THE SMALL WAVES LANGUISH / LANGUIDECEN LAS OLITAS

Languidecen las olitas
en las rizaduras
como los arrebatos
en carne inmadura.
En el agua el reflejo
tergiversa el golpe
y el odio los revienta
a años como un galope.
La marea ataca
al barco inquieto
y el recuerdo no resiste
al abuelo muerto.
Aquel consejo inútil
un lejano desierto
y tomas tus espejismos
como por un puerto.
La Guerra Civil cruel
y un millón de muertos
no dieron eternidad
para comer a los cuervos.

¿Qué es la eternidad?
buscar la sombra en alta mar.
Buscar un punto un reflejo
donde no hay espejos.
Ellos clavaban banderas
y nosotros sombrillas
en la playa, pero era
la misma gravilla.

Como un paraguas pa arriba
en la lluvia sin freno
el dinero te hace ver
y pensar en el tiempo.

La niña sale corriendo
solo ella sola se cree
que nadie la va a coger
eso es el juego.
La marea derrumbaba
como ácido en un muro
tus ojos de pena

BOARD HER / AL ABORDAJE.

La portería con su rejilla metálica
recuerda al diablo
para que le devuelvas
sus promesas de amor profilácticas.
Me rajan las manos
el alcohol arde mis manos
de lo que pude haber sido en tus ojos.

Nadie olvida tus parábolas
de matemáticas refractales
nadie las olvida ni al pobre
al que le rugen las tripas de noche.
En la noche claman los hinchas
por tu nombre
y queman containers de chatarra
por un pañuelo de tu cara.
Yo lejos
en la noche la radio oscura
con las manos de naranja
después de rezar y masturbarse
Habla de Casillas de menos.

A la cascabel quemas como rastrojos
con la canícula de tus ojos.
Me rajan las manos
el alcohol arde mis manos
de lo que pude haber sido en tus ojos.

Nadie te olvida ni al que humillan

por haberle cogido robando
al banco de la trilla.
Nadie Dios te olvida.

Gritan los periódicos los muertos
una flor entre grava y sesos
para que los chinos
 dibujen tu beso.
Me mojé mis piés en tu sangre
en tu semental y volví
como se vuelve al Universo.
No pidas que consagre
las cañerías porque nada te pedí
para  no olvidarte.

Que no te olviden las cigüeñas sin campanario
ni las vírgenes viejas sin sagrario.
Ni el descampado
ni la esquina de barrio.
No ser nadie no tener futuro
esta bien mientras hagas
lo que sueña todo el mundo.

I.

Hay verdades sublimes que solo las admite la imaginación y verdades tan sensatas que tienes que concentrate en lo sencillo para que alguien pueda entenderte y soñarte.

La suerte prodigiosa muchas veces consiste en la fuerza del último golpe.

Las verdades humillantes son como la arena de la playa que se te mete en todas partes y contra la que tienes que restregarte para que desaparezca.

II

Las impertinencias a gritos los mesetarios creen transmutarlas en escudos mohosos y piadosos sobre la pared de la verdad.

La gente se reúne para indignarse con sus prejuicios y no para destilar su imaginación. Indignarse con el abuso del poder o la corrupción y soñar con follarse a la Paca de bella sonrisa y gran pecho.

III.

La libertad de expresión en política es algo tan ficticio como la independencia del poder judicial o la libertad de cátedra.
¿ QUÉ político se atrevería hoy a decir lo que siente que es la verdad si así pierde su puesto?. Los partidos políticos deberían elegir a altos magistrados sin contaminación política? Pero ¿qué partido va a dejar de tener influencia o mejor dicho poder sobre el aparato de justicia?
¿Va a ir un periodista en contra de la linea editorial de su cadena o periódico para convertirse en un free lance y cobrar cuando alguna publicidad también ideologizada se atreva a pagarlo?

IV..


CUANDO DEFIENDE LA HIPOCRESÍA sin querer confundir uno plantea qué defiende, qué institución, qué instinto. ¿Defiendes un Imperio, los derechos de una multinacional, tu egoísmo de no querer proteger o cuidar a tu madre, o tu promiscuidad? ¿Qué defiendes?.

V.

Los aborígenes grancanarios veían el Teide pero como no se esforzaron por aprender a navegar no podían navegar,no podían llegar a él teniéndolo tan cercano. Nosotros no hemos vivido ese chantaje o esa tentación ignorada rápido.


Todo el mundo se antepone a todo por dinero, y niega echar ceniza al cenicero si no intentar chantajearlo.

Y si toda tu sagrada sabiduría,tu bendita honradez tuvieras que constreñirla a un solo párrafo, No tendríamos más paciencia contigo, ¿qué dirías?. Dirías: Playa,sol, mujeres en top less, y niños jugando y dando brincos por la playa...

VI.

Si no quieres encontrarte la gente simplona de la playa que habla en alto soltando una impertinencia para que le ayudes a clavar la sombrilla,que piensa solo en su sueldo, la hipoteca y robar a sus hermanos la herencia, no vayas a disfrutar de tu Renault que brilla, de la maresía,y las rizaduras que te alivian los piés en la playa. Quédate en tu cuarto, sin decir nada, pensando en hacer alguna llamada telefónica para espetar a alguien en nombre de Dios.

