La FIL de Guadalajara (Feria Internacional del Libro).

La literatura ha perdido actualidad. Para sentir afinidad con la literatura tienes que tener una sensibilidad especial,ni siquiera se sabe por qué uno puede vivir íntimamente esa veneración callada por la literatura,por una forma especial y elevada de ver,entender y saber contar el mundo.

La literatura debe ser atrayente de inmediato(parodia de Houellebecq),tener un tono elevado sin demasiado artificio.Son las ráfagas de viento que arrastran sublime a la gaviota, que es patosa pero tiene carácter y autodominio en tierra.

Uno se da cuenta de si quien sabe expresarse es porque lee periodismo,porque lee alta literatura,a Shakespeare o a Borges y en todo usa paradojas insalvables,inteligentes y con un punto de frustración eximia y de vértigo intelectual,o porque esta acostumbrado a ver programas cultos de televisión o a leer textos jurídicos y se expresa pausadamente,sabiendo responder a preguntas complicadas con respuestas que al repensarlas uno le resultan obvias.

Circula la idea de que debe ejercitarse un esfuerzo para captar lo sublime, y en realidad es una cuestión de cantinelas,de la tropa con la que uno se mezcle y los malabarismos que tu público te permita.

Cuando Goethe empezó por la puerta grande en la literatura con "Las cuitas del joven Werther" lo hizo empleando un estilo elevado,snob,algo engolado pero escueto en muchos momentos cumbre,algunos cursis del rococó o algunos eternamente genuinos como su encuentro casual con el loco.

Supo mantener este estilo intermitentemente como en "Las Afinidades Electivas",que según él vivía en su vida cotidiana en su clase social,pero ya a mediados de su vida nos encontramos con creadores sublimes pululando a su alrededor que constantemente saben deificarlo en el mundo de la literatura.

También eso a nivel popular con Lope de Vega en su época, pero quizá ya no sentimos nada de aquello como auténtico,ni el teatro en verso,ni la Contrarrreforma Católica,ni el discreteo y los valores entre machistas y psicológicamente difícilmente defendibles de aquellas obras.Pero se intenta una y otra vez.


Quizá la alta literatura haya conservado profundidad,pero sin duda ha perdido actualidad y sensación de vida. La alta literatura solo investiga cosas estáticas,los hamsters de laboratorio tienen que estar parados,muertos,y hasta un poco pasados.

Por eso, cuando en un festival de libros surgen autores que han pasado por el tamiz del cine,del periodismo,por esa especie de subcensura de destacar solo lo que interesa,hay determinados autores que se convierten en payasos de espectáculo a pesar de ellos.

Carrere o Houellebecq apabullan tanto hablando de sus inquietudes personales, de Francia o de inquietudes francesas nacionales, que causa bochorno que interesen tanto en Guadalajara(México) o en Buenos Aires, sin embargo a Juan Villoro se lo sigue viendo desde un pedestal academicista.

El momento elevado de la muerte

Mi mujer nunca lleva el móvil a ningún sitio aunque en casa siempre lo está viendo.Yo necesito el móvil aunque lo lleve apagado para saber que estoy conectado con el Cosmos.

Si estuviera a punto de morir delante del alto patíbulo y sonara mi móvil lo cogería aunque fuera a una persona a la que debiera dinero.

-Cabrón págame ya que me debes dinero.

-Me voy a morir,me van a matar como un perro,soy inocente pero da igual,hay que morir dignamente.

-Cabrón,págame ya,o te reviento la boca,hijo de puta.

-Gracias,adiós adiós.

Sí sería una bonita despedida,con algo de confuso y de heroico,pero no se le podría pedir más al mundo. Ciertamente no se lo podría pedir más al mundo.

LA AMBICIÓN FRACASA,TODO ES TRISTE.

¿ Por qué fracasa siempre la madrugada
para dignar al alba sin su mueca?,
¿por qué crea rencor al sol que la fresca
pueda hacer bella a la flor degradada?.

Que él te ame sin verte isla no amarrada
que el whatsup león de Nemea roya mi hueso,
los tiburones sangrando ante tu beso
llore a la viuda hueca sin cuenta saldada.

La arena brille cual rascacielo antaño
mérito extraño es evitar la derrota
para que no ría sin gracia el vil gusano.

La victoria peca por un ego ufano
del recuerdo que sobre el cadáver bota
que no vale un amor de segunda mano.

