Defensa del apaleado Villaterque el foliculario. Elogio del proxeneta.
Rubor del MARQUÉS de SADE
" Cuando el asesino te rajaba la cabeza te decía: cuanto lo siento"
I.
Alguien que defienda cierta legibilidad de la literatura se nos presenta de forma más despreciable que un proxeneta que defiende un Orden . Sin embargo un proxeneta asegura la paz y concordia de forma más solida que las profesiones liberales de la sociedad que le desprecia con un asco profundo. Nosotros después de más de un siglo y medio vemos con bastante simpatía a la adúltera pero no al proxeneta.
Me encanta que en la literatura nadie tenga que ser coherente ni con lo que escribe ni con lo que hace. Eso nos salva del aburrimiento. Y en todo lo absurdo hay algo retorcido y lógico que nos negamos dolorosamente a admitir. Si uno asesina a su asesina a su anciana madre o viola y mutila niñas y lo defiende en sus novelas es admisible. Igual que ha ocurrido en el Antigüo Testamento o con muchos líderes religiosos aunque eran más comedidos o tenían causas más elevadas.
Y habrán muchos intelectuales de París que con la sequedad de sus causas de los últimos 30 años defiendan esto con ahínco y que todo es válido si es defendido con inteligencia aunque no tenga ninguna lógica.
Pero eso no nos debe hacer obligar a que el lector nos acepte o si nos acepta tengan que ponerse de rodillas ante nuestras aberraciones. El espectador de los psicodramas de Bigas Luna con su alta tensión sexual no se le va a pedir que no se masturbe o que entienda los absurdos de un héroe joven débil y errático al que se nos presenta como un donnadie. El lector interpreta su contrato y interpreta como le da la gana y retuerce las consecuencias morales como quiere y si ni le interesa la obra la cierra. ¡Es su derecho!.
El Marqués de Sade no es ni pornografía sino el agotamiento de la pornografía, un más allá de desacralización en un mundo donde nada ni nadie tiene dignidad. El que los héroes sean aristócratas inútiles,vagos y libertinos frente a desarrapados indolentes, será coherente cuando se ponga del lado de los rabiosos revolucionarios. Sólo hay un remedio ponerse una y otra vez al lado del arrebato fuerte. Débiles agraviados machacando a raquíticos. Su rebeldía ha fracasado. Pero es un intento maravilloso como el de Lautreaumont o tantos surrealistas. La lógica paradójica puede explicar lo imposible pero no en términos imposibles, sino posibles. Allí donde fracasaron los surrealistas triunfaron Henry Miller o J.L. Borges.
Borges ya en "Funes el memorioso" sobre ese personaje que tenía tanta memoria que se negaba llamar igual al perro de frente de las diez que al mismo perro de lado de las once,
decía " Más recuerdos tengo yo que los que habrá tenido todos los hombres desde que el mundo es mundo"
o " Mi memoria es como un vaciadero de basuras"
"Sin embargo, Funes carecía de la capacidad del pensamiento: Pensar es olvidar diferencias,es generalizar,abstraer . En el abarrotado mundo de Funes no había sino detalles, casi inmediatos".
II.
No hay nada más bello en lo siniestro que defender lo indefendible. ARRANCAR las mejillas sonrojadas a una joven rubia con una navaja y comérsela como un melocotón en almíbar.
Sería bueno no dejar las cosas de una forma que no haga que el espectador tenga que vomitar sus valores. Que se juegue un poco con la perspectiva. Hay una dictadura del buen gusto de no poner imágenes hirientes que son la realidad, ni hacer una defensa hiriente de valores humanos que van contra el sentido común. Hay escritores que buscan el impacto poniendo la degradación y aunque plenamente admisible violar bebés, describir mutilaciones o parafilias no se debe como una defensa de la libertad o la imaginación obligar al lector a leerlo.
Ese gesto de libertad quedará como un bufido en los archivos mohosos de la literatura, para saber hasta que límites quiso llegar el creador ante su sociedad.
III.
Y si quitamos los razonamientos de los personajes de Sade o su psicología válida pero hinchada ¿no hace mucho de esto? pornografía asfixiante. Goethe en su vejez se quejaba "que de joven leía a estos autores ateos que son "oscuros y cimerios" y no entendía como podían gustar a nadie". HAY mucho de este abuso en Sade. Incluso hoy en día en París la ilegibilidad de la filosofía se aplaude como uno de los mayores elogios en las obras de teatro sobre Heidegger. La ilegibilidad no es la forma de expresarlo todo cualquier MOVIMIENTO PSÍQUICO, sino de hacer que cualquier cosa sea una explicación cansina de los rastrojos que se ha expresado como una carraca.
Igual que los franceses aman las acciones gratuitas aman todos los defectos de estilo que dan arrebatos.
Cuando Houellebecq escribe en novelas de forma plana hace inteligible la profunda claridad del griego que ya no puede hacer orbitar planetas a su alrededor,una familia,hijos y mujer, una gran misión,incluso unos prejuicios y un mal carácter... eso es más hiriente que los gruñidos y las machaconas orgías. Su planitud es su plenitud. El escándalo Houellebecq es artificial como parte de la industria cultural francesa, todos somos parte de los personajes de H. que insultan a sus madres del 68 o que critican el necesrario capitalismo mientras hacen turismo sexual para huir de su desolación. Hombres que solo pueden volver al rocaflex del sílex y a la selva mecanizada.
En la Reivindicación del Conde don Julián o en Borges se han explicado legiblemente movimientos psíquicos absurdos, lo aposible. Se ha demostrado una y otra vez que se puede narrar lo imposible sin plantearlo y sin machcar con expresiones eruditas. Cuando Napoleón echó al fuego el libro de Sade, sin querer justificar nada, no sabía que él estaba destruyendo no sólo parte del parte sino toda la forma de lo que estaba leyendo. Napoleón que hacía tratados de puertas falsas, que masacró a cientos de miles de inocentes, solo se quejaba de la crudeza de una imaginación reflejada en lo que él significaba, ¿no podría verlo?.
1. Defensa de la legibilidad.
Cuando se creó una ligera polémica alrededor sobre la obra del Marqués se discutió implícitamente sin plantearse el tema de la legibilidad. Con el Finnegan´s Wake o con los surrealistas franceses extremos volvió a darse el problema si la literatura debe expresar algo inteligible o no, o solo notas a pié de páginas y sentimientos tautológicos que son berridos o tarareos.
El propio Marqués en su hora feliz del vómito, prescindió de la interesante descripción de psicologías extremas y ciertas sobre tiranos absolutamente débiles y casi enfermos mentales. Hubiendo podido dar un toque certero a la mentalidad de los círculos ociosos cortesanos.
Sin embargo prescindió de este estudio para dedicarse al desierto de violaciones y parafilias con las que machaca una y otra vez.
2. Una comunidad creativa necesita una tormenta de libertinaje.
Sólo en París se puede defender la pederastia, la ablación o escupir la foto de tu madre recién muerta en un Congreso radical de Feministas y acabarse el cigarrillo. Oh maravillosa París. El violador SADE fue tratado como una niña cursi e inocente por la mismísima Simone de Beauvoir, apóstola del feminismo moderno.
Y así se lo presentó como un profeta solemne con ropitas rotas de niña cursi,pijotera y por supuesto violada. ( Por supuesto la violación como forma de desacralización de la belleza que domina nuestra voluntad,como forma de multiplicación de expresión, pero no de profanación).
El ansia de cualquier creador es poder expresar cualquier historia de cualquier forma posible contra la verosimilitud o sin detenerse ante la comprensión del crimen por abominable que sea. Lo que constituye sin lugar a dudas, una apología del crimen que una persona adulta puede soportar. La increíble disolución de las formas artísticas nos lleva a renegar de la realidad, igual que el débil o el preso inactivo no hacen más que caer en una masturbación disolvente que lo inhabilita para la simple comunicación de ideas coherentes.
