Lo que es una madre

Ay tormento de las convenciones mediocres.
Ahora que tengo que olvidarme definitivamente de mi sagrada madre. Que he destruido todas sus fotos y que si veo alguna suelta la rompo para no ver su bello rostro. Sus anécdotas no tan triviales vuelven una y otra vez a mí. Sigo siendo madrero aún cuando lleva 5 años y medio muerta y desde hace 3 no voy a su tumba para hablar con ella ni oler su ramo de flores. Ni pienso hacerlo por supuesto.

Malditos recuerdos de una lógica retorcida de un mundo minúsculo.
Menos de dos años antes de su muerte en que su estado de salud estaba muy deteriorado solíamos dar pequeños paseos al parque Doramas con la sensualidad de sus flores de nombre anónimo y la fuerte brisa que golpeaba las ramas de sus árboles.
Mi madre exhausta y de arrebatos histéricos no podía caminar más de 10 minutos seguidos a paso lento.
Tenía que decirle algo que la ofendiera para que se pusiera arrebatada, moviera la mano y el brazo para desfogarse y después tranquila necesitaba caminar un rato más para no apoltronarse en un banco.

Así siempre acababamos en el Parque Doramas: el único Parque con flores y fuentes cerca de casa. Gracias al cansancio de mi madre siempre volvíamos a la belleza. Allí había una cafetería turística de lujo con vistas a doble precio del habitual.
- Hijo, dame un café con leche a tu pobre madre. Que no puedo levantar el alma. Decía el plan lastimoso con el gesto del rostro de un niño tonto.

- Mamá joder, en la vuelta. Si tenemos café en casa de sobra y está más denso y auténtico que el de aquí. Y es una estafa.

- Es que no es lo mismo, hijo. Y se ponía con gesto patético ya incapaz de expresividad vivaz alguna. Y YO DEJABA que me lo suplicara una y otra vez hasta que por cansancio y con la letanía de " hijo me debes el ser"... soltaba cuerda para que supiera lo que costaba un café con leche. Aunque le gustaba suplicar y pedir por pedir a veces no podíamos vestirla bien y daba vergüenza negarle un café con leche en ese estado.

Sentados en la cafetería pedíamos el café con leche y se lo tomaba de dos tragos sin saborearlo, como si sólo quisiera sentir el regusto en la lengua y el subidón en el cuerpo, mientras disfrutábamos del sol y de la brisa en ese oasis caótico de recuerdos.

Ahora ya muerta pienso que fué un abuso hacer que me suplicara tanto por una mierda de café con leche.
Pienso que me diría si se levantara de su tumba con su estricto sentido de la lealtad y la honradez nacidos de la debilidad de una mujer enferma.

Habría dicho alguna frase sublime que no viniera al caso y : eres gilipollas. Y después viendo mi reacción agachando la cabeza, hubiese venido detrás mía diciendo no,no,no... no me atormentes más, intentando disculparse sin pedir disculpas.


El que hace la ley  moral suele estar por encima de la ley

Hay infiernos que son una estupidez divertida para recordar en la sobremesa:
Es inevitable coincidir en eventos literarios con familiares lejanos. Gente a la que uno le importa saludar mientras se mantenga la simpatía de un conocido a distancia. Pero que atisba que son  una tortura a las que no les importas y que disfrutan al dañarte.
  Mi madre tenía aprecio aunque una relación superficial con su prima Ana María del tío Manuel, hermano de mi abuelo materno.
Así siempre que coincidimos me dice:     - dale recuerdos a tu madre.
Y sale corriendo para que no me dé tiempo a responderle.
Lo curioso es que mi sagrada madre lleva cinco años y media fallecida.
 Mi tía materna aprovechando la esquizofrenia paranoide sin medicar le hizo firmar unos documentos jurídicos delante de un notario pusilánime. Consiguió robarle gran parte que le correspondía de su herencia y como mi madre apenas tenía amigos dentro de su familia. Apenas tuvo familiares que quisieran indisponerse con la tía materna.

Mi sagrada madre falleció dos años tras la separación de propiedades y la familia nuclear no quiso invitar al velatorio a los que tanto daño hicieron y tantas propiedades nos robaron.
Y algun@s de estos familiares aunque fueron al funeral se olvidaron de a la memoria de quién se lo hacían.
Y así Ana María Romero del tío Manuel siempre me manda recuerdos para mi madre cuando me ve...
aunque lleva 5 años y media fallecida.

 Hay reacciones que son brutales aunque uno no se las explica. Vienen de los amigos de los verdugos que no admiten una réplica ni una crítica de la decencia. Robar por robar y si quejas te parto la cara y punto.
Uno las testifica y se acabó.

Todo el mundo tiene que repetir su opinión
decir su chiste y tener su trauma infantil
pero nadie tiene el trauma infantil
de trabajar duro, de ahorrar y crear laboratorios
o de generar fortunas y multiplicar la civilización...

