La silla del hijo de Fefa Schröndinger

Me eligió para que la cuidara porque me parecía a su hijo. Cuando llegué a su casa una vieja azotea de Vegueta me encontré una escena dantesca. El piso estaba completamente abandonado,con vigas rotas en el techo. Ella encajonada en su sofá se dedicaba la mayor parte del día a ver fijamente la tele,sobre todo programas del corazón. Aparte de su mirada enloquecida,concentrada destacaban sus dos hermosas alas de cisne,pero no hice mención a ellas. Aunque me sangraban las manos intenté ordenar un poco la casa sobre todo la cocina aunque sintiera como que estaba profanando una iglesia.

Había estado 5 años en Hamburgo empezó a trabajar limpiando escaleras y acabó haciendo los análisis previos a los que llevan a los laboratorios. Adoraba Alemania,para ella todo lo alemán era superior,más ordenado. Siempre que podía usaba palabras alemanas que yo no entendía para decir palabras que existían en español pero que según ella no significaban lo mismo como F.P o Seguridad Social. Había tenido una pareja allí pero según ella le era infiel y la insultaba a sus espaldas, en un pelea descomunal rompieron y decidió volverse.

Ella estaba embarazada y aunque siempre había deseado concebir el hijo en Alemania volvió aquí aunque no hacía más que criticar esto.Se sentía más segura. Volvió a trabajar limpiando escaleras,mientras soñaba con volver todos los días al mundo que había dejado para que su hijo pudiera disfrutar nuevas oportunidades. Pero un día jugando en el parque su hijo jugando salió del parque persiguiendo un coche y le cogió un coche. Se murió en el acto.

Entonces cogió su silla y evitar sus recuerdos la puso fuera en la parte no cubierta. En 3 meses había escuchado la historia de su hijo cientos de veces. Incluso cuando salíamos a pasear se hacía pasar por alemana y decía que trabajaba en un laboratorio.También me pedía dinero, con un tono de orgullo y como si me hiciera un favor que me molestaba pero por lo menos me lo devolvía. En ese tiempo, esta cincuentona que todavía era hermosa y estaba potente se fue convirtiendo en todo mi mundo.

En sus contradicciones notaba que estaba llena de mentiras,pero yo no era de descubrir falsedades ni de humillar a nadie,y menos cuando yo le confesaba mis sufrimientos. Un día, encontré un montón de cartas e indiscretamente empecé a leerlas. Era de su ex-novio que le pedía perdón por las peleas que habían tenido y le pedía que volviera,que él pagaría con todos los gastos. No parecía que supiera nada de su hijo, ni hacía mención a las supuestas infidelidades.

Cuando leí las cartas, se las enseñé y le eché en cara que vivía en un mundo de mentiras y de falsos sueños de volver a Alemania. No me atreví a recordarle de que me debía dinero prestado. Cuando la atrapaban en una mentira se callaba,se quedaba pálida. Me envió un whatsup cuando estaba en mi casa diciéndome que había puesto mis cosas en una caja,que las dejaría en su puerta y que me las llevara.

Al día siguiente, la puerta estaba abierta. Sobre el sofá estaban sus enormes alas de cisne ensangrentadas. Me di cuenta que el piso azotea estaba tan sucio como me lo encontré meses atrás pero había que me atraía hacia él. Miré al frente al Palacio de X. donde trabajó su padre, se había quedado sin puertas y sin ventanas desde hacía meses y nadie las había repuesto aún. Quise llorar pero no pude.

No replicó nada.

Reto: Su minuto de calor de Pedro Lezcano.

El dibujo de aquella mujer del diccionario le acompañó desde niño. Cuando invitó a sus compañeros a leerlo se pusieron a buscar "follar" y se reían a carcajadas tapándose la boca jajajaja. "Puta" y se reían jajaja. Mientras él permanecía serio,solemne. Después tuvo que pasar su diccionario subrayado y usado a sus hermanos pequeños con el secreto de esa mujer. ¿Descubrirían el enigma sagrado o les daría igual?

