La profecía autocumplida.

Enseñaba la foto en una terraza para buscar la excelencia de un relato original a un periodista famoso y a un publicista peninsular. - Qué culichichi la oficial de la Gestapo. Al camarero se le cayeron las jarras de cerveza y una coca cola.

- ¿Culichichi? ¿Los canarios os habéis inventado una palabra con culo y chichi para algo que no tiene nada que ver con ninguna de las dos cosas? lo repetía asombrado. Eso que llevaba casado con una canaria cinco años. Le seguía dando vueltas a la expresión,sin embargo,darme ideas para un posible relato ya no le importaba.

No sé. Me parece un gesto gracioso aunque uno supone que las protagonistas de las fotos acabarán en la Guerra y otras morirán.¿No? Es la lucha entre el humor pícaro y la barbarie del fanatismo,¿no?. El periodista mayor no me hacía caso. ¿Qué cosa más estúpida que gente de 60 años esté tomando Viagra? si te haces mayor lo asumes y disfrutas de tu edad según la naturaleza. ¿No vas a estar todo el... agotado en la cama,anestesiado,y empalmado en la cama?¿Y después qué? ¿te ponen un bypass para que aguantes más? No sé... puedes caminar,viajar, no hace falta que te quedes mirando al horizonte majestuoso esperando la muerte...puedes leer,pintar,hacer cosas.

No sé por qué quise encontrar la palabra exacta para definir el tacto con un pecho femenino,pero no lo encontramos ni en el DRAE. Pensé en buscar a alguien experto en la Historia del III Reich siempre puedes encontrar a un tipo que sabe las anécdotas de todos los ministros nazis,pero es jardinero o seguritas y como está en paro solo sale de su casa,si le juras que lo invitas tú. No merecía la pena.

El camarero mientras barría el suelo de los cristales a nuestro lado,tras 15 minutos,nos miraba con rencor. Se notaba que no le gustaba su trabajo. ¡Gilipollas!. Un pecho,nazis,culichichi, ¿Y estos son los temas de trabajo de los escritores? pensaría. Intenté retener la sonrisa para no hacerme muy odioso.

Nos fuimos de la terraza sin ninguna historia. El publicista se despidió sin fiarse de mi honestidad, diciendo - oye, ¿de verdad?... Estoy deseando volver a casa a preguntárselo a mi mujer. ¡¿Culichichi?!

La Tragedia del adolescente Pessoa.

I.

"A veces y el sueño es triste,
en mis deseos existe
lejanamente un país
donde ser feliz consiste
solamente en ser feliz".


Hemos sido protagonistas de tantas películas, de tantas poesías que asumimos lo imposible.

Aquí Pessoa nos habla de un país lejano,sin ambición, "sin querer y sin saber","y no es el amor amar". El deseo propio de un carácter impotente,suave,"absorto e incierto".

El drama amargo pero masoquistamente satisfactorio de la excelencia del adolescente Pessoa recuerda muchísimo al de Arthur Rimbaud o al de Rilke. Mientras en Pessoa la herencia fue la de cierto afán`por el trabajo duro,en el fragmentario y surrealista Rimbaud fue la capacidad de esquematizarlo bien todo y la completitud y en Rilke darle un toque de belleza aristocrática a cada composición.

¿Volverá o no volverá?

Clá clá clá. Cuando paseaba solo muy de noche por Las Canteras veía a las madres y a las hijas musulmanas con sus velos. Las hijas chasqueaban la lengua con un cla cla cla que significa "sí,sí,sí". Así conoce a la que después fue una compañera de Derecho a la que no recuerdo bien cómo se llamaba pero era algo parecido a Zaradat. Un bellezón blanquita. Me acuerdo de ella porque dos veces me llevó la contraria de forma agresiva una para asegurarme que el Islam era feminista y que incluso en la poligamia,la primera mujer tiene que dar permiso al marido.

En realidad,sus ideas eran conservadoras,y parecía que siempre hacía lo que le decía la comunidad a través de la madre,mientras yo estaba solo decía. Estudió derecho aunque quería ser actriz lo que no tenía futuro. Formar una familia que no quería, y tener hijos lo que tampoco quería pero se sentía feliz. Además también conocí a los dos hermanos,uno de los cuáles sería su futuro marido de forma curiosa. Un día fui al kebap que ellos tenían y entro una comercial de perfumes. Ellos llevaban barba aunque su cara era infantil y blanda. La vendedora les dijo:

-si compran perfumes podrás ligar y tener novia.
-¡No.No!. Yo quiero novia directamente. ¿Quieres ser mi novia?

El tono de la respuesta fue tan agresivo que la jovencita respondió enfadada:
¡pues a buscarte la vida! Y se marchó. A veces hablaba con él y tenía una mezcla entre niño moralista,sensato cuadriculado y persona escéptica con las noticias de Occidente. Cuando vi que se casaron en esos artículos que pagas en el periódico me sorprendió la mezcla y el no a ver sabido nada aunque tenía muchos conocidos comunes.

