Fernando Pessoa a su madre

Misántropa que sueña con el amor

-Deja que muerda sin deseo
pan en agua tus pechos
Frígida madre
para que no te desales.
Deja que los muerda
agujas en la sangre.

- La voz berrea
al infinito negro
ondas al anzuelo
y los rayos vuelan
dan sentido
a los límites de la nada.

- Chupaste mis pechos
en la canícula.
-Viste la matrícula,
y viste la amenaza
rosa de miga en agua
de asesinos que chirrían,
y las rosas de metal
que intimidan.                                      

- Una niña pijita
patea la pelota
abre su BBV
 que pena ¡explota!.
Pobre niña patea
uñas de esmalte
trenzas rubias
no hay quien te mate.
Ya no hay pena
quien no mira con pena
y escribe versos cursis
que de tontos los entiendan.

Ay amor de lepra
te tapas la cara
para que nadie te atienda.
Y como un tolái
cantan tus espuelas
esto es lo que hay
sobre el empedrado
sin abuelas.
-Ciego abandonado
 limosnas consuelas.

La teta asustada
como erizo tieso
busca un beso.

-Los rayos siempre llegan
para que el negro
sea negro
tu negro eterna
tu nieve sobre muertos
que de recuerdos deshiela.
 Muerte deshiela muertos.                      

-Me mentiste
- no,no,no,ay qué pena
nadando te masturbas
pa ahogarte en las turbas
como perro en arena.
Quemaste tu rostro
nadando tu salmuera.                                 v.60

                                                   

Leopold Senghor

                                           "Ten cuidado, porque si defiendes que puedes reírte de otro
                                         porque eres más inteligente que él o tienes más carácter
                                         que venga otro y te domine, ten cuidado..."

Todos los seres humanos quieren ser alguien
y ay de los que ni saben que se puede ser alguien
pero que hay que lucharlo
contra los brillantes argumentos del tirano,
a veces se dan premios de concurso
 de doctor honoris causa
cuando se demuestra que un hombre
puede hacer sentir eso a una nación sin casa...
por eso no es injusticia la injusticia...
cuando premió la bendita confusión
como hizo la Universidad de Salamanca
con Leopold Senghor...

Y en el África Negra de la miseria,
de la degradación que habla de grandes causas,
de ir con botellas de plástico con zapatos,
de la crueldad de los que quieren
destruir porque ellos fueron destrozados,
de la gente de orden sin grandeza
que cumple con su maldito deber
porque la vida es así y no tienen la culpa,
 del porque sí de las mutilaciones absurdas,
de las explicaciones que ocultan,
de las madres mudas
 que se sienten extrañas a sus hijos
por haber sido violadas por 28 hombres
y después tiradas por la ventana
como un saco de papas,
allí la dignidad de los despreciados
de los que no tienen ni apellidos
porque no es importante
puede ser algo.


                             


Los fragmentos de su ojo
no pueden ver y su leyenda
no puede incumplir su contraste
de verdad mustia en ofrenda.

Nada queda de tanta barbarie
salvo carreteras y plataformas
de petróleo y tribus sobre aire
y neumático en duros aromas...

La eterna espera (frente a la muerte)

  Frente al pelotón que arribo
con las ansias de la muerte
esta frase sin voz te escribo.

Peguenme mi tiro ya
caiga mi cuerpo en galeras
como que tengo que remar.

Huele la cal y los sueños
como sangre en las paredes
saben decir "no" a sus designios.

Tiembla la pierna de gusto
y uno valora ahora el frío
como ímpetu pese al susto.

Ya no robaré el mérito
al que duerme en el andamio
pa dar a mi iglesia crédito.

Y el que empalma mis pedruscos
a golpes bajo un duro sol
no oirá más mis eructos.

Bendito al sueño vínculo
pase la selva hallando flores
pese al sonado ridículo

pues nada tiene sentido
salvo el trabajo que bendice
locura de un mimado niño.

Y sin réplica al insulto
viendo el odio en sus ojos
pido excusas o indulto.

Tanta hostia falsa bendije
que me duele al que perdoné
sin mérito  ante su rifle.

Y aquellos que me odian
no piden penitencia sino
un pan que les salmodia.

En la fila frente a la fosa
 Espaldas como pentagramas
donde no chantajea la gloria.

 No hay perdón fácil ni odio
quizá no lo hubo nunca sino
la noche en que estás solo,

 como  canción del cuchillero
 tarde uno quiere cotillear
que dirán de uno al sereno.

