas y el útero.Mi boca vapea y baborea mi boca dulce y joven.Mi bracitos tiemblan y yo en shock no lo sé.
¿Algún día se sabrá de qué sirvieron estas clases? son como ir de piedra en piedra,temblando las piernas, mientras suben y bajan las olas monemas en un mareo continuo. Cuando los orgullos reales son escasos y no hay precipio en que apoyarse,hay que radicalizarlos para acabar con una tregua de derrota.
Mi boca vapea y baborea mi boca dulce y joven.Mi bracitos tiemblan y yo en shock no lo sé.
Desnudar la palabra y enamorarse del pellejo y la chicha. Hemos dejado de ser inflices por la moral. Y lo somos por la insolitez a la que nos obligan las becas de investigación.
Primero se hizo el mundo,después el español y después la luz cuántica de Marcial Morera como un pedrusco en medio del océano mirando al horizonte aposible del fin del mundo.
Estudiando la esquizofrenia pura en la lengua española hasta sus últimas consecuencias sin importarnos la realidad a la que se nos remite. ¡Cómo tiene que ser!.
Mi boca vapea y baborea mi boca dulce y joven.Mi bracitos tiemblan y yo en shock no lo sé.
Me encanta ver a través del agua del riachuelo porque parece que la vida no se arrastra tanto a lo infinito, sin embargo ahora queda la palabra,el monema...¡aparten de mí esos monemas!.Y recuerdo a los jóvenes borrachos catetos,brutales, e ingenuos y recuerdo volver de una fiesta a su pueblo con su riachuelo Torote y profanar lo poco sagrado que conocen.
Luisa se atrae a través de la madriguera como si las raíces fueran su utero.
Hay quien se tira a las cabras o a las vías del tren con una fuerte ráfaga de luz. Hay quien se masturba en hostias como si licuara el milagro de San Antonio, con un ráfaga de luz o sangre,qe como escuchó Freud ¡tenía que suceder!¡tenía que suceder!.
Morera parece M Foucault pintado por el Españoleto discutiendo en la taberna praguense de Estebanillo González. Nunca se debió tanto a Kafka.
Ay, con el vocabulario tan gradado qué tenía, ya no sabía responder,tartamudo,gorgoteo,divago,no s,e explicarme.¿A qué maestro podré robarme la cantinela con calma? Deicsis,deicsis... Esto estragado de que a los santos no se les pueda llevar la contraria en confesión, no por hallar otra grandiosa verdad de acordeón que se abre sino por pelear como una cachorra que rumia ese acordeón.
Los gatos de Schrödinger vuelan, quedan pocas fuerzas de vida. Las ansias de la muerte se acercan y Consuelo Herrera nos quiere enseñar los parámetros generales, las últimas grandes frases, un ratón al que hemos salvado la vida en procesión hasta la puerta de la Catedral. Y sí yo he tenido suerte de estudiar la superación de Alarcos Llorach. La mística de la lengua española de los últimos 15 años, de los últimos 450 millones de personas.
Pero la esquizofrenia desde Arquíloco es una enfermedad en que vuelven a sangrar las heridas restañadas y el útero.Mi boca vapea y baborea mi boca dulce y joven.Mi bracitos tiemblan y yo en shock no lo sé.
lunes, 9 de noviembre de 2015
Raskolnikov cavilando hacia su nuevo hogar
Bajo un rayo de sol la alegría de la fiebre malsana
y un rostro pálido queda el dolor
con el que la te vas en la ciudad
en la que nadie te conoce.
Trabajo duro y callado
para que nadie contraríe tus méritos.
Siempre sufrir por motivos estúpidos
sin recompensas de un obstáculo
que no podemos superar sino con trabajo duro.
Siempre sufrir con estúpidas excusas
haciendo horas extra de dolor sin cobrar
para ver si te renuevan el contrato de dolor.
Siempre sufrir sin fuerza de replicar
sin ganas de réplica.
¿Qué nos queda después de tanto ataque de angustia?
el sol,
la belleza regalada de las cosas.
¿Qué podremos recordar que nos apetezca recordar?.
Cuesta ser más Raskolnikov que Napoleón
hay que superar más obstáculos para nada.
¿Y al final vas a echar algo en cara a Napoleón
que te impuso las normas
que chispaban electroshock y muerte?No,nada.
Solo quiere poner tus propios muros
tu propio odio en prejuicios absurdos.
¿Cuándo acabará esto?¿Cuándo?
qué sombras más caras ¿cuánto más, cuánto?
que hasta pisarlas da pánico.
En esta vida vamos a sufrir,hay que ser magnánimos,caminar en una tela de araña con la niebla del invierno,vivir en lo
leve aunque cualquier ráfaga te destroce en evidencia.Porque no te van entender,pero si pierdes los papeles te van a
juzgar. Y si el sufrimiento no valiera algo, ¿no serían los cotillas los únicos que sabrían contarlo? ¿y quién tomaría en
serio a un notario con lengua de payaso?. Cotillas,pero ¡cotillas!.
sábado, 7 de noviembre de 2015
Y¿QUÉ VALDRÍA NUESTRO SUFRIMIENTO?
En esta vida vamos a sufrir,hay que ser magnánimos,caminar en una tela de araña con la niebla del invierno,vivir en lo leve aunque cualquier ráfaga te destroce en evidencia.Porque no te van entender,pero si pierdes los papeles te van a juzgar. Y si el sufrimiento no valiera algo, ¿no serían los cotillas los únicos que sabrían contarlo? ¿y quién tomaría en serio a un notario con lengua de payaso?. Cotillas,pero SI TE INTENTAS VENGAR con la verdad esa extraña biblia fanatizada ¡cotillas!.
viernes, 6 de noviembre de 2015
Vivan los traumas
Donde hay herida hay sangre que corre. Si no tuviéramos traumas seríamos hojas que no crujen y que se lleva el viento.
Historia de un trauma
Mi cachorra tiene miedo a los coches.Un trauma absurdo pero lógico si pensamos que es mediapequeña y que solemos pasearla por la Avenida Marítima artería jacosa del tráfico. Un día que tenía miedo por ser una cría se asustó por el tráfico y la consolé acariciándola. Al final se dio cuenta y ha ido a coger más y más miedo y se niega a salir por donde hay tráfico. O sea por todas partes.
Pero al final hay solución.
Donde hay herida hay sangre que corre. Si no tuviéramos traumas seríamos hojas que no crujen y que se lleva el viento.
Historia de un trauma
Mi cachorra tiene miedo a los coches.Un trauma absurdo pero lógico si pensamos que es mediapequeña y que solemos pasearla por la Avenida Marítima artería jacosa del tráfico. Un día que tenía miedo por ser una cría se asustó por el tráfico y la consolé acariciándola. Al final se dio cuenta y ha ido a coger más y más miedo y se niega a salir por donde hay tráfico. O sea por todas partes.
Pero al final hay solución.
jueves, 5 de noviembre de 2015
¿Para qué sirve leer y dedicarse a la literatura?
