La tunera seca.

(Dedicado al rostro seco del amigo, cuando oyó el buen consejo del amigo que le respondió lo que no deseaba oír).

Fatiga tanto pensar en la hoguera
si el colchón aún remueve el fuegoª.
Tu lengua en aserrín sangró en un ruego
del que ni la brasa dulce libera*.

¿Ya no esperas un milagro del fuego?.
Crepita la raíz seca en la promesa,
de la duna el deseo que no hizo yesca,
sin poderte agarrar a una piedra de ego.

Y aún tu fruto frágil entre tanta espina
como un Judas que se lamenta respira,
soñando ser postre de un rey lejano.

No sabrás lo que vales al que mira
tú que te quejas del que no hizo amaño,
ni malvendió óxido por una risa.

ª cuando el colchón aún muele el fuego.

*que ni la brasa dulce libera.

Acuérdate del hijo que no tuvimos.

La lengua en sangre en el aventar del ego,
Crepita la angustia en la promesa
Que te hizo el deseo que no hizo yesca,
en la duna que baraja
sin poderte agarrar a una piedra de fuego.

¿El que te desea dónde te ataja?,
el recuerdo sin un fiambre de los amigos
¿creará un relente en nieve más perfecta?,
¿podrá el alba solucionar el problema
de quien miente inútil entre vestigios?.

Borges respecto a Vila Matas.

Uno no debería dejarse en evidencia nombrando a Borges si no tiene una idea francamente buena y novedosa para que el lector inconscientemente le compare. Vila Matas es un escritor y articulista que va de vanguardista aunque muchas veces se ven las raíces resecas de muchos argumentos que usa: ésa es una de sus virtudes ser entendible yendo de articulista original y complicadamente vanguardista. Borges en sus conferencias,en sus entrevistas después de pasar por un desierto vivísimo de comparaciones vertiginosas,deliciosamente pretenciosas e inasumibles fuera del sistema de poleas de la ficción, llega a conclusiones sencillas.

Después de nombrar a Borges uno deja en evidencia hasta el recuerdo de viejos amigos como Bolaño. Solo hay gente que escribe,y gente que por divagar de forma literaria se hace llamar escritores y a los que con abuso les permitimos con ligereza hacerse llamar escritores. No lo digo por los aludidos,sino por la caterva que ahora quieren ir de vanguardistas, mientras la mayoría de los que siguieron a Borges sí fueron escritores de verdad. Ésa es su diferencia de potencia:unos crean titanes,otros deformes.

¿Quién lamenta la Damnatio memoriae?

(Lo sublime degradado o la vida).

¿Quién lamenta que el puño
en el generoso bastón de mando de Heliogábalo
cayera en el olvido?,
¿y que su amor se llenara de insultos
y sus obras de difamaciones?.


Los valores que teníamos hasta hace 40 años,y que habían durado más de 1600 años han muerto para siempre. La defensa de una familia con ánimo de perpetuidad ha muerto para siempre,y quien la defienda indirectamente caeen la marginalidad más allá de lo políticamente correcto en la cárcel de Honorio.


Ojalá sea cierto la legalización de la mariguana,no por debilidad sino por fortaleza,y que nadie tenga que recurrir a los bajos fondos para comerciar con nada, sino por defender su integridad y que cada uno define su moral individual, y no su cansino postureo vanguardista. PODEMOS siempre se esfuerza por parecer reivindicativo vanguardista aunque a veces da el pego y a veces no. COMPAREN: ahora cuando Irene Montero acaba de tener sus mellizos ha soltado entre otros que ahora se le cambiará la forma del cuerpo, un buen comentario feminista reivindicativo,una amiga mía católica que recordaba cuando tuvo a su primer hijo escribió en Facebook " Recordando que dos veces he tenido el regalo de tener vida dentro de mi ❤❤".

Luz inmensa de mi infancia.

Luz inmensa de mi infancia
que comía los colores,
de la huérfana palmera
en la angustia de la noche.

¿Cerrará la niebla
la luz de tus balcones?.
¿Seguirás viviendo como
si existieran las flores?.

No haces aún pié en el cáncer de la literatura.

Con un ojo en el estribo
con el ansia de la tortura
buscando eterno la angustia
¿a quién importa nuestro grito?.