Sin réplica siempre he sido
uno quiere beber del Leteo
náufrago y ser el mismo.

La mentira  muertos cabalga
 cuando ya no tiene sentido
da igual haga lo que haga.

Altar con prejuicios seguro
veo la gente por la que luché
riéndose de mí en el muro.

Mi bello cuerpo sin estrías
tendrá cal de las iglesias
y beso de las aguavivas

Cagué la cruz pa salvarme
 a mi cuerpo  en la cuneta
virará la cara hasta el hambre.

la culata de la escopeta
traicionó al que la bendijo
por un ideal sin renta.

Que llegue el tiro ya
caiga mi cuerpo en galeras
como que tengo que remar.

Tú no. Tú,él, sí.
                                               Maldito Eertes, que persiguiendo la verdad
                                            encuentras cadáveres y sigues tu caza.

 Uno a veces se propone grandes metas,
para engañar a la muerte en ellas,
cadáveres graznando a los amaneceres,
pobres Apsirtos, aunque no llegará a ellas
no quiere dejarse abandonar por vergüenza
aunque a nadie le importe una muerte,
y si te rechazan una y otra vez te quejas.
Y al final el héroe cuando no queda nada
ve el barco oxidado en un arrecife de sal
en su boca herrumbrada, porque miente.

Para que te señalen las viejas en misa
y te suelen indirectas impertinentes miente
y las jóvenes restregándose en la epilepsia
de los ritmos de afiladores negros muerte.
En los escupitajos de los limpiacoches muerte
para limpiar los parabrisas de muerte
atascados de náufragos muertos miente
BIDONES de ácido rotos miente
 noche llenos de flemones miente
ante los semáforos rojos muerte.

Y al final, por falta de que le insistan
en un buen consejo herrumbra, se futura.
 Su infierno sin Leteo  -serías  el mismo...
no queda nadie a quien echarle la culpa.

En cuanto te dan la más mínima oportunidad
te engañas constantemente
y a una cosa tan asquerosa
la ves como entrañable.
Excusas de mal mentiroso
excusas de mal pagador,
y cuando no quede nadie que aguante
 a gusto tus hermosas mentiras
¿Qué quedará?
No quedarán palacios abandonados
donde las cabras comen las cortinas.
Ni espejos de lujo que algún chatarrero
quiero robar para dárselos a los analfabetos.

De las hermosas mentiras por dignidad
nunca queda ni el arco iris reseco de un leproso.
Y de la hermosa sueca que querías follar
en un sábado de noche en su última noche
no quedará ni tu mentira aberrante
ni su cuerpo. Sólo tu angustia
de una rocaflex cortando tu nombre.

Es que soy un desgraciado sin cáliz
es que mi madre estaba loca ay ella
se intentó suicidar seis veces
y mi padre era un cabrón y una mala bestia.
Ya eso suena a excusa del que mató
penínsulas sin alas o sea,
dos nubes enfrentadas sin cremallera
a su mujer coñac sin alcohol.

¿Por qué tienen tanta fama los exploradores españoles
que no hacían mas que pasear famélicos
por estepas remotas?
¿Qué catedrales levantaron?¿QUÉ EDIFICIOS?
Honor a los burócratas oscuros que escribieron
 la historia que nadie necesitaba ni lee
y a los indios más oscuros y lentos
que sabían trabajar duro
y a los odiados comendadores que les daban latigazos
para que no se durmieran. Gloria de nadie
tuberías sin aire para dar vida a los brazos
de la angustia de presos sin abrazos,
grabadas en edificios rotundos sobre el aire.

Anaxartes de la asepsia, no de odio.


   ...tu rostro como un columpio
que raja escombro el tiempo,
me diré en su labio sí o no
te amo como te espero.

En la noche oso salvaje
berrea a bengalas berrean
dan miedo las balas
y la soledad desespera.

Ten claro qué quieres ser
si muerte eres muerte nada más
si sombra en la única luz
de la noche...no ha lugar.

Salvajes otro ojo te resto,
la memoria multiplica
los pechos de las rabiosas
en la huelga de la autopista.

Todo es lógico y correcto
No existe ya el amor
árboles sin bosque ¡terrible
uno más uno son dos!

Me busco como los números
del precio de la gasolinera.
Te mueves como cuando huyes
no hay vacío en tu niebla,

¿llegarás al precio justo
de tu gasolinera de rueca?

ni niños que van de mañana
a la escuela ni luces
de coches que aparecen
de pronto haciendo cruces.