Para nada,para un esnobismo intelectual, que no sirve ni para dominar en las conversaciones informales ni en las fiestas. Para que te huya la gente, ser un plasta,o ver el punto de vista de los delincuentes,lo que te llevara por empatía a justificar lo injustificable y defender un lado retorcido de las cosas. Pero nuestro principio del placer nos repele de las lecturas intensas,dramáticas o largas,por las que nos ofrecen alegría de vivir.
Después de un año escribiendo ¿qué tienes? como decían los Beatles una novelita corregida 10 veces y te ves pidiendo a un editor que le eche una hojeada y que aporte un 70% de la edición.¿Para qué tanta angustia tanto corregir galeradas?¿para qué tantos textos en archivos perdidos del ciberespacio exterior de cualquier pen,de cualquier archivo?.NiNGUNA EXCUSA intelectual es sólida, o aceptas el hechizo o no lo aceptas. Y si lo aceptas solo querrás estar con gente que haya querido entrar en tu logia masónica.O lo aceptas o lo humillas apabullándolo que es una aceptación remolona,tácita,tacita a tacita de café.
Dedícate a la música que ganas más dinero,eres más popular, y tu gloria es más inmediata. Y además no tienes que escuchar historias tristes,ni profundizar en la turbia alma humana,siempre amargante.Si te dedicas a la música no tienes que tratar ningún tema doloroso,ni tratarlo profundamente¿cuánta música alegre,ligera,maquinal escuchas por la radio y tiene valor en si misma?.¿Y no te vale la pena? Claro que sí.
Dedícate a la música, hazte necesario alegrando la vida a todos y fortificando la voluntad. Mientras la literatura refuerza el cinismo y la empatía que es propio de débiles de intelectuales de mal agüero.
Nota de un escritor. La pluma hiere más que la lengua, la espada mata pero no mengua.
¿No es como la versión de Alicia de Tim Burton?. La versión primitiva era una niña que quería imponer su sentido común "quería ser mayor, adulta" en un mundo adulto absurdo. Mientras en Tim Burton una mujer que se va a casar huye y quiere huir a ese mundo.
martes, 3 de noviembre de 2015
Miguel Cervantes. Un final que hace pensar. Había en él algo de precursor.
Cervantes antes de morir desde su camastro desordenado le escribe una carta a su protector no sé si es el Conde de Lemos. Sus ansias de vivir le hacen escribir aventuras exageradas,disparatadas de una novela que necesita acabar de cualquier manera, para que alguien tenga algo suyo que vender después de su muerte. Después de haber ido de un sitio tras otro detrás de la Corte, de haber robado, de haber aguantado humillaciones para medrar y de escribir una Obra Universal no ha salido de la discreta miseria. Y de pronto se da cuenta que le llega la muerte con sus impertinencias y pataleando.
Pero no hay rencor,apenas habla,su hija lo cuida entre recriminaciones y quejas y no permite que suelte sus rezongos.Porque no y punto. El tiempo va más rápido,no quedan las fuerzas para llevar a cabo nuevos proyectos."Con un pié en el estribo, con las ansias de la muerte, esta carta Conde te escribo".Hay que despedirse sin echar en cara los rencores. Y por fin llega la muerte y ya no hay pasiones sino las ansias de vivir que son ansias de morir a la que no acompañan las fuerzas.
Le criticaban y él ya no se defendía. No tenía ganas ni fuerza para responder a las impertinencias. Nadie respondería por él. Y aunque nadie le defendiera seguía escribiendo,corrigiendo lo que estaba bien escrito delirando y estropeando sus cuartillas con más y más aventuras descabelladas de sus ansias de vivir.
<b>He escrito una recopilación del saber que se había creado antes y lo expone con ejemplos sencillos. El que quiera saber la sabiduría y consecuencias "absurdas" del Erasmismo solo tiene q leer el capítulo de los Galeotes</b>. Esa mentalidad castellana del para la muerte y el hombre hecho a sí mismo esta en la propia muerte del Quijote,profanando al padre de Manrique su tumba y cuando se le nombra caballero entre pedradas. Y el cuento del Curioso Impertinente parece una historia de Boccaccio pero con una inteligencia moral profunda. No hay tesis pesadas,en acciones divertidas se ha superado el mundo rancio y jesuita q aún no dominaba toda la cultura española.
Es un milagro de tolerancia y libertad en el panorama y hubiera sido más milagroso más adelante cuando el jesuitismo lo dominara todo. <b>Cervantes da en la llaga cuando en una descripción sencilla deja ver la miseria económica de un Imperio.</b> ¿Qué me critican?¿qué me insultan?.¿Qué estén mis obras llenas de caídas, mamporros, trampas, malentendidos infantiles, picardías de dudoso gusto, abusos, y más lindezas del humor patrio?.<b>No podemos prescindir de El Quijote porque sin él solo nos queda el arrabal de secano en el q caminaron el Quijote y Sancho.</b>
Y Cervantes se sonríe amargado y aprieta el tintero que cuando se iba vaciando tanto le amargaba, recuerda sus fracasos sin dar explicaciones , ni excusas porque le iban a responder a gritos. Nunca. Nada más. No hay que replicar nada más. Y tumba su cabeza sobre la almohada y mirando las humedades del techo viendo sus propios yerros, no grita que traigan al cura,sino "traigan a Lope rápido, rápido traigan a ese traidor,a ese embustero mujeriego rencoroso.Sí ese ególatra que usa negros para tener más mercancía que vender. Llámenlo. Llamenló. Que él, que él sí sabrá corregir mi obra".
Cervantes antes de morir desde su camastro desordenado le escribe una carta a su protector no sé si es el Conde de Lemos. Sus ansias de vivir le hacen escribir aventuras exageradas,disparatadas de una novela que necesita acabar de cualquier manera, para que alguien tenga algo suyo que vender después de su muerte. Después de haber ido de un sitio tras otro detrás de la Corte, de haber robado, de haber aguantado humillaciones para medrar y de escribir una Obra Universal no ha salido de la discreta miseria. Y de pronto se da cuenta que le llega la muerte con sus impertinencias y pataleando.
Pero no hay rencor,apenas habla,su hija lo cuida entre recriminaciones y quejas y no permite que suelte sus rezongos.Porque no y punto. El tiempo va más rápido,no quedan las fuerzas para llevar a cabo nuevos proyectos."Con un pié en el estribo, con las ansias de la muerte, esta carta Conde te escribo".Hay que despedirse sin echar en cara los rencores. Y por fin llega la muerte y ya no hay pasiones sino las ansias de vivir que son ansias de morir a la que no acompañan las fuerzas.
Le criticaban y él ya no se defendía. No tenía ganas ni fuerza para responder a las impertinencias. Nadie respondería por él. Y aunque nadie le defendiera seguía escribiendo,corrigiendo lo que estaba bien escrito delirando y estropeando sus cuartillas con más y más aventuras descabelladas de sus ansias de vivir.