Una cosa sorprendente pero que tenía su lógica, era que aunque siempre en la vida tomaban decisiones que no querían, se sentían felices no se si por voluntarismo o porque estaban muy arraigados en su comunidad.

Años después por un amigo en común me enteré que tenía dos hijas y que ella le había puesto una denuncia por maltrato pero a su cuñado no a su marido,lo que debía seguir siendo un tabú fuerte. Después se retractó. "La arrastró por el cabello por todo el pasillo y le gritó en el dormitorio sin más contacto físico,pero levantándole las manos,y haciendo constantes gestos de amenaza" Poner una denuncia a su marido hubiese sido imposible por cómo la rechazarían en su Comunidad,pero a su cuñado debía ser "más ligero". El motivo de la pelea fue que el marido había llevado a una hija a un curandero y ella se había quejado abruptamente ante los conocidos.

Era curioso que una mujer de aquel fuerte carácter, que había acabado Derecho no quiso mover más el asunto,e incluso llegar a un acuerdo. ¿Querrá volver con él? pensaba. Bueno, ellos son un grupo: en sus trabajos,sus asaderos, sus enormes familias... tú estás solo. Remember...

Cómo crear la necesidad de vivir. La necesidad de lo que sea.

Te pasas años y años con una mujer,y después tienes hijos con otra a la que no conoces tanto. Y el niño te pregunta: "cuál fue la gran historia de amor entre tú y mamá. Y hay que vivirlo para darse cuenta que no hay grandes historias de amor. No hay Nada: solo deseos y procesos".

SABER HACER reaccionar a alguien,saber crear deseos, crear procesos y dejar siempre sensación de libertad. La vida es irónica y extremadamente tóxica. Hay que saber educar,saber cómo desear el triunfo y tener capacidad de saber que es el triunfo.

¿Alguien ha hecho un Tratado solemne...

Para entender las opiniones de Calderón de la Barca?

Pedro Sánchez. ¿Y si el bastardo es tuyo,don Friolera?

"Ten cuidado con lo que amas porque el amor te destruirá". Circunstancias sacadas de un libro de arte africano.Prendes que no chamulla,ni al que le importa nada.

Aquel camino de Santiago.

Uno tiene tantas espinas en el corazón que en todo lo que cuenta hay muchos sentimientos reflejados.

De lejos el crotoreo despiojador de la cigüeña. La Meseta infinita amarilla con sus espigas picudas y el cazador pegando tiros deshilachados.El galgo corriendo agotado bajo la canícula. No sé por qué volví a repetir para hacer el camino de Santiago con Prendes. Se pasaba el camino rumiándome la contraria por gusto,buscando peleas o queriendo llevar la razón porque sí. Después incluso aunque no llevara la razón tampoco se disculpaba.

Prendes acababa de romper con su novia de 4 años en esa edad de arraigo de los 35.O sea el amor de su vida, de telenovela de sobremesa, con su sudor,su sofá sudado,con sus manos a la cabeza del sin sentido. Sin duda,la novia habría tenido que aguantarlo bastante. Fue curioso porque tras un año de ruptura ella se hizo la encontradiza. Él la llamó,y ella Natalia le propuso realizar un viaje en su compañía. Según me contaba durante todo el viaje se había comportado como el perro del hortelano. ¿Querría volver a las andadas o no?

"No hay nada como que nos descubran unos cuernos como para llegar a un pacto de gobierno. ¿No hubiese sido maravilloso chantajear al Rey con su amante Corina o con sus chantajes de influencia al Tren de La Meca?. Pedro Sánchez ha hecho bien en no pactar con una izquierda radical que nos arruinaría el Estado del Bienestar.Esto será el tema de la década. La Caída." Con el tonillo de la Paramount Pitchers na na ná.

Tras 3 días de vacaciones en una casa rural parece que no,la partida no pudo ser.

Ella cuatro meses más tarde solo puso una ecografía de un bebé en su estado del whatsup y él llamó con la falsa excusa de felicitarla.Pero no era chismosear.

Estaba embarazada,era la vida real. - Chacho. ¿Quieres ver quién es su novio?¿quieres ver lo feo que es? Él con rencor con indiferencia,con café caliente y dando vueltas y más vueltas a la cucharilla pensaba el absurdo. ¿Y si los cuernos son suyos don Friolera?.¿No se te pone la piel de gallina?¿no se te cae la cara de vergüenza con todo esto? Otro hombre esta merodeando al buitre para quedarse con tu bastardo.
Y si el hijo es tuyo y solo tuyo. También el otro se las trae en lata,pero...

Allí estaba el sincero, el arrogante con principios en medio de un secarral infausto. Se acordaba de la bella Natalia. Sííí. Se acordaba sin sus principios.
La Catedral de Santiago acabaría en 10 días, pero el bastardo quedaría allí. Quedaría allí para siempre. Vaya Camino me había dado el cabrón: roncando en los albergues, con ampollas libidinosas, carmesíes como una Procesión de baratillo, pedos fatuos como la vagina incorrupta de Isabel la Católica que decía Goytisolo.

