"El placer debilita
y el trabajo fortifica
por tanto la elección es fácil ¿no?". Parodia de BAUDELAIRE
¿Otra vez defraudado de la alegría
De quedarme vacío?.
Un día de talento desperdiciado
Como aguas fecales del río.
Ahora que no he ido a la cena
No podrán despreciarme.
Y si me echan de menos será por las pullas hirientes
Que no podrán decirme.
Y me importa eso más que mi fiebre mala,
Que mi rechinar de dientes,
Que mis brazos flácidos.
Islas desarramadas, perras dentalladas salvajes
Cuyas egoístas caricias veo hasta con cariño.
Despreciado desde la tumba ignorando el mar.
Primero las depresiones por mi madre loca
Intentar echarme ácido a la cara,
Limpiezas de cutis salvajes.
Alicia atraída por la madriguera
domingo, 31 de diciembre de 2017
El ligero placer tras el vacío
Y cuando eyaculé dentro de ella sonrió.
Hasta los ángeles tienen SU cuerpo,
¿crees que sólo les elevan las alas de incienso?,
¿Y tendré que renegar de la noche
Cuando tanteo troncos en el infierno?.
Cuando el lagarto se mueva en la arena
No pidas defensa, nadie te defenderá.
Y si ni el lobo te quiere enterrar
No aprietes el reloj con ninguna pena.
No eches en cara al que te desprecia
El huracán que las casas arrecia
Ni el que te echa ácido sin por qué al rostro.
La niebla busca arena gruesa al cepo
Y quieres ser vitriolo teniendo cuerpo
potro que nadando en el mar se hunde solo.
Hasta los ángeles tienen SU cuerpo,
¿crees que sólo les elevan las alas de incienso?,
¿Y tendré que renegar de la noche
Cuando tanteo troncos en el infierno?.
Cuando el lagarto se mueva en la arena
No pidas defensa, nadie te defenderá.
Y si ni el lobo te quiere enterrar
No aprietes el reloj con ninguna pena.
No eches en cara al que te desprecia
El huracán que las casas arrecia
Ni el que te echa ácido sin por qué al rostro.
La niebla busca arena gruesa al cepo
Y quieres ser vitriolo teniendo cuerpo
potro que nadando en el mar se hunde solo.
miércoles, 27 de diciembre de 2017
La Juventud sin amor de Cansinos ASSENS
Alfonso XIII llevó casco alemán(un poco metedura de pata en 1911) para dar el primer golpe para derribar la Casa del Cura. Con este acto se creaba la llamada por la muchedumbre como la Gran Vía de MADRID. Cansinos Assens hizo una descripción del acto,describiendo la enorme miseria de las casas de los alrededores. Uno lo lee cansado imaginando la gente vistiendo harapos.
De pronto,describiendo las mujeres cansadas en las puertas(en este caso prostitutas sin nombrarlo) y nos habla de una juventud sin amor que nos recuerda a él.Se nos pone la piel
de gallina. El traductor y escritor empobrecido que llega a Madrid.Lo envidiamos,nos repele,queremos rápido de acabar de leer y olvidar lo que hemos leído y no ser cínicos,ni hipócritas.
Ahora sí el texto nos ha llegado.
De pronto,describiendo las mujeres cansadas en las puertas(en este caso prostitutas sin nombrarlo) y nos habla de una juventud sin amor que nos recuerda a él.Se nos pone la piel
de gallina. El traductor y escritor empobrecido que llega a Madrid.Lo envidiamos,nos repele,queremos rápido de acabar de leer y olvidar lo que hemos leído y no ser cínicos,ni hipócritas.
Ahora sí el texto nos ha llegado.
El amigo que insulta
-Dile que te la meta
penitencia de esquimales
que no tiene decimales
la máquina de la puñeta.
¿Por qué eres ese chuleta escombro
sin carrera vas de culto?
a que te suelto un eructo
y a palmaditas te deslomo
como un puto de don Palomo.
A qué te rompo la boca
si escupes del TAO más broca,
y si es chuleta de un eructo
chuleta a la parrilla del culto
como el don de Juana la Loca.
Te salen polluelos benditos
de tu cabeza de contable,
que para no pasar hambre
prostituye hasta a sus hijos
y a Yaya manda a por el cable.
A que te parto la boca
como a un pincho moruno,
y a mi suegra en su turno
mea la cama que enrosca
y dice que suda,-¡cianuro!.
-Dile que te la meta
penitencia de esquimales
que no tiene decimales
la máquina de la puñeta.
No recurras.
No recurras a grandes palabras
como un abogado de oficio al que no le importas
para ocultar las cosas que has vivido
las que eres ya.
Al final esta tu tierra
soñarás con los rascacielos de Nueva York,
gritarás y saltarás las fiestas de Madrid
pero solo podrás oler las calles sucias
de tu ciudad que se repite en tus sueños,
verás muchas playas en Brasil
y hoteles de lujo en México,
pero solo podrás fijar el rostro
de las que han paseado por tu barrio.
Puedes sentir nostalgia por muchas cosas
que no has vivido,
y las grandes cosas que pudiste ser
te cansan y contigo mueren sin una tumba.
Crucifica los tomateros
cierra de un portazo el amanecer.
como un abogado de oficio al que no le importas
para ocultar las cosas que has vivido
las que eres ya.
Al final esta tu tierra
soñarás con los rascacielos de Nueva York,
gritarás y saltarás las fiestas de Madrid
pero solo podrás oler las calles sucias
de tu ciudad que se repite en tus sueños,
verás muchas playas en Brasil
y hoteles de lujo en México,
pero solo podrás fijar el rostro
de las que han paseado por tu barrio.
Puedes sentir nostalgia por muchas cosas
que no has vivido,
y las grandes cosas que pudiste ser
te cansan y contigo mueren sin una tumba.
Crucifica los tomateros
cierra de un portazo el amanecer.
martes, 26 de diciembre de 2017
Los Cantos de Maldoror
¿Qué queda tras la imaginación rutilante
tras mirar la tumba y ver el mar?
una calle que nos odia con hojas
y el horrible agua de la nada y nada más.
La imposibilidad de vivir
de plicar espuelas hasta que reviente
el caballo de palomas en las arenas movedizas
de aplicar las normas sociales,
tiburones que pelean rumbrientos de sangre
que uno sabe a base de traumas
con demasiada imaginación la luz entre las hojas .
La imposibilidad de imponerse
de gritar sin entender "ya bastó"
cuando la jeringa nos cuelga del pecho.
No siento la brisa del vello
ni las huellas en la nieve
de tus letras llenas de tipex,
ni el aliento a café de tu alma imposible.
Esos grandes recuerdos frustrados,
esa imaginación rutilante
de las cosas insignificantes.
De la luz que rebota en los edificios sucios
de la Avenida Marítima,
en los cruceros que vienen y van,
en las mujeres hermosas que pasan
diciendo cosas horriblemente sensatas,
ordenadas como un cartón de huevos.
Promesa de una felicidad pródiga
imposible de tanto imaginarla.
En la mañana la carbonilla de los coches
hace sentir la falsa neblina de los poetas.
Las Venus ANDROMEDAS del Banco Santander
no saben fingir ya que miran el ordenador
sin trabajar.
Más allá de la tumba podrás ver el mar
pero solo habrá una tumba
que tendrás que limpiar
para que no te echen colillas y chicles.
tras mirar la tumba y ver el mar?
una calle que nos odia con hojas
y el horrible agua de la nada y nada más.
La imposibilidad de vivir
de plicar espuelas hasta que reviente
el caballo de palomas en las arenas movedizas
de aplicar las normas sociales,
tiburones que pelean rumbrientos de sangre
que uno sabe a base de traumas
con demasiada imaginación la luz entre las hojas .
