Oda del genio en los abismos de degradación a la indiferente

Busco belleza en mi deseo cansado
que pervierte al tentar lo eterno,
al águila rampante que sin enredo
mira aunque no sea bella con agrado.

Los coches son el capullo que se abre
ante el trigo del amanecer incierto,
tras la batalla veo al amigo muerto
¿dónde fue el lanzarse en bruto contra el tanque?.

Rompo mis dientes para que no me hable
de sus quejas sin gloria y el roto sable,
de la flor que al fin no crece en invierno.

Y la mentira del deseo descubierta
como un mal chiste sagrado desconcierta
¿y qué más da reírse desde el infierno?.

Comparándolo al amor imposible de Soraya SÁENZ de SANTAMARÍA y Oriol Junqueras.

¿Qué prestigio tendría si me convenciera tu razón? la flor vence al invierno el hielo mata a la flor. Grifa en la gasolinera tahúr con Fausto en trena, malvende odio tu juventud que echaré flores a tu ataúd la que sobre a la cisterna, un chiste a una maldición al graduarte proxeneta, pederasta en la puerta qué recuerdo a la ocasión, al trepa no le falta razón si el águila oye la retreta. No a un océano de fiebre desinfla su aura el acordeón, torpe palomo sin razón beodo en busca de pesebre que mate al cazador la liebre, no, no a la muerte imposible ni al héroe al que un fusible le cuelga del brazo devoto muere de una mancha el loto vagina en formol sin virgen. Tragar limones con papilla para evitar el escorbuto, viste tus manos de un susto de masturbar la carbonilla apretando la gravilla. Hablas de libertad viga para que andamio te siga y que paralice la Obra pero comerás de sobra como entrepierna a la liga.

Los defectos de Kafka,Pessoa,Baroja,Pavese.

Cuando alguien habla refiriéndose a las cosas como verdades absolutas cuando se esta refiriendo a sus sentimientos,no soy capaz de llevarle la contraria,aunque tengo miedo a no discernir constantemente entre lo que es incoherencia de los sentimientos frente a la verdad. Es como si al llevarles la contraria gritando en público pudiera descubrir la verdad. Pero como en muchos casos uno no puede descubrir la verdad a primera vista,veo la coherencia de su psicología y solo al final la confronto con la realidad de los edificios,de las personas que caminan y de la luz en las copas de los árboles en la calle. Es increíble conque facilidad aceptamos a los grandes memorialistas las infantiladas de Kafka,los miedos y teologías prejuiciosas de Fernando Pessoa,la misoginia y soledad clasista de Pío Baroja o Cesare Pavese o la complicación initeligible de Musil. ¿Y quién admira estos escritores? una amplia minoría de lectores exquisitos que en esta ocasión lo acepta todo sin apenas un sentido crítico humano ni filológico a tantos prejuicios,tantos miedos, tanta estupidez envuelta en alta literatura.

Lo que anula nuestro sentido crítico es el respeto y la imposibilidad de réplica ante la sinceridad apabullante.


Un cirujano que al quitar un tumor ha quitado un órgano sano adicionalmente sigue siendo en este caso un cirujano literariamente aceptable.

Jugando a cabalgar con mi perra

Somos incoherentes,es inevitable.Actuamos y aunque las cosas tienen un sentido,nos cuesta reconocerlo,y no sabemos el sentido profundo de muchas de nuestras acciones. A veces jugando a cabalgar con mi perra no sé si me pone una sonrisa de alegría o de terror. Al principio parece de alegría pero después intenta como mareada morderme la mano y pienso que esta harta y es un poco de terror. Hasta el cachorro con quien compartes más cariño es para ti inescrutable. Y en eso no hay profundidad,sino perplejidad ante las reacciones. ¿Qué es ser humano?,¿cómo se puede explicar cada gesto del hombre.

Siempre escogemos la belleza:la Cuqui.

