Los hechizos en color.

La gente se enamora en color, vive en color, trabaja en color. Cuando a alguien que sueles ver en blanco y negro lo coloreas le transmutas vida en el sentido grandioso de la palabra, me acaba de pasar con Dior. Eso de que las imágenes en blanco y negro son las de nuestros sueños, puede estar bien en las películas clásicas o mudas por tradición. Pero en las fotografías, documentales históricos etc. me impresiona muchísimo más, es más frágil, humanizador, realista, cuando es en color, da igual que época sea. En los 80 y 90 muchos intelectuales estaban en contra, otro error grave de estos. Ahora te das cuenta mejor de sus prejuicios, de su moda, de la desorientación de la gente al ver la cámara, la gente estrambóticamente elegante, los trabajadores sucios, el escaso sentido de la estética ante la cámara. Eso impresiona doblemente en nuestra época del postureo máximo.

La Giganta el soneto A LA MADRE tal como BAUDELAIRE NUNCA TUVO EL TALENTO DE ESCRIBIRLO.

El gato vago miente ante su sombra incapaz de abrirse metralla de capullo, del rincón encogido porque se asombra acaricia óxido de tanto grito absurdo. La belleza excusa de hueco fantoche se niega a abrirse como un delfín al mundo. Y huye de la gente ángel sin escudo lloviendo la pedrada en la eterna noche. ¿Tienes la fe que esta locura acabe? ni el cáncer del peluche ñoño sabe y al puñal traidor niegas hueco y perdonas. Dependes del traidor torpe marioneta con la excusa del amor no te queda treta para huir del falso oasis que nunca abandonas.

El succionador de vaginas y la rueda.

Ya hace años que se regalan en los Cumpleaños entre chistes, y los hombres se quedan mirando encogidos de hombros como ante la gamberrada de un niño. El regalo estrella a la hermana de mi mejor amigo en su Cumpleaños fue uno. ¿Qué decir?... A veces me pregunto si el avance de la tecnología sirve para construir para hacernos más constructivos, sociales, sanotes, inteligentes o más nihilistas, antisociales, pasivos y "contemplativos"... Pero supongo que al que inventó la rueda le dijeron lo mismo.

Opinión sobre Borges

Borges no es un intelectual mitinero carismático que evita ser épico, pero no tiene ese jeroglífico misterioso y numismático que tendría un Borges que siempre esta metiendo cristales en los pasteles... Es un jeroglífico de una civilización perdida de una biblioteca que nos mira expectante, que uno puede entender frustrado a rachas, lleno de conexiones comerciales y de una riqueza en la que uno necesita guías..

Yorick vuelve a contarme ¿ dónde están los búfalos azules?

(Yorik fue el bufón de la feliz infancia de Hamlet cuyo cráneo le sirvió para su monólogo). "El ejército de Estados Unidos decidió cargarse los búfalos para eliminar la logística de sus indios y reducirlos en reservas. Después amargados se quejaron y los nombraron animal nacional del país".

Yorick vuelve a contarme ¿ dónde están los búfalos azules?

(Yorik fue el bufón de la feliz infancia de Hamlet cuyo cráneo después le sirvió para su monólogo). "El ejército de Estados Unidos decidió cargarse los búfalos para eliminar la logística de sus indios y reducirlos en reservas. Después extinguidos se torturaron y los nombraron animal nacional del país". Yorik ¿por qué te cuesta hablar de aquellos recuerdos?

¿Dónde están los bisontes azules?

"El ejército de Estados Unidos decidió cargarse los búfalos para eliminar la logística de sus indios y reducirlos en reservas. Después amargados se quejaron y los nombraron animal nacional del país". Mi padre nunca nos llevaba de vacaciones porque "era increíblemente caro",ni a mi madre ni a mi hermana ni a mí el del fondo. Siempre nos echaba en cara lo caros que salíamos. Pero una vez nos llevó en coche desde Madrid a Asturias, bajamos por Portugal y llegamos a Sevilla. De allí a Cádiz en barco para casa. Quise escribir con 10 añitos los mejores sitios para recordarlos y mi padre me dio un cartón de tabaco Marlboro y un bolígrafo bic viejo, y allí escribí las ciudades y monumentos. En verano recordábamos una y otra vez aquel maldito viaje, con anécdotas alegres inventadas sacadas de la tele, de lo que escuchábamos en la calle, de los que habían emigrado fuera: a Alemania, Inglaterra, Estados Unidos. Mis padres años después se separaron, preferí no saber mucho de aquel hombre. Un día me dijeron por correo electrónico que mi padre había muerto. Cogí el cartón de paquete de tabaco Marlboro con mi letra infantil, con la tinta desigual y lo puse en el albúm de fotos familiar que no veía nunca. SALÍ al callejón empedrado, al recuerdo desargrable y agradable del zotal, del polvo amarillo brillante y verdoso, al mar. Este es mi padre.