El infierno del deseo,que nos repele y encadena a la belleza.

Cuando me derrito en tus amasijos

tus brazos no quiero librar del deseo,

tiemblo paracaidista en el infierno

ante tus pechos de ángeles caídos.

¿Pero quién sería yo si el recuerdo

amargo lo dejara en los palillos?,

¿qué gasoil dejaría en los colmillos

si no pudiera rechinar tu fuego?

Nadie se libra del alivio que entierra

aunque cansado del deseo la tierra

desprecia lo que ama sin salida.

No amo el escombro en el que he muerto

¿y a quién vendo la arena del desierto

de este Paraíso robado ya sin vida?.

El asesinato del Muro de Jinámar

      Uno puede vivir contra el mundo con una mujer pero no solo,debió pensar. Aunque ella le había traicionado varias veces lo había hecho por principios,y él la entendía. Él tenía todas las de ganar pero respiraba su cuerpo,notaba cómo le subía y bajaba su pecho, y quiso huir con ella para que el mundo volviera a tener un sentido humano.

 En aquel descampado árido al que había jurado no volver años atrás el comisario Sinesa entendía que da igual volver a la marginalidad. La ahulaga no olía a nada y se recordaba como un niño merodeando solo aquel descampado frente a la montaña y maldiciendo su suerte y cantando a gritos letras absurdas con las tonadillas de moda.

    Cuando la conoció llevaba una melena rubia,falda azul y la camisa gris mientras caminaba por los escombros de la playa mirando al mar.Fue algo instantáneo,como cuando se enamoran dos personas que han estado mucho tiempo solas,y fue inevitable y rápido. Supo todas las mentiras de su vida como solo ocurre en los cuentos de hadas. Había mucho dolor,y cuando mucho dolor se perdona mucho.

     Así el comisario Sinesa cuando descubrió que su amante le había engañado y que quería matarlo, no la mató¿cómo la iba a matar?sino le pidió fugarse con ella en otro plan perfecto,y dejarlo todo atrás.También a aquella mujer la habían utilizado la gente a la que ella más quería sus compañeros republicanos,espías de poca monta que querían planear absurdos planes de asesinato o de golpe de Estado.

    Tenía malos recuerdos de marginalidad y esquizofrenia en Canarias y había jurado no volver,aunque le alegraba la miseria y degradación de muchos  que le habían humillado,él seguía solo como un perro cojo temblando que merodea por un poco de comida. Así que cuando la encontró se enamoró rápidamente de su naturalidad.

Y con la misma naturalidad descubrió que planeaba asesinarle ,y en vez de matarla le propuso que huyeran juntos,dejando su posición social y su trabajo rutinario en la Brigada Político-Social. Él mismo avión en que la iban a recoger a ella podía recogerlos a ambos,aunque fuera una situación dramática ante los compañeros repúblicanos que la habían mandado a matarle.

Estaba lleno de malos recuerdos de la infancia que se perpetuaban en la ciudad tras la guerra. En las tiendas,en los restaurantes se veía la escasez y la suciedad en cada detalle.

Lo que sospechaba Sinesa es que hasta sus compañeros de la Brigada sospechaban de su soledad,de sus arrebatos de ira incomprensibles ante el procedimiento con los detenidos. Y el final cuando Sinesa llega a la bajada de la cuesta de Gando arrastrando a Patricia( a quien los muchachos de la Brigada han dejado hacer para dejar en evidencia a su superior,sin que éste entienda como han sospechado tan pronto).

Al subir el muro de Jinámar ven a los compinches con un avión a las afueras del aeródromo,respaldados por un plan torticero,mientras la pareja sube el muro,Patricia es acribillada a balazos. Sinesa se queda orientado ante la inutilidad de la muerte de una espía amateur y siente la presencia de sus propios compañeros.

 No ha sido una casualidad,ni un acto de venganza o de envidia de sus hombres hacia un superior sino la necesidad de que no se le acuse de chapuceros. Él era un símbolo desde la guerra aunque no tuviera prestigio,y solo le dejarían huir a él porque daría problemas a los rojos.

 ¿Estos eran sus compañeros?, ¿tanto le odiaban?,¿por qué matar una chica joven que no suponía ningún peligro?,¿era por simple sentido del deber?.En un último acto de ética y de rechazo a la sociedad o a su mundo y arriesgando su integridad, se tira del muro en vez del traspasarlo para apretar contra sí a su mujer,de cuyo nombre siempre dudo.

Mira hacia atrás y empiezan a pegarle tiros sin llegar a ver quién es.¿Por qué lo hizo?;¿qué deber tenía hacia aquella mujer que acababa de morir y que tanto le había querido?¿por qué la amaba tanto?. Ninguna de esas preguntas me impresionó,ni me interesó. Lo único que me llamó la atención es que el que me contó la historia no le dio importancia a ese arrebato.

¿Por qué lo hizo? ¿y por qué lo hicieron sus subordinados? nunca se supo. ¿Fue un acto de profesionalidad?,ninguno de los que lo hizo consiguió medrar ni consiguió vengarse por envidia de su jefe. Incluso cuando se hablaba de una historia de amor parecía impropia de un solitario que pasaba sus ratos libres en los barrios bajos.

