"Homenaje TARDÍO al empalador de poemas Ezra Pound                                                                  Cantos  LII- LXII." 2ª versión. 1ª perdida.


Ur-poema Muerte de un policía portero en Hollywood a 3000 €

Oh mujeres...os invoco del pasado
¿con pena? ¿sí?¿ quizá con pena?...
Con vistas ve el Monte dei Paschi di Siena
desde el anuncio de condones el acusado...
pasillos enormes a oscuras
llenos de guiones arrugados
en la playa tirados los curas.

Y la barrera bajada me hace atragantarme
del asco de todos los poemas imposibles
como un ancla que no puede apartarse
del fondo al que no le llegan los fusibles.

Lo que quiero es oler las amapolas
y martillear las olas.

Coches de lujo para rechinar
y quedarse sin dientes
almacenes vacíos con cámaras de muerte,
y una estrella vieja repite escenas sin final
bajo una araña de luz de mala fiebre.
Las calles sin templos con una patina
recuerdos del desierto llegaron.
En el despacho se firma la gloria
con ceros. Viejo muere el cisne de vaselina.

Cuartos de hotel llenos de secretos
con persianas rotas y camas sudadas
donde las niñas eran violadas por viejos
productores de películas olvidadas.
Y las películas llenas de diagramas
enseñan su vida
como si la gasolina repostara
apagando el motor de una viuda rica.

Y en los periódicos llegan las críticas
y como un rodeo en el torno
la manada vuelve a ser un potro.
Y la barrera bajada
como una bella muda de negro
como un borracho de madrugada
va dando tumbos y sin recuerdos
truncando verdades para nada.

Dependemos de los muertos más débiles
y en la lejanía de los desiertos.

¿Qué civilización es esta
sin cabinas con fotos de mujeres desnudas?
¿ ni autobuses dobles que choquen
contra los puentes y los coches?

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¿Este es tu bajo interés?
¿tu comercio para mi prensa
 tu elogio de Mandalay la teca?
¿y tu usura impía sin piés
de peregrino lejano sin teclas?.

No quiero las comunidades creativas
con crédito. No me répliques el dólar de aire
ni seas sereno de conciencia de lavativas...
Nausicaa sigue llorando y extiende la barbarie
los turistas perdidos con su mapa sin objeciones...
¿no hablan inglés los rusos con caries?...

  Aquí los trabajadores no tienen nombre.
Los amantes dan propina
pero no el nombre del hada de la heroína.
Las fórmulas de los astrónomos en un sobre
pagan a la imaginación su valentía.
Las macrodiscotecas de lujo superficiales
con sus garabatos de indigestión con disgusto.
Con sus luces de juegos de niño
con sus botellas de la barra como busto
al bufón del armiño.
Quiero volver con los neanderthales
que pintaban de rodillas,en la húmeda cueva,
encroquillados una y otra vez,
para que no se les mojara la piedra.

No lamento las violaciones a las niñas del Congo
si no no haber disfrutado de las mutilaciones...
y en la soledad de mi cuarto en las marismas
hacer contabilidad de puntillas mis emociones.

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Hubiese sido un mal amante
y te pedí tres veces el teléfono sin vez,
para pedirte los apuntes
y salir contigo. Una y otra vez,
y una madrugada los repuntes
en las venas como ruiseñores
caídos en el motor de los tractores
vió tu ojo en la flor de las ubres.

El olvidado que en ciertos puntos
nos hizo dándonos la espalda
en cierto punto del mapa nos salvó
de la locura de la nada.
Ningún hombre es una isla
cuando escuches una campana de tul,
no preguntes quien es el muerto
el muerto si lo escuchas eres tú.