Los tres enemigos de la literatura

La televisión y los medios audiovisuales, la salud mental y una vida activa. O sea la filosofía moral,la felicidad,y la realidad anodina. En eso tiene mucho que ver con la pornografía ¿no es sugerente?.

Exiliados el último día del año.

Lo más hermoso de poder grabar cosas trágicas es la heroicidad de los que huyen buscando un futuro,no ya un futuro mejor sino un futuro.Ahora la gran frontera, el gran destino es la frontera sur del Mediterráneo pero en un tiempo fueron los Pirineos. Cuando acabó la Guerra Civil Española 400.000 refugiados republicanos huyeron a Francia y cerca de la frontera murieron Antonio Machado y su madre,mientras su hermano Manuel hacia loas a Franco. Un año después los que huían del avance nazi alemán en Francia pretendían salvarse huyendo al otro lado como Walter Benjamin que falleció en Port Bou. Ahora su pensamiento crítico se ha puesto de moda e influye en la posmodernidad en el país que en su momento no le aceptó. Fronteras dramáticas de cordilleras traspasadas o del eterno mar que no se acaba nunca.

El canto de fraternidad del poeta y místico sufí Rumi

Muchos no hemos querido la fraternidad del poeta y místico sufí Rumi pero no nos aburriremos.La oleada de yihadismo maldito. Podrá ser un paso atrás, o un hundirse en la arena pero mientras no nos salpique el barro nos sonreiremos ante los gritos de los demás. Eso tiene cuando uno encuentra una venta enorme de la Ruta de la Seda con sus patios para decenas de mercaderes,o una sencilla roca en el desierto,ve el sufrimiento de las caravanas itinerantes con más simpatía justo porque no desea su sufrimiento.

La última ironía de Borges

Se cuenta que el Borges más reaccionario odiaba la televisión,las revistas y los medios de masas en general porque idiotizaban o entretenían sin enriquecer espiritualmente a la sociedad. Él debía imaginarse a la clase trabajadora volviendo agotada a casa y que después de hacerse la cena se pusiera a leer a Shakespeare o a Dickens, no viendo programas de entretenimiento que a su vez fueran divulgativos y crearan una nuevo tipo de cultura más ligero. Por supuesto,el propio Borges se ha convertido en un icono (-de baja intensidad de la alta cultura-) de los medios de masas: se le ha sacado en sus viajes,subiendo patoso en un camello en El Cairo,o con un monje japonés que trataba de explicarle algo sobre el budismo del que él tantas ideas geniales que no sé si tendrán algo que ver con el budismo zen real,o escuchando a torturados que declaraban maquinalmente ante la justicia como les habían torturado. Obviamente Borges era de clase media y un escritor de orden y por tanto eludía o no consideraba tanto los horrores de la dictadura de la Junta con Videla. Es como cuando sacan a un monje venerable de su celda y no sabe cómo comportarse. Es como cuando sacan a un monje venerable de su celda y no sabe cómo comportarse: intenta ser gracioso,ingenioso,mañoso,y cuando se encuentra con los maestros sabios de la materia de las que él ha divagado y hecho literatura y no quiere mostrarse frágil en sus lagunas intelectuales. Borges aceptaba los retos,los viajes,las controversias y nosotros ponemos una sonrisa indulgente al ver su fragilidad como al cadáver de un dictador absoluto en su urna de lujo,descansando,pálido,serio e intentando ser algo ligero.

Adiós al 2016

Nos sueñan relámpagos lejos el descubridor ve hogueras y aves e intuye una tierra sin nombre de grandes misterios de pirámides abandonadas y solo sueña los recuerdos, de tronos con reyes muertos y coronas desgastadas. El coral es la matanza y a abrigo la marea inunda del mal sueño, y sin dientes come el desuello de su caballo su único amigo. Despide a la espada y al fuego como si acaricias a la amada entre telaraña y la lágrima pícala al carbón del ruego. No hay joyas en la estrastósfera ni hay engaño en el perfil del agua, la arena que andaste te traga un tonto difama tu gloria muerta. No por el dinero de los Saúles, cuco huiste sin ala de tu familia ni por limpiar por avaricia tus fotos en perdidos baúles. Es tu ceño fruncido el que mueve en el mar bloques de hielo ese avión buitre en el cielo, que a destripar la niña se atreve. Es tu mano la que ahoga la culebra sin dejar rastro, la del caníbal en alabastro de la cicatriz que no se borra. Eres quien cantas al reo de muerte ahíto en flor mustia, del rascacielo que angustia con el escalofrío del deseo. Este cielo de la sabana para que la ahulaga abrojes y tu odio para los relojes y al berrido infantil calla. . Tu mano pequeña la que cuenta el reloj grano a grano hasta hallar el tamaño del desierto en la madriguera. Mano trémula que enciende, la que apaga el sol infame, para que rechinando ame como quien quema la muerte.

El Tercer Hombre de Carol Reed.

Aparte del componente filosófico de "El Tercer Hombre" a la larga lo mejor es que acabe mal su historia de amor, y que acabe mal de forma tan inexplicable y rotunda. Nunca entendemos bien por qué fracasa. Quizá Anna Schmidt siente como una traición repugnante de Holly Martins hacia su traidor amigo del que hace Orson Welles,y obviamente por fidelidad hacia su hombre que pensaba deshacerse de ella. Este es un aspecto amoral de una obra tan moral,tan católica, como "El Tercer Hombre": donde le malvado es asesinado y donde el bueno no consigue a la mujer amada.

3 películas de Jean Luc Godard

Tres importantes películas de Godard tratan sobre personas que lo dejan todo para lograr sus grandes sueños que acaban rotos: "Al final de la escapada", À bout de souffle, (1960)un joven que sueña ser un gran delincuente y su amada que sueña ser periodista. En "Vivir su vida", Vivre sa vie: Film en 12 tableaux, (1962)la protagonista sueña ser actriz y acaba primero en una tienda de música y después de prostituta. Y después "Pierrot el loco", Pierrot le fou, (1965) de un burgués que huye con su niñera para ser un aventurero y escritor. Solo en "El desprecio" (1963)que se dice que es un trasunto de la Odisea de Homero pero más parece un episodio autobiográfico de un director de cine y su mujer,y el que ella se vaya con el productor en una situación ambigua en la que él no siente celos,pero esta bloqueado y quiere terminar una película cosa que logra hacer en la realidad.

El dolor eterno que queda,cuando lo has hecho todo tarde

"La injusticia,la soledad y el olvido" Zweig sobre el destino de Nietzsche. Los dioses siempre nos chantajean con bálsamos del dolor que nos causan sin cobijo. Nos culpan de angustia del deseo para que nos peguemos un tiro. Era flojo,no tenía sentido común, vivía en los mundos de Yupi, era un inmaduro,demasiado tarde, un vago,un inútil. La coqueta se miraba y sonreía en el reflejo de los escaparates, el pollo eclosiona el pecho que crecía quise bromear pero me quedé aparte. No me atreví.Yo no dije nada fue tu culpa tu eterna culpa, porque eres un inmaduro lo he hecho demasiado tarde. Y me produjo un no sé qué de angustia absurda de remordimiento a destiempo pensar en la nada de mi pasado y en la muerte eterna sin remedio. Hombres tatuados,hombres malolientes a amanecer de salitre y a sudor de marea de grasa, inmunes a vuestro desprecio,vuestras cicatrices y costras como algodones de orugas en los árboles de niebla, brutales sin trauma,asesinos sin culpa, vosotros que no sufrís y os encogéis de hombros por las polémicas de los periódicos, si trabajáis más de 12 horas diarias que os importa la estupidez de los periódicos. Para vosotros que empezasteis a trabajar duro siendo pipiolos ¿Qué sandez es el genocidio de Siria cuando tenéis las manos rajadas por 5 euros la hora? ¿Qué chorrada es esa agresión sexual a la líder izquierdista de Andalucía cuando os gritan en público por un mal nudo todos los días,todos los días sin remedio?. A vosotros ¿qué os importa la muerte eterna? vosotros los desperdiciables,los indestructibles, vosotros llegasteis a tiempo anclasteis los andamios y cuando se cayó y mataron a dos viandantes, no sentisteis culpa ¿qué culpa?,¿qué absurda culpa? y tirasteis la camisa sudada y pestilente a lavar y os olvidabais de ella. Y si al día siguiente seguía sin lavar os la poníais para ir a trabajar y os gritaban como a bestias en el trabajo. Fuertes y brutales para gritar a los hijos que nunca quisisteis tener, pero a los que queréis con gritos y desprecio, y por los que no vais a hacer nada salvo en culpar por salir a pasear sin permiso. Siempre es demasiado tarde para el amanecer. Siempre es demasiado patoso el polluelo seguro al que queréis robar la idea para repetir que solo vosotros habéis hecho todo el trabajo,solo vosotros.

¿Y qué?¿quizás es verdad?

Esparce mentiras sofisticadas y agitarás los brazos cada vez que hables como si ahuyentaras a los buitres. hasta que el barco embarranque en la saliva de coral en medio del glaciar de tu medalla de salitre. Cree sin que nadie grite tus culpas e invente cien más vomita murciélagos en la arena movediza que huyan de la noche del paso del ladrón, y exige un juicio justo al que ponen prisas. Desde que mataste el primer gusano de la mentira perdiste el derecho a todas las primaveras de la prisión,eres mariposa de una sola ala. Muere de sed y da la espalda a quienes te insultan y da gracias cuando encuentres una roca en el desierto porque tampoco el escorpión huye de ti...y tiene ganas. Siente como te desprecian,como te niegan el saludo, como cruzan la acera al verte de lejos, como te pisan como una ropa vieja a la que se niegan dar al trapero mugriento. Siente la indiferencia. Esparce mentiras sofisticadas creyendo ingenuo que te vaciarán sin juicio. Grita tus méritos mientras la gente te escupe y di que fue un error como un perro podrido que se limpia la sarna y que cansa de su muerte de los dioses entre ruinas romanas.

George Michael: EL ICONOCLASTA.

Nuestra música es la estopa en la rueca del alma. DEP Un catálogo extenso de Prometeos que nos han cubierto con el manto de Neso para siempre, pero nos dejan su música que robaron a los dioses. ¿Y con qué nos recompensan a cambio? Los miles de inmigrante en un campamento de Calais comiendo y calentándose con barriles oxidados del Brexit xenófobo y el Muro de Trump. Ahora que vuelve a irse uno de los grandes,George Michael, hay aves de paso que quieren remarcar sus excesos como ser humano(sus escándalos con las drogas,practicando dogging,su promiscuidad o sus arrebatos de carácter). Escrito por Lucas Corral en El País(26-12-2016) ha escrito como respuesta(el texto esta corregido por mí): "¡Dios! qué año desastroso: George Martin,Rick Parfitt, Leonard Cohen, David Bowie, Prince, George Michael, Pierre Boulez. El axioma de que el artista vive a tope empujado por cierta degeneración moral es simplista. El artista, normalmente, se inclina al arte y a veces a la autodestrucción como forma de expresar institos,sentimientos frustrados, reprimidos o dañados. Esto es lo que nos ha dado Dalí o a Albéniz entre otros. Punto. Que luego esto sea ridículo o innecesario es una distinción del gusto. En cuanto a degeneración y excesos, estos no son un problema del arte solo. Lo más repugnante es ir a una convención internacional de medicina donde call-girls y demás estimulantes son parte de los ocios de las after parties... y lo mismo ocurre en mil otras industrias donde drogas y vicio son parte del aroma del ambiente - fútbol, política, finanzas etc.. Francamente prefiero el legado de Gabinete Caligari (por decir uno que lo ha grabado a mármol en sus canciones) que el de Javier Guerrero del caso Malaya(por decir otro que sólo dejó falsos discursos y 25.000 euros al mes en cocaína)". Que el abuso de drogas se justifique como necesidad para seguir tocando música o para seguir creando es algo ajeno a la creatividad,que no necesita una logorrea para inspirarse. Vivimos una época de una ultracorrección malsana y limitante. El ejemplo paradigmático es Almódovar,que ya no es el Almodóvar humanista y vital sino uno más artístico,intimista y con pretensiones más patricias, sin sus colores pop,su entusiasmo vital del Madrid nocturno,muchas travestis locas,sexo,droga,parodia de todo y arbitrariedades de la opinión popular de la actualidad como en los 80. Era un cine lleno de vitalismo,que creaba ganas de viajar a Madrid y lleno de escándalos que hacían sonreír al público. Remarquen la frase "contrastó la situación que vive el cine español frente al europeo, que demuestra cada año estar muy vivo y fértil”. Perdimos la ingenuidad vitalista en nuestro cine por el intelectualismo. Qué triste Almodóvar se arrepiente de su primera época más almodovariana. Hoy en día ese empuje de vitalidad de la Movida ya no llegaría a trascender en los medios para todo el país.Hoy nos tomamos demasiado en serio lo políticamente correcto en el arte y en la vida,y nos negamos a trascender para no herir a nadie. ¿Se imaginan que no se hiciera "Entre tinieblas","Mujeres al borde...","Pepi,Luci y Boom..:"y las canciones terribles que cantaban con total ingenuidad como "Quiero ser mamá"? hasta Almodóvar parece arrepentirse de tanto entusiasmo. Una pena.

