Puto Rubén Darío. LA TRAICIÓN DE LA MADUREZ.

Amo más el placer del no-culpable que al pederasta griego tan inocente. Al agotado que suspende afable que no patearía a un mendigo. ¡Miente! Amo confuso al que va escondido con la hetaira, brillo de pez girado. Sus bromas brutales de vidrio valen más que la muerte del ido Amo EL CAOS de los bajos fondos donde la patulea chista la verdad sin escanciarla y el adepto flojo acusa de su desgracia sin bondad a quien le invite lacayo a un remojo, con amor duda el traidor ¿a quién matar?

El odio eterno de mi hermana Inmaculada (Desde La Habana)

Sorprende cómo la gente que más te amó más te odia, y hay que recordar que ese odio es hasta la Muerte y más allá de la Muerte. "Un tiburón podrá odiar el mar con todas tus fuerzas, pero incluso varado en la arena estará obsesionado con las profundidades". Cuando uno planta una semilla de una especie concreta uno cree saber que fruto dará,pero nunca lo sabe ( La Acción Humana, pág 848,Mises). Te cortarás tu ágil mano para que me pudra el brazo. Mentirás para odiarme más sin saber que el odio jamás fue oro rentable al abrazo. Cuando frotas la lámpara mágica, de dura herrumbre sin fruta tras la cáscara sabes el valor de la lumbre que en tu ágil músculo cunde. Odiarás mi hueca ceniza ni habrá frente al que la pisa más medalla que el resabio. ¿No pierde hasta el más sabio los papeles ante hueca risa? Lo que robas con orgullo sin ser útil lo gastarás, de nuestra flor renegarás aunque nos dé oro el capullo. Mi foto al revés romperás. Te recordé en el invierno cuando sin consuelo llovía, y entre deudas no sabía en que chistaba hueco el reno "toma riendas de tu infierno". La noche morirá sin fin con nosotros, y la angustia dará a la flor mustia el olor del germen afín. Y el asno se oye en la crin. Las lágrimas son palabras que merecen ser gritadas. El verdugo en la tortura no olvidará mi aire nunca ni en las fotos mis trastradas. Nuestras sonrisas de niño y los chistes de cariño. El odio no deja en ojos ni quemar más los rastrojos ni acariciar al armiño. Mancha una gota de lodo al rubí maldito y bello. La infamia AGUA el duro sello de que reniegue de ti todo. El reflejo no engaña al fondo. La flor volverá a renacer aunque su imagen no quede, y aunque el luchador no puede vencerá el sol hará vencer. El polvo no podrá con ÉL.

Cada generación quiere deshacerse de Dios, renegar del capitalismo, y victimizarse sobre su infancia.

Las pesadillas de la noche eterna las réplicas que conseguimos días más tarde eligen por nosotros, pero tenemos que trabajar. Cada generación quiere deshacerse de Dios, renegar del capitalismo, crear un nuevo canon artístico y victimizarse sobre su infancia. El atasco de coches por las mañanas bisontes rajados sobre los raíles eligen por nosotros, pero tenemos que trabajar. Hasta que tienes que responsabilizarte. Entonces el Dios que resucizaste se difumina en horas y horas de trabajo. El jefe que nos grita y miente sobre nuestro rendimiento, es un delator falsario que elige por nosotros pero tenemos que trabajar. El negocio surge, y estafas, y moroseas,consigues beneficios y pagas. Y si consigues hijos te olvidas y entierras devoto a tus padres. Que otro maldiga a tu padre que otro derrumbe sus estatuas de ceniza. El amanecer elige por nosotros, pero tenemos que trabajar.

4OO GOLPES CONTRA EL SUELO DEL MAR.

El mar también fueron de la sangre que olvidó de lo que espumó el fuego. El mar de los del miedo. Mi hijo eterno se ahogó en la negritud del cielo. El mar de los que fueron. Sé qué traerá el mañana flashes sobre el mar, nada. El mar fue de los chismes de quienes lograron huir del infierno que no eligen. El mar del vidrio roto y hueco. El mar fue el beso a la puta el hijo que no tuviste el rechinar de pollo y fruta. El mar de los que fueron. El mar fueron las manos rotas las arrugas sin un título y el malgasto de rotas botas. El mar de los que fueron. El mar de los que fuiste. El mar de los que fueron.

