Hasta que no tengas un suelo sólido no hagas piruetas,antes no.
"Siempre es difícil convencer a alguien de la licitud de lo extraordinario. La gente prefiere los caminos trillados y se atiene a los textos de la ley y a las fórmulas del dogma, sin comprender que en los artículos de un Código no cabe la infinita variedad de la existencia, ni en las palabras de un dogma la inconmensurable realidad de Dios".
"La saga/fuga de J. B.", Gonzalo Torrente Ballester.
Alicia atraída por la madriguera
martes, 29 de mayo de 2018
lunes, 28 de mayo de 2018
La paradoja de la violación.
La paradoja de la violación es que uno querría violar a alguien alegre,feliz,con entusiasmo de vivir, y que fingiera desearte...pero eso ya no sería violación. ¿Realmente alguien puede disfrutar abusando a alguien que te pone cara de asco,de vinagre, que te desprecia profundamente,paralizada por el miedo y con aorgasmia,como una estatua incapaz de sentir sepultada en su polvo de mármol?.
El odioso abismo entre admirar y amar.
Yo siempre admiré Madrid y Alcalá de Henares pero nunca la amé,ni la amé en su realidad sino solo en la abstracción,porque nunca me dieron la oportunidad de amarla, por la brutalidad y el egoísmo de rapiña de quienes me rodeaban. Sin embargo Gran Canaria siempre la amé a pesar de mi odio infinito,a pesar de que literalmente quería que abrieran un campo de exterminio para destruirla, la amé porque amé a mi madre esquizofrénica, y al final aunque tarde porque amé aunque fuera de mala manera,de forma esquizofrénica y incoherente: y todo eso lo viví como una doble tragedia.
Porque en Canarias la creación de lo sublime es muy muy difícil.
Porque en Canarias la creación de lo sublime es muy muy difícil.
El trabajo duro o la pasión.
El trabajo duro es como la pasión tiene que reventar por a algún lado,y dejar algún resultado creando un nuevo volcán o desapareciendo en el mar para siempre.
La belleza pervertidora de las jóvenes
Una vez vi una foto de mi madre de joven con unos 25 años y me sorprendió. La madre trabajadora, castradora, siempre invocando a su propio sacrificio tenía una belleza perturbadora joven: estaba exuberante,pervertidora,bellísima. Ahora que he visto la imagen de una conocida,a la que he conocido con una imagen de niña buena, me asombra que hace tan pocos años tuviera una imagen tan terriblemente sensual y perturbadora, detrás de la cual salvo las ganas de vivir y de profanarlo todo apenas pocas cosas.
sábado, 26 de mayo de 2018
La nefasta palabra invocadora "desahogarse".
Lo mejor de nosotros lo hemos dado usando la nefasta palabra "desahogarse" porque nuestro esfuerzo no tenía trascendencia.
El traje de terno del abuelo.
Año 1987, INGENIO.
El traje de terno,una especie de sombrero de bombín,y un reloj de bolsillo eran tan típicamente canarios que conseguían ocultar tras su solemnidad la personalidad infantil de mi abuelo materno,al que yo conocí con setenta y bastantes años. Los cuatro hermanos habían sido bastante infantiles siempre,hijos de una madre terrateniente prematuramente viuda.
"Entrañable" es un adjetivo infame como el de campo de "exterminio",cuando en Gran Canaria se describe de algo entrañable es una vieja impertinente,raquítica como una raspa y profundamente ignorado de la humanidad que no se quiere dar cuenta hasta qué punto destruye vidas con sus dramas de salón y su lógica marrullera.
Según la mitología femenina familiar este último bastión de los Romero de la Testamentaria de Agüimes al que casaron con 40 años con una jovencita de 25,llegó virgen al matrimonio. Los robos de propiedades,los suicidios, las enfermas mentales de la familia que nunca fueron tratadas psiquiátricamente por prejuicios atávicos eran insignificantes y por tantos ignoradas,ante este debate falso. ¿Alguien se podría creer que en sus salidas del pueblo y de las urracas desteñidas de las vecinas no fuera con algunas prostitutas por lo menos una vez al mes con esa mentalidad de pequeño burócrata por muy osito teddy que fuera?.
Me imaginaba a mi abuelo bajo el sol cascando duro,con 27 grados,vestido con su terno fúnebre, queriendo escapar de su pueblo,de sus casas,de sus fincas,para irse con una prostituta degradada del puerto, e incluso como haría el amor un hombre tan pacato, y descacarillado por los prejuicios absurdos?. Me imagino a mi abuelo dando la mano a la prostituta después de follar,posiblemente eyacularía rápido por una completa falta de sensualidad y relaciones sexuales normalizadas y volviendo a vestirse educadamente, quitándose el sombrero para despedirse de la mujer que estaría dispuesta a satisfacerle en todo y que le olvidaría inmediatamente como un pingajo ridículo cuando el cuervo se fuera.
Este sería el mundo sórdido del delito que describía Tomás Morales,y que para mi abuelo escondido en altas horas de la noche debía ser como una oficina de refugio. Lo triste del misterio del deseo es que vale lo mismo que el hombre, y que un hombre solemne sin dignidad, resulta como un hombre enciclopédico que es inútil para la sociedad y se muere de hambre.
Yo veía con odio el terno y la hipocresía patológica de mi abuelo. Para él la "locura" de mi madre ya se había curado con una temporada de descanso con leche y miel de la tierra por supuesto. Yo era un chico huérfano,heroico como lo había sido él, y cuando fui adolescente tendría mis amores platónicos y huía de las chicas y de las gente de forma entrañable como lo había hecho él.
Cuando mis abuelos murieron, mi tía se quedó con su antigua casa y con el terno de mi abuelo, con sus recuerdos,y con ellos con todas sus mentiras absurdas. Un abuelo puritano intachable, una sociedad económicamente justa donde los trabajadores vivían entrañablemente en la miseria.
Estas pantomimas les permitían ignorar la esquizofrenia que desangraba a mi madre,sus brotes brutales, la obsesión diaria,constante en el suicidio, la miseria,la abyección,dos niños que tenían que vivir una tragedia inútil y a los que vestidos en zapatillas y vaqueros había que ignorar.
El traje de terno,una especie de sombrero de bombín,y un reloj de bolsillo eran tan típicamente canarios que conseguían ocultar tras su solemnidad la personalidad infantil de mi abuelo materno,al que yo conocí con setenta y bastantes años. Los cuatro hermanos habían sido bastante infantiles siempre,hijos de una madre terrateniente prematuramente viuda.
"Entrañable" es un adjetivo infame como el de campo de "exterminio",cuando en Gran Canaria se describe de algo entrañable es una vieja impertinente,raquítica como una raspa y profundamente ignorado de la humanidad que no se quiere dar cuenta hasta qué punto destruye vidas con sus dramas de salón y su lógica marrullera.
Según la mitología femenina familiar este último bastión de los Romero de la Testamentaria de Agüimes al que casaron con 40 años con una jovencita de 25,llegó virgen al matrimonio. Los robos de propiedades,los suicidios, las enfermas mentales de la familia que nunca fueron tratadas psiquiátricamente por prejuicios atávicos eran insignificantes y por tantos ignoradas,ante este debate falso. ¿Alguien se podría creer que en sus salidas del pueblo y de las urracas desteñidas de las vecinas no fuera con algunas prostitutas por lo menos una vez al mes con esa mentalidad de pequeño burócrata por muy osito teddy que fuera?.
Me imaginaba a mi abuelo bajo el sol cascando duro,con 27 grados,vestido con su terno fúnebre, queriendo escapar de su pueblo,de sus casas,de sus fincas,para irse con una prostituta degradada del puerto, e incluso como haría el amor un hombre tan pacato, y descacarillado por los prejuicios absurdos?. Me imagino a mi abuelo dando la mano a la prostituta después de follar,posiblemente eyacularía rápido por una completa falta de sensualidad y relaciones sexuales normalizadas y volviendo a vestirse educadamente, quitándose el sombrero para despedirse de la mujer que estaría dispuesta a satisfacerle en todo y que le olvidaría inmediatamente como un pingajo ridículo cuando el cuervo se fuera.
Este sería el mundo sórdido del delito que describía Tomás Morales,y que para mi abuelo escondido en altas horas de la noche debía ser como una oficina de refugio. Lo triste del misterio del deseo es que vale lo mismo que el hombre, y que un hombre solemne sin dignidad, resulta como un hombre enciclopédico que es inútil para la sociedad y se muere de hambre.
Yo veía con odio el terno y la hipocresía patológica de mi abuelo. Para él la "locura" de mi madre ya se había curado con una temporada de descanso con leche y miel de la tierra por supuesto. Yo era un chico huérfano,heroico como lo había sido él, y cuando fui adolescente tendría mis amores platónicos y huía de las chicas y de las gente de forma entrañable como lo había hecho él.
Cuando mis abuelos murieron, mi tía se quedó con su antigua casa y con el terno de mi abuelo, con sus recuerdos,y con ellos con todas sus mentiras absurdas. Un abuelo puritano intachable, una sociedad económicamente justa donde los trabajadores vivían entrañablemente en la miseria.
Estas pantomimas les permitían ignorar la esquizofrenia que desangraba a mi madre,sus brotes brutales, la obsesión diaria,constante en el suicidio, la miseria,la abyección,dos niños que tenían que vivir una tragedia inútil y a los que vestidos en zapatillas y vaqueros había que ignorar.
No quedan viejos castillos
No hay viejos castillos
sin sus defectillos.
Fui contra tu libertad
y ya no queda nada.
Ni amistad ni lagos
en que navegar de noche.
Complots,misterios,
y sin embargo me recuerdos,
ahora que no hubo nada
ni una amistad en los huecos,
ni polvos,de polvos de hada.
No hay viejos castillos
sin sus defectillos.
sin sus defectillos.
Fui contra tu libertad
y ya no queda nada.
Ni amistad ni lagos
en que navegar de noche.
Complots,misterios,
y sin embargo me recuerdos,
ahora que no hubo nada
ni una amistad en los huecos,
ni polvos,de polvos de hada.
No hay viejos castillos
sin sus defectillos.
miércoles, 23 de mayo de 2018
Lo que logró ser "Lo que el viento se llevó"
Merezco una Scarlett (Vivien Leigh).¿Merecemos una Scarlett?.
Es increíble la diferencia de calidad entre la novela de "LO que el viento se llevó",y la de la película. No es lo mismo la concentración del lector, que la vista del espectador.
La película "Lo que el viento se llevó" es una obra sublime nacida para la vida, al margen de las exigencias de cualquier posibilidad de canon.
Es increíble la diferencia de calidad entre la novela de "LO que el viento se llevó",y la de la película. No es lo mismo la concentración del lector, que la vista del espectador.
La película "Lo que el viento se llevó" es una obra sublime nacida para la vida, al margen de las exigencias de cualquier posibilidad de canon.
Pensando en Las Canteras.
Tras una pelea y un disgusto fui solo,¿cómo no?,apretando mi carpeta como un escudo a cabalgar otro paseo nocturno con los enormes edificios en la playa de Las Canteras y viendo a dos parejas de lesbianas,cogiditas de la mano,riéndose infantilmente de si creían ver una cucaracha o una ratita como adolescentes fumadas, pensé cómo se ha fomentado muchísimo más el lesbianismo en Canarias, que el que los heterosexuales solitarios pudiéramos amar.