Cuando fui a la perrera a buscar un cachorro tuve varias opciones: al bulldog(que al ser raza potencialmente merece más cuidado),al de cara de psicópata y a la bella pizpireta. Aunque me gustó más el psicópata de ojos fríos azules y pelo negro elegía a la pizpireta: la Cuqui. La Cuqui es una mezcla entre bodeguera andaluza y un dálmata,tiene proporicones perfectas salvo la cabeza que es ligeramente más pequeña. Ya desde cuzca apuntaba maneras en la finca de campo. Un día vino mordiendo una rata reseca, moviendo histérica la cola orgullosa,fingiendo que había sido ella la que la había cazado. La mentira era obvia y tenía miedo de que se le infectase de estar en contacto con una rata muerta aunque fuera de campo. Pero ella seguía adelante con la absurda mentira,dándome vueltas y caminando al trote alrededor de la rata como si estuviera orgullosa y diciéndose "eeeeh ¿te has dado cuenta de lo que soy capaz?.

Agravios de Navidad

Cuando la mediocridad de la Catedral de Las Palmas entiendo la envidia,la indiferencia ante el dolor ajeno,la falta de apoyo para una obra común a la sociedad,y la total falta de incentivos ante las grandes obras. Los canarios pudieron resarcirse al construir hoteles de lujo con sentido artístico,pero tampoco lo hicieron,sino algo utilitario para ganar dinero rápido y malgastarlo también sin ningún sentido artístico. Nadie mejora nunca,y las sociedades solo hacen ediciones de sus errores de siempre. Los agravios de Navidad son idiotas y cuando son graves uno se los puede achacar a falta de negligencia propia o a simple exageración de las consecuencias idiotas: o sea las típicas bromas impertinentes a las que uno no contesta para no estar enfandado con el familiar político a quien ves 5 veces al año. Cuando me encuentre a alguien que se sienta culpable de haber hecho una canallada le invitare a una cerveza. Los agravios son las botellas semillenas,brillantes o rotas que dejan tiradas los borrachos en la calle de noche, pueden ser de altísima calidad pero nadie quiere aceptarlas,y mucho menos verlas. Dentro de la catástrofe mezcla confusa de causas exponenciales(de mis malas notas de la carrera de Filología),y causas sublimes a rachas(una vida anodina, sin viajes,sin ningún incentivo,con una familia de calidad bastante dudosa),lo más importante es no haber perdido a mi pareja que es la costa que evita naufragios ajenos. Mientras haya una mujer a uno le dan igual los agravios aunque los sienta con pena. Así uno evita la desesperación,la soledad total, el solipsismo pueril de las quejas,y este frío tras las lluvias y el silencio. No he conocido a nadie en mi vida que se sienta culpable por sus mezquindades,quizá las mujeres dentro del ámbito de la familia pero poco más. Cuando G.P. al cuidar de la venerable mujer M.L.R.E. le dio de comer a grandes cucharadas a pesar de su débil estado tras el postoperativo y le provocó un atragantamiento con un trozo de carne que la mató, G.P. no sintió ningún tipo de remordimiento, de hecho él contaba lo sucedido como si hubiese estado dando de comer a una vaca con problemas de estómago. Todo eso me dio un profundo asco y el hecho que nadie se lo echara en cara. ¿Pero qué vamos a hacer?¿lo matamos?,una persona sin estudios capaz de por una negligencia matar a otra y no sentir ninguna culpa y eso que tenía 60 años, será incapaz toda su vida de sentir culpa por nada. Lo mejor es no tratar nunca mal a nadie, si es un canalla le das vidilla, y si es buena persona en el fondo solo con decirle su error será necesario. Aunque el que te haya insultado en público quede impune,no insultar,no devolver el golpe.

Al sagrado deseo que se siente inútil al ser siempre engañado.