La imposibilidad de imponerse
de gritar sin entender "ya bastó"
cuando la jeringa nos cuelga del pecho.
No siento la brisa del vello
ni las huellas en la nieve
de tus letras llenas de tipex,
ni el aliento a café de tu alma imposible.
Esos grandes recuerdos frustrados,
esa imaginación rutilante
de las cosas insignificantes.
De la luz que rebota en los edificios sucios
de la Avenida Marítima,
en los cruceros que vienen y van,
en las mujeres hermosas que pasan
diciendo cosas horriblemente sensatas,
ordenadas como un cartón de huevos.
Promesa de una felicidad pródiga
imposible de tanto imaginarla.
En la mañana la carbonilla de los coches
hace sentir la falsa neblina de los poetas.
Las Venus ANDROMEDAS del Banco Santander
no saben fingir ya que miran el ordenador
sin trabajar.
Más allá de la tumba podrás ver el mar
pero solo habrá una tumba
que tendrás que limpiar
para que no te echen colillas y chicles.
lunes, 25 de diciembre de 2017
Harto de tantos recuerdos dolorosos
Fatiga tanto moldear el vitriolo
cuando la belleza se nos niega,
y cuando la soledad en barro anega
grabar en mármol mi rostro en plomo. /solo.
¿Qué premia el infierno que no vas a lograr?
¿por qué pones matones en tu camino?
y sin enmendar el fracaso mohino
montar otra guerra que no puedes ganar.
Rechinar caireles llevo en el ojo
como un niño que remueve el rastrojo
para resucitar el oro saqueado.
No quiero entre traumas soñar más fuego
sino en el islote desierto de mi ego
poner una banderola de lo amado.
cuando la belleza se nos niega,
y cuando la soledad en barro anega
grabar en mármol mi rostro en plomo. /solo.
¿Qué premia el infierno que no vas a lograr?
¿por qué pones matones en tu camino?
y sin enmendar el fracaso mohino
montar otra guerra que no puedes ganar.
Rechinar caireles llevo en el ojo
como un niño que remueve el rastrojo
para resucitar el oro saqueado.
No quiero entre traumas soñar más fuego
sino en el islote desierto de mi ego
poner una banderola de lo amado.
¿Es el cine de los 80 MALO y el fin del Arte Cinematográfico?
Los críticos suelen ser nostálgicos y tendentes a reivindicar los éxitos del pasado remoto para condenar los más recientes,por tanto condenar cuanto de vitalista hay en el cine y favorecer todo lo que significa decrepitud,feísmo mohoso.
El crítico nostálgico debería ser como el ludópata que odia el juego pero saber guardar unas formas exquisitas cuando finge en el casino y se pavonea de tener fórmulas matemáticas que solo él entiende y sabe hacer funcionar; pero no tiene la carácter fuerte para dominar sus impulsos que le exigen golpes de placer más fuertes. Los hay que se denuncian a si mismos elogiando todo lo que es rumbriento y falso en la moral amparados en su cultura o en su supuesta superioridad profesional o moral, para que no les dejen entrar, o sea se prohíben el paso a escondidas y se indignan con furor en público en defensas arbitrarias de lo que es el Arte sagrado que muere ignorado.
El cine es el Arte donde más críticos rancios han predominado en los últimos 40 años en España,parece que defender lo mustio es la preexistencia para que pueda haber Arte,para diferenciarlo de lo que pretende ser solo narrativo. Complejos de un espectador de los rancios debates de los críticos de José Luis Garci.
¿Son los ochenta la parada final del clasicismo hollywoodiense y la peor década de la historia del cine americano como opinan los críticos rancios y nostálgicos de Nickel Odeón o José Luis Garci? ¿o un nuevo paso de un cine Arte a un cine más narrativo y lleno de vida?.
¿El Arte es inútil?,¿el cine tiene que ser aburrido? para el espíritu no es inútil,ni potencialmente debería ser aburrido.
COPIADO) "El que los críticos rancios en España machaquen que el cine de los 80 es una caída explica bien la deriva lamentable del cine actual de cualité, al que se puede calificar de peñazo seudointelectual, cutre e intrascendente. Lo que resulta más chocante es que se considere precisamente la década de los ochenta la peor del cine norteamericano. Eso resulta todavía más esclarecedor.
A ver quien da más y mejor, salvo los 90, concretamente la primera mitad. ¿Los 70? ¿Los 60? ¿Los 50? Sí, algún título apreciable hay, no lo niego. Ni siquiera el cine mudo clásico y el ingenuismo de los 30, 40,Y HASTA LOS WESTERN DE LOS 60 de John Ford están forzadamente sobredimensionados, aunque sea mejor que el que le siguió.
Hoy en día el cine de los sueños y de la vida cotidiana de la gente empieza en los Pirineos de los 70.
El crítico nostálgico debería ser como el ludópata que odia el juego pero saber guardar unas formas exquisitas cuando finge en el casino y se pavonea de tener fórmulas matemáticas que solo él entiende y sabe hacer funcionar; pero no tiene la carácter fuerte para dominar sus impulsos que le exigen golpes de placer más fuertes. Los hay que se denuncian a si mismos elogiando todo lo que es rumbriento y falso en la moral amparados en su cultura o en su supuesta superioridad profesional o moral, para que no les dejen entrar, o sea se prohíben el paso a escondidas y se indignan con furor en público en defensas arbitrarias de lo que es el Arte sagrado que muere ignorado.
El cine es el Arte donde más críticos rancios han predominado en los últimos 40 años en España,parece que defender lo mustio es la preexistencia para que pueda haber Arte,para diferenciarlo de lo que pretende ser solo narrativo. Complejos de un espectador de los rancios debates de los críticos de José Luis Garci.
¿Son los ochenta la parada final del clasicismo hollywoodiense y la peor década de la historia del cine americano como opinan los críticos rancios y nostálgicos de Nickel Odeón o José Luis Garci? ¿o un nuevo paso de un cine Arte a un cine más narrativo y lleno de vida?.
¿El Arte es inútil?,¿el cine tiene que ser aburrido? para el espíritu no es inútil,ni potencialmente debería ser aburrido.
COPIADO) "El que los críticos rancios en España machaquen que el cine de los 80 es una caída explica bien la deriva lamentable del cine actual de cualité, al que se puede calificar de peñazo seudointelectual, cutre e intrascendente. Lo que resulta más chocante es que se considere precisamente la década de los ochenta la peor del cine norteamericano. Eso resulta todavía más esclarecedor.
A ver quien da más y mejor, salvo los 90, concretamente la primera mitad. ¿Los 70? ¿Los 60? ¿Los 50? Sí, algún título apreciable hay, no lo niego. Ni siquiera el cine mudo clásico y el ingenuismo de los 30, 40,Y HASTA LOS WESTERN DE LOS 60 de John Ford están forzadamente sobredimensionados, aunque sea mejor que el que le siguió.
Hoy en día el cine de los sueños y de la vida cotidiana de la gente empieza en los Pirineos de los 70.
Grupo de Bloomsbury frente a la Generación del 98
¿Alguien se habrá explicado que significaron para la literatura,siempre la literatura, la cantidad de carambolas sexuales del Círculo de Bloomsbury?, ¿tuvieron algo de Ballet o de paradojas filosóficas las teorías literarias de John Maynard Keynes?, ya sabemos que Lytton Stracchey daba muchos brochazos impresionistas para definir su "problemática" gay,pero ¿por qué hay tanta pasión por el mundo meticuloso del trabajo subalterno, por ejemplo por el mundo de las enfermeras siendo tan snob?.