Por las tardes, tenía que copiar los artículos a mano,porque era de su padre, hacer el resumen y leerlos varias veces. Era como que se anulaba la muerte eterna. Nada de copiar y pegar como hacen los estudiantes ahora con la wikipedia. Era como un panadero que amasara conocimiento. También supuso el dibujo de su despertar sexual.

Cuando llegó a la Universidad,lo que hizo las primeras semanas fue hacer cola el domingo en la cabina de teléfonos para llamar a su madre para que le comprara un manual de su carrera. Jamás a su padre,sino a su madre para que intercediera por él, que seguro que lo conseguiría. Por fin, acabó siendo un profesor apocado,solterón de instituto de barrio que aún no había conseguido su plaza.

Sus sueños difusos de ser escritor habían muerto. Su deseo de tener una amplia cultura difusa no le servía para su ego, porque como no tenía carácter siempre le interrumpían y le contradecían. Tenía 58 años,como cuando Cervantes escribió el Quijote, y su gran salto adelante no había llegado. Costaba creer que llegara,pero demostraba que aún se lo creía el que seguía siendo mentiroso. Delirios de grandeza de un tímido que siempre sigue sin pulso en varios grandes proyectos a la vez, y que fracasa una y otra vez.

En la vida real cuando tuvo que enfrentarse a esa misma imagen, aunque era realista se negaba a verla como una degradación del mundo en que vivía,y aunque ahí no aplicaba la imaginación para nada,quería darle según su estado de ánimo a veces dignidad, o a veces un penoso conformismo.

En una reunión con escritores amateurs quiso confesar lo que aquel cuadro había significado para él,y quiso atribuírselo a Zuloaga porque le parecía un autor sombrío,grandioso y minusvalorado como se sentía él mismo. Y empezó a mezclar anécdotas de grandes autores que él escuchó y sabía que eran falsas, y a inventarse otras que en parte había vivido él mismo.
Pero alguien le paró gritándole en seco desde el principio "¡no,no y no! este cuadro es de Pedro Lezcano, y nada de eso es cierto". El big fish quedó truncado,y él se dio cuenta de que en aquel ambiente sus anécdotas estaban muy fuera de lugar por extravagantes,desorbitadas.

Lecroy no se atrevió a replicar,ni a dejar la silla y marcharse. Se quedó hierático y pálido sentado mirando la lámina del cuadro con la mujer tumbada en la cama con la magua lejana. Miró al frente al palacio de Queglés donde trabajó su padre que se había quedado sin puerta ni ventanas y que tras meses no las habían repuesto aún.

Honor a Batista,a Juan sin Tierra y a Luis XVI.

Muchos gobernantes débiles y corruptos han sido una bendición para sus pueblos.

Gracias a ellos consiguieron riqueza material y un contrato en el que garantizaba la que nunca fue sagrada dignidad.

¿Cuándo se edificaron las avenidas,las casas más hermosas de La Habana, sino con el corrupto Batista?

¿Y si los Castro no se hubiesen cruzado en el camino no hubiese llegado la democracia en un paraíso fiscal próspero sin deudas internacionales donde se hubiese podido exigir justicia social?

¿Cuándo se escribió y firmó para garantizar para siempre la Carta Magna la dignidad absurda de cada ser humano sino con el débil y cobarde Juan sin Tierra?


¿Pudieron los republicanos criados en la modernidad desear un mejor Rey, más alienado, para compactarlos a todos? primero les llamó tras más de siglo y medio. Y después en las eternas traiciones entre los jacobinos estaba el Su Majestad el Rey que les traicionaba lo cualles unía con más fuerza para su causa.

Luis XV fue un rey nefasto porque toleró y fomentó a pensadores como Rousseau, Voltaire,Montesquieu, pero solo la catástrofe de Luis XVI pudo transmutar en orgánicos a todos los aprendices demócratas para crear la primera República de Francia.

