De esta tierra quisiste irte y nunca te fuiste,
no usaste sus palabras
y evitaste su acento pero te quedaste.
Era hermoso fingir ser un extranjero
y sentirte superior en las terrazas.
Mentiste sobre tu carrera
a los que tú sabías que sabían que mentías
como un extraño orgullo
que caía en el ridículo
y hacía más fuerte tu humillación.

Y aquí sigues en el paraíso insignificante
escondido en el cuarto de limpieza del palacio.

No siempre deseamos que aquel deseo
del pasado aparezca para demostrarnos
como una rueca lo que pudimos ser.
Qué triste ser lo que al final no amamos.

Pasó como el rugido de la moto...
Que fácil parece todo. Pero las vueltas
en la cama de la noche nos enseñan
dar patadas al muerto sin embozo.

Tú eres está tierra
aunque te sientas ajeno a ella.
Aunque estés exhausto de odiarla
y también satisfecho tras herirte ofendiéndola.
Aunque no leas nada de ella
ni veas su televisión ni su gente.
No tiene sentido si alguien te miente
ni que mientas al que no te nombra.
Tú lo sabes, ya no importa.

ÉSTA es tu tierra sin secretos sublimes
sin industria ni oportunidades
¿ puedes acusarla de algo
que no seas tú?.

Y aunque te puedas ir en cualquier momento
miras otra vez al pasado con nostalgia.
Y amargado vas a hablar al cementerio...