Cómo la dignidad individual de quienes vivían en cierta marginación bajo el oleaje nocturno nunca ha valido mucho,pero como la vanguardia y querer ser los más modernos eso sí había que incentivarlo una y otra vez,a toda costa.
Cómo la dignidad individual de quienes vivían en cierta marginación bajo el oleaje nocturno nunca ha valido mucho,pero como la vanguardia y querer ser los más modernos eso sí había que incentivarlo una y otra vez,a toda costa.
lunes, 21 de mayo de 2018
Siempre exigiendo al desierto
Siempre exigiendo al desierto
que te devuelva tus muertos.
Atornillando ultimátums absurdos
que vas a perder,
con un extraño sentido de dignidad.
¿Cerrará la niebla sin ver
la luz que ignora sin ahogar?.
¿Qué será del moribundo
en el oasis?, ¿qué será?.
que te devuelva tus muertos.
Atornillando ultimátums absurdos
que vas a perder,
con un extraño sentido de dignidad.
¿Cerrará la niebla sin ver
la luz que ignora sin ahogar?.
¿Qué será del moribundo
en el oasis?, ¿qué será?.
sábado, 19 de mayo de 2018
Nunca sabemos todo lo que significamos para la gente que nos rodea
Lo autodestructivo que hay en nosotros afecta sobre todo a aquellos que alimentamos.Nosotros somos una excepción,un calvario, el roble de dos mil años puede empezar en nosotros,o que con nosotros acabe la saga. Eso nunca lo podemos entender,salvo cuando alguien nos lo echa en cara.
😂😂😂¿Por qué no podré conocer y hacerme amigo de uno de esos mafiosos rusos que necesitan blanquear dinero en la construcción y que me regale un coche aunque sea de segunda mano? 😊😊😊asqueroso mundo de la cultura,uno siempre pasando miserias.😂😂😂
😂😂😂¿Por qué no podré conocer y hacerme amigo de uno de esos mafiosos rusos que necesitan blanquear dinero en la construcción y que me regale un coche aunque sea de segunda mano? 😊😊😊asqueroso mundo de la cultura,uno siempre pasando miserias.😂😂😂
Odiosa gente que solo vive en las palabras...
Mucha gema en el río oculta
en las palabras y el olvido,
en los sueños y la gruta.
Turbias ballenas gigantes
viven en oceánicos abismos
ajenas a la luz,vacilantes.
Y allí morirán sin un amigo
cansado de tantas confesiones
callejero en la noche del frío.
en las palabras y el olvido,
en los sueños y la gruta.
Turbias ballenas gigantes
viven en oceánicos abismos
ajenas a la luz,vacilantes.
Y allí morirán sin un amigo
cansado de tantas confesiones
callejero en la noche del frío.
jueves, 17 de mayo de 2018
Un hijo,una obra y un título universitario.
Da igual que hayas desperdiciado parte del pasado,o que hayas acabado,madurado tus obligaciones tarde,pero estas tres tareas hay que hacerlas.
Usar anglicismos para quitarle impacto emocional
Una ironía sardónica de los yutubers latinoamericanos es que usan anglicismos para quitarle impacto emocional a las palabras,como si no se pudiera hacer con palabras en español. Para ligar estudian cómo salir de la "friendzone", así parece que el corazón no te empieza a latir frenético,sino que sigue con su ritmo de carretero empanado. Recuerda como a principios del siglo XX en vez de decir tirarle los tejos a alguien, se flirteaba o hacía un "flirt".
Usar en español palabras en inglés que para nosotros no tienen alma,ni impacto emocional,extremadamente laxas para librarnos de la ratonera de los sentimientos, ¿no resulta entrañable tras la supuesta Revolución sexual?.
Usar en español palabras en inglés que para nosotros no tienen alma,ni impacto emocional,extremadamente laxas para librarnos de la ratonera de los sentimientos, ¿no resulta entrañable tras la supuesta Revolución sexual?.
El Golpe de Estado del 23F de 1981 en Canarias
Mi padre me confesó íntimamente que cuando fue el Golpe de Estado del 23F de 1981 en Canarias las autoridades de la Policía Nacional les dijeron a sus hombres que se fueran a casa. Esta actitud beneficiaba al golpe de Estado,aunque estaba claro en esa época que España como país de raíz occidental no podía dar marcha atrás a la modernidad ni a la democracia.
¿Cómo fue posible que tantos profesionales valiosos y gente de orden apoyaran con su indolencia aquel golpe de estado? hoy en día lo vemos como un anacronismo sin dignidad,pero tuvo mucha dignidad ambivalente,por muy anacrónico y retrógrado que fuera. Cuando preguntaban a la gente significada con la sensibilidad del Golpe,te respondían que porque había que devolver los puñetazos a ETA,la banda terrorista.
Pocos te decían que porque España había dejado de ser católica,o porque los sindicatos tenían un poder inusitado o porque había un insoportable paro o caos social. No te daban respuestas racionales,sino sentimentales ajenas a la realidad. Profesionales completamente ajenos a la realidad, que desde que en 1986 España entró en la Unión Europea tuvieron que incrustarse,de forma tranquila y porosa pero a marchas forzadas en la modernidad.
Recordando escenas sueltas de "El Largo Adiós" de Tennessee Williams como la de los dos hermanos pobres y solos dentro de un flash-back del protagonista,donde dentro de un sindicato en Estados Unidos( vaya porquería podría ser la sede de un sindicato de departamento en los Estados Unidos),la hermana se queja convincentemente de que los amigos de su hermano son de baja calidad y la miran procazmente.
A lo que su hermano replica dándose cuenta de todo,de que la miran porque va vestida de forma descocada,de que va por mal camino,con malas amistades,y que él no sabe ni cómo reaccionar para que no se meta más en la mierda: ¿cómo hacer que recapacitara? si atarle,si gritarle, o repetirle una y otra vez lo mismo. Al final la hermana acaba de una forma turbia, no me acuerdo bien si prostituyéndose o algo muy parecido.
Lo más penoso,es que su hermano la ve,intuye meticulosamente cómo va a acabar desde el principio y no sabe cómo reaccionar ni cómo evitarlo.
Ahora que voy a actuar en un corto "Corderos adiestrados" hecho por jóvenes del politécnico, una especie de distopía de una dictadura donde se incide mucho en lo sexual. En este corto "sano y whitmanniano" se perpetra una caricatura aberrante del funcionario del Orden que cree genuinamente en el Sistema,pero que pierde su dignidad porque le resulta indiferente que se destruya delante suya la vida de otras personas que han sido sus "alumnos".
Pienso en la dignidad de la gente que vive fuera de la realidad,en las vidas destruidas por su indolencia y en cómo es posible que a veces la jugada a unos les salga bien y otros les salga fatal.
¿Cómo fue posible que tantos profesionales valiosos y gente de orden apoyaran con su indolencia aquel golpe de estado? hoy en día lo vemos como un anacronismo sin dignidad,pero tuvo mucha dignidad ambivalente,por muy anacrónico y retrógrado que fuera. Cuando preguntaban a la gente significada con la sensibilidad del Golpe,te respondían que porque había que devolver los puñetazos a ETA,la banda terrorista.
Pocos te decían que porque España había dejado de ser católica,o porque los sindicatos tenían un poder inusitado o porque había un insoportable paro o caos social. No te daban respuestas racionales,sino sentimentales ajenas a la realidad. Profesionales completamente ajenos a la realidad, que desde que en 1986 España entró en la Unión Europea tuvieron que incrustarse,de forma tranquila y porosa pero a marchas forzadas en la modernidad.
Recordando escenas sueltas de "El Largo Adiós" de Tennessee Williams como la de los dos hermanos pobres y solos dentro de un flash-back del protagonista,donde dentro de un sindicato en Estados Unidos( vaya porquería podría ser la sede de un sindicato de departamento en los Estados Unidos),la hermana se queja convincentemente de que los amigos de su hermano son de baja calidad y la miran procazmente.
A lo que su hermano replica dándose cuenta de todo,de que la miran porque va vestida de forma descocada,de que va por mal camino,con malas amistades,y que él no sabe ni cómo reaccionar para que no se meta más en la mierda: ¿cómo hacer que recapacitara? si atarle,si gritarle, o repetirle una y otra vez lo mismo. Al final la hermana acaba de una forma turbia, no me acuerdo bien si prostituyéndose o algo muy parecido.
Lo más penoso,es que su hermano la ve,intuye meticulosamente cómo va a acabar desde el principio y no sabe cómo reaccionar ni cómo evitarlo.
Ahora que voy a actuar en un corto "Corderos adiestrados" hecho por jóvenes del politécnico, una especie de distopía de una dictadura donde se incide mucho en lo sexual. En este corto "sano y whitmanniano" se perpetra una caricatura aberrante del funcionario del Orden que cree genuinamente en el Sistema,pero que pierde su dignidad porque le resulta indiferente que se destruya delante suya la vida de otras personas que han sido sus "alumnos".
Pienso en la dignidad de la gente que vive fuera de la realidad,en las vidas destruidas por su indolencia y en cómo es posible que a veces la jugada a unos les salga bien y otros les salga fatal.
miércoles, 16 de mayo de 2018
¿Y si desperdiciaste tu vida pasada y no hay recompensas?
Lo que tuvo que decir Segismundo en su prisión:
¿Qué es la vida? hueco dejarse ir,
pegarse por no hacerse herir
buscando hueca recompensa.
La angustia que ve al que besa
chicle de azufre al no morir.
Trueno sin rubíes, las huríes
mañana crearán los rubíes
solo sabrás que es mentira
bastardo de la envidia
que no engaña aunque vigiles.
Tras los cadáveres desierto
recuerdos...todo lo abarca...
nadar en lava sin barca
que te salve en tanto muerto
¿qué quedará ya sin tiento?,
¿qué es la vida? hueco deseo
¿qué es la vida? ala sin viento
que cree volar sin ayuda.
Comer hasta carne cruda
para evitar desconsuelo.
Ama la coraza aunque quema
y el roto hombro que te rema,
deja ser libre al que amas
no seas el cricrí en tus camas
que amasa la noche en pena.
¿Tanto desprecio las lumbres
de ojos: mar que no cubres?
Si no surge lo que prendo
en la luz sigue viviendo
aunque ni la luz encubres.
¿Qué es la vida? hueco dejarse ir,
pegarse por no hacerse herir
buscando hueca recompensa.
La angustia que ve al que besa
chicle de azufre al no morir.
Trueno sin rubíes, las huríes
mañana crearán los rubíes
solo sabrás que es mentira
bastardo de la envidia
que no engaña aunque vigiles.
Tras los cadáveres desierto
recuerdos...todo lo abarca...
nadar en lava sin barca
que te salve en tanto muerto
¿qué quedará ya sin tiento?,
¿qué es la vida? hueco deseo
¿qué es la vida? ala sin viento
que cree volar sin ayuda.
Comer hasta carne cruda
para evitar desconsuelo.
Ama la coraza aunque quema
y el roto hombro que te rema,
deja ser libre al que amas
no seas el cricrí en tus camas
que amasa la noche en pena.