Aquí la cocina es cara
como si hubiera que destacar
porque la pagamos con los turistas
y no tenemos paladar.
¿ Para qué vivimos aquí?...
el viejo se compra un mercedes
para fardar con las jovencitas
¿acaso te puedes excitar?...
Las mujeres son hermosas
y hace sol todo el año
la vida es galante
y las lenguas aunque hacen daño
son alegres...eso es importante...

No crearé imperios de petróleo
sino buenas charlas triviales,
aprieta el cuchillo entre los dientes
rompe el clítoris con mis iniciales.
Soy lo que soy
me aceptas o no me aceptas
se acabó.

Escuchando la canción de Garry Owen


En una furgoneta con las ventanas tintadas de negro
iba con un joven negro sudando y mal vestido,
y una chica bella pero raquítica
que se limaba las uñas sin sentido,
 miraba fijamente al suelo con lodo
y hablaba una lengua exótica
pero familiar para sí llena de odio.

El negro miraba lleno de lágrimas
pero con la cabeza erguida
la ciudad que le despreciaba para siempre
y el empujón a destiempo del guía.
Vendiendo bisutería por 2 euros
de la torre Eiffel
y la noche de los invernaderos
qué bellos recuerdos que raspan la piel.
¿ Cómo vas a amar esta ciudad
de edificios pelados y calles de pegatostes?
¿si te regatean a 2 euros tus baratijas
y huyes de Satán por la noche?
Miras la ciudad que te desprecia
con amor apretando los labios
y sin soberbia ante el pelotón
como dos polluelos entre las manos.

Pero el amor genuino da vergüenza ajena
y es leal hasta el insulto auspiciado.
En la radio hablaban de los nuevos reyes
y del congreso engalanado.
Y tus brazos compactos llenos de raño
no servirán para hacer canales.
Y tus pechos bella prematura
acabará con la pasión de los chacales
 hartos de sed solitarios.
¿ Qué habrás pensado en las noches sin fin
saturadas de la música dispar
AVENTURAS inventadas de Errol Flynn
de tantos coches que no quieren aparcar
ni en doble fila?...sí deshoja sí sí...

Y en esta última carga de caballería
no había poeta con una rúbrica
ni un ramillete para ocultar las marcas
ni una sonrisa de música...

Es inhumano no tomar partido.
Es mucho más fácil criticar o insultar a alguien en público que trabajar por ese alguien

Cuando fuí en Julio de 1998 con las ilusiones de una vida con mi padre y su mujer, mi madrastra creía que todo iba a salir muy bien.El primero, que no había hecho nada por mí en los 19 años que tenía. Y la segunda que me tenía como una carga por la que se "tenía que sacrificar" no hacían más que criticarme por ser un inútil o porque yo no le habría educado así. Yo me imaginaba una alegría fáustica y ahora me sonrio con amargura de mi inmadurez.   Pero en 7 meses nunca me enseñaron nada salvo ordenar mi cuarto y hacerme la cama. Y cuando dejaba alguna arruga era un complot según ella para joderla y ponerle furiosa.

Es inhumano no tomar partido: significa la marginación total y pensar que cualquiera que ha trabajado duro tiene ideas sublimes es estúpido. No es así. Sobre todo el que ha trabajado duro, y trabaja por dinero ayuda a los demás en su coto. Después, no me molestes y tienen la áspera razón.
Criticar lo hacen todos y se sienten que estuvieran trabajando por ello. Aunque en realidad no se hacen más que las víctimas y lo grandes que son por asumir esa carga. Mártires y héroes
 En realidad trabajar por el otro exige una auténtica paciencia, ponerse en el lugar del otro, respetarlo e imponerle disciplina aunque se nos rebele porque a la larga sabemos que su odio se tornará en amor del convincente.

Trabajar por los demás es un acto absoluto de amor no hacer de cura o dar sermones. Por tanto un cura es algo doblemente inútil, sólo el trabajo nos une a la vida y sólo desde allí se puede aprender algo de verdad.
Cuántas veces uno no ve algo por televisión y se sorprende cuando está allí de cuerpo, de la visión real de lo que ha visto durante décadas en el telediario. Dios, todo lo que me han contado decenas de personas no tiene nada que ver salvo en matices con lo que estoy percibiendo aquí ahora entiendo los detalles que me explicaban tan minuciosamente.
                                  *            *          *