Exquisita despedida entre traidores

No tendré ya tu aliento que me asfixia tu amor que me desnudó en la barbarie, soy un músico sucio que robó mal al aire cantos sublimes que ni limosnean birria. Me excuso frágil soy el cadáver de un rey pero si un hijo apoyara a mi viuda, la queja del injusto exilio absurda no daría el oprobio al que impuso esa ley. Te abrí mi pecho púas de un frágil erizo la cruz que la nieve al derretir no quiso que sin que nadie en ella abreve muere. Deja en ti una cicatriz como aviso del amanecer que muere sin resquicio sin una huella a traidores que ni se absuelven.*** La épica del embaucador (el centauro Neso)Y muchos que son como él ¿Cómo llegaré a ti sin que te enteres si cuando llego ola al muro me rechazas?, me golpeas con rabia pero no me arrastras para que el dolor al menos consueles. ¿La ahulaga asaste en la noche olvidada como el que se ahoga al andar en arena? y el vitriolo quemó tu mano en la nada del gesto que es vidrio en correosa colmena. Eres amanecer besas de raíces al mundo sin sentido sin tu aliento. Puerta abierta sin golpes haces libres a la caracola del puño sin puerto. Haz que la luna no se agote del deseo aunque el cerrojo de los muertos vibre. Alguien que no entendía mi último poema me pidió que se lo explicara porque se lo había dedicado a una historia. El centauro Neso fingiendo la amistad de una pareja cuya mujer le había rechazado, tramaba una venganza oculta. En este último poema me recordó una historia que conocí hace unos muchos años de un conocido rechazado por una chica,y que pensaba conseguirla siendo amigo también de su pareja que conocía toda la historia. AL FINAL se armó un follón cuando el chico volvió a intentar seducir a la chica a espaldas del novio. Tiempo después le pregunte al novio que si era tan obvia la situación porque la había permitido si era predecible que volvería a intentarlo y tendría problemas. Y él me contestó con algo parecido a los dos últimos versos: "en el fondo me aburro y ya sabía que no tenía oportunidades, pero viendo como lo intentaba me excitaba más." Y simplemente recordé la broma. (Otra posibilidad) *** No tendré ya tu aliento que me asfixia tu amor que me desnudó en la barbarie, soy un músico sucio que robó mal al aire cantos sublimes que ni limosnean birria. Me excuso frágil soy el cadáver de un rey pero si un hijo apoyara a mi viuda, la queja del injusto exilio absurda no daría el oprobio al que impuso esa ley. Te abrí mi pecho púas de un frágil erizo la cruz que la nieve al derretir no quiso que sin que nadie en ella abreve muere. Deja en ti una cicatriz como aviso del amanecer que muere sin resquicio sin una huella a los traidores que se pierden.

Los despojos sin escapatoria de San Pedro

¿Soñaste acorralado sin escapatoria en días soleados sobre la arena cuando tu traición se retorcía, al fin más inútil y repugnante, sin sentido por un rayo de alegría?. Rodeado de gente que lo escupe, que le insulta sin ninguna réplica, que le ata más fuerte a la cruz y pensando un poco en el mañana. Si el hombre renegó de su diosa que te dio la vida para vivir,hizo bien. Quizá fuera otra esperanza prematura pero si vivir significaba caer en una traición inútil, que le ayudaba a vivir a seguir viviendo hasta el infiel Jesús hubiese entendido, honradamente que hizo bien. Dando vergüenza ajena siendo descubierto después, sintiendo asco de sí mismo dejándose matar inútilmente ¿no tenía derecho a una posibilidad lejana aunque fuera una mentira?. sí dejándose matar inútilmente o haciendo lo contrario sin aviso ¡ si renegó de él,hi-zo- bi-en!. ¿Por la Sibila de Cumas de brazos fornidos de la Capilla Sixtina no sospechó nadie? ¿de los sonetos de amor de Shakespeare a un amigo fiel tampoco nadie sospechó?. ¿Por qué sospechas de mi muerte si es evitable?. Mentí por el pellejo no por el honor.

En una taberna destartalada del puerto.

No tengo a nadie a nadie solo a tu ruina que pago, ni disimulas el desierto de tu placer barato. Cuando acaricio tus pechos pienso en la muerte eterna, en el chantaje del deseo lo frágil que despelleja. Se transmutan sus despojos y se avergüenzan sin aire, del placer que debilita sagrario al saldo donaire. Sexo es sagrario que vacía del niño que me condena, ¿dónde esparzo el agua del mar? ¿dónde quemaré la arena?. Caballos desbocados dan hachazos a los naipes, y el donaire de algún escote hace estornudar al fraile. Tu cuerpo degradado gaviota comiendo despojos mira orgullosa al horizonte profecía hueca de tus ojos. No tengo a nadie a nadie solo las ruinas del desierto, y el talento que nada vale cuando no llega a puerto. Cuando me llama "eminencia" la ironía de la sierpe, me da pena de verla rodar en la arena que retuerce. Siempre Odiosa serás bella por mucho que te degrades, yo el metal en el mármol aunque el óxido lo evade. Este chantaje que debilita la roca que aguanta al mar, ¿por qué no la sumerjo para reírse de la gravedad? La belleza de la hirsuta ambigua errata a elogiar, y las deudas que olvidar es un humo que disputa. Como amo a su esclavo servil al final nos despreciamos, por tu belleza vendida tú porque no te amo. Su sonrisa degradada sus pechos ramos de fuego, sin piedad ante mi ruego espuelas sobre una vaca. El sol de tu mar calcifica... En el hollín del edificio en la llave gruesa sin quicio que al que humilla no replica. Tu pecho como sucias sobras calman mi culpa sin remedio y me hieres con tu tedio como en agua sucia alondras. Tu zafiro y el duro perfume embutido en tu vestido, crías de rapiña han crecido para que hartado las fume. No hagas procesión a la pena. Eres un sol del desierto, que no estafas ni un consuelo ni excusa a la esquizofrenia. Me olvido de tus fraudes y el placer que debilita, contra mi cráneo una mitra tu lepra en libros de sangre. Busco la rata leyendo rechinando en dura rueca, en la eterna biblioteca ¿qué mundos está royendo?. No hay precipicio al que huir ni mujer violada que denuncie, ni un delator que la anuncie desde el áditon para mentir. v. 80

Muerte de la emigrante chicana Guadalupe Peralta

A la música de los narcocorridos LA efigie amanece en la cuneta y nadie se atreve a quejar, violada y menor de edad -para no pagar la cuenta. * * * La niña peina su pelo y el sostén acicala, -para un rato no hace falta un rito para tanto sacrilegio. El pié ansía al pan duro herradura de la escarcha, la arena no desgrana pero es pértiga del muro. Las abejas dulces balas en la cárcel de los rosas no espantan las esposas mariposa en caras ralas. La foto vieja en tu deidad. Sacrilegio al fugitivo fajo de billete es tu hijo por quien luchas tu libertad. Qué fastidio siempre vivir muescas para el fracaso, tu padre explorador sin fin ¿sin nombre será enterrado?. La quilla del tren vendrá de náufragos sin brazos, fue el túnel los hachazos y el ansia de libertad. Los centauros del desierto queman las madrigueras, y del camión las ruedas para cobrarse algún muerto. Una carta con perfume y dos huesos con un cráneo pirata mediterráneo a quien tu cadáver se fume. Nadie devuelve el saludo y el látigo del chivato, te raja el pie sin zapato y sobras de equino crudo. Para ti ya no hay remedio naciste espina a la ahulaga lo que el desierto te haga será grito para otro muerto. No le importas a nadie escorpio que causa desprecio, desechable tienes el precio del cansancio de tu aire. Solo se prende el mar echándole aceite, ¿hay mayor deleite que amar para quemar?. Tu saco es tu tesoro al mar la hoz de maíz tu rueca, si te gritan,como una clueca viril te tienes que aguantar. El tiburón da dentelladas cuando huele la sangre, el sheriff hace vinagre solo al ver manos gastadas. Eres el motor desechable que guía el cactus de lejos, la sombra de dios del desierto que no salva ya a nadie. Cabalgar el mundo ordenado en los mosaicos de Roma, y hacer posturas de doma al toro resabiado. No se mete con los demás pez en contaminada, no preguntes qué cuenta el agua o no hallarás la libertad. Habrá una placa suelta que te niegue la propina, y el escorpio leal se irrita si el veneno no revienta. Si das problemas hueso al chacal. ¿ Qué falta he cometido para que rumies mi despido? un Tales vendido al penal. Que es tu gloria el desierto en cal ves al chacal comer huesos, no preguntes por los muertos sino busca tu libertad. ¿Por qué te ensalza el opresor y te chiva otro oprimido?, en la rueda escondido del camión sientes tu furor. Al cadáver no hay exilio ni te devuelven el saludo, si en su contra tiene al mundo le da igual al buen fenicio, no se queja del trapiche conque precian su destino, libró al yugo del castigo alambre es a la rabiche. Frágil suicidio por amor de robar por sus hijos pan, que el hambre por la libertad bendito es hasta el estertor. ¿A qué ángel tanto esfuerzo elevó? Hueso golpeado entre palabra, dudará en la música macabra ¿por qué sin nombre murió?. Tiene dos fotos colgadas del bloque de la pared, tiene un demonio japonés con las venas hinchadas, y un sheriff solemne y cauto que es quien le quiere matar. Cuesta representar el mal matar atrio sale barato. LA efigie amanece en la cuneta y nadie se atreve a quejar, violada y menor de edad -para no pagar la cuenta.

Sonriendo sin saber ante la foto del tirano

Viste al Dios en chanclas lejos de tu patria por quien también murió al darle lumbre, en la flor que crece acariciando herrumbre, y la espuela masticada de la rabia. Hasta cansado el horror es placer ciego la caricia a una cicatriz que cansa. E inocente el frágil cadáver descansa viendo a la sabia disfrutar de aquel fuego. ¿Ves reír en el pozo de húmedo cemento al preso que nunca quiso su tormento? ¿o al pergamino olvidado en cuchilladas?. ¿Perdonaré en mis espinas al desierto aunque limpie a mis manos tanto muerto? ¿o me salvo en el abismo de las nadas?. Sonriendo sin saber ante la foto del tirano. Viste al Dios en chanclas lejos de tu patria por quien también murió al darle lumbre, en la flor que crece acariciando herrumbre, y la espuela masticada de la rabia. Hasta cansado el horror es placer ciego la caricia a una cicatriz que cansa. E inocente el frágil cadáver descansa viendo a la sabia disfrutar de aquel fuego. ¿Ves reír en el pozo de húmedo cemento al preso que nunca quiso su tormento? ¿o al pergamino olvidado en cuchilladas?. ¿Perdonaré en mis espinas al desierto aunque me limpie de tanto tanto muerto? ¿o me condenaré solo a la nada?. La bella sabia llegó a nuestra ciudad a hablarnos de la violencia, de una violencia inhumana retratada por la literatura. Nos contó los índices terribles de prostitución de las chicas,las mutilaciones, el desprecio de los proxenetas hacia estas jóvenes indígenas. Todo era sensato desde las butacas,de una sensatez primitiva como un toro salvaje que embiste lo que sea de mala rabia y de fiebre. Además era una feminista sensata,nada estridente. Contó la anécdota de que en una Feria del Libro otra escritora al escucharla le respondió: sí,pero eso ha ocurrido siempre. Y ella se quedó horrorizada,¿y qué significa eso "de que ha ocurrido siempre"?,¿qué no hay que reaccionar?. La sabia después de la charla salió con nosotros a dar un paseo y se encontró una reliquia de un tirano ambivalente de su patria en un parque. Recordaba perfectamente el por qué estaba esa reliquia allí en nuestra ciudad mediana de un país extranjero. Le emocionó y con su bella sonrisa posó ante la reliquia sin maldad ninguna. No pensó en la represión,en las torturas,en los abusos,porque quedaban demasiado lejos. La cuestión me emocionó. ¿Qué pensarían los que sufrieron a aquel tirano reconvertido en souvenir sagrado?. Cómo cualquier sufrimiento pasado el tiempo se cansa y se pulsiona en un impacto fuerte del que hasta el que lo condena exige una memoria feliz,y al que le da una sonrisa. Y me acordé de la muerte de otro sabio J. López ante el pelotón de fusilamiento de que quiso repeinarse y arreglarse el vestido viejo y sudado. -¿Para qué te dejas matar? -por honor,al fin y al al cabo me iban a matar,más vale morir enfrente de un pelotón.-¿Y para qué te arreglas si nadie te va a fotografiar? por honor, al fin y al cabo me van a recordar,los del pelotón no lo saben pero me van a recordar,les voy a perseguir sin que sepan mi nombre,ni mi oficio,ni mi talento. Ellos no sabrán por qué me matan,pero yo sí sabré por qué me muero: para que sus hijos no sean como ellos.