La Generación del 98 que eran señores,que vestían como señores y antiseñores (como los bohemios paradójicos) no tuvo dentro de sí misma esa azarosa vida sentimental. Sin embargo, casi todos acabaron odiándose y los que no se odiaron es porque apenas se trataron.( A diferencia del Grupo de Bloomsbury que a pesar de tantos triángulos amorosos acabaron conservando la amistad quizá por un ambiente de respeto,madurez y lealtad fomentado por los valores victorianos que despreciaban).
La Generación del 98 en el fondo no criticó nada de sustancia salvo las cosas obvias: la falta de pasión por el trabajo,la corrupción,la abulia peninsular y muchas eran críticas literarias no razonables económicamente.
Es irónico que una de las obras cumbre del único genio de aquella Generación que ganó un Premio Nobel critique de forma tan suave eso "Los Intereses Creados".
¿Pero no fue el que existieran los intereses creados los que permitieron que pudiera malvivir personajes como Valle Inclán y tantos periodistas de segunda o traductores y biógrafos de primera como Cansinos Assens y hacer que España evolucionara bastante en el primer tercio del siglo XX?.
La Generación del 98 que eran señores,que vestían como señores y antiseñores (como los bohemios paradójicos) no tuvo dentro de sí misma esa azarosa vida sentimental. Sin embargo, casi todos acabaron odiándose y los que no se odiaron es porque apenas se trataron.( A diferencia del Grupo de Bloomsbury que a pesar de tantos triángulos amorosos acabaron conservando la amistad quizá por un ambiente de respeto,madurez y lealtad fomentado por los valores victorianos que despreciaban).
La Generación del 98 en el fondo no criticó nada de sustancia salvo las cosas obvias: la falta de pasión por el trabajo,la corrupción,la abulia peninsular y muchas eran críticas literarias no razonables económicamente.
Es irónico que una de las obras cumbre del único genio de aquella Generación que ganó un Premio Nobel critique de forma tan suave eso "Los Intereses Creados".
¿Pero no fue el que existieran los intereses creados los que permitieron que pudiera malvivir personajes como Valle Inclán y tantos periodistas de segunda o traductores y biógrafos de primera como Cansinos Assens y hacer que España evolucionara bastante en el primer tercio del siglo XX?.
domingo, 24 de diciembre de 2017
La triste verdad humana de no importarle a nadie.
Soneto deconstruido.
El Blog,el iPhone 7 que nunca tuve
el humo del tráfico en la cortina,
la chica de la Uni a la que ame
pero no lo tuve claro hasta que fue a la colina
Y tiene dos hijos desaparecidos con un idiota.
Mi imaginación que me hace creer
a veces que no estoy loco,
que nadie toma en serio el hechizo de mi erudición,
cuando la erudición no vale ni para hacer un mal chiste.
Nada importa cuando serro las palmeras
en la Marítima por un sueldo miserable.
Veo al crucero enorme que se va creyendo
que sabe todo de nosotros sin saber
aunque el misterio lo creí sin saberlo.
Veo pasar debajo del puente a los coches
pienso en tirarme y en no hacerlo.
No hablo para que olvidado me tome en serio.
El Blog,el iPhone 7 que nunca tuve
el humo del tráfico en la cortina,
la chica de la Uni a la que ame
pero no lo tuve claro hasta que fue a la colina
Y tiene dos hijos desaparecidos con un idiota.
Mi imaginación que me hace creer
a veces que no estoy loco,
que nadie toma en serio el hechizo de mi erudición,
cuando la erudición no vale ni para hacer un mal chiste.
Nada importa cuando serro las palmeras
en la Marítima por un sueldo miserable.
Veo al crucero enorme que se va creyendo
que sabe todo de nosotros sin saber
aunque el misterio lo creí sin saberlo.
Veo pasar debajo del puente a los coches
pienso en tirarme y en no hacerlo.
No hablo para que olvidado me tome en serio.
2 hijos,la nuera de 18 años y la nieta desaparecida
Obviamente contra Juan Gelman
Te amo,pero tú solo podrías darme sexo
y alegrías de vivir.
Y la alegría en el tormento es tan poco.
Y el sexo rodeado de amargura es tan poco.
Y la alegría de vivir no la debo subcontratar
yo la tengo que buscar solo,
y escarbarla entre los muertos,
y mentir por ella y quedar en evidencia
ante el canalla mentiroso que me amarga
en público para demostrar que estoy solo.
Cicatrices sin traumas
contorsionista sin tus trabes
deudas sin problemas.
Te amo,pero tú solo podrías darme sexo
y alegrías de vivir.
Y la alegría en el tormento es tan poco.
Y el sexo rodeado de amargura es tan poco.
Y la alegría de vivir no la debo subcontratar
yo la tengo que buscar solo,
y escarbarla entre los muertos,
y mentir por ella y quedar en evidencia
ante el canalla mentiroso que me amarga
en público para demostrar que estoy solo.
Cicatrices sin traumas
contorsionista sin tus trabes
deudas sin problemas.
La Zarza ardiente de la memoria
¿Eres poeta un inútil y un parásito
mueble roído que el mendigo desprecia?,
deja de restregarte mientras arrecia
el siroco en arena gruesa del pasado.
¿Solo te ama el aparato que te entiende del todo?
¿te niegan el saludo las cañerías,
las alondras que madrugan los días?
tú sabio¿no les escupes º de igual modo?. ºpirueteas
No te escondas de esta máquina egoísta
donde el labio de cada chip multiplica
el amor que cada amanecer besa solo.
Frente al diseño del Ferrari la belleza
bendice el sarcasmo del que desea
que comparta pasado su ejemplo el beodo.
mueble roído que el mendigo desprecia?,
deja de restregarte mientras arrecia
el siroco en arena gruesa del pasado.
¿Solo te ama el aparato que te entiende del todo?
¿te niegan el saludo las cañerías,
las alondras que madrugan los días?
tú sabio¿no les escupes º de igual modo?. ºpirueteas
No te escondas de esta máquina egoísta
donde el labio de cada chip multiplica
el amor que cada amanecer besa solo.
Frente al diseño del Ferrari la belleza
bendice el sarcasmo del que desea
que comparta pasado su ejemplo el beodo.
lunes, 18 de diciembre de 2017
Las Inteligencias según Howard Gardner (años 80)
Jugando y a las clasificaciones que no sirven de nada,sino para alejar aún más las ramas del conocimiento.
1º Lingüística: comunicación.
2º Lógica-matemática.
3º Espacial: arquitectos...
4º Expresarse a través del cuerpo. Kinestésica.
5º Musical.
6º Inspirar a los demás Interpersonal e Intrapersonal (son dos pero yo las uno).
7º Naturalista: agricultores.
8º Imaginación,saber crear grandes tramas.(Apunte personal).
A.Memoria.
1º Lingüística: comunicación.
2º Lógica-matemática.
3º Espacial: arquitectos...
4º Expresarse a través del cuerpo. Kinestésica.
5º Musical.
6º Inspirar a los demás Interpersonal e Intrapersonal (son dos pero yo las uno).
7º Naturalista: agricultores.
8º Imaginación,saber crear grandes tramas.(Apunte personal).
A.Memoria.
viernes, 15 de diciembre de 2017
Honor a los seguidores de Picasso
1º Muchas veces me preguntó ¿cómo es posible que en determinados momentos de la historia se provoquen explosiones de entusiasmos culturales?,¿de pronto hay una voluntad política o económica que subvenciona las creaciones o a los creadores?,los medios generan un ambiente de entusiasmo cultural o una exigencia de sublime exigencia creativa?, ¿cómo es posible ese magma enorme e incontenible y absurdo de creaciones?.
