Entre el corazón y la sangre.

Casi lloro aunque no entendí nada cuando la vi delante del micrófono, atreviéndose por fin a tocar a su manera la guitarra eléctrica en el Centro Cívico. Le venció la noche infinita con sus paradojas imposibles y sus obstáculos absurdos.Fue increíble la vida llena de conjeturas imposibles de Joana Right, Juana Delgado. Hay personas inescrutables no se sabe si por inmadurez patológica o por inercias emocionales, desperdician su vida deliberadamente sin saber bien por qué, pero dejan rastros de su grandeza en sus momentos absurdos de mayor entusiasmo. Juana decía que había vuelto tras 15 años de trabajar de camarera a las afueras de Londres nadie sabe por qué, después me enteré que solo estuvo un año porque cortó con un novio abruptamente y se vio sola. Sabía tocar medianamente la guitarra pero tenía el don de hacer canciones profundas, sinceras e hirientes. Ese fue el don más excepcional que le conocí. Cuando Hamlet leyó Hamlet llegó a una conclusión coherente e inverosímil: Todo lo que hizo Hamlet fue excesivamente moderado y útil. No se vengó de nadie por la muerte de su padre. Elevó el carácter ético de los miembros de la Monarquía. Además la muerte accidental de todos los seres decadentes por los que le unían relaciones ambigüas debió ser necesaria para el final de una Monarquía decadente.Debieron morir antes y premeditadamente incluso su amada Ofelia. Todas las conspiraciones tuvieron importancia para generar culpa por motivos concretos y desde luego la muerte de un Rey debía ser vengada. Todos: su madre, Polonio u Ofelia eran miembros despreciables de una Monarquía dinástica que merecía morir. También él podría dejar de centrarse en su debilidad, en la impotencia de no poder vengarse, en la culpa por su ambición, por su inacción o porque sólo él era capaz de sentir este sentimiento repugnante de débiles. Eso no sólo conseguía que su vida tuviera un foco sino que ellos fueran más precavidos. Lo mismo ocurrió cuando Jesús leyó estupefacto las 4 versiones de los Evangelios. Pensó que en la inmensa mayoría eran innecsarios que atentaban contra la libertad a inducir a sus lectores a tomar partido desde el Sermón de la Montaña que concretaba demasiado una doctrina hasta las palabras de la Cruz. Sólo con seis páginas de anécdotas fragmentarias, y discutibles hubiese servido para garantizar el libre albedrío que es lo máximo que pretendía. Pero él no quería ni la sensatez ni las reglas. Sólo con seis páginas. Algo parecido sentía Joana. Sin embargo, era muy emocional, alguna vez sutilmente reconoció avergonzada que hubiese necesitado alguien duro y estable que la hubiese apoyado en los momentos de duda. Parecía que en cuanto encontraba un obstáculo se rendía inventándose mil excusas convincentes pero falsas. Cuando se fue a Londres se fue con un novio con la intención de tener un hijo y después dedicarse a la música, pero tuvo un aborto traumático y aunque el médico le dijo que lo volviera a intentar,pensaba que todo estaba en su contra, que su novio era un irresponsable poco de fiar, que aquello acabaría con su carrera musical y que todas las circunstancias estaban en su contra, así que no hubo lugar. Volvió a su tierra con su sueño de ser guitarrista y se dedicó a trabajar en un supermercado en el Sur mientras crecían los apartamentos que aborrecía y sentía un profundo odio confuso contra todos. Cuando formó su grupo, el productor les dijo que si querían hacer una gira por Latinoamérica ellas tendrían que pagar el dinero de los viajes. Juana no se fió, y no reclamó los derechos de autor de sus letras porque costaba dinero registrarlas. Al final el grupo tuvo moderado éxito pero el suficiente para ganar dinero y tocar en verbenas populares. Aquello aumentó su odio. Al final no tuvo hijos, ni volvió a Gran Bretaña de hecho no volvió a salir de Gran Canaria, ni tuvo su grupo de rock, y acabó una carrera universitaria menor tras ocho años de estudios,ni sacó sus oposiciones que fueron sueños posteriores que tuvo. Simplemente se quedó trabajando de camarera de piso que le daba un ingreso seguro y cuidando a su madre con ayuda de una cuidadora. Sentí pena de su historia y como era el encargado de los instrumentos que estaba guardados bajo llave y que tenían dueño, le pregunté si sería capaz de reunir un grupo para un viernes por la noche y hacer un concierto clandestino. Me dijo que sí y reunimos a unas cincuenta personas. El concierto fue un exitazo, el público sabía la historia de Joana Right y todos aplaudieron a rabiar, hubo gente que quiso llorar y no pudo y ponían un gesto entrañable de pena y sueño cumplido. Tras el concierto sorpresa de estrangis un delegado del Centro Cívico me humilló en público gritándome que no podía coger instrumentos que no eran míos y me prohibieron la entrada lo cual era ilegal. Me era indiferente. Joana nunca quiso enterarse de todos estos sacrificios solo vivía su sueño, como si todo le lloviera gratis por un merecimiento propio... Al final logró vencer la batalla de todas sus pesadillas. Les invité a cenar como si fueran un grupo de rock. A mitad de la noche me fui sin despedirme para no interrumpirles sus nuevos sueños...