 Pero las grandes anécdotas de su infancia,de cómo se había tenido que buscar la vida,o de sus aventuras como espía para los alemanes habían sido olvidadas. Iba a cumplir 37 años y tenía tanto odio,tanta impotencia de seguir viviendo al margen de la sociedad sin que nadie le devolviera los saludos en la calle.

Lo que le hizo gracia al que lo contó es que tiraron el cuerpo por el Barranco de Jinámar y fue el único que apareció en la Playa de Jinámar días después enfadando y escandalizando a los bañistas porque pensaban que era una persona torturada.  ¿Qué irónico,no?y aquel hombre renegrido se rio escupiendo el tabaco por la ventanilla,mientras conducía hacia el aeropuerto.

Lo difícil de la humildad

Es fácil ser humilde cuando eres increíblemente rico,un profesional triunfador o famoso,aunque normalmente se suba a la cabeza. Sin contar que el hábito del trabajo duro pule la egolatría.Cuando alguien es un donnadie y tiene que defender sus fracasos y con ellos su dignidad,entonces es más duro ser humilde porque en esa humildad te juegas tu dignidad a cada réplica,a cada duda.

Cuando no hay fuerzas para réplicas entonces uno asume sus fracasos,y la orina en la arena que es el acta de propiedad que uno deja en el mundo.

¿Por qué tantas pistas?

Una vez el novio de una amiga mía nos dijo que sabía hablar francés y durante un trimestre se ponía a hablar francés,aunque según él eso no le servía para encontrar trabajo en el sector turístico.

Aquello me parecía muy raro,incluso su acento francés parecía exagerado. Un día un conocido escuchándole en una visita dijo: usted no habla francés,nada de francés,¿qué habla?.
Él blanco entre sonrisitas entrecortadas admitió que lo que hacía era imitar muy bien a una mofeta francesa de dibujos animados de la tele.

Ten mucho cuidado con este tipo,le dije a la madre de la novia.- Bueno esto da igual,me respondió con su sentido común habitual.

Un año después la chica le compró una caravana para hacer sus sanaciones,y se separaron sin que él se la devolviera ni le pagase el precio.
Cuando me enteré,pensé ¿por qué tantas pistas,tantas pistas?

Lo inevitable y la falta de instinto

Tras la Segunda Guerra Mundial los británicos hacían el ridículo respecto a su Imperio a todos los niveles,hicieran lo que hicieran(menos en el de la globalización macroeconómica), desde escándalos sexuales hasta derrotas militares idiotas. Las anécdotas son infinitas,por lo que parecía que hicieran lo que hicieran iban a caer en la inercia del ridículo. Era inevitable.
Pero tras la Crisis de Suez, Churchill dijo "yo no lo hubiese hecho así. Primero hubiese pedido el apoyo de los norteamericanos,y si no, no hubiese seguido adelante. Pero empezado el conflicto,no me hubiese echado para atrás".

Así habla el instinto y el sentido común. El arrebato del que quiere y no puede,lleva a oleadas de catástrofe.

Ay Barcelona

El viejo en el bar suspira
como un héroe derrotado
y siente un horrible placer
en su desdicha que abandona
cuando escucha la polémica
de las esteladas.Ay Barcelona.


Todo lo que pude ser
quedó en BARCELONA
aunque nunca estuviera allí,
todo lo que pasó allí
todo lo que multiplique de allí
todo lo que leí y repliqué de allí,
que no lo leí ni replique de mi vida
lo merecí vivir si lo merecí vivir,
y sin duda lo viví
aunque nadie lo supiera en Barcelona.

Nunca fui a Barcelona
ni quise soñar los buitres de desconcierto
cuando me hacía daño
¿por qué Barcelona?

No sacrifiqué nada
por la soledad de BARCELONA.
Tenía dinero no tenía que trabajar
ni aprender catalán
porque nunca fusilé
ni eché la sangre sobre las paredes
que no vi de Barcelona.
Quizá volvería a hacer lo mismo
pero no puedo evitar amargarme
como una hormigonera que intenta
fosilizar el mar rabiando del sol.

La luz enferma y robada
y el papel despegado de las paredes
y los muebles apestando a moho,
la riqueza espiritual y absurda
de la chusma anarquista
de los bloques céntricos que dona
las cruces clavadas en la ventana
 la guerra de cámaras de Barcelona.

Nunca fui a BARCELONA
al arte que muerde a la yugular
al diseña que afina metal
al fuego que quema y que adorna
nunca fuí a Barcelona.
Pase por BARCELONA
desfile por los pasillos
de la Inquisición del Aeropuerto
y nunca fui a Barcelona.

Mis manos arrugadas,mi pelo blanco,
mis ojos secos,mi memoria con pano vano,
sueña prodigios que nadie entiende
ni siquiera Barcelona.
¿Dónde está?¿de dónde viene?
nunca fui a Barcelona,
qué grandes cuadros pude hacer
mientras me muriera de hambre
con La Lonja cerrada entre las casas nobles.