Como no tenía costumbre en el trabajo era patoso para pelar papas o clavar tablas. Mi madre me había mimado y su esquizofrenia paranoide sin tratar con la que había convivido 19 años había ido solapando más y más trastornos depresivos. Yo era pálido y delgado y aunque mi padre pasó por lo mismo que yo: convivir con la locura, se le olvidó por indolencia o memez. Era otro que espoleaba.  Pero eso eran chorradas y excusas victimistas.
 Sin embargo aunque había conseguido algún resultado me gritaban cómo podía ser tan inútil y tan flojo. Y así me gritaban con la poca capacidad que tenía para aguantarlo. Nunca consuelo, nunca ánimo, nunca apoyo.
Que si yo no sabía hablar español y que tardaría dos años en aprenderlo. ¡Aunque era mi lengua materna y apenas hablaba con acento canario!
O que el acento canario parecía de maricas flojos. ¿Y que vamos a hablar del de Badajoz de pueblo de donde era mi madrastra? Uno se acostumbra a vivir la ruindad, se contagia.
14 años después contaba a mi novia las anécdotas ruines de mi padre y mi novia me decía:
 Dios Alfonso,¡basta!¿ cómo te puedes reír a carcajadas con una historia tan asquerosa?.
Era cierto, los odios compartidos nos hacen justificar lo imposible. Perder el respeto a la dignidad humana de aquellos que nos han destrozado la vida. Hay que tener altura de miras.


Lo difícil es apoyar y trabajar por alguien hasta tal punto que eso es lo único que cuenta y lo único que se traspasa con dignidad a las historias. Amar a alguien sin trabajar por alguien no es del todo amor, es atracción y sensualidad.
Trabajar por alguien no significa hacerle todo para convertirlo en un niño mimado y un inútil. Todo lo contrario para quitarle las muletas y echarlo a andar con las piernas temblando al principio.

Es duro recordarlo pero en el interior nos satisfacemos por la muerte del que creíamos que tenía un deber con nosotros y nunca hizo nada. Salvo dar su opinión en forma de insulto, cómo si eso valiera algo.
A las personas las aceptas o no las aceptas pero de los muertos aceptas todo menos las deudas. Al fin y al cabo el dinero de un canalla puede hacer buenas obras.

Las hijas educadas en la Guardia Civil

Lo que un hombre pueda saber de una mujer no es nada con lo que una mujer realista sabe de la vida. Y si al realismo de la mujer le añades el sentido común ramplón de lo militar es un realismo sano exquisito. Todo lo militar marca desde dentro.

A mí me han repetido muchas veces que no tengo sentido común y que guardo ideas increíblemente buenas que es difícil que ocurran en la realidad, en las reacciones necesarias de la realidad. Como dijo Hitchcock siempre hay un punto en toda buena trama que es inexplicable o inverosímil. Muchos guardan sus cobardías en ellos.
 Todo lo contrario le ocurre a las mujeres que se han educado en la salud mental militar. Fuertes, de un hachazo, convincentes, y sin admitir réplicas, van por la vida sin admitir sutilezas intelectuales que son poesía fantástica. Con esa ingenuidad se solidifica el avance humano y se mantienen las guerras. Una persona sana raras veces tendrá una tragedia que le supere: podrá destrozarle su trayectoria vital pero no destruirles.

Fátima una hija de la Guardia Civil se ha roto los gemelos en el entreno y no podrá presentarse a  las oposiciones de cada 2 años y medio. No hay tragedia. Sigue entrenando en el Servicio de Preparación Física que cuesta un dinero. Veo su cuerpo rotundo corriendo sobre el césped. Siempre sonriente. ¿ Por qué no buscará trabajo en un comercio? Seguro que no dominará el inglés. Pero ella lucha para dentro de 2 años y medio sin pensar en otra cosa. Sin quejas. Porque Homero divagaba con obviedades pero un sermón que divaga se mantiene firme en los oyentes. Y cualquier fragmento es pulido hacia nuestra luz.

El Islam también nació sano. Los aspectos que pueden parecer aberrantes como el machismo o el establecimiento de duros castigos corporales son sólo la salud que no pide perdón por su fuerza.

En los ideales de los intelectuales siempre hay matices retorcidos para intentar establecer una omnicomprensibilidad del mundo. Siempre hay arrebatos que nacen de la depuración de prejuicios populares.  Moral- amor- amistad- dinero- sexo...fórmula en orden de prelación de la que viene todo.

Este orden sano del mundo ha fracasado. ¿ Por qué?. Falta de sacrificio en el trabajo y la investigación, falta de realismo para ahorrar para el futuro...
A veces veo a Fátima la mujer sana y pienso ¿a dónde le llevará esa salud que desprende?, aquí ni los precipicios tienen ese barniz de artificiosidad del glamour.

Dios bendiga a la chusma de C. de todos los días

Es increíble como los pequeños atropellos evitan que podamos mantener sentimientos sublimes. En la rotonda del Hospital Insular como una furgoneta avisó en el último momento que quería salir me pitó fuertemente y el copiloto sacó el brazo gritando nosequé.
 La gente me ve sonriendo mientras camino por la calle a pesar de mi pasado y mis incoherencias. Piensa este tipo es gilipollas, es débil hay que atacarle porque apenas va a defenderse. Y sin embargo no es así. Y en la distancia mucha gente me aprecia aunque no se concrete en nada. Cosa que no hace falta porque uno sólo puede entender y gozar del amor de poca gente.