<b>He escrito una recopilación del saber que se había creado antes y lo expone con ejemplos sencillos. El que quiera saber la sabiduría y consecuencias "absurdas" del Erasmismo solo tiene q leer el capítulo de los Galeotes</b>. Esa mentalidad castellana del para la muerte y el hombre hecho a sí mismo esta en la propia muerte del Quijote,profanando al padre de Manrique su tumba y cuando se le nombra caballero entre pedradas. Y el cuento del Curioso Impertinente parece una historia de Boccaccio pero con una inteligencia moral profunda. No hay tesis pesadas,en acciones divertidas se ha superado el mundo rancio y jesuita q aún no dominaba toda la cultura española.
Es un milagro de tolerancia y libertad en el panorama y hubiera sido más milagroso más adelante cuando el jesuitismo lo dominara todo. <b>Cervantes da en la llaga cuando en una descripción sencilla deja ver la miseria económica de un Imperio.</b> ¿Qué me critican?¿qué me insultan?.¿Qué estén mis obras llenas de caídas, mamporros, trampas, malentendidos infantiles, picardías de dudoso gusto, abusos, y más lindezas del humor patrio?.<b>No podemos prescindir de El Quijote porque sin él solo nos queda el arrabal de secano en el q caminaron el Quijote y Sancho.</b>
Y Cervantes se sonríe amargado y aprieta el tintero que cuando se iba vaciando tanto le amargaba, recuerda sus fracasos sin dar explicaciones , ni excusas porque le iban a responder a gritos. Nunca. Nada más. No hay que replicar nada más. Y tumba su cabeza sobre la almohada y mirando las humedades del techo viendo sus propios yerros, no grita que traigan al cura,sino "traigan a Lope rápido, rápido traigan a ese traidor,a ese embustero mujeriego rencoroso.Sí ese ególatra que usa negros para tener más mercancía que vender. Llámenlo. Llamenló. Que él, que él sí sabrá corregir mi obra".
miércoles, 28 de octubre de 2015
Dostoieswski tiene grandes frases confusas,absurdas que tienen razón.Y que sus lectores nos esforzamos de entender con simpatía.(Porque no tenemos que perdonarle la burrada). Cosa que nadie hará con nosotros.
"Un hombre celoso perdona,toda mujer lo sabe": Todo hombre radical dentro del sistema lo permite todo, e para tener fuerzas para mantener sus cimientos. Todo hombre con tics machistas dice: "haz lo q quieras" espero q seas justa,sé que serás justa.Simplemente haremos lo que consideres justo.
Basado en su padre un hombre insoportable y celoso,que le armaba broncas de celos a su mujer incluso cuando estaba encamada por enfermedad grave pero que también le perdonaba sus supuestos flirteos y a la que después de muerta le hizo un busto y cuyo recuerdo le llevo al alcoholismo.
No puedo pensar en mi madre sin dolor,no puedo.
Ni aunque saliera para rociarme la cara con un botella de ácido podría pensar en ella sin dolor. Cuando recibo clases de Marcial Morera dadas por Consuelo Herrera pienso qué sentido tiene saber la lógica del lenguaje,la lingüística semántica. Pienso cómo he pasado toda mi vida intentado entender la lógica de hidra de la esquizofrenia.
"Un hombre celoso perdona,toda mujer lo sabe": Todo hombre radical dentro del sistema lo permite todo, e para tener fuerzas para mantener sus cimientos. Todo hombre con tics machistas dice: "haz lo q quieras" espero q seas justa,sé que serás justa.Simplemente haremos lo que consideres justo.
Basado en su padre un hombre insoportable y celoso,que le armaba broncas de celos a su mujer incluso cuando estaba encamada por enfermedad grave pero que también le perdonaba sus supuestos flirteos y a la que después de muerta le hizo un busto y cuyo recuerdo le llevo al alcoholismo.
No puedo pensar en mi madre sin dolor,no puedo.
Ni aunque saliera para rociarme la cara con un botella de ácido podría pensar en ella sin dolor. Cuando recibo clases de Marcial Morera dadas por Consuelo Herrera pienso qué sentido tiene saber la lógica del lenguaje,la lingüística semántica. Pienso cómo he pasado toda mi vida intentado entender la lógica de hidra de la esquizofrenia.
Y que cuando me libero de ella vuelvo a ella con la gramática.Antes la aceptaba con angustia, y ahora con una pasión lánguida pero con voluntad. Mi perra Marla esta indiferente tirada en el cheese long pero mueve la cola frenética. Quiere que la acaricie. Si no lo hago me ladra. Tengo que hacerlo.
Y como siempre tengo que volver a aceptarla.
lunes, 26 de octubre de 2015
Le llegó su hora
JRJ huyó de nuestra Guerra Civil porque no quería q el sufrimiento le destrozara. Cosa q muchos le echaron en cara con razón.Rosa Montero quiso contar su vida en forma trágica,pero no coló. Hubo otros q acabaron muriendo de pena,de un balazo,solos,despreciados,arruinados y sin dinero ni para ser enterrados.Solo con un poema arrugado en
los bolsillos a medio terminar.
Solo con un poema arrugado
en el bolsillo a medio terminar.
De un lado la frontera perdida
al otro un niño en el mar.
Por tan poco¿cómo fue?
Sabes que vas a morir
y ya no tienes qué escribir
salvo los berridos sin piel.
Nadie te echa de menos
tu amigo te echa en cara
otra injuria para apartarla
ya ni esperas el beso.
Motor desvencijado
en la noche de los de siempre
¿Qué espera tu fiebre
de las carreras del pasado?
¿Qué será de mis poemas?
¿alguien se acordará
cómo si fuera esta guerra?
si te ignoran¿qué esperar?
¿Qué ansias ante tu final?
Ves solemnes los recuerdos
creados en tu amigo muerto.
Bañarme otra vez en el mar.
JRJ huyó de nuestra Guerra Civil porque no quería q el sufrimiento le destrozara. Cosa q muchos le echaron en cara con razón.Rosa Montero quiso contar su vida en forma trágica,pero no coló. Hubo otros q acabaron muriendo de pena,de un balazo,solos,despreciados,arruinados y sin dinero ni para ser enterrados.Solo con un poema arrugado en
los bolsillos a medio terminar.
Solo con un poema arrugado
en el bolsillo a medio terminar.
De un lado la frontera perdida
al otro un niño en el mar.
Por tan poco¿cómo fue?
Sabes que vas a morir
y ya no tienes qué escribir
salvo los berridos sin piel.
Nadie te echa de menos
tu amigo te echa en cara
otra injuria para apartarla
ya ni esperas el beso.
Motor desvencijado
en la noche de los de siempre
¿Qué espera tu fiebre
de las carreras del pasado?
¿Qué será de mis poemas?
¿alguien se acordará
cómo si fuera esta guerra?
si te ignoran¿qué esperar?
¿Qué ansias ante tu final?
Ves solemnes los recuerdos
creados en tu amigo muerto.
Bañarme otra vez en el mar.
Pretending to be English in the Canary Islands.