Dios puede ser tu hijo. Amas a otra lo sé amas a otra,pero ese bastardo cabezón puede ser tuyo. ¿Tendrás que pedir una prueba, a ver si el cáncer el tuyo?. No replicaba, no tenía ni para mantenerlo. Se había escapado to loco de la responsabilidad y no quería volver al cepo en la jaula.

¿No te importa saber qué sexo tendrá ni siquiera? Ya sé que la odias,pero el hijo es tuyo, quizás es solo tuyo. Tuyo. Y me llevabas la contraria porque no sabía el nombre técnico de las chopas. De las cucarachas chopas.

Los dos nos quedamos metafísicos mirando al horizonte desde lo alto a un descampado. No había nada que hacer. Estaba filosófico. ¿Y si es tuyo? Pero los números no encajan, los de la economía,no encajan. Las vueltas dan mucha vida,sí, mucha vida.

En La Habana,ninguno de los familiares se acordó del muerto.

¿Quién recuerda bajo la tormenta
las conversaciones de agua
en la parada?

LA negra
no recuerda al muerto
ni el familiar a la suegra.

Siento la cerradura que gira
el verdugo mientras duermo.
Siento sus pasos venir
ante el mar del techo.

Qué decir en la mecedora
salvo chantajes inútiles al infierno.

Yo las angustias
la muerte de los murciélagos,
la eternidad que no es tiempo
la jaqueca por las flores mustias.

Siempre se escuchan berridos perdidos
y griterío en las calles de La Habana.

¿Quién recuerda bajo la tormenta
las conversaciones de agua
en la parada?

Esplendor en la Hierba de Varadero.

"El balneario en ruinas de Varadero".

En los niños que corren
en la infancia triste,
uno recuerda lo que amo
de lejos...lo que no existe.

De los amores sublimes frustrados
lo que nos queda
es lo sublime que nos eleva.

Dante casado y con cuatro hijos
recordaba sus amores frustrados
en la adolescencia lejana
que lo elevaban a lo sublime.

¿Qué mérito es conseguir la meta
que no disfrutarás tras tanto dolor?
el trabajo duro que tragó el sol
en la arena eterna ¿quién lo recuerda?.

La meditación profunda de limpiar un plato.

Era tan torpe que en él fregar los platos era algo espiritual.


Había mucho de nerviosismo,de fregar dando vueltas demasiado rápido para volver a descansar y tirarse de nuevo al sofá cheslón sin querer absolutamente nada. Su hermana lo miraba callada.Y después con rencor le gritaba varias veces que limpiara otra vez los dos platos que estaban limpios pero mojados,no para que los limpiara mejor,sino para que los limpiara dando sensación de seguridad, sin tembleque.

En limpiar los platos había una profundidad pessoana de ser todos los hombres y de la imposibilidad de ser cualquier hombre que no fuera uno mismo. Había que poner el fregaplatos, apretar duro para sacar los restos, mojar y frotar concienzudamente para secarlo bien.

Lo miraba,pensaba que lasjovencitas verían un corazón en el brillo de ese plato.
Ponían la Guerra de Siria en las noticias. También era triste e indiferente limpiar el plato. Cuando se hacen por deber queda la satisfacción del deber cumplido pero también un cierto de placer vacío.

El mar. En que no pude hablar contigo.

"Yo que tanto hombres fuí
por fin fui el hombre
en cuyos brazos desfalleció
Matilde Urbach.

Como si no pudiera amarte del todo
de todo lo que te amaba".
Parodia de un poema de Borges.

Amo el brillo sublime
del sol en las olas que nombré
de la gente que amé
antes de irme.

Solo amo a la gente que amé
y este mar en un punto
crispado,con sus olas rotas,
no me recuerda nada más
sino a las cosas maravillosas
que conozco.

Todavía recuerdo el primer día
en que no pude hablar contigo.
Sabía que eras imposible,
que de tan humana que eras
nunca serías imposible.

Al final no ocurrió nada
no pudo ocurrir nada.
Pero aún lo recuerdo
como algo sublime,doloroso.

Hasta que todo ocurrió
y fue lo sublime.

Y siempre te recordaré así
con el brillo de la arena
que nos dolía los ojos,
amándote imposible, dramática,
brillo de ola,polvo de arena,humo,espumilla,
como si no pudiera amarte del todo
de todo lo que te amaba.

El escándalo del grupo del whatsup.

Me había quedado sin respuestas pero quería ir a la cita,por eso leía aquel libro de arte africano.Iría con una rosa de punto. Aquel grupo de whatsup era como una familia maravillosa,la mayoría de la gente rondaba los 40 años y era lo suficientemente adulta para no querer problemas.

Habían invitado a un lejano conocido Tanausú, una especie de líder evangelista, bastante querido de un grupo anterior. Guapo,con un encanto irresistible, divertido hasta lo confianzudo en su nick tenía un dibujo de una abuela tejiendo un cuadro que él decía que era su madre.

