El dolor eterno que queda,cuando lo has hecho todo tarde

"La injusticia,la soledad y el olvido" Zweig sobre el destino de Nietzsche. Los dioses siempre nos chantajean con bálsamos del dolor que nos causan sin cobijo. Nos culpan de angustia del deseo para que nos peguemos un tiro. Era flojo,no tenía sentido común, vivía en los mundos de Yupi, era un inmaduro,demasiado tarde, un vago,un inútil. La coqueta se miraba y sonreía en el reflejo de los escaparates, el pollo eclosiona el pecho que crecía quise bromear pero me quedé aparte. No me atreví.Yo no dije nada fue tu culpa tu eterna culpa, porque eres un inmaduro lo he hecho demasiado tarde. Y me produjo un no sé qué de angustia absurda de remordimiento a destiempo pensar en la nada de mi pasado y en la muerte eterna sin remedio. Hombres tatuados,hombres malolientes a amanecer de salitre y a sudor de marea de grasa, inmunes a vuestro desprecio,vuestras cicatrices y costras como algodones de orugas en los árboles de niebla, brutales sin trauma,asesinos sin culpa, vosotros que no sufrís y os encogéis de hombros por las polémicas de los periódicos, si trabajáis más de 12 horas diarias que os importa la estupidez de los periódicos. Para vosotros que empezasteis a trabajar duro siendo pipiolos ¿Qué sandez es el genocidio de Siria cuando tenéis las manos rajadas por 5 euros la hora? ¿Qué chorrada es esa agresión sexual a la líder izquierdista de Andalucía cuando os gritan en público por un mal nudo todos los días,todos los días sin remedio?. A vosotros ¿qué os importa la muerte eterna? vosotros los desperdiciables,los indestructibles, vosotros llegasteis a tiempo anclasteis los andamios y cuando se cayó y mataron a dos viandantes, no sentisteis culpa ¿qué culpa?,¿qué absurda culpa? y tirasteis la camisa sudada y pestilente a lavar y os olvidabais de ella. Y si al día siguiente seguía sin lavar os la poníais para ir a trabajar y os gritaban como a bestias en el trabajo. Fuertes y brutales para gritar a los hijos que nunca quisisteis tener, pero a los que queréis con gritos y desprecio, y por los que no vais a hacer nada salvo en culpar por salir a pasear sin permiso. Siempre es demasiado tarde para el amanecer. Siempre es demasiado patoso el polluelo seguro al que queréis robar la idea para repetir que solo vosotros habéis hecho todo el trabajo,solo vosotros.