Tomás Morales y José Asunción Silva.

No es importante,es importante mientras lo vives.Y mientras sabes contarlo.

La sensualidad de la gente de Bogotá actual no tiene nada que ver con los ideales que tenía Bogotá en el siglo XIX,y que seguía manteniendo según García Márquez en su época.

Tampoco Las Palmas del siglo XIX y de comienzos del siglo XX: con su puritanismo rígido, de levita negra y elegante, fuera de lugar y con su apertura comercial pero llena de trabas burocráticas.

Asunción Silva parece un hombre exquisito,pero al expresarse como cuando un preso tras muchos años sale de su prisión de timidez hacia la luz, necesitó ser enfático a través de un estilo modernista nervioso y muchas veces de un estilo estridente poeiano,lleno de amores imposibles hacia mujeres muertas y zonas en estado ruinoso.

El poeta Tomás Morales rodeado de tímidos a los que se acostumbró a arengar consiguió el mismo posmodernismo apoteósico,recreando una España Imperial un poco fuera de lugar y el elogio a la modernidad comercial y publicitaria que nacía.

Quizá el que el genio canario de Benito Pérez Galdós muriera en 1920 en Madrid como un madrileño,agudizó la humilde necesidad en Canarias de tener su genio exclusivamente canario,cosa conmovedora.

Y entre esta necesidad íntima y la admiración por el hombre y su Obra de Tomás Morales forjó la conjetura de que había que hacerle un busto inmediatamente tras su muerte en 1921. La Guerra de Marruecos y el patriotismo español necesitaba símbolos, mientras que la identidad canaria se conformaba con tópicos aborígenes aún un poco primitivos.

Lo que Tomás Morales escribió sobre Canarias es inmediato,sobre sensaciones,recuerdos platónicos encantadores de su infancia en el pueblo de Moya, sobre sentimientos primitivos: a veces dolorosos,a veces prejuicios de época. Lo que Morales escribió sobre la gloria Imperial de España son arrebatos de entusiasmo cuyas causas reales no sabemos.

El poema a la niña de las trenzas rubias y los niños que corretean en el pueblo, casi me duele por su propia insignificante. Como con minuciosas tan significativas uno puede llegar a ser feliz y recordarlo 20 años después.

Los expertos opinan sobre VOX.

Me ha sorprendido mucho que los artículos que hablan sobre VOX, tengan los foros cerrados para los votantes de VOX, para que puedan expresarse.

Vivimos en una democracia mediatizada por economistas, expertos en comunicación, en derecho y en todo que nos dicen que es aconsejable en pensar pero según ellos "sin juzgar". Abran los foros, dejen a las personas debatir que a veces dicen chispazos brillantes y son los que votan. Dejen a las personas que hablen libremente, con confianza, sobre sus percepciones limitadas, de no expertos, de su vida cotidiana. ¿Solos una democracia de expertos, de medios, de poderes fácticos o de votantes?.

A la chica violada por la Manada en San Fermín.

Consuelo a la paloma porque no conseguirá ninguna gloria.

¿Tu aleteo hace que te cueste volar
pero no ves en lo bello ágil tu honra?.
no desees otro aleteo que demora
verte es provocar odio al palomar.

¿Sales de la cárcel guadaña rota
nieve rota por la flor que mereces?,
¿quieres un premio o la piel en que te meces
deshojada alambrada en la roca?.

Mujer cuchilla que lame su orina
por vergüenza,no quieres que te culpen
del griterío que la noche imagina,

sino dentelladas a quienes te adulen.
Que haga el cráter cicatriz en la herida
que el gas de la culpa halle otra salida.

Un regalo para Navidad.

Un regalo para Navidad.

Reto: Un libro de arte, un cocodrilo, unas castañas y una piedra pintada.

Natalia veía aquella vidriera como una cueva de piedra pintada. Su padre le decía en misa: siento que voy a morir,ya no encuentro a las mujeres guapas. A Natalia le hace gracia.-Venir a misa para eso,no es un buen sitio. La decrepitud de su padre era evidente,y se acordaba como pelaba con los piés las castañas cuando iban al Norte. El sacerdote levantaba el misal como un libro de arte y después la cruz como un cocodrilo al que se derramaba la luz. Pero con la luz vio un derrame de sangre y dedos rotos volando.

