Lo increíble de Dostoiewski

"con el hielo que crepita,
con la noche sin pasos,
con tu mirada que no mira..."



Lo increíble de Dostoiewski
no es que existiera Dostoiewski,
sino que la gente leyera a Dostoiewski.

Los jóvenes leían su dolor
del que querían huir
pero tenían la honradez de rumiarlo.
Los incultos querían que se lo leyeran
aunque fuera a través del sufrimiento
para dejar de no tener estudios.

Gente que se pasaba horas escuchando
a quien les leía,
sin enterarse de demasiadas cosas
leían sobre sus vidas rotas,
peces escarchados en nieve fría.

¿Y qué diré de ahora?
ahora que hay cultura,
que puedes leerla a un solo click,
y nadie quiere leer cinco minutos
nada que esté en sintonía
con el hielo que crepita,
con la noche sin pasos,
con tu mirada que no mira.

Rosa tanta veces rumiada

Rosa soñada por tantos ojos
por tantos pétalos,
¿qué misterio tienen en si
los que te buscan?,¿qué misterio?.

¿No es terrible que cuando
más débil e inexperto somos?,
¿ácido al oro enmarañado
marque tanto nuestros rostros?
¿qUÉ MÉRITO TIENE el explorador?
¿qué ha creado en su retorno?.


Con el condenado a muerte
Rosa tantas veces rumiada,
en la angustia de la noche
muerte eterna en la almohada.

Maldecía en odio el mendigo
al que no hacía ni caso,
no persigas las auroras
que te falta calor humano.

Al potro voy que me aprecie
que torture y me quiera,
ni limosnas de traidor
ni chistes que me hieran.

Que me enseñe caminos en
el pedregal de la sierra,
y una cama en que tumbar
el secarral de la guerra.

¡Dios cómo la amaba!.

Reto: el salvavidas.

Antes de entrar a bañarme en la playa un vagabundo me preguntó si tenía algo para darle. Le di un paquete de donuts.La amaba pero era demasiado joven,nos llevábamos 18 años,tenía arrebatos de generosidad pero no quería problemas.Yuneida evidentemente solo quería jugar conmigo, martirizarme un poco, yo me dejaba por aburrimiento y por una extrema soledad. "Si los chicos que la amaban","si quería vivir,viajar y empezar a trabajar".

Cuando nos vio haciendo el cristo y cogiendo olas,Xiomara F.L. su hermana mayor aún vestida de calle empezó a gritarnos histérica desde la orilla hecha un furia mientras las olas de casi metro y medio le golpeaban. La noche anterior mientras bebíamos cerveza no había hecho mas que elogiarme,pero ahora me veía con envidia como un peligro. El salvavidas nos veía con gesto serio y supongo que para evitar la escenita nos dijo por el altavoz que saliéramos,que había resaca.

Inmediatamente,la convencí machacándoselo a Yuneida de que saliéramos. Nos costó, porque en realidad sí hacía algo de resaca. Pensé que habría un grupo de jubilados esperando en la orilla para llamarnos la atención y que haríamos el ridículo. No había nadie, solo Xio ridícula como con un ataque de los nervios de pie, mojada y sonriendo al salvavidas que la atendía,que parecía mucho más joven que ella. Y Yuneida evidentemente enfadada,que primero se puso a gritarle y viendo la situación se fue a tumbarse enfurruñada,apretando los labios.

El vagabundo me dijo: maestro,después de los donuts apetece un agüita con gas,¿tiene?. -No,lo siento. -Pues un fallo,maestro. -(¡Qué exigente el mendigo!).Sabes,qué razón tienes,vámonos que te voy a invitar algo. Sin solemnidad como el que vuelve de una guerra perdida, en la que ha hecho bien su trabajo y no tiene a nadie que reciba,nos marchamos al bar para invitarle a comer y escuchar sus proezas,y dejarme de arrastrar por tantas marañas de corrientes de olas.

¿Qué importa ser destruido por lo que se ama?.