Aislarse de los problemas en la Mezquita de Mevlana en Turquía tampoco sería la solución. Huir si no hay cosas más importantes que hacer es cobardía asquerosa. Sin derecho a réplica.

La soledad sublime está en una rotonda llena de coches enfurecidos que te gritan loco o hijo de puta porque ven que vas precavido, como una víctima pidiendo que te griten o para evitar un accidente.

En Estambul donde muchas veces no se toman las debidas precauciones se respetan las señales de tráfico y a los otros conductores. Aunque ellos también se ven como chapuceros.

Conducir es una experiencia más mística que irse a rezar al Valle del Goreme. Ves el insulto y el grito por placer. Hasta en la Autoescuela Zebenzui hablaba con ironía como cuando un coche se quedaba entre las lineas amarillas entrecruzadas y los demás le pitaban a muerte y el infractor subía las ventanillas pasando de todo.

Hay veces que uno hace favores como ceder el paso sin obligación o dejar que al girar se te cuelen en tu carril y el otro lo ve como un derecho propio y te pita porque encima no le das más facilidades.

Uno debe hacer el bien sin esperar gratitud ni una especial satisfación interior. Sino contárselo a tu pareja o a tu familia porque si lo cuentas a tus amigos también te recordarán que eres tonto,tonto, gilipollas...

Pienso demasiado en estos choques y resuelvo te falta trabajo duro. ¿ Pero para qué voy a buscar trabajo de freganchín o de peón en la obra de un amigo para aguantar gritos y trabajo duro sin apenas compensaciones? Tengo mi coche. Y una islita que se me hace más y más pequeña.Y cuya costa en muchos tramos no puedo ver para no darme cuenta que vivo en una islita.

Malvivir en Estambul

El Hotel Barceló Eresin Topkapi queda lejos del centro de Estambul a un lado de la puerta de Kerkaporta. Una muralla gruesa llena de arcos con piedras de muy diferentes orígenes. Por la tarde cuando llegué se oyó el rezo de lejos desde algún minarete que no se veía. Uno puede encontrar a exiliados rusos turbios que han huido de Ucrania y que no quieren volver a Rusia. Se quedan en el comedor y charlan con la primera persona que llegue y les dirija la palabra. RECLUIDOS de la vida.

Pero yo me acordé del guía turístico nervioso y caótico que quería ser tu amigo a toda costa para tener a alguien que le ayudara para venir a vivir a España, la sagrada Europa.

Historia o Literatura

La Historia enseña y patrocina el poder y la fuerza, y por tanto la política,la arquitectura,la ingeniería y la economía.
La Literatura profundiza y por tanto patrocina  la debilidad y el infantilismo del hombre . Y por tanto la psicología, la empatía, la antropología...y no sé qué más... entonces ¿qué elige uno?

Islám en Estambul 

Un machismo no hiriente "del todo", una religión sana que no exige mutilaciones, ordenada, que exigía cosas lógicas plenamente en su época segura de sus prejuicios inocentes, unas mezquitas sin sangre ni cadáveres...¿ por qué económica y científicamente lleva 3 siglos fracasando el Islam? ¿tiene explicación?.

Humillación

Si uno se deja humillar sin duda merece ser humillado da igual que no se lo mereciera o fuera un malentendido. Merece ser humillado quien se deja humillar aunque sea para comportarse como un "señor" y acabe siendo un tonto.
Soy un perro fiel pero cuando te dan una patada hasta el perro fiel se revuelve con rabia ¿cómo es posible que el perro fiel esté tan solo?

La mala educación y la sinvergúencería en Canarias.

Cuando uno está con catalanes cerrados o vascos enjutos se da cuenta que una mesa con gente gritando y riendo a carcajadas es algo que vale la pena por encima de cualquier impertinencia o humillación bestial.

Cuando en la mesa un vasca educada me dijo que es que a los de San Sebastián les llaman ñoñostiarras a un canario como yo le pareció el colmo del encanto. Uno puede irse pero no hacerse.

La soledad

La esquizofrenia lo enmarca todo pero solo la soledad lo explica.
Huir de los compañeros de 10 años hasta casi los 31. Esconderse en la biblioteca para leer lo que no puedes entender del todo o esconderte en una iglesia salesiana cuando eres un ateo réprobo del todo.

¿Qué significará árbol podrido?

Le preguntaba cuanto valía el imán de nevera y me decía: ÁRBOL PODRIDO.
Después demasiado tarde entendí, three pounds no tree rott. O sea tres libras. ¿ No es así la vida?.