VII.

Si en su momento no me la presentaste ahora no me hables de ella.

Encima de ladrón al sonsacarme mis secretos, torpe para entenderlos para crearte fama de cotilla por un chiste fácil y siniestro que pudo ser gracioso. Qué religioso era este conocido, tan religioso.

    




  Before of the sunrise/Antes del amanecer

   I.
¿Han sentido alguna vez como perdían los papeles y se llenaban de rabia y no sabían lo que hacían?¿ni podían dominarse con la educación de toda una vida?.
Aque noche había truenos y llovía fuerte. Lord Palmerston estaba tocando a la puerta a golpetazos. Tenía fiebre,le latía fuerte el corazón a pesar del cansancio y le temblaban los brazos.
-¡Ábreme James,Ja-mes á-bre...-me la...!. Gritaba sin poder acabar la frase.

Dentro, sosegado y solemne el mayordomo se acercaba para abrirle la puerta. Cuando la abrió, lord Palmerston entró rápido,caótico embarrando la moqueta DESSO que relucía y subía a zancadas por la gran escalera de caracol.
Era una actitud poco caballerosa con el trabajo ajeno y poco habitual en lord Palmerston. A lord Palmerston le gustaban mucho las mujeres. Y últimamente se había aficionado por las mujeres casadas. Aquella noche en el Palacio de la ópera un marido contrariado le abofeteó con su guante de seda en público y le gritó delante de todos.
- Es usted un canalla,un sinvergüenza. ¡Le mataré como a una rata!.
Era un reto a un duelo. Después de aquella humillación pública solo le quedaban dos alternativas o acudir al duelo o huir de la ciudad. Ya no podría salir por los lugares de moda de París sin que la gente elegante se riera de él en su cara o le diera la espalda. Sin que los niños le señalaran con el dedo y le soltaran alguna impertinencia entre risotadas en el bulevar.

 El retador era un militar y tendría buena puntería. Sin duda mejor que él. La elección estaba clara y lord Palmerston estaba vendido. Había que preparar su ropa y su ajuar y huir en su carroza berlina a media noche para no volver durante un par de años.


Cuando Palmerston llegó al piso de arriba el mayordomo solemne, como una estatua de madera, le dijo sin perturbar su voz:
- Mi lord, tiene una carta urgente en su mesa del escritorio.
Este comentario descolocó a Palmerston. Durante más de 20 años su mayordomo le había librado de escándalos con una prudencia impecable: de acreedores violentos, de mujeres despechadas y de maridos engañados. No podía entender como faltando medio día para el duelo que el mayordomo debía suponer le recordaba una carta. Sin duda, debía de ser muy importante.

Palmerston pensó "mi mayordomo es previsor y me arreglará la maleta". Voy a leer esa carta.
Fue a su despacho y encima de su mesa de caoba había un sobre grande. Lo abrió con torpeza desgarrándolo irregularmente y vió un fajo con unas cuartillas de letra menuda y febril como femenina.

" Tú no me conoces y ahora que ha pasado todo pienso ¿quién te enviará tu ramo de rosas rojas como he hecho yo durante 20 años el día de tu cumpleaños?. Palmerston se acordó que efectivamente aquel era el día de su cumpleaños. Era extraño todo aquello, él pensaba que los ramos era un detalle que se los ponía su fiel mayordomo. Pero parecía que no. Se viró hacia el balcón y vió sobre la columna de mármol un majestuoso jarrón a contraluz. Y dentro un ramo de rosas que aún permanecían con rocío a pesar de ser de noche.
¿Quién sería aquella desconocida que le había las flores?

Tú no me conoces aunque yo te conozco de toda la vida. Antes de que tú vinieras aquí a tu casa,enfrente había una corrala. Cómo odiaba ese lugar. No te puedes imaginar lo que era aquello. Las escaleras con los escalones sueltos, la ropa tendida oliendo, las paredes sin pintar,de bloque pelado, y con el vapor de una lavandería. Había mucha gente en paro y los hombres bebían desde temprano. Mi padre tenía muchas discusiones a gritos con mi madre acusándola de que le amargaba la vida con sus reproches.

Yo pasé mi infancia entre insultos, amenazas y viendo las borracheras de la vecindad. Un día siendo una adolescente nos enteramos que alguien célebre iba a venir a vivir a nuestro barrio. Era un famoso escritor. Desde entonces quise conseguir sus artículos en el periódico. Las opiniones sobre la música, los asuntos internacionales o las polémicas culturales. Me imaginaba alguien mayor con barba blanca, muy sabio, y que había estado en muchos sitios y escrito sobre temas complicados. Soñaba conque me invitaría a su casa a merendar y me pondría sentaría sobre el sofá para contarme sus anécdotas.

Al cabo de una semana llegó desde una carroza negra que brillaba como las luces de los trenes un montón de muebles de madera gruesa que se notaban que era de lujo. Nunca había visto muebles así parecían hechos para un mundo lejano que yo no conocía. Y después bajo el mayordomo. El mayordomo iba con traje y corbata tan ajustado que parecía que había estado durmiendo con él durante años. Cuando coincidimos en la puerta de hierro de la entrada me cedió el paso y me dijo inclinándose:  "pase señorita".