Con una broma de lo mal que aparcaba empezó a monopolizar todas las conversaciones. Al cabo de tres días ya había 400 comentarios por día. Pero tras una semana lo echaron, parece ser que por conducta inadecuada con una de las mujeres del grupo. No quería enterarme de lo que hubiera ocurrido, quería que el grupo continuase,ahora que empezábamos a quedar.

Cuando la gente es feliz, aquel grupo lo era, no insiste en las tragedias cercanas de los miembros. La cosa se hizo de forma discreta ya que nadie sabía quién había sido la mujer o qué había pasado en verdad,pero empezó a ver un aluvión de comentarios desagradables y suspicaces porque muchos miembros querían saber que pasó.

Unos defendían a la desconocida y otros consideraban que había que dar explicaciones de lo que pasó. En varios días, el ambiente del grupo de whatsup se volvió insoportable con amenazas,insultos y conatos de pelea. Expulsaron a treinta miembros, casi la mitad del grupo. Después la mujer afectada se autodescubrió "sin querer": era una mujer de 50 años,tampoco era tan atractiva (en el grupo había mujeres de veintipocos años y muy atrayentes) y tenía problemas de comportamiento evidentes. Esto sembró más dudas.

Sin embargo,la cita para ir a un concierto seguía en pie y era conocida por miembros de ambos bandos.

Yo llevaba una vida solitaria,mi tiempo libre lo quería para salir y reírme un poco. Por tanto,quedar con ellos,era un riesgo. Tampoco quería quedar para machacarme con esta situación desagradable.

Aquella mañana la pasé llena de nervios, porque deseaba bastante ir pero no quería tener un mal recuerdo. Paseaba por el pasillo de mi casa hablando solo,llevándome la contraria y recordando recuerdos desagradables remontándome hasta mi infancia. Recuerdos de las veces que había huido por no dar la cara, pero también otras había en las que fui sido impulsivo, y como a la larga en ambas ocasiones las consecuencias fueron mucho a peor.

Pensé que alguna compañera me llamaría pero no fue así. Daba igual,yo iría. Cogí las llaves riendo con inconsciencia,tenía que sacar dinero del cajero porque iba a comer y beber. Cerré la puerta de mi casa con fuerza. Me gustaba aquel grupo de whatsup,era como una familia maravillosa que se pelea a muerte en la cena de Nochevieja.

¿Reniego de lo que me salvó?

¿Reniego de lo que me salvó?
porque gesto degradado
rizadura de placer cansado
costra contagiosa de sudor.

¿Pero había alegría sin tu belleza
que solo era degradada si se pensaba?
y el fastidio de mendigo que criticaba
otra promesa de amor... promesas.

Molestando al demonio de debajo de la cama.

Molestando al demonio
de debajo de la cama
de cuando era niño,
cuántos triunfos soñaba.

Ser jefe de gobierno
un millonario cruel
un clásico de eterna fama.
Todo lo iba a ser.

Rechina la niebla
al viento, o del sol
que rebota en las casas,
nada queda de esa pasión.

¿Por qué buscaste
culpando la amarga paz
de ver trenes pasar
de la amada que dejaste?.

¿A quién solo culparás?
noche eterna desértica,
no repliqué en el altar
a la anguila eléctrica.

De la sana impertinencia
de los sueños naufraga,
el grito ante una mentira
del pasado que carracas.

La incoherencia las pagas
aunque sea tuya la gangrena,
si de tu muerto te acusan
solo tuya será la pena.

¡No queda nada,nada!.
Ni los sueños a deshoras.
Solo fracasos que con ego
soportaba huecas alondras.

Como la de quien mira el móvil

Mi mirada es nítida
como la de quien mira el móvil
sin saber por dónde va,
ni sabiendo con quien tropieza
ni a quien evita.

El falso sufrimiento que no evité
no estoy harto de no saber
a quien culpar
y el que el culpar no sirva de nada
aunque tenga toda la razón.

Cruzo donde quiero sin mirar bien
demasiado lejos,
¿y a quién y a qué miro?
los recuerdos hirientes de la infancia,
de la adolescencia y la juventud
bien los admito.

¿Qué digo si el mundo te corrige?
¿quién lo abrirá aunque rompa el capullo?
¿qué callo ante los jóvenes impertinentes
hormonados a base de tanto orgullo?.

Se rompen las olas en mi espejo.

-¿A dónde irás?
-¿a dónde iré?
-¿yo que sabré?
en el crepitar de mis huesos
de mis teclas, de mis dedos,
¿lo que he sufrido que sabré?

En la noche eterna
de todos los muertos,
sé que la vida
iba en serio.

Llegaste con prejuicios absurdos
hermosa e imaginada desnuda
pero jamás desnuda.

NADA VÍRGEN yo que invocaba alfeñiques
pasos en la noche en las paredes,
fumigaciones de likes
en los patíbulos sin espejo
sin espejo sin peces.

Galleras rabiosas
tus ojos expectantes
cada vez más silenciosas.

En tanta pena sicario
que me costaba apretar
para fregar el plato.