Sexo y la muerte

Cuando uno es joven reta a la muerte y desea follar follar, sin tomarse nada en serio.

Cuando uno es adulto ve la muerte en sus términos y piensa que sus responasiblidades son más importantes que follar demasiado.

Y ya viejo uno siente hartazgo y asco del sexo y siente nostalgia de los excesos juveniles y ve la vida como la muerte como algo irremediable.

Mientras los otomanos entraban en el Cuerno de Oro
tras dos siglos intentando conquistarla,
LOS BIZANTINOS gritaban con educación
sobre la naturaleza de Jesús y la Trinidad.
Mientras los otomanos entraban por Kerkaporta
por la sagrada ciudad de los dos nombres:
 Constantinopla contra Estambul
alguien avisó golpeando la puerta a los bizantinos.
Y unos guardias lo echaron a patadas.
Cuando los otomanos ocuparon la Basílica
y echaron a los brillantes filósofos bizantinos
miraron sin remordimiento los estandartes nuevos
sobre la Basílica que venció a tantos bárbaros.

Los edificios podrán ser una copia
pero sólo yo sé la majestad de Dios.
Y con alegría y orgullo y echando la culpa
a todos menos a él se fué sin remordimiento
a predicar su sabiduría a extrañas tierras
donde no sabía que no tolerarían su sabiduría
ni que se hiciera el exiliado.

Aurora Rodríguez a la fosa común de su hija Hildegart Rodríguez( 1916-1933)

Perfección o manicomio.

Hay gente que necesita destruirse con la excelencia. Una mujer que consiguió la excelencia en su sobrino y su hija. La madre posesiva y paranoica que reclamaba la revolución sexual y la libertad para las mujeres para Occidente pero que apenas dejaba salir sola a su hija a la calle al partido político.
 ¿ Qué se puede hacer cuando una mujer con argumentos sólidos pero nada brillantes justifica la muerte de su hija que con 17 años hablaba 6 idiomas y había acabado derecho y era una política brillantísima en ciernes y vanguardista del pensamiento?.
¿ Por qué la locura perfeccionista nos enriquece tanto la visión de la realidad.
Lo sórdido de esta historia más que el proteccionismo es la excelencia de una genio teórica buscando ser libre. Asesinada por su madre en plena adolescencia.
(Me ha encantado el que a las mujeres les parezca una historia de terror, mientras algunos hombres se fijan en la mentalidad...todo se reduce a un darwinismo donde hay que tensar al individuo al límite para triunfar. En el fondo es algo burgués: el padre Wittgenstein tensó a sus hijos hasta llevarlos al borde del suicidio. Enriqueta Martí sobre 1909 robaba niños a prostitutas o mujeres pobres para que su tuétano y su sangre "curara de tuberculosis" a los burgueses útiles que generaban riqueza del Liceu de Barcelona...)

   Lo sólido del caso es que estos intentos sí triunfan a corto plazo en el sentido en que consiguen genios
por torturados e inmaduros emocionales que puedan ser consigo mismos. Y genios desde niños.

 Hay gente que necesita autodestruirse con lo sublime y su ego vibra de las brasas rencor: Louis Ferdinand Céline( 1894-1961)

Oh Satanás,no es impertinencia sino que estoy fuera de lugar.
 ¿Qué tendré yo que ofrecerte salvo mi dolor y mi profundidad? Ch.   Baudelaire

La gente necesita placer y a través del placer se llegan a destrozar. La gente roba para conseguir dinero, no para demostrar que la moral es un fraude o para tener sensaciones fuertes y saber que existe como Yukio Mishima. Esa acción gratuita sería un absurdo odio contra la vida.
Pero hay gente que no se conforma con mujeres hermosas, ni honores ni dinero sino elige la miseria, los bajos fondos, insultar al que te agradece y quejarse de que es al revés. Ser tentado por la pederastia y como no das el paso fatal quejarse que en el ejército colonial francés había muchísimos pederastas como una crítica cristiana que en verdad esconde el cinismo del débil que se queja por no aplastar al que es más débil. Y que no tiene por último la fuerza de quejarse con argumentos sólidos y huye al vacío a través de la jerga y la canallada.

¿Cómo un  escritor francés de prestigio de los años 30 esta hechizado por una bailarina americana de mala muerte que lo menosprecia y le es infiel y él la sigue persiguiendo la autodestrucción?
¿ cómo este Alcíbiades loco que se volvió nazi y defendió la barbarie y las atrocidades nazis que ya los alemanes intentaban ocultar es ahora 80 años después un ídolo de la derecha francesa actual y lo lee Nicolas Sarkozy?.
Lo curioso es que entre los intelectuales franceses nazis es que apenas hay algún psicópata. Lo cual no quiere decir que se arrepintieran del Holocausto, tampoco se arrepintieron del genocidio contra los subsaharianos del Imperio Francés en África. De hecho hasta sus relaciones con mujeres como Drieu La Rochelle son lamentables, y no pidieron ser guardianes de un Campo de Concentración para rezarcirse.