Fue la primera vez que alguien me había cedido la entrada. Eran unos modales como fuera de lugar en el barrio y me sonrojé. Después vi cómo organizaba sin quejarse la organización de la mudanza. Eso me hizo tener más curiosidad de cómo sería el viejo sabio entrañable al que ya había leído. Solo quedaban unos días para que tú hicieras tu aparición. Y solo fueron 5 días después.

Pase días en el baño de puntillas para llegar al ventanuco con los barrotes para vigilar durante días la entrada. Tuve que quitar un poco la rendija metálica con su ruido chirriante para no perderme tu entrada mientras abrazaba tus periódicos contra mi pecho.

Llegaste al atardecer en una carroza berlina como la que usan los ministros. Abriste la puerta y saliste. No eras ningún viejo. Eras un joven de unos 30 años,pálido,alto, moreno y de ojos negros. Parecías como juguetón,irónico,elegante con tu traje de seda con chaqueta española y bombín. Bajaste de un salto y sonreías haciendo algún comentario sobre el barrio para meterte inmediatamente a tu casa.

  II.

      ¿ Cómo podría explicar todo lo que sentí aquella noche?¿cómo?. Hasta entonces me sentía alguien insignificante rodeado de un mundo en que nadie podía prosperar ni nada tenía sentido. Me fue a dormir para quedarme despierta a ver qué hacías el siguiente día. Te quedabas en casa trabajando y te vestías de gala para ir en tu carroza al Palacio de la Ópera. Te ibas engalanado y yo esperaba que volvieras horas y horas,toda la noche. Al final, por fin,cuando volvías desde tu berlina, bajabas con una mujer elegante vestida de satén azul,con pamela y abrigo. Yo me ponía enferma y me ponía a arañar la rendija metálica hasta hacerme sangre en las manos.

  ¿Cómo explicarlo?¿Cómo lo diría? Sí me costaba admitirlo hasta para mí misma. Así te esperaba una y otra noche desde el baño para verte llegar con una y otra mujer, cada semana una distinta. Hasta que al final un día ocurrió lo inevitable. Una  tragedia que se venía venir.  Mi padre tuvo una fuerte pelea con mi madre porque nos iban a desahuciar y al final mi madre se separó de mi padre. Fue muy duro tener que buscar otra vivienda más pobre y tener que ponerse a trabajar en una lavandería.

Pero yo solo esperaba en verte, en estar contigo, en saber qué pensarías sobre las polémicas cotidianas. Mi madre tuvo suerte y se encontró con un buen hombre que tenía una serrería en el campo. Y aceptó a mi madre y se la llevó al campo donde gozaba de una buena posición. Yo crecí allí sola . Mi padrastro que me cogió cariño al cabo de 4 años viéndome triste me preguntó ¿qué podía hacer por mí para alegrarme?

Y yo le respondí que quería volver a París para estudiar en la Universidad.
-Pues así se hará,hija.
-Y me gustaría estar en el mismo piso donde vivíamos.
-Así se hará. Ahora que quieren venderlo,me harán un buen precio.

Qué orgullosa estaba mi familia de mí. Era la primera mujer que iba a ir a la Universidad. Y además secretamente ¿cómo no? podría estar junto a ti. Cuántas cosas extraordinarias hacemos para poder disfrutar de nuestros sentimientos. Así volví a París después de tanto esfuerzo para poder volver junto a ti. Estudié y busqué trabajo a media jornada para comprarme un bello vestido y poder aspirar a tu mundo. Y después de ahorrar un día pude comprar una entrada para ir a la representación del Palacio de la Ópera.

Llevé un vestido espléndido y fuí en un carruaje tirado por 4 caballos. Cuando entré en aquella gigantesca sala todo era nuevo para mí. Las lámparas de araña, los palcos larguísimos, los tapices de las paredes los balcones bordados con pan de oro. Pensé verte pero no pude encontrarte. De pronto la orquesta se puso a tocar cien personas al unísono tocaban cada uno con su postura una hermosísima sinfonía de la ópera. Los burgueses con sus monóculos miraban concentrados la acción. Y llegamos tú. Vivaracho, riéndote con el acomodador llegaste tarde como dándote importancia y te movías entre las butacas  con la luz de la linterna saltando entre los espectadores.

Después hubo un descanso.Me levanté para tomar un refrigerio. Me hice la encontradiza cuando te vi y tú me entraste con tus bromas como quien no quiere la cosa. Era la primera vez que hablaba contigo. ERAS encantador,juguetón,inteligente,educado. Estaba como en una nube y no podía pensar en lo que hacía. Cuándo me dijiste que me fuera contigo a tu casa, no lo pensé y te dije que sí.
¿Cómo podía parar ese paraíso por el qué había luchado y que había soñado tantos años en soledad? Ni siquiera te diste cuenta de lo que eras para mí.

Me llevaste en tu carruaje a tu casa. Entramos por la puerta y me sentí como si alguien vigilara nuestra felicidad. Fuímos a tu casa y nos abrió tu mayordomo. Tuve miedo de que nos viera alguien pero no nos vieron. Seguimos la noche y pasó lo que tuvo que pasar. Sentía cuando miraba al techo desde la cama como si no hubiese techo y estuviera mirando a las estrellas. Como si pudiera sentir la maresía del mar a lo lejos. Pero como toda la felicidad acaba aquello acabó.