Muchos puritanos surrealistas necesitaron la libertad de Sade. Las mentiras obvias y brillantes de Sade, los provocaciones del débil y patético, y las amenazas sin realidad de un preso rencoroso y semiloco aristócrata que arengaba aun pueblo hambriento por la república. Durante mucho tiempo se quiso unir la filosofía moral y la literatura, ahora cada vez sabemos más que una literatura destilada es casi antifilosofía moral o moral por rechazo, por parodia o por relleno consolador.
3. Toda forma de expresión conlleva ideología, a no ser que sea naif.
Paul Gehry el autor del Guggenheim se influyó de las raspas y la escamas de los peces para estrujar el titanio. En ello no parece que haya una filosofía detrás pero sí hay mucha ideología. Hacer edificios de lujo con conductos del aire expuestos como una fábrica posmodernista ya es ideología,y mucha ideología.
Cuando los críticos medían el ritmo y la tonalidad de las sinfonías de Shostakovich para juzgar su ideología, parece la consecuencia final de la paranoia de Stalin, pero no. La música como golpe de un movimiento psíquico puede tener por arbitrario que sea ideología, un mundo ilógico pero coherente. La paranoia de Grieg "En el rey de la cueva de la montaña" o el "Carmina Burana" de Orff o el "Así habló Zaratustra" de Strauss describe ese frenesí del mundo imperialista, que se veía como el sentido de la historia y cuyo trastorno bipolar llevó a las Guerras Mundiales.
El Marqués de Sade empezó siendo un aristócrata inútil que defendía una resurrección de la Monarquía Autoritaria con poder de los aristócratas y acabó en un defensa de la República y de la Guerra. Obviamente, por encima de la vida de Sade o de su obra concreta quedan las razones de su experimento. Y por encima de todo está su estudio de la debilidad y de la sinceridad llena de odio que lleva a una defensa del crimen y del vicio.
Como se sabe por encima de la arcada que produzca de la obra concreta de Sade ha sido el experimento de egolatría, sexualidad vacía, y crímenes imposibles planteadas desde todos los puntos de vista. El propio mundo de Sade es el colmo de la decadencia, del subjetivismo ególatra y de la autodestrucción.
4. Toda narración dramática plantea debilidad o falta de sentido común.
Peter Weiss planteó en Marat/ Sade si la verdadera revolución puede ser personal. Pero la revolución de cambiar la vida al margen de la sociedad nos llevaría al solipsismo del vagabundo. Y eso nos lleva a la aridez de una narrativa donde los personajes son guiñapos.
La narración dramática multiplica la realidad y crea su poesía.
Hasta la arquitectura que nos echa en cara su desbordamiento de poder,de seguridad, plantea su falta de fuerza ante la gravedad y su falta de expresividad ante ella. De ahí su solemnidad. Cualquier historia que no describa que signifique algo nace no sólo de un conflicto sino sobre todo de una debilidad que hay que tantear, sobrellevar y al final superar para disolverse.
Muchas mujeres de Sade defensoras de la virtud son incapaces no ya de actuar sino de reaccionar.
Sólo las mujeres perversas o viciosas reaccionan por lo general. El fascismo que se ha visto como un trasunto de la ideología de Sade es la ideología de la acción que desprecia cualquier actividad intelectual. Hay que tener en cuenta que hasta cierto punto los malvados de Sade son intelectuales, no tan mentirosos como se les podría suponer. Están locos,pero suele expresar lo que sienten, y dentro de su máxima libertad creen en un sistema, con su burocracia y su Orden Jurídico que ellos por qué sí tienen derecho a saltarse.
Las protagonistas mujeres de Sade no tienen ni conflictos es el planteamiento que ellas mismas hacen sobre la virtud la que las lleva a la degradación y a la ruina.
5. Defensa en algún punto de apoyo en la realidad
Los medios de comunicación han vuelto vulgar, y por tanto soez la realidad, es su deber. En Sade los paraísos sádicos privados han llenado de lo inverosímil la realidad. Y no se puede decir que haya eludido la parte desagradable de la miseria de la sociedad.
Para mí lo más brillante de este mundo insoportable es la coherente y brutal defensa del crimen,un crimen darwinista, y el estudio psicológico de la debilidad hasta la extenuación por el placer. A lo largo de los siglos se han defendido genocidios, a vagos o sea el nihilismo absoluto o valores que iban en contra de la dignidad del individuo, pero nunca se ha tenido miedo por ello. Se ha hecho por el bien de la comunidad, de la moral, del hay que seguir adelante.
Sensación de vida. El avance en espiral hace que el espectador vea las fronteras de la lectura.
La autodestrucción visceral marca el punto de no retorno de la coherencia. Uno puede repetir la catástrofe, como en el "Proceso" de Franz Kafka puede avanzar en espiral y hacer un inventario de todos los trabes infantiles o morales. Pero eso agota y el espectador ya no acepta el pacto de lectura.
Sí a la imaginación y a la mentira, pero con algo de coherencia, y el espectador necesita la originalidad y el movimiento que da sensación de vida.
El divino Marqués cansa como cansaron los surrealistas con sus violaciones o Freud con su maquinita
de cálculos trillados.
Literatura/ lengua,cine, música y arte.
Alicia atraída por la madriguera
sábado, 28 de febrero de 2015
Policía ante el culpable
" Hay cuando uno quiere evitar espejos
y sin saberlo huye
y no hay espejos. "
En la comisaría el silencio
con condenado en pellejo,
en desfile de banderas
y una y otra vez la carraca
es el sinsentido una arenga
antes de la matanza.
No sé si eres culpable pero eres tan débil
que sin duda mereces ser culpable.
Y te echarán la culpa
porque hay que echar la culpa a alguien.
Podría ser un Dios y condenarte a gritos
me han dado el poder de gritarte
y si te pegara me aplaudirían
pero me comportaré me comportaré
dignamente aunque te defraude.
Aunque me despidan no pienso lincharte.
Te han quitado la voz
te han gritado y te han interrumpido
te han quitado la voz
como el amanecer a las cigüeñas
que peregrinan.
" Hay cuando uno quiere evitar espejos
y sin saberlo huye
y no hay espejos. "
En la comisaría el silencio
con condenado en pellejo,
en desfile de banderas
y una y otra vez la carraca
es el sinsentido una arenga
antes de la matanza.
No sé si eres culpable pero eres tan débil
que sin duda mereces ser culpable.
Y te echarán la culpa
porque hay que echar la culpa a alguien.
Podría ser un Dios y condenarte a gritos
me han dado el poder de gritarte
y si te pegara me aplaudirían
pero me comportaré me comportaré
dignamente aunque te defraude.
Aunque me despidan no pienso lincharte.
Te han quitado la voz
te han gritado y te han interrumpido
te han quitado la voz
como el amanecer a las cigüeñas
que peregrinan.
Debate a muerte entre Rumí y su amigo
El sabio conoce la noche inmensa
cuando ve el primer árbol
y no aguanta más y dice "el árbol"
y todo se condensa.
Y se separa y no espera.
El cansancio sin trabajo
¿ Por qué la pornografía es tan funcional y no puede elevarnos eternamente, hasta no soportar tanta elevación? La pornografía es una promesa prematura y que es viable poco.
¿ Por qué uno sabe que la belleza de Taylor Vixen no eleva? belleza que podría hacer feliz a cualquier hombre, pero a ningún espectador exquisito de Arte, ¿ qué hay en nuestra visión del Arte? que la paranoia elegante de las 4 Estaciones de Vivaldi qué podemos meternos en su universo constantemente sin sentirnos heridos, sin que se abuse de nosotros sentimentalmente.
When is Mozart coming out with some new stuff?