Otro rostro podrido y cualquier misterio de las mariposas rojas.

(A la vieja trabajadora de los invernaderos de Vecindario). Juventud, divino tesoro juventud te fuiste para no volver, nuestro destino siempre fue desperdiciar la juventud. Hubo que trabajar que trabajar trabajar el desierto las manos, que trabajar más: cuarenta años, trabajar cada gota del mar, que trabajar hasta la noche el sacho buitre sin consuelo, sentir las manos de cal y labios, moho del desierto. ¡Grandes recuerdos sin gloria! El niño bajo un sol de remate berrea en la caja del tomate ¡mujeres, lucha y la victoria! ¿Quién salvará a esta anciana de su altar movible sangrado donde sólo es sagrado el candado de sus llagas? ¿Cuándo podré descansar de respirar arena?, se pudre entre rastrojos su cara ya sin pena. En las olas del invernadero anhela... exhuma el humo de las máquinas... ¿Qué paloma traerá a las lápidas el laurel de la primavera? ¡Descanso! protegerme del sol como el que agotado se protege de un abrazo o huye del amor. ¿No hay límite al sueño en la luz ni en las normas del mar, ni en la tierra árida sin medida?, tus imposibles cabalgaron sin formas fuiste la luz sin entender el día. La esperanza tan sinuosa llenas de ondas como un cisne golpeando el fondo del reflejo tan suave... no me sirve...

Pintura negra de Goya: dos mujeres y un hombre masturbándose.