What can be understood by Englishness? A Canarian person lying on the sun on Las Canteras beach in mid-January,drinking a Canarian bear peacifully, can he consider himself as an English person?
Millions of tourists come back to the Canary Islands every year. They complain that England or Germany are very boring,rainy and cold. But a lot of Canarian people are always thinking of their high-standard of living and the social events that always take place in the Archipelago: cultural,sports, and musical events. Other Canarian people say: My sunny island that I love so much. Never will I forget my paradise island..
The Canary Islands are small and they are far away from the industrial areas of the Mainland. The Canarian people depend on the European tourism, above all: the German and English visitors.It is logical to dream of how it would be to live in London or Brighton.
They pretending to be Briggitte Jones walking for London. Others pretend to be Charles Chaplin despited of the Big Ben.
I had a professor at University called Marrero, who held a curious theory. The thesis was as follows:
"If you read widely,that is,English books,newspapers, and you watch enough films, the news,and you listen to the words of the songs in English you will feel yourself like an English person. This teacher is married to a German woman,whom he first met in London.That is way they feel pity not to have lived in London longer. For this reason, he wants to support the intellectual theory that they can be as English people not living in England. He considers himself to be more English-like than an English person who does not know their own history and identity.
Can a Canarian person of Latin character, feel himself as an English person, out of watching the telly and read in English? Even though he reads the news in English and shares the English character, can he feel English, when that Canarian person is surrounded by Canarians. For example, an English person is used to complaining about public affairs to his political representatives. In the Canaries, this is not so. It is not normal here that you can speak with your political representative. This only ccurs when you wish that someone pull strings for you, when you want to find a better job. The typical go-better.
However, in the Canaries, the British life-style is very much-praised. All of this, has been favoured thanks to the American movies.
For example: all of the dogs in my neighbourdhood have English names that became Spanish (Excalibur,Thor,Merlin, Marla from Marlowe etc...). There is a nice discussion.
.
What can be understood by Englishness? A Canarian person lying on the sun on Las Canteras beach in mid-January,drinking a Canarian bear peacifully, can he consider himself as an English person?
Can all of this be acceptable?
Millions of tourists come back to the Canary Islands every year. They complain that England or Germany are very boring,rainy and cold. But a lot of Canarian people are always thinking of their high-standard of living and the social events that always take place in the Archipelago: cultural,sports, and musical events. Other Canarian people say: My sunny island that I love so much. Never will I forget my paradise island..
The Canary Islands are small and they are far away from the industrial areas of the Mainland. The Canarian people depend on the European tourism, above all: the German and English visitors.It is logical to dream of how it would be to live in London or Brighton.
They pretending to be Briggitte Jones walking for London. Others pretend to be Charles Chaplin despited of the Big Ben.
I had a professor at University called Marrero, who held a curious theory. The thesis was as follows:
"If you read widely,that is,English books,newspapers, and you watch enough films, the news,and you listen to the words of the songs in English you will feel yourself like an English person. This teacher is married to a German woman,whom he first met in London.That is way they feel pity not to have lived in London longer. For this reason, he wants to support the intellectual theory that they can be as English people not living in England. He considers himself to be more English-like than an English person who does not know their own history and identity.
Can a Canarian person of Latin character, feel himself as an English person, out of watching the telly and read in English? Even though he reads the news in English and shares the English character, can he feel English, when that Canarian person is surrounded by Canarians. For example, an English person is used to complaining about public affairs to his political representatives. In the Canaries, this is not so. It is not normal here that you can speak with your political representative. This only ccurs when you wish that someone pull strings for you, when you want to find a better job. The typical go-better.
However, in the Canaries, the British life-style is very much-praised. All of this, has been favoured thanks to the American movies.
For example: all of the dogs in my neighbourdhood have English names that became Spanish (Excalibur,Thor,Merlin, Marla from Marlowe etc...). There is a nice discussion.
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¿Dónde están mis guardianes?
¿dónde la prohibición de mi amor
y dónde la niebla que nos separe?,
Por las calles de rocío de noche
busco las calles de niebla
y las luces de los coches
me recuerda el frío pa que llueva.
¿Dónde esta mi libertad que profano
con tanto amor que me hace extraño?
Buscar es lo que corrompe
y someterse a lo buscado degrada.
Ya no queda nada
salvo viento sideral en la noche.
Puntos de luz en derroche
de otra noche a otra noche apartada.
No queda nada en tus voces
salvo reproches
de cosas olvidadas.
¿Qué fui en ella?
Y busco amor en la niebla
queriendo que alguien me vigile
queriendo que alguien me abandone
y no queda nada en la otra noche
ni nadie que me intimide.
Y veo las parejas flirteando
y al dueño al que duele
su mascota a la que no le hiere
y al mar entre amenazas brujuleando.
¿En dónde estás?¿por qué no necesitas
raspar como una roca mi cariño?.
Arañar muerto como un niño
para volver al útero que dinamita
Vivir para saber contarlo.(Amor a mi perra Marla)
¿dónde la prohibición de mi amor
y dónde la niebla que nos separe?,
Por las calles de rocío de noche
busco las calles de niebla
y las luces de los coches
me recuerda el frío pa que llueva.
¿Dónde esta mi libertad que profano
con tanto amor que me hace extraño?
Buscar es lo que corrompe
y someterse a lo buscado degrada.
Ya no queda nada
salvo viento sideral en la noche.
Puntos de luz en derroche
de otra noche a otra noche apartada.
No queda nada en tus voces
salvo reproches
de cosas olvidadas.
¿Qué fui en ella?
Y busco amor en la niebla
queriendo que alguien me vigile
queriendo que alguien me abandone
y no queda nada en la otra noche
ni nadie que me intimide.
Y veo las parejas flirteando
y al dueño al que duele
su mascota a la que no le hiere
y al mar entre amenazas brujuleando.
¿En dónde estás?¿por qué no necesitas
raspar como una roca mi cariño?.
Arañar muerto como un niño
para volver al útero que dinamita
Vivir para saber contarlo.(Amor a mi perra Marla)
viernes, 23 de octubre de 2015
DECIR LAS COSAS MIRANDO A LA CARA, SALUDAR AUNQUE NO TE DEVUELVAN EL SALUDO Y HACER LO QUE UNO DICE QUE VA A HACER.
A veces se encuentran personas que necesitan dar amor con otras que necesita dar odio, y hablan y hablan sin escucharse sino buscando un poco de desahogo.
Cuando yo estaba en los neocatecúmenos,un movimiento católico estricto, los hermanos iban a los hospitales,sobre todo al Hospital Insular para hablar con enfermos graves. Muchos de estos enfermos eran de clase humilde y tenían mucha familia, como por ejemplo Paco que tenía 2 hermanos, 5 hijos y 25 primos y estaba solo en la UCI del hospital. Sin hablar de la madre con la que no que no llevaba.
Paco conseguía fumar con descaro en su sitio completamente prohibido con un cinismo cruel lleno de dejadez ta típico de él. El humor de Paco te daban ganas de que volviera a la cárcel después de partirle la cara a gusto.