"Arriésgate papi" Sobre los Maestros de la Sospecha del Mundo Moderno.

Quizá un adolescente ávido de sensaciones hormonales lo disfrute más de los Maestros de la Sospecha que una persona adulta de la productividad de Hume o Locke. ¿No resulta amargamente irónico que gran parte de la aportación política-psicológica social de los tres Grandes Maestros de la Sospecha esté equivocada? Las uñas volverán a crecer, si tienes bruxismo y ya no te quedan ni dientes, tendrás que pagar a un dentista una fortuna aunque lleves media vida ahorrando para el coche y la hipoteca. El marxismo económico ha fracasado una y otra vez, el capitalismo y la democracia liberal que tanto odió Nietzsche acabó triunfando plenamente, y muchas aportaciones de Freud fueron tumbadas por psiquiatras y psicólogos clínicos. Su aportación fue indiscutible y sirven para emulsionar el debate y crear sensaciones fuertes, pero incluso el atrevimiento poético y filosófico parece más importante que sus métodos científicos o deductivos. Pero en fin, ya me podrán responder insultando abajo a placer. Como es un niño no tiene consecuencias, pero muchas veces la Literatura empieza -y me parece hermoso- en las consecuencias de quien por fin, después de mucho sufrimiento y culpa actuó como un niño. La magia volvió a robar la cartera a la maquinaria transvanguardista a máxima potencia.

Quisimos construir rascacielos hasta en la confusión de nuestra alma.

"¿Si fueron el mismo HOMBRE Pessoa que Fredo Corleone?¿qué hombre fuimos Unas veces Fredo Corleone y otras Fernando Pessoa?" Gracias a que siempre hay algo que me protege más o menos de mi mismo. (Pero muchas veces me pregunto si vale la pena. Si no sería mejor arruinarme de una vez. Pero sé que me engaño nunca nada vale la pena). Oigo el berrido de la moto, los portazos del portal de hierro, los recuerdos de mi madre loca encerrada en combinación en casa. Los gritos de alguien en la calle insultando y llamando puta a una maricón estafador a otro. Otro portazo de mierda.

DESQUICIADOS .

"La memoria como el amor es buscar y ser buscado al mismo tiempo". (Parodia de una frase de Yukio Mishima) . Los manuales de Historia habían desaparecido de la faz de la Tierra pero no la memoria. Veían los edificios de las ciudades,los móviles y ordenadores, la corriente eléctrica, los bosques,los barcos en los puertos y aunque sabían qué eran no tenían sentido para ellos eran como magia. Hubo un debate esquizofrénico sobre ¿ qué hacer? unos elucubraron en cambiar el pasado para incentivar valores más productivos. Otros plantearon que al no existir el drama, ni el fracaso, ni la mediocridad, ni un atisbo degradante en la sociedad ni en la Naturaleza, salvo el no trabajar constantemente como un hechizo que surge espontáneamente de un espíritu pleno a lo largo del tiempo, la censura supondría dar un Fin a la sociedad y por tanto corromper la nueva inocencia y libertad a los Hombres Nuevos. Las naranjas de naranjas se volvieron verdes discutiendo. Al final decidieron ser lo más inocentes posibles por mucho que les doliera,(el tema de la Verdad o el respeto a los antepasados apenas cobró importancia) y rememorar solo lo que había dejado huellas y como lo recordaban. Como no se pusieron de acuerdo cada bando contó cómo entendía sus libros como restos fosilizados, que parecían más dramas exagerados o poemas sentimentales que obras históricas exigentes con fuentes claras. Al final cada libro dibujó los ríos, las fábricas, la luna tal como entendían, ninguna se parecía a la imagen original. Y en la portada final de cada libro salía la mirada baja y amargada de cada poeta cronista que intentó contentar a todos. Sus distintos bandos decepcionados se observaban recelosos y amargados. Mientras volvían a casa pensando en venganzas sangrientas ante un nuevo atardecer ignorado.