¿Llegarás al precio justo
de tu gasolinera de rueca?
o tendré que quejarme
por la deuda de la hipoteca

y un desahucio sin más sangre...
darle darle a la rueca.
...

Los que se separan
sin haber estado juntos
tienen más dolor y ganas
que el fuste sobre el junco.

El amor que da el cambiazo
 de un examen final en el garrote...
El mártir que se masturba
 débil sin que  se note...


A veces siento que no hecho nada para merecer el talento que tengo y que no he explotado, ni el puesto que merecería según mi talento.

Vago, inútil, niñato, ¿cuándo me verán como a un Neruda a destiempo?¿cómo pueden llamarme eso?¿cómo?. Tengo miedo de poder vivir sin trabajar, necesito cosas simples del mismo modo que imposibles: un elogio simpático y sincero por un trabajo duro, sexo con pretensiones, caricias,complicidad sin cariño, sentimientos callados de recompensa... y me llaman cuadriculado por no ser promiscuo...

y deseo fervientemente cosas que no necesito y que autodestruyen: series de televisión en televisor de plasma, ser promiscuo cuyo antónimo es ser cuadriculado, saber muchas de historia que no te dan un sueldo.

 
   La complicidad de los amantes en la mentira

(Trirck trirck  trirck shock
hombres sujetándote entre paredes oscuras
diadema eléctrica de dioses
y ventanucos en las alturas).

En la terrible noche de las lámparas eléctricas
el infinito parece más largo 
que la gente que no pude amar.
La noche del niño que desea con angustia
ir a la ciudad turística de las discotecas
con una angustia como si una ampolla de azufre
le hubiese arrasado el pecho.
La noche que nos hace indefensos
ante la angustia del infinito
de los coches de lujo que se van allí
desde los ojos de deso del niño.
Eterno caucho en la boca sin psiquiatra
cuando te gritan para interrumpirte.
Dando vueltas en la almohada
en los agujeros negros del agua
veo leyendas que antes de irse
quiero rajar como a un adivinado padre.

Y a veces se acuerda de mí
la muerte de mi madre,
si pudiera arrancarme los dientes
unos contra otros para hablar,
como si tuviera un mar
-un pájaro recién nacido sin plumas-
 al que  no pudiera justificar
sin matarlo.como pelando verduras.

Pero no quiero mentir esta vez
no para que me corrija la luz entre los edificios
ni sus fachadas sucias que suben como olas
mis recuerdos mentidos de sueño,
sino para que no me vuelvan a humillar
en su sagrado nombre prostituido de verdad.
COMO odio a quien necesita sacrificarse
y sacrifica a los demás para dignificarse.

Debiera ir con las Grayas a las discotecas del Sur
y como condones con besos de carmín
pensar en el Infinito al que pongo muros de ladrillo
sobre el negro de cartón piedra del Universo.
Y como jeringuillas con raño usadas en los ojos
veo el bosque de copas altas de mis recuerdos
¿cómo voy a olvidar lo único que soy?

La promiscuidad de aquellos hermosos cuerpos
sobre los pegatostes de las baldosas desencajadas
con las arcadas de la noche,
llenos de ruido y carboncillo de un motor
 de coche anónimo un sábado por la noche,
de una mala conciencia prematura sin causa,
eterno shock de quedarse sin palabras
plantas trepadoras hacia la luz
que mueren sin apellidos.
Eterno shock de quedarse sin recuerdos
cuando te corrigen para ofenderte.                              v.32

¿Podré matarla sin tener recuerdos?(Navajazo y muerte de Lambrusca en el BAR RIALTO)

Y la belleza pierde su sentido  
aunque pare el tiempo su hechizo.
Todos la odian porque no son inmunes
a su belleza de mentiras impunes.
Y ella te pide que le pague el vicio
para que el asco acentúe su pasión.    
¿Podré matarla sin tener recuerdos?
aún recuerdo en sus venas la hinchazón
de garrotes en berrea de cuernos.
Parecía que te daba una bula
si contradecías sus mentiras...
y te guardaba rencor en las dunas
contra las olas y olas de heroína.
        

               


Amenaza con no trabajar
como si  te retara a un duelo
la PORROS que va a abortar
y hace un mitin con orgullo                                                                            
de que es bisexual bisexual,
como si le fueran en el futuro                                                                
a dar por ello una pensión.

