A  Irene Junquera, presentadora.

Yo le deseo lo mejor pero muerta.
¿Por qué siempre tengo que ser yo?

¿Por qué todos mis actos tuvieron consecuencias?
¿Por qué todas mis no réplicas
tendrán consecuencias?
¿Qué Imperio saldrá contra los gritos
quién vengará mis agravios
llenos de herpes y arena ardiendo?

Caen cenizas de mis ojos disparados
y tus ojos como alondras
se acercan a la charca en la Meseta
para saciarse y entender en el fango.

¿Cómo podré librarme de la pesadilla
de mi pasado sin ser quién soy?
Mi cigarrillo me consume de desierto
me están riendo afilando navajas
 me atacan estando ellos de espaldas
y no hay trauma al que de por muerto.

El mundo podrá quedar en ruinas
pero la maldición de la belleza no morirá.
Miento como un exiliado y ya no me contestan
las alarmas prematuras.
El motor de la moto suelta
 una riada de recuerdo y se va.

Los pechos son dos lágrimas
de la belleza por ser tan breve.
Y dos héroes de un bando maldecido
dos cadáveres sin nombre en la pirámide.
Tras la añoranza de una maldición
no hay nadie nunca nadie.

Ceremonia de los que ríen hacia dentro
de los que nunca dan réplica.
De los nidos de oruga de los árboles
que parecen crear la niebla.

TÚ mereciste ser bella
 como un amor recién aparecido,
Dios como mereciste ser bella.

Se llamaba... es como si tanteara el gas
como si tanteara un cadáver
buscando mapas del tesoro
o buscara el sol en el polvo
de los toldos.