Al final de la navaja.

Suyo fue el arco iris que toreó al agua de la amistad de exhaustas confesiones, envidias y del sediento hueco a golpes de la rosa del desierto que no sacia. ¿Nadie ve el reproche hueco del payaso sin risas de regreso del tesoro? Añoras la ciénaga donde el lobo gruñe sin esperar un triste abrazo. Discurrir el ultraje de los años en música en álgebra agua y acertijo, dejar en la Luna soñada un hijo y el puñal al rostro entre dos tragos... No te salvará lo bello que leíste, ni la farsa que amaste y no viviste...