 Pero hay intelectuales impotentes y raquíticos, solitarios sin remedio e incapaces de trabajos arduos que necesitan criticar en espiral hasta destruirlo todo. Eso es el placer que un cuerpo fuerte y que ha perdido sensibilidad,sádico no puede entender.
Y esta gente es brillante, así que su autodestrucción esta llena de ideas brillantes que son como unicornios muertos en la cuneta: imposibles, brillantes y con una extraña capacidad de atraernos.
 A veces la excusa es un pasado aciago, en que ellos mismos por razones incomprensibles y con el aviso de unos y la humillación del ridículo de otros se destrozaron. Y todo lo demás es un avance caótico hacia la destrucción.

El rencor de Céline en sus novelas apenas es atrayente fuera de su época. Los barrios periféricos de París con sus adoquines, o las factorías de ÁFRICA rodeados de selva, en todo hay un aroma a suciedad y miseria, y se piensa todo desde la escasez y sin medir las consecuencias. No se soporta aunque uno quiera identificarse, hoy día es pura retórica,¿ por qué se le necesita como realidad?¿ por qué le tenemos más respeto que Juego de Tronos y lo tomamos en serio? . Son arcadas de críticas que uno supone que tiene razón pero que "así es la vida". Injusticias que cada vez lo son menos. ¿ Acaso hubo genocidios civiles por que sí en la Gran Guerra?¿acaso los tememos hoy día?.
"Uno ve las acciones de su vida y es como si no fuera uno. Como si no fuera consciente de cada acto. Sino que tuviera que reaccionar a un insulto. Como cuando alguien nos cae mal y tenemos que llevarle la contraria constantemente sin venir a cuento, sin querer destacar. Como si estuvieras encerrado en un filosofía absurda...y sin embargo cuando llega la pelea o la pared uno simplemente huye para quejarse..."

¿ Qué es la prensa para ti?

      Cuando a mi madre le daba un brote esquizofrénico y tenía que huir a alguna parte para desahogarme siempre iba a la biblioteca. Allí en un salón semioscuro con una cristalera con persianas podía leer periódicos nacionales donde se daba sensación de exactitud con la verdad, de  nivel y sentido común con humanidad.
     La lucha por la cultura ha sido más dura que la lucha por el bienestar. Cuando yo leía el periódico sabía que más de la mitad de la isla no podía leerlo: no llegaba a muchos barrios de la capital ni a los pueblos. Leer "El Pais" con otros periódicos desde los 14 años ha sido mi mayor suerte como persona. Me pasaba casi 3 horas de media leyendo periódicos y no sólo porque fueran más asequibles de entender que una novela o un libro de ensayo sino porque "era la vida".
     Un periódico es un distribuidor y fomentador de talentos. El ego de un blog refleja la profundidad de un alma reaccionando ante su medio. Hay genios que se extinguen de soledad y se desperdician quedando en fragmentos sublimes de una tragedia perdida. Pero un periódico es la vida y un reflejo de la verdad sea más diáfano o más turbio según el influjo de la ideología. Aquí lo importante es respetar el equilibrio entre la verdad como la personalidad. Definir claramente lo que es verdad, ideología u opinión y literatura, o sea verdades artísticas para dar más sensación de vida.
          Dicen de Shakespeare que era inhumano porque nunca tomaba partido por nadie y justificaba a todos desde dentro con justicia.  Así el espectador juzgaba.    Un periódico es como una película o una orquesta donde decenas de personas entienden a otras personas y graban para siempre "la vida". Para que un tercero imprima una intención sean o no conscientes plenamente, y lleguen todos a la meta.
 A pesar de muchos periodistas frívolos o melifluos con el poder, ser periodista es el mayor compromiso con la sociedad. Y con la verdad.   Cuando hay un periodismo libre la democracia sigue teniendo su oportunidad aunque el sistema político esté corrompido. El periodismo plural y libre mide la calidad de la democracia.
  Los griegos pintaban sus estatuas para darles solemnidad de vida. Nosotros ponemos tinta al papel para que las verdades de la política o la economía de turno no impongan su terminología a la vida.

Gorvachov el de la manchita visto desde Afganistán.

 Sagrado liberalismo, hay alternativa a Dios pero no a ti.Bendice las religiones de países subdesarrollados que consiguen que les explotemos sin guerra.
 Gracias, por hacernos capitalistas y danos materias primas baratas y productos de primera necesidad tirados. Amén.