NO HAY A DONDE huir
cuando alguien te pregunta,
¿para qué mentir
si saben que mientes
y en mortaja abarruntas
al que te va a humillar?

¿PARA qué matar
a un perro a patadas o mientes?
o le revientas el hocico
al perro de tu alma
con un petardo o engañas.

¿Para qué el amanecer
en la mañana?
¿para qué las caricias
antes de la simiente?


¿Para que hablar palabras
divinas por palabras
si sabe que mientes?

Porque te pregunta porque mientes.
Porque te mentiré
porque lo sabes y me mientes.

A mi sagrada madre esquizofrénica e isleña.

A lo Pessoa.


¿Por qué te amo ahora que tienes hijos de otro
de ese patán mala bestia barriobajero y bruto?
¿Qué será de ti ahora que te odio
que quiero asfixiarte con humo?

Que la vida iba demasiado en serio
siempre uno lo ve demasiado tarde,
uno ve tarde que las torturas duelen
y que las cicatrices solo las ven los otros
para no darle valor al que muele.

Tú que tuviste que amarme
en todas las jovencitas que amé de lejos,
y que tuviste que perder prematuramente
la virginidad en mí,que no conmigo
pero también siempre de lejos.

Te amé aunque tengan un hijo de otro
y no quieras volver a saludarme.
Tú que no sabes nada de mí
¿cómo me condenaste?
Y POR ESO porque no es tu culpa te odio.

Crucifiquemos al olvido
todo lo que al prostituirlo
tengamos que enchufarlo.

Enjuagaré a mi madre en el desierto
enebros de paradojas hermosas
la olvidaré viéndola de lejos
pirámide de miopes en el crucero del Nilo.

Galgos que corren rajándose las patas
bajo las espigas de la fábrica esquizofrenia,
del estío.
De los insultos sin sentido,
de las autohumillaciones inútiles,
de los sacrificios llenos de rencor
hacia el Dios,
del sexo ahedónico y enfermizo
como de carne podrida y de carpas bajo el agua.

Te amo como algo imposible,
casado y con 4 hijos,sin ningún hijo,
echando agua a un fusible
ardiendo, un patoso que se cae en patinazo
sin haber llegado a devolver el puñetazo.

Siempre vives de lejos, de lejos.

Lo más triste es que no hay misterios.
Bajo el sol que vuelve blancas las ramas
de los árboles,
y el niño que aprieta durmiendo sus nalgas.

Solo hay miedos infantiles
tras los rascacielos y las pantallas,
y un niño que replica que el mar no es hermoso
cuando ve a un crucero en la quincalla.


No hay Dios, no hay ángeles, no hay inmadurez,
solo hay miedos,impulsividad, afectos insatisfechos,
músculos en taxidermia, gente que huye sin motivos
y muertos con demasiada razón para estar muertos.

El ordenador que genocida
anestesia momias al darles vida.
¡Qué inútil ese adorno
de azalías, ese vago sin beso
que vive del cuento
sin producir para el torno!.

Sí la vida es más hermosa aún
para el que no la puede vivir hermosa.

Tú que nunca serás para mí tú
y en cuyo sueño me estafas con limosnas.

El Laberinto del Drago Sangrante (de Jinámar).

"Ella se había sacrificado por los demás hasta frustrar todos sus sueños, y cuando no tuvo más que dar,la llamaron egoísta,castradora, manipuladora,miserable..."


En aquel valle inexplorado de China habita una especie desconocida de dragos sangrantes. Yuneida sabía el secreto de ese drago de 5 metros de alto,imponente y verde dentro de un terreno de cal árido. Los jóvenes lo rajaban para escribir sus nombres dentro de un corazón. Pero la cicatriz que dejaba ejercía una especie de esquizofrenia difícil de describir. Para algunas mujeres que no habían tenido hijos el drago sangrante les recordaba al final de un parto feliz. Para los emprendedores les parecía que era el gallo negro degollado de una misa negra. Para los que soñaban irse,los de un ahorcado que lograba escapar.

El vecino de Yuneida siempre estaba echando baldes de agua y tenía una cañería que también echaba y que bajaba por la calle cuesta abajo hasta su casa y debajo de la suya a una tienda de chinos. Yuneida era una mujer mandona y con fama de muy impertinente(injusta según ella,pero siempre con razón).Sin embargo, no era capaz de enfrentarse a su vecino que varias veces la había insultado y hasta amenazado de muerte. Así que había azuzado a los chinos para que hablaran con su mujer. Yuneida con 50 años no había cumplido ninguno de sus sueños. Por las mañanas, oía al vecino gritando dando de comer a unas gallinas en la azotea. Sin embargo, en vez de "pitas,pitas" las llamaba con el mismo tono con un "puuutas,puuuutas". -¿Tú crees que eso es normal? se replicaba con odio.