No lloro tu muerte sino el desengaño de la flor de hielo que al abrir deshacía, y el relámpago que entre olas moría del cansancio de gritar contra el naufragio. Fue un portazo que di al abrir mi puerta como si borrara de tu labio la memoria, un berrido a un pergamino sin historia de una playa virgen con cien banderas. ¿Qué queda en la hoguera tras quemarla? dame aire flor de alondra mustia pergamino que mueres en mis garras. rocío que ensucia al barro de la angustia. Que el amanecer muera al compararla a otro mar,a otro sol que al nacer asusta.

El mayor sarcasmo que le dijeron a Nietzsche

El peor sarcasmo que un profesor le dijo al corregirle un trabajo filológico posiblemente sobre lalongitud de las sílabas en la poesía griega antigua fue, usted no parece un filólogo sino un novelista de París: sus trabajos son absurdamente excitantes. Obviamente,Nietzsche supo ser a lo largo de su vida como escritor absurdamente excitante.

La autodestrucción en Kafka.

Lo malo de Kafka es que todos sus finales son patéticos y acaban fatal(al contrario de Dostoieski).Si acabaran bien serían ejemplos máximos de voluntad,amor a la vida y superación personal de la Literatura Universal.Sería la fundición entre el amor fati a la vida a pesar de todo y la alta literatura. Su autobiografía fantástica "La Metamorfosis"en 15 días,por supuesto acaba fatal,y más que un desahogo existencial,parece un canto patético de amor a la autodestrucción sin contrapartidas,por lo que produce tanta desolación,y es lamentablemente un clásico. La literatura de Kafka tiene mucho que ver con la literatura de santos(no la hagiográfica precisamente),y sus finales suponen una liberación que uno disfruta entre el patetismo y el cinismo(un musulmán que se respetara no podría asumir tanto patetismo autodestructivo inútil y tanta farsa). Lo que más "admiran" los que dicen que le leen es esa completa falta de esperanza,de dignidad de sus personajes que al final siempre eligen autodestruirse en mayor o menor grado, ya sea por su estado físico(La Metamorfosis),ya sea por una Ley Absurda que no entienden(El Proceso),o por amor a unos padres que lo condenan(La Condena). Otra cosa infantil y absurda es que así quiere hacer sentir culpable a sus supuestos verdugos cuando esta buscando la menor posibilidad para elegir la autodestrucción y llevarla a cabo metódicamente. La mujer que más admiro es un trasunto de la hermana de Gregor Samsa de "La Metamorfosis": es la hermana de un amigo con depresión endógena cuya madre tiene esquizofrenia. Su hermano esta en paro y solo se levanta de la cama para jugar a la play y comer,pero ella le da órdenes para que haga las tareas de la casa,como si tiene que darle un coscorrón o gritarle. No es para nada una sacrificada,es una heroína que lucha por amor a los suyos para que puedan vivir unos cuántos años más con dignidad. Si Kafka acabara con final feliz sus cuentos serían las mayores fábulas jamás escritas,pero sabemos que no sería tan clásico,porque hay un sentido residual cristiano autodestructivo en la literatura moderna.Honor a los que luchan duro. Escribe Vila-Matas citando a Kafka en la primera página de sus diarios: “¿Seguía estando el bosque allí? Seguía estando en buena parte. Pero apenas mi mirada se alejaba diez pasos, yo desistía; atrapado otra vez por la aburrida conversación”.En el mundo de hoy, la “aburrida conversación” que atrapa y nos impide alejarnos de la dictadura de la actualidad es el ruido del gran bombo mediático, la gran cháchara de la que parece difícil escapar ".Es la inmediatez del ruido de sables de la TV,los truenos de publicidad de las noticias panfletarias,de las chispas que saltan pero no prenden en la ropa, del ruido de motores de los coches de las polémicas que se van y solo dejan el vacío postparto. Kafka vive en la depresión y la impotencia física y su mentalidad enfermiza no le hace buscar la salud y la luz entre las ramas altas, sino volver al placer de la fiebre nocturna y a la conmiseración de la autodestrucción. ¿Qué brillantes resultados,qué extraña sabiduría le da su autodestrucción? nada,salvo el cáncer de su literatura,que no tiene mayor sabiduría que la autodestrucción,el olvido y la nada patética. Le dijo metafísicamente a Felice Bauer para justificar cierta impotencia física dudosa :“Mi verdadero miedo –no se puede decir ni oír nada peor– consiste en que jamás podré poseerte”. Para el que conozca el código literario decimonónico sabe que es cierto,y desde ese sentimiento de impotencia y pusilanimidad nace el resplandor cegador de su literatura.Por cierto,me parece encantador pero un poco deshonesto cuando no se nombran detalles desagradables en Wikipedia o en El País. K. tuvo trastornos depresivos toda su vida y al final una tuberculosis grave,ergo posiblemente en su vida sexual tuviera problemas,pero hay que sanarlo a posteriori en su biografía. La presentación en 'El Proceso' de Leni produce extrañeza,su flirteo con la señorita Bürstner es de adolescente y neurótico,-y ella misma se lo recrimina-, y su relación con la mujer del ujier es la de un voyeur pero como siempre pidiendo ayuda servilmente. He pensado en Kafka y en Faulkner dos autores de igual genio,aunque Faulkner mucho más sano: en Faulkner hay asesinatos,violaciones,inhumanidad entre familiares,pero digamos que hasta los personajes más diabólicos son sanamente egoístas,y no los paradigmáticos personajes masoquistas de K. Por supuesto en el País salen muchos artículos de K pero casi nada del sano Faulkner. Otro punto he leído los cuentos fantásticos de "Libro sin tapas" de Felisberto Hernández donde sabe tratar exhaustivamente este tipo de procesos amorosos con final feliz pero lleno de extrañeza frente a la vida,vacío y pérdida del misterio de la mujer conseguida y sin quererlo he vuelto a la ratonera de las cartas a Felice de K.: un amante que en proceso de conquista se critica constantemente ante su amada,que se muestra muy inseguro,que sospecha e incluso critica a su familia y sus valores y a la que al final contra todo pronóstico consigue para compremeterse en una boda que al final no se celebra(en el fondo no solo sus valores y proyectos no concuerdan,sino que no la ama). Así marca la lectura de K. vuelves a él aunque no quieras.