FOLLAMIGOS DE ODIO
Gente que huye de su soledad. Hombres y mujeres que se relacionan para huir de su soledad con gente que desprecia en el fondo y a los que abandonan en la más leve gripe.
jueves, 22 de octubre de 2015
Erposa,a veces pienso que no estoy loco.
Pudiste ayudarme pero no me ayudaste
no sé si por dejadez
no sé si por algún odio escondido
que no te atreviste a remorder.
Ya no queda nada
salvo viento sideral en la noche.
Puntos de luz en derroche
de otra noche a otra noche apartada.
Y cuando me viste
con la sién llena de electrodos
me dijiste que no lo pensabas...
A veces pienso que no estoy loco.
Berrean los motores de los coches...
me dejan sin dientes los electrodos.
¿Por qué a mí, por qué yo?
¿Por qué tengo mi cara
como un niño de 5 años
llena de arrugas,de ojeras
y estigmas de sufrimiento?
¿Dónde buscas mi soledad
en qué tienducha de chinos de noche?
se van los motores de los coches...
¿y quieres que yo te consuele
por sentirte mal por mi abandono?
vuelven los electrodos.
¿En qué vías de metro puedo huir de mí mismo?
¿En qué desierto puedo hacer autopistas
para que me guíen?
¿por qué soy el único
al que nadie cuida?
¿por qué siempre tengo que necesitar a alguien
y no amar,dar patadas contra el suelo?
tener fuerzas para replicar...
Cómo me encantaría saber
que estás muerto en mí
y reventarte la cara a patadas
cuando mi pié rechina el suelo
si yo con matar un mosquito soy feliz...
Pudiste ayudarme pero no me ayudaste
no sé si por dejadez
no sé si por algún odio escondido
que no te atreviste a remorder.
Ya no queda nada
salvo viento sideral en la noche.
Puntos de luz en derroche
de otra noche a otra noche apartada.
Y cuando me viste
con la sién llena de electrodos
me dijiste que no lo pensabas...
A veces pienso que no estoy loco.
Berrean los motores de los coches...
me dejan sin dientes los electrodos.
¿Por qué a mí, por qué yo?
¿Por qué tengo mi cara
como un niño de 5 años
llena de arrugas,de ojeras
y estigmas de sufrimiento?
¿Dónde buscas mi soledad
en qué tienducha de chinos de noche?
se van los motores de los coches...
¿y quieres que yo te consuele
por sentirte mal por mi abandono?
vuelven los electrodos.
¿En qué vías de metro puedo huir de mí mismo?
¿En qué desierto puedo hacer autopistas
para que me guíen?
¿por qué soy el único
al que nadie cuida?
¿por qué siempre tengo que necesitar a alguien
y no amar,dar patadas contra el suelo?
tener fuerzas para replicar...
Cómo me encantaría saber
que estás muerto en mí
y reventarte la cara a patadas
cuando mi pié rechina el suelo
si yo con matar un mosquito soy feliz...
Elevando a los altares franceses a otro estafador,scort homosexual,proxeneta,ladrón,soplón de judíos y canalla educado y arrogante.
Maurice Sachs (París, 1906- cerca de Hamburgo, 1945)
Ni siquiera conocía a este autor pero esta dentro de un género que sí me suena el de los autores delictivos o amorales q J. Goytisolo quiso trasladar a nuestro acervo sin éxito. La literatura francesa esta llena: desde el ladrón y asesino Villon,Sade,la pintora Suzanne Valandon bipolar excéntrica,Céline el apologeta del genocidio y rencoroso,Henri Charrière proxeneta y asesino, Jean Genet ladrón,chapero y estafador etc... Un poco de asco y de envidia de que la literatura haya representado todo esto.Sobra decir que enEspaña los pícaros y canallas se les representaba como más ingenuos,nobles que tenían q echar para alante en un mundo clasista y jesuita. En la literatura hispánica siempre se ha intentado ver el lado humano del canalla y en la vida real no se tuvo piedad de él. En la sociedad francesa burguesa algunos canallas q se retrataban cínica y escrupulosamente,escaparon a la justicia y prosperaron, y otros no, con ansia y angustia.Parece q no escapó tras la Guerra Mundial¿quién lo sabe?a lo mejor consiguió huir para seguir estafando. Pero nos consuela pensar q pagó por su última felonía
Dostoieski dijo q el infierno era no poder amar ya. Uno lleva su propio infierno inventando genealogías,hazañas,ritos y letanías justificativas. ¿Por qué los llaman malditos si pueden vivir en el lujo robando,siendo promiscuos, estafando,mintiendo,traicionando por dinero? Así querrían ser muchísimos,¿qué desgracia hay?.Confusión rimbaudiana. Llama maldito al q vive en la miseria,enfermo crónico,y al q le roban,le estafan,le insultan a diario,le traicionan y le meten en la cárcel por un motivo estúpido y esta solo y despreciado por la sociedad(Verlaine,Stevenson: enfermo crónico...)
Todos los escritores intentan destacar y si premias como en la literatura francesa la delicuencia, la gente es capaz de regodearse en todo aquello que la difama.¿No han salido hombres engañados que piden disculpas por sentarse a destiempo, o madres de asesinos para decir que su vida era un infierno pero justificando la dureza de la vidas de su hijo por televisión por dinero y 30 minutos de fama? ¿Qué no hará un delincuente canallesco para desenmascarar a la alta sociedad de un país que son ejemplo y admiración de la sociedad y que desean que les humillen un poco?
Lo leeremos con envidia hasta que no podamos soportarlo más con nuestra noble ética. ¿Qué podrá más nuestra indignación o nuestra admiración al ego mezquino y antisocial?
Maurice Sachs (París, 1906- cerca de Hamburgo, 1945)
Ni siquiera conocía a este autor pero esta dentro de un género que sí me suena el de los autores delictivos o amorales q J. Goytisolo quiso trasladar a nuestro acervo sin éxito. La literatura francesa esta llena: desde el ladrón y asesino Villon,Sade,la pintora Suzanne Valandon bipolar excéntrica,Céline el apologeta del genocidio y rencoroso,Henri Charrière proxeneta y asesino, Jean Genet ladrón,chapero y estafador etc... Un poco de asco y de envidia de que la literatura haya representado todo esto.Sobra decir que enEspaña los pícaros y canallas se les representaba como más ingenuos,nobles que tenían q echar para alante en un mundo clasista y jesuita. En la literatura hispánica siempre se ha intentado ver el lado humano del canalla y en la vida real no se tuvo piedad de él. En la sociedad francesa burguesa algunos canallas q se retrataban cínica y escrupulosamente,escaparon a la justicia y prosperaron, y otros no, con ansia y angustia.Parece q no escapó tras la Guerra Mundial¿quién lo sabe?a lo mejor consiguió huir para seguir estafando. Pero nos consuela pensar q pagó por su última felonía
Dostoieski dijo q el infierno era no poder amar ya. Uno lleva su propio infierno inventando genealogías,hazañas,ritos y letanías justificativas. ¿Por qué los llaman malditos si pueden vivir en el lujo robando,siendo promiscuos, estafando,mintiendo,traicionando por dinero? Así querrían ser muchísimos,¿qué desgracia hay?.Confusión rimbaudiana. Llama maldito al q vive en la miseria,enfermo crónico,y al q le roban,le estafan,le insultan a diario,le traicionan y le meten en la cárcel por un motivo estúpido y esta solo y despreciado por la sociedad(Verlaine,Stevenson: enfermo crónico...)