Era auxiliar de enfermería y al final ni había tenido hijos,ni se había ido de Canarias. Siempre tenía alguien por quién sacrificarse. Primero fue su madre,luego fueron sus sobrinos y al final se quedó sin nadie a que ayudar. No sentía que sus sobrinos huérfanos se lo agradecieran, aunque sabía que por dentro sí era así. Odiaba a su vecino y aunque era una mujer de verbo fácil,sabía que se iba a encoraginar si se le plantaba y nunca se atrevió tras meses de agua estancada en la escalera de piedra que daba al zaguán de su casa.

Todas las historias que se escribían en el Drago acababan mal. Cuando son amores adolescentes da igual pensó. Lo supo cuando escribió el nombre de su sobrino con el suyo. Tres meses después quedó tetrapléjico en un accidente de tráfico. Entonces se dió cuenta que el drago era capaz de milagros,porque su misterio último era el sacrificio. Todo el mal que provocaba el Drago era absurdo,porque nadie le exigía una recompensa. Entonces ella quiso hacerlo, en la noche de difuntos,cuando el Drago más sangraba.

Fue a la casa del vecino con un cuchillo y empezó a golpear la puerta. El vecino borracho empezó a pegarle, en una escena dantesca. ¡¡¡Loca,más que loca!!!.
Cuando llevaron al vecino a la comisaría estaba aterrorizado de lo que había hecho. La había apuñalado 37 veces. Ni siquiera tenía claro por qué la odió durante tanto tiempo. Dijo que había tenido una pesadilla recurrente durante meses que golpeaba las paredes al levantarse, de verla bella y sangrando con su uniforme como restregándose en el drago que le escupía y le insultaba.

Al final, solo su sobrino que se había recuperado reclamó sus restos abochornado de tener tantos enfermos mentales en la familia. Como si la vergüenza hubiese de sobrevivirlo.

La casa del hechizo insondable.

Paseó con su novia por allí y de pronto apretó los labios y le dio la mano con fuerza. Aquélla, su antigua casa estaba en estado de ruina. Allí se había enamorado sin que al final pasara nada, ni dejara ni un solo recuerdo real. Pensaba en esas historias sin historia. Quizá nos elevan a lo sublime pero solo la vida real,vivida, nos hace apretar los pies en el piso.

Le hacía gracia su versión sublimista de la historia. ¿Qué diría ella,la otra? "Nada,era un pesado con el que apenas hablé nada". Después se enteró que se quedó embarazada, enamorada de otro, que la abandonó antes de dar a luz. Tres años después se encontraron, y ella le comentó que le daba igual,"él se lo pierde, yo lo tuve enamorada". Reconoció sin rencor.

Allí en el Macrofit rodeados de gente bellísima,bien arreglada, tuvo que hacer la amarga confesión y "debió ser a mí me temo porque yo no le importaba mucho,sino que me veía como a un medio desconocido".

Le costó confesar el secreto. Le parecía demasiado hiriente y se tapaba la cara con las manos lo cual era un gesto insólito en ella. "Se fue dejándome en la estacada con la hipoteca".

Me era indiferente lo que me decía,no sentía contra ella nada,ni pena, sino una simpatía indiferente. Recordaba el accidente de coche que por poco deja tetrapléjico al otro conductor que se salvó de chiripa. Y sin querer me llevé la mano a la frente.

Pensé que querría saber de ella,pero no más que una conversación de 10 minutos. No habíamos vivido nada juntos en realidad. Los ángeles mejor dejarlos como ángeles, sin cuerpo ni recuerdos. Seguía siendo una mujer bellísima,que vestía horriblemente mal lo que era entrañable,y sencilla.

Acabó Derecho pero no tenía ninguna inquietud intelectual. Ella tenía su vida real,mediocre,tranquila y yo la mía. Si me hubiese dicho que lo dejara todo por ella,me hubiese quedado parado y me habría ido agotado de pensar fantasías.

Muchas veces me ha parecido gracioso cuando uno cuenta un enamoramiento de forma sublime, y la otra parte no le da ninguna importancia,y te pregunta después ¿qué vas a comer hoy?

En aquella casa desconocida la recordaba bellísima,con la piel blanca y con la brisa dándole en el pecho. "Supongo que uno siempre vuelve a los sitios que lo revuelven".

"Sí necesitaba aquellos recuerdos de dolor para sentir lo sublime,como algo abstracto sin embargo para escribirlos,para vivir,para recordarlo sin nostalgia, como algo que no puede herirme".

Aquel día invité a mi novia a unas clases de salsa en donde te prestaban los tacones. Fue graciosa la delicadeza conque se puso los tacones,lo descoordinados que estábamos y cómo se chorreaba en sudor.

Necesita vivir.

El hechizo insondable

Donde hubo fuego
siempre quedan brasas,
pero si les echaste agua
¿de qué sirven las brasas?.

Del camino de piedras
te obliga a temblar mientras te enhebras,
¿recuerdas la soledad en nada
tu sangre sucia derramada?
Los altivos "empresarios" te miran con asco
con vidrios rotos humeando cada atasco.

Lo que pudiste ser
no sirve de nada.
Solo lo que eres, no en lo difuso,
no en el humo que ahuma lo obtuso,
no en la cultura que todo lo inflama
ni en lo que destila porque no te ama.

