¿Se convertirá el agujero en estrella?

Kafka una vez escribió en una carta a FELICE que él solo quería ser un agujero. Enamoró  a Felice una berlinesa que quería casarse,tener un marido que la mantuviera e hijos, y abusaba de ella para sus parrafadas autocríticas. Al final después de años aguantando ni siquiera se casaron.
Nadie se lo echó en cara porque era un gran escritor.

J.L.Borges con su exquisita falsa modestia dijo algo parecido que yo traduzco como "quiero ser un agujero y además lo soy". Ya tenía la gloria garantizada tras años y traumas dedicados al estudio. Hasta la falsa modestia es exquisita y repugnante a la vez. Pero nadie se lo echó en cara porque era un gran escritor.

Yo nunca quise ser un agujero pero siempre elegí ser un agujero. Ahora tengo que trabajar duro,no esperar nada,desfilar mucho sin banderas,que ni el paso de mis botas haga ruido. Quizá algún día me convierta en estrella. Si no, daré gracias a lo que haya conseguido con mi trabajo duro.

Lo más triste es que ya no me queda a nadie a quien echar la culpa aunque sería justo.La guerra es una gran lección de vida porque te enseña que es vanal hablar entre cascotes de que algo es justo. Pero queda el recuerdo de los temblores del frío y de las quemaduras por restregarte con la calefacción.

Mi peregrinaje absurdo a Montserrat 4 a 9 Diciembre de 2015

     Tuve que haber ido el día 7 de diciembre porque habían encontrado otra fosa común en la frontera de México y Estados Unidos y no me acordaba lo inútil que eran mis quejas en los periódicos.Había gente tan brutal que escribía justificaciones y aplaudía tanta inhumanidad.

     Yo por supuesto me acordaba de ello y sin darle importancia a que iba a uno de los lugares más bellos de la Tierra. En el camino olía al humo de las fábricas y se podían ver los huertos familiares y esa brisa mediterránea, que despierta la imaginación de quien viene de una tierra árida.Montserrat es bellísima como una niña secuestrada para siempre.

       Hay sitios maravillosos que uno no puede tomar en serio.Ni la piedras enormes calcificadas y granuladas en cientos de colores. Pero un ángel se esfuerza por crear belleza en él aunque secretamente lo odié porque lo considera un deber obligado y sabe que lo va a dejar en evidencia. Todos nuestros traumas aparecen en las obras que nos superan. Montserrat nos atrae como una fiebre mala y nos encandila hasta desear su destrucción para poder satisfacernos con la mediocridad del mundo.

Montserrat es un lugar cuya belleza nos embriaga, pero nos confunde y no sabemos por qué. Los ángeles enviado del Dios Supremo estaban cansados de hacer el mundo y volvieron al Mediterráneo para descansar pero como no habían cumplido su labor y temiendo la ira de Zeus se fueron al otro lado del Mediterráneo donde Zeus no podría ejercer su cólera.

Allí recuperada la luz y la belleza del Mediterráneo y confiados de que estaban escondidas se pusieron a trabajar en algo que les gustaba de verdad. Y se pusieron a recolectar y colocar las piedras preciosas que sobraban de otros sitios del mundo incluso de debajo del mar. Así todas las maldiciones y altas pasiones del mundo quedaron reconcentradas en aquel lugar sin poder ejercer su sitio.

Pasado un tiempo el terreno había absorbido la belleza heroica de tantas historias deshilachadas y Montserrat rodeadas de piedras mezcladas pero con un compacto marmóreo,había engendrado la capacidad de que todos los ecos adquirieran una capacidad musical. Y de que todos sus sueños imposibles de horror y gritos de protección se cumplieran.

Pero Zeus encontró a los ángeles después de un largo tiempo de búsqueda y les obligó a seguir su trabajo forzado, por lo que Montserrat quedó a medio hacer. y la obra de arte se quedó en si misma sin Arte. Y su belleza marmórea quedó muerta sin poderse pulir.

                                                     *        *        *

Fui a Monserrat un día de niebla cosa que según el guía era inaudito en aquella mañana de diciembre. Por el bruxismo me sangraban los dientes y los saboreaba porque días antes había ido al Teatro Museo Dalí y creía que eso era como incendiar una sucursal de Banco.
Estuvimos tomando un café con un vaso de ron para supurar la herida y de lejos echaban una fumata blanca los internados de no sé qué internado benedictino.
Todo allí era mágico. Había un mercadillo de quesos y vinos de la zona. Con un queso de vino exquisito que llamaba la atención de un grupo de turistas inglesas indignadísimas porque en ese internado solo aceptaban a niños varones para el coro musical de Montserrat.