Tú elegiste los dados
marcaste a pesar las cartas,
y el deseo de tus besos
sin deseo los buscabas.

Las rosas más sagradas caídas
chispazos en la arena,
sin que a nadie importe tu alma
solo se fijan en la belleza.

Hoy que nadie lamenta
al crepitar sus errores,
aunque se queme la leña
nadie canta sin rencores.

El óxido del escombro
y el vértigo de ti mismo,
¿te quieres salvar ahora
lanzado al abismo?.

El óxido del escombro
confundiste con fragancia,
y al matón degradado
con un sabio sin jactancia.

En el vino con zurrapa
añoras al aula magna,
la barra en raño polillas
con homenajes carcas.

Cuando la vieja tetuda
perpetre un chiste absurdo,
juega a la cita suma
quien destila un jugo sucio.

Cuando quiso anonadar a su mujer...

Le dejé el libro de los sonetos de Shakespeare sobre la mesa a mi pareja sobre todo para que se enamora de los primeros que incitan a la procreación,para convencerla de que tuviéramos un hijo.

Al final,dio unos chasquidos y dijo con cierta cara de asco que no le había gustado.
Yo sonreí y le dije: claro, lo que no te gusta es la temática.

- No lo que no me gusta es el estilo engolado. Replicó ella.

-¿¿Quééééé??, que no te gusta el estilo sublime de Shakespeare. Además era una de esas versiones estrictas,escuetas de Shakespeare,no las de las traducciones más "literarias".

-No, no me gusta na-da.

Mi mujer es enfermera y aunque no tiene ningún interés cultural,pero siempre había creído que en el fondo sí le encantaría la cultura,pero me dejó estupefacto.

Te puede no gustar escucharlos mejores fragmentos de ópera,pero escuchar los fragmentos más sublimes de ópera durante dos minutos, ¿no te gusta?. Y tuve un desencanto cósmico, como cuando un coche se avería en un pantano desconocido que te disgusta,y solo puedes ver el pantano que te rodea.

En un beso sabrás...

“En un beso sabrás toda
la grava que he callado,
la lava que no ha llegado
al mar sufrido sin costa,
y el ansia de alba en las manos”.


¿Estás seguro de que
no habrías sido un verdugo,
solo por no ceder?.
Es hiriente ese inmenso ayer
de donde intenta huir el buzo.

La tierra en agua morirá,
pero no tu cuerpo el recuerdo
sí morirá en tu cuerpo,
el ramo que un loco ha de atar
con la soga de un muerto.

Error de El País

Resulta obvio: El País como periódico español de referencia es incompleto e inadecuado para crear un canon literario,porque esta muy metido en las reivindicaciones de moda, y coherentemente de autor@s menores. No tiene criterio literario,y reivindica a autores sin mérito por motivos extraliterarios.

¿Alguien reivindicaría a un fisiólogo o a un arquitecto en sus campos solo porque vivieron en la marginalidad? claro que no, eso es una falta grave de respeto que solo ocurre en la Literatura. Un joven que lea este artículo pondrá a esta autora a igual altura que un Stefan George,Tratkl, Hofmannstal,Gottfried Benn o un Rilke.


El dadaísmo fue importante como un fuerte movimiento de ruptura de vanguardia que después dio paso al surrealismo,pero de un modo estrictamente literario no dio grandes autores,aunque haya creado leyendas melodramáticas por las vidas marginales o autodestructivas de much@s de sus miembros.

Como también parece ser este ejemplo que se nos pone como modelo.

La única opción es llevar la contraria.

Como tu única ilusión,y casi tu única opción es llevar la contraria,joder,e imponer tu opinión no hace falta que yo diga nada. Tú te indignas,te cabreas,impones tu visión absurda del mundo y me dejas tranquilito, que necesito pausas para escuchar bien los matices e insinuaciones de lo que pienso,de las señales autobiográficas que no quiero enviar y de lo que sé que he vivido.

Motorcycle Rock Songs Vol. 01 - Biker Music - Classic Riding Songs

Sin compromiso.Pero el entusiasmo rescolda en mí.

"El amor es el infinito al alcance de los perros",L.F. Céline "El viaje al fin de la noche".