¿Cómo es posible que surgieran tantos Talleres-escuelas pictóricas y escultóricas en Italia en el Renacimiento?,¿sólo por redescubrir su pasado y por un Mecenazgo intermitente de unos reyezuelos locales?,¿y cómo es posible que a finales del siglo XIX hubiese unos 30.000 pintores en París soñando con los impresionistas?.
¿De verdad había tantos?,¿o cómo fue posible la enorme de creadores del Siglo de Oro cuando los dramaturgos no cobraban derechos de autor?,¿o la cantidad de bohemios de la Generación alrededor del 98 o la Movida Madrileña?.
2º Siempre me he preguntado ¿quiénes leerían cientos de miles de lectores que compraron sufrimiento,solo sufrimiento, a Kafka o a Dostoieski para ser más cultos,para aprender psicología profunda o por un motivo mucho más absurdo por disfrutar?,¿quiénes serían esos cientos de miles de espectadores que verían las películas con devoción,con auténtica devoción de Ingmar Bergmann o de Fassbinder?.
Lo peor del fracaso total es que uno solo puede triunfar estando en sintonía. Tienes que estar en el lugar adecuado donde hay profesionales donde solo piensan en crear el Arte sublime, después no queda remedio, el fracaso y el sacrificio parece sublimador en la adolescencia a través de dramas llenos de artificio, pero después solo deja aire y ni aire muchas veces.
Y traumas y más traumas que ya nunca se han de borrar,ni interesar a nadie.
¿Cómo es posible que surgieran tantos Talleres-escuelas pictóricas y escultóricas en Italia en el Renacimiento?,¿sólo por redescubrir su pasado y por un Mecenazgo intermitente de unos reyezuelos locales?,¿y cómo es posible que a finales del siglo XIX hubiese unos 30.000 pintores en París soñando con los impresionistas?.
¿De verdad había tantos?,¿o cómo fue posible la enorme de creadores del Siglo de Oro cuando los dramaturgos no cobraban derechos de autor?,¿o la cantidad de bohemios de la Generación alrededor del 98 o la Movida Madrileña?.
2º Siempre me he preguntado ¿quiénes leerían cientos de miles de lectores que compraron sufrimiento,solo sufrimiento, a Kafka o a Dostoieski para ser más cultos,para aprender psicología profunda o por un motivo mucho más absurdo por disfrutar?,¿quiénes serían esos cientos de miles de espectadores que verían las películas con devoción,con auténtica devoción de Ingmar Bergmann o de Fassbinder?.
Lo peor del fracaso total es que uno solo puede triunfar estando en sintonía. Tienes que estar en el lugar adecuado donde hay profesionales donde solo piensan en crear el Arte sublime, después no queda remedio, el fracaso y el sacrificio parece sublimador en la adolescencia a través de dramas llenos de artificio, pero después solo deja aire y ni aire muchas veces.
Y traumas y más traumas que ya nunca se han de borrar,ni interesar a nadie.
Respuesta del amado.
Cuando me acuses de que mi sensatez
arruinó tu vida mascando vitriolo,
ante el juez demagogo ¿qué alegaré?
no seas mi sueño para quedarme solo.
Pido venganza en tu desierto de besos
no dejar en desconcierto a mi paloma,
que mira el alba como un mundo muerto,
¿a quién llorará el que llega a deshora?.
Cansada efigie de tanto amor sin cuerpo
no muerdas más relente sin centinela,
ni culpes de crear muros en el desierto.
Mi culpa es el dolor que enciende la vela
para quemar al ansioso el testamento,
del que va a robar al muerto sin que muera.
arruinó tu vida mascando vitriolo,
ante el juez demagogo ¿qué alegaré?
no seas mi sueño para quedarme solo.
Pido venganza en tu desierto de besos
no dejar en desconcierto a mi paloma,
que mira el alba como un mundo muerto,
¿a quién llorará el que llega a deshora?.
Cansada efigie de tanto amor sin cuerpo
no muerdas más relente sin centinela,
ni culpes de crear muros en el desierto.
Mi culpa es el dolor que enciende la vela
para quemar al ansioso el testamento,
del que va a robar al muerto sin que muera.
La espuma del academicismo: ramo de flores o de aulaga.
La espuma del academicismo: ramo de flores o de aulaga. La aulaga resiste mucho mejor al sol,pero¿quién regalaría a la amada aulaga?.
La dispersión y no dominar plenamente los datos (por contrastar) son dos de los graves enemigos del conocimiento académico, que es sistemático y globalizador.
La dispersión y no dominar plenamente los datos (por contrastar) son dos de los graves enemigos del conocimiento académico, que es sistemático y globalizador.
miércoles, 13 de diciembre de 2017
Al ángel que se fue cruzando en rojo
¿Qué sería de la belleza
si no nos asfixiara de promesas
mientras nos produce temor?
¿debes dejar de huir al sol
para fingir misterios sin calor
para ser algo,para ser tú?.
El zarzal de Moisés del corte
en que debas replicar a la mentira,
aunque no te importe,
y defender tus mentiras al que te replica.
¿Importará entonces tu queja del orden
de la sagrada verdad con tu ira?
Sábana de Procusto lo sabes
que no es por tu desierto
ni por tu fragancia de remordimiento
por lo que vales.
Sino por la nostalgia prematura de las aves
por lo que temen muerto.
Temerás esclavo del faraón
morir en la pirámide sin dueño.
¿La arena en la traquea
no te recuerda al limo desde el desierto?.
Tú que pudiste ser mía para siempre
y que una vez me hiciste creer
que mi miedo era cierto.
Ay rosa,rosa al menos.
si no nos asfixiara de promesas
mientras nos produce temor?
¿debes dejar de huir al sol
para fingir misterios sin calor
para ser algo,para ser tú?.
El zarzal de Moisés del corte
en que debas replicar a la mentira,
aunque no te importe,
y defender tus mentiras al que te replica.
¿Importará entonces tu queja del orden
de la sagrada verdad con tu ira?
Sábana de Procusto lo sabes
que no es por tu desierto
ni por tu fragancia de remordimiento
por lo que vales.
Sino por la nostalgia prematura de las aves
por lo que temen muerto.
Temerás esclavo del faraón
morir en la pirámide sin dueño.
¿La arena en la traquea
no te recuerda al limo desde el desierto?.
Tú que pudiste ser mía para siempre
y que una vez me hiciste creer
que mi miedo era cierto.
Ay rosa,rosa al menos.
martes, 12 de diciembre de 2017
Emigrantes ilegales en Serbia (No Names Kitchen).
¿Y si huir fuera emigrar,no tendrían derecho a emigrar?;¿no tendría derecho el que huye a una vida mejor en Occidente?,¿ no decía Francisco de Vitoria para justificar el Derecho Internacional Público y la presencia española en América que el mundo es de todos y todos tenemos derecho a viajar y emigrar por él?, ¿con qué derecho el Estado del Bienestar se protege suprimiendo el derecho a emigrar y tener una vida mejor a gente que vive en la miseria en territorios donde se explota a bajo precio a la mano de obra y se vende a bajo precio sus valiosas materias primas?.
Tantas conjeturas.Tantas dudas de que aquellos a los que condenamos tengan alguna responsabilidad real, alguna culpa inextricable.
Tantas conjeturas.Tantas dudas de que aquellos a los que condenamos tengan alguna responsabilidad real, alguna culpa inextricable.
La Hostia desgastada.
¿Tienes que mentir otra vez al sol
sobre el mar,
para que no se diluya
tu dignidad?.
¿Para qué mentir y defender
tu dignidad frente al que te desprecia?.
¿Dónde está qué queda?
¿dame tus pechos que queman?
¿qué elegí
si no me moví?
¿la amé o me engañaba
porque la necesitaba?.