A la entrada del Monasterio antes de entrar a la Capilla-Iglesia hay varios círculos que se consideran en el centro espasmódico de algún tipo de energía mística donde según recogen ciertas crónicas carolingias se producían milagros de embarazos de mujeres nobles estériles.
Así que fui allí  en medio de la sabiduría vampirizada de los benedictinos para ponerme haciendo la señal de la Cruz para bendecir a la Ermita con mi mediocridad burguesa y mi sufrimiento...

Y me volví otra vez a la plaza en el exterior...sin darle importancia para ver una estatua de San Jorge a la entrada metida hacia dentro dentro de una piedra para realzar su volumen interno. Un hombre se puso a correr por allí en calzoncillos con un barretina riéndose de los turistas con una linterna. Se reía a carcajadas y decía que la playa era una cursilería. Que había que ir a misa y cumplir con SU palabra.

Estaba hastiado. Mi mujer me interrumpió varias veces porque tenía ganas de elucubrar alguna nueva trama para una correosa historia de aquellos benedictinos...Por fin estaba en Monserrat. Hacía frío y una anciana amiga venezolana que se nos había acoplado se puso un saco de arpilla encima porque el anorak como de plástico que se había comprado no la protegía bien del frío.

Cada vez costaba más ignorar el griterío absurdo del señor con la barretina y con capa que corría de un sitio a otro para subirse encima de alguna turista.

Cansado me volví para entrar a misa para poder ver la Iglesia sin pagar nada y aguantando una cola muy larga. El que se nos acopló ahora era un cubano gordo y amanerado.¡Cuánta gente sola se apunta a estos viajes!.
Cuando entramos había una especie de seguritas con traje y corbata y nos dijo:recuerden que esto no es España.
No respondí porque era atentar contra mi propia divinidad. El cubano con voz de flautín y moviendo la muñeca como un faralae replicó: esa es opinión yo tengo la mía. Su acento me hizo mucha gracia y me aprete los labios para no reír.

Nos asombramos dentro por la aruqitectura románico-gótica histórica como había ya antes en Roncesvalles. Hastíado de no haberme encontrado con Dalí, baje los ojos y me volví al autobús sabiendo que mis historias con humor no tendrían sitio en un lugar tan solemne,con tanta estética.

Y allí viendo de lejos como a un voluntario sacrificado de la Guerra Civil me puse a recordar historias inventadas. Los ángeles que estuvieron allí,sus peleas,sus réplicas llenas de rencor, sus negativas y por fin su soledad y su rechazo a las extrañas ambiciones que les impusieron.

Anécdota de Dalí

Una vez en un barrio  París se acercó un pintor a Dalí que estaba en una cafetería enfrente de una especie de Monasterio semiderruido. El pintor se consideraba un fracasado y que hablaba de suicidarse porque no vendía un solo cuadro. Habían cerca de 30.000 pintores fracasados en aquella época  que vivían como vagabundos que vivían de caricaturas o de negocios sucios. Este comía avena y su mujer a sus espaldas se prostituía aunque él lo sabía. Era consciente que su situación no iba a cambiar y que entraba en un camino sin retorno.

Dalí vió un pañuelo blanco caerse del campanario de un Monasterio que estaba al lado y le dijo mesándose el bigote y estirándolo para arriba.

 -Suicídese,ahórquese con alegría,echando muchas cosas en cara, y sin echar nada en cara por cansancio. Vénguese,ponga pintadas,escupa a la gente por la calle, propásese con alguna mujer hermosísima que le guste y vea por la calle,pinte algo que vaya contra el sentido común.

Y cuando se ahorque intente masturbarse para demostrar que el sentido común no ha triunfado,que usted nunca dejo de soñar lo aposible y que lo aposible se cumplió,que la humillación nunca dejó de rumiarle el hueso de la imaginación.¡Vénguese! antes que la derrota sea evidente e ineeeeevitable.
Hágalo solo porque es imposible,para repatear a los burgueses,al Orden que siempre nos impone,porque el sentido común nunca conquistará el Sol.

Hágalo pero sin que el sentido común muestre una victoria jamás.
Hágalo pero para venza la magia.La imaginación.La ligereza.La libertad.Y en el fondo la dignidad.
Hágalo para demostrrarrrr que el hombre puede ser libre y un Dios,el Dios hasta el final.