¿Por qué mis mordiscos no rumbrientan tus venas
por qué si me tiro al coche no paras?,
¿por qué los electrodos que como latas
crisparon mi sien no te dignan de pena?.

¿Por qué mesura a este loco al que los niños
gritan en su portal sin piedad con nieve?,
¿por qué llamas malcriado al que a sorbos bebe
sediento tras un desierto sin alivios?.

¿Por qué me culpas del delito de mis muertos
me niegas que me sacrifique por los nietos
que no tengo a gusto y que ellos paguen mi culpa?.


Pero el amor esta en mí y no puedes pisarme
la ceniza muerta que quieras sin mi odio robarme,
ni hay reclamo del cansado que vuelve en bruma.

Una tragedia.

La mayoría de las veces soy yo el que tiene que ir buscando a los demás desgastando inútilmente mi vitalidad,y lo que es peor la sublimidad que hay en mí en gente que ni me valora,ni puede entenderme. Pero en eso, desperdicio mi obra, y me lleno de un mundo de mentiras futiles.

Muchas veces me preguntan casi por egoísmo ya por cosas que están muertas, por un amor,por un trabajo,por un proyecto. Es como si cogieran el cadáver de un PADRE,de un maestro y le clavaran agujas para demostrar que sigue vivo,e intentan que rebote el cuerpo para demostrar que está vivo. - Déjenlo en paz,dejen ya tranquilo el cuerpo.

Y a veces,uno se sorprende de que las cosas hayan muerto tan de repente,tan pronto.¿Cómo es posible que esta joya sagrada pero cotidiana que teníamos enfrente haya quedado rumbrienta tan pronto,cómo es posible?.

La poesía esta a pesar de nosotros en todas partes.

Mensaje de una atleta que no ha sido madre:"Busco a mi perrito Pedro. Es mi niño🐶❤".

Los relatos casuales de Hemingway.

Lo maravilloso de Hemingway es que fue un hombre que sacrificó mucho por triunfar y al final triunfó a pesar de si mismo, de su primitivismo telúrico, de su cacareada virilidad y de su pobre intelectualidad. La carta del amor exagerado y claramente imposible del escritor Hemingway a Marlene Dietrich tiene que ser graciosa. Hay muchos mujeriegos famosos, que no sabían tratar a las mujeres lo más mínimo. Años después la sofisticada alemana Marlene Dietrich dijo que el amor imposible de su vida fue el actor francés Jean Gabin(con su aspecto de brutote),de lo que se arrepintió.


De todos modos Hemingway,no suele un intelectual con altura como para que las cartas enamoren a no ser que seas un incondicional de Hemingway,que se sabe que en muchos casos pedían consejo a Scott Fitzgerald o a muchos reporteros para informarse bien antes de dar opiniones políticas.Y tiene muchas que son peculiares, como el poema lamentablemente satírico que le hizo al héroe francés Leclerc. He estado confrontando la psicología individual de los cuentos de Hemingway con "La Condición Humana" la novela de aventuras de André Malraux sobre un golpe de Estado fallido y detrás de las tramas políticas de poder, y de mucho contenido filosófico donde a pesar de todo hay vida y aventura. Resulta muy agradable confrontar una trama donde hay intelectualidad a cada paso en la psicología de terroristas iletrados, suicidas, traidores infames, gente radical del orden y canallas cínicos y cultos. Saber meter filosofía en la literatura de aventuras nos libera de la literatura depresiva y autodestructiva a la que por serlo se le suele más profunda. Tanto en "Adiós a las armas" de Hemingway como "El árbol de la ciencia" de Baroja aunque acaban en 2 abortos de mujeres,que mueren, o sea una tragedia vital, real, que deja mal sabor de boca pero también para mí a vida vivida, adulta con sus dramas reales hay mucho que reconcilia con la vida.

Aunque Hemingway también parece irresponsabilidad es un hombre activo,con carácter,que habla,replica,y actúa dentro de la realidad,no para dentro ni a escondidas. Kafka es inmaduro,débil,dependiente eterno de relaciones masocas a las que odia pero no se atreve a replicar y odia por dentro aunque obedece,irresponsable, un hombre que crea falsas expectativas a las mujeres. Ésta es una de las cumbres de la literatura Occidental. En El Proceso un hombre incapaz de defenderse y en la Metamorfosis un bicho inútil al final mueren en el olvido y desprecio general. ¿Conclusión de estas últimas? Un patetismo sublimista, exagerado, infantiloide, de vida no vivida, sin realidad, aunque sea más profundo.