Amarás al prójimo contra ti mismo II.

Solo se prende el mar echándole aceite, ¿hay mayor deleite que amar para quemar?. De otro callejón de adoquines a otro callejón rumiando mocasines. Borracho apesta de vuelta a casa con el frío que ve fantasmas echando cosas en cara al ridículo, a hermosos,siniestros,llenos de muerte frágiles,desolados, dispuestos al último arrebato, a la última puñalada final, sin fuerza ni destino. Tropiezo y caigo a la acera me reviento la nariz y me da igual desorientado y lleno de orgullo. Y me levanto de la cama sin saber como llegué aquí recordando un hermoso sueño, triste sin haber logrado nada miro las paredes húmedas y sonrío al bloque pelado, a la nada.

Al cadáver del Drago de Icod de los Vinos

No nos suicidamos por amor sino porque el amor nos muestra frágiles,desnudos,desolados. (CESARE PAVESE) ¿De quién serán los ojos de nuestra muerte? Nuestra soledad es reflejo de nuestra muerte, de la fragilidad,de la desolación que siempre nos acompaña pero que sabemos ocultar con la música del amor. Mi vida interior será muy intensa pero tras pasar los años paseo por las mismas calles sucias. Habré inventado ideas que ni Goethe soñara pero sigo aquí amargado con los mismos recuerdos reales, de la vida mediocre,vulgar, que camino sin remedio todas las noches.

Amarás al prójimo contra ti mismo I

En la soez taberna de un puerto en tu carne de sucia palangana, y el elogio barato,la caricia y el deseo ratas royendo en cañerías gastadas. Qué magia barata insufla el vidrio y me eleva en el vacío del deseo conquistar el horizonte derretido desvalido ante el placer como un muerto. Frágil cadáver de un rey absoluto falsa promesa que llenas al menos, tu cuerpo si me lo echaras en cara el que te debiera dinero. Como candado en la arena como si mordiera un muerto, cuento historias ilustres desvalido como un pedigüeño. Inventé la pólvora por ti, asfalté los puertos, y aunque no me pediste nada creí en los muertos, pero solo me echaste en cara que no te amaba. Quería que me pidieras lo imposible, que superara alguna maldición sanguinaria, y que te arrepintieras y suplicaras algún sacrificio inútil, pero solo me echaste en cara que no te amara. Tan realista y sensata. Tan realista y sensata la noche llenó tu rostro de sapos en celo en las tuberías que cantaban. Pero solo me echaste en cara que no te amara.

La bella de labios rojos que cruzó la calle (y se fue) para siempre.

Hoy me acordé de ti,sobre lo fácil que es hacer las cosas y lo imposible que es hacerlas, y como el poder de la mirada nos paraliza o nos hace cargar cosas y ponernos en movimiento. Hoy vi paseando por la calle a una antigua compañera de Derecho que era una superdotada o una empollona superdotada. Después de acabar Derecho hizo otra carrera o no sé si solo un máster de cine, y ahora hace películas,que no parecen muy populares. No me atreví ni a saludarla ni a pararla para hablar con ella,cosa que quizá sí hubiese hecho hace 10 años.¿Para qué parar a alguien para ver si se acuerda de ti y hablarle de un película que no has visto?,¿para felicitarla?,que fácil parece hacer las cosas. Hay gente que vive de rodar películas que no ve nadie,¿cómo se puede vivir de filmar películas que no ve nadie?. Cuando preguntaban a Faulkner ¿por qué había escrito Sanctuary?respondía que puso mucho sexo para vender y porque necesitaba el dinero.Como siempre en sus respuestas pedestres había verdades arcanas (-ambas cosas disgustaban a Norman Mailer-). Por supuesto nosotros consideramos la brusquedad de Sanctuary como alta literatura,y no renegaríamos de ninguna escena por morbosa que sea. Cuando uno quiere hacer gran literatura tiene que meter dosis de algo que enganche para que alguien te haga caso,te compre y te rumie. Si no,si tienes la vida resuelta, te dedicas a jugar,y acabas jugando banalidades. Cuando uno quiere escribir alta literatura y necesitas dinero hay una paradoja maravillosa que solo un escritor entiende,porque tienes algo valioso que contar pero tienes que conseguir que produzca placer para que lo compren,y en segundo lugar para que se tomen el esfuerzo de leerlo. Si tienes a una mujer e hijos a tu cargo(hasta hace 50 años la mayoría de las mujeres no trabajaban fuera de casa) el dilema es mayor: entre la subsistencia de los tuyos y un deber ético con la calidad. Pero sigues escribiendo.

Ay Gabo

Cuando era joven creía que para escribir había que sufrir. No se puede escribir y leer bien a Kafka si no se siente como él,y sobre todo si se es joven. Lo comparo con otro genio como Gabo que es un ejemplo para vivir con salud en literatura.Comparen el tratamiento de las tragedias de Cien Años de Soledad:soledad,guerras cruentas,injusticias sociales,incesto y verán el tratamiento narrativo sensato dentro de un mundo mágico y homérico, con el mundo de pequeñas anécdotas llenas de culpa,humillación,falta de empatía y masoquista también genial de Kafka. Gabo es un contador sano y maduro que cuenta los sentimientos tal cuál son aunque los haga convivir en un mundo insólito. Kafka con un estilo escueto esta lleno de impacto,de finales estruendosos como a un joven adolescente variable que de cualquier cosa monta una discusión llena de gritos.Uno tiene que dar muchos paseos bajo el sol para superar algunas escenas terribles de El Proceso nacidas de un malentendido,de no se sabe qué o de un error. Ahora escribir solo significa ser sano y Gabo representa el sol y la vida,aunque K. siga siendo un amor nocturno.

El mar eterno que a nadie iguala.

Tú hiciste bien el amanecer da igual que no cante el gallo, ni que nadie te sonría. Quiero ser lo que puedo ser pero no quiero no me muevo, porque la luz ilumina y me molesta a la vista. Piedras tiradas amanecemos de lo que sobra de nuestros sueños. Hay que soñar notando la resistencia de los brazos temblando. Soy el fuego que en todo lo consagro, soy el fuego mientras quemo sin ceniza, la ceniza es lo eterno sin amparo y la risa de rabia la sonrisa. Nunca somos libres del todo siempre nos afectan los resultados, la escarcha que no se derrite para reventar en flores, los motores de fiebre mala que nos molestan y que ayudan a rechinar los dientes y a vivir. Nunca somos libres del todo siempre nos afectan los resultados, tiramos la basura al precipicio la marea que sube tras el beso el amanecer en el desierto del esfuerzo y el cansancio y el pequeño trabajo de 10 horas bien hecho en una choza abandonada.

La amada patricia inasequible al poeta

Ay Rainer María Rilke. Un día, un profesor de Química me regaló esta molécula. Me dijo "¿Te gusta la poesía? Toma, sin esto no hay poesía ". Yo me puse a patalear,a gritarle con el aliento inasumible del trabajador que venía de los muelles agotado para comer un bocadillo reseco entre sirenas ajadas en una cafetería, de los barcos de casas profanadas por sueños rotos que no logran zurcir el mundo,de mezquitas profanadas por banderas verdinegras,de fallecidas recientes violadas con las que bailó el retrasado catalán por las Ramblas,de saludar a las partituras manchadas de sangre y después le recordé que sin eso en el fondo,no sabríamos que había molécula ni la sensación real de la inmensidad del Universo, y me marché por la ventana cansado de no verlo todo sin las moléculas. Quien da su vida por crear poesía es digno de elogio aunque entre elogios soporte rechiflas. Las palabras son paja que crean alergia y dolor y que se lleva el viento sin más rastro,y solo empiezan a ser raño cuando son grabadas,alguien las lee imaginando el mármol y no se las lleva el tiempo porque hay personas en la desolación del palacio.

El mutismo de una advenediza

Y cuando despertó un millón de ratas que mordisqueaban lo miraban con miedo. Cuando no me respondes ni a un saludo ni juzgo el reproche de la derrota, ni entierro portazos en la puerta rota ni con un árbol niego la luz al mundo. La gaviota que ensucia da vida a la ola, Caliburn sin réplica extraños bisontes atacáis infantiles los horizontes llenos de ojos que no os miran la sombra. Guardo sin secreto el mar que no aprendes que tendremos rencor hasta la muerte sin traza y si mientes la sonrisa amarga. Y no sabrás responder cuando me vean solo qué te hice -ya dará igual- para tanto odio y en lo que dejé hecho muerto haga lo que haga. El mutismo de una advenediza Cuando no me respondes ni a un saludo ni juzgo el reproche de la derrota, ni entierro portazos en la puerta rota ni con un árbol niego la luz al mundo. La gaviota que ensucia da vida a la ola, Caliburn sin réplica extraños bisontes atacáis infantiles los horizontes llenos de ojos que no os miran la sombra. Guardo sin secreto el mar que no aprendes que tendremos rencor hasta la muerte sin traza y si mientes la sonrisa amarga. Y no sabrás responder cuando me vean solo qué te hice -ya dará igual- para tanto odio y dará igual muerto haga lo que haga.

Una segunda oportunidad al fin sobre la tierra

Cuando un cobarde veleta quiere morir se ahorca de una farola para que nadie se fije en la noche eterna La no réplica no resume el tormento, de la angustia en flor de los besos ajenos del que suplica en la miseria sin remedio, y del que esta harto de los pasos ante las mismas calles de eternos recuerdos. Uno quiere aparentar ante la hoguera una falsa felicidad extrema, y justificar las estafas en que aposta ha caído y echar a los portazos de los coches cosas en cara. Uno quiere destruir el aire sin remedio llenándolo de alambres llenar los motores de odio,de secretos.

Anécdota de Marlon Brando

Tenesse Williams a pesar de ser una cumbre del teatro americano era un ser marginal,incómodo en las comidas,con el que nadie quería estar más tiempo del necesario después de la cenas para celebrar los estrenos de teatro. Sin embargo,a él aunque le molestaba esa incomodidad que provocaba en el mundillo de la cumbre de la intelectualidad y de invitado ocasional en el mundo del lujo mecenas de los autores dramáticos lo que buscaba era marcharse de los restaurantes de los hoteles de lujo en busca de humanidad. Tenesse Williams logró escapar del mundo triunfando ya desde joven como autor en el teatro.En su familia no solo tenía a su madre con problemas de salud,sino que después se añadiría su hermana con problemas mentales tras un amor difuso. Además él era un catálogo de enfermedades y un hipocondríaco no sin razón. Tenía problemas de vista,del corazón,de nervios y alguna gente tras conocerlo lo veía como a un enfermo y se preguntaba cuánto tiempo le quedaría de vida. Además era gay en una época en que la homosexualidad era delito y muchas relaciones se circunscribían a estar con jovencitos en hoteles baratos de autopista durante las giras teatrales,donde disfrutaba de su belleza esporádica pero que después le dejaban desolado y sin poder sentir la experiencia de una relación adulta y con sentimientos de culpa. Ya había conocido en una representación teatral de "Un tranvía llamado deseo" a Marlon Brando que ejercía una contundente atracción física sobre todos los demás. Williams era reacio a quedar a quedar con gente porque desde que tres años antes se había hecho célebre habían salido sus trapos sucios como el caso de que no había participado en la guerra por su alcoholismo y homosexualidad mientras otros luchaban heroicamente y siempre que podía evitaba quedar para evitar ser humillado. Pero le encantaba Brando y aceptó la sugerencia de quedar en un restaurante al lado de la playa en Misuri. Durante el ajetreo de la comida con 11 comensales apenas pudieron hablar y después salieron a pasear por la orilla. Estuvieron paseando durante 20 minutos, cuando Tenesse intentaba decirle alguna frase inteligente sobre cómo nació su obra o los secretos egregios de cómo hacía su teatro,pero Marlo daba un chasquido y se quedaba callado o simplemente lo ignoraba. Así se repitió la escena y siguieron caminando disfrutando de olas de unas tres metros que golpeaban con fuerza una playa inclinaba en un día nublado. Los dos hombres parecían desfilando, uno enorme, erguido y serio y el otro bajo mirando nervioso a todos sitios como si quisiera controlarlo todo,darse cuenta de todo y que no soportaba el silencio,frente a las olas enormes. Aquellos minutos fueron un tormento para Tenesse que ya estaba escarmentado por encuentros similares en el pasado quiso volverse viendo que aquello acabaría siendo un desastre. Creo que le he aburrido. ¿Por qué a mí? reconoció bastante avergonzado. Williams se sintió ridículo por aburrir a aquel titán mundano y se fue sin apenas despedirse balbuceando. Sin embargo, el productor le preguntó días después a Marlon qué había pasado.-Nada,realmente ha sido uno de los momentos más maravillosos de mi vida. Hacía tiempo que quería conocerle.

