El Rey Midas el memorioso en Nueva York.

Dicen que un viejo rey, en tierra impía, juró los escaparates del mundo, y hundió su espada en un crisol profundo su piel es un papiro de sal fría. No quiso píxel, mármol ni mañana, ni el eco de su nombre vagabundo; buscó el silencio acero e iracundo de la arena que el viento desgrana. Odio del rascacielo en cada sexo de ser una hormiga más en cada beso que lleva adicto su radioactiva bola. Hoy un viajero en berrea pisa esa llanura y lee sin saberlo la escritura de aquel que quiso ser ninguna cosa. **** El óxido de los neones y los anuncios kilómetros de colores. ¡Masas! Huyó de los neones del Plaza, quemó sus venas en berrea de aceite; su voz es un espejo sin deleite que el humo de las fábricas abraza. No quiso mapas, cifra ni ventana, ni el brillo de su anuncio en el asfalto; buscó el vacío eléctrico y muy alto donde la piedra gris se deshilvana. Asco del hormiguero en cada esquina, de ser un diente más en la rutina que gira ciega en su prisión de cobre. Hoy un extraño cruza esa espesura y pisa sin mirar la sepultura de aquel que renunció a tener un nombre. *** El óxido de los neones y los anuncios kilómetros de colores. ¡Masas! Huyó de los neones del Plaza, quemó sus venas en berrea de aceite; su voz es un espejo sin deleite que el humo de las fábricas abraza. No quiso mapas, cifra ni ventana, ni el brillo de su anuncio en el asfalto; buscó el vacío eléctrico y muy alto donde la piedra gris se deshilvana. Asco del hormiguero en cada esquina, de ser un diente más en la rutina que gira ciega en su prisión de cobre. Hoy un extraño cruza esa espesura y pisa sin mirar la sepultura de aquel que renunció a tener un nombre. Soneto III: Cortocircuito en el asfalto Te hallé entre los cables del vertedero, robandole las chispas a un tranvía, con ojos de mercurio y rebeldía que ardían en el gris del hormiguero. Me diste a beber ácido ligero y un beso con sabor a batería; fundimos nuestra piel en la tubería burlándonos del ojo financiero. Sin nombre ni reloj, desorientados, bailamos sobre techos de hojalata al ritmo de los tubos reventados. Nuestro amor es un virus que desata la furia de los cuerpos olvidados en medio de esta cárcel de chatarra. Soneto IV: Fuga hacia el vacío eléctrico Robamos un vagón sin maquinista cargado de bombillas y de aceite, buscando en la locura ese deleite que borra nuestra huella de la lista. Con un cartel de neón como pista, saltamos al abismo sin afeite, dejando que el delirio nos deleite lejos de la ciudad capitalista. Ardimos como chispas en el viento, dos locos abrazados al vacío quemando hasta el último cimiento. Y ahora en este páramo sombrío, nuestro beso detiene el movimiento del mundo que murió de puro frío.