Borges dijo una vez hipócritamente...

Un fin de semana que fuimos yo, un amigo y su hermana con una tienda de Campaña en la playa de Montaña Arena (Gran Canaria),tuvimos de vecino a un hombre risueño y sociable.Mientras él contaba que tenía cinco hijos de tres mujeres diferentes,era una persona con cuentakilómetros amplio,lo que me recordaba una frase de Borges. Mientras poníamos nuestras casetas le preguntaron si era rico para tener tantos hijos,él respondió que era taxista, y que la cosa estaba muy mal.Se llamaba Tirso. Después de un rato de conocernos tuve una salida de tono horrible, porque había una caseta que llevaba sola desde hace tres días y "suponían sin dueño" y querían llevársela. Como me disgusta que se lleven lo que no es suyo, me puse a gritar "al ladrón,al ladrón" hasta que la hermana del amigo me miro y me grito: "¿No crees que la has cagado un poquito?". EFECTIVAMENTE pensé que aquel hombre me guardaría el rencor todo el fin de semana.Playa Arena es un playa ilegal pero muy popular donde va mucha gente a fumarse sus porros y lo que pille, hippies,nudistas,y artistas excéntricos(y alguna catedrática de la Universidad)que se respeta y se conoce. Gente atrayente,pero a veces muy marginal. Fuimos a por carne y compramos unos prismáticos porque había una lluvia de Perseidas que decían que era algo muy importante. Borges dijo hipócritamente con la boca pequeña cuando era mundialmente famoso que le decía a sus alumnos que se olvidaran de él,como si no existiera,y que sus alumnos solo pensaban absurdamente en Borges. A mí el 95% del tiempo me gustaría no existir y existir al fin un 5%.Algo si quiero existir que para eso existo,para contar historias a la gente de del humilde barrio de Jinámar. Después nos pusimos a hacer en la orilla un enorme castillo de arena que sin exagerar sería de metro y medio. Tirso era de Jinámar. No hay público agradecido,vitalista y empático como el de Jinámar,quizá te miren al principio con mala cara,y al final se reboten y te quieran partir la cara,pero no hay gente que respete la cultura, la admire ingenuamente y te considere uno de los suyos si demostrar la dignidad del espía de saber contar historias. ¿No es absurdo que mucha gente que vive en cierta degradación venere la ficción mucho más que universitarios que han podido sumergirse en ella?. Después de mi irónica impertinencia pase el día callado para evitar posibles embestidas. Cuando se hizo de noche y sabiendo que yo era cuentacuentero Raquel la hermana de amigo apostó a cambio de la radio a qué no tenía huevos para inventarme y contar una historia allí y que si lo hacía me daba el transistor.(Obviamente era un transistor viejo pero valoré que me retara,le encantaba apostar y lo repetía constantemente,como si le importara algo que inventase o no la historia). Hacía tiempo que quise narrar la historia dramática de amor de cómo se conocieron mis padres. Era una historia hermosa que nadie quería contar,mis padres ya estaban muertos,y mi hermana que odiaba a mi padre,a mí, y a todo lo que viniera de mí ya se habría olvidado.Además tenía un hijo al que cuidar y no estaba para contar historias extraordinarias pero insanas y que eran un mal ejemplo,y que en parte nos habían amargado la parte. La historia era completamente real,después de morir mi madre rompí algunas fotos y las cartas se perdieron,pero la sabía