Nos despertamos y el desayuno estaba puesto había fresas con nata, caviar,chucrut y después del desayuno quedamos aquella misma tarde en un café. Y me fuí despidiéndome del mayordomo.
No pensé que irías al café. Te esperé, era la hora y no llegabas. Entraban y salían hombres como tú pero no tú. Y al cabo de 15 minutos me di cuenta que no ibas a venir y cuando ya iba a marcharme apareciste en la puerta de repente. Me alegré. No había sido algo de una sola noche.

Nos sentamos y pediste un café con leche. Hablaste de que tenías un circuito de conferencias y muchas pressentaciones durante esta temporada. Que tenías que viajar por Londres, Bruselas,Ámsterdam,Berlín, pero quedamos para vernos al día siguiente antes de que te marcharas. No te había dicho ¿cómo no te habías cuenta que eras el primer para mí?,que habías sido el primer hombre que tocaba mi cuerpo...pero no me atreví.

Al día siguiente fuí al café. Volví a esperar. A ver entrar y salir hombres. Pasaron 15 minutos pero esta vez no apareciste. Leí en el periódico que ese mismo día te habías ido a tu ciclo de conferencias. Me sentí desolada y furiosa. Te habías ido y ibas a tardar una temporada en volver ¿cómo lo habías hecho?¿cómo podías haber hecho algo así?. Pero  de pronto ocurrió algo que cambió mi vida. Me quedé embarazada.


III.

          Pensé en abortar pero no pude. ¿Cómo podía matar algo tuyo que estaba dentro de mí? no podía. No podía. Dejé la Universidad. Y dejé el contacto con mi familia porque eso les avergonzaría fatalmente. Como no podía estudiar busque un trabajo y me empecé a ganar la vida en una lavandería. Tuve suerte. ¿Cómo explicarlo? Por aquella época yo era joven y muy bella. De rubias trenzas,ojos azules y un bello talle. Y un hombre rico, un alto funcionario de la Corte se enamoró de mí. Me acepto con mi hijo y se casó conmigo.

      Pasaron los años y vi a mi hijo crecer y como se parecía a ti en tu inteligencia despierta. En nuestro pequeño palacete teníamos todo lo que no había podido disfrutar en mi infancia. Él tenía educación, buenos trajes, caballos, praderas en medio de la ciudad.
     Una noche fuimos todos los amigos al Palacio de la Ópera para el estreno de una nueva obra. Podía admirar el lujo al que me había acostumbrado sin inmutarme. Los vestidos de cola con pedrería... era un nuevo estreno para poder ver a la gente de sociedad y crear amistades que el día de mañana pueden favorecer a mi hijo.

     Otra vez los palcos llenos. Y la sala repleta de gente, con sus murmullos,sus trajes. Se levantó el telón detrás de la orquesta gigantesca y empezó la obra. Y ya empezaba a oscuras apareciste tú. Creí morirme,no podía creérmelo después de tantos años. Arañé el brazo de la butaca hasta romperme una uña. En el descanso quise marcharme pero no pude y salir a tomar un refrigerio. Y sin quererlo me encontré contigo. No me habías reconocido para nada. No me habías distinguido a mí que era la madre de tu hijo. Pero no quise decirte nada, porque casi me sentí desfallecer y encima apretaba con el corsé.  Tú no habías cambiado para nada. Seguías sutil, irónico, más adulto, más hecho.

     Después de 20 minutos seguimos hablando y creí que no podría dominarme. Pero no pude decírtelo. En ti había algo frívolo que no se entrega nunca, que no quiere ver el sufrimiento sino dar una limosna para mirar a otro lado y que no te echen nada en cara. Por eso no quise decírtelo para que no me echaras nada en cara. Me invitaste a tu casa. ¿Y qué pude decirte? Solo pude dejarme llevar por el hechizo que desprendías. Volvía a ser algo maravilloso, el embrujo que pude haber vivido pero no viví. Tuve miedo de volver atu casa y cuando llegamos sentí ¿qué pensaría James tu mayordomo?.

    Tocaste.Cuando entré me sonrió con delicadeza sin echarme nada en cara. Pasamos la noche juntos y supe que aquello era mi refugio del mundo gris y zafio incluso con cierto lujo en el que vivía. Cómo lo odiaba también aunque en el fondo daba una oportunidad para mi hijo, para nuestro hijo. La noche pasó y llegó la mañana y el desayuno. Me quedé un momento sola y el mayordomo me preguntó cariñosamente ¿cómo me había ido?. Y le respondí que bien, agradecida de haberme puesto un ramo de rosas rojas para el desayuno.

     Antes de marcharme fui a arreglarme el cabello en el espejo del recibidor. En el reflejo pude ver como me metías deslizándolo un billete de 20 luises en el bolso. ¡Fue horrible!¡ me creí morir!. Creías que era un vulgar prostituta. ¡Yo que era la madre de tu hijo!. No quise verte cogí mi bolso y me fuí dando un portazo. Cuando llegué a mi casa había ocurrido algo horrible. Mi hijo estaba tirado en la calle como un pordiosero y con las maletas tiradas.