(Una conocida que esta embarazada y que fue abandonada por el hombre que ama,va a pasar la Navidad absolutamente sola, pero comenta que le da igual porque no cree en la Navidad. Así que comprara la Primitiva y se irá a la cama sola sin celebrar nada y tomándose una pastilla para dormir y una cervecita.Esto fue escrito hace 2 años y 4 meses y unos 20 días).

El ticket (de Primitiva) o la vida.

Este ángel que no cree en la Navidad
guarda el hechizo de la Primitiva
y da hogar en sus ojos de aguaviva...
al naufrago de sueños por quebrar.


¿Qué gratitud daré a quién vio
que el desierto no ansía una salida?,
¿qué oro odiado podrá darme el que deseó
o el que no compró su Primitiva?

Rezo a la grúa araña quieta en pena
para que las ruinas no puedan ver
que el deseo no engaña mientras se desea.

Por miedo a que se quede sin gangrena
al escorpión del deseo rezaré
y me arrastraré como ola sobre arena.


* * * * *

A la hermosa que nos sonrió en la calle,siguió y se fue para siempre: remordimiento y gratitud.

A la raíz sacada y seca que se fue
¿qué le puedo cobrar más que un recuerdo?,
sin chantajes para encarar a un muerto
si se rió de mí el sol ¿renegaré de él?.

Si la verdad náufraga te ha arrastrado
¿sentirás con asco lo que te hizo feliz?,
rosa que estallas contra un desliz
del capullo que tanto te ha amado.

Cuando te niegue la medalla el senado
a la marea contra la que has luchado
¿culparás al deseo que te dio sentido?.

Que no coma la luz al querido rostro
ni quites la herrumbre al salvaje potro
que exhala el gasoil de lo no vivido.




Soneto a la Casa de Cervantes

¿Dónde está el hechizo de la estafa?
la duquesa espejismo no te ha cegado,
el gigante que temías no ha engañado
y buscas bajo la alfombra de zafra.

El niño al jugar penado en la puerta
me mira con envidia entre gigantes,
y hasta me prohíben tocar con guantes
al ídolo de la página abierta.

Del ladrillo sale Ponce mintiendo
de encontrar su fuente sin más deseo
que lágrimas del pecho de una joven.

Y afuera los hidalgos quieren vivir
y sortilegios del amor para mentir
qué por fin le ame Dulcinea aunque le robe.




¿Y por qué no elevas al que te desea?


¿Qué secretos robas hueco al mendigo
de cómo triunfa el arrojo y la mentira?,
la fiel rabiche me roba sin ira
culpándome de aires como un buen amigo.

La ligera rumia el pan seco y bromea
gusta de que la humillen pero no puedo,
como un garrulo que una estatua ha deshecho
por ceñir la alcoba de un alma muerta.

No seas gasoil sobre un perfume caro
para dar éxtasis al néctar ralo
del que alto en un hambre fúnebre se asquea.

¿Por qué a tu belleza odias en la grava
al que eleva al sol de alquitrán que raspa?,
¿y por qué no elevas al que te desea?.




Tántalo o el mérito no reconocido.


Por tu trabajo no tendrás un premio
cuando débil vuelvas a casa sin ruta,
e ignorado eterno por la fruta
veas tu muro caído ya sin mérito.

Como un preso que araña las paredes
orgulloso del delito que niegas,
al envidioso juez al que ruegas
dirás que cambiaste aunque no puedes.

Tu amada se irá con el fariseo
tu orgullo odiará sin motivo al deseo
que será el veneno útil que te eleva.

Y olvidado en el fin por el amigo
el muro caído en medio del trigo
será orgullo callado del que abreva.

La Maldición del Pico de las Nieves.

Prendes tras varios años de trabajo duro y complicadas intrigas, consiguió participar en la ceremonia de los Misterios de las Harimaguadas, de belleza esquizofrénica. Tras acabar la ceremonia se rió de que un Misterio fuera que "el vino emborracha" entendiéndolo literalmente.(Tiempo después se discutió acaloradamente sobre su significado).