Daaaalí ha hablado.

El pintor se quedó desorientado.- Vaya consejo que me ha dado. Y se fue a trompicones.

Pero Dalí le dio el consejo para el que estuviera a punto.Y aquel creador no estaba a punto para ser el Genio.

Sobre la película "el Zorro" de Antonio Banderas.

Llegará el día en que Hollywood nos hará creer que desde siempre las flores fueron de plástico.
Hoy conservamos la imaginería de otras épocas pero nada de su ideología real.Y eso que habría cientos de filólogos e historiadores deseando ser esclavizados a saldo para informarles.
El Zorro tiene un magnífico sentido de la democracia,de la paternidad, de los derechos humanos que debieron ser atribuidos a los pensadores medievales. ¡Estamos en California sobre 1850! O sea casi deshabitada por mexicanos,misioneros católicos, y por exploradores en busca de oro.

Cuando todo es demasiado perfecto y organizado,cuando la bella chica sale perfecta en el momento adecuado,sin explicaciones, nada parece caótico ni natural,envejecemos por falta de sensación de vida,por entusiasmo de perfeccionamiento.Esto también es una tara moral.

Shakespeare distorsionó la historia para hacerla más exquisita,con conciencia dramática y profunda no más moral,ese no era su oficio. Curiosamente dramáticamente eso le beneficiaría, pero Hollywood piensa en la taquilla y quiere películas agradables para todos. Lo que esta bien- solo para nuestros ojos,porque el drama,la magia están ahí y nosotros necesitamos rumiar bien el pasado,y la comida.

Aparta de mí este cáliz

En las óperas cuando dominan las sinfonías dejan paso a las arias. En esta noche de Navidad cuando hay sinfonías agobia la sinfonía.

Neruda.

Neruda tiene comentarios crueles sin saberlo.Cuando comentó q los poetas españoles de su época tenían un aire parroquial,poco universal,puso el dedo en la llaga de los poetas técnicos más brillantes de los últimos tres siglos y que se permitieron una enorme libertad.
Su imaginación no era tan universal.Tenían técnica e imaginación centrada en su mundo minúsculo.

Quizá Neruda no tuvo ese dominio técnico de cualquiera de la Generación del 27,pero tenía un baúl de la vida que recopiló en tantos lugares.Y trajo con su aire a cordillera la universalidad que por supuesto no entendió.Una libertad de prejuicios de la que nadie se deshizo,ni para negar los valores tradicionales.

Los demás grandes poetas como Vallejo,Huidobro son peculiares,q sus prejuicios q les llevan a vivir sus miserias humanas de forma entrañable. El Neruda el niño que pateaba no tenía prejuicios limitantes cuando tenía una buena expresión para una idea.Nunca los tuvo.En su poesía reina la libertad del país de las Maravillas.  Y nosotros sus lectores enfermizos buscamos algo para ponerle en evidencia y solo hallamos la libertad,las metáforas excesivas o sea aquello cuya libertad amamos.



Si uno piensa lo pobre que fue Neruda, cómo vivió cuánto quiso sin apenas cultura y siempre como varillas en el aire y que poco sufrió y se esforzó por ganar dinero nos damos cuenta cómo usamos el dinero para protegernos de la vida.
Protégete antes de los militares chilenos que necesitas.
                        *                 *                      *

¿Cómo es posible que el peyote sea
un punto central de tantos pueblos mesoamericanos
la identidad como en los Toltecas?
nosotros podemos tener el café
y los anglosajones el te
como bebida excitante,como la bebida nacional,
y que en la mitología griega
funcionara la droga en los oráculos
pero no llegara a imponerse en sociedad
 ¿cómo se explica?.

Anécdota de Pío Baroja y Blasco Ibañez

Un asiduo a la Cuesta Moyano era don Pío Baroja. Por sus memorias sabemos muchas miserias que le hicieron, pero no sabemos una que hizo él y fue contra Blasco Ibañez. En realidad sabemos pocas pero nos las suponemos.

 Un día Ibañez estaba con él y con una señorita a la que hacía la corte y Pío estaba en uno de esos días en que le encantaba llevar la contraria casi rozando la impertinencia contra Blasco que era republicano y encima de gritarle y ponerle todo en cuestión y decirle que era ridículo,al final le dice a la chica " se nota q tiene usted una escoba" refiriéndose a Ibañez que parecía que iba detrás de ella.