IV.

Había dejado en evidencia ante nuestros amigos a mi marido marchándome del brazo de otro hombre del Palacio de la Ópera. Me dijo que había roto mis cartas y mis fotos. Que no volviera. Que me pediría el divorcio. Que como volviera llamaría a la policía para que me diera una paliza y me encerrara en la cárcel. Que haría lo posible para que todo el mundo me cerrara las puertas. Y muchas más cosas horribles de lo que yo era. Y así tuve que irme y otra vez ponerme a trabajar en la lavandería.

Entonces ocurrió algo terrible. Con la vuelta de los soldados de la guerra trajeron el tifus. Y mi hijo, nuestro hijo lo contrajo. Era muy hijo tuyo para serme fiel. Una madre no miente y menos delante de su hijo muerto. Y yo que también tengo el tifus y me queda poco de vida bajo la lámpara de gas. No yo no miento. Esta es mi historia y ahora que me queda tan poco tiempo de vida me preguntó si te acordarás de aquella mujer que te enviaba un ramo de rosas rojas en todos tus cumpleaños. Lord Palmerston estaba impactado, desolado.   Ni siquiera sabía ¿quién?¿quién podría haber sido aquella chica? y lo único que quería era recordarlo.

En la entrada del despacho JAMES le sonreía esperándole. - Señor,el emisario del duelo esta esperando en la calle, ¿qué quieres que hagamos tiene sus maletas con su ajuar preparadas o un estuche con su juego de pistolas. Pero lord Palmerston no podía recordar quién era aquella chica ni pensar con claridad.

-James...vamos a bajar.´Miró al ramo de flores pero no podía recordar. Mientras bajaba peldaño a peldaño la escalera de caracol su mayordomo le puso la mano en el hombro y él miraba para atrás para poder recordar aquello que supuestamente había vivido. Pero en el último escalón se acordó de una joven de trenzas rubias y estilizada, sí sí por fin podía recordarla

Se sintió elevado,con un profundo alivio. - James dame el estuche. James sorprendido mirándole por primera vez a los ojos se lo dió. Lord Palmerston se sintió seguro, altivo, pleno, aliviado, cuando abrió el portalón y apretó fuerte la mano al emisario del duelo que quedó desorientado.
Y así lord Palmerston antes del amanecer se enfrentó con su destino.

Noviembre 2010. En un calabozo con un americano borracho.

No me llames Pessoa aunque pueda ser Pessoa
no quiero para nada ser Pessoa
¿por qué todo el mundo me da la espalda
y me insulta llamándome Pessoa?
si nadie me dirige la palabra
como el tal Pessoa...
y que cuando me encierren
que me hagan firmar con otro nombre
no con Pessoa.
Solo replicar al que me insulta
repitiendo que él es Pessoa.
No quiero sufrir
porque tengo demasiadas cosas para sufrir
y demasiada necedad para culpar
y echar a los vagabundos cosas en cara.
No quiero tener patéticas historias de amor
formales de largos paseos por la orilla,
de un beso en la mejilla,
ni quiero follar a una genial Joan Vollmer
deseando jugar a que le pegue un tiro,
aunque me río para mí de que le peguen un tiro
quizá harto de que reivindiquen
la sabiduría de la autodestrucción,
o solo de la estupidez del tiro,
ni quiero alquilar en pobres pensiones
para huir huyendo de mi soledad.
Sí porque tuve admiradoras
de las que me amargo por mi cobardía. 
Que Cataluña se independice
sí que se independice aunque sea un débil
o un traidor cuando no quedan causas
que triste Dios para ser un traidor,
para que alguien te de la definitiva razón,
cuando uno se contradice mucho solo
es difícil no bromear sobre el horror
como un capricho que uno va a dejar tirado...

pues que los amantes amen
huyendo de mi encantamiento de soledad. 
Ya hasta de la alegría en silencio
de los genocidios me aburre
me imposibilita y me niega.
Quiero la metafísica de picar piedra.
Que los benditos Estados Unidos
hagan otra victoria con un millón de muertos,
para salvar nuestros electrodomésticos.
Llevándome la contraria en mi soledad
con esa simpatía con la que solo yo
me llevo la contraria.
Con esa elegancia que solo yo
considero elegante y otros una gilipollez.
Todo morirá menos la belleza
las humillaciones morirán todas
menos en tu recuerdo
y en tu mirada torva
¿contra quién te vengarás?

¿Qué hijo me vengará
si no tengo hijos?
y ¿por qué las humillaciones sucias
tienen que ser vengadas?
¿de alguna manera uno sin querer
no hace lo posible para ser humillado?
para ser pisoteado una y otra vez
y que digan fue sin querer como a un gusano
al que no hay que dar explicaciones.

No quiero cantar la soledad
de la puta que se enamoró sublime
del marinero que buscaba en el puerto.
 de los superviventes del terror franquista.
No quiero hablar del amante
que insultó al amante cuando su padre murió
solo quiero hablar de mi dolor
y de que he hecho lo posible
para cometer un delito estúpido.


