¿ No se merece ser Shakespeare
el farsante y humillado
por una vez autor de las obras de Shakespeare?,
 después de tener que casarse con una mujer mayor
a la que no amaba
por dejarla embarazada
lo obligaron sin mérito pero cumplió,
¿ no merece que suspiren por él
cientos de mujeres a lo largo de los siglos?,

(¿no se merece por una vez un premio
por cumplir sin mérito?),

después de tener que huir de su hogar
por matar un ciervo
y comérselo a escondidas
en un chamizo con escombros
¿no merece ser representado en palacios
que él no podría imaginar?

después de que Ben Johson
se riera en cara de su falta de cultura
o de que Robert Greene le acusara
certeramente de ser un plagiario,
 humillado delante de sus competidores,
que lo despreciarían por soñar
con parecerle a él pero con talento,
¿ no se merecería un aplauso entre lágrimas
después de tantas humillaciones vacías?

¿y QUÉ PASA si Shakespeare se quedó
con el talento de Marlowe?
¿quién se merece más el talento del dolor
el que lo ha sufrido
o el que ha estudiado sin temor?

un héroe que se tuvo que buscar la vida
para no salir de la miseria
cuántos héroes sin un poco de suerte
en nombre de la justicia perversa.

¿Por qué por una vez un desgraciado
no pudo quedarse con la gloria
de un profanador de mitos
que había estudiado sin historia?

¿por qué por una vez Shakespeare
pudo ser Shakespeare por toda la eternidad?
él que acepto la realidad que le daban
a escondidas y le dió como a un bastardo
su nombre.
¿No es hasta mérito suyo no entender
todo el dolor que representaba
que había vivido
y que quizá ni entendía?.

Y no el profanador de la Biblia
el perfecto Marlowe.
El hombre lleno de inventiva,de belleza,
capaz de destruirlo todo por un capricho
demasiado necesario para admitirse.

Shakespeare que pudo ser Shakespeare
y que por su falta de cultura
no lo podría haber sido nunca
merece sin compasión ser Shakespeare.

¿Por qué nuestro sufrimiento será tan inútil
que no podremos ser Shakespeare
y tener a nuestro Marlowe al que despojar?.

              *             *               *

Muchas veces creí ser tan inteligente
y que valía tanto tanto tanto
que podía despediciarme todo lo que quisiera
El sol parece que se derrite en el mar
pero la eternidad no se acerca
ni se acerca el sol
ni se acerca el mar.

Ahora que me he desperdiciado
no encuentro nada.
Y mi epopeya ni los borrachos
quieren exagerarla en sus historias.

Eres en los borrachos
una mueca de risa,
eres la ceniza
que ni el viento pisa
ni arrebata a los vagos
solo un espasmo.

¿Hasta cuándo vas a autodestruirte
como dando patadas a un cadáver en la batalla
para robarle la petaca?.
¿Cuándo podrás tu nombre
a las golondrinas aunque el que la lea
no sepa cuanto pensaste cuanto viviste
con ese nombre?

Que acabaría Derecho con muchos notables
que estudiaría contabilidad y literatura
que me acostaría con bellas mujeres
que escribiría obras maestras.

Y que aguantaría la locura
de mi madre como si tal cosa.
Algún día me vengaré
de todas las humillaciones
pero no me las imaginaba cara a cara.

En tu nombre pondrán adornos
que no tienen retorno
ni nada que ver contigo.
Sin llegar a la batalla
en las escaramuzas has muerto...
¿Dónde la sabiduría del camino de la autodestrucción
y el placer de beber agua
al salir del desierto?