Al final Ibañez se fue,dejando a la chica allí sin saber cómo reaccionar.
 Otro amigo q estaba presente le preguntó¿por qué ha hecho usted esto?. Y Pío se inventó - es q por la mañana estuvo elogiando a Alfonso XIII por su campaña en África. ¿Cuánto le duró el resquemor a Ibáñez?¿lo hizo quizá por envidia hacia el seductor de un hombre misógino?.

Salir de la cárcel para morir en una causa inútil

Pacte de la fam(lista de obreros que la patronal catalana no contrataba por rebeldes)

El mismo día que salió
de la cárcel buscó un aire
para ganarse la vida
con los muertos del baile.

Salir de la cárcel así
para que la malla
sangre mis manos
para morir.

Su padre le respondió
deja de decir burradas
y vuelve al negocio
como si nada.

El laurel y la rosa
estaban con carbonilla
La arena raspa los recuerdos
de la mano en rejilla.

El laurel para fumar
era muerta para un beso
hay que volver a empezar
con lengua de yeso.

Otra vez los pasquines
otra vez el sindicato
y las tablas de Moises
con un yo lo mato.

La malla metálica
sangró mis manos.
Pero el misterio
fue un lujo vano.

Salir de la cárcel así
para que la malla
sangre mis manos
para morir.

"El galgo muere
rampante como hebra.
Es un orgullo de morir
en el "Abajo la guerra".

Todos los ríos se van
todos los recuerdos van
pero siempre queda el agua
que tampoco se ha de quedar.

¿Cómo me dijo eso?
Me la pagará tratarme así,
con lo bueno que soy
no esperaba esto de ti.

Aquí esta el gran negocio
dale duro a la muela
que hay muchos detalles
la mecedora revienta.

Agua bendita al fusible
¿Qué fuerte fue el deseo
que de ser imposible
lo echaste de menos?.

Morirás sin la cruz regalada
de quien te trata como bestia
difumínate si has de morir
como lo hace la arena.

Salir de la cárcel así
para que la malla
sangre mis manos
para morir.

No reniegues de los sueños por ser sueños

Cada persona que ves
 esta librando una batalla
como si se royera un hueso
 de la que no sabes nada.

No reniegues de los sueños por ser sueños
no reniegues de esta voz amnésica que se va
aunque no hagas nada por hacerlos vivir
porque los propios sueños ayudan a vivir.

Todos los ríos se van
todos los recuerdos van
pero siempre queda el agua
que tampoco se ha de quedar.

Un ave lo que más necesita
es un poco de suelo
para apoyarse y volar
a su sonrisa de recuerdos...

Cuando caminas por el empedrado húmedo
10 ejércitos Aliados te acompañan,
y cuando llevas la contraria por placer
difuminaste sus botas en la arena.
Cada martillazo necesita creer que es un César
cada paso en la escalada
 necesita tener su Dios
no dejes de tener sueños aunque no te dominen.

Hechizo de hielo del recuerdo

Este esclavo se rebela
siempre en silencio,
y te quedas sin escudo
por poco dinero.

Hay quien tiene hijos
y quien tiene perros
los perros dan alegría
y los hijos sueños.

Los hijos dan alegría
y nos cumplimos en ellos,
aunque por el empedrado
nos arrastren de los pelos.

Como un cuchillo rabioso
que te royera el hueso
cuchilla en los labios
que bendice un beso.

Al final solo te quedarán
los baratos recuerdos
reivindica el polvo
y cúbrelo del viento.

¿Quién guarda las nubes
que van contra el viento?
disfrutas del sol
ante la nieve de invierno.

Este esclavo se rebela
siempre en silencio
no confíes en la amistad
pero sí en el recuerdo.

¿Quién se deja de amar
para no tener un recuerdo?
¿quién se deja en evidencia
contando mentiras de abuelo?

Son  hielo que guarda manjar
aunque sin sabor ni acebo,
¿qué más puedes pedir
al hechizo del hielo?.

¿Un ticket (de primitiva) o la vida?

Este ángel que no cree en la Navidad
guarda el hechizo de la Primitiva
y da hogar en sus ojos de aguaviva
al naufrago de sueños por quebrar.

¿Qué gratitud daré a quién vio
que el desierto no ansía una salida?
¿qué podrá darme el que deseó
o el que no compró su Primitiva?

