En la ceremonia del aborto.

A la Isa canaria famosa y maldita. "El bebé muerto como la espuma reseca de la marea baja me miraba asombrado y deforme con el misterio absorto de la muerte". En la redonda cruzada tres doncellas bailan rajando su lengua con navajas, oliendo bebés de otros extasiadas que no tienen en sus sagrarios desiertas. Sus ojos calles mojadas en invierno que pisa el beodo sin saber qué navega, recuerda complots pa que nadie desmienta todos ignoran la muerte y hiere el secreto. Musgo bilioso que en trono seco mueres quieres hacer piedra el aliento del cielo si es imposible ¿pa qué ese duro anhelo? ¿Pa qué la hueca espuma sin placer defiendes? ¿a qué pureza eterna en sal te refieres si no hay tanta noche pa tanto desconsuelo?