¿Por qué decepcionará
lo sublime una vez gastado?
y cuando moribundos miremos
¿quién nos dará la mano?.
Siempre mintiendo por nada
¿para quedar bien
con quien nunca te perdonará nada?
¿por qué? recapacita.
¿Por qué me niegas el recuerdo
del futuro que no te pido?,
tiempo habrá de que reniegues
después de que hayas sido,
después de que te hayan dado
y te engañarás para defenderlo con inquina,
como un mentiroso que se siente ridículo
quien dice lo que imagina.
Bendito preservativo usado
es la hostia que encandila,
atardece el himno sagrado
que baja la bandera con ira
de la mujer que nadie imagina.
sobre el mar,
para que no se diluya
tu dignidad?.
¿Para qué mentir y defender
tu dignidad frente al que te desprecia?.
¿Dónde está qué queda?
¿dame tus pechos que queman?
¿qué elegí
si no me moví?
¿la amé o me engañaba
porque la necesitaba?.
¿Por qué decepcionará
lo sublime una vez gastado?
y cuando moribundos miremos
¿quién nos dará la mano?.
Siempre mintiendo por nada
¿para quedar bien
con quien nunca te perdonará nada?
¿por qué? recapacita.
¿Por qué me niegas el recuerdo
del futuro que no te pido?,
tiempo habrá de que reniegues
después de que hayas sido,
después de que te hayan dado
y te engañarás para defenderlo con inquina,
como un mentiroso que se siente ridículo
quien dice lo que imagina.
Bendito preservativo usado
es la hostia que encandila,
atardece el himno sagrado
que baja la bandera con ira
de la mujer que nadie imagina.
Una polea entre el vacío y el recuerdo
¿Pero no te pudres chicle reseco
Al que mascaron toda la glucosa? ,
Tu magia no dejó una flor hermosa
Pero rajó alquitrán de estío seco.
Tu encanto muere inútil cisne negro
Baila sobre el rascacielo en las olas,
Sé digno en la eterna muerte a solas
Al rumiar cada ofensa con tormento.
Al hijo que no ves no guardes la vez
Ni preguntes por el premio que no ves,
Cuando el barco vuelva con la red vacía.
Es tarde, pero reacciona trueno de aires
Sin fuerzas buscando más placer no ases
El recuerdo que otra vez debilita.
De la bella mujer que se fue
Nada eches en cara con rencor.
Ni El deseo sin un recuerdo en tu piel
Ni El fraude ni un céntimo te robó.
Quemando mármol de un templo en ruinas
Con una brisa de árboles lejana.
Pero el placer tranquilo hermanas
ser más débil aún te repugna e intima.
Un Midas del placer ajeno
El Alquimista más triste y extraño
A la ahulaga no hiciste un amaño
Ni en oro buscaste un placebo.
No un lacrimógeno sermón
Para dar su imagen al Teide,
Y que el bosque su aroma adrede
Eche ante un incendio sin perdón.
El sexo de un poema sanguinario
Que el tiempo trasmuta en ñoño,
Siento el coágulo del retoño
En el golpe de cada campanario.
Al que mascaron toda la glucosa? ,
Tu magia no dejó una flor hermosa
Pero rajó alquitrán de estío seco.
Tu encanto muere inútil cisne negro
Baila sobre el rascacielo en las olas,
Sé digno en la eterna muerte a solas
Al rumiar cada ofensa con tormento.
Al hijo que no ves no guardes la vez
Ni preguntes por el premio que no ves,
Cuando el barco vuelva con la red vacía.
Es tarde, pero reacciona trueno de aires
Sin fuerzas buscando más placer no ases
El recuerdo que otra vez debilita.
De la bella mujer que se fue
Nada eches en cara con rencor.
Ni El deseo sin un recuerdo en tu piel
Ni El fraude ni un céntimo te robó.
Quemando mármol de un templo en ruinas
Con una brisa de árboles lejana.
Pero el placer tranquilo hermanas
ser más débil aún te repugna e intima.
Un Midas del placer ajeno
El Alquimista más triste y extraño
A la ahulaga no hiciste un amaño
Ni en oro buscaste un placebo.
No un lacrimógeno sermón
Para dar su imagen al Teide,
Y que el bosque su aroma adrede
Eche ante un incendio sin perdón.
El sexo de un poema sanguinario
Que el tiempo trasmuta en ñoño,
Siento el coágulo del retoño
En el golpe de cada campanario.
Juventud sin amor ni gloria.
No recordar mariposas de luz que araña
ni cruzar en rojo ante el que me odia,
ni hablar contra mí al juez que me agobia
como si el verdugo beodo fuese una patraña.
Tú que te vas para siempre pico de un islote
en la esquina eclipse que pudiste ser extraña,
tienes un hijo de otro de Caronte la guadaña
y el sol que se extingue el explorador horizonte.
Un barco encallado en coral si mientes
que nadie cree en ti como el óxido de hidras
que masticas sin fuerza entre tus dientes.
A nadie amaste, de la gente huías al pelotón
¿de qué te sirvieron mártir tus mentiras
fingir ante los que te conocen al paredón?.
Una Juventud sin amor
De otro puente a otro puente de fuego
siempre arder para nada.
Podríamos siempre sacrificar
el amor primero.
La humillación primero
el dinero sacrificio eterno primero.
Taladras la arena
con un cuchillo
correoso cortas
el agua.
Sientes el espino
rechinando
tus sienes.
Cómo te escupía
con ácido
para quitarte el releje
de tu risa infantil
alegría de la infancia
rizaduras de tu cara.
Al quitar mi duna
sobre tu subsuelo
de petróleo profanada.
El misterio de las cosas
es que no tienen
ningún misterio las cosas.
El misterio de las cosas
es que alguien huya de la gente,
que se invente
condenas y se tire
al abismo
atándose una piedra al cuello
rechinando hilos de acero
vitriolo siempre el mismo.
Nunca podemos vivir nada
nostalgia prematura de no vivir las cosas
siempre hay una amargura que nos aleja,
que nos plastifica que nos oceániza.
Ya no queda arena en el deiserto
y si te alegras de la muerte
del que te arruinó la vida
¿de qué te sirve?.
¡Ya bas-ta!.Penínsulas desamarradas
de los paseos de mi perrita
no aguanto más tantos globos de nada.
(Mientras paseo a mi perrita).
siempre arder para nada.
Podríamos siempre sacrificar
el amor primero.
La humillación primero
el dinero sacrificio eterno primero.
Taladras la arena
con un cuchillo
correoso cortas
el agua.
Sientes el espino
rechinando
tus sienes.
Cómo te escupía
con ácido
para quitarte el releje
de tu risa infantil
alegría de la infancia
rizaduras de tu cara.
Al quitar mi duna
sobre tu subsuelo
de petróleo profanada.
El misterio de las cosas
es que no tienen
ningún misterio las cosas.
El misterio de las cosas
es que alguien huya de la gente,
que se invente
condenas y se tire
al abismo
atándose una piedra al cuello
rechinando hilos de acero
vitriolo siempre el mismo.
Nunca podemos vivir nada
nostalgia prematura de no vivir las cosas
siempre hay una amargura que nos aleja,
que nos plastifica que nos oceániza.
Ya no queda arena en el deiserto
y si te alegras de la muerte
del que te arruinó la vida
¿de qué te sirve?.
¡Ya bas-ta!.Penínsulas desamarradas
de los paseos de mi perrita
no aguanto más tantos globos de nada.
(Mientras paseo a mi perrita).
sábado, 9 de diciembre de 2017
La Monja de Telde.
-Pues con X que es un bruto tampoco.
-O te casas o te metes de monja.
-Pues me meto.