Lecroy en la Guerra Civil

Lecroy estaba arreglando su mochila para volver a casa. Se había dejado el bigotillo que era moda en el ejército para demostrar que volvía siendo ya un hombre. Lecroy había ido a la guerra con miedo se sintió feliz y necesario al encontrarse allí, además era católico sentía que la República era el futuro y la Justicia Social y aunque percibía que se acometían muchos excesos contra la Iglesia pensó que eso pasaría,que oponerse a la República era oponerse a la modernidad.

No había tenido que matar a nadie ni mirándole a la cara,ni con sus propias manos y una vez antes de entrar en combate le dieron un poco de cerveza.


Examinó de nuevo meticulosamente la mochila:

Una cantimplora y la ligera de montaña.
Saco de dormir y esterilla.
Uniforme.
Un poco de comida.
Un sombrero militar.
Dos pares de guantes.

Le habían dado permiso y en vez de quedarse en la ciudad que estaba en estado de sitio,quiso volver en tren con su madre,al pueblo. Apenas le había escrito sobre la odiosa monotonía de la guerra.

Cuando llegó a la estación se encontró a su madre esperándole de negro por la muerte del abuelo. Lo abrazó y le miró de arriba abajo.

- Ay mira cómo vienes,sudado, despeinado,¿y ese bigotito absurdo?. Ay no sabes ni vestirte,mira qué uniforme que mal planchado está.

Lecroy llegó a casa y se encontró a su padre huraño y como estupidizado. Aunque como antes de que se fuera no ayudaba en casa, esta vez su madre se quejaba de que no hiciera nada,ni de que no tuviera el detalle ni de limpiar los cacharros tras la comida.

-Tienes razón me pondré a limpiarlos.
-Déjalo,déjalo, qué mal lo haces,y encima lento,no podemos estar una hora para limpiar tres platos.

Su padre solía ir al bar del pueblo más que antes, y el embotamiento por las noticias de las sucesivas derrotas también había afectado al resto de los parroquianos. Habían muchas recriminaciones de cómo se llevaba la guerra,de que la iniciativa la tuviera el otro bando y de la miseria en general.

Tenía dos semanas de permiso pero al cabo de cinco días quiso volver al campo de batalla donde se sentía en su lugar.

En el bar hablando de madrugada con el relente en la misma mañana de su vuelta con Clarencio que se había transformado en un ser medio loco y que solo hablaba de coger provisiones "por si la posguerra duraba mucho",le confesó con gran esfuerzo y a borbotones todas sus impresiones.

Lecroy le miraba con cierta prepotencia juvenil por haber estado en la guerra,mientras vigilaba su petate y un bocadillo. El tren acababa de llegar a la estación y en unos minutos seguiría su rumbo.

Clarencio no asintió,ni respondió, de hecho no le hizo ningún caso. Tenía miedo solo a que el hambre que vivían durara muchos años aún. Lecroy se conmovió: ¿quién contará mi historia si muero en la guerra?. Espero que no sea mi madre.

Se rió,se puso el petate al hombro,y cuando lo vio con su boina y vestido humildemente le dio el bocadillo y se subió al tren.

La Tragedia de aprender solo cosas prácticas

El catedrático se quejaba de que en su época en Romania no solo se tenían que aprender el sistema vocálico latino sino el de las 7 lenguas romances y de que sus estudiantes solo tenían que aprenderse el de una.(Obviamente es más útil porque ni siquiera supone aprenderse realmente una lengua,sino nociones de lengua).

Uno pensaba en las manifestaciones de los profesores para que valoraran la residencia porque hace 40 años,sin una ley embudo protectora a los profesores locales se los comían los de fuera que tenían más nivel.

Ay miseria,ya hasta en las Humanidades estamos obligados a aprender preferentemente cosas útiles. ¿A dónde iremos a pensar?,¿a los parques?.

Las frustraciones del proxeneta o La vida frustrada.

Homenaje a Vallejo y Octavio Paz

Las frustraciones del proxeneta o La vida frustrada.

¿El fuego que te eleva te diluye?
Uno ve absurda el agua que no intentó,
¿qué hay en el deseo de gas que te intuyó?,
y la amada cansada que ni te huye.

Tu eslabón sublime me ha traicionado
por no agarrar el fuego imposible,
llenando de paradojas el fusible
del sol sin berrea en la noche sangrado.

Parloteas con el beodo que alucina
y al chulo que insulta a la que intima
culpando a la víctima de su traición.

Para que me lleves la contraria
mantengo la pasta de tu eterna aria
para que me insultes sin tener razón.