Natalia estaba angustiada. No sé para que le dije a Yuneida que batiera el potaje.Yuneida era la hija de su marido. Es una jovencita guapa pero es tan despistada,patosa,vaga y respondona ¡con 20 años!. Ahora querrá que la reeduque yo,como si no tuviera con mi padre. Ella se imaginaba a Yuneida metiendo y cortándose los dedos en la exprimidora,sangrando y llorando y echándole la culpa en Urgencias a ella de que la maltrataba psicológicamente porque le mandaba a colaborar en casa. Todo lo hace mal.

Su padre se aburría y miraba las vidrieras.

-Papá,tenemos que volver a casa.
-Eh,¿¡quééé´!?. El padre estaba encantado. Cada cinco minutos cambiaba de opinión,y cambiaba de lugar en el que quería estar. Lo que le gustaba era llevar la contraria,pero mientras fuera con gente suave. Su hija estaba enfurruñada y no quiso responderle.

Se lo voy a decir a Antonio: el mejor sitio de una hija es con su madre. Desde que llegó es una enorme fuente de problemas,siempre respondiendo,siempre haciéndose la víctima, y haciendo el vago.Una inútil, ¡o ella o yo!,¡yo no puedo vivir con este estrés!siempre preocupándome de todo el mundo.Y de mí,¿quién se preocupa por mí?.

De camino,se imaginaba la cocina sucia,el fregadero lleno de platos y vasos sucios. Estaba frenética en el coche y el padre cuando vio cómo se saltaba un semáforo que ya se volvía rojo, no se atrevió a decirle nada, aunque estaba pálido.

Cuando llegó al piso saltando las escaleras con su padre, fue directamente a la cocina. El potaje estaba hecho encima de la encimera. Había platos y vasos sucios en el fregadero. Se puso a gritar sin saber por qué. Yuneida estaba en su cuarto,seguramente fingiendo que estudiaba,y no quiso salir.

Natalia iba de un sitio a otro preocupada gritando. Yuneida salió tímida,blanca,con la cabeza agachada, sin atreverse a replicar nada. Solo con un hilillo bajo de voz:mi madre me llamó esta tarde,me iré esta mañana por la tarde con ella por Navidad.

Natalia se dio cuenta de que era una excusa,que posiblemente era una mentira de la chiquilla. Y la abrazó fuerte para aliviar la tensión. No te preocupes hija,esta Navidad la pasarás con nosotros. ¿Oyes?.La pasarás con nosotros.

¡Habla,sacristán,habla!.

"Miren ansiosos desde el abismo
para poder comer una cabra caída."

Replica,golpea una y otra vez
lanza al reflejo de agua el venablo,
responde, defiende tu hueco mientras hablo,
que nadie te asfixie en aire,pez.

Nadie te humille,nadie te calle,
palomas en altas redes de andamios,
que mueren en un útero de daños
en una sacristía donde no hay nadie.

Sal del vacío de espaldas del agua
ríe,canta el vértigo del traspiés del baile
y del "cállate" de luz de escafandra.

Del "yo me ahorraría esa palabra"
en que cortan al pájaro el aire
del oro inútil de un abracadabra.

A la caravana que va a la frontera con Estados Unidos.

La poca dignidad y capacidad de réplica del indefendible Hércules Farnesio.

Las vejaciones no hunden tu orgullo
y la paloma que bebe de la espuma
la siente en tu músculo que abruma,
como quien replica en broma al insulto.

El rocío que no enfanga al capullo
sabe que la niebla no encumbra.
Sótano que ve pisadas no anula
la ansia de volar sin ala al arrullo.

Ay sentir la hiriente berrea en tus venas
masticar entre muertos alambrada
y quemar los restos en arenas.

¿Quién llorará por el arma robada
que mató? para que la ola entre penas
se la trague a gritos de no ser nada.

Te atrevo.

El increíble y estúpido masoquismo de sufrir por alguien a quien le importas un carajo.

¿Por qué no reaccionas si besa a otro?
la olvidas o matas a las palomas
de la red del andamio que deslomas,
y te clavas más la púa del potro.

¿Por qué no gritas sin saber qué dices?
no seas galgo que corre en el verano,
clavándose espigas sin que una mano
le dé abrazos por traerle las perdices.

Tus sueños falsos aunque no consigas
mereces a cada raja de espigas
y asco del que te ve servil te creces.

¿Fatiga hundirte en el trigo que mereces?
si rampante morirás en cuclillas
con el mendrugo que echan a los peces.

¿Sabes que el insulto lo mereces?
¿que el olvido marca a las papillas
que chirría la rocaflex muchas veces?.

(
(En recuerdo de la historia de 1998 de Esther la rubia de Bali, y del hijo masoquista de la esquizofrénica y de su penosa lógica distorsionada).