La España de la Nostalgia, la que perdieron todos

Nunca sales pulida,vitriolo de orfebre
que de un suspiro te deformas
 compulsivamente, a borbotones, con fiebre,
e inventas excusas de mil formas,
siempre en bruto a martillazos contra el ordenador...
das a luz a medio cocer, espontánea,
prematura con excesivo ardor
supurando heridas a la brisa mediterránea...

Atrapado en la leche cuajada maternal
en esta noche prematura y sin piel
donde el infinito me desolla, ay de mis oídos,
-abejas ruidosas sin gradas, sin panel-,
como una ronda  miro por mis celdas
con sus barrotes en la pirámide.
Ser el predilecto de la madre hermosísima,
 autodestrutiva, victimista, protectora áspide,
es duro, muy duro,una y otra vez duro,
 siempre por casi nada, siempre por poco...
aquella España que veo desde el avión
troceada antes de sacada del horno...

La España que perdieron todos
los que traicionaron a Viriato
sin gloria y sin sus 30 monedas de plata
y que murieron sin un nombre.
La España que don Julián permitió
por otra cuestión de honor insondable,
aquella batalla exhausta y sedienta
al borde de un río empantanado
a la que hubiesen tenido que detener
en un furgón policial apretujados.
La Hispania que mintió en las Cuevas de Covadonga
en escritos a los que nadie
quiso llevar por una vez la contraria
para no llenar el gas y el desierto de aire.
otra Guerra Civil de la civilización
en las tranquilas tierras de la barbarie...

la Hispania que nadie recuerda de miles de muertos
otra vez que los romanos desp@jaron con Sertorio,
otra Guerra Civil de la civilización
en las tranquilas tierras de la barbarie...

la España que soñó el ciego Belisario pidiendo limosnas
apenas pudo explicar en sus palacios
asqueado de tanta fantasía rodeado
de lujos dorados y damascos...
y que el eunuco y enano Narsés
disfrutó entre dos suspiros de nostalgia.

Asqueados de tantas enigmas que ondearon
y que no nos cabían en las espaldas encorvadas...


la Al-Andalus que el joven Boabdil vió por última vez
llorando con su shisha y con su madre impertinente...
sí la Al Andalus soñada por los musulmanes
con fanatismo expulsados para Berbería
y la de la lengua depurada de los sefardíes,
la España gloriosa de los patios castellanos de corral
de la sangre menstruada de los teatros de Honra
y la hormigonera de piedras de efectos especiales.
La que llevó en un barco con ratas
la Declaración de los Derechos
con el primer libro de brujería y magia negra...
La que llevó la primera imprenta para imprimir
la Biblia en Latín y los preceptos de la Inquisición
sí la Inquisición del familiar Lope de Vega...

¿Qué importa ser infeliz con lo que se ama,
con los delirios de justicia de un dinero
que no se segrega, ni se derrama
estrujando una bandera de suero?
¿qué importa la sangre del toro
que muere bajo el sol como un delirio
caminando en la orilla sin reposo
recto ante la marea sin auxilio?

¿eso hemos de defender?
Fracasa otra vez fracasa mejor
pero siempre por poco por muy poco...
Por mirar de frente y no a los lados
porque algún santo dijo algo sagrado
tras 20 años cerrado en una celda
Ayudarnos nos multiplica
pero no nos ayudamos.
Id una tarde al tanatorio esa perrera
y escuchen lo que los conocidos dicen del muerto
esos elogios sin contenido, ese por poco...
 y roben las joyas de los dedos
que ya no pueden señalar un camino...
España siempre mirada desde el catalejo
siempre hablando en clave como los mudos
siempre palpando a tientas la ciencia
como una ciega la pistolera de su matón...

Ser el predilecto de la madre autodestrutiva, victimista,
es duro, muy duro,una y otra vez duro, siempre por poco...

La España que soñaron con un rugir de tripas
los conquistadores hambrientos y analfabetos
en medio de los manglares y en el desierto
en un sueño sin redes comerciales buscando El Dorado...
la España que Fernando VII evitó
mientras su esposa se disfrazaba como su amante...,
el Ejército que volvió sin vergüenza
de Tetuán para fingir una gran victoria,
pero que nunca desfiló a pesar suyo...
Y que formó un barrio de chabolas
al que gloriosamente llamaron Tetuán.

La España que hizo catedrales con cónclaves de bóveda
y edificios de piedra con balcones grandes para discursos,
creando prejuicios inverosímiles, idiotas,y problemas
iracundos de hiel y sin sentido
pero que nunca logró zafarse del analfabetismo
y la miseria de los dioses, la miseria...

La de los liberales del s XIX
y la de los rojos que escaparon de chiripa
de los cuadros de los fusilamientos...
exilio eterno de los cuentos...
España donde no quedaron sobras
en los ruedos del toreo para el acomodador
ni para los laboratorios sin científicos y ay
cómo nos arrepentimos sin poner remedio.

Ser el predilecto de la madre autodestrutiva, victimista,
es duro, muy duro,una y otra vez duro, siempre por poco...

Tradición ancestral de saltarse las leyes absurdas
que uno jura cumplir y hacer cumplir
para crear consecuencias más absurdas.
España frenética llena de raíles
inútilmente gruesos
y de autopistas inútilmente vacías,
¿algún día servirán los gritos de dolor
de los desahucios para algo?...
tanta mentira de la nostalgia
tanta frustración inútil de lo que pudo ser,
en los carteles del metro de Londres,
en las manifestaciones de repugna de París,
en los autobuses con los jóvenes borrachos
tirándose de los balcones de los Hoteles
a las piscinas, follando en plena calle
en los folletos de las agencias de viajes...

La España de la hombrada que nunca llegó
en la última jugada de los partidos de fútbol
de los Mundiales de los 80 que siempre gritábamos,
y la de los porros de las urbes cosmopolitas
Cristiania, Amsterdam, Tánger, Carnnaby,s Street
nuevas colonias por hispanizar con brea...

sí el respeto reverencial hacia los republicanos
que llegó 40 años tarde
tantos cientos de miles de muertos
para frenar un par de décadas de historia...

los  independendistas vascos y catalanes
que quieren irse sin despedirse
y algunos piensan que es para no pagar
como la mujer infiel que se queja
de que el marido no la entiende
pero él la sigue porque la entiende...
siempre lo mismo en cien versiones
nuevas, imprevistas, indiferentes...

Ser el predilecto de la madre autodestrutiva, victimista,
es duro, muy duro,una y otra vez duro, siempre por poco...