Algún criticó de la enciclopedia Bompioni dijo de un autor con esquizofrenia que era como vitriolo,estaba y no estaba pero no se podía romper porque no "estaba".   Y San Juan de la Cruz comparó al secreto de Cristo como el queso que se esta licuando.

No es propio de grandes corazones insinuar lo que ellos sufren, aunque el que comentó la anécdota en otro contexto lo hacía riéndose. Uno debe ser coherente con su infierno si no puede o se ha engañado para decidir no salir de él, ser "feliz" consigo mismo: psicología,e intentar no hacer la vida difícil a los que le rodean: ética.

La chabola.

Después volvió con una piedra como volcánica a la chabola de Gregorio le dijo que venía de la Luna.La Luna.

Gregorio estaba angustiado y perretoso mientras veía de lejos su chabola porque quería ver cómo había llegado el hombre a la Luna. -Si subo a la azotea de algún edificio en Las Palmas podré ver los cohetes dando vueltas a la Luna. Le dijo al padre para que le llevara.

El padre arreaba el mulo hacia la chabola y pasaba de él. Le dolían las manos agotado de pasar el día crucificando tomateros y con la hermanita durmiendo en una caja de tomates.-Joder,la que te ha dado con la Luna.

- Bueno, si no, a uno de esos bares pijos allí ya tienen nuevos televisores y podremos verlos. ¿Y para qué quieres verlo?. Paco dijo que su piedra era una piedra que habían traído de la Luna,y como yo le dije que eso era mentira y absurdo, él me respondió que yo no lo había visto porque era un cateto de campo y quiero verla. -Baj...

La Calle de la Vergüenza (PUTAS)

Hoy vi una pelea absurda,un ataque furibundo sin venir a cuento contra una prostituta.


La calle de las prostitutas es la calle trasera a la principal,pero las prostitutas van a los bares de la calle principal donde nadie los quiere,no por su degradación, ni porque sean prostitutas sino porque atraen proxenetas y con ellos vienen la comisión de nuevos delitos.

"No te meto la polla ni de prestado,podría" gritaban. En realidad, es bastante ruin insultar y gritar a las prostitutas en plena calle, e incómodo para los vecinos que al final y al cabo disfrutan de una zona céntrica.

Es como insultar a enfermos mentales o a personas con retraso mental porque por su situación o estado de ánimo no pueden defenderse.

A las prostitutas les hacen la vida imposible las autoridades como es normal: su calle es pestilente porque no tiene limpieza,la policía hace redadas de vez en cuando lo que les espanta clientes y su modo de subsistencia y los alquileres de sus "casas" son abusivos, y eso salpica a los vecinos,y para colmo tienen que disfrutar de sus peleas homéricas.

Las prostitutas no necesitan de proxenetas para defenderse,uno se pregunta ¿por qué los tienen? porque muchas veces los que más las insultan son los colegas de los proxenetas que muchas veces trabajan de barrenderos con sus uniformes fluorescentes por las calles.

Muchas veces da la sensación que los proxenetas dan un extraño calor humano,masoquista, algunos las ningunean y otros simplemente se dejan llevar la contraria o culpar por su situación. La lógica de la prostitución es una mentalidad paralela ajena al sentido común.

La lógica de las prostitutas es el melodrama lánguido. Una vez en otra pelea de bar,en el Bar Rialto, una prostituta repetía "cállate la boca,cállate la puta boca". Y aquel gesto casi me enamoró por u dignidad.
"O me aceptas o no me aceptas,pero no me humilles. Cállate la puta boca". Fue un golpe del vaso en la mesa con una profunda dignidad.

(Uno debe ser coherente con su realidad,ser feliz consigo mismo: psicología,e intentar no hacer la vida difícil a los que le rodean,sobre todo si viven en el sufrimiento o una degradación:ética.)

Y obviamente después de preguntar todo lo que es degradante, a seguir viviendo.

La diversión de los domingos por la tarde

Uno trabaja los domingos por la tarde mirando a través de la ventana y sin embargo el trabajo del domingo suele salir mal aunque a uno lo deje satisfecho.

Uno está un tanto melancólico al pensar cómo deben disfrutar los demás con sus excursiones y quiere convertirse en un nacional católico y respetar a cualquier coste el descanso, o la diversión,del domingo.

Aunque sabe que necesita trabajo duro,un deber mal dejado a última hora para sentir la tensión insoportable de ir contrarreloj,el ya no hay remedio, el asqueroso te lo dije del compañero y peor del que te va a juzgar y te trata si esta muy generoso con un insoportable paternalismo impertinente.