Y le suelta a cada uno una bomba
oxidada en cuanto hay ocasión,
¿cuál es el puente de fuego
que soy? ¿a esa malcriada
que me une  en su reparto
sin nombre de medallas?.


Su novio quiere cortar con ella
pero la cuerda es correosa
y sus dientes rechinados
no son vigías de otra cosa.

La vió con un enorme escote
que sólo le da el trabajo duro
y con una mirada de odio
de saber que no hay futuro.

En el bar el empresario Escila
vende longorones, y no se le ocurre
como hacer graznar a las gaviotas
billetes, mientras los escurre.

Sueña que es abogado y cobra
tarifa estafada en sus cupones,
y siente asco de cómo se van
los días con los longorones.

Su antigüo sacerdote a gachas
la exculpa en parodia barata
si no es romántica que baje Dios
y la folle a cuatro patas.

"Me harté de oír gritos en el Gloria Palace
cuando fregaba los platos incrustados de grasa
ahora sé que significan las estúpidas cláusulas
que significaban las aburridas horas de estudio del derecho.
ME pica la espalda no de retorcerme
sino de no recibir ninguna caricia
y cuando descanso por falta de trabaja
el compañero que es subnormal
me grita: qué bien vivimos."

Aquí esta la diosa hindú de barra
con su lógica absurda
como si pudiera conseguir
estafarme dinero, vaya curda.
Aún no sabe donde está
ni cómo ponen aquí las multas.
Sus gritos de perra rabiosa
sacados de ultratumba
hacen más caliente el aire
 nadie se pone al sol a su rumba.

Su novio viene al asalto
para hacer caja.
EL vigía vikingo  ve nieve
y quema sus mortajas.

Y cómo si tocaran la campana
sangre de su rostro mana
sabiduría de autodestrucción
y entre sus dedos salen ranas.

¿Qué fué?¿qué noche de ciénaga
cantó el galgo en la cacería?
¿Qué misterio guarda la máquina
tragaperras en su profecía?.

Canarias vuelve a parecer Canarias
en sus mortajas desoladas
y el aborigen grita maldiciones
sin que .como siempre, pase nada.

Los árboles se doblaron
y las aldabillas de las ventanas,
la parroquia busca sentido
en la tele,pero no hay nada.

Y aquel mitín sin partidarios
murió en una mancha de sangre.
¿Cuántas urbes romanas
no son piedras y cavidades?.

                     

1. 
   

                                   
        

       Mientras ÁNGELA MERKEL orbita desde otro despacho el mundo

         Son las 6.00 de la mañana
         y desde mi balcón he visto de lejos
         a una prostituta de Frankfurt que va a trabajar
          como un monje que no pide explicaciones.
         El motor de un compresor hace un ruido insoportable,
          me aprietan los ojos.

              Y yo que esperaba ansioso su noticia
          lamento que el locutor de radio
         no corrigiera la errata a tiempo
         y la corrijo mintiendo yo mismo
          haciéndole mentir con descaro.
          ¿Qué sabrán en Franfkurt sus familiares
         de cómo se vive en Gran Canaria?...
          Cuántas cosas estúpidas amamos
        por no darnos importancia.
        Amar nos cura del ansia de no haber vivido.
        Y cuándo un niño dice
        por qué hablan siempre de la Consulta de Cataluña
       y nadie habla de mí, nos reímos.
         Y cuántas cosas importantes las despreciamos
        por considerarlas obvias.
        Mañana los gritos del derbi en el bar
        borrarán las banderas de este combate duro.
         Y no nos atrevemos a expresarlas
        porque el lenguaje es inmaduro.
        Una mujer de 30 años que quiere ser madre
         no se dará importancia pero es la única
       que entiende mi código.
       Y yo recuerdo como brillan los árboles
        y los edificios de luz los recuerdos que no tengo.
       Y el ansia de recuerdos de las madres
       -antigüas conocidas- que no me recuerdan.
       A lo lejos se amontona chatarra en el puerto
       para los petroleros y en honor a los dioses.
       Y destupen las alcantarillas unos trabajadores
       como si amansaran un toro rabioso.
       Desfiles hacia el horizonte sin apaches a la vista.

1. 

 Yo era el hombre que amaba y no respondía cuando le insultaban

El fondo del lago no ve ya las sombras

Ni la distorsión de las sombras.

Ve la luz y la distorsión de la luz

Y la acepta sin juicios ni demora.

