La soledad definitiva del asesino, de la puta, del heroinómano lleno de amor.

Bajé del tren de noche tras veiticuatro años por fin andarás a solas y solo oirás tus pasos. Ni te dije nunca ni te lo diré nunca te amo, ya da igual solo oiré mis pasos a solas. No pudimos coincidir, no había nada que nos uniera será mejor así. No había excusas que me salvaran de parecer un desesperado. La soledad terrible de las callejuelas de piedra, de las estoas húmedas, la soledad de la mentira de ¿en qué trabajas? Irás a tu casa solo durante dos horas la calle los charcos y las farolas andarás a solas. Las calles sin recuerdos sin música de bodas. Por fin nadie te espera andarás a solas. Bajé del tren de noche por fin no te espera nadie imaginas tu casa a solas. No Te olvidaste las llaves tu casa como un infierno desordenado esta llena de amor a gatos sin gatos.

También los ángeles tienen polla.

Bajé del tren de noche por fin no te espera nadie. QUE odioso no poder engañar en el tren al sol ni a nadie. Todos sus puñales son rápidos falsos dan vida como el aire. No se elige para que me estafes. Tengo que olvidarte no fingir ignorarte. No poner fotos con tías buenas para que la rocaflex rechine en tus oídos. Saltando como un niño en la ciénaga para que me mires sin aviso. Ni que me arrastre la marea de azufre mientras ves el sol en un amarre y te revienta la cabeza frente al piso. Tengo que olvidarte no fingir ignorarte. Pasó Cúpido solemne me habló sin mirarme: tú no, tú haz billetes. Bajé del tren de noche por fin andarás a solas. Irás a tu casa solo durante dos horas la calle los charcos y las farolas andarás a solas. Las calles sin recuerdos sin música de bodas. Por fin nadie te espera andarás a solas. Bajé del tren de noche por fin no te espera nadie, y lloré porque faltaba aire por la muerte mediocre.

La Generación del 27. Odio y asco a la Generación del 27. Fusilémosla y rematémosla...

AntiFábula de Equis y Zeda. Tú nunca sabrás lo que te quise no te importará lo que te quiero en el beso de las putas en el beso fundí en acero el mar tus cicatrices... fundí en arena imposible de mar tus cicatrices... Te exhalé como se conoce al invierno entre lluvia y coces. *coches Todo era fácil y que agrada que no significa nada hasta que la muerte añora la noche. Sí aunque quizá pero no,no. Reviento la flor sin amor paloma sangra en la bruma, juega con la mordedura del perro rabioso sin sol. ¿Qué irrita a los volcanes que les ladre o que no ladres? ¿Es paz de amor o mal presagio la paloma que duerme en andamio? reza al Dios que nunca sabes. ¿Qué pensarán de mis gritos los que no lamieron mi sangre? malo es descansar sin infierno al que sin alas quiere frenos al que cela en rabia del aire. ¿Quién ve al mar un amor ajeno sabe el centro del universo? el sol es mal amigo de quien se sumerge en el mar sin ver que solo nos da aire el deseo. El abrazo boxeo agotado de dos navajas que no se ven, deseo tu odio desdentado tus golpes hasta que no den tu beso que ansia callado. No ansio al que tiene dinero sino la piedra que toca, El llanto real de la loca la noche eterna en invierno. Fundir acero en lo eterno. ¿Por qué sufrir sin tu lado duro estrangula el anillo? no soy en el rincón un niño que excusa hueco su calvario mientras prodiga el ladrido. No quiero un amor de whatsup ni dudas de niño en enredo, al borde de andamio duermo gran rey en su trono sin dudar. Lo que hueco amas te destruirá si no conoce el infierno. Destruye el placer al menos pues la ola que da puede amar. Te odio hasta el asco ¿qué más da que infles de aire ajeno el cielo? Ríete del mendigo pidiendo sin moverse y hueco sufriendo "con pasta volveré mañana". Haz lo que te de la gana desnuda en noche de invierno. Qué ladre feliz el perro por una leve esperanza, que yo el mar doblo sin casa y hago fortuna sin dinero, esa ansia de odio al sol quiero. Sí aunque quizá pero no, no. Era ella o yo...tuve que hacerlo apesta a rosas en el cementerio. desconfinado sin honor un jabalí embiste sin ver al sol. Pero no vendí mi casa por ti Tus grandes pechos de música... Firmé mis venas en tu rúbrica pero tuve miedo para seguir... y el mar en la alga debe morir...