El deber no es sublime ni de lejos,ni imaginativo,sino trabajo concienzudo,constante,y en alguna medida mecánico.

El trabajo del domingo es el de los dejados y tiene algo de penitencia anestesiada. Nunca engañamos a nadie solo a nosotros mismos por pura incoherencia entre nuestros hechos y el desierto brillante y eterno de nuestra verborrea.

En Canarias mucha gente pone como excusa que debe trabajar el domingo para no quedar,pero ni trabaja ni sabe disfrutar a lo grande el domingo,simplemente se relaja aunque tenga trabajo que hacer. Va a la playa, y otra si no tuviera que comprar la comida ni saldría de casa a la pollería o donde compre la comida.

En Canarias no hay grandes grupos literarios o un ambiente sólido de cineastas porque no quedan los domingos para hablar en serio como algo supremo,de los retos que hay que proponerse,por eso nunca salen bien los proyectos serios,incluso algunos subvencionados por la cara y de forma discutible.

Lo que hay son 7.000 kilómetros de tierra de gente que quiere relajarse y a eso lo llama pasarlo bien,sin pretensiones, frente al Desierto del Sáhara con mucha suerte del grado de desarrollo conseguido.

Y uno sale a la calle ve el sol que destella en los edificios y le da todo mucha pena aunque no sabe ¿por qué?. ¿Qué quieres? pues hazlo. Y si no lo vas a hacer, pues deséalo, sin tomártelo en serio,y sin decirlo para que nadie se lo tome en serio. No es propio de los corazones patricios insinuar lo que ellos sufren.

El sesentón sonriente que saludaba a todo el mundo

Una vez paseando por la calle mi amigo y yo lo vimos en su casa: una casa antigua que se venía abajo, donde solo había una televisión,muebles viejos y fotos de un chico joven.
Aquel hombre siempre estaba sonriendo fuera del mundo,infantil,epicureo iba al bar *** y saludaba a los borrachines,las prostitutas y sus proxenetas y algunos extrañados le devolvían el saludo. A él le daba igual, no discriminaba, ni le importaba que se los devolvieran.Se quedaba en su esquina escuchando las conversaciones y se iba.

Yo lo veía y lo saludaba,y milagro extraño nos parábamos a hablar en nuestras microconversaciones. Había un pacto tácito, nadie hablaría de los problemas ni de las tragedias del pasado del otro. Como sabía que estaba medicado le preguntaba "¿estás feliz?". "Siento el vacío,como estar desorientado en el mar,como ser feliz sin recuerdos propios.Es extraño.Pero soy feliz."

Hoy yendo al gym bajo el sol,o sea a sufrir en medio de la felicidad,me acordé de él con una sonrisa,que hacía mucho tiempo que ya no estaba. ¿Habrá muerto?,¿se habrá ido?,su figura lo hacía a uno sonreír con indulgencia solo con atisbarle desde lejos. ¿Quién era realmente aquel hombre como "alienado"?.¿Qué historia tenía?.¿Quién saludará con simpatía sin esperar respuesta ahora a la gente de la parada de la guagua y del Bar?.

La Presentación del Libro

Nostalgia prematura de no poder vivir intensamente las cosas y de la gente que no siente ninguna necesidad de sentir con intensidad las cosas. Al terminar la presentación de las personas con las que no estaba en sintonía me alejé bendiciéndolas más que amándolas. Ulises no vino a la presentación,argumentaba que no quería pagar aparcamiento y durante un momento no quiso venir después porque decía que en la zona (de Triana) no había hostelería testada vegana.

Ulises se había hecho vegano y tuvimos que ir a un Restaurante Vegano. Yo lo creía capaz de remover en la basura de su casa si tenía hambre.(Un rato después sospeché que la farsa vegana empezó porque el tema del libro giraba sobre la anorexia). Después llegó Melhelm bromeando y hablando del urbanismo absurdo de nuestra ciudad y relacionándolo con las muertes de SIDA de los ochenta. Ulises a cada comentario le llevaba la contraria atrabiliariamente.

Miraba la carta y nos señalaba las comidas para demostrar sacrificándose que aquel sitio no era auténticamente vegano,sino que quería apuntarse a la ola de la moda.Cuando llegó el camarero le preguntó
"-¿qué tienes vegano de verdad".
-Todo. Respondió enfadado el camarero.
-¿Los calabacines rebozados no tendrán huevo, verdad?.
-No, es harina de trigo.
-Bueno.


No me acordaba de que Ulises fuera así,pero había sido así desde siempre.