El músico Madsen y sus manuscritos.

Madsen era un compositor canario no muy sociable,que repetía que sus antepasados eran madrileños y alemanes y que él musicalmente se había educado en esta tradición musical.En realidad siempre había deseado irse,pero nunca se había atrevido y con los años las dudas de su voluntad y su talento le hicieron ceder sus sueños. Por tanto,él no era canario sino un músico medio madrileño y medio alemán aunque no supiera nada de alemán. Al principio fue muy popular, pero como era suspicaz solo mantuvo unos pocos amigos snobs melómanos que cuando vieron que no tenía talento le dieron de lado. Madsen consiguió un puesto de bibliotecario en el Conservatorio donde había que trabajar poco y catalogaba las obras de sus amigos clásicos. Una tarde haciendo una de esas horas extras que no le pagaban,se dio cuenta que uno de los manuscritos que leía era un original inédito de Albéniz: la antigúedad del papel,el tipo de escritura,todo indicaba que era un Albéniz auténtico. Se lo dijo a sus compañeros de la biblioteca con los que ya no se llevaba,y pidió una excedencia para cumplir la ilusión de su vida. Hizo varias copias que dejó guardadas en su casa temiendo que volviera a suceder la pérdida de semejante obra. Por fin iría a Madrid con una carta de presentación única,después de soñarlo tantos años: una obra inédita,perdida y original de Isaac Albéniz. Cuando allí pudo conseguir cita con un experto, pero al verle las formas afectadas y al oírle decir que era de antepasados alemanes y al enseñarle el manuscrito no se lo tomó en serio. El manuscrito debe ser una copia de un alumno de una variación de una de las últimas obras del maestro. No tenía ningún valor. Así estuvo varias semanas citándose con varias expertos. ¿Cómo iba a acabar un manuscrito de Albéniz en Canarias si no tenía discípulos allí?,¿y cómo nadie había escuchado hablar de esa obra de estilo tan diferente?. Al fina el último experto le confesó que todos pensaban que era un falsificador,un admirador ciego de Albéniz que ya mayor y creyendo que tras dedicar su vida al estudio del MAESTRO se había atrevido a falsificar un manuscrito de forma chapucera para darse una fama efímera. Lo mejor es que volviera a su tierra. Madsen destrozado se volvió inmediatamente con sus maneras afectadas y sin nadie quisiera despedirse de él.Odiaba aquel manuscrito que le había demostrado que los sueños imposibles de toda su vida iban a ser realmente imposibles para siempre. ¿Y si en cierta medida no fuera también una traición a Albéniz publicar una obra que él no quiso publicar?,aquel manuscrito le había humillado y le había dejado en ridículo delante del mundo musical de MADRID AL QUE SIEMPRE HABÍA SOÑADO PERTENECER. Madsen destruyó el manuscrito y volvió a su tierra como le habían aconsejado a los que fastidiaba.La misma tarde pensó en volver al estilo de monotonía infernal que había llevado toda su vida.Paseó por la playa solitaria,por los barrios marginales bajo el sol intenso y en cuanto llegó a su cuarto tomó un vaso de arsénico viendo cómo reflejaba la luz en el edificio verde de enfrente. Cuando se lo encontraron muerto días después tenía a su alrededor aquellos manuscritos,sus manuscritos. Los expertos los consideraron obras maestras sacadas del folclore canario. A muchos compañeros les dio pena su estilo solitario de vida,su desprecio por la chabacanería. Decidieron poner su nombre al archivo de manuscritos del Conservatorio donde había trabajado toda su vida.

Inmadurez

Uno quiere ser el amanecer que siempre está ahí que no quiere que lo busques,ni buscar, ni ser recordado. Y uno no quiere ser el amanecer y quiero siempre irse y fugarse lejos, y quiere buscar y que lo busques, y a pesar de la maldita falsa molestia ser recordado en lo que te ama, y en todo cuánto puede amarte. Sí ser recordado.Recordado.

No viví hasta el día en que te conocí,y eso apena.

Tu aliento no asusta a la oveja sin miés ni al lobo sediento de tu sangre, cuando río tus recuerdos sin tu carne y armado sueño mi deseo sin tu piel. ¿A quién salvará mi dolor insalvable?. El pasado hueco que el ángel chantajea, y el géiser que con fuego al suelo treta y matar de calor al que tiene hambre. ¿Cómo echar en cara si sabe a poco la cicatriz de la bella en el rostro la vida impuntual como si acabara?. Para no hundirme en la marisma espejo, echo recuerdos en los que me protejo ¡vida! ¡vida! hasta que no quede nada.

¿Y mi amor no te basta?

Ni el chantaje de tu amor en la despedida ni el moño que deshice en el primer beso, rompió el horizonte en flores de yeso ni hizo a la gaviota negar la costa herida. Ni la eternidad que el moribundo criba en la grava que araña al mar del deseo, ni la maldición hueca del injusto reo saboreando sobras de su última comida. Ni huyo de ser feliz alondra si te encaras si en mi audacia acabaré bebiendo en charcas, como el héroe que mata al rey padre depuesto. Del amor que pude tener me vigilo sin miedo a que robe voraz el mendigo la herencia inútil para escape del desierto.

Remordimientos,amores imposibles, y la última humillación.

¿No querré tener un hijo y vengarme del hielo que no se requiebra impactado?, el buitre me picoteado sin haber llegado al recuerdo de tu rostro al mirarme. ¿Al que engañó el chantaje de Prometeo lo condenó por sentirse engañado?, ¿o fue un buitre por no ser amado con la inocencia que picotea el deseo?. Sediento calmas la sed con salitre del rencor de los recuerdos y el buitre raja tu rostro en busca de consuelo. Te alivias matándoos -domando al potro y yerto pides vida hueca para otro y al fin ése perdone a tu recuerdo.

El PSOE APOYA A SU PEOR RIVAL EL PP..

Ciervo en berrea herido y perdido cada ruido es una amenaza entre los árboles sin aviso ¿se puede amar sobre la nada?. Extraño al mundo y a los chasquidos cuando no responden ni reclaman, cada paso es un chasquido quién distingue hoyos y ramas. Ciervo ¿habrá alguien que dé las sobras a tus crías? ¿o cuando llegues querrán comer tus patas podridas?. Coches que atropellan se van. Árboles en la noche ¿quién te podrá distinguir de los duros cazadores?. árboles de buitres negros en extraña estampida, no supliques limosna al que te quitará la vida. si te detiene el cansancio sobre cloacas de esquirlas, muere como los héroes sin echar en cara su vida. Árboles de buitres negros árboles sin salida, cien cazadores acechan y cepos que chirrían. Déjame huir y mis costras de labios lengua deseosa, naufrago de su hogar olvidará las costas.

El dolor de Pascal fue el ocio de Mann.

Pascal y Mann tienen mucho en común gracias a Nietzsche aunque nadie se lo agradezca- a Pascal. Para Pascal la enfermedad era necesaria para ser cristiano, para entender qué es ser cristiano y ser bueno. Además Pascal fue un gran lógico de la computerización,o sea de la mecánica a la lógica. Para Mann la enfermedad era necesidad para profundizar en las cosas y las relaciones,para ser creativo profundamente. Para Nietzsche no significa nada la enfermedad solo servía para superarla y reafirmarse en la vida. Nadie ha sido justo con Pascal pensador más allá del cristianismo que lo motejó como un santo atrabiliario de la mecánica.Pero Mann se obsesionó con esta fiebre,con la del saber sobre la técnica que obsesionó a los científicos alemanes hasta la caída del III Reich,después somos demasiado sanos como para justificar por el bien de la belleza o del progreso el acicate de la enfermedad. Odiamos a Pascal con veneración porque nos metió en la última paradoja malsana:buscar la enfermedad como necesidad para ser profundos,¿y por qué no para ser empáticos?,¿quién puede entender eso en el mundo egoísta de hoy?.

Arco iris desmayado en el suelo. POEMA 20.

Ahora que es tarde la quiero ahora que tengo que olvidarla ahora que siento que la he perdido, ya no me quedan ni recuerdos. Todo fue tan extraño tan de noche, que solo quiero amar a quien me ama amar los grillos en el volcán y al mar en los laberintos. Bajo el sol el aire dame la mano no quiero más dolor imposible ni blandos amores contrariados. Hay alegría en rechazar caminos y que desfile con fuerza el desierto al que le guste hundir los caminos. No quiero pisar los arcos iris desmayados del suelo no quiero recordar su sonrisa ni resolver ya sus misterios. No quiero ardides. La tierra ha renacido no quiero preguntas no pregunto sentidos. ANSIAR MI LLEGADA para tus brazos. Quiero abrazarte como al hielo de la estatua de los héroes al que puedes separar con miedo. Quiero abrazarte como el torpe campesino analfabeto que va a la guerra que no conoce, para no imaginar el infierno en desfile que acerca. Quiero la nada quiero tu cuerpo y ver sin estar absorto el mar y la costa que embiste al deseo.

El desgraciado y la harpía advenediza

De mi alma perversa y leal de esclavo sin látigos ni clámide, quise que asfixiaran mi cuerpo otro más en la pirámide. Como escalé de noche dando tumbos en la guagua, gritando al chófer mi odio como yegua desbocada. La vida era lava lenta. El cielo era más infinito la muerte un chiste absurdo la amenaza de un niño. Otro oportunidad tacaño como sabe el que ya no presta, pedía cuando te veía con otro ay que imposible promesa. Gaviota detrás de tu cuerpo o huyendo de estar solo, sin graznido ni horizonte picoteando entre escombros. Tu cuerpo de manos muertas estrella en un mar de corrientes, no seduce a mi rácana sed sino tan solo cuando mientes, ni tu risa de vidrios rotos engaña al triste proxeneta, que sabe estafar baratijas y estafa al rico si trapichea. Fue en el deshielo inútil precipicio de una amistad rota, donde tiré al caballo por ti prejuicios a las olas. Como un canapé eléctrico tu escote de albatros, quise guiarme náufrago sin entender tus astros: sediento de verdad mentía confuso y leal mis sacrificios permito tu hereje escarceo como a un mimado hijo. No es tu chiste de perro loco ni el fasto de tu cuerpo joven, sino tu arrebato al que te golpea lo que no dejaré que nos roben. Aunque sea deforme vivir pedí sobre la faz de la tierra, cuando con cualquiera frusleabas pidiendo una imposible deuda. Divorciados reconciliados que tras llenarse de insultos, ay se inundan de pasión nuestros cuerpos insepultos. ¡Oh inconfesa debilidad! ¡oh callada por respuesta!, eterna eres sobre el bosque pero sin camino arena. Ramos baratos de flores mientras saciaba mi deseo, del que tanto me culpaba como el mafioso del negro. ¿Por qué dirijo mi vida de humillaciones llena, a la santidad negada de tu confusa gangrena?. Me aterra tu desierto sin camino pero defenderé tu mentiras, aunque quedara en ridículo con la réplica de la cotilla. Tu ojo de veneno barato me perdona el pasado sin ira aunque si fuera un juez entre beodos con odio a muerte condenaría. Solo sabes humillar ni controlas ni deseas, y tu amor vacía el mar como harían las mareas. Cómo pagaba tus trajes e invitaba a tus fiestas, sin saber que pagaba de más... los fraudes de una trepa. Pague más para echarte en cara que solo tú eras mi pena, quise bailar a tus amantes ser tahúr a tus tretas. No me justifico como quien no da una mísera limosna, y quiere pasar por pobre hasta comiendo las sobras. Y como un cazador deja escapar algo a su presa, te veía huir con odio para... que arrepentida volvieras. Tus caricias me llenaban no pataleo explicaciones, pero tus mentiras confusas eran como a un reo canciones. Con una carta anónima la culpa echándome sin tino, te fuiste sin una excusa para maldecir a tu asesino. Mi ojo ardió en neumático, ¿qué fue de ti?¿por qué el parné no te cubrió de plástico como cubrió tu piel?. Pide una segunda oportunidad sobre la faz de la tierra arrepentido

La sonrisa del hijo que corre
la vuelta si oye las llaves badajo,
la campana que olvida la flor
del que duerme con frío al raso.

