Lo que es una madre

Ay tormento de las convenciones mediocres.
Ahora que tengo que olvidarme definitivamente de mi sagrada madre. Que he destruido todas sus fotos y que si veo alguna suelta la rompo para no ver su bello rostro. Sus anécdotas no tan triviales vuelven una y otra vez a mí. Sigo siendo madrero aún cuando lleva 5 años y medio muerta y desde hace 3 no voy a su tumba para hablar con ella ni oler su ramo de flores. Ni pienso hacerlo por supuesto.

Malditos recuerdos de una lógica retorcida de un mundo minúsculo.
Menos de dos años antes de su muerte en que su estado de salud estaba muy deteriorado solíamos dar pequeños paseos al parque Doramas con la sensualidad de sus flores de nombre anónimo y la fuerte brisa que golpeaba las ramas de sus árboles.
Mi madre exhausta y de arrebatos histéricos no podía caminar más de 10 minutos seguidos a paso lento.
Tenía que decirle algo que la ofendiera para que se pusiera arrebatada, moviera la mano y el brazo para desfogarse y después tranquila necesitaba caminar un rato más para no apoltronarse en un banco.

Así siempre acababamos en el Parque Doramas: el único Parque con flores y fuentes cerca de casa. Gracias al cansancio de mi madre siempre volvíamos a la belleza. Allí había una cafetería turística de lujo con vistas a doble precio del habitual.
- Hijo, dame un café con leche a tu pobre madre. Que no puedo levantar el alma. Decía el plan lastimoso con el gesto del rostro de un niño tonto.

- Mamá joder, en la vuelta. Si tenemos café en casa de sobra y está más denso y auténtico que el de aquí. Y es una estafa.

- Es que no es lo mismo, hijo. Y se ponía con gesto patético ya incapaz de expresividad vivaz alguna. Y YO DEJABA que me lo suplicara una y otra vez hasta que por cansancio y con la letanía de " hijo me debes el ser"... soltaba cuerda para que supiera lo que costaba un café con leche. Aunque le gustaba suplicar y pedir por pedir a veces no podíamos vestirla bien y daba vergüenza negarle un café con leche en ese estado.

Sentados en la cafetería pedíamos el café con leche y se lo tomaba de dos tragos sin saborearlo, como si sólo quisiera sentir el regusto en la lengua y el subidón en el cuerpo, mientras disfrutábamos del sol y de la brisa en ese oasis caótico de recuerdos.

Ahora ya muerta pienso que fué un abuso hacer que me suplicara tanto por una mierda de café con leche.
Pienso que me diría si se levantara de su tumba con su estricto sentido de la lealtad y la honradez nacidos de la debilidad de una mujer enferma.

Habría dicho alguna frase sublime que no viniera al caso y : eres gilipollas. Y después viendo mi reacción agachando la cabeza, hubiese venido detrás mía diciendo no,no,no... no me atormentes más, intentando disculparse sin pedir disculpas.


El que hace la ley  moral suele estar por encima de la ley

Hay infiernos que son una estupidez divertida para recordar en la sobremesa:
Es inevitable coincidir en eventos literarios con familiares lejanos. Gente a la que uno le importa saludar mientras se mantenga la simpatía de un conocido a distancia. Pero que atisba que son  una tortura a las que no les importas y que disfrutan al dañarte.
  Mi madre tenía aprecio aunque una relación superficial con su prima Ana María del tío Manuel, hermano de mi abuelo materno.
Así siempre que coincidimos me dice:     - dale recuerdos a tu madre.
Y sale corriendo para que no me dé tiempo a responderle.
Lo curioso es que mi sagrada madre lleva cinco años y media fallecida.
 Mi tía materna aprovechando la esquizofrenia paranoide sin medicar le hizo firmar unos documentos jurídicos delante de un notario pusilánime. Consiguió robarle gran parte que le correspondía de su herencia y como mi madre apenas tenía amigos dentro de su familia. Apenas tuvo familiares que quisieran indisponerse con la tía materna.