Replanteemos el dilema de los erizos. La "fragilidad" de los erizos hace que tengan defensas de los ataques, no del frío ni apenas del calor o los embates de las olas, ni los espacios cerrados. Se juntan con otros erizos para sentir calor pero también con otras mascotas. Pero viven en su mundo y de pronto necesitan aislarse y cuidados. Huyen. Hay un ego y una "inmadurez" que hace que necesiten aislarse ante cualquier roce. Necesitan prejuicios, caricias y no argumentos.

Cuando una cosa nos produce terror, un nuevo sentido común, hacemos cualquier cosa más terrible para destruirla: guerras, golpes de estado, torturas, hundir la economía de un país, huelgas patronales... la justicia social y la igualdad de oportunidades ha costado por muy útil que a todos nos parezca ahora que la vamos a volver a perder.

El comunismo mantuvo 

a millones de personas bajo el yugo de edificios grises. Pero que sea la verdad científica o la economía, la que destruya ese nuevo sentido común y que sólo sirva de estado crítico....lo que debemos al urbanismo.
             La humanidad parece "debilidad" de inmaduros. No hay abundancia para todos y menos para los que trabajan a destajo sin verla. Hasta un nobel de la paz como Lec Walesa consideraba que Gorvachov era un débil y que gracias a eso se pudo derrumbar el comunismo. No por ideales, no por caridad hacia la miseria abyecta de  millones de rusos que costeaban solos gran parte del sistema comunista de Europa del Este, ¡no, eso es una estupidez! era la debilidad. El raquitismo propio de intelectuales. Pero bueno, los rusos pudieron deshacerse de un sistema que los condenaba a la miseria.

Incluso muchos científicos o intelectuales nacidos no en países autoritarios y donde se usa demagogia como síntoma de fuerza, sino en países democráticos se fomenta el que la caridad es imposible y que el sistema capitalista garantiza la dignidad y el bienestar de los países desarrollados a costa de dictaduras de países subdesarrollados que son culpables ellos solos de su miseria.Que es  beneficiosa ( y a veces necesaria, materias primas y mano de obra baratísima) para nosotros.   ¿ Es extraño que nuestro sentido común económico, nuestra fuerza sana y madurez haya tenido reacción en el "sano" fanatismo islámico?.
 Los musulmanes no tienen otra reacción posible. ¿ Qué rebeldía podrían permitirse quienes no pueden ser ni capitalistas?.

(El comunismo tiene algo científico y algo metafísico. En cuanto el sistema falla queda la birria lógica del método. Los neoliberales odiaban el comunismo pero un rival tan digno, que temían que se hundiera...)

La nueva religión del comunismo murió en un paréntesis capitalista ¿por qué florecen el Islam o el hinduismo en sitios que han descubierto la riqueza pródiga y la dignidad humana y en dónde pocos la reclaman: Emiratos Árabes, Qatar, la clase media india...?

(¿La religión pide tan poco: un poco de hipocresía, obediencia y sufrimiento sin quejarse de cara a la galería...?) El comunismo o el califato es la esperanza de burgueses ociosos metidos a imanes y de desgraciados.

Que al final haya sido un líder comunista, con los millones de hombres que estuvieron en el gulag, el que tuviera compasión y destruyera la amenaza de los trabajadores del mundo. Su Imperio.


                           *          *          *
 Uno ve el Tour de Francia en Gran Bretaña para ver praderas, casas ordenadas con césped y carreteras bien asfaltadas. No voy a ver las Pirámides de Egipto para no ver miseria en El Cairo y el desierto que hasta cuando no lo ves lo sientes.
¿ Por qué no habrán podido hacer una  gran pirámide los británicos aprovechando el dinero que han gastado haciendo tantos estadios de fútbol e inventarse alguna historia de romanos en Britannia? Lo que les faltan son grandes monumentos como pirámides y algún Vaticano...(pienso como un español)-.

                                      *            *          *

Memorias atrabiliarias y memorias horrendas


No es la primera vez que cuando alguien eminente publica sus memorias decepciona a sus seguidores que le echan la culpa a una edad avanzada.Hay veces como en la Edad Media que no había otras fuentes y había que adaptarse, como cuando se dijo que los visigodos y los hispanorromanos se adaptaron tan bien a los musulmanes conquistadores porque les trajeron la poligamia y respetaron sus intereses.

Cuando los que lamentaron la jubilación de Otto von Bismarck leyeron su autobiografía se sorprendieron de su argumentación cínica en las represalias de la revolución de 1848 y la paranoia contra los católicos y los socialistas.  Su bondad nacida del miedo.
Los que esperaron 25 años tras la muerte de Thomas Mann el coloso de la literatura alemana se llevaron un chasco mayúsculo por la ruindad y el infantilismo de un hombre sin tacha pública. Por ejemplo contra sus sirvientes o como prefería fijarse en los jovencitos superficialmente a las teorías de no-violencia de un Tagore. Algo habitual en la literatura alemana desde Goethe hasta Schopenhauer que empujó a una anciana que le molestaba por las escaleras,  y a la que tuvo que indemnizar de por vida hasta que se alegró con descaro de su muerte.