¿Y acaso esos Líderes nefastos no fueron saltos gigantes para la dignidad humana en todas partes?

El cambio climático de las palabras.

Del reto "Un especial de la Familia Ulises en el TBO, un carrete de cuerda, letras gigantes y un llavero con muchas llaves"


Tenía escritos dos distopías sobre el cambio climático pero a mitad del microrrelato se quedaban sin alma.

Hace en el sótano ordenando recuerdos en un armario vi cosas que me traspasaron el alma: un especial de la Familia Ulises en el TBO, un carrete de cuerda, letras gigantes infantiles de preguntas y respuestas y un llavero con muchas llaves antiguas.
Y me acordé de las palabras que mueren anónimamente o que uno saben que van a morir. De pronto pensé en la palabra sopladera, que los jóvenes conocen pero que ya no usan. Una sopladera era aquello que atabas a un palo tipo bambú, si lo soltabas y volaba era un globo como el de las canciones de la televisión y si se caía al suelo y se estallaba era una sopladera.
Una sopladera se la podías tirar a alguien porque le estallaba en la cara, pero un globo se lo tenías que tirar y explotarlo con una aguja y entonces no tenía gracia. Las sopladeras ibas a una tienda y comprabas un paquete de diez.

Beatriz limpiaba en el patio de su casa y le dijo a los niños que quitaran las sopladeras del cumpleaños del día anterior, cuando llegó alguien del Ayuntamiento de San Mateo de Estadística que venía a estudiar "el nivel cultural" de la gente de la zona. A Beatriz se le cayó la cara de vergüenza y dijo que era la criada.En cuanto se fue el hombre se fue impulsivamente sucia y sin cambiar a radio ECCA porque quería estudiar para tener la oportunidad de ir a la Universidad.

Además la palabra sopladera recordaba a padres con bigote chungo,corbata y a orden. A mujeres con pañuelo en la cabeza y traje negros para ir a misa que ya había dejado de ser en latín y con el cura de espaldas a los feligreses. Cada palabra tiene anécdotas y alma,pero a veces recuerda la miseria y escasez de una época.

La gente joven hoy diría más dulcería que pastelería porque suena más popular,más democrático, y diría farmacia y no botica.

Cuando cambiaron el antiguo Parque Doramas, un parque bohemio donde iban los jóvenes en mal estado o las casas de pescadores de Luis Doreste Silva con sus redes secándose al sol a uno le daba pena,SIN EMBARGO veía los grandes edificios nuevos y el bienestar compensaba.

Ayer murió mi madre. Cuando volví a casa y cerré la puerta sin nadie que contestara me di cuenta que ya jamás escucharía sus palabras. Recordé su bello rostro pálido como con polvo de mármol y su fina nariz perfecta.


Pero ¿y las palabras muertas? Lenguaje inclusivo,palabras más abstractas,más etéreas, casi sin fuerza.Resulta probable que nuestra descendencia considerará que nuestras palabras eran agresivas y desagradables. ¿Cómo decirlo? palabras anónimas que se mataron a trabajar por sueldos miserables, que nos cuidaban sin rostro,y hasta los sabios medio locos se cansarán de explicar dentro de un siglo qué significaban ante la indiferencia general.

Oh Dios cómo la amaba.

Cuando era niño me disfrazaban de recluta con su bandera y me hacían repetir esta frase.Cuanto daño me hizo.

Un héroe anónimo.

Un héroe anónimo.

Alicia en el País de las Maravillas, una figura medieval, una crema Nivea y frutas...