El honor o la sangre.

El honor o la sangre. "Nunca supe ni quien era yo, ni a quienes mataba como a perros rabiosos ¿me podría condenar por ello?¿de qué sirve tanto dolor inútil? tanto dolor..." A aquel anciano meditabundo y amargado sentado en una mecedora le parecía estar en Cuba, escuchando las maracas de las ametralladoras mientras en los hoteles de lujo de la Habana aislados los actores de Hollywood vivían en fiestas perpetuas solidarizándose con los castristas y con la "Justicia Social" hacia los más miserientos. Como el gobierno no confiaba en mí me había nombrado para la máxima responsabilidad posible, frenar el ataque a la Habana desde Matanzas, en realidad se trataba de acolchar la derrota mientras los líderes huían con el dinero del Tesoro Público. Pero yo lo veía como un asunto de honor, de lealtad a las tropas hombre por hombre que morían en mi nombre y a lo mejor de Cuba, no a toda Cuba a la que odiaba otra vez por dejarse engañar. Pero mis superiores no sabían que yo sí pensaba luchar de verdad y que con tres escuadrones y a base de bombas podría masacrar a esas guerrillas desharrapadas. Era cuestión de voluntad y agallas. Todo por Cuba. Mi madre, con mi esposa y mis dos hijos que tenía telepatía apareció de pronto en el cuartel. Obviamente era comunista y decía que renegaría de mí y que me escupiría a la cara todas las veces que fuera necesario si detenía a los idealistas salvadores, que cambiaría los apellidos a mis hijos y que renegaría de mí como de un torturador asesino. Ya nadie sentía que era una lucha entre una dictadura capitalista y que en diez años más conseguiríamos por fin ser un país desarrollado contra un hatajo de comunistas enloquecidos y demagogos, sino una dictadura corrupta contra unos demócratas idealistas y sociales. Era una debacle entre mi honor y mi sangre, pero hiciera lo que hiciera ya perdería mi nombre. Además sabía que en esas situaciones es el todo por el todo, que deberíamos recurrir a una masacre, que se crearía un Tribunal Internacional de Derechos Humanos y que no tenía a ninguna Ideología que me defendería. Pero cientos de muchachos habían muerto gritando mi nombre y se lo debía, que teníamos razón y que el marxismo de la Universidad arrasaría con todo aunque nos vieran como a unos burros salvajes. Mi madre después se quedó en Cuba estando casada con un neoyorquino rico de la Mafia,nunca supe si alguna vez admitió para sus adentros la atrocidad con los que había amado que había favorecido y que su sistema era una estafa, resultado de sus sueños de jovencita pija con complejos. Pero era una mujer perversamente pedante,incapaz de reconocer la consecuencia de sus actos. Yo solo amaba la Cuba capitalista y blanca que murió conmigo y el mundo del artisteo como Celia Cruz y la música brillante relacionada con ella. Siempre recordaré la Habana brillante con sus Hoteles de Lujo con aire acondicionado central y cascadas, como la gente de la ciudad tenía farmacias y tiendas abiertas las 24 horas, compraba por primera vez electrodomésticos vanguardistas como una especie de molino que daba vueltas frenéticas y hacía un ruido infernal para lavar la ropa y cosas insólitas que nunca se habían visto. Al final me divorcié de mi mujer bendiciéndola más que odiándola, y mis hijos renegaron de mí y de mi apellido tras haberme dado a la fuga. Me convertí en un traidor infame más como Batista pero adorado por un reducido grupo de empresarios de Miami que me daban asco. Me vine a Barcelona desactivado con poco dinero, porque no me había dado tiempo a corromperme ni para llegar a fin de mes, y recordando sus calles recién pavimentadas y brillantes de luz como el mar donde a mis jóvenes viriles, inteligentes y astutos los disparaban como a perros estúpidos y sucios gritando mi nombre. Además yo era el único espía que podía desmentir la acusación del fracaso del intento invasión frustrada de Estados Unidos presionados por la Mafia de Nueva York y Chicago que tenía inversiones en hoteles y casinos. La difusión de estos informes hizo que mi situación difusa fuera comprometida, dado que no podía defenderme sin divulgar los detalles de mi misión de espionaje frente a un jefe que quería desahcerse de mí a la menor oportunidad y que eran secreto de Estado, y por lo tanto, ante esta situación, decidí marcharme no a Estados Unidos sino a Barcelona para pudrirme en mi salsa. Ahora tronando con mi guayabera en la mecedora mirando a un secarral tras la ventana los jovencitos aquí me ven como a un típico cubano sin estudios. ¿De qué sirve tanto dolor y amargura con este sufrimiento sin fin y sin lógica? ¿Conseguí algún tipo de sabiduría en la autodestrucción? Mientras hablo una manifestación de jovencitos con camisas del Ché Guevara hablan de justicia social, de progreso mientras muerdo con mis dientecillos sangrando las nueces para partir las cáscaras. El traidor atormentado para morir como un perro.

