Soneto a la madre.

Bajo la luz de un sol que no la nombra, se alza su sombra de giganta río, que en medio del invierno y del vacío vence a la muerte y desvanece la sombra. Camina sobre el filo, no se asombra de ir a la playa al grito en un desafío; de los cristales rotos, del desvío, que limpia de rodillas una alfombra. Cocina entera al fuego de la hoguera, a que el hijo al olor de la memoria encuentre el manjar frito en primavera. Vence al televisor y sin victoria, es la columna de una vida entera: sagrado altar de la invisible historia.