La poesía abstracta de J.R.J.,San Juan de la C. o Antonio Machado.

El mar como la soledad.

Dios como un ¿a dónde vas? ¿a dónde yo sé? ¿a dónde a ti que se te importa?.

Infinitos paisajes de secano en sus distintas modalidades de sensaciones austeras donde la luz,la brisa,el paisaje yermo sirven para explicar estado del ánimo.

Cómo le hunden a uno la moral.

Reto: Unicornio, apache, centrifugado, bayoneta.

Acababa de llegar sin saber el idioma. Miraba absorto con cara de pez el televisor alemán horas y horas sin entender nada como si fuera el centrifugado de una lavadora: riéndome a destiempo con las carcajadas,con los chistes verdes,e inventándome los motivos de supuestos enfados,y de las miradas cómplices.

Moviéndome por el pasillo enfadado a semioscuras sin entender bien los motivos, pero dando alguna patada al aire y sin querer tropezándome con los muebles. En una mezcla rara de español campurrio con supuesto acento prusiano.

En el metro parecía un apache sujetando con las dos manos una bayoneta y le decía como un niño a mi mujer que en cada parada leyera el comienzo de cada nombre, que yo leería el final para que nos diera tiempo a enterarnos. En invierno cuando me quedé solo en mi piso con dos compañeros, hacía una colección de unicornios de distintas formas de cristal frente a la ventana, les obligaba a preguntarme las declinaciones y las conjugaciones del alemán. Les pegaba si me equivocaba contra la mesa,y les obligaba a pelearse entre ellos. Todo muy adulto. (No me exijan más,tenía que desahogarme).

Estaba prohibido fumar en el piso,y encima mis compañeros eran unos chivatos. Así que cada hora tenía que bajar al portal a fumar con un frío que pelaba después de escampar la lluvia. Un vecino entre guasón pero siempre formal, me preguntaba por lo mal vestido que iba si salía a correr. Yo le respondía "¿de qué vas?" y le hacía el gesto con los dos dedos de que iba a fumar.

Si me saltaba un semáforo en rojo de peatón pelado de frío, porque no venían coches, la típica anciana germana me gritaba que era un mal ejemplo y me veían niños. "Sí claro. No te jode, que me voy a pelar yo de frío ahí,jajaja, si no vienen coches. Si después en Canarias son los alemanes los primeros en saltarse las normas". Alemán no aprendía,pero mis tacos con tantas normas se pulían por momentos.

En Navidad se ponían esos mercados típicos de comida y regalos. Era mi momento,una de las grandes cúspides de mi vida en la que por fin, iba a empezar a conversar con una desconocida en otro idioma. Llevaba allí 4 meses y quería ver mi nivel de alemán. Me vestí y le pedí a una señora unas salchichas Würstchen remarcando cada palabra y señalándola con autoridad con el dedo índice.

La señora riéndose cogía la salchicha dándole vueltas de un lado para otro y me respondía riéndose: papas con mojo,papas con mojo uuuh.

Yass, coñóóó. Chacho chacho tío. Con estos turistas de Canarias uno nunca logra dejar de ser algo exótico.


Posdata: Lo que quería narrar es el sentimiento de alienación al aprender otra lengua y vivir en otro lugar. Las tramas lo son todo, pero no me interesan, sino que dan la pasión necesaria para que al lector le interese y le dé trascendencia a lo que quieres insinuarle. Uno se siente algo alienado al aprender otra lengua. Aunque muchas veces ser escueto,y no poder expresarlo todo,es mucho mejor.

La silla del hijo de Fefa Schröndinger

Me eligió para que la cuidara porque me parecía a su hijo. Cuando llegué a su casa una vieja azotea de Vegueta me encontré una escena dantesca. El piso estaba completamente abandonado,con vigas rotas en el techo. Ella encajonada en su sofá se dedicaba la mayor parte del día a ver fijamente la tele,sobre todo programas del corazón. Aparte de su mirada enloquecida,concentrada destacaban sus dos hermosas alas de cisne,pero no hice mención a ellas. Aunque me sangraban las manos intenté ordenar un poco la casa sobre todo la cocina aunque sintiera como que estaba profanando una iglesia.

Había estado 5 años en Hamburgo empezó a trabajar limpiando escaleras y acabó haciendo los análisis previos a los que llevan a los laboratorios. Adoraba Alemania,para ella todo lo alemán era superior,más ordenado. Siempre que podía usaba palabras alemanas que yo no entendía para decir palabras que existían en español pero que según ella no significaban lo mismo como F.P o Seguridad Social. Había tenido una pareja allí pero según ella le era infiel y la insultaba a sus espaldas, en un pelea descomunal rompieron y decidió volverse.

Ella estaba embarazada y aunque siempre había deseado concebir el hijo en Alemania volvió aquí aunque no hacía más que criticar esto.Se sentía más segura. Volvió a trabajar limpiando escaleras,mientras soñaba con volver todos los días al mundo que había dejado para que su hijo pudiera disfrutar nuevas oportunidades. Pero un día jugando en el parque su hijo jugando salió del parque persiguiendo un coche y le cogió un coche. Se murió en el acto.