¿Tanto desprecio las lumbres
de ojos: mar que no cubres?
Si no surge lo que prendo
en la luz sigue viviendo
aunque ni la luz encubres.
Anécdotas de la Tuna
Hoy en día lo demoníaco viene del silencio, de las no réplicas, de lo que se hace en nombre de la libertad sin saber qué sentido tiene,ni respetar en muchos sentidos al que te rodea.Pero al final uno siente íntimamente que la libertad es necesaria.
Recuerdo que nos dejaron abandonados en una gasolinera a 100 kilómetros de Murcia donde era el Festival,disfrazados de ángeles con la ropa hecha jirones, despelusados y sudados especialmente las medias. Además nos habían dejado con dos miserables euros en total,lo que nos daría solo para una llamada de emergencia.
Parecía imposible llegar a tiempo al Certamen en cuatro horas. Le pedimos a la dispensadora de gasolina que por favor pidiera a los conductores si podía llevarnos. La primera que se acercó,parece que era una chica que decía que iba en dirección contraria, aunque no sé por qué la dispensadora sabía que mentía. Reunimos valor y fuimos a pedirle que por favor nos llevara a Murcia,que nos habíamos gastado el dinero del billete del pasaje y que no podríamos llegar a tiempo al Certamen.
Todo era cierto,pero no dijimos que al ser novatos solo íbamos a hacer bulto y a mí me importaba un carajo, en realidad,solo me importaba en teoría el sabor de la aventura. Al final, nos pusimos de rodillas para suplicarle y accedió con un gesto repelente de mosqueo a llevarnos. Por el camino, yo le dije que podíamos acabar siendo amigos en un tono histriónico, mi amigo comentó que yo exageraba,sin justificarme nada, y la mujer alrededor de los 30 años replicó que no tomaba en serio ni una sola de mis palabras. A mi amigo se le cayó la cara de vergüenza.
A partir de ahí me callé,frente a un paisaje en silencio de invernaderos con hombres rudos y curtidos. Llegamos al hotel,le dimos la gracias y di un portazo por lo extremadamente borde que había sido todo el camino. Llegamos antes que la tuna de los veteranos. Encargamos el desayuno para los 20 el día siguiente y esperamos. En nuestra habitación para tres personas debían haber 10 tunos,todos sudados,algunos después de ducharse apestando a alcohol y alguno roncando por lo que a pesar del frío había que mantener la ventana abierta.
A eso de las seis, llamé para que prepararan el desayuno en el comedor para los 20 en total y fuí a la habitación de los veteranos con mi compañero,para que como novato me dieran órdenes. Cuando llegué estaban todos desnudos paseando de aquí para allí con prisas y tres chicas vestidas, dos sentadas al borde de la cama y otra débil como de resaca,cansada intentando pintarse los labios de rojo en un espejo frente a la cama.
Los veteranos se paseaban cerca de las jóvenes sentadas, jugando a poner delante los genitales delante de sus caras. Obviamente, yo fingía no verlo,teniendo que esperar a que me dieran alguna orden. Al final nos dijeran que controláramos los instrumentos grandes que estaban en el recibidor del hotel. En el pasillo había una enorme chapa metálica y por encima una larguísima alfombra roja y cuando abrías el ascensor te daba una pequeña descarga eléctrica por estar en contacto con la chapa.
Al llegar al ascensor le comenté a mi compañero: me parece una falta de respeto,que estén ahí como queriendo restregarle la polla cerca de la cara de las chicas.(Obviamente, me había fijado en una chica rubia del día anterior que era la que estaba sentada). Y mi compañero me dijo: sí seguro que es vírgen.
Como ya el día anterior había dado señales de que no me controlaba verbalmente,y podía quedar como un blando no quise replicar lo que me pareció un absurdo impertinente.
Recuerdo que nos dejaron abandonados en una gasolinera a 100 kilómetros de Murcia donde era el Festival,disfrazados de ángeles con la ropa hecha jirones, despelusados y sudados especialmente las medias. Además nos habían dejado con dos miserables euros en total,lo que nos daría solo para una llamada de emergencia.
Parecía imposible llegar a tiempo al Certamen en cuatro horas. Le pedimos a la dispensadora de gasolina que por favor pidiera a los conductores si podía llevarnos. La primera que se acercó,parece que era una chica que decía que iba en dirección contraria, aunque no sé por qué la dispensadora sabía que mentía. Reunimos valor y fuimos a pedirle que por favor nos llevara a Murcia,que nos habíamos gastado el dinero del billete del pasaje y que no podríamos llegar a tiempo al Certamen.
Todo era cierto,pero no dijimos que al ser novatos solo íbamos a hacer bulto y a mí me importaba un carajo, en realidad,solo me importaba en teoría el sabor de la aventura. Al final, nos pusimos de rodillas para suplicarle y accedió con un gesto repelente de mosqueo a llevarnos. Por el camino, yo le dije que podíamos acabar siendo amigos en un tono histriónico, mi amigo comentó que yo exageraba,sin justificarme nada, y la mujer alrededor de los 30 años replicó que no tomaba en serio ni una sola de mis palabras. A mi amigo se le cayó la cara de vergüenza.
A partir de ahí me callé,frente a un paisaje en silencio de invernaderos con hombres rudos y curtidos. Llegamos al hotel,le dimos la gracias y di un portazo por lo extremadamente borde que había sido todo el camino. Llegamos antes que la tuna de los veteranos. Encargamos el desayuno para los 20 el día siguiente y esperamos. En nuestra habitación para tres personas debían haber 10 tunos,todos sudados,algunos después de ducharse apestando a alcohol y alguno roncando por lo que a pesar del frío había que mantener la ventana abierta.
A eso de las seis, llamé para que prepararan el desayuno en el comedor para los 20 en total y fuí a la habitación de los veteranos con mi compañero,para que como novato me dieran órdenes. Cuando llegué estaban todos desnudos paseando de aquí para allí con prisas y tres chicas vestidas, dos sentadas al borde de la cama y otra débil como de resaca,cansada intentando pintarse los labios de rojo en un espejo frente a la cama.
Los veteranos se paseaban cerca de las jóvenes sentadas, jugando a poner delante los genitales delante de sus caras. Obviamente, yo fingía no verlo,teniendo que esperar a que me dieran alguna orden. Al final nos dijeran que controláramos los instrumentos grandes que estaban en el recibidor del hotel. En el pasillo había una enorme chapa metálica y por encima una larguísima alfombra roja y cuando abrías el ascensor te daba una pequeña descarga eléctrica por estar en contacto con la chapa.
Al llegar al ascensor le comenté a mi compañero: me parece una falta de respeto,que estén ahí como queriendo restregarle la polla cerca de la cara de las chicas.(Obviamente, me había fijado en una chica rubia del día anterior que era la que estaba sentada). Y mi compañero me dijo: sí seguro que es vírgen.
Como ya el día anterior había dado señales de que no me controlaba verbalmente,y podía quedar como un blando no quise replicar lo que me pareció un absurdo impertinente.
El arte de crearse y rumiar problemas idiotas.
¿Es un gesto de pacatería o de buen gusto tener un sitio privado,tipo estas cabinas que parecen de comienzos de siglo XX, donde cambiarte de ropa cuando vas a mostrar tu cuerpo en la playa? mientras no te hagan fotos feas o indiscretas,¿qué más da?.
martes, 15 de mayo de 2018
La mujer de rojo en la niebla.
Dedicado a la famosa escena "de amor" de El Villorrio de W.Faulkner entre el hombre con retraso y su amor imposible.
"¿No es paradójico que tantas veces el amor que nos debería expandir hacia lo exquisito y lo auténtico,nos ate a lo sórdido,nos reduzca a recluirnos en la miseria y la desgana?".
Yo que desperdicié mi juventud
con el falso e inútil chantaje de la gloria
ya no puedo echar para atrás,
recuerdos los consejos del OPUS DEI
sigo mintiendo y mintiendo, dejándome en evidencia
por una horca que no conseguiré nunca.
Ay leyendo a Kafka,a Pessoa,a Nietzsche,a Dosto
que odioso todo
reducido a un cuarto sin mesa.
Ay rodeado de enfermos mentales y malas bestias
¿siempre inventando y fingiendo recompensas?.
Pero ahora quiero vivir vivir,
como el perro que salta
y que se revienta histérico alrededor de la fuente,
como si quisiera picotear la espuma.
Sé de lo que hablo,
lo he sabido cada día de mi vida
becerro en la niebla de lejos amargado
de acabar en el Hospital Psiquiátrico.
Pero ahora quiero vivir,quiero vivir.
La prostitución era el unánime refugio
de la imaginación suprema,
de la belleza exquisita en medio
de la degradación sin respuesta,
del aliento de los soñadores
podridos de la esquizofrenia de la madre
y de la cultura podrida de Pavese,Kafka,
Pessoa o del intenso Dostoiewski,
a los que se leía y estafaba
por el chantaje de la gloria.
¿Qué queda de la sublime vida
en la ordinariez de las calles rañosas sin amor,
en el desprecio de los últimos héroes
mártires despreciados sin Dios,sin causa?.
¿QUé hay que fomente más el cáncer,el óxido,
en el rocío de las vacas del amanecer,
el vertedero radiactivo en el secarral,
la autodestrucción de los pergaminos
ajados de pentagramas,
la humillación,
la debilidad,y la perfidia?.
La literatura y la eternidad de la nada.
Pero siempre queda la vida que nos sonríe
cuando la pus llena nuestro rostro con asco,
los fresones al lago de la presa,
y las tiendas con sus tenderos
que felizmente no nos devuelven el saludo.
"¿No es paradójico que tantas veces el amor que nos debería expandir hacia lo exquisito y lo auténtico,nos ate a lo sórdido,nos reduzca a recluirnos en la miseria y la desgana?".
Yo que desperdicié mi juventud
con el falso e inútil chantaje de la gloria
ya no puedo echar para atrás,
recuerdos los consejos del OPUS DEI
sigo mintiendo y mintiendo, dejándome en evidencia
por una horca que no conseguiré nunca.
Ay leyendo a Kafka,a Pessoa,a Nietzsche,a Dosto
que odioso todo
reducido a un cuarto sin mesa.
Ay rodeado de enfermos mentales y malas bestias
¿siempre inventando y fingiendo recompensas?.
Pero ahora quiero vivir vivir,
como el perro que salta
y que se revienta histérico alrededor de la fuente,
como si quisiera picotear la espuma.
Sé de lo que hablo,
lo he sabido cada día de mi vida
becerro en la niebla de lejos amargado
de acabar en el Hospital Psiquiátrico.
Pero ahora quiero vivir,quiero vivir.
La prostitución era el unánime refugio
de la imaginación suprema,
de la belleza exquisita en medio
de la degradación sin respuesta,
del aliento de los soñadores
podridos de la esquizofrenia de la madre
y de la cultura podrida de Pavese,Kafka,
Pessoa o del intenso Dostoiewski,
a los que se leía y estafaba
por el chantaje de la gloria.
¿Qué queda de la sublime vida
en la ordinariez de las calles rañosas sin amor,
en el desprecio de los últimos héroes
mártires despreciados sin Dios,sin causa?.