Venus Andrómeda me da la espalda al comer...

¿Por qué el amor no genera amor,si la mayoría de las cosas de la Naturaleza tiende a la superación y a lo perfecto?,¿Y por qué para no verme o para que no me petrifique al verle los senos?.

Al comer la espalda de los picadores                                                v.12
vigía hambriento de un alba cruel que no entiende,
¿por qué me robas si no te enriquece
el recuerdo de si florecen las flores?.

Angustia de estrellas en el estribo
la gaviota de tu escote sin costa,
y una jauría de claxones que explora
yo que deseé en ti lo más noble de lo mío.

Da pena el rastrojo que no haya memoria
ni los no besos, sierpes que arden, sin gloria
bombas en el arenal sin sentido.

¿Cómo acabará este baile en el tormento
si no haré un fraude de lo que no vendo
ni tengo fe en lo que deseé sin vivirlo?.

La conocida historia del profeta Oseas.

Oseas estuvo con una mujer de cultura extranjera durante varios años, que le dio tres hijos.(La categoría de si esposa o si pareja aún se discute). Es sorprendente porque Oseas denunciaba la influencia extranjera de su pueblo pero se emparejó con una extranjera. Parece ser que la mujer lo abandonó y él la siguió,y se encontró que se estaba prostituyendo en honor del dios Baal. Hay que recordar(el Antiguo Testamento no lo recalca), que la mujer se prostituyó por principios,porque pensaba que era su deber ejercer esta prostitución sagrada hacia su Dios,por su pueblo.


Oseas horrorizado aceptó coger de nuevo a su mujer y convencerla para traerla a casa(esta es la visión del hombre, hoy en día la forma de contarlo sería distinta).Es sorprendente que tantos años conviviendo juntos,que las mentalidades fueran tan diferentes y su completa falta de empatía. A partir de su experiencia, Oseas fue el primer profeta que comparó la relación de lealtad del hombre con Dios como el de un esposo con una esposa.

A Claire.

"¿Tendrás valor para atreverte?..."


Flor de tiesto roto
cuya raíz fuerzas crecer
en el vacío ignoto.

Viendo estrellas en el estribo
la angustia de lo eterno
y el abrazo de un amigo.

Si los demás no creen en ti
serás más fuerte.
Y las espuelas hacia el alba
no mascarán tus dientes.

Una mirada ardiente.

Reto: la moral. Un hombre mide desde el borde de la falda hasta la rodilla.
Maite miraba distraída el cadáver anónimo en el velatorio,enfrente suya miraba concentrada al hombre acompañado al que había rechazado 45 años antes.¿Se atrevería a saludarlo o no lo saludaría?. La moral, la maldita moral, de hecho sus padres le habían prohibido que hablaran con él,un tipo que trabajaba en los tomateros porque era poca cosa para una familia de su clase.Habían repartido antes un café con leche cuya leche se había quedado ácida y del tembleque se le había caído. Alguien se ofreció a traer una fregona,pero mientras tanto aquel charco como la sangre de un moribundo leproso seguía ahí. Él la miraba con una indiferencia forzada y con un profundo odio ocasional. ¿Cómo se hubiera imaginado ella que Javier seguiría en su vida,en la distancia toda su vida,como fingiendo ignorarla?.

A Maite le latía el corazón con fuerza. Ella lo habría olvidado completamente si él no hubiese seguido allí. ¿Era casualidad que hubiesen coincidido tantas veces? De hecho se olvidó del parque de empedrado donde los domingos ponían el mercadillo,y donde él se hacía el encontradizo. Aunque parecía que había prosperado contra todo pronóstico,no se había interesado para nada de él,nunca se preguntó en qué trabajaba,o quién era la mujer que lo agarraba con fuerza del brazo. Después llegó Adexe un hombre que le pareció sólido, que trabajaba montando andamios en la construcción, empezaron a citarse para pasear y no lo dudó.

