Dalí.

El vicio muere alegre profanado pica la berrea de mi vena bandera, los cristales rotos en la escalera de mi boca de exceso consagrado. En la fosa mariana humor desquiciado, llegaste tarde a la cita y no espera, cucharadas de sopa que ya te asquea y rompes el cristal de ego sagrado. El reloj sangrado y el cuerpo consumido, no tienes para pagar con más vinagre tu piel reseca de tanto sol fundido. No quiero saber lo que se imagina valió la pena el golpe de mi sangre: tu mito vence, el arte no termina.