El alto estado espiritual de la charla se desvaneció.De pronto, Ulises dijo "¡los calabacines llevan miel,no puedo tomarla!". Buf,se va a armar con el camarero,este hombre ya está enfadado como para que después del pedido se lo rechaces. "¿Qué pasa las abejas son cruelmente explotadas o es que un poco de miel te va a contaminar?joder, pensé".

-Me voy, dije. Melhelm estaba pidiendo ir a otro sitio pero no hubo lugar. A la mañana siguiente en casa mi perra me miraba con pena,movía la cola y miraba a la calle. Tú sí tienes las cosas claras,a la próxima presentación te llevo para hablar de literatura.

Mil años de Latín

La palabra cambia
molienda de mulos
sobre arena de rabia.

Rechina el gesto
piedra sobre piedra
repica el cigüeño.

Ángeles con pies de cemento
¿tendrán sexo?.

Las mil horas del latín
la baba de los fiambres
el gatillazo del hollín.

Señala Colón con el dedo
el griterío de los Césares
el sacrilegio de un pedo.

Dios una anécdota al menos
huye de Venus Anadiómena
MEDUSA en el mar Tirreno.

La Performance

La abogada hacía sus vídeos y los colgaba. El último era una performance de su vida en las cloacas. Esta creativa atormentada no era capaz ni de entrar en una cafetería de barrio y cuando la conocí tan elegante pensé que no me admitiría para sentarse conmigo en la misma mesa pero sabe editar la música y las imágenes para una performance.
Tiene 40.000 visitas.

Alguien que viviera en las cloacas tendría dificultades para incorporar un video en un blog,y más para editarlo. Tendría que conseguir trabajo de seguritas,de freganchín o de peón,no podría aspirar a más. Tendría una familia si la tiene con problemas a la que debería soportar a pesar de él.Y al final se quedaría desoladoramente solo y despreciado entre gente que le tolera solo falsamente.

Los conocí.En el Cáritas de la parroquia vi la marabunta de rostros ennegrecidos. Ellos no tenían que aguantar la hipocresía y las peleas marujas,ruines y tirriosas, dentro de la parroquia sino algo peor,la humillación de pedir por cosas básicas. La cloaca les acompañaba.

Entre ellos,entre los amigos,entre los familiares, ni de lejos intentaban hacerse felices,ser feliz por los demás,sino imponerse,hundirse,y llevarse la contraria rotundamente por el placer de imponerse y humillarse.

Cuando el cuñado de Germán vio que se fue tras la visita,noto que había colillas por el suelo de su piso,¿y estas colillas cómo han llegado aquí?,¿quién ha sido?.Entonces empezó a comprender el salvajismo de esta gente.

Tiempo después fue a visitarlo a las Remudas. Tenía a sus nietos botados en el parque para que se desfogaran tiraban piedras contra un murito o doblando las palmas de las palmeras hasta romperlas. El más pequeño de unos diez años no hacía mas que rascarse el pelo y tenía los mocos resecados alrededor de la nariz. Los edificios desconchados,el bloque pelado,los socavones en la carretera reflejaba la miseria ambiente.

Algunos en el Parque contaban la leyenda de los cinco salvajes que violaron en los Sanfermines a una chica borracha de 19 años. Se inventaban su historia de huida,el pasado que habían visto por la tele, sus "fugas". Como había un árbol reseco en el Parque lo llaman rememorando los viñedos de California como la serie de Televisión "Falcon Crest".

Era la canícula del mediodía y el chaval agotado por el impacto de estar expuesto al sol se escondía detrás del muro para descansar. Y el padre le gritaba un tanto de lejos "Johny quédate bajo el sol,a ver si se te achicharran de una vez los piojos".

Esto sí que es vivir en la cloaca.

Resplandor en la arena.

Estaba cansado mirando desde lo alto los cadáveres que lo rodeaban, y en especial el cadáver de aquel simpático moro que le había contado los traumas de su vida, del que se había hecho amigo hacía dos meses y al que había matado sin distinguirlo. Pensaba que en aquel momento no le importaría toda la cantidad de desprecios e injusticias que había recibido en su vida.

Seguían importándole pero también los miraba muy concentrado desde arriba desde la duna. Después de esto,¿no hay ninguna verdad suprema?. ¿Cuál es el misterio del hombre? no sentía alegría ni una culpa angustiosa,sino una culpa lánguida,como anestesiada.

De pronto un niño harapiento que jugaba entre los cuerpos,se paró ocultando algo entre el brazo y le dijo con una sonrisa pícara,"detrás de este brazo tengo un tesoro secreto y te lo enseñaré por mil pesetas".