Edvard Grieg en En la Gruta del rey de la Montaña, vaya fiebre paranoica noruega. Con tanto frío y sin bienestar. Munch, Ibsen, Grieg, todos paranoicos casi pre-nazis y sin embargo demócratas, feministas a su pesar, y existencialistas de rebote, suficientemente débiles como cualquier lector posmoderno manda.
El sistema es bueno, los trabajadores a veces y el ciudadano no.
En la vida el sistema de seguridad social o los desconocidos nos tratan con más humanidad compasiva aunque sea algo excepcional que los amigos. El sistema es bueno, el ciudadano a veces.El sistema te aprieta pero no permite que te hundas del todo...
El sabio conoce la noche inmensa
cuando ve el primer árbol
y no aguanta más y dice "el árbol"
y todo se condensa.
Y se separa y no espera.
El cansancio sin trabajo
¿ Por qué la pornografía es tan funcional y no puede elevarnos eternamente, hasta no soportar tanta elevación? La pornografía es una promesa prematura y que es viable poco.
¿ Por qué uno sabe que la belleza de Taylor Vixen no eleva? belleza que podría hacer feliz a cualquier hombre, pero a ningún espectador exquisito de Arte, ¿ qué hay en nuestra visión del Arte? que la paranoia elegante de las 4 Estaciones de Vivaldi qué podemos meternos en su universo constantemente sin sentirnos heridos, sin que se abuse de nosotros sentimentalmente.
When is Mozart coming out with some new stuff?
Edvard Grieg en En la Gruta del rey de la Montaña, vaya fiebre paranoica noruega. Con tanto frío y sin bienestar. Munch, Ibsen, Grieg, todos paranoicos casi pre-nazis y sin embargo demócratas, feministas a su pesar, y existencialistas de rebote, suficientemente débiles como cualquier lector posmoderno manda.
El sistema es bueno, los trabajadores a veces y el ciudadano no.
En la vida el sistema de seguridad social o los desconocidos nos tratan con más humanidad compasiva aunque sea algo excepcional que los amigos. El sistema es bueno, el ciudadano a veces.El sistema te aprieta pero no permite que te hundas del todo...
Himno al dictador tras su muerte " Lamentablemente los dioses no recibimos
el respeto que merecemos en barro escrito
sino el mármol ruinoso del tiempo
nos llama monstruos por los que huyeron"
Hay odios que nacieron antes que la historia,
que los inundados ríos.
Y que nos hacen olvidar la nieve
que se derrite en los muertos sin cruz
del horizonte sin ríos.
A lo que nunca repliqué sin luz
no como un premio de cruz
sino criar a sierpes de nido.
Qué haré yo con los odios
que nacieron antes que el tiro.
Aquel hombre nos salvó de la anarquía,
del libertinaje, de los terroristas...
desde que se pegó el primer tiro
¿que valió nuestra vida?.
Me alegré
me alegré que se muriera
pero lo peor no es que me alegré
que se muriera sino que yo solo me alegrara.
Qué haré yo con los odios
que nacieron antes que las balas.
La gente gritaba patriotismo,hombría,honor,
y gritaba tanto que en el baño
se oían los altavoces de la cabalgata
mientras rajaba mis manos
con la sentencia de muerte infiel.
Y me sentí inútil de alegrarme
de la luz a la que nunca repliqué.
Si no era asunto mío¿por qué?.
Qué haré yo con los odios
que nacieron antes que la barbarie.
Me alegré me alegré que se muriera
aquel gran hombre gran hombre a su manera
la luz de las rosas que murieron
es para mi mirar a otro lado
de la misma luz de las cárceles.
Y me lleno de lamento
y me lleno de espanto
de rumiar lo que siento
y de pensar lo que callo..
En mi vida ya todo tiene
que tener sentido,
si hay un paseo
es para ver a un amigo
la belleza del paseo no vale nada.
Los disparos tienen sentido
y las deudas tras los desahucios
¿y qué te importará la luz
si no ves por no tener llanto?.
Y como amo la foto de una mujer
odio un recuerdo de una vida rota.
Siempre con una península de luz
que deslumbra " ¿ y qué te importa?"
Qué haré yo con los odios
que nacieron antes que la historia.
el respeto que merecemos en barro escrito
sino el mármol ruinoso del tiempo
nos llama monstruos por los que huyeron"
Hay odios que nacieron antes que la historia,
que los inundados ríos.
Y que nos hacen olvidar la nieve
que se derrite en los muertos sin cruz
del horizonte sin ríos.
A lo que nunca repliqué sin luz
no como un premio de cruz
sino criar a sierpes de nido.
Qué haré yo con los odios
que nacieron antes que el tiro.
Aquel hombre nos salvó de la anarquía,
del libertinaje, de los terroristas...
desde que se pegó el primer tiro
¿que valió nuestra vida?.
Me alegré
me alegré que se muriera
pero lo peor no es que me alegré
que se muriera sino que yo solo me alegrara.
Qué haré yo con los odios
que nacieron antes que las balas.
La gente gritaba patriotismo,hombría,honor,
y gritaba tanto que en el baño
se oían los altavoces de la cabalgata
mientras rajaba mis manos
con la sentencia de muerte infiel.
Y me sentí inútil de alegrarme
de la luz a la que nunca repliqué.
Si no era asunto mío¿por qué?.
Qué haré yo con los odios
que nacieron antes que la barbarie.
Me alegré me alegré que se muriera
aquel gran hombre gran hombre a su manera
la luz de las rosas que murieron
es para mi mirar a otro lado
de la misma luz de las cárceles.
Y me lleno de lamento
y me lleno de espanto
de rumiar lo que siento
y de pensar lo que callo..
En mi vida ya todo tiene
que tener sentido,
si hay un paseo
es para ver a un amigo
la belleza del paseo no vale nada.
Los disparos tienen sentido
y las deudas tras los desahucios
¿y qué te importará la luz
si no ves por no tener llanto?.
Y como amo la foto de una mujer
odio un recuerdo de una vida rota.
Siempre con una península de luz
que deslumbra " ¿ y qué te importa?"
Qué haré yo con los odios
que nacieron antes que la historia.
jueves, 26 de febrero de 2015
Cómo te deseo
que parece estúpido decir cómo te amo
Piel de sierpe sobre un cactus
hoja de lata que raja el labio.
Como la primavera
que tiene que matar a las amapolas
aunque muera con ellas.
Te amo como una nostalgia sin recuerdos
a algo que muere joven.
Te amo con la inocencia
del baile que restriega los cuerpos
que no puede pensar ni detenerse.
Te amo con el odio impotente
y pidiendo perdón una y otra vez
como al ladrón al que van a ahorcar.
Y cuando lo digo es como si fingiese
o me quedara desnudo
y en shock ante un insulto.
Te amo sin saber cómo te amo.
Como las cigüeñas que vuelven
a esta tierra sin cigüeñas.
Con la nostalgia de cosas que mueren
y con miedo de que no dejen huella.
Te amo con la pena que perdona.
No con la pena que da el vagabundo
al que viras la cara y le niegas un duro,
no con la pena del verdugo
que mata a su víctima orgullosa
sin demora ay sin demora.
Te amo como una calle vacía
llena de restos de una fiesta
por la que uno llora
por lo que debió ser en ella.
Dios esa calle empedrada de botas.
Como un niño que busca
su perro sanguinario para que lo devore
con sus dientes pequeños y separados
y que espera durante horas
que se seque la cama mojada.
En los rincones de su cuarto cerrado
en las manchas húmedas de la pared,
en los bonzos de un placer engañado.
como un borracho que tiene razón
que insulta,
como una idea sublime en una puta,
como a destiempo una maldición,
a solas para que nadie la discuta.
Porque cuando las necias me insultan
y los sabios les dan la razón
pienso en ti y tu amor me disculpa.