El mundo puede morir entre escombros
pero no la belleza que chirría...
la luna en el mar señala
es una sierpe que brilla
a rachas entre las piedras
de recuerdos que incriminan.

Solo rechinando con los barrotes
sabe uno que esta rodeado de sabias palabras
a las que uno usa de motes
por conocer solo palabras.

¿quién me justificará
quién me amará sin pedirme nada?

Siempre tuve miedo a la soledad
de la que no pude escapar
 que no pudieron encerrar las pirámides.
pero queda su belleza rodeada de miseria
de la que hay que huir para admirar
más la belleza.

Los niños de Senegal
llevan botellas de plástico
por sandalias de cristal.

¿Será para pasar
las brasas del diablo?


Los niños de Senegal
ven series americanas
con mujeres exóticas
y sonríen sin decir nada.

¿quién robó las imágenes
a la muerte del río
que va en los márgenes?


Los niños de Senegal
te piden un euro por enseñarte
su  misterio que ha de helarte.

¿qué esconde su cuerpo desnudo
su brazo duro?
esconde una rata viva
que te despelleja los ojos
como una aguaviva.

Los niños buscan entre matojos
de basura pititas de oro.
Luchan contra las gaviotas
y al fondo una estatua de madre
haciendo el idiota.
¿podrá sacar dinero
enseñando el estandarte?.

No pueden ir a la playa
porque no hay ratas
para descubrir las minas.
Reza allí toda su familia
bajo el rugir de las alas.

Los niños son serios
y hacen trampas en el juego
y juran sus tretas
pero nunca ganan.
¿quién inventó las reglas
para profanarlas?.

10 consejos para aprender idiomas de un experto - Babbel.com

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A  Irene Junquera, presentadora.

Yo le deseo lo mejor pero muerta.
¿Por qué siempre tengo que ser yo?

¿Por qué todos mis actos tuvieron consecuencias?
¿Por qué todas mis no réplicas
tendrán consecuencias?
¿Qué Imperio saldrá contra los gritos
quién vengará mis agravios
llenos de herpes y arena ardiendo?

Caen cenizas de mis ojos disparados
y tus ojos como alondras
se acercan a la charca en la Meseta
para saciarse y entender en el fango.

¿Cómo podré librarme de la pesadilla
de mi pasado sin ser quién soy?
Mi cigarrillo me consume de desierto
me están riendo afilando navajas
 me atacan estando ellos de espaldas
y no hay trauma al que de por muerto.

El mundo podrá quedar en ruinas
pero la maldición de la belleza no morirá.
Miento como un exiliado y ya no me contestan
las alarmas prematuras.
El motor de la moto suelta
 una riada de recuerdo y se va.

Los pechos son dos lágrimas
de la belleza por ser tan breve.
Y dos héroes de un bando maldecido
dos cadáveres sin nombre en la pirámide.
Tras la añoranza de una maldición
no hay nadie nunca nadie.

Ceremonia de los que ríen hacia dentro
de los que nunca dan réplica.
De los nidos de oruga de los árboles
que parecen crear la niebla.

TÚ mereciste ser bella
 como un amor recién aparecido,
Dios como mereciste ser bella.

Se llamaba... es como si tanteara el gas
como si tanteara un cadáver
buscando mapas del tesoro
o buscara el sol en el polvo
de los toldos.

¿ No se merece ser Shakespeare
el farsante y humillado
por una vez autor de las obras de Shakespeare?,
 después de tener que casarse con una mujer mayor
a la que no amaba
por dejarla embarazada
lo obligaron sin mérito pero cumplió,
¿ no merece que suspiren por él
cientos de mujeres a lo largo de los siglos?,

(¿no se merece por una vez un premio
por cumplir sin mérito?),

después de tener que huir de su hogar
por matar un ciervo
y comérselo a escondidas
en un chamizo con escombros
¿no merece ser representado en palacios
que él no podría imaginar?

después de que Ben Johson
se riera en cara de su falta de cultura
o de que Robert Greene le acusara
certeramente de ser un plagiario,
 humillado delante de sus competidores,
que lo despreciarían por soñar
con parecerle a él pero con talento,
¿ no se merecería un aplauso entre lágrimas
después de tantas humillaciones vacías?

¿y QUÉ PASA si Shakespeare se quedó
con el talento de Marlowe?
¿quién se merece más el talento del dolor
el que lo ha sufrido
o el que ha estudiado sin temor?

un héroe que se tuvo que buscar la vida
para no salir de la miseria
cuántos héroes sin un poco de suerte
en nombre de la justicia perversa.

¿Por qué por una vez un desgraciado
no pudo quedarse con la gloria
de un profanador de mitos
que había estudiado sin historia?

¿por qué por una vez Shakespeare
pudo ser Shakespeare por toda la eternidad?
él que acepto la realidad que le daban
a escondidas y le dió como a un bastardo
su nombre.
¿No es hasta mérito suyo no entender
todo el dolor que representaba
que había vivido
y que quizá ni entendía?.

Y no el profanador de la Biblia
el perfecto Marlowe.
El hombre lleno de inventiva,de belleza,
capaz de destruirlo todo por un capricho
demasiado necesario para admitirse.