Cuando la nieve de las fábricas
se derrite en los buitres,
nace un pájaro aberrante
del amor que no fuiste.

Bola de ping pong tus labios
entre guirnaldas muertas creciste,
el sueño que agranda al mar
y al rascacielo al sol el salitre.

Qué remordimiento que ganara Bob Dylan

A ver cuando traducen al español las canciones del Nobel de literatura Dylan para los karaokes para los borrachos de las cuatro de la mañana. Siempre que se da un premio literario surge la misma pregunta y la misma alegría o no: ¿se lo han dado a alguien que se lo merecía?, ¿u otra vez por motivos extraliterarios, de venta,de reivindicación de algo o de oportunismo circunstancial? uno no lo sabe salvo cuando se lo dan a un escritor reconocido seguro.Pero hay gente que opina,y lo dice en serio, que dar los premios a autores consagrados es rancio y siempre hacen falta novedades,romper esquemas,crear modas,aunque sea una injusticia flagrante con autores reconocidos que no han recibido un premio grande en su vida. Lo hemos dado todo en búsqueda de lo sublime,de lo denso,de la exactitud flaubertiana de cada palabra,para elevar a la estrastosfera la literatura y ahora parece que no había que amasar el oro porque el oro no vale nada,no había que redimirse de nada,ni explicar el sufrimiento de nada,sino metáforas rutilantes iracundas de hiel y sin sentido y música que todo lo balsama y lo vende a millones de personas. Asumimos que no somos buenos para el deporte o para la música porque es algo innato a lo que solo podemos llegar a un límite.Pero pensamos que lo narrativo es patrimonio de todos,porque todos sabemos pensar,hablar y por tanto escribir. Y no hay árboles tan grandes que oculten la verdad del sol de enfrente nuestra, de que nada de eso es cierto. IIa. FELICIDADES al juglar BOB DYLAN por su Nobel 2017. El ser humano tiene una obsesión histórica con adulterarlo todo sin que ningún género se imponga para darle una cierta solemnidad, una mezcla de géneros aparte de géneros para justificar que se crea algo radicalmente nuevo. Mezclar verso,música,aforismo,con imágenes. Ese prestigio a acompañado a los cantaautores que han tenido el noble ansia de popularizar los clásicos y hacer poesía con música. Oigo reír con indulgencia y bondad,girar la cabeza a bandazos y admitir encogiéndose de hombros que así de arbitraria es la vida, a los que sí trabajaron duro los textos y se merecían el Nobel pero no se los dieron a Proust,ni a Cortázar,ni a Joyce,ni a Rilke ni a Ezra Pound ni a tantos genios porque no estaban a la altura,y se lo dan al cantautor Bob Dylan (que es cierto que se lo merecía en el terreno de la música),y bueno próximamente a Murakami,Philip Roth o Carol Joyce Oates. El Nobel de Literatura pierde los papeles una vez más dando su condecoración por motivos extra literarios.El problema de darle el Nobel a Dylan es que con eso se cargan la posibilidad de dárselo a algún representante de la mejor narrativa norteamericana de las últimas décadas. Solo la calidad narrativa es lo que se premia, a pesar también de que se valoren aspectos literarios sueltos como:el aporte a la lengua cotidiana, la originalidad, la masificación etc. Por ejemplo,¿por qué no se lo dan a un brillante guionista de Hollywood para reivindicar la cultura popular?. Dylan es un músico. Su talento consiste en la combinación de letras, música y voz. Y claro que no canta como Plácido Domingo, pero es que entonces puedes tirar toda las voces de la música pop, rock, country y folk,sino su mezcla peculiar de letras dentro de la música. Su modo de narrar las experiencias vitales y un uso fáustico de la metáfora imposible,lo convierte en un poeta peculiar típico de la música. Argumentan a favor que Dylan no necesitaba el Nobel. Puede que fuese el Nobel el que necesitaba a Dylan para darle frescura,mayor interés social al premio y que así se ampliaba el espectro de lo que es literario. La poesía y la canción ya eran literatura hace milenios como por ejemplo con los rapsodas griegos como Homero cuando no existían ni novelas ni libros.Pues sí,los rapsodas y se desarrollaron y se distinguieron en campos muy diferentes.Otro buen ejemplo es el romancero en español que también es cantado y nadie duda de su calidad literaria.¿Un Premio Nobel al Metastasio de hoy Bob Dylan? ¿que será lo próximo premio nobel a algún guionista de cine o de cómic,o a algún historiador o escritor político?. No es lo mismo escribir en géneros que ya se han independizado técnicamente:cine,música, cómic o videojuegos, o por otra parte historia,política o psicología que poesía pura. Son medios muy distintos y hay que valorar la maestría entre los expertos de un mismo medio,¿si no cómo se puede valorar con justicia?. ¿Podemos valorar a un pintor artístico con un arquitecto por la calidad de su dibujo técnico? Habrá que tragar con la decisión del Nobel de Literatura pero pero pero. IIb. La complejidad de un estilo de música más popular frente a otro,no infiere su superioridad. Solo en cuestión de compases y contrapuntos se puede definir bien la complejidad. La música rock no está basada, ni lo desea, en procesos de composición compleja, porque el ritmo está basado en compases simples. Pero la simpleza de la pretendida superioridad de unos estilos musicales frente a otros tampoco tiene un justificación. Hay veces en que el Nobel es digno a su prestigio y otras que no lo es,a lo que se considera popular y más afín. Bob Dylan esta grabado en el mármol de la cultura popular.También hay que leer las alabanzas e influencias de Allen Ginsberg sobre Bob Dylan,y quizá la necesidad de unión entre la poesía y la música nacida de los beatnicks. La alta cultura no son las canciones de Dylan, por agradables que sean al oído de muchos de nuestros recuerdos, y las puedo enumerar entre mis recuerdos. Una ópera o una sinfonía son mucho más complejas y profundas que la obra de cualquier cantautor o compositor, y eso diferencia a la cultura popular de la alta cultura,pero eso parece políticamente incorrecto en este contexto. Por un lado el gran talento literario de Dylan ha ejercido mucha influencia en la música popular, no tanta en la literatura. Es un error peligroso pensar que solo la clásica es lo único que requiere concentración o que eleva. Pero la pregunta pertinente es: ¿debe la música popular ser considerada como un campo más de la literatura?la poesía de la música popular es un género mediatizado por la música. Con este premio Nobel,la Academia Sueca hace méritos para equipararse a los Grammy. Uno siente el deber de recordar que las poesías y letras musicales están llenas de vida pisada cada mañana a la que su música ayuda a dar más fuerza.Como músico Dylan es un genio, Eso es algo irrefutable; pero que le premien con el Nobel de Literatura no tiene justificación ni en que hay que ampliar el panorama de lo que es literario. ¿Pero es que no hay ningún escritor en prosa o en verso que lo merezca? ¿Tan enferma,proclive a enfermedades debilitantes anda la cultura universal?. III. Hoy en día la Literatura es el arte de la palabra sin relación con otros medios: oral o escrita . No,no se trata de la popularidad sino de la calidad en un medio puro como es la lengua, Cervantes y Shakespeare son populares y es literatura igual que hicieron Modiano,Philip Roth o Murakami,a los trabajadores de la lengua en puro,sin relación con la música o con el medio fílmico.¿POR QUÉ NO SE LO HAN DADO a guionistas brillantes como a Paul Schrader? El comité del Nobel de Literatura ha confundido sus medios.Lo peor es que no hay otro premio universal de literatura alternativo de su prestigio ni por asomo,y a este premio le gusta premiar cuanto suene a alternativo.Los nórdicos son así pero al final no solo acaban dándoselo a gente que no se lo merece,por cuotas,por regionalismos,para solventar alguna injusticia social o política,sino que al final siguen siendo anglocentristas y eurocentristas. En realidad,lo que se agradece es que haya tanta gente interesada por la literatura y que aún se venere a los escritores que se esfuerzan por hacer literatura de calidad,no solo comercial. Porque no todo es entretenimiento facilón,y en la vida cotidiana,real, a nadie le importa mucho a quién le den el Nobel,solo a los que se implican en el mundo de la literatura a cambio de nada. E Internet da voz a nuestra pasión,porque la cultura no tiene por qué ser algo inútil. Por cierto,tampoco me place el sentido indulgente del presidente del Comité Kjell Espmark sobre el método de como están dando el Nobel de Literatura. El Comité sueco ha valorado que Bob Dylan tomó 2 géneros musicales con tradiciones distintas,los fundió,los insufló de vida y contenido crítico, y logró un genero literario-musical que era cautivo de un público selecto y lo volvió masivo, y consumido por millones de personas exigentes, teniendo un destacado conocimiento de la literatura local, dándole accesibilidad a quienes no accedían, mediante una prosa notable. ¿Esto no merece un premio Nobel? no,no es suficiente. Para concluir, el comité del Nobel ha conseguido que debatamos sobre él por tanto aún tiene prestigio,se lo toma en serio a pesar de.¿Pero...hay un premio alternativo a los Nobel de Literatura a nivel universal a pesar de su prestigio a bandazos actual? no, tajantemente no.Hasta el inolvidable Darío Fo sorprendido por la elección, prefirió que llegara su hora...Cuando reciba el Premio Nobel de Literatura en vez de leer su discurso puede llevar su armónica y la guitarra y pedir al auditorio que encienda los mecheros y coree sus canciones. Pues nada, a seguir trabajando en lo nuestro,la literatura.