De mis problemas estúpidos
con los que no quiero quemarte.
Y que pudro en mi pecho
con una elegancia que nadie quiere valorarme
chirrío mis dientes en tus besos.
¿Cómo llenarte de mi soledad? te amo,
¿cómo tomarme en serio?...
que parece estúpido decir cómo te amo
Piel de sierpe sobre un cactus
hoja de lata que raja el labio.
Como la primavera
que tiene que matar a las amapolas
aunque muera con ellas.
Te amo como una nostalgia sin recuerdos
a algo que muere joven.
Te amo con la inocencia
del baile que restriega los cuerpos
que no puede pensar ni detenerse.
Te amo con el odio impotente
y pidiendo perdón una y otra vez
como al ladrón al que van a ahorcar.
Y cuando lo digo es como si fingiese
o me quedara desnudo
y en shock ante un insulto.
Te amo sin saber cómo te amo.
Como las cigüeñas que vuelven
a esta tierra sin cigüeñas.
Con la nostalgia de cosas que mueren
y con miedo de que no dejen huella.
Te amo con la pena que perdona.
No con la pena que da el vagabundo
al que viras la cara y le niegas un duro,
no con la pena del verdugo
que mata a su víctima orgullosa
sin demora ay sin demora.
Te amo como una calle vacía
llena de restos de una fiesta
por la que uno llora
por lo que debió ser en ella.
Dios esa calle empedrada de botas.
Como un niño que busca
su perro sanguinario para que lo devore
con sus dientes pequeños y separados
y que espera durante horas
que se seque la cama mojada.
En los rincones de su cuarto cerrado
en las manchas húmedas de la pared,
en los bonzos de un placer engañado.
como un borracho que tiene razón
que insulta,
como una idea sublime en una puta,
como a destiempo una maldición,
a solas para que nadie la discuta.
Porque cuando las necias me insultan
y los sabios les dan la razón
pienso en ti y tu amor me disculpa.
De mis problemas estúpidos
con los que no quiero quemarte.
Y que pudro en mi pecho
con una elegancia que nadie quiere valorarme
chirrío mis dientes en tus besos.
¿Cómo llenarte de mi soledad? te amo,
¿cómo tomarme en serio?...
martes, 24 de febrero de 2015
" ¿Y por qué ese afán en tapar los cables con agua,
por qué ese incapacidad de soportar
el menor atisbo de los abismos? "
Rosa Montero
Tu calle ya no es tu calle
sino tus recuerdos sagrados
que no le importan a nadie
conejos buscando sagrarios.
Piel de sierpe en un cactus
que da placer sin cansancio
que engañe al tiempo
del inútil calvario.
Las chicas con carpetas
la algazara a su casa
y tus sueños tus sueños
por los que no hiciste nada.
¿Y dónde a la joven
con sus pechos que se abren
polluelos que picotean
sin poder pararse?
Gallina y Huevo infinitas,
Las chicas son espejismos
y no hay invocación que haga camino
ni roca para la comida.
He nevado tanto
para que pises mis ojos
y me sueñes los pasos
y yazcas mis rostros.
En la calle de los Tarantos.
Todo un coro infantil
canta sus chistes pícaros
y sus algazaras.
Y sus gritos como tímbalos
y medio insultos como palas.
Lewis Carroll del insulto
no gritas por un indulto
con niñas te haces fotos
y en sinsentido de besos
al conejo haces traumas locos.
Falsa tortuga de la palabra
¿dónde el grito de los tararí
para imponerte por una vez
al sol antes de morir?.
Engañó al fin a la Tortuga
en la noche que imita
el agua que quiere deshacer
la cárcel de nada infinita.
Cómo tu padre no dijo
riendo sin hacer nada...
Con ojos de una rana
tu compaña del micro
se ríe de ti poniendo
una oreja de gorrino...
Y el sexo el sexo siempre
dragón cerrado en el aire
un desierto sin barrotes
que de noche busca el fraile.
Nadie supo tu secreto
ni quiso tartajearlo
era el secreto del mundo
Y las matemáticas su deseo.
Mercader sin beneficios
¿qué desierto pisas?
¿dónde quemaste tus pergaminos?
para leer tus cenizas.
Tu calle ya no es tu calle
y tus desfiles sagrados
no le importan a nadie.
¿Dónde la hormigonera
funciona para evitar
que se humille al niño
de noche en la vecindad?...
por qué ese incapacidad de soportar
el menor atisbo de los abismos? "
Rosa Montero
Tu calle ya no es tu calle
sino tus recuerdos sagrados
que no le importan a nadie
conejos buscando sagrarios.
Piel de sierpe en un cactus
que da placer sin cansancio
que engañe al tiempo
del inútil calvario.
Las chicas con carpetas
la algazara a su casa
y tus sueños tus sueños
por los que no hiciste nada.
¿Y dónde a la joven
con sus pechos que se abren
polluelos que picotean
sin poder pararse?
Gallina y Huevo infinitas,
Las chicas son espejismos
y no hay invocación que haga camino
ni roca para la comida.
He nevado tanto
para que pises mis ojos
y me sueñes los pasos
y yazcas mis rostros.
En la calle de los Tarantos.
Todo un coro infantil
canta sus chistes pícaros
y sus algazaras.
Y sus gritos como tímbalos
y medio insultos como palas.
Lewis Carroll del insulto
no gritas por un indulto
con niñas te haces fotos
y en sinsentido de besos
al conejo haces traumas locos.
Falsa tortuga de la palabra
¿dónde el grito de los tararí
para imponerte por una vez
al sol antes de morir?.
Engañó al fin a la Tortuga
en la noche que imita
el agua que quiere deshacer
la cárcel de nada infinita.
Cómo tu padre no dijo
riendo sin hacer nada...
Con ojos de una rana
tu compaña del micro
se ríe de ti poniendo
una oreja de gorrino...
Y el sexo el sexo siempre
dragón cerrado en el aire
un desierto sin barrotes
que de noche busca el fraile.
Nadie supo tu secreto
ni quiso tartajearlo
era el secreto del mundo
Y las matemáticas su deseo.
Mercader sin beneficios
¿qué desierto pisas?
¿dónde quemaste tus pergaminos?
para leer tus cenizas.
Tu calle ya no es tu calle
y tus desfiles sagrados
no le importan a nadie.
¿Dónde la hormigonera
funciona para evitar
que se humille al niño
de noche en la vecindad?...
Maldita fonética inglesa
gracias a la polea de los rencores
se entiende la fonética
de cada mundo en sus estertores.
Todo lo que hemos hecho
por no haber aprendido
inglés de niños
han de sufrir hasta nuestros muertos
que perdieron sus lenguas
por haberse rendido.
Hay gente que da pena
pero sigue siendo arrogante
y no acepta réplicas.
Y en esas lenguas que perdimos
como el sati y los sacrificios
se conserva esta lengua sin Dios
para morir recordando en el sigilo
los amores que despreció.
gracias a la polea de los rencores
se entiende la fonética
de cada mundo en sus estertores.
Todo lo que hemos hecho
por no haber aprendido
inglés de niños
han de sufrir hasta nuestros muertos
que perdieron sus lenguas
por haberse rendido.
Hay gente que da pena
pero sigue siendo arrogante
y no acepta réplicas.
Y en esas lenguas que perdimos
como el sati y los sacrificios
se conserva esta lengua sin Dios
para morir recordando en el sigilo
los amores que despreció.
domingo, 22 de febrero de 2015
La única diferencia entre la clase media y los que van, es que unos viven con el dinero que tienen y otros se comportan con el dinero que sueñan.
Las verdades antigüas son como las mujeres mayores que tienen algo de verdad porque no admiten réplicas.
La propia palabra periferia ya es un insulto. Sólo donde hay gente que copia hay periferia.