Todos los escritores intentan destacar y si premias como en la literatura francesa la delicuencia, la gente es capaz de regodearse en todo aquello que la difama.¿No han salido hombres engañados que piden disculpas por sentarse a destiempo, o madres de asesinos para decir que su vida era un infierno pero justificando la dureza de la vidas de su hijo por televisión por dinero y 30 minutos de fama? ¿Qué no hará un delincuente canallesco para desenmascarar a la alta sociedad de un país que son ejemplo y admiración de la sociedad y que desean que les humillen un poco?
Lo leeremos con envidia hasta que no podamos soportarlo más con nuestra noble ética. ¿Qué podrá más nuestra indignación o nuestra admiración al ego mezquino y antisocial?
martes, 20 de octubre de 2015
Poema versión trans imitando las Cantigas del siglo XIII.
Mi lluvia golpea las paredes
madre se me caen las paredes
sobre mi cuerpo.
¿dónde estás? ¿vuelves?.
¿dónde estás?¿puedo?.
Mi lluvia es infinita
sobre la mar que se marchita.
¿qué sentido mi vestido
de escamas qué sentido?.
Mi vestido es navaja en la cara
con el color de los peces
en agua estancada.
¿dónde estás?¿vuelves?
¿dónde estás?¿descansas?
La lluvia fue el mar
duro en que fuiste ¿vendrás?.
La lluvia de tus recuerdos
agujas en mi cara
agujas en mi cuerpo.
¿Cómo apartarla?
¿En la lluvia quién eras?
la lluvia era tan fuerte...
que la ventana de en frente
parecía una mosquitera.
Ave de paso no merece aviso
solo ave de nido
Mi lluvia es infinita
sobre la mar que se marchita.
¿qué sentido mi vestido
de escamas qué sentido?
Si no puede ir nadie
yo no iré
¿quién iría quién?
¿quién irá no sé?
debería ir ¿quién irá al baile?
¿quién irá?
mi lluvia al mar
* ¨* *
Correa arriba correa al suelo
correa abajo, correa al cuello.
Lluvia como una correa
que arrastra mi cuerpo.
Revoltosa en el baile
me dio un aire
un aire dichosa
pero no tenía a nadie.
La lluvia es infinita
sobre la mar que se marchita.
¿qué sentido mi vestido
de escamas qué sentido?
Nidos de oruga en el árbol
son mi cuerpo
y la lluvia los arrastra
en el invierno.
¿Se perderán en la lluvia
se perderán en mi cuerpo?
¿Seré la estaca que quieres sacar
pero no puedo?
¿quién me enseñará
¿enseñarme al menos?
La lluvia es infinita
sobre la mar que se marchita.
¿qué sentido mi vestido
de escamas qué sentido?
Ay amigo¿dónde esta el vino
que ni aguado lo has servido?
ni al postre de la horca amigo.
AY lluvia¿dónde está el vino?
¿cómo bailaré la música?
la carambola sin tino
de los ojos sin rúbrica.
AY la lluvia en los edificios
de su marcha púnica.
¿Para quién será el baile?
si hay llanto sin nadie
si hay lluvia sin aire
me faltan ojos me falta aire
¿para quién será el baile?
Mi lluvia es infinita
sobre la mar que se marchita.
¿qué sentido mi vestido
de escamas qué sentido?
¿Saldré con la lluvia tranquila
ahora que nadie me vigila?
¿habrá quién me vigile?
Allá donde más quiero
que me deslumbre el tigre
la luz de lepra y los letreros.
Madre nadie me vigila
ni los pasos encharcados,
madre ni las esquinas
ni los ahogados.
Ay no quiero las joyas
en que no puedo acariciarte
prefiero mustias rosas
para darte olor darte.
¿Qué será del baile
ay qué será del baile?.
Y en la ermita buen amigo
las ratas comen jaramago
¿me echarás en cara
si no lo hago?
la ermita no tiene nada
¿y si el trabajo
no lo trago?
Ay cuando vuelvas
bailando bailando
cuando vuelvas
cuándo ay cuándo.
La lluvia es infinita
sobre la mar que se marchita.
¿qué sentido mi vestido
de escamas qué sentido?
* * *
Que mi lluvia vaya con él.
Que Dios te perdone
como yo te perdoné
y que no te abandone.
No hiciste nada por mí
por cada puñal de agua
con las gracias que te di
que no te eche en cara.
En la lluvia no hay misterio
sino las venas mordidas
del amigo sin remedio.
No te quejes si no te amé
de que llovió a destiempo
si no supiste querer.
En la lluvia no hay misterio
sino confusas profundidades
del amigo sin criterio.
No me importaron tus defectos
sino que no me hirieras
y ahora ni estas muerto
te fuiste como la arena.
El baile te hizo vivir
la nada del aire
ama la lluvia
si no tienes a nadie.
Recuerda la lluvia
como a solas el baile
sueñas ser libre
pero no tienes a nadie.
Que mi lluvia vaya con él
que no te abandone
Dios te eche agua bendita
que la lluvia te apasione.
* * *
¿Dónde estarás?
sobre el mar llueve
¡más,más,más!
No es la misma suerte
el que mira que el que enseña.
Dios te perdone sin cicatrices
y que deje huellas
lluvia en lo que hiciste.
Dios te perdone
como lluvia en el mar
que no te abandone.
Mi lluvia golpea las paredes
madre se me caen las paredes
sobre mi cuerpo.
¿dónde estás? ¿vuelves?.
¿dónde estás?¿puedo?.
Mi lluvia es infinita
sobre la mar que se marchita.
¿qué sentido mi vestido
de escamas qué sentido?.
Mi vestido es navaja en la cara
con el color de los peces
en agua estancada.
¿dónde estás?¿vuelves?
¿dónde estás?¿descansas?
La lluvia fue el mar
duro en que fuiste ¿vendrás?.
La lluvia de tus recuerdos
agujas en mi cara
agujas en mi cuerpo.
¿Cómo apartarla?
¿En la lluvia quién eras?
la lluvia era tan fuerte...
que la ventana de en frente
parecía una mosquitera.
Ave de paso no merece aviso
solo ave de nido
Mi lluvia es infinita
sobre la mar que se marchita.
¿qué sentido mi vestido
de escamas qué sentido?
Si no puede ir nadie
yo no iré
¿quién iría quién?
¿quién irá no sé?
debería ir ¿quién irá al baile?
¿quién irá?
mi lluvia al mar
* ¨* *
Correa arriba correa al suelo
correa abajo, correa al cuello.