¿QUé hay que fomente más el cáncer,el óxido,
en el rocío de las vacas del amanecer,
el vertedero radiactivo en el secarral,
la autodestrucción de los pergaminos
ajados de pentagramas,
la humillación,
la debilidad,y la perfidia?.
La literatura y la eternidad de la nada.
Pero siempre queda la vida que nos sonríe
cuando la pus llena nuestro rostro con asco,
los fresones al lago de la presa,
y las tiendas con sus tenderos
que felizmente no nos devuelven el saludo.
domingo, 13 de mayo de 2018
¿Qué será de la mujer de rojo sobre la niebla?
O "Un maestro decepcionante".
Las mordidas del colchón.
Cuando me echaste en cara:/ "¿Qué culpa tiene quien no ama?".
"¿Qué culpa tiene quien no ama? la dura verdad de que la libertad es sagrada".
Ay del que ama a solas,y se inventa las cosas.
¿Qué será de mí cuando muera la espuma
entre tus duras picadas de agua herida?,
Si la niebla no salva al ciervo sin brida
¿qué reclamar a la berrea que le abruma?.
Si el águila heroica es ajena a su nido
¿se queja inútil mientras se desangra?,
¿si habla de libertad cuando no hay nada
tras el incendio uno inunda al olvido?.
¿Por qué me ardes en un aire sin llama
al estrado en sangre en que ni presumes?,
ni al náufrago que ahogas en mar calma.
Mar de plástico en farsa no consumes
mi último aliento en tus perfumes
y hieres con ¿qué culpa tiene quien no ama?.
sábado, 12 de mayo de 2018
¿De quién es el mérito en las obras colectivas?
Eterno debate falso. Lo importante desde Shakespeare o Mozart es cómo conseguir una obra maestra, y atraer más talento. Un buen guionista/ letrista es importante,pero el que decide es el director y el productor que le controla, y un buen director teatral/ o de fotografía marcan el kilómetro extra, ¿y qué decir de si el intérprete tiene carisma y es el idóneo o los secundarios están clavados o no?,y después esta el valor de la música original.
La literatura es un trabajo duro movido por la pasión,y llega un punto de no retorno,orgásmico del supersónico en que la historia se arrastra sola. Si paras la catarsis dramática que te arrastra diabólicamente a lo sublime y lo zanjas con un final feliz, es como un amante sublimado al que cortas en el clímax le das dos bofetones, le obligas a darle un ducha con hielo,y después le das una metralleta y lo sueltas en una avenida comercial atestada.
Evidentemente hay que dirigir la pasión allí donde es constructiva sin mirar las consecuencias.No hay que respetar coherentemente el tono,sino golpear la piedra de lo sublime.
Una novela o el escrito de una obra teatral suele ser una obra individual,pero una película es una obra colectiva,si resulta un éxito es difícil renegar de la aportación de nadie,si es un éxito cada uno quiere su parte del botín oficial o genuino.
Hay un movimiento revisionista fuerte sobre calibrar de nuevo los méritos de Leonardo da Vinci,Arquímedes o Isaac Newton(que robó algunos chispazos geniales a Robert Hooke y que los desarrolló hasta convertirlos en teorías omnicomprensivas) sobre lo que descubrieron,mejoraron o solo describieron por escrito de lo existente o no, en vez de dar a conocer sus méritos como artista ingeniero (y esa mezcla priorizando lo artístico es lo que lo ha convertido en lo más universal),y ponerlos como ejemplo para nuevos científicos de genio para que siga avanzando el mundo. El Arte es el oficio de lo imposible, y cómo se consigue hacer de lo imposible algo contrastable y concreto. Por una parte hay excesos pero es comprensible, también es previsible el hecho de que el público quiera ver obras no deprimentes como Lucien Freud,Eduardo Naranjo o algunas de Saura.
La literatura es un trabajo duro movido por la pasión,y llega un punto de no retorno,orgásmico del supersónico en que la historia se arrastra sola. Si paras la catarsis dramática que te arrastra diabólicamente a lo sublime y lo zanjas con un final feliz, es como un amante sublimado al que cortas en el clímax le das dos bofetones, le obligas a darle un ducha con hielo,y después le das una metralleta y lo sueltas en una avenida comercial atestada.
Evidentemente hay que dirigir la pasión allí donde es constructiva sin mirar las consecuencias.No hay que respetar coherentemente el tono,sino golpear la piedra de lo sublime.
Una novela o el escrito de una obra teatral suele ser una obra individual,pero una película es una obra colectiva,si resulta un éxito es difícil renegar de la aportación de nadie,si es un éxito cada uno quiere su parte del botín oficial o genuino.
Hay un movimiento revisionista fuerte sobre calibrar de nuevo los méritos de Leonardo da Vinci,Arquímedes o Isaac Newton(que robó algunos chispazos geniales a Robert Hooke y que los desarrolló hasta convertirlos en teorías omnicomprensivas) sobre lo que descubrieron,mejoraron o solo describieron por escrito de lo existente o no, en vez de dar a conocer sus méritos como artista ingeniero (y esa mezcla priorizando lo artístico es lo que lo ha convertido en lo más universal),y ponerlos como ejemplo para nuevos científicos de genio para que siga avanzando el mundo. El Arte es el oficio de lo imposible, y cómo se consigue hacer de lo imposible algo contrastable y concreto. Por una parte hay excesos pero es comprensible, también es previsible el hecho de que el público quiera ver obras no deprimentes como Lucien Freud,Eduardo Naranjo o algunas de Saura.
Frases del amigo Alceo en los trekkings de Gran Canaria.
"No voy ya detrás de las mujeres ja, y tengo hambre" dos frases de sabiduría suprema,en su contexto, del canon de Alceo que yo grabaría en mármol. (Compensan de las anécdotas de las vomitonas y las intoxicaciones de maría de sus amigas). Quise hacer unas pintadas con ellas,pero no tengo edad. Al que quiera le dejo la idea...😌😉
jueves, 10 de mayo de 2018
La excelencia es cruel.
En la literatura,como en la ciencia como en la vida,solo se valora los que llevan a la plenitud una buena idea,los que llegaron e hicieron el kilómetro extra, no a los que tuvieron el chispazo sobre la arena o mantuvieron la tradición de la leña húmeda en el hielo del invierno.
El mundo lector es cruelmente ingrato como los amores platónicos. Uno se consuela en el mismo placer de la lectura,de la escritura,pero sobre todo el del trabajo bien hecho,sin esperar ni las sobras. Sale a la calle,ve el sol,la alegría de vivir,y se da cuenta que las cosas están bien,que tienen su orden,y que debe irse allí donde están las oportunidades,pero si no,no quejarse.
Hay veces que el lector te echa en cara el que no has sabido tratar un tema difícil con humor. ―¿Me puedes decir dónde están los microrrelatos,que son historias sin historia, para los que quieren reírse con "Sálvame",pero haciéndose los interesantes,así en plan intelectual guay?. Hay historias que vienen con su tono,como los trajes nuevos🤵 que hay que lavar antes de vestirse con ellos.
El cosmos de los medios del entretenimiento basura,de fiebre mala de placer,¿qué alternativa de vida puede haber a eso?.
El mundo lector es cruelmente ingrato como los amores platónicos. Uno se consuela en el mismo placer de la lectura,de la escritura,pero sobre todo el del trabajo bien hecho,sin esperar ni las sobras. Sale a la calle,ve el sol,la alegría de vivir,y se da cuenta que las cosas están bien,que tienen su orden,y que debe irse allí donde están las oportunidades,pero si no,no quejarse.
Hay veces que el lector te echa en cara el que no has sabido tratar un tema difícil con humor. ―¿Me puedes decir dónde están los microrrelatos,que son historias sin historia, para los que quieren reírse con "Sálvame",pero haciéndose los interesantes,así en plan intelectual guay?. Hay historias que vienen con su tono,como los trajes nuevos🤵 que hay que lavar antes de vestirse con ellos.
El cosmos de los medios del entretenimiento basura,de fiebre mala de placer,¿qué alternativa de vida puede haber a eso?.
Ausencias circulares
Se dio cuenta de que su madre había fallecido cuando volvió a casa,oyó como cerraba la puerta,saludó y nadie le respondía en la universal soledad de la noche. Hacía tiempo que se había dado cuenta de que el misterio humano y el de las personas es insondable,que solo se puede vivir,pero no explicar,ni controlar. Con máxima candidez solo vio un ramo de rosas en el comedor,folios y libros por aquí y por allá, fue a la nevera y se encontró un montón de cartones de leche vacíos tirados,.
Ahora él tendría que llenarla con sus clases particulares en plena recesión. Se acordó de cuando era niño y como cuando llegaba su padre, sudado del trabajo con el uniforme y oliendo a tabaco virginio, su madre le decía que fuera a abrazarlo.Y él iba hacia él con miedo como dos bestias después de salir de la selva con un cansancio exhausto.
Tenía una tonga de fotos boca abajo como cromos apilados. Pensó sin verlas que no tenía ninguna besando a sus padres,que la imagen más cercana era la de esos soldados de la Guerra Civil que se despiden apretando a sus hijos antes de ir al frente.
Tengo que comprarme una perra para que me saludé cuando vuelva a casa, pensó. Recordó las penalidades ambiguas que había pasado su madre para sacarlos adelante, y a pesar de todo su genuino amor por la belleza y por la cultura. Pensaba que cuando volviera por las callejuelas empedradas llenas de rabiches que merodeaban a Santo Domingo,o cuando paseaba sujetándose por las barandillas de salitre de la Cícer mirando a la playa,ya no podría volver a mirar la belleza con inocencia.
Recordó cuando su madre bella, delicada,y separada,abría la nevera y no tenía nada para sus dos hijos, y a pesar de venir de una familia patricia de terratenientes,tenía que tragarse su orgullo insondable y salir a la calle a buscarse un trabajo de lo que fuera: de limpiadora,cuidando a gente mayor... Siempre esperábamos que en algún momento recuperaríamos el vuelo, que alguien nos ayudaría para que consiguiera un gran puesto de trabajo...pero ese momento nunca llegó.
La literatura,el arte y el amor por la belleza fueron un falso consuelo pero nunca una recompensa justa. No hay recompensas.Recordaba a su madre matándose a trabajar con la fregona,cuidando a gente mayor,los gritos impertinentes de reprimenda de sus jefes, y se ponía las manos en la cara para taparse de la vergüenza de no haber acabado su carrera. Es mejor no pensarlo,se machacaba,pero no podía evitarlo,era como el placer masoquista del que acaricia una roncha que se hincha.
Repujar el sufrimiento de su madre,le hacía sentir como si le derramaran una ampolla de azufre dentro del pecho. Se le cerraba el estómago y respiraba con la dejadez de la marea que se retira abruptamente de una playa de piedras.
Bueno,mañana tengo que levantarme a las seis a trabajar. Mejor dejarlo. Mientras estaba en el sofá acostado, vestido y encajado como si durmiera sobre un andamio se quedó mirando el florero de rosas azules. ¿Quién pondrá ahora nuevas rosas en el florero?,¿quién?