Es una pintura borrosa, casi delineada de fuerte contenido filosófico. Es sorprendente la factura tan mal terminada que tiene el cuadro, bastante oscuro, y a pesar de ello consigue impactar. El cuadro consiste de dos mujeres,posiblemente prostitutas, a las espaldas de un retrasado mental al que descubren masturbándose cerca casi del orgasmo sin que él se entere. El fondo es negro y las prostitutas están completamente vestidas, por tanto no sabemos si están en un prostíbulo, en un rincón de la calle, o en una habitación a oscuras. Las figuras están oscurecidas en parte y sus rostros sobre todo los del masturbador y la prostituta pícara parecen guiñapos, típicos del "entusiasmo por la degradación". Parece una escena típica de los barrios bajos. La prostituta ingenua se sorprende escandalizada de la escena, curiosamente es la más bella y parece una Kali a la italiana,a un lado mirándole de frente, y la otra pícara simplemente se sonríe, esta tiene pinta de ser menos inteligente pero más lista en su oficio. Está está detrás de su hombro mirándola como una diablilla. Son dos jóvenes avejentadas quizá por su actividad, quizá tengan alrededor de 25 años o más, pero parecen deterioradas. El que el protagonista tenga retraso y ponga un gesto jadeante e idiota antes del orgasmo da una sensación de humanidad degradada que rodea a todo el cuadro. También sorprende que se masturbe donde puede ser visto. La escena no demuestra grandeza humana: ni de gran potencia, ni de arrepentimiento. No deja de ser curioso que la prostituta ingenua, de cierta belleza, se sorprenda cuando debería estar acostumbrada por los gajes de su actividad,su belleza consigue que el cuadro tenga algo de belleza y elevación espiritual, del mismo modo que la prostituta pícara se sonría tanto por una acción de la que debería estar harta, añade cierta tirria a que disfrute de ver a un retrasado masturbándose, una masturbación rutinaria, sin una explicación, sin ninguna gran historia detrás. Ninguna refleja un auténtico asco porque una persona con el estigma del retraso se esté masturbando, lo ven con sorpresa. Goya no pinta más que media cara del masturbador: con eso es suficiente. El masturbador no parece débil, ni delgado. En otras pinturas negras donde se pegan o abusan de niños en "situaciones ambiguas", los personajes goyescos ni siquiera reaccionan. Parece que se digan "es normal" o "algo habrán hecho". ¿Por qué impacta el cuadro? por la degradación de algo que podría ser noble y digno, en la Maja Desnuda con todo el personaje tiene dignidad, en este cuadro todo produce desengaño. Entre la risa por la autodestrucción y la sorpresa. Valle-Inclán creo también recrea el tener relaciones sexuales con discapacitados graves o incluso como son utilizados para ello, como una metáfora de la degradación y crueldad ambiental. Me vino a la cabeza lejanamente la figura del Coloso enrabietado yéndose entre las nubecillas de niebla, después de dejar destrucción en carretas diminutas y muerte a su paso de personitas minúsculas a su paso.

Al final de la navaja.

Suyo fue el arco iris que toreó al agua de la amistad de exhaustas confesiones, envidias y del sediento hueco a golpes de la rosa del desierto que no sacia. ¿Nadie ve el reproche hueco del payaso sin risas de regreso del tesoro? Añoras la ciénaga donde el lobo gruñe sin esperar un triste abrazo. Discurrir el ultraje de los años en música en álgebra agua y acertijo, dejar en la Luna soñada un hijo y el puñal al rostro entre dos tragos... No te salvará lo bello que leíste, ni la farsa que amaste y no viviste...

La alegría de vivir y los recuerdos.

El recuerdo que no olvido no sé si para mi honra, de una giganta limpiando de rodillas una alfombra. No sé.. da frío recordarlo el chiste de un niño, un gato mimado inmóvil que no se mueve de frío. Baja los plomos -responde... Revienta los fusibles que quemen bajo el sol ¿tienes miedo a lo sublime? ¿Cuánto costó el amor del trabajo en el infierno? ¿No queda alguna sombra para culparla al menos? Veo la vida ya lejano desde la otra esquina, con hambre de hasta un cadáver sin avizar orillas... En la flor de los amores pasados besas el aura de otras flores... ¿por qué huyes del infierno de las luces en la noche? ¿Por qué huyes del misterio, de las luces de los coches, de las espaldas conocidas en el amor de la noche? *del grito que llama de noche

¿Por qué huyes? ¿a dónde vas? ¿HAY TIEMPO TODAVÍA?