Debate sobre un niño que robó un balón de fútbol durante un partido.

- No entiendo como la gente aplaude y sonríe por un robo. Incluso aunque no lo consigas, si no es tuyo, no lo cojas. Las cosas se consiguen mediante el esfuerzo ofreciendo a los demás cosas que necesitan, y con la recompensa merecida, no robando porque lo deseas. Mal consejo para el ego,porque creas un mal hábito que se extenderá rápido a otras áreas. - No. La comparación sería más bien que un niño robe las sobras de un manjar, en vez de tirarlo sensatamente a la basura de la empresa para que no le quite cuota de mercado. La propiedad privada de un balón sobrante es sagrada, el sueño de un niño no. -No seas demagogo. ¿ESTÁS JUSTIFICANDO EL ROBO? Pues robemos todos de todo. - No es un elogio del robo sino una licencia poética a favor de la pasión. Al club le sobrarán balones y posiblemente es una travesura del niño al que le apasione su Club y será su ilusión. Es como si estás enamorado durante un año de una chica, le robas un beso y te denuncian por acoso. - Qué absurdo eres. Eres terrible. Justificas lo injustificable.

Me alegro que mi madre haya muerto.

Todavía me conmueve ir no sé a la orilla al sol de mi madre. Su polvo lunar sin ver su risa ya sin alarde. Me alegro que mi madre haya muerto pero no me alegro. Cuánto te hice sufrir, infierno diente eléctrico sobre alambre. Ya el portazo de vuelta a casa ahora no queda nadie. El ansia muerde olvidada en las ramas que rompe el aire. A quién le importarán tus virtudes Quién te elogiará como mereces, si mueren en la profundidad sin importar los más bellos peces. Cuánta eterna noche de suicidio cuánto amor desquiciado, cuánto mar de ser amado y dedos muertos sin anillo. Olas contra roca de ser amado ¿qué quedará en tu amor malsano? Las flores siguen creciendo siguen llenas las calles, ¿dónde están los berreos quién se apuñala en tu sangre? Ser un niño y con hambre sacar la cabeza por la puerta esperando unas papas fritas como un náufrago en la selva. Con el cuchillo al cuello, no sé bien qué decirte si te preocupaste por mí o si solo me quisiste. El niño vuelve al escombro a recordar lo que nadie sabe. ¿Solo hay sangre sucia para engordar a los alacranes? ¿Si dejas hueco lo que amaste para qué sirve tu labor?, aquel portazo que de vuelta recuerda que la mataste. ¡Polvo! avista el marino como si de noche fuera un triunfo, los sapos berrean su deseo rechina dientes de pan duro. El mar sin recuerdo morirá si entendieras el infierno, al atracar a tierra ángel me despellejarías tus besos. Si yo hubiese estudiado ¿qué habría sido del mundo?, vender el pescado podrido como metralla en crudo. Hay que vivir ya nada queda salvo el flash del mar profundo, solo el ansia de las voces y la eternidad del mundo.