de memoria y quise mezclarla con un tono elevado sutil para impresionar a los parroquianos de Jinámar a Tirso que obviamente era suspicaz conmigo y a otras dos vecinas: dos chicas bellas y contundentes que no hacían más que fumar porros y preguntar donde estaba el Teide( esta en la isla de enfrente y se ve en los días claros pero no tuvimos suerte en ninguno de los dos fenómenos. Tirso en todo el día tampoco me había dirigido la palabra,y cuando se acordó que yo contaría mis historias él se fue casualmente a su caseta a dormir. Al final conté la historia de mis padres,mezclada con la "Casa de Irene" de Felisberto Hernández que acababa de leer y tenía fresca. Al día siguiente Tirso contó que cuando comencé a contar la trama sin querer dio un tumbo y se dio un coscorrón contra el camping gas que dormía con él en el QUECHUA. Desde el comienzo recalqué que la historia era verídica. Metía todos los datos para que un canario se sintiera identificado y un madrileño pudiera entenderme por encima(mi padre era de un pueblucho de allí), cuando daba un brochazo descriptivo Raquel la hermana de mi amigo respondía: "bah,mi abuelo estuvo trabajando 20 años allí,tuvo un accidente y se quedó cojeando hasta que se pudrió. Y encima le dieron una indemnización de mierda. Hijos de puta".Y su bellísimo rostro miraba al cielo con una mezcla de asco y nostalgia,que me ayudaba a poner los pelos de punta. Al final rematé la historia con el vestido de novia mutilado en un armario victoriano resquebrajado. El encaje acabó bien, pero al inventar la historia sobre la marcha le di un toque excesivamente dramático,sin darle una convincente gradación. Quedó arrítmico y excesivo. La maldita cerveza. Me callé porque me di cuenta que no estaba en condiciones de contar bien,y no le reclamé el transistor a Raquel. Mi 5% de vida lo había desperdiciado y como nadie me pidió que siguiera contando cuentos me callé y me fui a dormir. Al día siguiente me levanté tarde. Las dos chicas se habían ido. Tirso me saludó haciendo bromas. Hablamos todos un rato. Tirso me contó que las chicas se habían emocionado y habían visto novias huyendo que se metían en la orilla y morían ahogadas. Y él se quedó un poco tocado,que se estaba durmiendo pero el sobresalto final le despertó de pronto(-el cabrón hijo de puta éste,es un crack-repetía refiriéndose a mí de buen tono) y se quedó pensando toda la noche semidormido en lo que es el amor y como no nos damos de las consecuencias de nuestros actos. Sonreí y me eché arena en los labios para aguantarme la risa, de las conclusiones tan peculiares de cada uno. Pasaron los 2 días,de viernes a domingo y como nadie había llevado un miserable móvil nos quedamos sin fotos, sin recuerdos. Tirso se fue sin despedirse pero tampoco arrambló con la tienda de campaña. Hablamos mucho de darnos los números de móvil pero no hubo lugar. El domingo por la tarde nos volvíamos y fuimos a la marea a limpiar los cubiertos y los tuppers de plástico. No quedaba nada de nuestro castillo. Alguien de noche tuvo que haberlo destrozado o de la rabia o como divertimento y no quedaba de él ni un desnivel. Y yo pensé en el sentido primigenio del cuento: como todo pasa,y cómo ni las historias de amor ni las historias más extraordinarias persisten al tiempo.Al final parece que aproveche perpetúe durante algún tiempo mi 5% de existencia real.