María H.C. se consagró de monja de clausura y arrastró su rencor toda la vida perpetrando maldades protegida por una moral religiosa. Cuando su padre envejeció,a pesar de su fortuna no tenía quien se encargara de él.Le insinuó a su hija que lo cuidara.Ella accedió,tenía ambigüedad en su corazón: por una parte quería vengarse,por otra era su padre.
Su padre estaba no estaba arrepentido de haber arruinado su felicidad. "Al fin y al cabo es mi padre"se repetía. Ella accedió,pero tenía ambigüedad en su corazón. Y demasiados recuerdos ridículos de aquél.
Tenía que bañarlo y restregarle la esponja desnudo meticulosamente mientras fantaseaba,sujetarle por la espalda en el váter para que no perdiera el equilibrio,tuvo que ponerle una barandilla en las escaleras para que subiera a la primera planta,y a veces cuando le costaba comer le tenía que empujar la comida por la lengua hasta la garganta.
Para colmo era como un niño mimado: impertinente se quejaba por los achaques,racaneaba con el dinero,tenía fallas graves de memoria,ni siquiera conocía los límites: muchas veces le recordaba lo acertado que estuvo cuando "favoreció" que ella se consagrara.
María apretaba sus labios con cierto resquemor pero no replicaba. El viejo terrateniente fantaseaba y echaba en cara a todo el mundo que le debía favores y dinero,y que la isla era un lugar de desagradecidos. ¡Con todo lo que he hecho por éste y por aquél!
No fue al funeral para no verlo a él,ni a sus hermanos que apenas le habían ayudado. Tampoco quiso su parte de la herencia porque eran muchas peleas y no necesitaba dinero.Rompió las fotos familiares y cogió unos recuerdos de su sacrificada madre y de una excursión con sus amigos. Se despidió de su vecina,que la vio feliz y dicharachera. Volvió a su conventito de Salamanca.
-O te casas o te metes de monja.
-Pues me meto.
María H.C. se consagró de monja de clausura y arrastró su rencor toda la vida perpetrando maldades protegida por una moral religiosa. Cuando su padre envejeció,a pesar de su fortuna no tenía quien se encargara de él.Le insinuó a su hija que lo cuidara.Ella accedió,tenía ambigüedad en su corazón: por una parte quería vengarse,por otra era su padre.
Su padre estaba no estaba arrepentido de haber arruinado su felicidad. "Al fin y al cabo es mi padre"se repetía. Ella accedió,pero tenía ambigüedad en su corazón. Y demasiados recuerdos ridículos de aquél.
Tenía que bañarlo y restregarle la esponja desnudo meticulosamente mientras fantaseaba,sujetarle por la espalda en el váter para que no perdiera el equilibrio,tuvo que ponerle una barandilla en las escaleras para que subiera a la primera planta,y a veces cuando le costaba comer le tenía que empujar la comida por la lengua hasta la garganta.
Para colmo era como un niño mimado: impertinente se quejaba por los achaques,racaneaba con el dinero,tenía fallas graves de memoria,ni siquiera conocía los límites: muchas veces le recordaba lo acertado que estuvo cuando "favoreció" que ella se consagrara.
María apretaba sus labios con cierto resquemor pero no replicaba. El viejo terrateniente fantaseaba y echaba en cara a todo el mundo que le debía favores y dinero,y que la isla era un lugar de desagradecidos. ¡Con todo lo que he hecho por éste y por aquél!
No fue al funeral para no verlo a él,ni a sus hermanos que apenas le habían ayudado. Tampoco quiso su parte de la herencia porque eran muchas peleas y no necesitaba dinero.Rompió las fotos familiares y cogió unos recuerdos de su sacrificada madre y de una excursión con sus amigos. Se despidió de su vecina,que la vio feliz y dicharachera. Volvió a su conventito de Salamanca.
Heptálogo para ser escritor.
1º Tener siempre presente que ser escritor es una profesión.
Que hay que dedicarle horas a diario,que requiere disciplina y constancia.
En cuanto vayas en serio y trabajes,tu estilo dará lo mejor de sí.
Uno no aspira a ser ingeniero o panadero por trabajar solo un día al mes cuatro horas, y sin embargo salga bien o no del todo tu trabajo,siempre cobras.
El inconveniente de ser escritor es que cobras poco, cobras en autenticidad,en ser felicidad y si hay mucha suerte o tienes genio,en gloria.
2º Lee y estate con gente a la que le apasione lo narrativo: la literatura,el cine,la Historia,la psicología. Tienes que marcarte a fuego la cantinela de lo sublimado,de forjarte un estilo.
Lo importante es adquirir la técnica de contar bien las historias.
3º Hay que ser maduro y reescribir.
Piensa siempre que el lector es benigno solo si vas a contar una historia auténtica.Si no eres honrado con lo que escribes,nunca te tomarán en serio, y para un escritor es fundamental tu prestigio,porque el mundo lector suele elegir lo que lee a través de un nombre.
Los fraudes evidentes repelen en literatura.Saber reescribir es imprimir la última capa en el vitriolo que ve el lector, el trabajo anterior solo le interesara algo a los expertos si el trabajo final es bueno.
Hay que ser maduro-honrado y aunque lo que hayas escrito sea íntimo o sagrado,si te das cuenta que lo que has escrito revela una personalidad inmadura,romperlo. Si no eres capaz de mejorarlo, no te amargues, no te ha llegado tu momento. Vive, vive, lígate a esa mujer que te gusta, apúntate en el ejército y conoce mundo.
4º Cuando tengas una sensibilidad coherente de lo que quieras hacer,piensa: el por qué de lo que haces.
No tengas prejuicios y sé sincero.
Muchos grandes novelistas han llegado al masoquismo en su sinceridad como Dostoiewski. Todo el mundo defiende sus puntos de vista,e incluso ha habido gran literatura solo con la defensa de uno mismo pero debes dejárselo insinuado al lector.
5º Aprovecha tu vida. Roba y haz tuyas las buenas ideas de los maestros,incluso para entender tu vida.
6º Agilidad. Imágenes icásticas. Que el estilo barroco,que el abuso de la adjetivación no sea tu forma de vida,ni el mérito de tu genio.
7º Comprométete para escribir-triunfar y asume que es un trabajo extremadamente solitario.
El mundo literario mediático solo sirve para tener retroalimentación,para animarse. El trabajo real debe ser de conciencia en soledad.
El mundo de la cultura esta lleno de diletantes, literati,y farsantes: quizá inteligentes pero son solo fuegos artificiosos.
En una Casa Museo famosa de un clásico el escritor A. M. M. dijo en un taller literario de 50 personas que pagaban 50 € al mes: aquí solo habrá 3 lectores de verdad y solo un escritor.
La gente siempre pone como excusa que trabaja,que no tiene tiempo, que es complicado leer cierta literatura porque es "triste". No te ha llegado tu hora,no sufras,no te amargues,no culpes a tu pasado,no te quejes.
Distingue lo que es la parafernalia literaria y lo que es la literatura real.
Que hay que dedicarle horas a diario,que requiere disciplina y constancia.
En cuanto vayas en serio y trabajes,tu estilo dará lo mejor de sí.
Uno no aspira a ser ingeniero o panadero por trabajar solo un día al mes cuatro horas, y sin embargo salga bien o no del todo tu trabajo,siempre cobras.
El inconveniente de ser escritor es que cobras poco, cobras en autenticidad,en ser felicidad y si hay mucha suerte o tienes genio,en gloria.
2º Lee y estate con gente a la que le apasione lo narrativo: la literatura,el cine,la Historia,la psicología. Tienes que marcarte a fuego la cantinela de lo sublimado,de forjarte un estilo.
Lo importante es adquirir la técnica de contar bien las historias.
3º Hay que ser maduro y reescribir.