La rabia del joven Galdós

¿Por qué?rumiaba una y otra vez dando vueltas.¿Por qué?,¿Por qué yo? ¿por qué?. La madre vestida de blanco y tapada hasta el cuello rígido como de gorguera ponía el grano de café en la moledora,se ponía a darle vueltas para amasar el café haciendo un ruido como de carraca y se imaginaba que lo que desmenuzaba, granulándolo metódicamente, era su corazón.¿Por qué?,¿por qué a mí?. La madre le había descubierto un libro de viajes que había robado de una librería de viejo,lo hojeó por encima y vio que había dibujos de bailes en parejas.Aquello había sido condenado por el Papá y era demasiado así que lo rompió por la mitad con fuerza.Y después lo volvió a partir delante del niño que no supo cómo reaccionar. Galdós miraba a su madre durante horas a lo largo de los días soñando con la capital. Su tío iba allí una vez al año para comprar CHAQUETAS(fracs,spencer o levitas)para renovar la mercancía para la tienda. Sentía que estaba viviendo una locura eterna de la que nunca podría escapar sino con la muerte.¿Por qué yo?,¿por qué ? mientras la miraba,se imaginaba muerto y la madre a su lado llorando y arrepintiéndose de lo cruel,de lo inútilmente cruel que había sido por quitarle su libro con los dibujos de Madrid,la capital,Madrid. Tenía ráfagas de odio hacia su madre y su sentía abandonado como un moribundo que ve a sus compañeros de batalla muertos y a los enemigos pisándolos con sus caballos. Se sentía abandonado aunque intuía que de alguna forma estaba en lo correcto. Llevaba semanas esperando que su tío volviera de Madrid y le contara las cosas extraordinarias,las Exposiciones Internacionales,los conciertos de piano,las tertulias y los inventos que había visto allí. Su madre no le dejaba salir a la calle ni para comprar en la tienda de Triana. Era para que no se relacionara con los pequeños comerciantes ni con los demás que eran de una clase inferior a la suya. "Si quieres hablar de forma patricia como los de tu clase,para que se te quede la cantinela,tienes que estar cerca de los de tu clase". Galdós lo entendía pero a veces miraba por el ventanuco de la cocina y miraba a las jovencitas pescadoras gritando de madrugada y haciendo chistes con sus trajes pobres pero sugerentes,y pensaba: como me gustaría hablar con alguna de ellas. Pero Galdós permanecía mucho tiempo del día con su madre que molía café y distintos granos. Llevaba pensando durante semanas día a día qué regalo le traería a él y a sus hermanos desde Madrid. La miraba con un desprecio profundo que no podía verbalizar,ni menos aún admitir. Tirado en una de las duras sillas de madera se sentía un inútil,sin costumbre de trabajar y un patoso.Un criado una vez mientras ensamblaba un mueble en el despacho prohibido de su padre le dijo al otro criado:"¿ te has dado cuenta de Benito? es un señorito inútil? Y como no sabe hacer nada no hace más que quejarse de pijoterías,y estar todo el día triste para que le hagan mimitos y se fijen en él.Si fuera por mí le daba un puñetazo y lo llevaba al ejército". Galdós que merodeaba escondido desde la puerta se quedó estupefacto. Muchas veces lo habían mirado con envidia y desprecio como el hijo del amo,pero nunca había oído lo que pensaban de verdad. Tras oír esto subió dando taconazos los escalones de madera a zancadas a la azotea donde se quedó encroquillado en una esquina, gimoteando. No tenía a nadie.Hasta los que pensaban que eran sus amigos,su mundo,opinaban que era un inútil. Escuchaba el mar y la sirena de los barcos cuando llegaban. Su madre era tan odiosa,la isla tan minúscula e insignificante. Solo las hazañas de su tío aliviaban la tortura de tanta incomprensión. UNA mañana se enteró mientras jugaba con el musgo en la fuente del patio y veía su chorro que le recordaba a la luz sobre la cara de las vendedoras de pescado de la gran noticia. Su tío iba a venir de visita porque había vuelto de su viaje. Y por la tarde llamó a la campana del portón de madera de su casa antigua. Su tío vestía de blanco con sombrero de Panamá lucía bigote y fumaba un habano.Entre sus brazos llevaba cajas grandes con papel de colores. Eran regalos. Se sentó solemne y empezó a repartir los regalos entre los hermanos mientras hablaba de los cosas exóticas que había visto en Madrid. Benito daba vueltas desde el principio a las cajas como un perro frenético y famélico al que le mueven un hueso. ¿Y mi regalo de Madrid?,¿y mi regalo de Madrid?no sabía ¿dónde estaba su maldito regalo? de aquel titán con el que había soñado durante meses desde que se marchó para ir a la capital. Era un hombre tan extraordinario,hablaba de otra manera,conocía gente muy distinta,los inventos más recientes pero sobre todo había estado en Madrid. Su tío le paró y le dijo: mira Benito tuve que hacer muchas cosas y me olvidé de ti.No te pude comprar nada. Y después se fue junto a su hermano mayor a comprobarle si le encajaba la talla de la camiseta. Benito miró como su madre agachaba la cabeza entre una mezcla de compasión y vergüenza ajena,pero también se fue para comprobar la camisa del hermano mayor. Benito ya era un jovencito y tenía que aceptar estos inconvenientes. No sabía otra vez cómo reaccionar ni dónde meterse. Pensó ir a su habitación pero quería mostrar su irritación,llamar la atención sin tener que dar explicaciones. Había dado vueltas y más vueltas en la cama sudada aquellas noches esperando su vuelta para que le contara sus historias. Había escuchado las campanas de medianoche pensando en él. Y cuando salía a la orilla del mar veía barcos a los lejos que se marchaban para la Península. Has vuelto y te has olvidado de mi regalo¿cómo es posible que te hayas olvidado de mi regalo? vio el tallero y como un criado con pachorra sacaba agua.Entonces pensó, él se cree superior se cree superior porque ha estado en Madrid. Se cree que yo soy un ignorante,que soy un perro que tengo que estar a sus pies para que cuando él silbe me acerque para darme las sobras. ¡Cabrón!.¡Traidor de mieeerda!. Traidor chulillo, galanteador de viejas podridas de balneario.¡Cabrón! -pensó. Entonces se marchó corriendo sin despedirse,subió las escaleras de madera taconeando para molestar y después por las de piedra hacia la azotea. Empezó a gimotear pero no pudo llorar.No pudo llorar.Sin querer le rechinaban los dientes.Miraba a los lados como si quisiera asegurarse que todas las cosas siguieran en su sitio. Allí en la buhardilla entre muebles viejos y ropa vieja con olor a húmedo estaba lo que más quería sus primeros textos y sus primeros dibujos a los que nadie había hecho caso. Abrió una reja metálica del ventanuco y pudo ver el mar más allá de Triana. Dios el mar,el mar como nos aleja de todo. Qué lejos esta todo. Vio un barco rojo mal pintado como salía al mar y notó como la sangre salía a borbotones de entre sus dedos. Se había hecho sangre con la malla metálica. En Madrid tiene que haber mallas metálicas que no harán heridas. Ay Madrid cuántas cosas extraordinarias tiene que haber en Madrid. Y así lleno de impotencia,de rencor,y de hermosos sueños de él paseando por MADRID,se cansó de ver el mar soleado y se quedó tumbado durmiendo en la buhardilla. Madrid,Ma-drid...¿dónde estará Madrid?.

Cansado dando vueltas en la cama

Yendo de vuelta una noche a casa borracho repliqué con duro enfado, que se quejara de que el fuego abrasa y el agua moja aunque no quiera el baño. Vi que la perdí y abracé entre aguavivas devoto de sus ojos andamio en sangre, como un traidor justifique en vinagre su bello cuerpo de deseos y heridas. Un gato blando que sin fuerza araña robó a la giganta el sueño de la mañana dejé hundir al naufrago de tus sueños. Quéjate del sol en la tumba vana y compartir tu pasión sin gana, no dejes mi nombre en un mar sin dueños.

Memoria de una ciudad desconocida.

Hoy me alegré al ver por la televisión una de las calles principales de Viena que se parece bastante a Mesa y LÓPEZ DE Las Palmas.("Canarios por el Mundo"). Entonces intenté reconstruir el mapa de Viena y me pregunté si sería capaz de llegar de un sitio a otro de la ciudad con los pocos datos que tenía de la ciudad. Lugares que salían en el documental. Me sentí desorientado. Con falta de memoria. Bloqueado.

La paradoja Hayek

En “Camino de Servidumbre” un libro de divulgación económica en defensa del pensamiento demócrata-liberal, Hayek comenta que es propio de este pensamiento una opinión favorable incluso del desconocido,de justificarlo,y de que incluso cuando hace algo malo, se crean polémicas donde hay una justificación de sus posibles actos “equivocados” y que eso es una especie de defensa. Quizá lo que más repugne al sentido democrático de las cosas es la condena unánime,sin debate. Ahora con el “intento de suicidio”con dos cortes en el cuello desde la cárcel de José Bretón el hombre que mató a sus dos hijos,uno de 6 y otro de 2 años, para vengarse del divorcio de su mujer hemos visto un ejemplo de esto. Otro elemento es que el asesinato fue premeditado con detenimiento,que por poco logra escabullirse de la Justicia ya que los restos de los niños fueron confundidos con unos huesecillos caninos, que nunca ha aceptado que ha asesinado a sus niños ni se ha arrepentido. Él sinceramente cree que es una víctima inocente injustamente condenada. Nadie juzga su condena sino si se debería emplear la reinserción social. Es un caso aparentemente indefendible.Sin embargo,hay gente que apunta que peor son los genocidas o los asesinos múltiples a los que se defienden por ser unos patriotas,o sea por defender unos valores. Y de que además es perfectamente reinsertable aunque tenga rasgos psicopáticos y poca empatía. Los contribuyentes somos los que pagamos el proceso de reinserción de José Bretón aunque no queramos.Además le garantizamos todos sus derechos su integridad física dentro de la institución penitencia y dándole un compañero vigilante de celda que no se autolesione. No es extraño en la literatura,ni en los foros de Internet que se justifique con una lógica pascaliana este tipo de actos gratuitos. Lo escandaloso que se asesine a los propios hijos inocentes,niños aún,es el móvil inhumano del asesinato. Los defensores del terrorismo de ETA o de las distintas guerras defienden por patriotismo que las víctimas son aleatorias,que hay que matar y destruir porque es imposible la convivencia “y para restablecer un sistema viable de convivencia para todos”,”porque no nos escuchan”o “porque somos una nación y nadie nos hace caso”. Nadie quiere matar mujeres,ancianos o niños pero se hace y por cientos de miles. Incluso si un terrorista sin querer mataba a un niño conocido suyo,los que defendían el terrorismo aunque se quejaban del “absurdo”,asumían que era como un mártir de la causa,y con lo mal que lo había pasado el terrorista por este “error”merecía mayor consideración. Es la lógica peculiar del corporativismo,donde solo importa la gran causa y la comunidad,no los individuos. Eso puede llevar a la conclusión que la condena que aplicamos a cada delito se debe a la empatía que sentimos por el criminal,y a los que consideramos modelos,los excusamos en parte.Planteamiento que para muchos sería inaceptable como concepto de injusticia. Así se justifica también el asesino de la novela “El Extranjero”de Albert Camus, donde el protagonista Meursault ejecuta un asesinato casual y sin sentido contra un musulmán de Argelia. Él siente que no lo condenan por un asesinato más de un “maldito moro”,sino por no sentir remordimientos,ni tener una causa,además de por no haber sentido pena por la reciente muerte de su madre. Meursault acepta su condena que considera social y parcial incluso le gusta el desprecio que provoca.Pero Meursault no quiere fingir arrepentimiento ante el juez porque cree que es un paripé, y no ve nada heroico en su muerte que también le da igual.En cierta medida es honrado,porque su indiferencia no es solo con respecto a la muerte ajena sino a su propio destino. Este sentimiento tan extraño de falta de culpa,de alienación se produjo durante el colaboracionismo,y después en la descolonización cuando había que justificar muchos crímenes para defender los privilegios de las minorías blancas frente a la mayoría negra en África. Es el dilema Meursault o sea,como los colaboracionistas que justifican la crueldad gratuita contra “los grupos indefensos o marginales” por la creación de un nuevo Orden más progresista. Pero también se produce el dilema de justificarlo todo,de perdonarlo todo de alguna manera que es lo que parece que hace el humanista. Por tanto,se cumple la conjetura de su condena,el hecho que se condena la mentalidad del asesinato tanto o más que su gravedad. ¿Qué se condena?,¿el delito,la justificación del delito o los sentimientos del delincuente ?,¿o acaso que después de una condena salga en libertad y pueda vivir con normalidad?. ¿Y tras todo esto,podrías extrapolar estos sentimientos a otros?,¿cómo la venganza o el amor?.

El dilema Mishima

Obsesionado con no haber sido kamikaze,prescinde del amor. ¿Qué reclamarás al polvo agotado? el ojo que mira fijo al verdugo, será como a la hoguera del mártir el humo y un puñetazo de apoyo al cansado. No dejó ceniza y honor solo el fuego el avión destronado en tanta pena, fue inútil al honor pero la estrella hizo berrear por fin al ciervo ciego. Y huye al monte de quien le da la espalda y huyes del amor cortándote en vidrio, das portazos al sol de la mañana viendo en el Edén campos de exterminio. Quítate la nieve del pecho asesino muere sin huella en el amor que te reclama.

La cocaína de mi abuelo emigrante

Negros hundiéndose en sus barcazas junto a cruceros de lujo, ahulagas que ruedas en los flashes de los brujos. Ahora que estás muerto y que puedo inventarme el padre que pudiste ser ni en mentir quiero quemarme. Con la maleta vieja con la tachuela suelta uno sueña en los cañaverales, en los nuevos negocios Con el barco bamboleando como una pelea con una mujer borracha mientras uno busca amor en un bar rañoso. En el mar uno sueña mudo con un trabajo duro bajo el sol del exterminio. Y gimen bajo el sol que intima rayando con sus dientes aluminio en su inútil firma. La mujer que se fue en la calle la oportunidad perdida para siempre dile adiós como a una joven viuda sin pedir hora a nadie. Los gallos kikirikean en mis venas a destiempo y suenan rechinando desolados en la aridez a lo lejos el motor de sueños incumplidos. Tu cobardía,tus sueños,tu sarcasmo, tu falta de impulso para cortar el moflete sonrojado a las niñas. Náufragos de la ciénaga de la sangre que vigila el Egeo es un ciervo en berrea por tus venas de heroína.

Un Rezo a dentelladas.