LA INTRUSA.

("¡¿POR QUÉ NADIE ME AYUDA?!") Hay héroes autodestructivos que por avidez se meten en el océano sin saber nadar y cuando se ahogan echan convincentemente la culpa a los demás de que no le avisaron con suficiente fuerza, y mientras a su alrededor la gente adulta se pregunta ¿para qué voy yoa cansarme y a ayudar inútilmente a alguien que volverá a escoger la sabiduría de la autodestrucción? A veces es trágico porque estos héroes sin causa no dejan una obra detrás... Mirella es joven y mira demacrada su rostro y su pecho desde la lejanía del espejo del Bar de los Borrachos con remordimiento y tristeza. Con su perfume Channel nº5 de mujer mayor pregunta "¿por qué nadie me ayuda?". La verdad es que aunque es joven y relativamente bella como prostituta no servía, se le notaba demasiado la depresión y la confusión esquizoide en su rostro. Muchas veces pedía dinero para dulces o donuts para tener un chute de la ambrosía de los dioses, se lo negaban deseándole suerte pero ella respondía con bromas inteligentes profundamente hirientes a su interlocutor. Suele cruzar la calle en rojo sin apenas mirar la acera de dos carriles, incluido un carril bici en ambas direcciones. Los taxistas le pitan y le gritan -¿no ves que está en rojo? y ella sigue mascullando -¿y encima sigues?. No lo hace aposta para que la atropellen y cobrar el seguro sino porque tiene conversaciones con ella misma tan intensas y tiene que buscar comida para alguien a quien tiene en casa, que no se fija. Lo más extraño resultaba su necesidad de cuidar a gente a la que no podía amar. Mirella se lleva la contraria a solas en voz alta y maldice no sé sabe a quién, hace gestos sutiles con la mano y girando la cabeza, pero no se la entiende. Un día dos personas de la parroquia que nos odiábamos nos pusimos de acuerdo en ir para azuzarla de si tenía un Trabajador Social que la ayudara, pero ella respondió que tenía muy mal carácter, aunque lo prioritario era que tenía una cabra sin comer y que necesita atún y pintura al óleo. Mi compañera insinuó después que tuvo miedo de que la golpeara. Un domingo de mañana se puso a gritar echando en cara al vecindario que todos sus males eran culpa nuestra con argumentos increíblemente lógicos y se puso a tirar piedras a los escaparates. Después se puso a cantar canciones con letras propias con un amplificador insultando a viejos amores con nombres familiares para nosotros que la habían estafado. Un vecino salió al balcón amenazándola con reventarle la cabeza. Tenía un don para el sofisma patético, para que le ladraran con rabia los perros más tranquilos y para echar las culpas razonadamente a mucha gente de sus males. Yo me preguntaba si alguna vez había sido libre para elegir porque para ella era deslumbrante y necesario todo lo autodestructivo. Aún en la miseria hablaba de abrir una tienda de informática y de repuestos de impresora con las últimas novedades, a los pocos que la aguantaban. Cuando llegó la ambulancia motorizada pensé que se la llevaban definitivamente pero era para otra anciana solitaria a la que había dado un golpe de calor y a la que se llevaban con respiración asistida¿ quién habría avisado a la ambulancia? ¿Dónde estaría Mirella? de pronto solo nos quedaron los edificios con polvo lunar y el trauma de la infancia de las redes olorosas en los zaguanes de los pescadores para espantar a los mosquitos. Tiempo después me enteré que naufragó tarde otra vez para su cita con la muerte. Los servicios sociales se habían encargado de ella y había conseguido empezar un tratamiento de desintoxicación y un trabajo de limpieza. A veces me preguntó dónde estará. Me imagino que la sueltan en el desierto y que en vez de girar y volver a la ciudad, se mete hambrienta y decidida soñando en hacer negocio con algún dictador estafador.