Yo era la orilla del sueño que por fin

Se olvidó de deshacerse del agua.

Y sufrí esperando no ser correspondido

Como bajo el sol salamandras.

Y soy el asesino cansado de remordimientos

Y que explica sus causas sin avergonzarse

Sin necesidad de que nadie le exija un perdón.

Sólo hay un ansia de la gota de agua

De no ser gota ni sentirse algo distinto

Al agua fastidiosa agua.

YA no hay nada que negar

Salvo al ansia por  los chantajes

 de la belleza Y de la gloria

que no ve el perro en los paisajes.

¡Qué libre es, sin dudas!

Vivir como las olas que no saben

Que uno más uno son dos

Es otro prejuicio. En ellas nada cabe.

El niño mira con angustia el reloj en la clase

Para marcharse pero tiene ansia de amor

Del amor que hay en él.

Amor en el dar martillazos con dureza

O cuando la cosechadora echa el trigo

En el remolque y tú con la pala

Tienes que ir reordenando el trigo.

Hay amor en todo y en todo hay orden

No hace falta parar el mundo ni perdonar.

La lámpara me agota la cabeza pero lo veo.

Hay que saber que todas las calles sucias y vacías

Tienen un amanecer y abrirán sus tiendas.

Todo avanza hasta los coches estando en rojo.

Sólo falta el amor cuando te preguntas

¿Qué será de mí, despierta ferro?

¿Qué recompensa habrá para mí

Después de tanto sufrimiento?.

Vivir. En el ruido del motor de los coches

Y los seguritas de los palacios

Que hablan de sus recortes del sueldo.

Vivir como una ráfaga del aroma

De plantas que uno desconoce

O de una tarjeta sin gozne.

El fondo del lago no ve las sombras.

Sólo el tiempo es duro y no puede querer ser

Nada distinto de la roca dura que es.

Sólo el tiempo es real en las fotos.

El tiempo es real en los recuerdos.

El agua no se plantea ser agua y lo inunda todo

Sólo nosotros queremos ser nombres

Y eso está bien y nadie lo niega.

Y ¿POR QUÉ BUSCAS RECOMPENSAS

A TU DEBILIDAD EN LAS NOCHES?

1. 

El Hombre que quiso matar a los que le humillaron.

Dalí quiso soñar todos los cuadros
y un día salió a la calle con un pincel
para matar a todos cuantos le humillaron.
Quiso matarlos a todos. Bien.
Dalí sólo soñaba con mujeres
que le viraban la cara.
Mujeres que veía de lejos
porque si no se asustaba.
Y se puso a robar los sueños
a los desconocidos.
Quiso firmar todos los cuadros vacíos
para que otros lo llenaran de almas.
Ir a lo suyo ser un cabrón egoísta
esa fué su imposible venganza.
No robó la noche a las brujas
ni echó por la calle ácido en la cara.

Pero conservó su gloria
y una paradoja
que es una doble venganza.

       
Poema en honor al Mentiroso en respuesta
 al"Fragmento de la Mentira"  de Antonio Gamoneda
que leí en un Albergue al Camino de Santiago

Perdí el poema original porque Blogger pone eliminar al lado de cambiar a borrador, y por un desliz se perdió para siempre un poema de 200 versos.

En  la noche otro ataque de angustia
como si derramaran azufre sobre mi pecho
tengo el arrebato del último hombre
la hombrada de enfrentarme sólo a los gritos
de los jóvenes de vuelta a casa
y que me peguen un tiro como un plato frío.

Arrástrate sobre un tronco rugoso
por no haber echado en cara la verdad
a la buenas personas que te dan
una y otra y otra cuchilladas en la cara.
Las jovencitas te pueden echar en cara
los escotes
pero tú no puedes echar en cara tus mentiras.
Y el amigo del alma al que necesitas
aunque sabes que en el momento duro
ante el pelotón, no estará contigo...
ni se lo echas en cara.
Y la amiga íntima dulce que es un ángel
y a la que necesitas
mientras no te enamores
como una mala brasa en un caserío vasco
porque su amistad vale demasiado.



                                           
Vivimos en un mundo donde nadie quiere escuchar,
donde muchas mujeres no quieren tener hijos,
y donde el público quiere ver películas
donde no se hable de personas,
ni haya auténticas historias de amor.
Pero la única vez que te dejan hablar
la buena gente sonríe con rencor
y tú quieres caer bien
al que sabe que mientes
al que le importas un carajo.