Soneto de la prisa y la amapola.

Tu rostro, ese jinete sin reposo, clava en la sombra su metálico acento. Se quiebra el alba con doliente intento sobre tu pecho frágil y oloroso. No busques en la luna un mar miedoso, ni miel helada de fugaz momento. La vida es un gemido, un cruel lamento, si el alma calla su clamor fogoso. Oh, carne viva que el dolor no evita, despierta al surco, a la raíz, al duelo. Mira la sangre, pura y infinita. Antes que el sueño rompa el tierno velo, antes que el sur de tu pasión marchita, ¡raspa la tierra, y no el dormido cielo!