No haces aún pié en el cáncer de la literatura.

Con un ojo en el estribo
con el ansia de la tortura
buscando eterno la angustia
¿a quién importa nuestro grito?.

Tú elegiste los dados
marcaste a pesar las cartas,
y el deseo de tus besos
sin deseo los buscabas.

Las rosas más sagradas caídas
chispazos en la arena,
sin que a nadie importe tu alma
solo se fijan en la belleza.

Hoy que nadie lamenta
al crepitar sus errores,
aunque se queme la leña
nadie canta sin rencores.

El óxido del escombro
y el vértigo de ti mismo,
¿te quieres salvar ahora
lanzado al abismo?.

El óxido del escombro
confundiste con fragancia,
y al matón degradado
con un sabio sin jactancia.

En el vino con zurrapa
añoras al aula magna,
la barra en raño polillas
con homenajes carcas.

Cuando la vieja tetuda
perpetre un chiste absurdo,
juega a la cita suma
quien destila un jugo sucio.

El solemne sabio Guisors en el Dragón Rojo.

Rematado el placer
los sueños en suciedad escapan.
Y el mar de la debilidad
sin encanto nos mata en el agua.

Despreciado y mirado solemne
como una rata miente a la musaraña,
pero si sinceros le humillan
el miedo a la vida curva su espalda.

Cada vez más nos vacía la selva
para cumplir los sueños rotos,
se deshace en ceniza más pequeña
y el sueño acertijo es más corto.

Los más débiles van al placer
y aunque renquean están solos,
¿cómo los flamencos al lodo
y dejan su belleza sin pagar por ver
manchando el barro de rojo?.

Quien plantea al banco hurtar perdices
como el donativo de un atraco,
y el que deja ahorcar sus deslices
como al inane amor por las actrices
como la donación de un narco.