Rezo a la grúa quieta en pena
para que las ruinas no puedan ver
que el deseo no engaña mientras se desea.

Por miedo a que se quede sin gangrena
al escorpión del deseo rezaré
y me restregaré en la áspera arena.

Las Leyendas de Cuesta Moyano(Madrid)

Un día Blasco Ibañez estaba con él y con una señorita a la que hacía la corte y Pío Baroja estaba en uno de esos días en q le encantaba llevar la contraria casi rozando la impertinencia contra Blasco que era republicano y encima de gritarle y ponerle todo en cuestión y decirle que era ridículo,al final le dice a la chica " se nota q tiene usted una escoba" refiriéndose a Ibañez q parecía q iba detrás de ella.La chica se ruborizó,sin saber cómo reaccionar. Al final Ibañez se fue solo. 

         Otro amigo q estaba presente le preguntó¿por qué ha hecho usted esto?. Y Pío se inventó - es q por la mañana estuvo elogiando a Alfonso XIII por su campaña en África. ¿Cuánto le duró el resquemor a Ibáñez?¿lo hizo quizá por envidia hacia el seductor de un hombre misógino?.Eso no lo sabemos.Espero q la censura de los libros de la Generación del 98 no nos borre esta anécdota.

       Ya en época de Baroja había ese ambiente lleno de impertinencia e impotencia q vemos en los grandes clásicos y q se ocultan porque afectan a su imagen.En vez de enseñarlos para no repetirlos. Pío Baroja tiene anécdotas terribles q nacen de su impotencia y hipersensibilidad.

Es increíble como los malos sentimientos del ser humano se repiten.Acaba de salir un libro de Valle-Inclán pero se centra en sus aspectos exteriores.Maravilla ese ambiente creativo,vampírico,sútil e incomprensivo tratándose de escritores q deben tener empatía con sus personajes.

Algunos murieron sin hacer las paces con sus examigos.Incluso detrás de historias terribles uno ve mucha ceguera y cómo el Hombre siempre reacciona por dolor contra inocentes q no tienen nada q ver.Cuesta la Grandeza.

La Generación del 98 tiene muchas historias para recordarnos. Hay q mantener el ambiente de calle libresco,para hacer una alta cultura asequible,q los amantes de la letra impresa se relacionen cara a cara y crear ambiente literario,tan tipico de lo mejor q ofrece Madrid,por encima de los chanchullos de las casetas contra los q habria q regular.

¿Por qué Pessoa?¿por qué contra Pessoa?

      Cuando uno lee mucho a Pessoa se le pone una capa de polvo sobre la piel como la gente que va siempre a misa,que vive la Iglesia.Uno llega a Pessoa-Álvaro de Campos por amor a la literatura y por un extraño amor al sufrimiento . Bertold Brecht en cuyos poemas sociales hay un sufrimiento real,por causas lógicas,sensatas, se llena de reacción,de ira.

      Si uno se acostumbra de joven a la falta de patetismo del autodestructivo  Álvaro de Campos esta perdido. Y sin embargo,¿no están allí todas las posibilidades del Hombre y del Habla?.¿No le perdonamos todas las faltas de estilo,toda la machaconería aposible con demasiada complicidad?. ¿Y qué le preocupa todo su potencial escogido en un materia que quizá no era su vocación? ¿no saber decir las cosas a la cara?¿dejarse pisotear?¿que si tomas una decisión excluyes todas las demás posibilidades?...

       Sin embargo no sé por qué a la larga se considera más superficial q Pessoa,incluso más lúdico. En Pessoa uno de los primeros hombres q era consciente de q no podía existir,todo es trágico.¿Y por qué?.En Kafka hay motivos ¿pero en Pessoa?es todo metafísico, infantil sin caer nunca en lo absurdo del todo q se vuelve necesario,caemos como olas otra vez queriendo caer del precipio.

      ¿Por qué alguien va a querer sufrir?¿por qué se considera q adquirir cultura tiene q ser un sacrificio?¿qué recompensa tiene y por qué al final no tiene recompensa?¿nos chantajeó Pessoa alguna vez?¿nos dijo que ibamos a aprender algo o que sería todo solipsismo?¿por qué no leer mejor a Neruda que es más sano?Uno prefiere a Pessoa hasta hablando de política aunque sea para defender la Monarquía,para justificar ambivalente la dictadura o para que de un golpe en la mesa de una vez.

