Soneto a la Navidad.

Bajo la luna, un pez de escarcha fría muerde el tallo del tiempo y lo detiene; ya la noche del buey en sus mapas viene a dibujar sobre la geografía. Es mágica la aguja que desvía el metal del rencor que nos sostiene, y es útil el sarmiento que mantiene la herida del amor en su agonía. ¡Oh, panderos de vidrio y de la sombra! La Navidad es garfio de esperanza que pesca luz que la sombra alfombra. Un puente de jazmín el mundo alcanza, el grito mudo que al valiente nombra al pan le pone alas de balanza. Soneto de un amor olvidado y recuperado. Bajo la luna de cal y de veneno, tu voz era un jazmín por el teclado, un rumor de cristal abandonado en el cauce del aire, tan ajeno. Mi amor, por la distancia siempre lleno, era un toro de sombra, encadenado, un jinete de nácar que, extraviado, buscaba en el silencio tu estreno. Pero al verte, el azar rompió su broche; tu cuerpo no era el eco de la fuente, sino una espada viva ante mi noche. Me asustó tu verdad, sol de repente, pues hiere más la luz en su derroche que el sueño de quererte ciegamente.