Ahora él tendría que llenarla con sus clases particulares en plena recesión. Se acordó de cuando era niño y como cuando llegaba su padre, sudado del trabajo con el uniforme y oliendo a tabaco virginio, su madre le decía que fuera a abrazarlo.Y él iba hacia él con miedo como dos bestias después de salir de la selva con un cansancio exhausto.
Tenía una tonga de fotos boca abajo como cromos apilados. Pensó sin verlas que no tenía ninguna besando a sus padres,que la imagen más cercana era la de esos soldados de la Guerra Civil que se despiden apretando a sus hijos antes de ir al frente.
Tengo que comprarme una perra para que me saludé cuando vuelva a casa, pensó. Recordó las penalidades ambiguas que había pasado su madre para sacarlos adelante, y a pesar de todo su genuino amor por la belleza y por la cultura. Pensaba que cuando volviera por las callejuelas empedradas llenas de rabiches que merodeaban a Santo Domingo,o cuando paseaba sujetándose por las barandillas de salitre de la Cícer mirando a la playa,ya no podría volver a mirar la belleza con inocencia.
Recordó cuando su madre bella, delicada,y separada,abría la nevera y no tenía nada para sus dos hijos, y a pesar de venir de una familia patricia de terratenientes,tenía que tragarse su orgullo insondable y salir a la calle a buscarse un trabajo de lo que fuera: de limpiadora,cuidando a gente mayor... Siempre esperábamos que en algún momento recuperaríamos el vuelo, que alguien nos ayudaría para que consiguiera un gran puesto de trabajo...pero ese momento nunca llegó.
La literatura,el arte y el amor por la belleza fueron un falso consuelo pero nunca una recompensa justa. No hay recompensas.Recordaba a su madre matándose a trabajar con la fregona,cuidando a gente mayor,los gritos impertinentes de reprimenda de sus jefes, y se ponía las manos en la cara para taparse de la vergüenza de no haber acabado su carrera. Es mejor no pensarlo,se machacaba,pero no podía evitarlo,era como el placer masoquista del que acaricia una roncha que se hincha.
Repujar el sufrimiento de su madre,le hacía sentir como si le derramaran una ampolla de azufre dentro del pecho. Se le cerraba el estómago y respiraba con la dejadez de la marea que se retira abruptamente de una playa de piedras.
Bueno,mañana tengo que levantarme a las seis a trabajar. Mejor dejarlo. Mientras estaba en el sofá acostado, vestido y encajado como si durmiera sobre un andamio se quedó mirando el florero de rosas azules. ¿Quién pondrá ahora nuevas rosas en el florero?,¿quién?
¿Por qué se menosprecia a los filósofos útiles?
¿Por qué se desprecia a los filósofos útiles,y se sobrevalora a los que pretenden demostrar si la realidad existe o no,o si podemos conocerla o no?,incluso aunque solo podamos conocer una mínima parte,y la Realidad Absoluta sea una conjetura perpetua ¿puede causar sensación esta belleza de la abstracción,de la nada de Atón?.
Nietzsche escribirá con pasión adolescente,pero su inteligencia patricia resulta completamente adulta. Que él se opusiera a la tradición democrática y humanista que era inevitable,lo coloca en una postura neciamente dramática,pero su vitalismo es útil si uno lo encardina con Walt Whitmann.
La vida y el pensamiento autoritario en que se esconden algunos filósofos tampoco es ejemplar,hay que conservar una actitud crítica de autodefensa. Los grandes filósofos nos enseñan una intuición sistemática,crítica,genuina del mundo. Los filósofos útiles como la Escuela de Francfort, R.W. Emerson, Stuart Mill,Pascal o Spinoza una visión práctica. Es una pena que no e incite a la lectura pragmática de los segundos. Sí,los primeros filósofos son más profundos y abarcan más.
Los Simpsons suelen ser una aplicación de esta segunda categoría de filósofos.
Nietzsche escribirá con pasión adolescente,pero su inteligencia patricia resulta completamente adulta. Que él se opusiera a la tradición democrática y humanista que era inevitable,lo coloca en una postura neciamente dramática,pero su vitalismo es útil si uno lo encardina con Walt Whitmann.
La vida y el pensamiento autoritario en que se esconden algunos filósofos tampoco es ejemplar,hay que conservar una actitud crítica de autodefensa. Los grandes filósofos nos enseñan una intuición sistemática,crítica,genuina del mundo. Los filósofos útiles como la Escuela de Francfort, R.W. Emerson, Stuart Mill,Pascal o Spinoza una visión práctica. Es una pena que no e incite a la lectura pragmática de los segundos. Sí,los primeros filósofos son más profundos y abarcan más.
Los Simpsons suelen ser una aplicación de esta segunda categoría de filósofos.
La belleza nunca es inocente
La belleza nunca es inocente,aunque puedes tener una pistola en un armario y amargarte por no haberla usado toda tu vida.
miércoles, 9 de mayo de 2018
Ante el fracaso del II Poetry Slam
Si tras tantos fracasos
nunca triunfas,
¿qué sentido tendrás
el dolor que disfrutas?.
Tu aroma es el fuego
que inútil consuela,
de la madera quemada
de la inútil vela.
Tarde es para renegar
para pedir la hora,
ya no queda noche
ni para pedir tu sombra.
Trasladó a R.M. R.lk. a los paganos infieles del Surf. Las aristócratas de los palacios vieneses o nuestra Madame Lamort se hubiesen atraído y reído, pensando que en el Caribe "se tomaban como algo de vida o muerte" a la poesía.
Me gustaría pasar mis cumpleaños,mis Aniversarios, mis cenas de Nochebuena y mis Bloomdays en un sitio con un ambiente como éste. Mucho amor a la música,al entusiasmo de vivir y a la belleza que hace falta.
nunca triunfas,
¿qué sentido tendrás
el dolor que disfrutas?.
Tu aroma es el fuego
que inútil consuela,
de la madera quemada
de la inútil vela.
Tarde es para renegar
para pedir la hora,
ya no queda noche
ni para pedir tu sombra.
Trasladó a R.M. R.lk. a los paganos infieles del Surf. Las aristócratas de los palacios vieneses o nuestra Madame Lamort se hubiesen atraído y reído, pensando que en el Caribe "se tomaban como algo de vida o muerte" a la poesía.
Me gustaría pasar mis cumpleaños,mis Aniversarios, mis cenas de Nochebuena y mis Bloomdays en un sitio con un ambiente como éste. Mucho amor a la música,al entusiasmo de vivir y a la belleza que hace falta.
domingo, 6 de mayo de 2018
Conquistadores españoles y traidores
En estos últimos 40 años donde se quiere desprestigiar académicamente e ignorar la conquista y gestación de la nueva civilización occidental de Latinoamérica,nunca se ha resaltado la enorme cantidad de traiciones que hubo en el lado de los conquistadores,no en el de los conquistados como las ciudades estado aztecas o en la Guerra Civil Incaica que ya tenían asumido que eran rivales.
Hubo traidores por doquier después de la conquista: Cristóbal de Olid respecto a Hernán Cortés en México; Almagro respecto a Francisco Pizarro en Perú; o Pedro Fernández de Algaba,el deán Bermúdez respecto a Juan Rejón en Gran Canaria. ¿No habían sido las empresas conquistadoras franquicias privadas en nombre de la iglesia y la corona llenas de estrategias,complots y mentiras?,¿por qué los primeros conquistadores triunfaron, y los traidores sobrevenidos no supieron imponerse?
Pero ¿por qué los héroes escapaban de la tragedia aparte de por su prestigio personal? porque proponían proyectos nobles y de largo alcance como recordaba Bernal Díaz del Castillo cuando dice que los hombres de Cortés le echaban en cara "que intentaba imitar a los romanos",volvieron a recuperar vías de comunicación y comercio primarias,y en el fondo porque hablaban en nombre de grandes ideales como la Religión y la lealtad a la Corona.
Hubo traidores por doquier después de la conquista: Cristóbal de Olid respecto a Hernán Cortés en México; Almagro respecto a Francisco Pizarro en Perú; o Pedro Fernández de Algaba,el deán Bermúdez respecto a Juan Rejón en Gran Canaria. ¿No habían sido las empresas conquistadoras franquicias privadas en nombre de la iglesia y la corona llenas de estrategias,complots y mentiras?,¿por qué los primeros conquistadores triunfaron, y los traidores sobrevenidos no supieron imponerse?
Pero ¿por qué los héroes escapaban de la tragedia aparte de por su prestigio personal? porque proponían proyectos nobles y de largo alcance como recordaba Bernal Díaz del Castillo cuando dice que los hombres de Cortés le echaban en cara "que intentaba imitar a los romanos",volvieron a recuperar vías de comunicación y comercio primarias,y en el fondo porque hablaban en nombre de grandes ideales como la Religión y la lealtad a la Corona.
sábado, 5 de mayo de 2018
Un chasquido de los dedos: César o Catilina.
"No Héctor no vale más que Troilo, ni Julio César más que Catilina".
Entre el éxito absoluto y el acto vergonzoso e infame en una vida solo existe un chasquido de los dedos, y al final te das cuenta que lamentablemente todo debe darte igual,no afectarte y seguir viviendo.
Entre el éxito absoluto y el acto vergonzoso e infame en una vida solo existe un chasquido de los dedos, y al final te das cuenta que lamentablemente todo debe darte igual,no afectarte y seguir viviendo.
Ser padre y las tres oportunidades.
Las tres mujeres que han marcado mi vida curiosamente han querido tener hijos.
Mi sagrada madre me decía: Alfonso no te preocupes. Tú ten un hijo con quien quieras,aunque sea negrito, no te preocupes yo lo querré igual, me lo dejas y yo me sacrifico y te lo cuido. Y tú te vas de marcha,de viajes,diviértete, que te lo mereces. Y cuando tenga 6 años si quieres yo te lo devuelvo.
"Yo me sacrifico" decía, estaba sola y estaba deseando cuidar un bebé para no sentirse tan sola.Había tenido dos hijos y le daba pena no haber tenido un tercero o no tener aún nietos.
Cuando ella murió yo tenía 28 años,y mi chica tenía 20 y me lanzaba indirectas muy directas, para tener un hijo. Alfonso, si tú heredas el piso y compras un coche yo podría irme a a vivir contigo y... no sé. Y con los amigos superficiales hablaba del tema, porque no se atrevía a decírmelo directamente aunque era evidentemente. Era increíble porque cuando nos peleábamos,los ataques me los decía a la cara,pero lo de ser madre lo comentaba en reuniones con amigos,o con indirectas,pero siempre sin mirarme a los ojos.
Yo tenía 28 años,y ella tenía solo 20 y estaba acabando el magisterio infantil,pero tenía una necesidad íntima y espiritual mucho más profunda que yo,por ser padre.
A veces lo pienso y me da una punzada en el corazón,y tuerzo la boca.
Yo pensaba en aquella época en trabajar y ganar dinero,dinero y más dinero como todos los jóvenes. Y no valoré la suerte que tenía de que aquella chica de 20 años en vez de pensar con salir de marcha todas las noches y enrollarse con todo el mundo,quisiera tener una relación sólida y tuviera las cosas tan claras y estructuras. Pero ella tenía una necesidad íntima que a mí me llegó más tarde. Cuando se ve que las oportunidades se van perdiendo que te quedan pocas balas y que solo te quedan muescas y casquillos en los bolsillos.