Es el colmo aunque sea por miedo y por tanto rencor, que al verdugo le cueste mas perdonar que a las víctimas y sus familiares. Pero saquen la cabeza por la ventanilla de la historia de Europa.
Los pueblos abandonados del Lejano Oeste han avanzado más la democracia que los juristas alemanes basados en Kant que se preocupaban por blindarel sistema desde dentro. Malditos golpistas del Orden, ay Kelsen en 5 meses Hitler dedicó a tu obra todos los poderes supremos.
Las esperas no sirven para valorar las cosas, sino para quejarnos de lo que apenas trabajan lo que podríamos refutar nosotros, y nunca haremos.
Esperar en los pasillos significa tomar conciencia.
Vivimos sanos en el pueblo pero nos gusta la última tecnología, - no es eso una apología del robo.
¿ Cómo es que el murmullo de un río es más sano que el motor de los coches por la noche? ¿ Y por qué necesitamos tantos excitantes? Café, alcohol,drogas, televisión, humor soez...
Las mujeres son correctas para llevar la contraria. Con esas crean órbitas de salud mental una y otra vez. Un erizo constantemente mira a su alrededor y se enrosca en sus púas para proteger su fragilidad. Y expulsa las púas. Y miran alrededor para demostrar lo maravillosas ( o sea correctas) que son.
Hace ya 40 años que el catolicismo ha muerto. ¿Por qué no venden hamburguesas fuera de la catedral si dan sermones hamburguesa?
En las Asambleas se suele elegir la dejadez y lo conservador. Si la gente no esta en la miseria, téngase en cuenta cuando se invoca solemnemente que se cree la ASAMBLEA.
Ese realismo enfermizo de los conquistadores españoles vulgarizó la potente imaginación de los aborígenes. Hay que vengar a los analfabetos españoles del siglo XVI con imaginación, así nos indignamos nosotros aborígenes imposibles de la ciencia y de la impotencia de la democracia.
Toda democracia y todo neoliberalismo consiste en la impotencia de los que destacan para el bienestar de todos.
NOS DESESPERAMOS DE AVANZAR despacio,maldita ciencia,no genera avances con nuevas formas de robarles nuevos negocios.
Cuando uno muere,cuando uno no puede defenderse queda lo que uno es. O sea, la nada (generalmente) de nuestras obras o de los agradecimientos de lo que enseñamos que nos perpetúa algo. Es la única forma de sacrificarse, enseñar, más obstáculos no se pueden poner.
Como un palo de escalador que ayuda o molesta pèro siempre sigue ahí, porque siempre puede ayudar.
Los extranjeros lo llaman Spanish y los españoles castellano. Así faltándonos al respeto hemos durado tanto como nación,y conseguidoun prestigio internacional silencioso.
Franco ese adolescente cuadriculo con hormonas tenía una filosofía : el que mata la paga con la muerte. Y con ese vector omnicomprensivo dirigió técnicamente la economía o la cultura hasta tal punto que hasta sus enemigos perdieron sus batallas por pensar como él.
En las épocas de gloria de España se ha mirado a Europa o a la periferia,y en la derrota y la cerrazón a Castilla y la Meseta y los rastrojos que sobraron del incendio de la cosecha, lo llaman sagrado. O sea, casticismo. ¿ Por qué si Paco Martínez Soria fracasó en el extranjero, Italia o México se obliga a leer a Azorín o gran parte de Unamuno?
Eres un agujero negro sinfónico, ni dejas hablar ni tienes nada interesante que expresar.
En el acebuche
no hay que destruirle
porque no hay quien le luche
y te arrepientes al morirle.
A un hombre moralista ya no se le puede agarrar de la mano ni para dirigirlo ni agarrarlo de la capucha para evitar que caiga al abismo. Ésa es su autoridad.
Lo endémico no es lo débil. Sino lo débil que aguanta gritos e insultos y en cuya debilidad esta el magnetismo del desierto y de la inteligencia.
El yoya(del mocán), el madroño, y el vicararo (caranina canariensis) han sido desvirtuados de nombres españoles. ¿ Hay algo más histórico que la falta científica de sentido histórico?
Había algo simplón y divino en las soluciones griegas. Masticar sauce y las hierbillas a su alrededor de los riachuelos... Este consejo pudo formar parte de los Misterios Órficos.
Lo que hace la Real Academia Española para quitar totalmente esa arbitariedad genial de nuestra lengua que se puede leer con rayos equis es un crimen. Pero mayor crimen es que no nos lo tomemos en serio respetando el espíritu de la lengua.
Uno se atreve a juzgar a terroristas pero no a las mujeres. Uno escucha las hormigoneras pero no las ve supone que están detrás de los andamios. Pero supone también erróneamente que los andamios sujetan el edificio.
Las estrellas de Hollywood se operan porque a los 40 los productores no les ofrecen grandes papeles. Pierden su encanto con arruguitas de código de barras,para sacrificarse en cera como un indio de madera a la entrada de una tienda de whiski. Así pervierten completamente su gloria.
Tan sensibles and that bit sensibles.
Un hombre siempre tendrá un poso de orgullo y machismo. En Escandinavia, en Tibet y en todas partes. Una pareja junta desde hace 40 años ve un programa y le da importancia a escándalos completamente distintos. Eso sí el placer de indignarse es el mismo.
Nietzsche sus prejuicios confusos, sus miedos que sabe tan bien perfilar en los demás, está contraponiéndose a Nietzsche. Cómo quedamos de tan quedarnos.
Dios se está enfadando de que los científicos le cambien tanto de opinión.
Es sintomático que los resultados científicos coincidan con prejuicios sociales nacidos de necesidades económicas. La ciencia demostró las tesis racistas cuando Europa necesitara nuestros territorios en África donde había sociedades poco desarrolladas.
Desde los 60 EE.UU. y Europa necesitan integrar poco a poco inmigración y las tesis en que el 99.9 de la genética de un hombre y una mosca son la misma. Fin de la segregación.
Que Dios cambie tanto de opinión es una impertinencia de los científicos.
La pornografía como simple posibilidad
¿ Por qué la pornografía es tan funcional y no puede elevarnos eternamente, hasta no soportar tanta elevación? La pornografía es una promesa prematura y que es viable poco.
¿ Por qué uno sabe que la belleza de Taylor Vixen no eleva? belleza que podría hacer feliz a cualquier hombre, pero a ningún espectador exquisito de Arte, ¿ qué hay en nuestra visión del Arte? que la paranoia elegante de las 4 Estaciones de Vivaldi qué podemos meternos en su universo constantemente sin sentirnos heridos, sin que se abuse de nosotros sentimentalmente.
When is Mozart coming out with some new stuff?
Edvard Grieg en En la Gruta del rey de la Montaña, vaya fiebre paranoica noruega. Con tanto frío y sin bienestar. Munch, Ibsen, Grieg, todos paranoicos casi pre-nazis y sin embargo demócratas, feministas a su pesar, y existencialistas de rebote, suficientemente débiles como cualquier lector posmoderno manda.
El sistema es bueno, los trabajadores a veces y el ciudadano no.
En la vida el sistema de seguridad social o los desconocidos nos tratan con más humanidad compasiva aunque sea algo excepcional que los amigos. El sistema es bueno, el ciudadano a veces.El sistema te aprieta pero no permite que te hundas del todo...
sábado, 21 de febrero de 2015
Espaldas democráticas de cristal
Ya no hay hogueras de virtud
ni listas de censura, sin sal,
ahora te bendicen serios
dándote espaldas de cristal.
Hay techos de cristal que separan
hay pupitres de chicos jóvenes
que dan vueltas en el recreo solos
hay sombras que nadie quiere mirar.
Hay personas que no dan la mano
hay saludos que no se devuelven
y hay frases que no se replican
para no destruir familias rebeldes.