Shakespeare que pudo ser Shakespeare
y que por su falta de cultura
no lo podría haber sido nunca
merece sin compasión ser Shakespeare.

¿Por qué nuestro sufrimiento será tan inútil
que no podremos ser Shakespeare
y tener a nuestro Marlowe al que despojar?.

              *             *               *

Muchas veces creí ser tan inteligente
y que valía tanto tanto tanto
que podía despediciarme todo lo que quisiera
El sol parece que se derrite en el mar
pero la eternidad no se acerca
ni se acerca el sol
ni se acerca el mar.

Ahora que me he desperdiciado
no encuentro nada.
Y mi epopeya ni los borrachos
quieren exagerarla en sus historias.

Eres en los borrachos
una mueca de risa,
eres la ceniza
que ni el viento pisa
ni arrebata a los vagos
solo un espasmo.

¿Hasta cuándo vas a autodestruirte
como dando patadas a un cadáver en la batalla
para robarle la petaca?.
¿Cuándo podrás tu nombre
a las golondrinas aunque el que la lea
no sepa cuanto pensaste cuanto viviste
con ese nombre?

Que acabaría Derecho con muchos notables
que estudiaría contabilidad y literatura
que me acostaría con bellas mujeres
que escribiría obras maestras.

Y que aguantaría la locura
de mi madre como si tal cosa.
Algún día me vengaré
de todas las humillaciones
pero no me las imaginaba cara a cara.

En tu nombre pondrán adornos
que no tienen retorno
ni nada que ver contigo.
Sin llegar a la batalla
en las escaramuzas has muerto...
¿Dónde la sabiduría del camino de la autodestrucción
y el placer de beber agua
al salir del desierto?

El Funeral de una desconocida.

"Sin miedo a la locura sientes
que esta contigo la suerte".

No hay nada como ir con la brisa del verano sobre los cuerpos de las jovencitas a un funeral de alguien que en el fondo no te interesa. No hay ruido de coches en la calle ni los gritos de la gente que se saluda como para echarse algo en cara. Tampoco los pajaritos en los balcones que dan un toque folclórico,como nostálgico de una posguerra,de edificios que reconstruir.

Esta tarde voy a ir al Funeral de una persona G.F.T. a la que he odiado intensamente durante 12 años por grandeza humana. A la abuela de la persona y a la que no conocía y sentía una indiferencia de chiste. Podría quedar mal y no ir pero quería cumplir, y aunque cuesta poco podría costar tan poco y no hacer nada.

Estos días en los telediarios se habla de odio frente a la injusticia de la Crisis Griega y me apetecía dejarme arrastrar por la riada de barro pero no. Aparecé entre la gente sana,bronceada y haré un buen papel,invisible,sin rencores. Esto lo hago sin querer ser premiado,sin esperar reconocimiento. Quizá por querer recordar al amigo.
¿No es extraordinario querer recordar un amor que pudo ser de una mujer ya con un hijo?¿querer recordar a un amigo del que tanto odio renegué hasta confesarme en él? con una anciana fallecida que no conozco.

En la vida no hay nada confuso, tristemente somos nosotros lo que deseamos lo imposible y nos complicamos en todo.

Marlowe escondido se arrepiente de haber dado sus obras 
al aventurero buscavidas William Shakespeare.

¿ Cómo pude vender mi gloria
y a la gente que amé?
por el recuerdo del viaje
 no por el placer.

Por la maldición callada
que arrebata la verdad
el aire da vida
cuando ahoga sin matar.
.
Siempre vi en la costa
ciudades que se construían
y a alguien ahorcado...
no puertos en la bahía.

El dinero que te prestó
que no le podrás devolver.
Es el amor que pasó
gaviota sin pez
volviendo del mar sin ver.

Acariciar la cicatriz
me hace entender  porque gira
el puñal en el amante
que ya no suplica.

Quiero rumiar el cielo encrespado
brotas rosa y me asfixio
tus pétalos me asfixian
como los brazos de un niño.

Nunca viaje lejano
calma la angustia
de no obtener el aplauso
de mi grada mustia

¿No se puede remar en contra
de la catástrofe de uno mismo?
¿recuerdos de demasiado tarde?
los pasos son cerrojos que no se pueden entender...

La imaginación nos ata a la realidad
como un beso de cuerda correosa.
La imaginación es la libertad que nos permitimos
cuando los brazos nos tiemblan para escalar
o cuando nos tiembla la voz para replicar
ante tantas críticas e insultos.

 Hay quien huye para mejorar,
 hay quien huye para no dar no la cara.
Las hojas que crujen en nuestros piés
parecen murallas.

 Hay quien huye de su salvación
  y una mujer al grito:
 "¿de qué huyes,por qué huyes?"
 huyo al infinito.

Orson recuerda a su padre

En la plátina de la indeferencia
las paredes del desierto
cantan a recuerdos del que enferma.

Mi padre ha muerto en lejanas tierras
en el disimulo del odio
y en la nada de la indiferencia.

Suenan las llantas de los coches
los gritos a destiempo
de los chistes malos en la noche.

Nada queda salvo el silencio
y lo que antes era desprecio
son las sobras del plato del rey
el recuerdo.