A Lezo le entraron ganas de reírse pero tenía el rostro reseco y endurecido. Él ya había visto el tesoro pero le dio el dinero y se volvió para conducir el remolcador y enterrar los cuerpos en la arena.

El niño cogió su tesoro,le dio una patada y empezó a saltar de la alegría.

Étimos latinos. Pensamientos durante un examen.

"No hay nada tan rancio,inútil, ocioso, y antimoderno como desarrollar étimos latinos hacia el español. Uno obviamente se da cuente de eso cuando hace un examen que va a suspender garrafalmente de Español en la Romania. Es que ni Quevedo utilizaría hoy en día la parodia abrasiva aprendiendo latín.

Hay algo de pésimo gusto en querer atrapar la imaginación eterna de los hablantes de una lengua,a través de los restos fósiles de cada piedra del templo sagrado de la imaginación de la lengua. Es un arte ocioso de mentalidad arriera.

Es como ver el cuerpo desnudo de una mujer con desgana, ya sin deseo después de haber hecho el amor con ella y te pones a describirlo mecánicamente como un fisiólogo.
O como cuando vas una catedral o un rascacielos que te ha impresionado, y llega un experto y te recuerda que no vale nada: los materiales son de baja calidad,el diseño es nulo,y se trata de sustituir el genio por la molicie.

No es extraño que los maestros supremos de la filología sean rancios en todo,que tengan un alma secular católica que recuerda a las ermitas medio abandonadas de los villorios castellanos y a las mujeres de pueblo llevando los carritos rellenos granates(si hubiese sido hace setenta años hubiese dicho esas mujeres de negro que llevaban ánforas de cerámica en la cabeza).

Cuando Charlton Heston congenió el género de aventuras con la metodología filología para filmar "El Cid" debió ver con cierta ternura a Menéndez Pelayo con su traje rancio, rodeado de un arte industrial y popular ya repetitivo pero aún lleno de vida.

Pobre Ménendez Pelayo por una vez en su vida que pudo servir para algo y generar dinero no le hicieron ni caso, el Cid de Heston tiene tanto del Cid,como las Walkirias de Wagner tiene tanto de las Walkirias vikingas.

Uno aún se pregunta por qué tuvo Menéndez Pelayo la ligereza de dar por válidos muchos argumentos absurdos pero llenos de fantasía de Lope de Vega del tipo de "Amar sin saber a quién". Uno se lo explica por esa indulgencia de las almas aburridas de carretero hacia una imaginación pródiga y llena de una pasión loca que ni siquiera se concreta en nada hasta el final.

Algún etimólogo eminente que he conocido de lejos recuerda a esos monjes de San Bénito de Liébana que parecen más indios de madera pero pálidos que los propios indios de madera.

Y en realidad gracias al cielo han fracasado.El estudio estricto de las palabras que crean necesarias imágenes mentales no explican la imaginación,y por tanto no la prevén. El proyecto es antivital y un tanto degradante,pero aún ningún potente programa informático ha dejado que sea imposible.

El deseo sigue existiendo.
La voluntad sigue existiendo.
La imaginación sigue existiendo.

Es lo más extraordinario que ha creado la Naturaleza,y con una exigencia económica mínima.

Cuando uno escucha un relato de una persona fantasiosa supone con coherencia cuánta vida real hay en su relato,cuanto son suposiciones autobiográficas y cuánto son suposiciones lógicas pero absurdas resultado de una falta de vivir la vida: cuanto hay de vital, de intelectual y de prejuicios morales.

La filología estudia la pasión, si preparas a la cobaya estudia muerta dentro de su jaula es positivismo europeo y si dejas que juegue libre saltando y bromeando es generativista y solo por su canto a la vida merece una oportunidad."

Todo esto lo escribí en sucio durante un examen de etimología latina,cuando acabé el examen en que me sabía garrafalmente suspendido,la profesora me pidió el papel en sucio,o sea que ya sabrá lo que pienso sobre su rama metodológica. Menos que un cero tampoco me puede poner,espero.

Diego Rivera y su color casi fetal

Si se transmuta una tonalidad o una proporción de cualquiera de las "obras de arte" piccasianas, o si a alguna de ellas se las cuelga al revés, nadie se entera, siguen los suspiros de admiración. Si a una pintura de Diego Rivera se le cambia un punto del tamaño de una pulga,sería un desastre, pero Piccaso es un genio.