Mi sagrada madre me decía: Alfonso no te preocupes. Tú ten un hijo con quien quieras,aunque sea negrito, no te preocupes yo lo querré igual, me lo dejas y yo me sacrifico y te lo cuido. Y tú te vas de marcha,de viajes,diviértete, que te lo mereces. Y cuando tenga 6 años si quieres yo te lo devuelvo.
"Yo me sacrifico" decía, estaba sola y estaba deseando cuidar un bebé para no sentirse tan sola.Había tenido dos hijos y le daba pena no haber tenido un tercero o no tener aún nietos.
Cuando ella murió yo tenía 28 años,y mi chica tenía 20 y me lanzaba indirectas muy directas, para tener un hijo. Alfonso, si tú heredas el piso y compras un coche yo podría irme a a vivir contigo y... no sé. Y con los amigos superficiales hablaba del tema, porque no se atrevía a decírmelo directamente aunque era evidentemente. Era increíble porque cuando nos peleábamos,los ataques me los decía a la cara,pero lo de ser madre lo comentaba en reuniones con amigos,o con indirectas,pero siempre sin mirarme a los ojos.
Yo tenía 28 años,y ella tenía solo 20 y estaba acabando el magisterio infantil,pero tenía una necesidad íntima y espiritual mucho más profunda que yo,por ser padre.
A veces lo pienso y me da una punzada en el corazón,y tuerzo la boca.
Yo pensaba en aquella época en trabajar y ganar dinero,dinero y más dinero como todos los jóvenes. Y no valoré la suerte que tenía de que aquella chica de 20 años en vez de pensar con salir de marcha todas las noches y enrollarse con todo el mundo,quisiera tener una relación sólida y tuviera las cosas tan claras y estructuras. Pero ella tenía una necesidad íntima que a mí me llegó más tarde. Cuando se ve que las oportunidades se van perdiendo que te quedan pocas balas y que solo te quedan muescas y casquillos en los bolsillos.
viernes, 4 de mayo de 2018
Consejos tras el "Troilo y Crésida" de Shakespeare.
¿Cómo es posible que la historia de una joven milenial troyano, actual y moderna con la personalidad del Mayo del 68 que busca incesantemente el amor,y un poco haciéndose la víctima, acabe recordando al Troilo y Crésida de Shakespeare en cada uno de sus detalles,en su forma de hablar,o de comportarse?, ¿y cómo es posible que Shakespeare a comienzos del siglo XVII sea tan hirientemente realista,sublime,y ambivalente en 2018 para las Islas Canarias?.
SABER ver,saber ponerse en el lugar de otras personas,saber escribir: 3 requisitos para un escritor. Sus comentarios perspicaces siempre animan a seguir escribiendo. Vivimos rodeados de gente profunda,dramática, pero solo la literatura puede sacar la grandeza humana que nos rodea. Guillermo nunca seamos indulgentes cuando se trata de taquigrafiar el drama que vemos.
Lamentablemente muchos lector@s tienen disgusto a plantear sentimientos profundos que les desgastan emocionalmente,pero no hay que tener piedad,ni tener miedo a lo que tienen de sublimes. Esa grandeza es la que dejaremos en herencia a los que vengan después, y de las pocas cosas que les harán sentirse orgullosos. "Hubo gente profunda,insondable,dramática como nosotros", dirán. Y no se detuvieron por miedo para retratar con honestidad y grandeza, su mundo.
SABER ver,saber ponerse en el lugar de otras personas,saber escribir: 3 requisitos para un escritor. Sus comentarios perspicaces siempre animan a seguir escribiendo. Vivimos rodeados de gente profunda,dramática, pero solo la literatura puede sacar la grandeza humana que nos rodea. Guillermo nunca seamos indulgentes cuando se trata de taquigrafiar el drama que vemos.
Lamentablemente muchos lector@s tienen disgusto a plantear sentimientos profundos que les desgastan emocionalmente,pero no hay que tener piedad,ni tener miedo a lo que tienen de sublimes. Esa grandeza es la que dejaremos en herencia a los que vengan después, y de las pocas cosas que les harán sentirse orgullosos. "Hubo gente profunda,insondable,dramática como nosotros", dirán. Y no se detuvieron por miedo para retratar con honestidad y grandeza, su mundo.
La cuestión palpitante.
Estábamos sentados en la terraza tomando algo sin mirarnos,como dos rostros de esfinges. A menudo me preguntaba si aquello tendría remedio. Sentía que tenía que arrastrar a Laura a hacer cosas en común, que estaba socavando su libertad, ella simplemente se dejaba hacer por un sentido del compromiso.
Un día cuando le diera una rabieta me lo echaría en cara, y aquello sería terrible porque tendría razón. No me vería como alguien que intentaba salvar nuestra relación,sino como un verdugo que la obligaba a divertirse en la calle superficialmente, en vez de quedarse cómodamente viendo los programas del corazón.
Proponerle ahora tener un hijo,sería causarle más rechazo y rencor. Era increíble. Cuando empezamos nuestra relación era Laura la que me lanzaba indirectas para tener un hijo. Cuando nos peleábamos los insultos me los decía a la cara,pero la cuestión del hijo solo se atrevía a decírmela en la cena de su grupo de amigos,o sea hablando confidencias con ellos sin mirarme a la cara, y yo me quedaba en estado de shock,sin reaccionar.
Para Laura era una necesidad íntima, pero yo ni tenía el efecto contagio de nadie a mi alrededor, ni nadie me creó ese deseo. Tenía 31 años no había vivido mi juventud y quería vivir sensaciones fuertes,viajes por una vez. Sus amigos y su familia le fueron quitando las ganas, y yo inmóvil deje que aquello sucediera.(Por supuesto,también acabé cogiendo tirria a sus amigos por meterse para mal,donde no les correspondía).
Pero con el paso de los años, fuí yo al que le fue creciendo la necesidad espiritual y vital de tener un hijo, y a ella increíblemente se le iba apagando. Y aquí comenzó la culpa y la tragedia(incipit tragoedia).
Teníamos dinero,buenos sueldos, un piso en propiedad, y en su profesión apenas había paro, y joder éramos personas medianamente responsables,porque lo más doloroso e increíble, aunque no se atreviera a decírmelo, es que ella no quería tener el hijo porque pensaba que yo no era suficientemente responsable. Expresidiarios,delincuentes, jacosos,gente que no tiene ni donde caerse muerta,muchos con hijos, menos nosotros.
Tampoco podía lanzarle ninguna indirecta como dejarle fotos de bebés tiradas casualmente,porque mordía a la primera de cambio.Nunca he odiado tanto la palabra libertad,aunque sé que era injusto.
Era como morir ahogado y el que se supone que te va a salvar,te echa la culpa de que solo te hundes porque te faltan para subir cincuenta centímetros. Veía en el parque las palomas rabiches caminando temblando,ululando y dando vueltas, y aquello me ponía enfermo de rabia.
Tuve una pelea a gritos con el camarero esfinge,un tanto impertinente, por lo que tardó en atendernos y lo caro de las bebidas. Casi llegamos a las manos.Me quedé con ganas de partirle la boca.
Un día cuando le diera una rabieta me lo echaría en cara, y aquello sería terrible porque tendría razón. No me vería como alguien que intentaba salvar nuestra relación,sino como un verdugo que la obligaba a divertirse en la calle superficialmente, en vez de quedarse cómodamente viendo los programas del corazón.
Proponerle ahora tener un hijo,sería causarle más rechazo y rencor. Era increíble. Cuando empezamos nuestra relación era Laura la que me lanzaba indirectas para tener un hijo. Cuando nos peleábamos los insultos me los decía a la cara,pero la cuestión del hijo solo se atrevía a decírmela en la cena de su grupo de amigos,o sea hablando confidencias con ellos sin mirarme a la cara, y yo me quedaba en estado de shock,sin reaccionar.
Para Laura era una necesidad íntima, pero yo ni tenía el efecto contagio de nadie a mi alrededor, ni nadie me creó ese deseo. Tenía 31 años no había vivido mi juventud y quería vivir sensaciones fuertes,viajes por una vez. Sus amigos y su familia le fueron quitando las ganas, y yo inmóvil deje que aquello sucediera.(Por supuesto,también acabé cogiendo tirria a sus amigos por meterse para mal,donde no les correspondía).
Pero con el paso de los años, fuí yo al que le fue creciendo la necesidad espiritual y vital de tener un hijo, y a ella increíblemente se le iba apagando. Y aquí comenzó la culpa y la tragedia(incipit tragoedia).
Teníamos dinero,buenos sueldos, un piso en propiedad, y en su profesión apenas había paro, y joder éramos personas medianamente responsables,porque lo más doloroso e increíble, aunque no se atreviera a decírmelo, es que ella no quería tener el hijo porque pensaba que yo no era suficientemente responsable. Expresidiarios,delincuentes, jacosos,gente que no tiene ni donde caerse muerta,muchos con hijos, menos nosotros.
Tampoco podía lanzarle ninguna indirecta como dejarle fotos de bebés tiradas casualmente,porque mordía a la primera de cambio.Nunca he odiado tanto la palabra libertad,aunque sé que era injusto.
Era como morir ahogado y el que se supone que te va a salvar,te echa la culpa de que solo te hundes porque te faltan para subir cincuenta centímetros. Veía en el parque las palomas rabiches caminando temblando,ululando y dando vueltas, y aquello me ponía enfermo de rabia.
Tuve una pelea a gritos con el camarero esfinge,un tanto impertinente, por lo que tardó en atendernos y lo caro de las bebidas. Casi llegamos a las manos.Me quedé con ganas de partirle la boca.
jueves, 3 de mayo de 2018
El artista chino Huang Yong Ping
Lo que se plantea de forma fea,sucia,baja,chabacana,siempre se contagia porque es lo que menos trabajo exige y causa más impacto de placer. Y si el planteamiento nace de lo sublime crea una doble frustración que añurga el pecho.
"El teatro del mundo", el título de la instalación de un artista que perpetra un buen planteamiento,cuya dignidad no respeta en ningún momento y que llegará a producir náuseas.
El Arte como un deseo y desolación insaciables. En los ochenta un Joven Airado Británico puso en formol a un impresionante tiburón pudriéndose y conmovía ver aquella grandeza en su descomposición.
Un cerdo "apasionado" dejándose arrastrar por el deseo, a lo mejor durante 20 segundos si puede reflejar la sublime pasión que arrastra a la mayoría de los seres vivos por perpetuarse incluso en las condiciones más hostiles. Ya estar viendo eso durante varios minutos,puede producir fastidio y hartazgo. Quizá lo mejor sería poner 20 segundos con el cerdo desenfrenado y enloquecido y la actitud de su "pareja", y el después con el cerdo agotado y deseando descansar,alienado y que pusieran el soneto 129 de Shakespeare sobre la desilusión y el vacío que después produce la pasión.
Y eso no refiriéndose a un héroe moderno o antiguo,sino a un simple cerdo,que en sus motivaciones más íntimas se puede mover por las mismas pasiones vitales,exquisitas que un genio polímata.Es una pena que ni el artista haya entendido íntimamente la grandeza de su propuesta y se haya regocijado en lo escatológico,ni haya intentado hacerla entender la espectador común, y la gran cantidad de votos negativos que ahí.