Entonces cogió su silla y evitar sus recuerdos la puso fuera en la parte no cubierta. En 3 meses había escuchado la historia de su hijo cientos de veces. Incluso cuando salíamos a pasear se hacía pasar por alemana y decía que trabajaba en un laboratorio.También me pedía dinero, con un tono de orgullo y como si me hiciera un favor que me molestaba pero por lo menos me lo devolvía. En ese tiempo, esta cincuentona que todavía era hermosa y estaba potente se fue convirtiendo en todo mi mundo.

En sus contradicciones notaba que estaba llena de mentiras,pero yo no era de descubrir falsedades ni de humillar a nadie,y menos cuando yo le confesaba mis sufrimientos. Un día, encontré un montón de cartas e indiscretamente empecé a leerlas. Era de su ex-novio que le pedía perdón por las peleas que habían tenido y le pedía que volviera,que él pagaría con todos los gastos. No parecía que supiera nada de su hijo, ni hacía mención a las supuestas infidelidades.

Cuando leí las cartas, se las enseñé y le eché en cara que vivía en un mundo de mentiras y de falsos sueños de volver a Alemania. No me atreví a recordarle de que me debía dinero prestado. Cuando la atrapaban en una mentira se callaba,se quedaba pálida. Me envió un whatsup cuando estaba en mi casa diciéndome que había puesto mis cosas en una caja,que las dejaría en su puerta y que me las llevara.

Al día siguiente, la puerta estaba abierta. Sobre el sofá estaban sus enormes alas de cisne ensangrentadas. Me di cuenta que el piso azotea estaba tan sucio como me lo encontré meses atrás pero había que me atraía hacia él. Miré al frente al Palacio de X. donde trabajó su padre, se había quedado sin puertas y sin ventanas desde hacía meses y nadie las había repuesto aún. Quise llorar pero no pude.

No replicó nada.

Reto: Su minuto de calor de Pedro Lezcano.

El dibujo de aquella mujer del diccionario le acompañó desde niño. Cuando invitó a sus compañeros a leerlo se pusieron a buscar "follar" y se reían a carcajadas tapándose la boca jajajaja. "Puta" y se reían jajaja. Mientras él permanecía serio,solemne. Después tuvo que pasar su diccionario subrayado y usado a sus hermanos pequeños con el secreto de esa mujer. ¿Descubrirían el enigma sagrado o les daría igual?

Por las tardes, tenía que copiar los artículos a mano,porque era de su padre, hacer el resumen y leerlos varias veces. Era como que se anulaba la muerte eterna. Nada de copiar y pegar como hacen los estudiantes ahora con la wikipedia. Era como un panadero que amasara conocimiento. También supuso el dibujo de su despertar sexual.

Cuando llegó a la Universidad,lo que hizo las primeras semanas fue hacer cola el domingo en la cabina de teléfonos para llamar a su madre para que le comprara un manual de su carrera. Jamás a su padre,sino a su madre para que intercediera por él, que seguro que lo conseguiría. Por fin, acabó siendo un profesor apocado,solterón de instituto de barrio que aún no había conseguido su plaza.

Sus sueños difusos de ser escritor habían muerto. Su deseo de tener una amplia cultura difusa no le servía para su ego, porque como no tenía carácter siempre le interrumpían y le contradecían. Tenía 58 años,como cuando Cervantes escribió el Quijote, y su gran salto adelante no había llegado. Costaba creer que llegara,pero demostraba que aún se lo creía el que seguía siendo mentiroso. Delirios de grandeza de un tímido que siempre sigue sin pulso en varios grandes proyectos a la vez, y que fracasa una y otra vez.

En la vida real cuando tuvo que enfrentarse a esa misma imagen, aunque era realista se negaba a verla como una degradación del mundo en que vivía,y aunque ahí no aplicaba la imaginación para nada,quería darle según su estado de ánimo a veces dignidad, o a veces un penoso conformismo.

En una reunión con escritores amateurs quiso confesar lo que aquel cuadro había significado para él,y quiso atribuírselo a Zuloaga porque le parecía un autor sombrío,grandioso y minusvalorado como se sentía él mismo. Y empezó a mezclar anécdotas de grandes autores que él escuchó y sabía que eran falsas, y a inventarse otras que en parte había vivido él mismo.
Pero alguien le paró gritándole en seco desde el principio "¡no,no y no! este cuadro es de Pedro Lezcano, y nada de eso es cierto". El big fish quedó truncado,y él se dio cuenta de que en aquel ambiente sus anécdotas estaban muy fuera de lugar por extravagantes,desorbitadas.

Lecroy no se atrevió a replicar,ni a dejar la silla y marcharse. Se quedó hierático y pálido sentado mirando la lámina del cuadro con la mujer tumbada en la cama con la magua lejana. Miró al frente al palacio de Queglés donde trabajó su padre que se había quedado sin puerta ni ventanas y que tras meses no las habían repuesto aún.