Picasso al dar solidez a los abstraccionistas se condena pero al dar vida a los muralistas merece una expiación,una segunda oportunidad. Todo lo que es abstracción es un fraude: si no hay relación, contexto, no se crea emoción salvo un movimiento psíquico primario, nada forja la nada y repele. Si al leerme el espectador, mi interlocutor se duerme, soy un mal comunicador. Intrínsecamente todo es inútil. La abstracción no refleja la muerte de la conciencia del hombre contemporáneo sino la completa inutilidad del Arte Moderno como parodia sobre la nada.

En Diego Rivera hay un calor casi fetal de sol y seguridad y un ramalazo de feísmo,mezcla de amagre de la tierra y de un encorsetado orden burgués que lo distinguen. Se hizo más famoso por cómo plasmó sus inquietudes políticas en el Arte que por sus innovaciones que vampirizó, otra vez el Arte Moderno se basa en criterios extraartísticos. Orozco retrata sin juzgar, sin politizar. Hay que ser justos cualquier estética supone una moral, e induce hasta a una ideología política.

Ser sutil implica cierta elevación artística porque implica conocer una autorreferencialidad, ser obvio te hace mediático y te acerca de forma torticera a la vida social. Cada autor elige y Orozco fue íntegro aunque le costó perder protagonismo. Mucha gente en México sigue teniendo trauma por su situación actual: la Globalización que condena a una parte de la sociedad mexicana a la miseria, el indigenismo que no es asumido por el sistema y muchas lacras más. El carácter proteico de la lengua y la cultura en México.




"Los girasoles que deslumbran a los japoneses en Carmona (Sevilla)"

Las rosas,los geranios,los colores vivos sí producen elevación,positividad,felicidad,¿pero un girasol?, debe ser porque es una planta que crece en el secano y esta buscando siempre el sol como un luchador voluntarista necesitado de vida, son modas que no se entienden. Pero también hay modas autodestructivas o feístas que no se entienden en el rock,en la pintura, o esos programas donde humillan a gente con la que te puedes identificar, pero sí esta claro que no es algo "inocente",tiene que haber un motivo cultural fuerte para que uno le produce alegría de vivir un girasol.Sin contar que nosotros exageremos más aún lo que nos diferencia,que suele ocurrir mucho.

Prohibido escupir

Hace unos 30 años en algunas guaguas de Las Palmas había un letrero que ponía "Prohibido escupir al suelo",parecía innecesario recordarlo pero siempre había pegatostes de chicles, colillas o papeles tirados. Cuando Johny dejó a su mujer con un hijo sabía que la mujer no podía trabajar y no podría evitar que el hijo saliera mal.

Nunca le pidió una manutención. Cuando encontró a otro hombre éste le dijo que aceptaba a su hijo,pero que no esperara que lo cuidara como a uno propio porque ya tenía. Yo sentía cariño por ese hijo adolescente hasta que lo conocí: aquel día de visita estaban desarmando el remolcador de un bote y estaba cansado para ayudarles. Me gritó llamándome basura varias veces.

Desde el principio,me desagradó. Un día en que salimos de marcha Johny comentó que "le daba asco" que su ex solo le llamara para pedirle dinero (para urgencias),y que a su hijo de 15 años le habían metido en un Centro de Menores.No pregunté por qué.Me imaginé satisfecho a aquel Lautréamont de extrarradio encerrado en un cuarto de tres por tres rompiendo las literas y golpeando la puerta.Y quizá con un letrero que dispusiera "prohibido escupir".

Fuimos a ver una reposición de "ET el Extraterrestre".

Al acabar la película en aquella noche de Navidad llovía y un camión de los que limpian las cloacas hacía un ruido atronador. Los dos gimoteábamos: él borracho me abrazó apretándome, comenzó a llorar y dijo que era por ET, aunque yo intuía que era por su hijo y que callaba con el orgullo de un cínico que no puede mentirse más. Y yo lloraba por mí,porque después de haberme pasado una vida sufriendo,trabajando y siendo educado no había tenido recompensa de nadie y hasta sentía con envidia la libertad total de aquel carácter brutal,indómito.

Cuando salimos de la sala vi a varias personas que habían llorado y pensé: ¿alguien en esta puta película habrá llorado de verdad por el extraterrestre?.Mañana empezaré a ir al gimnasio,ahora necesito un helado.

El Holocausto Judío Europeo

El Holocausto Judío Europeo salió por la indiferencia hiperactiva de la sociedad de los países ocupados como Francia u Holanda

AMA a quien te deja amar.