Todo es falso lo que nos conviene
pero una sonrisa de una desconocida
nos abre el corazón ante el amanecer,
como la lava muere en la orilla
sin que quiera recordar lo sé
ni ser recordada en las colillas.
¿De qué mueren las rosas?
no de marchitarse
sino de ser olvidadas, lo sé.
Quiero olvidar contigo
lo que la primavera crece en la amapola.
Espaldas de cristal siempre
espaldas como presas
en el mar hirviente.
viernes, 20 de febrero de 2015
Dalí ante el Examen Final sobre Velázquez
Dalí estudió la obra de Velázquez durante dos años. En el examen final para recibir el título de la Academia de San Fernando de Madrid el Tribunal le preguntó por la obra de Velázquez. Él les respondió: ustedes no tienen legitimidad para preguntarme sobre la obra de Velázquez. Y se fué sin el título. (Antes que sacar un 5 o ALGO PEOR).
Suplicar sin arrastrarse
ser pelota sin que se note,
para que el 4,99
sea aprobado sin rebote.
Con una capa antigüa
lleno de pedantería
cree que Alfonso XIII
se quema con él las colillas.
Como un bandolero compite
con las cigüeñas turistas.
Sueña con los aviones
tropieza con los ciclistas.
Soy un aristócrata del gusto
que no se ir en metro
porque solo voy en carrozas
y al que me dé razón le meto.
Ni sé decir la hora
porque no se mide el tiempo
cuando la obra se va
de las manos del genio.
Y la profe te dice pena,
pena me da suspenderte
con lo que has trabajado,
es el estoque de la muerte.
No te dan ya la mano
Y los altos tribunos
rompen la magia de oráculo
con su juicio inoportuno.
- Los grandes cerebros
tienen una predisposición
a la amabilidad con los becerros
que invocan sin oración.
- O sea, son unos pelotas.
Y no dejas que te hablen
los que juzgan tu vida
en el saber de un examen.
jueves, 19 de febrero de 2015
Solo en una noche de fiebre bajo la lámpara
mientras llueve amargado
solo me pica la espalda
solo me chirrían los dientes
solo me tiemblan las manos,
perros rabiosos de seda llueve...
Hambre de familia de recuerdos hambre...
¿ En qué desierto podré sostener la cruz
para mis muertos sin nombre
que no tienen ni un cadáver?
Mis falsos recuerdos morirán gritando
en el recuerdo hasta que desfallen.
¿ Cuándo me acusen de otro delito absurdo
aunque no tenga voz
qué recuerdos podré pensar en mi defensa?
¿ qué vacío podré defender sin rencor?
¿qué mentiras diré si saben que miento
como un caucho que se quema en mi boca
no pa defenderme porque sería aceptarlos
sino pa huir de esta mediocridad loca
que todo lo llena y todo lo provoca?.
Este mar que solo es mar
porque solo puedes soñarlo,
solo podrías vivirlo
si pudieras ahogarlo...
He visto cosas terribles sin darles importancia
hasta que al pasar los años
tuve que acabar por darles importancia.
Y cuando la persona fallecía
ya no quedaba nada a lo que dar importancia
y sólo por eso no quería ver su florero
su florero vacío lleno de flores.
Vi muchos rostros
virados a los escaparates para evitar el saludo.
Y vi muchas espaldas
pero no eran desprecios sino sueños rotos
mis sueños rotos.
Y el odio eterno de gente
que en verdad ni conozco.
Ni espero a que nadie se muera
a esa gente que ni odio.
Conocí personas con las manos
con sabañones ir a la cárcel
por delitos tontos y absurdos
y decírselo a alguien
o sea a mí, como si me lo echara en cara.
Ojalá tuviera recuerdos
a los que acusar a borbotones.
Por eso echo de menos el ruido
de los coches por la noche.
Y los gritos del borracho del Rialto
(se pelean los vecinos ¡deja que hable!)
que se acaba de prostituir por una miseria
corriendo de noche por la calle.
Pero lo peor que vi desde lejos
fue el descampado sin devoción,
no fueron los genocidios ni las hambrunas
como un sortilegio de la televisión.
Sino los barrios de edificios vacíos
de lo que no fui yo
llenos de andamios y de grúas
de lo que se llenó de ganzúas
y de grillos sin voz
y el descampado sin milagros ni búho.
Esta alegría desahuciada sin mundo
de no tener sentimientos ¿qué es, alegría?
quiero restregarme por las arenas movedizas
para saber que me hundo.
Y los borrachos del bar dando sentido
a las órbitas de los planetas,
necesito ir a una masajista
pa que me estafe con sus tretas
y sentirme en paz vacío.
Este mar que solo es mar
porque solo puedes soñarlo,
solo podrías vivirlo
si pudieras ahogarlo...
La bienvenida a un gran héroe
Por eso echo de menos
como los misterios de una reina
los gritos del borracho del Rialto
que se acaba de prostituir por una miseria.
Y te enseña el billete en lo alto.
Y los gritos del borracho del Rialto
(se pelean los vecinos ¡deja que hable!)
que se acaba de prostituir por una miseria
corriendo de noche por la calle.
Siempre hundiéndose más
para echárselo a un desconocido en cara.
Vuelve el cronista de santos
vuelve el héroe de la patria
que pedía dinero pa volver
tarde a la cárcel en la parada.
Nos grita a los vecinos
que somos sus verdugos
y que ha estado en la cárcel.
Corre escupiendo y dando tumbos.
Corre gritando por los 4 carriles
de la calle sin que le importe a nadie.
Corre perro harto de patadas
de aliento en nuca de miserables.
Corre tocando los telefonillos
tirando piedras a los escaparates,
gritos soeces a los policías
que nadie entiende disparates,
versifica insultos de noche
en las olas de la calle.
El romano vuelve entre risas
de su rapiña en carnavales
y como le ve pedir dinero
juega a darle dinero y a quitarle.
El poeta no tiene fuerzas
ni pa gritarle ni pegarle.
Y ve como le tira colillas
como si fuera un don nadie.
Como si fuera una perfomance
patalea contra el aire.
Quién no tenga que imaginar
que haga en su cara un baile.
Los borrachos en la barra
siguen discutiendo solemnes
las órbitas de los planetas
y la estafa de los viernes.
Aquí están porque te esperan.
Te fuiste en un desfile de gloria
con un furgón tintado
vuelven tus confetis
a rodar tu moflete rajado.
De tu padre no queda el nombre...
El afilador que te despidió
pa reírse de ti ya murió
y aquel de los longorones.
Vuelve el cronista de santos
vuelve el héroe de la patria
que pedía dinero pa volver
tarde a la cárcel en la parada.
A tu madre devota se escuchó
un rezo atragantado
y nunca pudo entender
qué se le había revelado.
Tres rubias vírgenes
te tirarán guirnaldas,
y podrán en mármol
tus argucias sagradas.
A ver si proteges a alguna chica
si consigues engañarla,
pa vivir de su cuerpo
pa poder comer mañana.
Se nota que esto vuelve
a ser Dasein en sus momentos de gloria
quemaron a una en una cruz
de un contenedor de la parroquia.
Como un Scipión honrado
nadie te quiere en tu casa
ni la olla a escondidas
ni tu perro ni tu hermana.
Te arrepientes del pasado
todos los días sin mañana
pero no das un paso atrás
pa dejar tu paga.
Como las olas que revientan
revientas de alquitrán tu playa.
Y das patadas al coche
que limpiaste en la mañana...
Con flechas te imaginas
con ácido en la cara
mártir de un gran destino
pero aún sin causa.
La policía te trae tu carroza
la policía trae tus guirnaldas
e invoca tus derechos a Dios
pa darte las gracias.
Nadie con altura de miras
pa trepar a la luz en la selva,
nadie pa hacer negocio
ni pa firmar con fineza.