24- 09-2016 Dedicado a los que desde un altar nos escuchan. ¿Cómo podemos sufrir tanto? La imprevisibilidad de esta muerte programada y lo rocambolesco de esta truculencia cuando sonaban las carcajadas y la carraca de petardos de los jóvenes entre los Fuegos Artificiales de la Fiesta de la Suelta del Perro Maldito me llevaban a repetirme esta fatal pregunta. Eso es lo único que explica esta historia que nadie quiere escuchar entre los más viejos pellejos del pueblo y menos aún atribuirle algún sentido. Perseguido por la esquizofrenia que había estigmatizado a mi madre durante décadas hasta su absurda muerte final, y por el asesinato durante generaciones en mi familia,mi vida había sido una pesadilla durante mi infancia y mi juventud, mi miedo a las mujeres y mi escasa devoción por el trabajo lo había complicado todo más, hasta que conseguí engañar a Natalia una hermosa mujer y con futuro ocultándole todo hasta que se casó conmigo y la tuve bien atada. Por eso no podía visualizarme en medio de aquella tragedia que era tan ajena a mí justo mientras los demás lanzaban las campanas al vuelo para restregarme su alegría. No podía comprender mientras sujetaba su enorme cuerpo como aquella muerte del que me miraba a los ojos entre solemne y sonriendo como si jugara entre mis piernas podía darme un síncope.¿Cómo podía impactarme tanto tanto tanto? Y mientras de lejos oía a unos jóvenes cantando”¿Dónde estás metida?”. Cuando se murió sentí como si por un momento se encendiera y se apagara una taladradora que tenía que mantener en pié. Banalizamos tanto la muerte. Pero cuando volví a casa y estaba solo salvo por los dos perros me di cuenta por fin que se había muerto. No puedo creerlo no puedo, cuando pienso que un amigo G. que cuidaba a aquella mujer madura -a la que tanto amé- y se le atragantó con un trozo de carne que le dio y era demasiado grande y se murió entre sus brazos y te explicaba la historia sin trauma,pensé cómo debería tener las entrañas. Caruso era alegre y juguetón aunque había llevado una mala vida sin darse cuenta. Recién nacido lo abandonaron en un canecón de basura y allí lo encontraron unos vecinos. Contaban que se lo encontraron alegre pero nervioso por poder ver la luz y caras humanas. Ni siquiera me acuerdo bien cómo llegamos a adoptarlo. Nos explicaron la historia y como no tenemos hijos debieron pensar que seríamos ideales para él. Se dejó querer desde el principio sin quejarse,sin replicar,siempre corriendo de un lugar a otro del patio. Era grande y pesado para estar viviendo su infancia. Se te echaba encima queriendo jugar sin medir sus fuerzas y para que le acaricias. Cómo necesitaba de caricias. Le encantaba jugar al escondite meterse entre los árboles y los parterres donde se revolcaba. Muy a menudo se echaba al sofá mirando a través de la ventana el paisaje de árboles. Es como si soñara en otros mundos lejanos más allá de la islita que ya abandonará nunca. Una vez encontró una culebra reseca y lo cogió trayéndola a casa fingiendo que la había cazado él. Caruso venía todo orgulloso levantando el pecho y moviendo un poco los hombros. Esta demasiado reseca para acabar de morir lleva varios días muerta. Le dije pero fingió no enterarse y se fue lejos sin replicarme nada. ¿Cómo poderle dar sentido a algo tan atroz?Todo empezó hace un par de días cuando vuelto a traspasar la verja de los parterres y estaba jugando entre los rosales. Le gustaba saltar entre los rosales e intentar saltar la pared que separaba nuestra propiedad con la de tío Manolo que era de metro y medio de alto. De hecho desde el primer día que llegó a casa se puso a dar vueltas y a armar una bulla increíble y ensordecedora a la hormigonera en funcionamiento del tío Manolo que era nuestro vecino y con el que teníamos un enorme patio en común. Siempre estaba allí cuando quería pelea y el tío Manolo lo miraba asombrado mientras sacaba el cemento y lo ponía en la carretilla como si quisiera en silencio darle un puñetazo. En Valsequillo son los prolegómenos de la Fiesta de San Miguel o sea del Perro Maldito y ponen música discotequera en la casona que me llega a casa. De pronto escuchamos unos aullidos de dolor. Pensamos que sería una pelea. Pero fuimos distinguiendo un dolor más agudo. Cuando nos levantando vimos que algo se movía entre el rosal y fuera Blanca nuestra perra la miraba con odio. Caruso se había clavado una verga suelta con punta afilada y al intentar zafarse se había rajado más a la altura de la rodilla. Inmediatamente tuvimos que vestirnos de calle y agarrarlo con cuidado para subirlo al coche y llevarlo al especialista. Era un fastidio en pleno sol pero había que hacerlo rápido. Un primo de mi mujer Román se ofreció a llevarlo ya que estaba vestido y tenía mucha fuerza pero le dije que tenía que ser yo y porque si no ante mi podía quedar como un inútil. Tuvimos que atar a Caruso en el asiento con unas correas porque se ponía frenético al sentir brotar la sangre y tendía a lamerla, a asustarse porque no cicatrizaba y seguía borbollando. La especialista una mujer débil y blanca debía ser un poco novata porque ante su estado histérico le quería poner la inyección de lejos y con bastante miedo como si le fuera a pegar un mordisco. Nos dijo que no era grave,que con unas pastillas se le aliviaría el dolor y se solucionaría. Natalia le dio las pastillas a la vuelta y se puso a masajearle la brecha supurada durante horas. Mientras por la tarde yo me iba para la Universidad. Cuando me envió las fotos por el Whatsup de noche me sentí aliviado. Al regresar a casa aunque no pude verlo porque dormía a pierna suelta, sentí una cierta alegría cuando cepillándome los dientes que me sangraban por el principio de gengivitis que me habían cogido a tiempo,acordándome de cuando llevaba en mi coche a Caruso entre manchones encarnados. Pero su exagerada alegrada de vivir podría jugar en su contra. Blanca la dálmata grande frente al jolgorio estaba merodeando mirando con suspicacia y odio. Una vez por el dominio del patio se había enfrentado a su madrastra Cuqui -que la crió desde desde que era una párvula y al día siguiente encontramos sus restos con una gran mancha granate en la pared. Era todo absurdo porque Cuqui nunca había intentado huir. Solo a través de la actitud de Blanca descubrimos la verdad. Tenía el rencor y la suspicacia en la mirada. Blanca no podía con la suspicacia de la culpa. Yo la conocí después pero no se fiaba de mí ni cuando le daba de buen rollo golosinas. Solo quería las sobras que se encontraba desperdiciadas en el patio como para asegurarse de que no estaban envenenadas. No se metía con nadie mientras no se pusiera en cuestión su autoridad. Y no se relacionaba con nadie salvo con Caruso al que maltrataba sin piedad. Queríamos librarla de la culpa,incluso dejamos que se escapara por si quería desahogarse de alguna forma. Aunque nunca quería. De alguna forma volvía a sentirse responsable pero esta vez de Caruso. Él único que se encontraba libre de culpa y nos sentíamos preocupados por eso,era el herido inconsciente. A Natalia se le llenaron los ojos de lágrimas y decidimos evitar cualquier insinuación al respecto a su padre que tenía faltas de memoria y una dermatitis. Una segunda muerte en seis meses era demasiado,sin contar que nunca se le dijo que la primera fue un asesinato. Nadie quería remover el pasado cuando vivíamos en paz. Al día siguiente lo dejamos rehabilitándose con comida y golosina y viendo la televisión a gustote en el sofá, para trabajar por la mañana en Las Palmas. Por la noche había soñado con la foto de aquella brecha enorme de color remolacha rodeada de una especie de baba blanduzca de los medicamentos. Va a salvarle,gracias a Dios -repetí como si quisiera enterarme de una fórmula matemática complicadísima o como si quisiera darme cuenta de lo más obvio. Aquella raja supurada me había enseñado mientras comía un pan reseco en la pausa del trabajo(porque tenía el estómago cerrado), lo felices que éramos y lo frágil que es la felicidad cuando se tiene. Desde mi despacho podía ver a las parejas de estudiantes besándose en el césped como si la vida pasara sin más. Recordaba a mi madre gritándome:La sopa se te ha quedado fría tonto. Tampoco quise saludar ni dirigir la palabra a mis compañeros pero les sonreía a distancia de una forma algo bobalicona. Mientras subíamos Natalia y yo en el coche pensando en el susto,y en el cansancio del esfuerzo que se nos venía encima de estar con el pos operatorio durante varias semanas dándole caricias, Román el hijo de Manolo nos envió una foto diciendo que la cosa era grave. -¿Qué pasa? Le repitió Natalia que era enfermera y que estaba fumando en el coche y echando las cenizas en un cenicero de coco rebasado, -¿se le ha abierto la brecha?¿se le ha caído el pelo?. Puse la música y abre la ventana para que entrara una corriente aire fresco. Pasábamos por los túneles de la Laja de camino y no podíamos sintonizar bien las llamadas ni recibir fotos por el whatsup. La angustia crecía por momentos aunque sabíamos que no podía ser nada grave. Sentía que era como si mi madre se estuviera muriendo y que no nos habían avisado y que no iba a llegar a tiempo para despedirme de ella y que me estuvieran gritando por el móvil e insultándome sin enterarme de lo que me decían. Por fin conseguimos salir de los túneles a la altura de las playas para perros donde habíamos ido muchas perros y donde nunca nos obedecían los perros porque no habíamos tenido voluntad de entrenarlos,sobre todo a Blanca tras su “incidente”. Pagamos a un entrenador canino personal pero después de 5 sesiones y del enorme costo cambiamos de parecer y decidimos aprender con tutoriales por Internet pero nos aburríamos. Teniendo en mente siempre el “incidente” la soltábamos y después la perseguíamos para marcharnos a casa. A veces cazarla costaba media hora y suponía un bochorno pedir ayuda a desconocidos para atraparla y ponerle la pechera. Cerca de allí salían los aviones del aeropuerto de Gando que a Blanca la ponían nerviosa porque creían que eran como buitres merodeando. Para mí sin embargo en silencio eran los sueños rotos y caducos de marcharme de la isla. - ¿Qué se ha quedado sin nada de rodilla para bajo?¿qué dices?,repítemelo que no me entero,envíame la foto joder que no me llega. Envíame una foto por el whatsup. En unos segundos llegó la foto que esta vez pudimos descargar. ¿Qué sería?¿se habría infectado la herida?;¿se habría amoratado? Era como si una maldición de sufrimiento constante que ya había vivido con mi madre se repetiera en Caruso y su profecía de dolor desmedido desde el canecón de basura se multiplicara para que nosotros fuéramos testigos sufridores también inútiles. ¡No!,yo rechinaba los dientes y sin querer me mordí la lengua. Román era un ñanga y un exagerado pero no para tomarse la molestia de llamarnos gritando y enviando fotos por nada. Además en la carretera un ciclista tirado en el arcén por un accidente había provocado un atasco e íbamos a tardar más en llegar a casa. ¡Por fin vimos la foto!¡y ahora nos tocaba soportar lo inaguantable!. No tenía nada de rodilla para abajo. Solo le quedaba un muñón que ni siquiera sangraba y era como de carnicero. Él estaba feliz y no le importaba ni le molestaba,sino que se ponía a correr como si tal cosa alegre,lleno de vida y jovial mientras que Manolo a pesar de su carácter benévolo le odiaba porque le molestaba al trabajar en la reforma de su casa y Román lo miraba descompuesto como si un monstruo deforme y lleno de cicatrices le repitiera los chistes con el mismo encanto. No le respondí nada a Natalia. Necesitaba tiempo para rumiar su decisión. Iba a ser mucho trabajo cuidarlo,cuando habíamos tenido tantas peleas a gritos a las que ella no estaba acostumbrada por sus escapadas y su carácter anárquico . Cuando lo tuvimos en la ciudad en pleno centro de Las Palmas y se escapaba, y una vez hasta paró la circulación de las grandes avenidas se lo dije claro: a este salvaje hay que matarlo o me tienes que ayudar de verdad. Pero aquello era solo una boutade de rabia de tener que aguantar los insultos lógicos de los viandantes. No podíamos sentir pena por él. Yo no debía insinuar nada sino dirigirla en cuanto pudiera verbalizar lo que le compungía. Pero no me dejó tantear ninguna estratagema. -¡Hay que matarlo!¡es mi hijo pero hay que matarlo!,no podemos cuidar de cuatro y encima viviendo en la capital. ¡Hay que matarlo!. Con lo maternal que era Natalia vi que cualquier réplica podía hacerla cambiar de opinión. -¡Vale! Y pensé en actuar rápido,empujándola pero dejando que creyera que ella tenía el protagonismo para que no me culpara nunca de que ella se sacrificara por algo que solo yo le había incitado durante semanas. Amaba a Caruso demasiado,pero su amor comportaba muchas humillaciones y recuerdos de mi madre. Por tanto tenía que morir. -Sacaré del patio a la calle a Blanca para que no le coja rabia y en cuanto puedas sacas a Caru- so, le tapas allí donde sangre con toallas y esparadrapos y lo metemos en el Opel. Después lo llevamos al especialista. Según me contó después cuando Natalia entró se encontró a Caruso corriendo sin su pierna con alegría volviendo a saltar la valla de un metro como si tal cosa. Natalia de carácter muy tranquilo y a la que no le gustaba gritar se puso a dar gritos. ¡Basta!,¡basta ya!,¡basta ya!¡basta!¡basta Caruso,basta!. Caruso se quedó paralizado y descompuesto y aunque armaba un gran barullo obedecía. Parecía mirar al cielo como si la cosa no fuera con él. De lejos sonaba la parroquia del pueblo y echaba un humo blanco y con restos de carmesí. Yo tragaba la sangre del corte que me había hecho en la lengua y Manolo se ofreció a atar a Caruso al respaldo trasero y a acompañarnos para sujetarlo. Cuando llegamos a la consulta del especialista nos encontramos con un enorme armario lleno de medicinas de nombres complicadísimos que no pude leer a pesar de saber lenguas modernas y antigüas y de muchas máquinas modernas cerradas en las vitrinas cuya función tampoco podía atisbar. Tocamos al timbre y tardó en salir una mujer en bata blanca,muy seria, frágil y solemne pero con algo maligno en sus ojos de un juez patricio en lo alto de un altar. -¡La esquizofrenia no es nada!¡de hecho la esquizofrenia no existe!. Fue lo que nos respondió cuando le explicamos la historia y la solución difícil que le planteábamos. ¿Era cómo si la médica hubiera cambiado?quién era aquella especialista,de hecho desde hacía meses me sentía como si constantemente me lanzaran indirectas como si no se atrevieran a insultarme o a prorrumpirme de golpe las verdades a la cara y usaran subterfugios extraños. Pero lo que más me dolía es que nos hiciera quedar como monstruos. ¿Es que no nos dolía?. ¿Es que no habríamos tomado otra decisión si nos hubiera sido posible?.¿Pero cómo íbamos a vivir con Caruso en esas condiciones?.¿Es que no se da cuenta? A lo mejor no tenía sensibilidad y le arrastraba la pierna lo que le incomodaba para moverse. Pero no hemos encontrado la pierna en ninguna parte en toda la mañana. Eso significa que se la arrancó y se la comió.¡Se la comió de rodilla para abajo!.¿Cómo podemos vivir con alguien así? Explíquenoslo. En realidad a mí me importaba más la mutilación,el trabajo del cuidado y el sacrificio en peleas para repartirnos las nuevas tareas,lo que Natalia sabía que acabaría rompiendo nuestro matrimonio entre rencor y echándonos las culpas. Natalia podría recitar el proceso de memoria y no se atrevía a cruzar las Hespérides. Di un grito apagado como si no tuviera fuerzas para sostenerme en pié y en aquel momento le pregunté algo insólito,el nombre y su número de colegiada que era como preguntarle por el origen de todo que debía ser como el jeroglífico oculto de una maldición centenaria. Manolo me agarró del brazo como para sacarme del despacho pero tuve fuerzas y me cruce oponiéndome. -Perdónele,esta nervioso no sabe lo que dice. Es que no sabe. Y se encogió de hombros como si imitara la payasada de un niño,pero de forma ceñuda lo que para mí le hacía más odioso. - Nunca me perdonaré haber permitido que viniera con nosotros,nunca me lo perdonaré,y negaba con la cabeza agachada mientras yo levantaba el puño al aire como para querer darle en la cabeza. -Miren esto no es nada,he visto casos peores y la gente tira para adelante. En el artículo 123.6 de la Ley Orgánica del Código Penal indica que no se permite a los profesionales hacer uso de la eutanasia activa a no ser de casos especiales y que sean irreversibles. No es el caso,y no se prescriben casos semejantes para este supuesto. - Pero vamos a ver-repuse. Sabemos que la práctica hospitalaria es diferente,que en casos evidentes de desórdenes mentales se actúa digamos “de oficio”. Pues bien,no podría hacer una excepción y fingir que éste es uno de esos casos clínicos. Se le había encostrado la rodilla con la hemoglobina. Me acordaba del matadero de Marzagán con su olor rumbriento a sangre y el extraño ruido de sus torretas eléctricas cuando solía pasear con Blanca,ahora estaba allí sonriendo mirándonos con amor mientras discutíamos para convencer al especialista en sentenciarlo a muerte. Lo colocamos sobre una mesilla metálica debajo de una lámpara con un brazo largo como si estuviéramos diseccionando a un extraterrestre que era ajeno completamente. Lo miró con una lupa con luz y con una especie de escalpelo diminuto cogía unas muestras de astillas del menisco. Lo observaba detenidamente y suspiraba como alguien que hubiese estado sin respirar varios minutos. Después nos miró con un odio concentrado y soltó de tajo: -Lo haré,ustedes no saben lo que hacen y será solo su culpa,deletreó agónicamente su-cul-pa, pero solo quiero que recuerden para siempre este momento. Y empezó a lavarse las manos con algo que olía a alcohol de color granate. Le ofrecí varios billetes que valían diez veces más de lo que sabía que costaba la inyección y me lo apartó de un manotazo. -No,no quiero dinero. Y cómo decirlo primero le puso una inyección grande que hizo que Caruso diera un brinco y se enrabietara hasta relajarse plenamente. Tras un minuto mirándonos a los ojos con una sonrisa débil le puso otra inyección mucho más pequeña. Sentía a Caruso con una tensión desafiante,después con un cansancio pero ún sentía sus pálpitos y una relajación más y más profunda que me dejó una desolación dispersa. A través de la ventana en el bosque y en las casas del pueblo brillaba el sol. De lejos se oía la canción de ¡Matador! Pero como es una canción viril,alegre y orgullosa me hizo sentirme bien. -No tienen que preocuparse,ya todo está hecho. Llamaré a los encargados de que se lo lleven. Cuando salimos de allí no veía nada,le pregunté a Nati si quería dar un paseo,ir a un buen restaurante con vistas a comer algo pero me dijo que no,que tenían prisa,que había que volver a trabajar y que tenía el estómago cerrado. Lo más curioso es que en el camino de vuelta lo único que me importaba era conducir bien y no quedar en evidencia por una ruta que habíamos hecho semanas atrás. Sabía que era una cuestión tonta pero el pueblo estaba lleno de callejones de esquinas sin espejos y había que tener cuidado. También pensé en las fotografías machaconas de una compañera a la que le importaba un carajo que se había ido de Erasmus a París y que nos enviaba las fotos por triplicado a tres grupos de whatsup en que estaba. Cuando llegamos a la casa del campo mi mujer me dijo delante de Manolo sin más explicaciones: Felipe te dejo,te dejo y no quiero volverte a ver más en mi vida por lo que me has obligado a hacer,no quiero volverte a ver. Cuando vuelva del trabajo no quiero ver nada de ti en mi casa,absolutamente nada y todo lo que vea lo romperé y lo tiraré a la basura. ¿Me has entendido? Se puso su uniforme del trabajo sin permitirme una réplica y se preparó para irse,y Manolo se fue a la cueva sin despedirse mirándome con reprobación con los labios apretados. La música seguía allí, el bosque seguía allí,y las calles estrechas seguían allí. En el patio solo estaba Blanca clavándome la mirada,fija como si quisiera insultarme. En medio del patio había una mesa con las sobras de una fabada y empecé a comer con cierto asco aunque sentía que esa era la única comida que me merecía. No entendía por qué me había abandonado,no lo entendía. No me había abandonado porque descubriera alguna mentira mía terrible.¡No,para nada!. Me había abandonado por mis silencios. ¿No era absurdo?. Me había abandonado porque no le replicara a lo que ella sola había decidido. ¡Era absurdo!. De pronto me fije en la hormigonera,me levanté y fuí hacia ella con lentitud como si fuera un toro gris y tuviera pánico a que me embistiera. ¡La hormigonera de Caruso!. De la que tantos momentos de felicidad y recuerdos teníamos. Intenté llorar pero no pude,intenté replicar,decir algo memorable aunque fuera muy a destiempo pero tampoco pude en aquel patio desolado. La hormigonera con la que tanto nos había vacilado y tanto se había reído de nosotros,¿Dios qué había hecho?,¿qué había hecho?,¿qué había hecho Dios?.Sentí como Blanca sonreía con una dentadura enorme y maléfica por los remordimientos de aquel asesinato por el que nunca habíamos querido pedirle explicaciones para que no se sintiera más absurdamente culpable. Y me abracé a la hormigonera casi en estado de shock al sentir el portazo definitivo de mi mujer que se iba para siempre. Abrace a la hormigonera por el amor de mi mujer,de la vida que se me iba sin haber hecho nada de lo que quería. Sentí a Caruso,a mi mujer a la que sentía que había perdido para siempre, a los aviones que se iban para Madrid y en los que nunca había ido,y a mi madre desde lejos como una giganta que amenaza a un gato mimado con los músculos agarrotados por falta de ejercicio en un cojín de satén enorme. A mis espaldas Blanca se me estaba dándome vueltas para un lado y otro como en círculo acercándose más y más sin que yo me diera cuenta con su gesto de presa rencorosa y amenazante con su infinita dentadura sonriendo endemoniada que si por fin se concediera la libertad de actuar como quisiera. -¡Perro! Le escuché atónito. -¿Cómo? Dije. Sentí un sudor como la que te dan los tratamientos psiquiátricos,un sudor malo como de camisa usada durante semanas y de saliva reseca. - ¡Eres un asesino,tú,tú,tú,tú eres el asesino! ¡Vergüenza! ¡Asesino!.¡Asesino!.¡Eres un asesino!.¡Un marrrdito asesino!. -¿Quéééé? Y sin derecho a una réplica me lanza una dentellada encima y me muerde entre el hombro y yugular mientras me protejo con el brazo una y otra vez una y otra vez,y siento como si quisiera escapar de una llamarada pero no puedo,Dios no puedo. ¿Qué haces?¿pero por qué lo haces?, si yo siempre te he querido si nunca te he juzgado?,si nunca te he condenado por nada,¡ por nada!,¿por qué me haces esto?. Sin embargo a pesar de mis gritos de terror solo intenté defenderme,no oponer una auténtica resistencia a golpes para que me dejara respirar un poco para ponerme en pié de nuevo y reaccionar. Y así siento como un océano de dientes me ahoga en la cara,como tengo algo íntimo en el interior,algo absurdo y sin control que me atraganta el gaznate. -¿Qué haces?,¿qué haceeees?. Y veo trozos de carne con estrías como si debieran ser mis mejillas mal recortadas por este extraño buitre,por este ángel espectral que me corroe en mi propia cara y me contamina su maldad. -Pues sí soy culpable,te quiero te quiero,pero no podía más. ¿No habrá nadie,nadie que se apiade de mí nunca?. Hasta que se suelta el brazo que cae enganchado sobre las vergas sueltas de la verja. Mi rostro con un rictus impactado de horror mira la gran mancha de sangre insignificante parda con un alivio del que el que por fin nunca tendrá que responder más por su deuda impagable.

