Homenaje a nuestro adorado Quijote.

Contra el sol de la meseta, donde el tiempo nace muerto, camina el hidalgo enjuto entre el óxido y el desierto. No es locura lo que habita en su sien de plata y sueño, te amo sin esperar nada ni ningún tipo de despecho. Si me quedo, hay un suplicio, si me marcho, hay un pesar, qué decides entre golpes no puedo luchar más. Aquel que sufre el agravio con la frente siempre erguida, lo que pasa es por tu culpa y culpas a la vida. Cruzas desiertos de alma, entre médanos de oro, donde el polvo de los siglos lee tu alto tesoro. Como las olas embisten un toro entre las olas, nunca te cansaste de encajar derrotas. Esa arena que levanta el galope de su anhelo, es la escala que proyecta su miseria hacia el cielo. Lo mejor de nuestro barro, la rocaflex del silencio, tan cansado y tan seguro, venció el sol al acero. No es victoria de la espada, sino el triunfo del intento: ser la luz que no se apaga aunque arrase el viento. Triunfaste estás cansado triunfaste estás muriendo, esa arena que levanta el galope de su anhelo.