Bajo la fiebre mala de la lámpara
uno echa en cara contable
las ráfagas en el mar
gotas de ácido en el aire.


y el humo de los neumáticos
 que se quema en los invernaderos
del recuerdo de si me quisiste,
chantajes al recuerdo.

Como un barco rodeado de fuego
no quiero virar el espolón.
Ay los espías que no he podido rematar
en un paredón,
me echan en cara siempre que no replicara
siempre que no dijera lo que siento
cuanto tuviste que odiarte
para dejar que te insultaran en silencio...
cuanto tuviste que dejar que el viento
no pudiera con el runrún de los motores
de los coches de sábado en fiesta.

A lo lejos intentas cribar tus ojos
intentas nevar tus manos
sobre las campanadas de la medianoche
sobre el infierno de la no-piel
de esa necesidad de caricias
de esa necesidad de maldecir una pared
de pegar una patada a la trasera
 de una catedral,del no sé qué.

Fernando Savater se ha quejado de las "ayudas" académicas

Fernando Savater se ha quejado de las "ayudas" académicas q recibieron los presos etarras en los años 80 en la Universidad Pública Vasca(Básicamente les aprobaban los exámenes por la cara,como hoy en día a mafiosos rusos en Rusia q sacan Derecho en un año).

 Supongo q para reducción de pena, también creo q aunque alguien tenga un título si no tiene capacidad para ejercer un oficio con esos conocimientos q se suponen contrastados,simplemente cuando se vea q no es verdad lo despedirán o no. A lo mejor los ponen a trabajar en su Ayuntamiento de correveidile gracias a un título ganado indignamente y al enchufe de gente q se siente en deuda ideológica o "por solidaridad" mal entendida. Al final así saldrán para adelante, esto muy shakesperiano...y muy español curiosamente.

¿Cómo fué que temí tus besos?

Antes de que tiraran la bomba atómica
solo yo tuve miedo
de que nos dieran orden
del suicidio colectivo y del incendio.

Y de acabar en la cárcel
acusado del asesinato del trapero
y de ver tus besos soñando
temiendo tus besos.

Te veía tan lejos que no te hablaba
te veía tan lejos
como a los recuerdos
que me amargaban.



Por un momento pensé
que no estaba loco.
Las ambulancias dan fuerte
a sus sirenas entre los lobos.

En la noche los gamberros
chirrían los telefonillos a solas.
Hibernaban tus ojos
nos insultaban las momias,


Te veía tan lejos que no te hablaba
te veía tan lejos
como a los recuerdos
que me amargaban.

Qué pesado Dios
que pesado
que pesado.

Escondido en la tumba de la mesa
como un zorro cojo.
Y tenía miedo de los pasos
y de las sombras y de los ojos.

"A Madeleine Swift Love que no me pudo enseñar inglés."


Verlaine oyendo los gritos del satánico Rimbaud
¿Por qué todos mis actos tendrán consecuencias?.

La noche seguirá ahí en el desierto
cuando necesites algo que apretar
con un grito, medio muerto.

No te queda fuerza para la réplica
de tus manos entre relámpagos
borrachos bailando sin técnica.

Las trepadoras entre páramos
suplican que te calles
apóstata de inútil calvario

Tu sexo esta en lo que hables
la soga que publicas
me hacen de corbata y sables

notario que en mis manos rublicas
como me fumas al masturbarme
 en los gritos que me intimas.

¿Cómo podría del fuego apartarme
y el ruido que en cortinas
de humo intoxica hacia lo grande?

En los besos sogas correosas
mi fracaso sin remedio
con quien solventar tantas cosas.

Que nadie te quite la sombra
de tu voz por ser de noche,
Ni el chantaje de la gloria,
 nadie te quite réplica de hielo
la mujer corre y los caballos
apretando su bebé al pecho.

Escondiéndose de su mujer
de recuerdos que ha engañado
como el agua en vértigo
los huecos del acantilado.

- Débil,niñato,vago,
inútil, cobarde...
no hagas amago
de tirarte del risco que arde.

Bajo el sol se pudren mis ojos
los crímenes de raíces muertas
vigilan los pasos tras las  puertas
cuchillos cortando matojos.

Se despidió de ti en las minas
bajo un alud de luz con una sonrisa.
Qué recuerdos te da el desierto
y la brisa de noche a  muerto.

Las llantas de los coches
recordaban al canto de los misterios
y al aullido de los galgos rampantes
muriendo en el palo seco.

¿Dónde estará mi mujer
esperando para gritarme en casa?
como la pegué con el puño
de arrugados  pentagramas.

Y en el cansancio del ácido de los colchones
recuerdo el calvario de lo que pude ser
el talento que se fué por las cañerías
¿dónde estará mi mujer?.

en los besos
 de otros hombres en los besos
has muerto prematuro
como cuesta vivir falsos recuerdos.
Y vivir en el otro mundo
que has creado sin recuerdos.


      De tanto rechinar me estoy quedando sin dientes
me quedo sin alma sin replicar
y sin mundo si me mientes.

placer en que abraso sin mimo
como las focas de hielo que se derriten,
de no haberte podido salvar del campo de exterminio...

mis labios serán como el viento frío
del glaciar sobre la cascada
y yo miraba sin saber que decir
¿tendría mucho odio si no te amaba?...