Pero las biografías de Francisco Franco la efigie sin secreto, son la epopeya.   España ha funcionado con buenos o malos reyes y con buenas o malas leyes.  Para presidir 36 años España hay que no tener opiniones ni planteárselas. Discutir "sólo" sentencias de muerte y plantear obras de ingeniería. La grandeza de Franco es no haberse metido contra nadie que tuviera algo de poder o influencia, aguantar a cualquier coste.  Un sentido ramplón de la justicia en todos los sentidos incluso en el social.
Los conservadores han reaccionado consiguiendo sus despropósitos gracias a eso. El centralismo borbónico y la Inquisición frente a los fueros respetados por los Austrias. Fernando VII. Cánovas contra algo democrático-liberal o en vías de serlo. Y por fin Franco: 36 años...

Rapada  das bestas

Una vez Colón preguntó a un marino
cómo era el infierno infinito
del fin del mundo.
Y le respondió: agua.
Restos de exterminio del mudo.
Horribles recuerdos de las calles
donde no pasó nada.
Cicatrices sin orgullo
ni desagravio, que  no hay quien hable.
            *         *           *

En la camioneta de noche con la pala
la cosechadora echa el trigo lleno de polvo.
Uno suda con salud y separa
la muerte del agua gastada y el rastrojo.

El hombre elige su dolor y se ata
la piedra al cuello de su pasado
se tira al abismo y espera que al lado
alguien aplauda al héroe que se mata.

Faltan las fuerzas para vivir
y aquellas victorias perdidas
por una madre loca y por sentir
no haberlas querido por cobardía.


Qué extraños senderos elige la sabiduría
del camino de la autodestrucción.
¿Se puede deletrear desde el sofá el horror
que no nos deja lugar para la astucia de la vida?.
en el parque con el gesto ensimismado
viendo como algo imposible la vida
víctima paralizada ante el torturador
pasillo negro con una bombilla.
Ni ganar el trabajo con fuerza
ni hacer que cada gesto
 sea más sutil y más contundente.
El abrazo de la autodestrucción en el cruce de caminos
y la falsa seguridad del cerrojo de una casa.

Uno puede amar sus insultos y sus elogios
pero no sus recuerdos sin gloria
que cicatrizan el rostro.
Oh maravillosas ciudades sombrías: Bilbao, Pamplona...
en vuestras callejuelas mohosas y estrechas de lluvia sana
Satanás bebía encorvado y ofrecía a cada uno
sus maravillosas mentiras.
Pero sólo a ti al que nadie creía.
En tu parque sórdido amé la chica de un hachazo
que apenas sonreía.
Y así pude amar en su dureza
mi propia cobardía...
escondida en tantas esquizofrenias.
Yo que tantos nombres fuí
nunca fuí el nombre que se pronunció
entre sus brazos.No.
Ni el hombre que me defendí.
Amé tus calles sin luz de piedra mojada
como prejuicios duros sin vida
sí como los amaba.
Nuestras prioridades genuinas
siempre se imponen,
cuando destrozas el instinto no queda nada.
¿De qué ridículo huyes si no queda nada
ahora que el Guggenheim se levantó?
La belleza que merodeas sin amor
esconden tus mentiras en los recuerdos
que ya no te engañan...

Antes de las cañadas nevadas del Teide  (del viaje de 3-2014)

Estos campos por mucho que pasees por ellos
no los has hecho tú.
Existían antes de ti y seguirán existiendo
para cuántos piensen que nacieron para ellos.
La nieve se irá y volverá la nieve
como la flor endémica y la grava
y los tomates y el agua.
El parador sustituyó a un alpendre
sin nombre con vistas a la fragua.
Ni vas a entender a su gente
por mucho que pasees solitario por sus campos.
Pero tú si debes pensar que estos campos
nacieron sólo para ti y para tu infancia.
Recuerdos de pasión que dan sentido
por un bello instante de arrebato a tu vida.
Y después cuando los vuelves a ver
parecen restos de una batalla
llenos de detalles sin entender.
Desde las ventanas del coche
ves a los niños deslizarse por un pizco de nieve
con sus  grises parasoles
que fraude de recuerdos para cuando el quitanieves.
Nombran batallas mal pronunciadas
y catedrales inglesas que ignoran.
Sueñan en tirarse con el mojado culo,
ya les llegará su hora...
para conquistar otra vez el mundo
(que es cansado).

¿ Cuántos de tus recuerdos las intensificaron
otras vivencias y otras ideas?
Pero por una vez uno quiere un paisaje
ahora que nieva.