¿A por un Quijote transexual?

La actitud idealista de el Quijote siempre será eterna,pero si Cervantes escribiera hoy ¿cómo trataría la corrupción urbanística si preguntara a los Galeotes,o si preguntara a Cospedal el por qué de su hijo en las Bodas de Camacho por su fecundación in vitro o cómo trataría la transexualidad de un niño de 8 años en El Curioso Impertinente o en esa "masculinidad sospechosa" de Dulcinea que da que pensar?, ¿sería erasmista y tolerante? o solo condenaría al idealista don Quijote,o seguiría con sus ficciones de caballerías.

Recuerdos del reo

¿Siempre uno exagera para rehuir pedir perdón, y demostrar a las cenizas que el fuego no tiene razón?, Cuando bromea de sus ligues hasta que huye de la amada, ¿corre para robar de noche o asustar al que empalaga?. ¿Ante testigos indignos la réplica de un dios, si mira perdido la rosa delante del pelotón?. No mientas al coral nocturno un naufragio exquisito de disculpas, ¿alguien te culpa de tu nada cuando los edificios se derrumban?. No digas que fue un sueño que estuviste a punto de lograrlo, nadie escucha tu rabia de viento sobre el agraz tirado. Cuando reciclas el óxido el sol en su cara no brilla, ni de puntillas das saltos por temor a la caída, no se trata de reincidir el placer que debilita, ni el recuerdo que pudo ser en la caída que intimida. ¿Qué buscas con la capa raída buscando la solución en otra caída? El carácter no es arena lava acero en el agua sino la dura tierra. Para desenmarañar el amasijo del perdón del hierro, sin muerto a la naftalina nunca se disculpa el fuego.