Pretender plantar rosas en el desierto y esperar que arraiguen es inútil. Sentir como se arrancan las raíces de cuajo de un árbol del suelo es irreal. Solo queda ver el mar, sentir la inmensidad el mar, saber que uno está dentro de alguna manera.

Que por una vez desde las pirámides uno forma parte del género humano.

Por fin...

Un amante de verdad no recomienda ni a sus actrices porno. Bibi Jones no es real, como todas las actrices porno.

* * *

En la vida no hay tragedias ni paradojas trágicas solo la esquizofrenia,la absoluta falta de amor y la muerte es la tragedia.Todo el mundo puede vivir con dignidad y sentir la plenitud, y si no lo consigue es porque se ha metido en un bucle de absurdo,enfermedad mental o física o miseria patológica,y ocurre muchos eso. Ese Orden no excluye ni la imaginación,ni la grandeza de la creatividad y los viajes ni la de la estabilidad.

La anestesiada

Estudió 5 años la licenciatura de Filología Hispánica y aunque no era inteligente supo sacar buenas notas. Nunca le importó visitar ni una sola vez a sus familiares con problemas que vivían al lado de su Facultad. Llegó a Salamanca a hacer un Máster de 5 meses y como su ambiente era de jóvenes pijos, se enamoró del hijo de un catedrático y consiguió una buena plaza para dar clases en la Universidad de Salamanca. En Canarias estaba en el puesto 388 para conseguir un puesto de profesorado dando clases de español para extranjeros certificadas por la Universidad, pero a lo tonto en Salamanca ya tenía un puesto de por vida y cobrando un buen sueldo, ajena a su categoría laboral. Y en unas clases que exigían poca preparación previa.

Cuando le conté la historia a mi amigo que siempre replicaba con la Justicia del Karma. Él me respondía: esa chica me da pena, pena, auténtica pena, va a pasar por la vida anestesiada, con todo de cara, espera que no tenga ningún problema porque como tenga algún problema no sabrá reaccionar.

La Misa Negra

Al cabo de un año de llegar a aquel movimiento católico sabiendo que era soltero quisieron nombrarme una y otra vez plesbítero una especie de ayudante del sacerdote en la preparación de la misa. Siempre respondía con bromas que no. Era un honor que me era indiferente entre beatos proclives a la crítica,y si algo salía mal era el único al que le caerían las culpas. Aunque,¿qué podía salir mal con tan poca responsabilidad?.

Un fin de semana fuimos a hacer un retiro espiritual y al final del fin de semana tuvimos la misa solemne. En medio de la misa Caroline cuando nos tocaba sentarse se negó a sentarse. Las cincuenta personas mayores se le quedó mirando,la mayoría era gente jubilado con aspecto respetable y ceremonioso,católicos desde hacía mucho tiempo. "Esta misa no respeta los preceptos de la Iglesia,incluso al parecer una parodia podríamos estar ejerciendo un sacrilegio, hay que pararla y darla por nula". Me quedé callado,nunca había oído nada semejante,ni siquiera cuando explicó los motivos me pareció una cosa seria,aunque los repetía enfadada.

Pensaba para mí "Esto es otra aburrida Misa pesada porque no se haya dicho una frase de santificación esto no se va a convertir en una misa negra.Ojalá. O si no, que repartan la coca y nos montamos una orgía". La presbítera que habían elegido era una chica joven y no supo cómo reaccionar,después dijo que pensaba que iba a pegarla y a escupirla de rabia al salir de la parroquia del colegio religioso de C. d P.

El sacerdote que la conocía no la paró hasta pasados unos minutos de gritos con la amenaza "de que informaría al obispado para saber si estaba todo en orden.Hay que cumplir las reglas". "Sí Caroline avisa al obispado pero después de acabar la misa" respondió cansado. Yo me mordía los labios para aguantar la risa. Me pasé el resto de la misa pensando en tragedias para contenerme la risa.

El desprecio hacia el fantasioso

El desprecio hacia el fantasioso

Solo vuelve a la piltra de su cruzada
sin público el homeopático bufón,
las bellas con hastío en sudado colchón
le recuerdan pesadilla caducada.

Le cuesta eclipsar al sol de lo que sueña
nada es real en este Dios de ojo y herrumbre,
le corrigen en público hasta el "derrumbre"
para encararle su orgullo y su listeza.

El reloj no existe en su calavera
aunque le mire fija la niñera
que se traga hasta la hora de los niños.

Pero no reniega aunque todos le desprecian
del oro inventado que en la lluvia arrecia
ni de su espada orreosa ante el cariño.