Se había casado y había tenido hijos. No sabía cómo, de cuando en cuando siempre volvía a aparecer Javier a lo lejos como un fantasma.Cuando llevaba por las mañanas a los hijos al colegio, Javier aparecía con un niño a distancia. En las grandes bodas Javier aparecía en las filas de atrás,y se evitaban mutuamente. En el supermercado cuando iba a las 16.00 para que no hubiera gente de higos a brebas aparecía Javier vestido elegantemente,sonriendo para sí evitándola y sin querer decirle nada. Entonces lo pensó,¿por qué le dije que no? quizá pensé que iba a insistir,pensé que se esforzaría un poco por mí,pero no sucedió.

Maite respiró profundamente, aunque sabía dominarse y tenía carácter le temblaban las manos. No tenía remedio,pero se sintió alegre de verlo,y quiso saludarlo. De hecho, le daban arrebatos de levantarse y volver a sentarse,fingía ver el cadáver preocupada y su amiga a su lado que la veía no entendía bien aquellos gestos a destiempo. De pronto, se levantó cruzó la sala llena de grupitos que le hablaban y aunque en principio él le viró la cara, le abrazó suavemente y se retiró rápido.

- Me a-le-gró ver-te Javié. Dijo con una voz nerviosa y atiplada impropia de ella. Me alegro verte, se ve que te ha ido bien. Me alegro. Empezaron a hablar una pequeña charla de dos minutos,Maite estaba en una nube,sin entender bien los detalles de lo que le decían,pero sintiendo que de algún modo las cosas le habían ido bien. Ella le acariciaba el brazo viendo que él también se sentía profundamente tenso y de que no sabía cómo reaccionar. Se sintió reconfortada de que le hubiera ido bien y de que las heridas cicatrizadas no necesitaran más sal. Le dio dos besos en la cara, y con los ojos vidriosos se salió bajando las escaleras mientras le temblaban las piernas con la profunda satisfacción de quien ha hablado con un buen amigo al que no veía desde hacía décadas.

Las fotos de bebés en Facebook.

😘 A mí lo q me impresionan son las fotos de los bebés o de niños que miran expectantes,pero están de moda las fotos de perros.

Cuando yo era niño me impresionaba cuando mi madre u otras mujeres se encontraban con un bebé en su carrito y les daba un ataque de entusiasmo. Todo eso ha cambiado,pero no el entusiasmo y el ansia de drama,ahora las mujeres se enternecen viendo fotos de cachorros por las redes sociales.

Quizá la foto de un bebé o de un niño impacta, y crea sentimientos que en nuestra época ligera desgastan demasiado los sentimientos. Hay que huir de los sentimientos reales a toda costa,hay que ser ligero y superficial.

Ingmar Bergman: Cuaderno de trabajo 1955-1974

En la época del Me#too las autobiografías -bastante caraduras de estos directores intelectuales deificados, ricos,intelectuales populares, mujeriegos, de la época dorada (Fellini,Welles o John Huston,como un tipo R.M. Rilke en literatura), y que encima iban de traumatizados son especialmente hirientes para los que no podemos hablar para no ponernos intensos.Pero sí son un ejemplo de trabajo duro y sacrificio,aunque triunfaran relativamente rápido.


Genio egocéntrico adorado en Suecia,tras su película en 1973 Secretos de un Matrimonio dicen que hubo un shock en la audiencia sueca y que aumentaron al siguiente año un 30 % los divorcios,y según muchos críticos vieron una relación directa en ello.

Bergman sí creía en el Arte como algo supremo,en un cine intelectual y soporífero, y tuvo el privilegio de nacer en la sociedad del bienestar sueca llena de intelectuales que lo adoraban. Esto parece ser otra paja mental repelente de un Genio ególatra,porque de niño no le consentían los caprichos,muy en la línea de autobiografías como Thomas Mann.

¿Para que sirven los tecnicismos?

Muchas veces para que el sensatez de la gente no discuta los prejuicios,el egoísmo y las injusticias de los técnicos.Los caminos hay que trabajarlos,sentirlos, y si nos olvidan,despedirnos de ellos bendiciéndolos más que amándonos... y siguiendo buscando nuevos caminos.