   Pessoa sigue siendo un amigo íntimo,sin grandilocuencia ni patetismo.Le echamos de menos a él y lamentablemente también hasta a su dolor.Un epicureo q necesita descansar del sufrimiento,aunque sea revalorizar ese dolor fingido. Pessoa el hombre q no pudo replicar a los insultos y escribió poemas de réplica,de conformismo epicureo, de rabia universal por no poder conseguir lo implanteable , de alma universal. Lo respetamos porque de alguna manera triunfó,por lo q se demuestra la autenticidad sigue siendo un chantaje para la gloria. Y después escuchamos música pop para alegrarnos de tanto olor intenso,rancio y lo recordamos con nostalgia. Pessoa nos sigue vigilando desde nuestros propios recuerdos de sus lecturas.

Otra cosa hermosa q se puede decir de Pessoa es q en portugués en su época no existe alternativa a la poesía de poesía.Es una estética y es universo. Otro ejmplo para hacerlo más comprensible¿Hay alternativa a la poesía de García Lorca en español?¿la de Nicolás Guillén?no, no llega a su potencia y carga elíptica.

Las luces que se van.Los cuerpos que se van en la noche.

En el puesto de palomitas en Triana rodeada de gente seria,elegante,que no se sonríe  Araceli se viste con una trasparencia en el frío seco en plena Navidad.Su cintura,sus escote negro,sus brazos menudos titirando a rachas como la malla metálica que separa dos fincas me hacían sonreír.

 Me hacían gracia sus sueños de inventar algo que la salve de la miseria: sus esposas de plástico para detenidos,su cuerda para sujetar en la tabla de boogui o sus palomitas eróticas con viagra espolvoreada. Pero incluso aunque esos inventos absurdos fueran rentables ¿cómo lo conseguiría ella desde su puesto de palomitas solo con registrarlo?.

Allí a lo lejos a lo lejos rodeada de gente que se para un momento para comprar sus palomitas y comérselas de caminando la recuerdo soñando sus delirios,pensando que todo el mundo la quiere. Y sin embargo,merecería que la quisieran por su apabullamiento de la libertad. Por su defensa del sexo como algo dignificatorio,obvio a lo que no se le puede llevar la contraria.

Una noche en una enorme soledad fui allí a su puesto minúsculo cerrado y odié su belleza y su alegría de vivir,de saber replicar,la odié a toda ella,incluso a su miseria,a su falta de sentido común,a su olor a arena que falsamente le atribuía porque ya apenas la palpaba en el recuerdo.

Se supone que aceptamos el chantaje de la belleza aunque nos lleve a la desnutrición de lo que nos conviene,¿pero es por falta de madurez,de vitalidad?¡No! sino porque tenemos que respetar el sentido común conque rellenamos de paja los consejos manipuladores de quienes han muerto por fin.

Cogí la garrafa de gasolina y la abrí,la rocié por encima del puesto.Tardó en prender una pequeña llama que parecía apagarse. Yo rechinaba los dientes sin querer y podía saborear mi sangre de las encías. Una humareda blanca cada vez más fuerte empezó a salir del plástico de las juntas del puesto.

   Un grupo de chiquillos me veía de lejos pero estaban fumando porros y me miraban extrañados y se encogían de hombros.Era como si estuviera quemando a mi madre. Me sentí como si estuviera en aquella pandilla grogui fumando porros.

Cuando empezó a arder el puesto me acerqué formal y compacto hacia ellos,quise que me reconocieran. Les dije que era policía,se quedaron atónitos y uno comento gangoso que estaba flipado y que era un payaso.Me reí de ellos y salí corriendo. Por fin la policía querría escucharme para olvidarme de su maldito recuerdo.

¿Quién quiere librarse de la adicción de los recuerdos?/ Who wants to break free from the addiction to recall memories?

Cuando no tenemos bellos recuerdos es como luchar por la vida sin saber por qué.
No tener bellos recuerdos es caminar entre la marejada de las olas en la costa y no tener a una acantilado de grava para sujetarse.
Es como dejarse apalear y cuando alguien te pregunta por qué en medio de las patadas darle una respuesta inconexa entre lágrimas.

When we do  not keep good memories, it is like fighting for life itself not knowing why.
Not to keep good memories is like walking amid the heavy sea on the coast and not to have a gravel cliff to  gain a foothold.
It is like letting others kick at you, and you are asked why you let it happen, to answer them an out-of-place answer just sobbing.