Concentrado enfrente de la partitura

Guapos riendo besándose espuelas en la arena, bailando,mirándose y en el rincón gangrena. ¿Qué buscas en mi delgadez qué raspas en mi moratón?, ¿por qué ríes mis mentiras por robar algo mejor?. Besos fuego sobre fuego que la arena no revoca, y la asfixia de los besos que no tragan las olas. Una ampolla de azufre se nos derrama, no cuando mata el beato sino cuando se ama. Habitaciones con camas sudadas en cicatrices, necesito a punta de arma recuerdos felices. La vampiro con su escote se contonea ante el gato, que yace seco e inhóspito tras el rapto. El deseo es chantaje eterno pedir al pobre una limosna, látigo que arrastra y un niño déspota que nos llora. A quién robaré el secreto de la réplica exacta, el sarcófago enseña, de qué morirás mañana. ¿Y NO ME PODRÉ DEFENDER? ¿no habrá antídoto al menos?, dar un paso y te salvarás - morirás sin veneno. Y los ladridos rumiantes se asustan con un motor. La noche piensa en la muerte ¿cómo llamarlo amor?.

Juventud desperdiciada

A la caricia le raspa la memoria de las cicatrices bajo el agua, el viento hace sonrisas en la rama que espejean otra sonrisa en la momia. La piel dorada a la inútil muerte del héroe no impacta en los cristales, el cisne anuda a su imagen en retales del agua para en su sangre no verse. ¿Para qué recordar su sonrisa en el tren que se fue? que pudiste amarla lo sé en el charco que a la jirafa inunda. Deja el oro en la herrumbre que te insulta el tesoro que no podrás malvender no te hundas por el oro en la locura.

Buscando la aprobación de quien nos humilla.

El momento en que hablo ya había lejos de partir, cómplice de mi asesino para que no rían de mí. Angustia de la muerte eterna angustia frente al beso ajeno, te ahogas en el agua por intentar volar al cielo. No mastiques espino para corroer los versos, la vida los profundiza como cal para un muerto. No blanquees con artificio la piel del mármol muerta, la corrección de lo suave no alivia lo que despierta. Como un mar a dentelladas que deja en migas tu rostro sé auténtico y llorarán hasta los perros tu lloro. No vuelvas a enterrar el brazo que sale en la arena, que señala el amasijo de herrumbre que lo destierra. Buganvilla recuerda al aire sin aroma de aquel rostro, para que el color resbale en el ahogado al fondo. Te embiste ante la corona y el ciervo berrea en las venas para que alguien me apruebe y circuncide mis venas. Lo acusan de mentiras tontas y ve Quetzalcóatl sin réplica que quien muere en su nombre grita una broma tétrica.