¿Por qué huyes? ¿a dónde vas? ¿HAY TIEMPO TODAVÍA? La Fata del desierto te atrae ya no mientes de tus derrotas, ¿Buscas placer en tu hueca herida? ¿hay por hacer? ¿hay tiempo ahora?... Los laberintos de luz de Las Palmas ya son conjetura hueca de mi entraña, nadie me saluda en broma ni "conoce" la parí un seco andamio aunque sea extraña. Mi gruñido de pobre continuará en los sueños sin mi nombre. A mí me olvidará o asqueará al menos. Conjetura del que quiso mil cosas y se llevaba siempre la contraria. ¿En qué libro sin entender estará el embrujo que no sabe qué ama? Nunca te protegiste de lo que amas... Moriré polvo absorto entre fusibles no cultivé en la ciénaga por los demás en la sombra ya sin culpar he de irme. Busco la muerte en el cansancio del placer y lo que extraña, paloma en red del andamio gritas y no quieres nada. Domas al caballo desbocado mientras lo comen las olas, necesitas órdenes para limpiar, la luz necesitas normas... ¿Por qué mientes perro a la deriva? ¿lamiendo tu vómito sonríes? ¿dónde estarán las golondrinas y los coches con sus pitos que acaben tu cogorza sin vida? ¿Buscas sobras en el cáliz de tu vómito otra vez más? por gusto cruzas mil orillas sin saber a dónde vas... Tras el siquiátrico no hay nada tras la cárcel no hay nada, tras el hospital de piedad, tras las deudas, tus estafas, ni hay arena en que rezar. Huracán siempre pides ayudas y al desierto levantas, tapas la ciudad eterna para no hacer estatuas. Luz nadie te quiere descifrar ¿y qué habría por descifrar? Tras el laberinto no hay nada luz entre cañas frente a un sofá, muro de luz que nunca existió ¡ansia! nadie te ansía descifrar... Un mundo donde un trabajo anónimo cooperativo, aseptico,vacío es la única forma de dignificar al hombre.

El retratista del dolor.

"Recuerda: te matará un hijo no nacido de mujer" Macbeth. "Compramos sueños rotos, ilusiones perdidas, esperanzas marchitas", gritó el triste escritor... Sus compañeros iban a por él pero no sabía por qué. Mientras tomaba café veía en la televisión del Staff de la empresa como perros rabiosos sanguinarios perseguían a una bella adolescente ensangretada y perdida en medio de una ciudad bombardeada. Después de dejarla medio muerta, se iban a jugar y se olvidaban de ella. No sabía si quejarse al jefe o despedirse criminalmente y renunciar al finiquito. Koplot pensaba que unos espíritus malignos habían coaptado el alma de sus compañeros que le hacían el vacío,le despreciaban constantemente y le negaban el saludo en su propia cara. Koplot registraba somnoliento toda la lista de operaciones contables que realizaba la compañía XXX en la zona de El Puerto de Las Palmas en su pequeño despacho de madera sin ventanas. Al lado tenía su "sábana" con el nombre técnico de cada actividad para informatizarlo para los inspectores de Hacienda. Al margen de las cuentas contables dibujaba a exploradores sonriendo en lugares extraños. El inspector no se fiaba de él, la compañía Mapfre tenía supervisores automáticos en Madrid porque no se fiaban de él, sus vendedores de seguros muchas veces le pedían ver que sus ventas estaban registradas porque no se fiaban de él, y su jefe de planta lo evitaba en la sala de espera o en el staff para almorzar porque no quería hablar de que lo hicieran fijo. Sin embargo, su trabajo que le hacía sentir impersonal, era su única vida. No tenía pareja, ni amigos, ni se relacionaba con sus parientes. El sol eterno que brillaba rebotando en el mar crispado, en los edificios le alegraba de forma impersonal. Cuando habían reuniones y él empezaba a hablar lo interrumpían constantemente. Pero el sueño de Koplot en su momento del almuerzo cuando veía los yates de lujo entrar en el puerto ya no era crear una fortuna. Tenía 52 años...era demasiado tarde. "Compramos sueños rotos,ilusiones perdidas, esperanzas marchitas" gritó el triste escritor aficionado que escribía cuentos cortos de terror cósmico en sus ratos libres. Cuando volvió a su casa abrió el buzón esperando más facturas. Había una carta con un holograma verde. Era de una Editorial que le ofrecía una oferta millonaria para publicar sus cuentos. Se rio casi llorando apoyándose en la pared de los buzones. Salió a correr a la Avenida Marítima bajo el chirimiri para desfogarse el entusiasmo que le producía la nueva oportunidad. Entonces recordó el cuento de aquel amnésico que se iba a suicidar al borde del precipicio. Se preguntaba ¿ qué fue de aquel gran hombre? Ese hombre que organizó los cables del ordenador fuiste tú.