Recuerdo las amargas aseveraciones en el "Troilo y Crésida.Escena V" de Shakespeare que dice,copio: "entiende más claramente que (el recuerdo de) lo pasado y lo por venir lo has recubierto de las cáscaras y las ruinas informes del olvido",por miedo a los sentimientos,a dignificarlos . Vamos ya esto se ha convertido en una parodia chabacana y asquerosa de una buena idea.
Pero un artista que perpetra un buen planteamiento,cuya dignidad y trabajo no respeta,no merece aprecio. Pobre de quien no respeta ni a su propio trabajo.Es una pena que ni el artista haya entendido íntimamente la grandeza de su propuesta y se haya regocijado en lo escatológico,ni haya sabido hacerla entender al espectador común, y la gran cantidad de votos negativos que ahí.
Recuerdo las amargas aseveraciones en el "Troilo y Crésida.Escena V" de Shakespeare que dice,copio: "entiende más claramente que (el recuerdo de) lo pasado y lo por venir lo has recubierto de las cáscaras y las ruinas informes del olvido",por miedo a los sentimientos,a dignificarlos . Vamos ya esto se ha convertido en una parodia chabacana y asquerosa de una buena idea.
"El teatro del mundo", el título de la instalación de un artista que perpetra un buen planteamiento,cuya dignidad no respeta en ningún momento y que llegará a producir náuseas.
El Arte como un deseo y desolación insaciables. En los ochenta un Joven Airado Británico puso en formol a un impresionante tiburón pudriéndose y conmovía ver aquella grandeza en su descomposición.
Un cerdo "apasionado" dejándose arrastrar por el deseo, a lo mejor durante 20 segundos si puede reflejar la sublime pasión que arrastra a la mayoría de los seres vivos por perpetuarse incluso en las condiciones más hostiles. Ya estar viendo eso durante varios minutos,puede producir fastidio y hartazgo. Quizá lo mejor sería poner 20 segundos con el cerdo desenfrenado y enloquecido y la actitud de su "pareja", y el después con el cerdo agotado y deseando descansar,alienado y que pusieran el soneto 129 de Shakespeare sobre la desilusión y el vacío que después produce la pasión.
Y eso no refiriéndose a un héroe moderno o antiguo,sino a un simple cerdo,que en sus motivaciones más íntimas se puede mover por las mismas pasiones vitales,exquisitas que un genio polímata.Es una pena que ni el artista haya entendido íntimamente la grandeza de su propuesta y se haya regocijado en lo escatológico,ni haya intentado hacerla entender la espectador común, y la gran cantidad de votos negativos que ahí.
Recuerdo las amargas aseveraciones en el "Troilo y Crésida.Escena V" de Shakespeare que dice,copio: "entiende más claramente que (el recuerdo de) lo pasado y lo por venir lo has recubierto de las cáscaras y las ruinas informes del olvido",por miedo a los sentimientos,a dignificarlos . Vamos ya esto se ha convertido en una parodia chabacana y asquerosa de una buena idea.
Pero un artista que perpetra un buen planteamiento,cuya dignidad y trabajo no respeta,no merece aprecio. Pobre de quien no respeta ni a su propio trabajo.Es una pena que ni el artista haya entendido íntimamente la grandeza de su propuesta y se haya regocijado en lo escatológico,ni haya sabido hacerla entender al espectador común, y la gran cantidad de votos negativos que ahí.
Recuerdo las amargas aseveraciones en el "Troilo y Crésida.Escena V" de Shakespeare que dice,copio: "entiende más claramente que (el recuerdo de) lo pasado y lo por venir lo has recubierto de las cáscaras y las ruinas informes del olvido",por miedo a los sentimientos,a dignificarlos . Vamos ya esto se ha convertido en una parodia chabacana y asquerosa de una buena idea.
Pablo Neruda.La sabiduría del vendedor de haschisch.
El que Neruda supiera rehumanizar la alta poesía a pie de calle es algo por lo que nunca deberíamos dejar de darle gracias. Después sus discípulos que tanto le criticarían su libertad como Nicanor Parra o Jodorowski caían en demasiadas sutilezas cercanas a algo parecido a la parodia. No las ganas de vivir,sino el ambiente de vida,sin más. El chispazo de verdad humana que cae en la arena,y desaparece sin que lo veas bien.
Nunca he sentido ni entendido la grandeza de César Vallejo,aunque lo siento ni entiendo cerca de mí y me gusta mucho como hombre. Tampoco he entendido,será un problema íntimo, a poetas sublimes como Ezra Pound,a TS Elliot, o a EE. Cummings,u a otro como JR Jiménez al que muchas veces siento como abstracto y sin realidad. Amamos a los poetas que podemos sentir, y admiramos con un poco de pena a los que no podemos sentir.
Nunca he sentido ni entendido la grandeza de César Vallejo,aunque lo siento ni entiendo cerca de mí y me gusta mucho como hombre. Tampoco he entendido,será un problema íntimo, a poetas sublimes como Ezra Pound,a TS Elliot, o a EE. Cummings,u a otro como JR Jiménez al que muchas veces siento como abstracto y sin realidad. Amamos a los poetas que podemos sentir, y admiramos con un poco de pena a los que no podemos sentir.
Peleas hasta en medio de hacer el amor
Yo he tenido fuertes peleas hasta en medio de hacer el amor, e intentando aguantarlo con grandeza de ánimo.(Me pregunto si a Gabo, Dostoiewski o a John Houston les ocurrió lo mismo,posiblemente no,pero les pegaba). Atestado de medicamentos psiquiátricos a lo largo de parte de mi vida, el que rindiera tan bien, es una objeción que me hace sentir profundamente orgulloso.
Cuando se lo insinuaba a un mal amigo, éste me decía:
-pero si tu mujer es un ángel.
-Bueno,tú no sabes los momentos que elige para las discusiones y mal rollo que se le pone con gestos y mal rollo, es por contagio de la mala de su hermana,una harpía. Ay. Sagrada paciencia. En realidad soy un santo, no sé de qué,pero soy un santo.
- Que tienes polla.
- Chacho,contigo nunca se puede tener un planteamiento o una conversación con nivel. Joder. Eres como una ratonera que deja en evidencia y atrapa estúpidamente a una rata inteligente. Ay, debería codearme con burgueses patricios con un pisco de altura y sensibilidad. No estoy en mi lugar. Ay,ay,chacho.Con la comisura de la boca con asqueo.
Cuando se lo insinuaba a un mal amigo, éste me decía:
-pero si tu mujer es un ángel.
-Bueno,tú no sabes los momentos que elige para las discusiones y mal rollo que se le pone con gestos y mal rollo, es por contagio de la mala de su hermana,una harpía. Ay. Sagrada paciencia. En realidad soy un santo, no sé de qué,pero soy un santo.
- Que tienes polla.
- Chacho,contigo nunca se puede tener un planteamiento o una conversación con nivel. Joder. Eres como una ratonera que deja en evidencia y atrapa estúpidamente a una rata inteligente. Ay, debería codearme con burgueses patricios con un pisco de altura y sensibilidad. No estoy en mi lugar. Ay,ay,chacho.Con la comisura de la boca con asqueo.
Consejo a una mujer con síndrome de down que quiere ser madre.
María XXX, no sé si te tomas en serio o si vives en un mundo de palabras y no de hechos,de acciones.
Entre vivir lo que llevas sintiendo íntimamente tanto tiempo y no vivir,elige vivir, entre el amor y la nada aunque te frustre elige el amor. Sé honrada contigo misma,recapacita sobre si eres independiente y estás preparada o no,sobre si eres responsable y tienes hábitos para educar un niño y tomada la decisión,que ya has tomado íntimamente y sientes desde hace años dentro de ti, llévala a cabo diciéndosela a tus íntimos que sabes que te van a apoyar.Si no,recapacita,porque para las decisiones complicadas necesitamos anclajes emocionales.
Recibirás muchos consejos de hij@s de puta que te dirán "yo que tú no lo haría","es una responsabilidad muy grande", son los canallitas de siempre que van de guays y que siempre te meterán en los raíles de lo mediocre,de la seguridad extrema y de la nada. Cuando dentro de unos años te los vuelvas a encontrar en la calle o en las redes sociales los recordarás por dentro con tirria,con un legítimo rencor, pero no les podrás echar en cara nada. E incluso si dentro de 10 años les echaras algo en cara,ellos lo negarían con la cabeza,se negarían a admitir que influyeron en ti,que cambiaron para mal tu vida y en realidad sabes que tienen mucha razón.
Nadie lamentablemente parece que puede echar en cara que te induzcan a tomar una decisión nefasta. Lo importante es que tengas siempre presente, que tomes la decisión que tomes, nunca los tendrás allí.Son los payasos de siempre que hablan como si supieran tu vida y supieran de lo que hablan, y que inducen a que se destruyan vidas ajenas.Al contarles tus cuitas íntimas tú les has dado ese poder.
Si no tienes un hijo lo lamentarás toda tu vida, porque es una necesidad íntima que tienes en ti,cuando lo hablas cualquiera siente los martillazos de campana de verdad humana. Si lo tienes,por muchos problemas y obstáculos que surjan, siempre serás una persona sensata y responsable que sabrás reaccionar. Nos miente todo el mundo constantemente: que si hay que sacrificar toda la vida y tu futuro profesional,que te puedes quedar en paro y vivir en la miseria, que hay que tener mucho dinero,que vas a sacrificar tu juventud cuando tienes 30 años,que hay que ser muy maduro y tú no lo eres.
Son las añagazas con las que el diablo engañó a Fausto. Constantemente gente con apenas sentido común tiene hijos: presidiarios,gente con problemas de toxicomanías,con enfermedades mentales, delincuentes, y los hijos con la lucha por la vida salen como pueden,prosperan,con su tenacidad,con su honradez,con los valores y hábitos que han podido adquirir. Tú que estás a años luz de esta gente con problemas,¿no podrás educar en mejores condiciones a un hijo?.
Nuestros deseos son como un desierto,un laberinto del que es imposible de escapar,hasta que damos los cien primeros pasos en serio,sin darnos cuenta, y entonces inmediatamente desaparece. Y nos sonreímos cuando recapacitamos,¿dónde están los problemas imposibles?,¿la vela que me iba a quemar la mano dónde estás?, ¿y ésas noches sin dormir que eran una tortura de Inquisición sin solo una pequeño molestia?,o tener que limpiarle el culo a mi vida¿por qué hablan de eso como si fuera limpiar una cloaca inmunda llena de cadáveres en el Benarés, y no recoger rocío con mucho barro por las mañanas.
Si vives en un mundo de acciones,y no de palabras,de palabras huecas,tienes que vivir tus necesidades más íntimas, las que te revuelven el estómago que es el ramo de flores con ambrosía que ofrendamos a los dioses. Tienes que vivir a favor de la vida y de una vida con contenido, o elegir la Nada. Puedes llegar a los 45 años con tu trabajo,y darte cuenta que querías trabajar por alguien,cuidar a alguien,construir algo fuerte,seguro e inteligente,y que en realidad no tienes Nada,sino solo el televisor superficial,las redes sociales y las aficiones huecas.