Lluvia como una correa
que arrastra mi cuerpo.
Revoltosa en el baile
me dio un aire
un aire dichosa
pero no tenía a nadie.
La lluvia es infinita
sobre la mar que se marchita.
¿qué sentido mi vestido
de escamas qué sentido?
Nidos de oruga en el árbol
son mi cuerpo
y la lluvia los arrastra
en el invierno.
¿Se perderán en la lluvia
se perderán en mi cuerpo?
¿Seré la estaca que quieres sacar
pero no puedo?
¿quién me enseñará
¿enseñarme al menos?
La lluvia es infinita
sobre la mar que se marchita.
¿qué sentido mi vestido
de escamas qué sentido?
Ay amigo¿dónde esta el vino
que ni aguado lo has servido?
ni al postre de la horca amigo.
AY lluvia¿dónde está el vino?
¿cómo bailaré la música?
la carambola sin tino
de los ojos sin rúbrica.
AY la lluvia en los edificios
de su marcha púnica.
¿Para quién será el baile?
si hay llanto sin nadie
si hay lluvia sin aire
me faltan ojos me falta aire
¿para quién será el baile?
Mi lluvia es infinita
sobre la mar que se marchita.
¿qué sentido mi vestido
de escamas qué sentido?
¿Saldré con la lluvia tranquila
ahora que nadie me vigila?
¿habrá quién me vigile?
Allá donde más quiero
que me deslumbre el tigre
la luz de lepra y los letreros.
Madre nadie me vigila
ni los pasos encharcados,
madre ni las esquinas
ni los ahogados.
Ay no quiero las joyas
en que no puedo acariciarte
prefiero mustias rosas
para darte olor darte.
¿Qué será del baile
ay qué será del baile?.
Y en la ermita buen amigo
las ratas comen jaramago
¿me echarás en cara
si no lo hago?
la ermita no tiene nada
¿y si el trabajo
no lo trago?
Ay cuando vuelvas
bailando bailando
cuando vuelvas
cuándo ay cuándo.
La lluvia es infinita
sobre la mar que se marchita.
¿qué sentido mi vestido
de escamas qué sentido?
* * *
Que mi lluvia vaya con él.
Que Dios te perdone
como yo te perdoné
y que no te abandone.
No hiciste nada por mí
por cada puñal de agua
con las gracias que te di
que no te eche en cara.
En la lluvia no hay misterio
sino las venas mordidas
del amigo sin remedio.
No te quejes si no te amé
de que llovió a destiempo
si no supiste querer.
En la lluvia no hay misterio
sino confusas profundidades
del amigo sin criterio.
No me importaron tus defectos
sino que no me hirieras
y ahora ni estas muerto
te fuiste como la arena.
El baile te hizo vivir
la nada del aire
ama la lluvia
si no tienes a nadie.
Recuerda la lluvia
como a solas el baile
sueñas ser libre
pero no tienes a nadie.
Que mi lluvia vaya con él
que no te abandone
Dios te eche agua bendita
que la lluvia te apasione.
* * *
¿Dónde estarás?
sobre el mar llueve
¡más,más,más!
No es la misma suerte
el que mira que el que enseña.
Dios te perdone sin cicatrices
y que deje huellas
lluvia en lo que hiciste.
Dios te perdone
como lluvia en el mar
que no te abandone.
lunes, 19 de octubre de 2015
Otro que me va a insultar.
Cuando saco a mi perra para no tirarla mucho de la correa y no dejarle heriditas en el sobaco mientras me mira con ojos de profunda pena. Intento manipularla para que vaya en la dirección que quiero con comida,enseñándole a otro cachorro o llevándola cerca para que dé un brinco de pánico con los coches,o con los berridos de los motores. Es una técnica sofisticada que necesita pericia y una habilidad adquirida. Si no tiro fuerte de ella y la grito para disciplinarla con cariño. Y si me pone mucha cara de pena me da igual.
Una peculiaridad actual es que el que quiere destacar no solo tiene que trabajar duro sino que aguantar algún tipo de insulto,como una penitencia en el fondo por ese agobio que supone para los demás que quiera ser el centro de la fiesta. Sin embargo, cuando alguien te da una ligera palmadita uno agradece la compensa al duro trabajo,aunque se da cuenta que no compensa.
Escribo en los foros de El Pais y casi nunca debato sobre todo en asuntos caldeados e improductivos como política donde nadie atiende a razones. Abro compuertas y suelto los comentarios. Cuando se trata de dudar de la categoría artística de los videojuegos o de de defender a la música cubana(lo que para muchos es como defender las torturas castristas) uno sabe que se expone al escarnio general.
Pero defender a la novelista Joyce Carol Oates no debería serlo y sobre todo cuando plantea un argumento. Esa mujer frágil tiene una magnífica mentalidad retorcida que ha sabido contar las historias de la "gente honrada"que no quiere verse involucrada en los problemas que les rodean. Aunque tirar un poco más fuerte de la correa de su mascota suponga salvar una vida humana. Si no quieren no tienen por qué hacerlo y están en su derecho.
En el mismo día la pantalla del ordenador me decía que ya tenía una respuesta. Y me preguntaba¿quién me insultará ahora?. Estuve un día sin querer ver la respuesta la respuesta para no hundirme o no ponerme de mala leche. Pero pensaba en ella demasiado y no quería amargarme más. Pensar en ella mientras tiraba de la correa de mi perrita mientras miraba el mar y veía los cruceros pasar por la Avenida con los coches.
Abrí el foro de El Pais y ponía: "El libro se llama "Que fue de los Mulvaney" y coincido con su critica. Bonito libro si, intenso".
Y simplemente tras un mal día,vi que mi trabajo que nadie me había pedido y por el que nadie me iba a pagar estaba bien hecho.
Cuando saco a mi perra para no tirarla mucho de la correa y no dejarle heriditas en el sobaco mientras me mira con ojos de profunda pena. Intento manipularla para que vaya en la dirección que quiero con comida,enseñándole a otro cachorro o llevándola cerca para que dé un brinco de pánico con los coches,o con los berridos de los motores. Es una técnica sofisticada que necesita pericia y una habilidad adquirida. Si no tiro fuerte de ella y la grito para disciplinarla con cariño. Y si me pone mucha cara de pena me da igual.
Una peculiaridad actual es que el que quiere destacar no solo tiene que trabajar duro sino que aguantar algún tipo de insulto,como una penitencia en el fondo por ese agobio que supone para los demás que quiera ser el centro de la fiesta. Sin embargo, cuando alguien te da una ligera palmadita uno agradece la compensa al duro trabajo,aunque se da cuenta que no compensa.
Escribo en los foros de El Pais y casi nunca debato sobre todo en asuntos caldeados e improductivos como política donde nadie atiende a razones. Abro compuertas y suelto los comentarios. Cuando se trata de dudar de la categoría artística de los videojuegos o de de defender a la música cubana(lo que para muchos es como defender las torturas castristas) uno sabe que se expone al escarnio general.