Pero en la capital por esta indiscreción,fomentado por las Harimaguadas, fue tachado de blasfemo,le marginaron y le hicieron la vida imposible.
Para vengarse, robó el tesoro del Gobernador, y lo escondió casualmente en la tierra de las Harimaguadas.

Huido a Madrid denunció a las autoridades de Canarias de haberse corrompido, quedado el pecunio de la corona en ultramar y atribuido el saqueo, para encubrirse, al corsario neerlandés Van der Does.

Desde entonces cientos de personas que pasaron por este bosque han sufrido emigración y desaparecieron en guerras que nadie sabía situar en el mapa, traiciones infames e inútiles,humillaciones y gritos terribles en un trabajo exhausto con escasa recompensa, sacrificios degradantes y huecos,padecieron esquizofrenia o la inanición, muertes prematuras de personas que no repujaron su genio que se desperdició y olvidó, promesas de grandes empresas que se truncaban por causas superficiales, o renegaciones incluso de familiares íntimos, y amores desatados de parejas maravillosas que quedaron frustrados para siempre.

Las Harimaguadas para proteger sus Misterios y su tesoro,uno de los cuáles está maldito, cubren de niebla sus territorios cuando llegan los no creyentes,pero donde a pesar de la persistente niebla suelen repetirse los incendios,por lo que el paisaje calcinado entre la niebla se ha vuelto icónico,y solo florecen bellas flores "frustradas" como las Tacitas de oro.

Hay quien compara el lugar con los bosques calcinados y los gritos como gorgojeos de fondo de los que hablaban los cruzados que buscaban entre la intensa niebla el Santo Grial.

Se dice que solo el que comprende el Misterio,puede encontrar el tesoro de las Harimaguadas. Y aún hoy muchos que creen que el Misterio les va a salvar la vida,acaban muriendo por causas horribles que solo ellos habían imaginado en sus peores pesadillas.


Postdata: y tú dichas todas las confesiones ¿puedes descubrir qué significa éste Misterio de las Harimaguadas?. El Misterio se basa en una conversación que tuve este domingo con Alceo.

Otro homenaje frustrado a los muertos

La vida es apasionante no se detiene ni un segundo.

La misa era un homenaje al Rey Juan ,padre e hijo de reyes que nunca fue Rey,y un poco al Rey Emérito al que tenemos olvidado,pero él está a gusto con sus numerosas y jóvenes amantes.Y también esta el tema shakespiriano de si aceptan o desprecian a la Infanta Cristina. Pero sin duda lo que ha triunfado es la Reina Letizia que no dejó que la Reina Emérita Sofía se fotografiara con sus nietas, y además la infanta Leonor quitándole la mano del hombro a su abuela sin misericordia.

Lealtad de Leonor hacia su madre Letizia pero un desprecio un poco feo e innecesario hacia la abuela. Y al final el homenaje al NUNCA Rey Juan a la me.rd.¿Pero qué importa un homenaje al que pudo ser Rey por un feo absurdo y sin sentido entre dos reinas?. Pero por favor cuando hagan un homenaje a los muertos en la Guerra Civil, que no inviten a la vez a las dos Reinas,que le quitan la mayoría del protagonismo a los muertos y queda un poco triste.

¿Qué oculta aquella mujer fastuosa?.

¿Qué oculta el mirar odioso del borracho
del que su madre murió atragantada?,
no hubo dinero que olisquear y enterrarla
y la besó en ceniza robada y barro.

¿Pondrás ya la cadena al niño que murió
cuando volviste perro sarna sin manta?,
¿ves aún las hojas podridas de Alemania
pudres tanto trabajo inútil sin perdón?.

Loqueo tus pechos y tu mirar de rencor
y al desprecio cuando sueñas con el lujo
de herrumbre muelles conque besas sin amor.

Y aunque este círculo infernal sin brujo
da pena árbol triunfar y acabar con honor
si lejos el desierto sigue su embrujo.