Cuando lo metieron en la cárcel se sentía como una figura medieval humilde y solemne en Alicia en el País de las Maravillas. Johny ni siquiera se enteró por el motivo en que su vecino le llevó a insultarlo ni de la pelea,pero debió de ser terrible.Aunque él tenía bastante carácter se sentía blandito como untado de Crema Nivea rodeado de malas bestias en una extraña macedonia de frutas podridas. Lo condenaron a cinco años y tras 5 meses le dieron permiso para ir a la Prisión Psiquiátrica. Durante los primeros días no se atrevía a ir al baño sin asegurarse de que no había nadie en los alrededores,y prefería hacérselo encima.

Pero al cabo de unas semanas empezó a hacer amigos. Entonces al contarlo fue plenamente consciente incluso más que tras el shock de la condena de lo que había pasado. Los padres de un amigo se estaban divorciando. Él le calmó en la tienda de la familia en que trabajaba diciéndole que no se preocupara,que se quedara con la madre y que el juez les dejaría la casa. El padre dueño de la tienda que escuchaba detrás de una estantería, lo cogió a solas días después y le gritó."¿Tú qué mierdas le estás metiendo a mi hijo,hijo de puta?".De los insultos pasaron a los puñetazos. Johny dijo después que él daba puñetazos sin saber a donde ni a quién sino que solo veía sombras en movimiento y gritos.

Al amigo al que se atrevió a contar su historia mirando al suelo tras seis meses le llamó el Confesor y pasó a ser su amigo íntimo en el patio. El Confesor murió 4 meses después. Entre los 4 amigos reunieron dinero de gran parte de lo que habían estafado,robado del economato, y trapicheado con haschisch dentro, fingiendo que lo habían dado todo,para mandarle dinero a su madre y que le comprara una corona de flores para el funeral. Después se enteraron que en cuanto murió, lo incineraron y lo echaron a una fosa común, la madre no dio las gracias ni respondió. Un guardia les confesó que nunca la había visto en ninguna visita.

Al final quedó libre tras 28 meses bajo supervisión médica,aunque en realidad solo le correspondían 2 años, pero su abogado dijo que entre las costas judiciales lo que le iban a indemnizar iban a ser unas raspas. El Juez dictaminó una distancia de seguridad con el vecino agredido de 20 kilómetros,pero su letrado replicó que no tenía donde quedarse. O le daban un piso tutelado o se iba de okupa. El Juez de sustitución dictaminó harto de todo que podía volver a su hogar.

Por supuesto,su familia no le quería en su casa y la mayoría de los vecinos conocían su historia,pero como muchos tenían problemas con la justicia no se iban a poner elegantes por tener otro héroe contra la injusticia social en el barrio.Él tampoco quería volver y cuando se enteró,lloró al tener que ver a una familia que nunca había ido a verlo,porque tenía que coger el avión.Ni siquiera su madre que lo llamaba todas las semanas. Cuando vio en una pared un grafiti de una patrulla con un lema "no nos representan" se sonrió.

El primer día que llegó puso unos altavoces enormes en la azotea con reguetón.Era de noche y entre semana.Parecía otro arrebato de rebeldía frente a la injusticia que habían hecho contra él. Los vecinos llamaron a la policía.Fueron a preguntar,quito la música y al cabo de una hora la volvió a poner. Se pasaba los días en Internet denunciando a sus vecinos en el buzón anónimo de la Seguridad Social porque la mayoría trabajaban en negro pero nunca supo que aquello no servía para nada. Había un becario en la Seguridad Social que almacenaba y archivaba los datos pero nadie investigaba oficialmente.

Johny como peatón no respetaba los semáforos en rojo y cruzaba hubiera o no pasos de cebra. Un día tuvo toda la familia hermanos y hermanas que ir al Hospital.Habían dejado a la madre tirada allí unos días más de que le hubieran dado el alta porque no tenían ni nadie que la cuidara ni donde para descansar.

Entonces me pidió que los llevara en el coche.