Mi sagrada madre falleció dos años tras la separación de propiedades y la familia nuclear no quiso invitar al velatorio a los que tanto daño hicieron y tantas propiedades nos robaron.
Y algun@s de estos familiares aunque fueron al funeral se olvidaron de a la memoria de quién se lo hacían.
Y así Ana María Romero del tío Manuel siempre me manda recuerdos para mi madre cuando me ve...
aunque lleva 5 años y media fallecida.

 Hay reacciones que son brutales aunque uno no se las explica. Vienen de los amigos de los verdugos que no admiten una réplica ni una crítica de la decencia. Robar por robar y si quejas te parto la cara y punto.
Uno las testifica y se acabó.

Todo el mundo tiene que repetir su opinión
decir su chiste y tener su trauma infantil
pero nadie tiene el trauma infantil
de trabajar duro, de ahorrar y crear laboratorios
o de generar fortunas y multiplicar la civilización...

Aquí la cocina es cara
como si hubiera que destacar
porque la pagamos con los turistas
y no tenemos paladar.
¿ Para qué vivimos aquí?...
el viejo se compra un mercedes
para fardar con las jovencitas
¿acaso te puedes excitar?...
Las mujeres son hermosas
y hace sol todo el año
la vida es galante
y las lenguas aunque hacen daño
son alegres...eso es importante...

No crearé imperios de petróleo
sino buenas charlas triviales,
aprieta el cuchillo entre los dientes
rompe el clítoris con mis iniciales.
Soy lo que soy
me aceptas o no me aceptas
se acabó.

Escuchando la canción de Garry Owen


En una furgoneta con las ventanas tintadas de negro
iba con un joven negro sudando y mal vestido,
y una chica bella pero raquítica
que se limaba las uñas sin sentido,
 miraba fijamente al suelo con lodo
y hablaba una lengua exótica
pero familiar para sí llena de odio.

El negro miraba lleno de lágrimas
pero con la cabeza erguida
la ciudad que le despreciaba para siempre
y el empujón a destiempo del guía.
Vendiendo bisutería por 2 euros
de la torre Eiffel
y la noche de los invernaderos
qué bellos recuerdos que raspan la piel.
¿ Cómo vas a amar esta ciudad
de edificios pelados y calles de pegatostes?
¿si te regatean a 2 euros tus baratijas
y huyes de Satán por la noche?
Miras la ciudad que te desprecia
con amor apretando los labios
y sin soberbia ante el pelotón
como dos polluelos entre las manos.

Pero el amor genuino da vergüenza ajena
y es leal hasta el insulto auspiciado.
En la radio hablaban de los nuevos reyes
y del congreso engalanado.
Y tus brazos compactos llenos de raño
no servirán para hacer canales.
Y tus pechos bella prematura
acabará con la pasión de los chacales
 hartos de sed solitarios.
¿ Qué habrás pensado en las noches sin fin
saturadas de la música dispar
AVENTURAS inventadas de Errol Flynn
de tantos coches que no quieren aparcar
ni en doble fila?...sí deshoja sí sí...

Y en esta última carga de caballería
no había poeta con una rúbrica
ni un ramillete para ocultar las marcas
ni una sonrisa de música...

Es inhumano no tomar partido.
Es mucho más fácil criticar o insultar a alguien en público que trabajar por ese alguien

Cuando fuí en Julio de 1998 con las ilusiones de una vida con mi padre y su mujer, mi madrastra creía que todo iba a salir muy bien.El primero, que no había hecho nada por mí en los 19 años que tenía. Y la segunda que me tenía como una carga por la que se "tenía que sacrificar" no hacían más que criticarme por ser un inútil o porque yo no le habría educado así. Yo me imaginaba una alegría fáustica y ahora me sonrio con amargura de mi inmadurez.   Pero en 7 meses nunca me enseñaron nada salvo ordenar mi cuarto y hacerme la cama. Y cuando dejaba alguna arruga era un complot según ella para joderla y ponerle furiosa.