Nunca fui a Barcelona
ni quise soñar los buitres de desconcierto
cuando me hacía daño
¿por qué Barcelona?.

La muchedumbre de buitres hembras,
de aviones fúnebres o de ácido en fiestas,
de la multitud que viene y que va
corrientes de peces ante los tiburones.
Los coches de lujo que berrean
y dispositivos que avisan,dan shock o niegan,
el lujo de los desvaríos vanguardistas
cuando flores extendidas como verrugas
deseando expandir pus a besos y carcajadas,
nunca fui a BARCELONA y para nada.

Los altos burgueses y los buenos hoteles
escondidos en sus barrancos de cactus,
los artistas vendiendo frutas
en sus cuadros tirados sin tesis doctorales,
como la banderas de los descubridores
sentados en una playa los turistas,
y los viejos de sillones roídos de piedra
dando de comer a las chicas de falda.

¿Por qué te amargaste con Barcelona
si ya sabes que nunca irás a BARCELONA?
lo que fuiste lo fuiste
no hay leyenda que te esconda,
y la calle de los que nunca estuvieron allí
ya se derrumbó
para hacer un parking en Barcelona.

Esa gentuza anarquista
que buscaba la justicia social

y que profanaba para entender

a través del necesario asesinato,

a través de la creatividad,
del vicio soez y sublime

que vivifica sin poder escapar,
del hambre del desertor amargo

de la angustia del escondite y la pistola

 y la impudicia del trono del rey

que solo logra salvarse trabajando duro

sin saber por qué trabaja.

Barcelona sueño de tantos
¿por qué atormentan tus grillos?
de noches borracheras sin orgías
de conferencias de sabios buscando amigos,
en el lujo desolador de los hoteles frente al mar
en el humor turbio de las cantinas
de la Barceloneta sin inquina.

Y no solo las enciclopedias que leíste
sin saber tu  historia ni la de tu gente,
no solo las callejuelas siniestras
llenas de mugre vital y diseño del Raval,
sino de las humedades y los guacamayos
de las amplias avenidas del Barrio Olímpico,
y Montjuic que recuerda atantos
fusilamientos de etiqueta y bombarderos
de página mohosa y foto aceitosa,
y bombarderos de tesis doctorales milenarias...

Nunca fui a Barcelona
ni quise soñar los buitres de desconcierto
cuando me hacía daño
¿por qué Barcelona?.


Soñé tantas veces con los ríos
de flores prensadas de alquitrán
escóndete de tus vicios Barcelona,
y los bloques de protección pública
sálvate de tus premios Barcelona,
y lo que respondía de las noticias
de los periódicos
huye de tu adulación vanguardista BARCELONA.
Todo quedé allí
aunque me amargué mirando
la baba de las esquinas.
Y el vértigo de la tele que me revienta.

El reflejo falso de sus peces
soñé tantas veces
quise ver el futuro del Mediterráneo
que no vi la brisa
ni mi angustia del sopor,
ni el cansancio del odio

de los amantes que besaron a otros
milenarios cráneos.

¿Por qué siempre tiene
 que haber una BARCELONA?
y si la dejara de soñar ¿qué tendría?
las comunas anarquistas
los altos burgueses en sus fiestas
quejándose del trabajo duro
nadie les quita la razón
pero les insultan llamándoles verdugos,

la televisión y los diseñadores
los pintores y los actores
pródigos y muertos de hambre,

y lo eterno que pude ser
costaba tan poco,tan poco,
ay Barcelona,Barcelona,
desconsuelo al que no quiso la soledad
y esta solo al fin,
ira del que no se movió y vio
con angustia las parejas besándose.

Y con las llaves perdidas
sin querer volver a ningún sitio
con las manos arrugadas de pegamento
¿volveré tan pronto
para amargarme a Barcelona?
¿tan pronto,tan pronto?.

Berrea a una luna de hormigón

Nunca pide tener la inocente crueldad de un niño
ni cuando era un niño,
y ahora cuando me llaman inmaduro
cuando me insultan
siento la luz y el mar como un vacío
como un silencio sin sentido.

El deseo del cañaveral
que tras abrirse  se cerró tras tu paso

Tus pechos son mi consuelo

que me pongo a rebuscar en el suelo

lleno de papeles y colillas.

Tus pechos son ardillas

que se esconden y trepan sin apenas verse

entre los árboles de malos recuerdos,entre...

Tus pechos son polluelos abandonados

dorados,histéricos,juguetones y crueles

como recuerdos en la gran urbe

que pían y miran sin fijar sus dardos

con ternura histérica sin saber qué caireles.

Tus pechos como el cielo claro del volcán

del que sale humo o en que me impresionan

los bosques o la fachada de celofán

de una Palacio ya sin historia.

Que te miran tristes desde el pasillo

como preguntándote extrañados a dónde vas.

Y quise repetir el consuelo

a la triste historia que no me atrevo a contar.