Michel Houellebecq o Louis Ferdinand Céline

¿Es este el gran debate de la Francia literaria?,¿la disolución de las formas de la novela?.¿No sería más interesante ligar con una borracha a la que le apesta el aliento, que se tambalea y no habla nuestra lengua en Año Nuevo?. Otros dos escritores franceses de moda de dos cosmos no quiere conocer nadie: detrás Marcel Proust,Céline es el autor más traducido y popular con su jerga sagrada del odio de la literatura francesa del siglo XX. ¿Y Houellebecq?,¿quién es Houellebecq?,¿alguien conoce a Houellebecq?. ¿Por qué invocan a la vez los nombres de los novelistas Céline y Houellebecq? solo por sus consecuencias,por su desasosiego,por su insoportabilidad. Céline esta lleno de rencor,de jerga para legítimo una carraca de fuegos artificiales que te revienta en la cara. En Houellebecq solo hay verdad penosa,vida anodina,verdad humana,¿dónde esta el nihilismo y el rencor? Hay gente que estupra uniendo los caracteres de Céline y su nihilismo lleno de odio contra lo creado y su lenguaje jergal con Houellebecq que es más bien hperrelista porque ambos produce desolación aunque solo tengan que ver su carga crítica. La prosa de Houellebecq no necesita el amanecer sobre la sabana del arte porque busca la verdad humana aunque sea un snob literario lleno de intertextualidades francesas, en referencias que francotiran a todos los sentidos... En "Las Particulas Elementales" de Houellebecq, no hay "tesis" solo verdad humana, lo digo por lo de los embustes de que hay una filosofía profunda de la desolación...Los diarios de Jean Genet parecen la epopeya de un hombre que quiso fracasar estrepitosamente y tuvo fuerzas para escribirlo.Para describir con detalle su degradación sin ninguna justificación,como se prostituía,como robaba a sus padres adoptivos. Todos estos autores el hiperrealista Houellebecq,el nihilista Céline y el fracasado Jean Genet(el quería aspirar a la degradación y a la gloria por el fracaso,pero solo consiguió el fracaso y un par de decenas de tesis doctorales cada año) son escritores quintaesenciales franceses. Vaya cuadrilla de amigos genios de la literatura William S. Burroughs(Misuri,1914-Kansas,1997) mató a su mujer jugando al Guillermo Tell con su pistolita en México, Céline (1894 – París,1961) apoyo a los nazis porque exterminaban judíos(-eso fue una cuestión ética y no fue de las peores cuestiones que planteó) y Houellebecq(isla de La Reunión,1956) ha dejado de hacer alta literatura para forjar distopías donde Europa es dominada por los musulmanes- en realidad no es lo peor que le podría pasar a la extrema derecha pero los fachas y el propio Houellebecq creen que sí.

Los que tienen que ser felices en Año Nuevo.