Es inhumano no tomar partido: significa la marginación total y pensar que cualquiera que ha trabajado duro tiene ideas sublimes es estúpido. No es así. Sobre todo el que ha trabajado duro, y trabaja por dinero ayuda a los demás en su coto. Después, no me molestes y tienen la áspera razón.
Criticar lo hacen todos y se sienten que estuvieran trabajando por ello. Aunque en realidad no se hacen más que las víctimas y lo grandes que son por asumir esa carga. Mártires y héroes
 En realidad trabajar por el otro exige una auténtica paciencia, ponerse en el lugar del otro, respetarlo e imponerle disciplina aunque se nos rebele porque a la larga sabemos que su odio se tornará en amor del convincente.

Trabajar por los demás es un acto absoluto de amor no hacer de cura o dar sermones. Por tanto un cura es algo doblemente inútil, sólo el trabajo nos une a la vida y sólo desde allí se puede aprender algo de verdad.
Cuántas veces uno no ve algo por televisión y se sorprende cuando está allí de cuerpo, de la visión real de lo que ha visto durante décadas en el telediario. Dios, todo lo que me han contado decenas de personas no tiene nada que ver salvo en matices con lo que estoy percibiendo aquí ahora entiendo los detalles que me explicaban tan minuciosamente.
                                  *            *          *

Como no tenía costumbre en el trabajo era patoso para pelar papas o clavar tablas. Mi madre me había mimado y su esquizofrenia paranoide sin tratar con la que había convivido 19 años había ido solapando más y más trastornos depresivos. Yo era pálido y delgado y aunque mi padre pasó por lo mismo que yo: convivir con la locura, se le olvidó por indolencia o memez. Era otro que espoleaba.  Pero eso eran chorradas y excusas victimistas.
 Sin embargo aunque había conseguido algún resultado me gritaban cómo podía ser tan inútil y tan flojo. Y así me gritaban con la poca capacidad que tenía para aguantarlo. Nunca consuelo, nunca ánimo, nunca apoyo.
Que si yo no sabía hablar español y que tardaría dos años en aprenderlo. ¡Aunque era mi lengua materna y apenas hablaba con acento canario!
O que el acento canario parecía de maricas flojos. ¿Y que vamos a hablar del de Badajoz de pueblo de donde era mi madrastra? Uno se acostumbra a vivir la ruindad, se contagia.
14 años después contaba a mi novia las anécdotas ruines de mi padre y mi novia me decía:
 Dios Alfonso,¡basta!¿ cómo te puedes reír a carcajadas con una historia tan asquerosa?.
Era cierto, los odios compartidos nos hacen justificar lo imposible. Perder el respeto a la dignidad humana de aquellos que nos han destrozado la vida. Hay que tener altura de miras.


Lo difícil es apoyar y trabajar por alguien hasta tal punto que eso es lo único que cuenta y lo único que se traspasa con dignidad a las historias. Amar a alguien sin trabajar por alguien no es del todo amor, es atracción y sensualidad.
Trabajar por alguien no significa hacerle todo para convertirlo en un niño mimado y un inútil. Todo lo contrario para quitarle las muletas y echarlo a andar con las piernas temblando al principio.

Es duro recordarlo pero en el interior nos satisfacemos por la muerte del que creíamos que tenía un deber con nosotros y nunca hizo nada. Salvo dar su opinión en forma de insulto, cómo si eso valiera algo.
A las personas las aceptas o no las aceptas pero de los muertos aceptas todo menos las deudas. Al fin y al cabo el dinero de un canalla puede hacer buenas obras.

Las hijas educadas en la Guardia Civil

Lo que un hombre pueda saber de una mujer no es nada con lo que una mujer realista sabe de la vida. Y si al realismo de la mujer le añades el sentido común ramplón de lo militar es un realismo sano exquisito. Todo lo militar marca desde dentro.

A mí me han repetido muchas veces que no tengo sentido común y que guardo ideas increíblemente buenas que es difícil que ocurran en la realidad, en las reacciones necesarias de la realidad. Como dijo Hitchcock siempre hay un punto en toda buena trama que es inexplicable o inverosímil. Muchos guardan sus cobardías en ellos.
 Todo lo contrario le ocurre a las mujeres que se han educado en la salud mental militar. Fuertes, de un hachazo, convincentes, y sin admitir réplicas, van por la vida sin admitir sutilezas intelectuales que son poesía fantástica. Con esa ingenuidad se solidifica el avance humano y se mantienen las guerras. Una persona sana raras veces tendrá una tragedia que le supere: podrá destrozarle su trayectoria vital pero no destruirles.