Censura ni un día de verdad
ha respetado en mis legañas,
soy su mala conciencia
por lo menos comeré mañana.
Y vuelve a ver el Coliseo
que sereno le da la espalda
no hay toro en el burladero
que recuerde tus hazañas...
Por eso echo de menos
como los misterios de una reina
los gritos del borracho del Rialto
que se acaba de prostituir por una miseria.
Y te enseña el billete en lo alto.
Y los gritos del borracho del Rialto
(se pelean los vecinos ¡deja que hable!)
que se acaba de prostituir por una miseria
corriendo de noche por la calle.
Siempre hundiéndose más
para echárselo a un desconocido en cara.
Vuelve el cronista de santos
vuelve el héroe de la patria
que pedía dinero pa volver
tarde a la cárcel en la parada.
Nos grita a los vecinos
que somos sus verdugos
y que ha estado en la cárcel.
Corre escupiendo y dando tumbos.
Corre gritando por los 4 carriles
de la calle sin que le importe a nadie.
Corre perro harto de patadas
de aliento en nuca de miserables.
Corre tocando los telefonillos
tirando piedras a los escaparates,
gritos soeces a los policías
que nadie entiende disparates,
versifica insultos de noche
en las olas de la calle.
El romano vuelve entre risas
de su rapiña en carnavales
y como le ve pedir dinero
juega a darle dinero y a quitarle.
El poeta no tiene fuerzas
ni pa gritarle ni pegarle.
Y ve como le tira colillas
como si fuera un don nadie.
Como si fuera una perfomance
patalea contra el aire.
Quién no tenga que imaginar
que haga en su cara un baile.
Los borrachos en la barra
siguen discutiendo solemnes
las órbitas de los planetas
y la estafa de los viernes.
Aquí están porque te esperan.
Te fuiste en un desfile de gloria
con un furgón tintado
vuelven tus confetis
a rodar tu moflete rajado.
De tu padre no queda el nombre...
El afilador que te despidió
pa reírse de ti ya murió
y aquel de los longorones.
Vuelve el cronista de santos
vuelve el héroe de la patria
que pedía dinero pa volver
tarde a la cárcel en la parada.
A tu madre devota se escuchó
un rezo atragantado
y nunca pudo entender
qué se le había revelado.
Tres rubias vírgenes
te tirarán guirnaldas,
y podrán en mármol
tus argucias sagradas.
A ver si proteges a alguna chica
si consigues engañarla,
pa vivir de su cuerpo
pa poder comer mañana.
Se nota que esto vuelve
a ser Dasein en sus momentos de gloria
quemaron a una en una cruz
de un contenedor de la parroquia.
Como un Scipión honrado
nadie te quiere en tu casa
ni la olla a escondidas
ni tu perro ni tu hermana.
Te arrepientes del pasado
todos los días sin mañana
pero no das un paso atrás
pa dejar tu paga.
Como las olas que revientan
revientas de alquitrán tu playa.
Y das patadas al coche
que limpiaste en la mañana...
Con flechas te imaginas
con ácido en la cara
mártir de un gran destino
pero aún sin causa.
La policía te trae tu carroza
la policía trae tus guirnaldas
e invoca tus derechos a Dios
pa darte las gracias.
Nadie con altura de miras
pa trepar a la luz en la selva,
nadie pa hacer negocio
ni pa firmar con fineza.
Censura ni un día de verdad
ha respetado en mis legañas,
soy su mala conciencia
por lo menos comeré mañana.
Y vuelve a ver el Coliseo
que sereno le da la espalda
no hay toro en el burladero
que recuerde tus hazañas...
miércoles, 18 de febrero de 2015
Otro virtuoso Acteón por la casualidad murió como un perro.
El mundo era tan nuevo
que las manos eran nuevas
y todo lo que tocaba
relucía como si naciera.
No seas como Ícaro
que quería asegurarse
de que la habías amarrado
contra la muerte sin claves.
Tu música venía del borde
de la muerte sin fatiga.
Del asesino o del vecino
que volvía de noche
a su casa,¿ o era la intriga?.
Arrepentimiento de escribir
de hacer el amor
tenlo claro.
De apretar la mano sin un dos
sin un amo.
Si a pesar de ti mueves el sol
Faetón como no te voy a hacer caso,
sin saber lo que quieres
ni lo que haces payaso.
Arrancarte las muñecas
a mordiscos
y dar patadas a la pared
a patadas niño.
Y en un caos de pasiones
cuando alguien te ame en serio,
sales corriendo con excusas
lo que pudo ser un premio.
Si mueves el sol
no te hagas la víctima del sino,
y cuando te pido amor
no me des limosnas pa niños.
Fénix que renace de amor de sus cenizas
Si te quemaste pa ser luz ¿ qué te quejas?
¿ Qué importa ser infeliz con lo que se ama?
¿te quejas del fuego o de la mano que la apaga?
ardiendo en la noche si no la sueñas
Nadie se ve hereje al quemarse en su llama
¿ cómo tomará en serio mi autodestrucción
por su culpa aire, que tanto te difama?
¿ y cómo moriré oh luz, sin tu acusación?.
Nunca acierta la lógica conjetura
si me mientes otra vez con esta magia
como el granizo extinto al agua pura.
Y aunque te puedas ir en cualquier momento
me miras otra vez al dolor con nostalgia
y yo herido me voy a hablar al cementerio.
Otro virtuoso Acteón por la casualidad murió como un perro.
El mundo era tan nuevo
que las manos eran nuevas
y todo lo que tocaba
relucía como si naciera.
No seas como Ícaro
que quería asegurarse
de que la habías amarrado
contra la muerte sin claves.
Tu música venía del borde
de la muerte sin fatiga.
¿Eran pasos de asesino
el que volvía de noche
a su casa o era la intriga?.
Arrepentimiento de escribir
de hacer el amor
tenlo claro.
De apretar la mano sin un dos
sin un amo.
Si a pesar de ti mueves el sol
Faetón como no te voy a hacer caso,
sin saber lo que quieres
ni lo que haces payaso.
Arrancarte las muñecas
a mordiscos
y dar patadas a la pared
a patadas niño.
Y en un caos de pasiones
cuando alguien te ame en serio,
sales corriendo con excusas
lo que pudo ser un premio.
Si mueves el sol
no te hagas la víctima del sino,
y cuando te pido amor
no me des limosnas pa niños.
martes, 17 de febrero de 2015
viernes, 13 de febrero de 2015
A la madre de Napoleón
cuánto te habría querido Natalie
me hubieras ayudado a ser valiente
por una vez que no quise ser víctima
cuánto te habría querido...
mi reloj sonriente dentro de la nevera
cuánto te habría querido
esa patética honradez
como si estuvieras por encima de alguien
que es casi un menosprecio por la humanidad
del aristócrata más pobre
que un caballo rampante cojo
cuánto te habría querido,
si me hubieras obligado a defenderme
si no hubieras dicho déjalo estar
para que me humillaran en público
si te hubieras puesto en cualquier lugar
si hubieses explorado cualquier DIOS
Dios cuánto te habría querido.
Pez nadando en el río
levanta tierra para nada
y sus huevas que zampa
le hacen sentirse más limpio.
Me gusta la educada gente
que se responde a sí mismo
¿y cuándo a tu sigilo
creerás impertinente?
¿cuándo servirá tu cadáver?
¿Cuándo,cuándo,cuándo
tu cadáver sobre el caballo
hará cirugía sin láser
para no hundirte en el pasado?
Y la noche encendida
en los balcones del estudiante
aprietan la brida
de los exámenes andante
como humillaciones sin vida.
lunes, 9 de febrero de 2015
De esta tierra quisiste irte y nunca te fuiste,
no usaste sus palabras
y evitaste su acento pero te quedaste.