Todo el mundo necesita estar triste por Año Nuevo,sobre todo si se es joven o estudia Filología, menos el que tiene problemas de verdad. El que tiene problemas de verdad tiene que trabajar duro y ser feliz a toda costa en Año Nuevo. Estaba solo y pensé que estaría dramáticamente solo si estas Navidades no estuviera con mi mujer. Perdiste el favor de Dios. Hoy cuando salí a pasear escuche gimotear a una paloma que se había quedado atrapada por la red de un andamio de uno de los edificios de Rafael Cabrera,la escuché hacer gorjeos de profundo sufrimiento como si estuviera atrapada y fuera a morir.Entonces me di cuenta que hay muchas palomas que quedan atrapadas en esas redes,algunas se quedan a vivir allí,otras se rajan las alas con alguna cuerda. Seguí caminando para ir a la pollería por Pamochamoso y me encontré a la china hombruna de la Tienda China de la calle de las prostitutas. Le gusta trabajar duro y limpiaba un coche,me sonrío sin decirme nada y siguió trabajando maquinalmente con la tienda sin vigilar y con el típico mal olor de la calle llena hoy de vomitonas y restos de botellas gracias a los jóvenes fiesteros. Vi a dos prostitutas borrachas cayéndose y apoyándose a una pared y miré para otro lado. Recordaba el oleaje del mar en el Muelle Deportivo y los deportistas haciendo estiramientos,en el sol que es la certeza de la felicidad: los turistas de todas las naciones: australianos,noruegos,japoneses...allí comiendo de latas y con champán en sus yates de lujo. Cambiaron su frío y su soledad por la soledad bajo el sol y junto a sus banderas ponían la bandera española y la canaria. Seguí y me encontré una charla entre una de una limpiadora y un proxeneta embrutecido conocido de la zona hablando de lo difícil que esta la vida y ella replicándole que por fin le han subido este año el sueldo. Hablaron del maratón de la San Silvestre y de que él, no la hace porque le daría flato y esta muy enfermo. Hay algunas "chicas" bastantes degradadas que piden limosna aprovechando que la Noche anterior debió ser una de las más rentables del Año.Hay que aprovechar hasta el derrumbe total cuando se mueve el dinero. Con ese hombre coincidí hace años una vez en el bar Rialto,contó que tenía un hermano joven del que hablaba mal que había muerto por el consumo de heroína. Alguien le dijo que cerrara la boca y después le preguntó como podía hablar tan mal de su propio hermano fallecido. Él gritó sin admitir una réplica: nadie lo obligó.Y yo pensé "¿quién sacó el tema?". La pollería estaba cerrada.Me preocupé. Podía ir a la pollería del chino pero no quise. Me imagine solemne como un Goethe volviendo a mi casa y los chistes maravillosos que no pude decir en la cena de Nochevieja. Cuando volví me di cuenta que el viento golpeaba fuerte las redes de los andamios. Mientras regresaba me fijé detenidamente en los andamios: la paloma no había muerto, había hecho un nido con otras palomas en un caño para la lluvia. Me hizo gracia el sufrimiento de la jodía quejica.Esta paloma nos enterrará a todos. Tendré que despellejar con el cuchillo el pollo de ayer si quiero comer.Tendré que despellejarlo.(Tardaré en silenciar el Facebook del móvil pero despellejarlo tendré que hacerlo rápido como si le quitara el misterio de una vez). La jodía paloma me ha hecho sonreír mientras separaba el pellejo con el cuchillo.

¿No es magnífico que sigan muriendo genios en el anonimato?

¿No es maravilloso que sigan muriendo genios en el anonimato,de forma absurda en un accidente de tráfico casual?. Ignacio Padilla con 46 años muerto en Agosto.Baluarte de la Generación del Crack.¿No es irónico que alguien que tenía una sonrisa eterna y tan infantil sea un baluarte de la Generación del Crack?. En las Conferencias de Arte,literatura y violencia en Latinoamérica donde se habló de narcocorridos y de la literatura mexicana actual apenas se le nombró de refilón,cuando se le debió hacer un homenaje,¿ no es otra ironía malsana, a destiempo,ridícula?. Y por cierto, México ya tiene una fuerte tradición literaria propia para explicar el fenómeno del narcotráfico y la guerrilla,¿ a qué viene esa obsesión por Cervantes?,¿por qué Cervantes?¿por qué no quieren ser ellos mismos?. ¿Y Rulfo,Buñuel,Fuentes o Alfonso Reyes? autores dramáticos o eruditos que habían explicado la violencia brutal y gratuita dentro de la esencia de lo mexicano. ¿Qué geranios ofrece Cervantes para explicar la realidad mexicana actual?. Durante el Romanticismo cuando se definen literariamente muchos caracteres nacionales que vienen del Renacimiento mientras los alemanes escogen la elegancia y sublimidad griega con Hölderlin, Kleist o Heinrich Heine, la literatura en español se ratifica en la humanidad,la pasión de lo marginal,de lo rechazado, y ciertos valores "eternos"(costumbres nacionales, la familia...) que se transcriben en Espronceda,Larra,o Manuel Acuña. Hoy en día México representa más muchos de los valores de la España del siglo XIX que la propia España,que se civilizado hacia Alemania,y eso se refleja en la literatura popular mexicana,el sentido dramático de la realidad,ciertas actitudes conservadoras hacia las minorías o hacia la mujer. Como el universalismo griego pervivió en el imperialismo romano,cuando ya Grecia esta en decadencia política, los valores del siglo XIX han pervivido en mucha literatura que refleja la sociedad de México.