La última etapa de Vicent Van Gogh

Lo más siniestro quizá sea como demuestra su imposibilidad de amar en crudo,no su miedo a la esquizofrenia o su ansia de suicidio,sino una extraña lejanía de las personas y de las cosas. Esto es muy evidente en el cuadro de los cuervos lejanos sobre un trigal, pero también hay otro que es el de una mujer expectante sentada en un cabaret que espera que la entremos pero que a la vez esta un tanto frígida como una esfinge.

Casandra jeringada.

Hace quince años había quedado para salir con una chica en plan suave,y no sé por qué, quiso que fuera a su casa y presentarme a su madre. (Quizá se lo habría pedido yo antes y me habría olvidado del tema). La madre me invitó a un café y me contó el drama familiar de sus abuelos republicanos exiliados. Cuando acabó y nos fuimos le dijo a su hija "trátalo bien". La chica se puso furiosa con el detalle inocente cuando estábamos paseando comiéndonos un corneto por la Avenida en la playa. "¡ Qué asco de madre tengo!, podría haberte dicho cuida de mi hija,¡que soy su hija!,o pásenlo bien,aunque sonara mal; pero no, si no a mí, trátalo bien". Seguimos paseando y a veces volvía a salir el tema.

Creo que el propio gesto de la madre, me hizo ver que no solo era una persona egoísta que desahogaba sus traumas familiares con el primero que llegaba a su casa,sino que de verdad,y de alguna manera quise tratar bien a su hija. La veía tan bella y egoísta, que sabía que me iba a ocurrir lo peor con ella y que debía estar precavido.

Me acuerdo del rostro de la chica enrabietada e inconsolable quejándose en la Avenida de noche,del oleaje terrible sobre el muro y de mí consolándola diciéndole que lo había dicho sin maldad, pero sobre todo de la frase de la madre a la que no podría ponerle rostro,y a la que uní para siempre con su hija.

Los dioses de Homero y la inútil hipocresía transmoderna.

¿Alguien cree que los dioses del poeta Homero que sentían las inquietudes del hombre prehelénico del siglo IX y VIII a.C. tenían algo que ver con las inquietudes asilvestradas de los bárbaros del siglo XII a.C.? por supuesto que no, ni las inquietudes de los intelectuales universitarios degenerados por la transmodernidad y la obsesión patológica de las mujeres por la igualdad,tienen ya nada que ver con aquellas mujeres de hace 40 años que querían tener su pareja de niños y mantener una familia, aunque fuera tanteándola entre las infidelidades masculinas.

Todos nos hemos vuelto muchos más egoístas,complicados en un sudoku sentimental, hipócritas pero en una hipocresía disolvente, a diferencia de la hipocresía del siglo XIX que era más puritana pero también más productiva y sólida porque aspiraba a crear familias, a aumentar la natalidad, a crear infraestructuras en todo el planeta al precio que fuera.

¿Qué defiende la hipocresía transmoderna? defender con demagogias lo que invocando a la libertad intocable es débil y marginal,y debilitar a lo que se consideraba innovador,fuerte,lo que tenía una pervertida inteligencia creadora y juguetona. Y comos siempre ya no hay marcha atrás: la natalidad de las mujeres de los países desarrollados occidentales seguirá bajando, las familias seguirán desestructurándose más y más,y la vejez acabará siendo gestionada por el Estado en instituciones masificadas y con trabajadores estresados sin ganas de dar cariño.

O para llevarme la contraria en un ejemplo vacío que se ha vuelto maniático, adoptamos a niños de países pobres, mientras los huérfanos de nuestros países llegan a la mayoría de edad y se les echa a la calle para que se busquen la vida sin tener formación profesional(¿cómo no sentirme prematuramente identificados con estos héroes del delito menudo, de la marginalidad tedesca y hueca?).

Pues Homero, tampoco tuvo escrúpulos porque era el Poeta. Nosotros tenemos que hablar de las inquietudes transmodernas

Champán en la cumbre del Teide al amanecer del Día de Canarias.

Si a mí me gusta el champán y soy canario, ¿por qué el champán no va a ser canario?.Que empiecen a fabricarlo y a hacerlo lo más diferente posible.
Todo lo que es bueno para un canario es canario,por tanto el champán es canario.