Hay gente que merece nuestro desprecio,pero sin embargo nos causa admiración. Me cogió en un arrebato y no pude negarme. Cuando salí nos encontramos con el vecino que tenía la tienda al lado de su casa, nos miraba con respeto apretando los dientes e ignorándonos con una mirada fija sin reaccionar. En la habitación del hospital,Jonhy gordo,renegrido,callado avanzaba por el pasillo de cristal como un héroe que vuelve de una guerra perdida,sabiendo que cometió crímenes y que no hay nada que justificar.

A la madre gorda y blanda sobre la cama del hospital le temblaba la boca,en una bata de esas de hospital deshilachada que dejaba ver toda su espalda y el trasero, gimoteaba y extendía sus brazos para abrazarlo. "Hijo mío,estoy muy orgullosa de ti",repetía. Se apretaban en un abrazo todo el cuerpo,mejilla contra mejilla.

Yo apretaba los labios sin decir nada en una esquina, se me escapaban algunas lágrimas sin un solo gesto como cuando se había muerto mi padre después de 10 años sin verlo.Queríamos olvidar.Trabajar.Vivir. No sé por qué me sentía como si hubiera abandonado a mi amada en una hoguera en la que estaba en parte por culpa mía, rodeada de fanáticos. Solo quería vivir.

Náufrago masturbador sin un punto de apoyo.

Paso la vida en el fondo de una galería de agua oscura,maloliente y muy cómoda. Es como el útero de una buitre que despelleja a otros animales, como arrancar un árbol frondoso y verlo con el paso de los años como se seca al sol. Para humillarme me pusieron una escalera,porque aunque quiero estar en mi cárcel sin objetivos,con una alegría lánguida quiero poder culpar a alguien de que estoy preso,pero no tengo a nadie a quién responsabilizar de mis fracasos. De hecho,soy un privilegiado,lo sé,lo sé perfectamente. Es cierto que pase una mala infancia y una peor juventud pero lo que soy aunque no eligiera mi carácter pasivo es mi responsabilidad. Podría mejorar,viajar,cambiar de trabajo, pero no quiero.

Mi olor solo ofende a los demás que tienen el buen gusto de no quejarme.Si les rehuyo estoy listo.Nadie va a corregirme. De hecho,aunque nadie me dirige la palabra,alguien me vira la cara y algún menosprecio menor,la gente es bastante educada conmigo. Escucho sus conversaciones del trabajo,del gimnasio o sobre sus viajes. Y me sorprende porque tienen mucho que ver conmigo, incluso las tías buenas de enormes pechos tienen mucho que ver conmigo, y piensan ingenuidades que quizá yo hubiese podido pensar si no me tomara en serio.

Sin embargo, soy un ser rumiante que puedo destrozar pero jamás dejaría de tomarme en serio. Sé que moriré ahogado de agua como un náufrago que quiere masturbarse sin un punto de apoyo,como algo absurdo,que provoca carcajadas y mucha vergüenza ajena.


Me siento seguro,aunque sé que ya estoy muerto. Me levanto por las mañanas,voy al trabajo que me da seguridad y en cuanto tengo libertad huyo rápidamente a mi pozo. Conformista,sin objetivos, desde mi móvil finjo leer las noticias cuando en realidad leo los titulares. Doy opiniones de cosas que no sé,y respondo por responder por lo que sé.

No me importa lo que digo,ni lo que me digan mientras no me ofendan.Tengo el móvil para ver lo que pasa en el mundo: imágenes,textos. El mundo es solo eso
A veces miro hacia arriba hacia un pozo aunque tengo miedo de que me vuelvan a tirar basura o cadáveres de animales,sobre todo vacas. Las nubes me invitan a que sea libre que no hay peligro, y si hay algún obstáculo ¿qué más da?. Entonces quiero ser el sol en una playa,pero odio a los bañistas que se pasan el día tirados cogiendo el sol en la playa.

Amo a la gente que no me saluda en las calles deterioradas en donde paso mi vida. Aunque la galería se llena de agua no pienso, ¿quién me podría ayudar?,¿quién me va a solucionar el problema del agua para que no me ahogue?