En Occidente el individualismo de rapiña hace mucho tiempo,que nos ha hecho perder el alma,anestesiados o no,justificándolo con una supuesta madurez. Si tomada la decisión,pasan diez años y te sientes frustrada respecto a lo que sentías, no sufras más, no te engañes diciendo que fue un espejismo,que por tu situación no era lo tuyo,que no servías,que te sientes un poco inútil en tu vida personal. No te amargues girando la cucharilla en un café con leche,o con una copa de vino, no vuelvas al mundo de las palabras vacías.
Cumple lo que sientes íntimamente,lo que necesitas,pero si después de los disturbios con los contenedores quemados y los escaparates apedreados no queda nada,permítete sufrir sin regocijarte,no te anestesies,vive tu duelo con magnanimidad y grandeza. Siente algo real de una vez. Sé consecuente con tus actos. No te conozco tan íntimamente,y no debería darte consejos de corazón que me habrías pedido,pero que no me siento legitimado a darte.
No hay que huir de los sentimientos,ni siquiera del dolor, sino tomárselo como un luto necesario.Y dominarte para saber regocijarte profundamente en lo que te hace feliz.
Y mucha gente se hubiese cabreado en el alma si te hubiese dado este consejo,pero es la misma gente que se habrá olvidado de ti dentro de 20 años cuando la nada se haya llevado lo mejor de ti. Dentro de veinte años podrás mirar a los ojos a un niño que tenga los rasgos de tu belleza,que te dé problemas y satisfacciones, o a la pared recién pintada que también te dará problemas y satisfacciones. Haz lo que sientas íntimamente.
Entre vivir lo que llevas sintiendo íntimamente tanto tiempo y no vivir,elige vivir, entre el amor y la nada aunque te frustre elige el amor. Sé honrada contigo misma,recapacita sobre si eres independiente y estás preparada o no,sobre si eres responsable y tienes hábitos para educar un niño y tomada la decisión,que ya has tomado íntimamente y sientes desde hace años dentro de ti, llévala a cabo diciéndosela a tus íntimos que sabes que te van a apoyar.Si no,recapacita,porque para las decisiones complicadas necesitamos anclajes emocionales.
Recibirás muchos consejos de hij@s de puta que te dirán "yo que tú no lo haría","es una responsabilidad muy grande", son los canallitas de siempre que van de guays y que siempre te meterán en los raíles de lo mediocre,de la seguridad extrema y de la nada. Cuando dentro de unos años te los vuelvas a encontrar en la calle o en las redes sociales los recordarás por dentro con tirria,con un legítimo rencor, pero no les podrás echar en cara nada. E incluso si dentro de 10 años les echaras algo en cara,ellos lo negarían con la cabeza,se negarían a admitir que influyeron en ti,que cambiaron para mal tu vida y en realidad sabes que tienen mucha razón.
Nadie lamentablemente parece que puede echar en cara que te induzcan a tomar una decisión nefasta. Lo importante es que tengas siempre presente, que tomes la decisión que tomes, nunca los tendrás allí.Son los payasos de siempre que hablan como si supieran tu vida y supieran de lo que hablan, y que inducen a que se destruyan vidas ajenas.Al contarles tus cuitas íntimas tú les has dado ese poder.
Si no tienes un hijo lo lamentarás toda tu vida, porque es una necesidad íntima que tienes en ti,cuando lo hablas cualquiera siente los martillazos de campana de verdad humana. Si lo tienes,por muchos problemas y obstáculos que surjan, siempre serás una persona sensata y responsable que sabrás reaccionar. Nos miente todo el mundo constantemente: que si hay que sacrificar toda la vida y tu futuro profesional,que te puedes quedar en paro y vivir en la miseria, que hay que tener mucho dinero,que vas a sacrificar tu juventud cuando tienes 30 años,que hay que ser muy maduro y tú no lo eres.
Son las añagazas con las que el diablo engañó a Fausto. Constantemente gente con apenas sentido común tiene hijos: presidiarios,gente con problemas de toxicomanías,con enfermedades mentales, delincuentes, y los hijos con la lucha por la vida salen como pueden,prosperan,con su tenacidad,con su honradez,con los valores y hábitos que han podido adquirir. Tú que estás a años luz de esta gente con problemas,¿no podrás educar en mejores condiciones a un hijo?.
Nuestros deseos son como un desierto,un laberinto del que es imposible de escapar,hasta que damos los cien primeros pasos en serio,sin darnos cuenta, y entonces inmediatamente desaparece. Y nos sonreímos cuando recapacitamos,¿dónde están los problemas imposibles?,¿la vela que me iba a quemar la mano dónde estás?, ¿y ésas noches sin dormir que eran una tortura de Inquisición sin solo una pequeño molestia?,o tener que limpiarle el culo a mi vida¿por qué hablan de eso como si fuera limpiar una cloaca inmunda llena de cadáveres en el Benarés, y no recoger rocío con mucho barro por las mañanas.
Si vives en un mundo de acciones,y no de palabras,de palabras huecas,tienes que vivir tus necesidades más íntimas, las que te revuelven el estómago que es el ramo de flores con ambrosía que ofrendamos a los dioses. Tienes que vivir a favor de la vida y de una vida con contenido, o elegir la Nada. Puedes llegar a los 45 años con tu trabajo,y darte cuenta que querías trabajar por alguien,cuidar a alguien,construir algo fuerte,seguro e inteligente,y que en realidad no tienes Nada,sino solo el televisor superficial,las redes sociales y las aficiones huecas.
En Occidente el individualismo de rapiña hace mucho tiempo,que nos ha hecho perder el alma,anestesiados o no,justificándolo con una supuesta madurez. Si tomada la decisión,pasan diez años y te sientes frustrada respecto a lo que sentías, no sufras más, no te engañes diciendo que fue un espejismo,que por tu situación no era lo tuyo,que no servías,que te sientes un poco inútil en tu vida personal. No te amargues girando la cucharilla en un café con leche,o con una copa de vino, no vuelvas al mundo de las palabras vacías.
Cumple lo que sientes íntimamente,lo que necesitas,pero si después de los disturbios con los contenedores quemados y los escaparates apedreados no queda nada,permítete sufrir sin regocijarte,no te anestesies,vive tu duelo con magnanimidad y grandeza. Siente algo real de una vez. Sé consecuente con tus actos. No te conozco tan íntimamente,y no debería darte consejos de corazón que me habrías pedido,pero que no me siento legitimado a darte.
No hay que huir de los sentimientos,ni siquiera del dolor, sino tomárselo como un luto necesario.Y dominarte para saber regocijarte profundamente en lo que te hace feliz.
Y mucha gente se hubiese cabreado en el alma si te hubiese dado este consejo,pero es la misma gente que se habrá olvidado de ti dentro de 20 años cuando la nada se haya llevado lo mejor de ti. Dentro de veinte años podrás mirar a los ojos a un niño que tenga los rasgos de tu belleza,que te dé problemas y satisfacciones, o a la pared recién pintada que también te dará problemas y satisfacciones. Haz lo que sientas íntimamente.
miércoles, 2 de mayo de 2018
Los títulos universitarios son como los nobiliarios del pasado.
Los títulos universitarios son como los nobiliarios del pasado. En España amamos las categorías de estructuras duras por muy informales que parezcamos o sea nuestra manera de relacionarnos,somos latinos,y eso es una objeción que marca. La llanura de los títulos paridos de la arrogancia contenida militar y de las armas, han sido sustituidos por los pasillos y la biblioteca del estudio duro,los exámenes académicos y saber quién saca más nota.
martes, 1 de mayo de 2018
¿Qué culpa tiene el que no ama?.
"Comparando la Sentencia de la Manada con un fracaso de amor.Hay que triunfar en el amor".
Comparando la floja Sentencia de la Manada con un fracaso temporal de amor. Esta comparación infame y sublime a la vez entre dos humillaciones graves. En ningún momento he querido faltar al respeto a la víctima ni a su dolor,como no lo hicieron Quevedo, Rimbaud o Ginsberg al agraviar lo más sagrado,sino seguir la lógica de una sentencia,con un dolor inabarcable y la atracción por lo sacrílego.
Me pasé,¿tendrá algún remedio
lo que escapó del crudo?,
mi sonrisa hueco escudo
que ni humilla a su desprecio?
¿cuál será tu hiriente precio?.
¿Quién pide al mar autocontrol
cuando sin fuerza ataca el sol
y llena de sangre su alma?,
¿cómo me pides más calma
si el ahogado quiere amor?.
Virgen del salchichón crudo
once estocadas te dieron,
si más toques no pudieron
fue por un badajo mudo
lo que dura dura pudo.
De enjuagues tu boca aviso
de cometas carne en friso,
ni llave en hueco trina,
que ni engaña la mentira
de el traga traga que aviso.
Tu boca es majo que arritmia
el manchurrón de la rima,
la ceniza en el entierro*
el temblor pringue del muerto
que al chupachup al cura intima.
No llores a tus fiambres
cuando te vuelvan las hambres,
tiembla que en las calores
sacan la miel de las flores,
sacudida en los estambres.
Me pasé,¿tendrá algún remedio
lo que escapó del crudo?,
mi sonrisa hueco escudo
que ni humilla a su desprecio?
¿cuál será tu hiriente precio?.
¿Quién pide al mar autocontrol
cuando sin fuerza ataca el sol
y llena de sangre su alma?,
¿cómo me pides más calma
si el ahogado quiere amor?.
Comparando la floja Sentencia de la Manada con un fracaso temporal de amor. Esta comparación infame y sublime a la vez entre dos humillaciones graves. En ningún momento he querido faltar al respeto a la víctima ni a su dolor,como no lo hicieron Quevedo, Rimbaud o Ginsberg al agraviar lo más sagrado,sino seguir la lógica de una sentencia,con un dolor inabarcable y la atracción por lo sacrílego.
Me pasé,¿tendrá algún remedio
lo que escapó del crudo?,
mi sonrisa hueco escudo
que ni humilla a su desprecio?
¿cuál será tu hiriente precio?.
¿Quién pide al mar autocontrol
cuando sin fuerza ataca el sol
y llena de sangre su alma?,
¿cómo me pides más calma
si el ahogado quiere amor?.
Virgen del salchichón crudo
once estocadas te dieron,
si más toques no pudieron
fue por un badajo mudo
lo que dura dura pudo.
De enjuagues tu boca aviso
de cometas carne en friso,
ni llave en hueco trina,
que ni engaña la mentira
de el traga traga que aviso.
Tu boca es majo que arritmia
el manchurrón de la rima,
la ceniza en el entierro*
el temblor pringue del muerto
que al chupachup al cura intima.
No llores a tus fiambres
cuando te vuelvan las hambres,
tiembla que en las calores
sacan la miel de las flores,
sacudida en los estambres.
Me pasé,¿tendrá algún remedio
lo que escapó del crudo?,
mi sonrisa hueco escudo
que ni humilla a su desprecio?
¿cuál será tu hiriente precio?.
¿Quién pide al mar autocontrol
cuando sin fuerza ataca el sol
y llena de sangre su alma?,
¿cómo me pides más calma
si el ahogado quiere amor?.
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