Piensa siempre que el lector es benigno solo si vas a contar una historia auténtica.Si no eres honrado con lo que escribes,nunca te tomarán en serio, y para un escritor es fundamental tu prestigio,porque el mundo lector suele elegir lo que lee a través de un nombre.
Los fraudes evidentes repelen en literatura.Saber reescribir es imprimir la última capa en el vitriolo que ve el lector, el trabajo anterior solo le interesara algo a los expertos si el trabajo final es bueno.
Hay que ser maduro-honrado y aunque lo que hayas escrito sea íntimo o sagrado,si te das cuenta que lo que has escrito revela una personalidad inmadura,romperlo. Si no eres capaz de mejorarlo, no te amargues, no te ha llegado tu momento. Vive, vive, lígate a esa mujer que te gusta, apúntate en el ejército y conoce mundo.
4º Cuando tengas una sensibilidad coherente de lo que quieras hacer,piensa: el por qué de lo que haces.
No tengas prejuicios y sé sincero.
Muchos grandes novelistas han llegado al masoquismo en su sinceridad como Dostoiewski. Todo el mundo defiende sus puntos de vista,e incluso ha habido gran literatura solo con la defensa de uno mismo pero debes dejárselo insinuado al lector.
5º Aprovecha tu vida. Roba y haz tuyas las buenas ideas de los maestros,incluso para entender tu vida.
6º Agilidad. Imágenes icásticas. Que el estilo barroco,que el abuso de la adjetivación no sea tu forma de vida,ni el mérito de tu genio.
7º Comprométete para escribir-triunfar y asume que es un trabajo extremadamente solitario.
El mundo literario mediático solo sirve para tener retroalimentación,para animarse. El trabajo real debe ser de conciencia en soledad.
El mundo de la cultura esta lleno de diletantes, literati,y farsantes: quizá inteligentes pero son solo fuegos artificiosos.
En una Casa Museo famosa de un clásico el escritor A. M. M. dijo en un taller literario de 50 personas que pagaban 50 € al mes: aquí solo habrá 3 lectores de verdad y solo un escritor.
La gente siempre pone como excusa que trabaja,que no tiene tiempo, que es complicado leer cierta literatura porque es "triste". No te ha llegado tu hora,no sufras,no te amargues,no culpes a tu pasado,no te quejes.
Distingue lo que es la parafernalia literaria y lo que es la literatura real.
martes, 5 de diciembre de 2017
El esclavista romano
-¿Pero si libero a mis cien esclavos me arruinaré? sé que es injusto pero ellos son mi riqueza. Mis latifundios son monocultivos necesitan ser trabajados en masa,y tengo que mantener mi casa,si no lo hago cuando quiera volver a mantenerla me costará dinero y me arruinaría.
-Entonces tendrás que elegir entre ser coherente con tus principios o arruinarte?.
Entonces el patricio bajo la cabeza y se fue con su familia. Él era un hombre de principios,fiel a su mujer,a su familia,a sus amigos,¿cómo podían hacerle sentir mal por eso?.
-Entonces tendrás que elegir entre ser coherente con tus principios o arruinarte?.
Entonces el patricio bajo la cabeza y se fue con su familia. Él era un hombre de principios,fiel a su mujer,a su familia,a sus amigos,¿cómo podían hacerle sentir mal por eso?.
Soy una profesional.
En un momento en medio del Corto los cámaras que eran unos jovenzuelos se empezaron a reír nerviosamente,y la única mujer que era actriz se paró y gritó: "Ésta es mi profesión. O os lo tomáis en serio o me voy.Yo si no cobro no como". Aquello me impactó. Era cierto: un fontanero no instalaría una cañería gratis, ni un relojero nos arreglaría un reloj.
Un escritor tenía que estar 6 horas al día para escribir su historia y antes ha debido aprender una técnica,pero no lo valoramos,pensamos que es una afición,que tenemos derecho a parlotear y a que su trabajo nos lo haga gratis.Y que encima no nos la tomemos ni en serio.
Solo una actriz joven sin caché,sin experiencia,actuaría gratis,cuando el director era un inmaduro garrafal,pero no lo valorábamos,y no tenía remedio.
Un escritor tenía que estar 6 horas al día para escribir su historia y antes ha debido aprender una técnica,pero no lo valoramos,pensamos que es una afición,que tenemos derecho a parlotear y a que su trabajo nos lo haga gratis.Y que encima no nos la tomemos ni en serio.
Solo una actriz joven sin caché,sin experiencia,actuaría gratis,cuando el director era un inmaduro garrafal,pero no lo valorábamos,y no tenía remedio.
domingo, 3 de diciembre de 2017
Viajes literarios
Habría que promocionar viajes culturales e infraestructuras culturales desde hace décadas, tan divertidas como los Museos de la Ciencia:sin un lenguaje alambicado-oscuro, planteados en plan lúdico,con anécdotas como los free tours al margen de lo pesadamente académico, del alcanfor que echa para atrás.
Cada viaje tiene que ser ACTIVO en varios sentidos, crear su mitología familiar,sus anécdotas imposibles, o sea el turista tiene derecho a negarse a ser un turista adocenado. Y hay que favorecer la reconstrucción arquitectónica e histórica mitificada.
Desde la Isla de los museos en Berlín desde el altar de Pérgamo donde Heráclito de Éfeso jugaba a los dados con los niños tras renunciar a ser Rey de Éfeso o dejar escrita su filosofía divina,o la Puerta de Isthar de Babilonia por la que la mayoría de las mujeres babilonias tenían que acostarse con un desconocido una vez en su vida a cambio de un donativo al Dios,
hasta el barrio del Heno de San Petersburgo que no se identifica actualmente con el mundo tan sombrío de las novelas de Dostoiewski (con Raskolnikov o el Hombre del Subsuelo) aunque también habría que visitarlo en el profundo invierno.
Incluso el Museo de James Joyce que uno no se lo imagina como un museo deconstructivista, así con la novela que esta muy centrada en la urbana Dublín,aunque después lo vas asimilando y sí tiene puntos en común.
Lo mismo pasa con la Casa de Hemingway porque Hemingway vivió y escribió sobre tantos sitios, que se imagina más a Faulkner en una casa con un porche sureño y un juez sureño racista y paternalista planteándose una sentencia paradójica por injusta contra un pobre negro que pasaba por el pueblo para pescar.
Y ello para colmar sus ambiciones políticas locales como una buena película de John Ford. Eso sí es un viaje Thalia.
Cada viaje tiene que ser ACTIVO en varios sentidos, crear su mitología familiar,sus anécdotas imposibles, o sea el turista tiene derecho a negarse a ser un turista adocenado. Y hay que favorecer la reconstrucción arquitectónica e histórica mitificada.
Desde la Isla de los museos en Berlín desde el altar de Pérgamo donde Heráclito de Éfeso jugaba a los dados con los niños tras renunciar a ser Rey de Éfeso o dejar escrita su filosofía divina,o la Puerta de Isthar de Babilonia por la que la mayoría de las mujeres babilonias tenían que acostarse con un desconocido una vez en su vida a cambio de un donativo al Dios,
hasta el barrio del Heno de San Petersburgo que no se identifica actualmente con el mundo tan sombrío de las novelas de Dostoiewski (con Raskolnikov o el Hombre del Subsuelo) aunque también habría que visitarlo en el profundo invierno.
Incluso el Museo de James Joyce que uno no se lo imagina como un museo deconstructivista, así con la novela que esta muy centrada en la urbana Dublín,aunque después lo vas asimilando y sí tiene puntos en común.