Pero defender a la novelista Joyce Carol Oates no debería serlo y sobre todo cuando plantea un argumento. Esa mujer frágil tiene una magnífica mentalidad retorcida que ha sabido contar las historias de la "gente honrada"que no quiere verse involucrada en los problemas que les rodean. Aunque tirar un poco más fuerte de la correa de su mascota suponga salvar una vida humana. Si no quieren no tienen por qué hacerlo y están en su derecho.
En el mismo día la pantalla del ordenador me decía que ya tenía una respuesta. Y me preguntaba¿quién me insultará ahora?. Estuve un día sin querer ver la respuesta la respuesta para no hundirme o no ponerme de mala leche. Pero pensaba en ella demasiado y no quería amargarme más. Pensar en ella mientras tiraba de la correa de mi perrita mientras miraba el mar y veía los cruceros pasar por la Avenida con los coches.
Abrí el foro de El Pais y ponía: "El libro se llama "Que fue de los Mulvaney" y coincido con su critica. Bonito libro si, intenso".
Y simplemente tras un mal día,vi que mi trabajo que nadie me había pedido y por el que nadie me iba a pagar estaba bien hecho.
For example, Svetlana....the Nobel Prize.A hard job: to be writer. (whether you like this article or not or my English, leave a comment please).
Svetlana Alexievich is a writer and reporter who about Chernobyl and post-sovietic Times in the Sovietic Republics. Paradoxally Svetlana writes Russian but she attacks Putinvery much and the Slavic mentality. Svetlana is Bielorrussian but she has a westerne and modern mentality.
According a poll made in Spain the chances for Svetlana to win were very slim but the English poll guessed right. How was it possible? The implosion of the Sovietic Union is the most important fact of the last decades, a real landmark. Svetlana wrote about this as a reporter and writer. In fact, Svetlana said to the journalists as follows only I have written four novels, afterwards after that written about same topics.
Svetlana represents the Slavic spirit but she defends modernity and democracy. Another happening that had struck her was the Chernobyl disaster. Gorbachov permited that the media could tell the truth about what happened.
Svetlana was the daughter of a Russian serviceman militar and had a good impression of the Soviet Union. The Chernobyl disaster showed her the dark sideof the communist sistem. She was in a privilegiad position and could write the end of the system and about the independence of the new republics and then about the new war in the east of Ucrania,but she was not very interested in this war. That is a pity.
She is a shy,tidy and humble person. The Swedish Academy appreciates her extra literary qualities, for example that her being a woman has helped her to be awarded the prize. Apart from that,the fact that she lives near a country that is at war for to be Western, They have had some reason for that.
I am happy that the Swedish Academy has awarded an author of Slavic mentality the prize. I admire Dostoiesky and Solzenistyn, althuogh I would not like to live in such conclutions. It is a mentality with loads of sufferings,an extrem and obedient mentality. For example, there is not any respect for the public opinion when it is against the war.
It is curious You only watch Svetlana on T.V.,you notice that she is an inexpresive woman who has suffered very much. I like that the books awarded speak about the political repression and impotence. But I would like them to be well written and with a quiet and good sense of humour.
.A GREAT TRUE-LIFE STORY
According a poll made in Spain the chances for Svetlana to win were very slim but the English poll guessed right. How was it possible? The implosion of the Sovietic Union is the most important fact of the last decades, a real landmark. Svetlana wrote about this as a reporter and writer. In fact, Svetlana said to the journalists as follows only I have written four novels, afterwards after that written about same topics.
Svetlana represents the Slavic spirit but she defends modernity and democracy. Another happening that had struck her was the Chernobyl disaster. Gorbachov permited that the media could tell the truth about what happened.
Svetlana was the daughter of a Russian serviceman militar and had a good impression of the Soviet Union. The Chernobyl disaster showed her the dark sideof the communist sistem. She was in a privilegiad position and could write the end of the system and about the independence of the new republics and then about the new war in the east of Ucrania,but she was not very interested in this war. That is a pity.
She is a shy,tidy and humble person. The Swedish Academy appreciates her extra literary qualities, for example that her being a woman has helped her to be awarded the prize. Apart from that,the fact that she lives near a country that is at war for to be Western, They have had some reason for that.
I am happy that the Swedish Academy has awarded an author of Slavic mentality the prize. I admire Dostoiesky and Solzenistyn, althuogh I would not like to live in such conclutions. It is a mentality with loads of sufferings,an extrem and obedient mentality. For example, there is not any respect for the public opinion when it is against the war.
It is curious You only watch Svetlana on T.V.,you notice that she is an inexpresive woman who has suffered very much. I like that the books awarded speak about the political repression and impotence. But I would like them to be well written and with a quiet and good sense of humour.
.A GREAT TRUE-LIFE STORY
I have chosen to write about the Nobel Prize in Literature of this year.
Her name being Svetlana Aleixevich. I am going on to make both a physical and psychological
description of this writer, according to her physical features, which mirror
her personality and character very clearly.
What is she like to look at? She is a bit
old woman of 67, a self-made one, in the greyish world of Communism and male chauvinism.
However, she does not look withered through having suffered a lot because of the
injustice there being in his country. In spite of her age, she is in the pink. Her
hair is straight and falls over her shoulders. Her eyes are bright clear. Her
hair is the colour of treacle and her posture being straight and very relaxed.
She looks like a reflective woman, good-hearted and who seems a kind and sincere
person, who has a story to tell the audience.
Her face is a typically Slavic one, which
looks, so to speak, somewhat expressive, but shows less their emotions than a Latin
face would show. She is as it were, a humble and realistic woman, who loathes
to show off or to stand out. She is a self-possessed woman. She is a
medium-height one and broad-shouldered. She walks slowly and speaks neither in
a low voice or aloud and her way of speaking is of a medium tone, dispassionate
and monotonous.
She has now the Russian reporters at her
feet, for she has succeeded in getting a very unattainable prize. She has a
good knowledge of the everyday life of her fellow countrymen, which she knows
how to put into words, as far as writing a good book is concerned.
One notices at first right when reading her novels, that Svetlana has
been a reporter who dominates the art of making a story interesting. There is a
saying that goes that “The word is mightier than the sword”. And this can be
applied to Svetlana.
When she knew that she had been awarded the prize, the tone of her
answer was not sparing in words . She does not put on airs and graces either
about all that. She retorted "All the topics I usually deal with are
present in my first four novels. After that I have not varied them in my other novels
for I tend to repeat them”.
When Svetlana smiles, all her face lights
up, and she looks very child-like. She demands that the former republics of the
Soviet Union, should be the same as that of the Western countries. Those
who know Svetlana highlight her methodical and reserved character. Nevertheless,
she is a charming person.
Some
20 years ago, she would wake up at 5.30 a.m. and would have a cold shower. She
normally breakfasted on her own, and then went to the high-school to give
lessons. To conclude, it was very clear that she was happy at that time, very
cheerful as a matter of fact. Accordingly, we should say this a great true-life
story.
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