Era hermoso fingir ser un extranjero
y sentirte superior en las terrazas.
Mentiste sobre tu carrera
a los que tú sabías que sabían que mentías
como un extraño orgullo
que caía en el ridículo
y hacía más fuerte tu humillación.
Y aquí sigues en el paraíso insignificante
escondido en el cuarto de limpieza del palacio.
No siempre deseamos que aquel deseo
del pasado aparezca para demostrarnos
como una rueca lo que pudimos ser.
Qué triste ser lo que al final no amamos.
Pasó como el rugido de la moto...
Que fácil parece todo. Pero las vueltas
en la cama de la noche nos enseñan
dar patadas al muerto sin embozo.
Tú eres está tierra
aunque te sientas ajeno a ella.
Aunque estés exhausto de odiarla
y también satisfecho tras herirte ofendiéndola.
Aunque no leas nada de ella
ni veas su televisión ni su gente.
No tiene sentido si alguien te miente
ni que mientas al que no te nombra.
Tú lo sabes, ya no importa.
ÉSTA es tu tierra sin secretos sublimes
sin industria ni oportunidades
¿ puedes acusarla de algo
que no seas tú?.
Y aunque te puedas ir en cualquier momento
miras otra vez al pasado con nostalgia.
Y amargado vas a hablar al cementerio...
sábado, 7 de febrero de 2015
dibujo 2
Rienzi y su siervo Gitón
¿ Qué fué de la prohibición de amar
por qué nadie se la toma
en serio? ¿ cómo disfrutarán
de los desfiles de Roma?
Palomas picotean mi mano
gotas de la fuente que van.
Ojalá fueran sombras
de cemento a dónde irán.
Como a las civilizaciones destruidas
se elogian sus logros,
pero de los amantes frustrados
no se elogian los modos.
Cuando queda cuando no hay nada.
Y en los pequeños toques
posan recuerdos de estoques
y retoques sin guarda.
Y cuándo quieran soñar
¿ quién incendiará el Capitolio?
¿alguna vez la chica no acusó
a los comunistas o al demonio?
¿quién será peor en el sexo?
y en la esgrima las indirectas
¿por qué se graban en márnol
y no en virutas de madera?
Los dados no necesitan
contrariar a los cubiletes
para amar a los números
y engañar a la suerte.
dibujo 3
Abriendo la cafetera encasquillada
La muerte de la conciencia del hombre contemporáneo
En un campo de trigo para peregrinos un retrasado o un muñeco se enfrenta al garrote vil eléctrico.
"Homenaje TARDÍO al empalador de poemas Ezra Pound Cantos LII- LXII." 2ª versión. 1ª perdida.
Ur-poema Muerte de un policía portero en Hollywood a 3000 €
Oh mujeres...os invoco del pasado
¿con pena? ¿sí?¿ quizá con pena?...
Con vistas ve el Monte dei Paschi di Siena
desde el anuncio de condones el acusado...
pasillos enormes a oscuras
llenos de guiones arrugados
en la playa tirados los curas.
Y la barrera bajada me hace atragantarme
del asco de todos los poemas imposibles
como un ancla que no puede apartarse
del fondo al que no le llegan los fusibles.
Lo que quiero es oler las amapolas
y martillear las olas.
Coches de lujo para rechinar
y quedarse sin dientes
almacenes vacíos con cámaras de muerte,
y una estrella vieja repite escenas sin final
bajo una araña de luz de mala fiebre.
Las calles sin templos con una patina
recuerdos del desierto llegaron.
En el despacho se firma la gloria
con ceros. Viejo muere el cisne de vaselina.
Cuartos de hotel llenos de secretos
con persianas rotas y camas sudadas
donde las niñas eran violadas por viejos
productores de películas olvidadas.
Y las películas llenas de diagramas
enseñan su vida
como si la gasolina repostara
apagando el motor de una viuda rica.
Y en los periódicos llegan las críticas
y como un rodeo en el torno
la manada vuelve a ser un potro.
Y la barrera bajada
como una bella muda de negro
como un borracho de madrugada
va dando tumbos y sin recuerdos
truncando verdades para nada.
Dependemos de los muertos más débiles
y en la lejanía de los desiertos.
¿Qué civilización es esta
sin cabinas con fotos de mujeres desnudas?
¿ ni autobuses dobles que choquen
contra los puentes y los coches?
_______________________________
¿Este es tu bajo interés?
¿tu comercio para mi prensa
tu elogio de Mandalay la teca?
¿y tu usura impía sin piés
de peregrino lejano sin teclas?.
No quiero las comunidades creativas
con crédito. No me répliques el dólar de aire
ni seas sereno de conciencia de lavativas...
Nausicaa sigue llorando y extiende la barbarie
los turistas perdidos con su mapa sin objeciones...
¿no hablan inglés los rusos con caries?...
Aquí los trabajadores no tienen nombre.
Los amantes dan propina
pero no el nombre del hada de la heroína.
Las fórmulas de los astrónomos en un sobre
pagan a la imaginación su valentía.
Las macrodiscotecas de lujo superficiales
con sus garabatos de indigestión con disgusto.
Con sus luces de juegos de niño
con sus botellas de la barra como busto
al bufón del armiño.
Quiero volver con los neanderthales
que pintaban de rodillas,en la húmeda cueva,
encroquillados una y otra vez,
para que no se les mojara la piedra.
No lamento las violaciones a las niñas del Congo
si no no haber disfrutado de las mutilaciones...
y en la soledad de mi cuarto en las marismas
hacer contabilidad de puntillas mis emociones.
_ _ _ _ _ _ _ _
Hubiese sido un mal amante
y te pedí tres veces el teléfono sin vez,
para pedirte los apuntes
y salir contigo. Una y otra vez,
y una madrugada los repuntes
en las venas como ruiseñores
caídos en el motor de los tractores
vió tu ojo en la flor de las ubres.
El olvidado que en ciertos puntos
nos hizo dándonos la espalda
en cierto punto del mapa nos salvó
de la locura de la nada.
Ningún hombre es una isla
cuando escuches una campana de tul,
no preguntes quien es el muerto
el muerto si lo escuchas eres tú.
Vive anciana viuda Corina!! " No corte el bistec, mezcle de nuevo la ensalada"
¿ Le vas a humillar delante
de su familia y sus amigos?...
Por supuesto. Y a tu amante
le insultarás cuando se haya ido
con otra más joven de aguante.
Deshazte de tu imposible recuerdos
Tus ojos como un broche broche
que engaña con sus reflejos
bajo el agua. Pero dices gracias
y tu encanto se diluye
como una sirena cuando habla.
Sin más roer los dientes
y canta a tus nichos de noche
y miente de alegría miente
como si robaras un coche.
Sierpe sin sentido restriego
de arpilla un felpudo
El cambio de marchas esta roto
pinta tus labios de espejo
Saca tus pechos de arcilla
reseca al joven por tu marido muerto.
Tus manos maraquean áspides.
Como un hombro solemne o tieso
o unos buzones de hierro
ondean tus resecos mástiles
ten orgullo al pedir dinero.
La joven viuda con falda corta
con pecho ahumado de perfume.
Fuma el mundo de baile que te acorta
te orbita vivir, ni aire si te consume
y ahoga al niño entre tanta escota.
Folla,risotea, calienta pelotas
chistea grotesca como un borracho,
tira el dinero como un idiota
que se queja de no disfrutarlo
sin enterarte ni de torta.
Tus estrias son trincheras de recuerdo
sal a la calle como un hijo de Dios
que necesita un Dios y adeptos...
restriégate y orbita en los sin voz
un órdago a la muerte de trilero.
Ponte sus tacones pa que se finjen
en tu pierna pelada los pajizos.
Y tu pecho pollitos que finjen
que huye al frío, Los buscan los hijos
de la policía canibal...¡ viven !.
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