Lo mismo pasa con la Casa de Hemingway porque Hemingway vivió y escribió sobre tantos sitios, que se imagina más a Faulkner en una casa con un porche sureño y un juez sureño racista y paternalista planteándose una sentencia paradójica por injusta contra un pobre negro que pasaba por el pueblo para pescar.
Y ello para colmar sus ambiciones políticas locales como una buena película de John Ford. Eso sí es un viaje Thalia.
sábado, 2 de diciembre de 2017
¿Por qué la alta literatura quiso dejar de ser entretenimiento?.
Ya dijo Cervantes que su Quijote era una novela de las entretenimiento quizá para separarlas por respeto de la de los santos y las teológicas. Y hasta Tristan Shandy con todo su vanguardia loca y su excentricidad quiso ser en palabras de Laurence Sterne entretenimiento popular. Ni Emile Zola con su programa naturalista, ni Henry James con sus audacias formales quisieron nunca de ser literatura de entretenimiento,ni el terror cósmico que nacía en las novelas más populares que nunca.
Conrad es un buen ejemplo de saber narrar sobre un drama,con la luz del sol al aire libre y que solo al final se vuelve insoportable cuando se anuda la tragedia.El arte muchas veces va allí donde hay dinero y crear nuevas formas de venderse y salvando su autoexigencia. Los buenos compositores de música filarmónica ceden su música a bandas sonoras, como los poetas del XVIII se hacían libretistas de ópera y como grandes novelistas-narradores hoy se hacen guionistas de cine,de series y dentro de poco hasta de videojuegos.
El formato y el público al que va dirigido cambia el contenido y sus pretensiones pero el artista intenta superar las vicisitudes para encontrar también del crítico que quiere encontrar algo más que música de ritmos obvios.
Joseph Roth irónicamente consideraba las modernas formas de barbarie:el patrioterismo, la tecnología o el cine de Hollywood junto al nazismo,y al comunismo.
* * *
"Un escritor muere y su obra cobra forma casi siempre con la ayuda de un editor apasionado"escribió Muñoz Molina en el artículo de El País sobre Joseph Roth. Un editor que publica a coste propio a un autor muerto,que no tuvo gran relevancia en vida, que se pasa mucha parte de su vida leyendo para descubrirlo, sin esperar grandes recompensas, es como quien ayuda a un fugado de la cárcel por un extraño sentido de la justicia para con la alta cultura.
Pocos autores sentían ese desprecio constante hacia el gran público lector como el Marqués de SADE con sus exquisitas aberraciones,elogios al parricidio,al incesto o al genocidio,en defensa de la fuerza,del deseo o de la libertad.
Solo ya desde la vanguardia estridente empezando con un Lautreamont, y con los grandes maestros de la modernidad o con la obra de teatro Ubú Rey de Alfred Jarry estrenada en diciembre de 1896 empieza la avalancha.Después llegarían Proust,y Joyce y en menor medida la novela deprimente de Kafka o el nihilismo abrasivo de Louis Ferdinand Céline, se exige del lector estómago. Mucha gente exigente no lee porque lo que se publica es deprimente,soporífero,o excesivamente artificioso vanguardista o descriptivo.
Uno necesita su clásico propio al margen del Canon. Borges debió decir que un clásico es como un amigo al que uno lee y siente con veneración(aunque uno no lo haya conocido ni se hayan confiado mutuamente) y gracias al que conseguimos hablarnos con franqueza y con altura. No sé hasta qué punto uno puede sentir con veneración algo que en el fondo desprecia porque la literatura debe ser sincera más allá de la moral y los intereses creados.
Eso supone un masoquismo y el surgimiento de sentimientos depresivos que nadie esta dispuesto a tolerar..Las puertas del Infierno sin fantasmas son como un hotel posmoderno por horas en el extrarradio en soledad y lloviendo fuera.
Conrad es un buen ejemplo de saber narrar sobre un drama,con la luz del sol al aire libre y que solo al final se vuelve insoportable cuando se anuda la tragedia.El arte muchas veces va allí donde hay dinero y crear nuevas formas de venderse y salvando su autoexigencia. Los buenos compositores de música filarmónica ceden su música a bandas sonoras, como los poetas del XVIII se hacían libretistas de ópera y como grandes novelistas-narradores hoy se hacen guionistas de cine,de series y dentro de poco hasta de videojuegos.
El formato y el público al que va dirigido cambia el contenido y sus pretensiones pero el artista intenta superar las vicisitudes para encontrar también del crítico que quiere encontrar algo más que música de ritmos obvios.
Joseph Roth irónicamente consideraba las modernas formas de barbarie:el patrioterismo, la tecnología o el cine de Hollywood junto al nazismo,y al comunismo.
* * *
"Un escritor muere y su obra cobra forma casi siempre con la ayuda de un editor apasionado"escribió Muñoz Molina en el artículo de El País sobre Joseph Roth. Un editor que publica a coste propio a un autor muerto,que no tuvo gran relevancia en vida, que se pasa mucha parte de su vida leyendo para descubrirlo, sin esperar grandes recompensas, es como quien ayuda a un fugado de la cárcel por un extraño sentido de la justicia para con la alta cultura.
Pocos autores sentían ese desprecio constante hacia el gran público lector como el Marqués de SADE con sus exquisitas aberraciones,elogios al parricidio,al incesto o al genocidio,en defensa de la fuerza,del deseo o de la libertad.
Solo ya desde la vanguardia estridente empezando con un Lautreamont, y con los grandes maestros de la modernidad o con la obra de teatro Ubú Rey de Alfred Jarry estrenada en diciembre de 1896 empieza la avalancha.Después llegarían Proust,y Joyce y en menor medida la novela deprimente de Kafka o el nihilismo abrasivo de Louis Ferdinand Céline, se exige del lector estómago. Mucha gente exigente no lee porque lo que se publica es deprimente,soporífero,o excesivamente artificioso vanguardista o descriptivo.
Uno necesita su clásico propio al margen del Canon. Borges debió decir que un clásico es como un amigo al que uno lee y siente con veneración(aunque uno no lo haya conocido ni se hayan confiado mutuamente) y gracias al que conseguimos hablarnos con franqueza y con altura. No sé hasta qué punto uno puede sentir con veneración algo que en el fondo desprecia porque la literatura debe ser sincera más allá de la moral y los intereses creados.
Eso supone un masoquismo y el surgimiento de sentimientos depresivos que nadie esta dispuesto a tolerar..Las puertas del Infierno sin fantasmas son como un hotel posmoderno por horas en el extrarradio en soledad y lloviendo fuera.
La periodista canaria D.H.
La periodista y presentadora canaria D.H. cuando estaba en Canarias exageraba las noticias,parece que el sufrimiento de los canarios no era suficiente para atraer la atención de una noticia. Ahora que está en Madrid o Sevilla sí cuenta noticias obvias, o sea noticias de verdad y ha conseguido ser una reportera de verdad vulgar.
Ha perdido su calidad de poetisa, de cronista sentimental y de presentadora,seguramente debía avergonzarse ante ella misma por faltar al código deontólogico periodístico para conseguir noticias "con nivel", pero le da igual ella quiere ser solo una reportera estrictamente, a pie de calle,que cuente historias reales,rasposas, debatibles.
Sentí pena por nosotros y de alguna manera claro por su decisión impropia de una periodista que pudo ser como un precursor del Renacimiento.
Ha perdido su calidad de poetisa, de cronista sentimental y de presentadora,seguramente debía avergonzarse ante ella misma por faltar al código deontólogico periodístico para conseguir noticias "con nivel", pero le da igual ella quiere ser solo una reportera estrictamente, a pie de calle,que cuente historias reales,rasposas, debatibles.
Sentí pena por nosotros y de alguna manera claro por su decisión impropia de una periodista que pudo ser como un precursor del Renacimiento.
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