Fátima una hija de la Guardia Civil se ha roto los gemelos en el entreno y no podrá presentarse a  las oposiciones de cada 2 años y medio. No hay tragedia. Sigue entrenando en el Servicio de Preparación Física que cuesta un dinero. Veo su cuerpo rotundo corriendo sobre el césped. Siempre sonriente. ¿ Por qué no buscará trabajo en un comercio? Seguro que no dominará el inglés. Pero ella lucha para dentro de 2 años y medio sin pensar en otra cosa. Sin quejas. Porque Homero divagaba con obviedades pero un sermón que divaga se mantiene firme en los oyentes. Y cualquier fragmento es pulido hacia nuestra luz.

El Islam también nació sano. Los aspectos que pueden parecer aberrantes como el machismo o el establecimiento de duros castigos corporales son sólo la salud que no pide perdón por su fuerza.

En los ideales de los intelectuales siempre hay matices retorcidos para intentar establecer una omnicomprensibilidad del mundo. Siempre hay arrebatos que nacen de la depuración de prejuicios populares.  Moral- amor- amistad- dinero- sexo...fórmula en orden de prelación de la que viene todo.

Este orden sano del mundo ha fracasado. ¿ Por qué?. Falta de sacrificio en el trabajo y la investigación, falta de realismo para ahorrar para el futuro...
A veces veo a Fátima la mujer sana y pienso ¿a dónde le llevará esa salud que desprende?, aquí ni los precipicios tienen ese barniz de artificiosidad del glamour.

Dios bendiga a la chusma de C. de todos los días

Es increíble como los pequeños atropellos evitan que podamos mantener sentimientos sublimes. En la rotonda del Hospital Insular como una furgoneta avisó en el último momento que quería salir me pitó fuertemente y el copiloto sacó el brazo gritando nosequé.
 La gente me ve sonriendo mientras camino por la calle a pesar de mi pasado y mis incoherencias. Piensa este tipo es gilipollas, es débil hay que atacarle porque apenas va a defenderse. Y sin embargo no es así. Y en la distancia mucha gente me aprecia aunque no se concrete en nada. Cosa que no hace falta porque uno sólo puede entender y gozar del amor de poca gente.

Aislarse de los problemas en la Mezquita de Mevlana en Turquía tampoco sería la solución. Huir si no hay cosas más importantes que hacer es cobardía asquerosa. Sin derecho a réplica.

La soledad sublime está en una rotonda llena de coches enfurecidos que te gritan loco o hijo de puta porque ven que vas precavido, como una víctima pidiendo que te griten o para evitar un accidente.

En Estambul donde muchas veces no se toman las debidas precauciones se respetan las señales de tráfico y a los otros conductores. Aunque ellos también se ven como chapuceros.

Conducir es una experiencia más mística que irse a rezar al Valle del Goreme. Ves el insulto y el grito por placer. Hasta en la Autoescuela Zebenzui hablaba con ironía como cuando un coche se quedaba entre las lineas amarillas entrecruzadas y los demás le pitaban a muerte y el infractor subía las ventanillas pasando de todo.

Hay veces que uno hace favores como ceder el paso sin obligación o dejar que al girar se te cuelen en tu carril y el otro lo ve como un derecho propio y te pita porque encima no le das más facilidades.

Uno debe hacer el bien sin esperar gratitud ni una especial satisfación interior. Sino contárselo a tu pareja o a tu familia porque si lo cuentas a tus amigos también te recordarán que eres tonto,tonto, gilipollas...

Pienso demasiado en estos choques y resuelvo te falta trabajo duro. ¿ Pero para qué voy a buscar trabajo de freganchín o de peón en la obra de un amigo para aguantar gritos y trabajo duro sin apenas compensaciones? Tengo mi coche. Y una islita que se me hace más y más pequeña.Y cuya costa en muchos tramos no puedo ver para no darme cuenta que vivo en una islita.