El Poeta escribe a su amor imposible con su esposa al lado


Un beso somos fuego robado
 de todos los fuegos
como dos océanos sin tierra
uno de agua caliente y otro de agua fría
que siempre se encuentran, se inundan,
se contradicen,se deshacen, se eternizan.

Tus ganas de humillarme,de protegerte,
de salvarme,de perderte.
Nada cambia salvo como derruyen los edificios
La mujer finge,ignora,jura venganza,
pero tiene sentido común y patricia encaja.

Juras que harás cien viajes,
aventuras,justicias lejanas.
Pero si te dieran un mes solo de vida
te quedarías sentado sin replicar nada.

Sí te amaré sí te amaré

Te amaré sí te amaré
te amo a distancia te merodeo
te enamoro con la vista y te sonrío
te enamoro y esperas q te me acerque
te enamoro y te embisto
te enamoro t te desprecio
no trabajas ni tienes formación con 28 años
¿qué futuro va a tener todo esto?.
SOLO duraste 1 semana de camarera de piso
muy hermosa sí te amaré
me preocupo por ella la llamo
la escucho y me habla de su novio
y de que quiere ser madre y que es ya mayor,
yo le digo que tengo un piso.
Te amaré, te quise amar.
Te amaré siempre
pero cada vez más lejana
como un horizonte que no echo de menos
aunque estés con otro
veré tus fotos aunque no seas nada.

La calle va dando norias
como si quisiera otra vez verte
mirarte rescatada de la muerte
de las puertas giratorias.

Te amaré no me amarás
¿qué importarán nuestros sueños
si la mentira no importa?

PUTIN presidente de Rusia manda un ataque contra Ucrania

Hoy no tendré que esperarte
a que me des otra paliza

¿Qué miedo tienes a la plenitud que tiene que llenarte?,
¿qué puedes perder en la sabiduría
de los bares de la autodestrucción?
¿por qué te quejas que pudiste decir mucho más
de lo que calló Pessoa cuando no pudo ser nadie?
No pudiste ser Kant aunque lo soñaste
mejor de lo que se conoció Kant.
No pudiste replicar nunca tantos insultos
pero en tu falsa sutileza llegaste a lo sublime
hasta que arrastrándote reconociste tartamudeando
tu secreto a tu mejor amigo
que te lo derrumbó de un puñetazo
y entre dos carcajadas dijo que era vanal.


Perros sanguinarios
por aquí   no respires hondo      por allá
nos buscan porque nos aman
como nosotros les buscamos

Que me maten ¿que más da?

En ti hay una eternidad que tú no imaginas
y que solo conozco de las sobras
del amor que me das.

Vive vieja viuda de tus mentiras
y acuéstate con un niñato vírgen
Mira los geranios de plástico
no dejes que tu amor insaciable intime
con la eternidad del motor de los coches.
Uno el techo recuerda de noche
la muerte eterna para que nos vigile.

A mi madre le dieron el electroshock
que no intima.
Fué el amor que me robó
y que intenta vender a camellos como una baratija.

Tu sexo me necesita
y mis pantallas no quieren
lo que tú serías
sino verte empujando y dando tumbos
como sierpes q rebotan de balazos
en un desierto sin sagrarios.

Tu amor me eleva como el humo negro
de los neumáticos quemados
y me hace arrancar fetos de la madre
ángeles prematuros de la alguna muerte.

A mi madre le dieron el electroshock
 en las ruinas humeantes de Berlín,
una bola de plástico entre los dientes
 la lengua rota con serrín,
mientras merodeaban los violadores
que no aparecieron por allí,

no se puede amar con tus ojos
de galgo histérico y rampante
ni escupirte tras limpiarte el cutis
sobre una estatua a la que el banquero
quiso sacar dinero masturbándose.

Los altos edificios lo demuestran todo
la civilización,el trabajo duro,el carácter,los tornos,
las penínsulas desarratadas
donde murieron los besos
y tu cuerpo no dice nada
como una galaxia de piedras y grava.

Menos el amor más allá de la eternidad
que viene y va de la arena defraudada.
Proxeneta defensor de la mujer
relicario verde que haces huir a la gente honrada
y el mar que hace huir a Dios
para que reinventemos el amor en la grava.

Su cuerpo heroinómano tremulaba
y gritaba sin saber qué decía Hitler.
Y yo siempre siempre sin réplica
como si callar supusiera no ver.
Personas de aquí y de allá
que como tiburones sedientos de sangre
miran la aurora en la eternidad.

Das espasmos como la vieja puta heroinómana
das espasmos como al moribundo del que se quieren vengar
la muerte es tan vanal cuando solo parece un disparo
y me pides con orgullo dinero para estafarme
y yo te robo para hacerme un ángel profanado.

Solo los ángeles profanados saben amar.
Solo el ángel que casi muere asfixiado
en el váter de su vomito
puede ver en ti el océano de agua vaciado.

Cuántas humillaciones tienen los adoquines
y piensan inyectar anestesia a los pollitos
para que no sufran.
Y a los fusilados sin nombre whisky
de garrafón. Qué delirio.


Alquilo un apartamento por un mes
para que ningún admirador me siga.
Mis amistades de 5 minutos
para que nadie descubra mis mentiras.
Yo como un huérfano amnésico
caminaba por ese puente de Londres
y con el esperma llena la garganta
no me servía de excusa para no hablar...
había gritos de heroinómanos subieron las cloacas
para morir en la luz de mi voz.

No podía caminar más por el camino de Santiago
hasta ver la estatua de Pound que no estuvo allí
y hacer más por la penitencia que nunca quise prometer
por la deuda que nunca
consiguieron mis verdugos
por robar la marihuana a la puta acabada
antes de dictar leyes en el sotano de Wenstminster.

Quise llorar,quise luchar, quise reír,
pero no pude llegar más lejos no pude,
pero no pude al no querer masturbarme al ver
tus cuerpo destruído, tus pechos destrozados
como un cuervo que se revuelve
en un cuerpo que no puede destripar bien.

Sin embargo tú lo ignoraste
el griterío machacón de los niños
a los que querías violar,
los edificios compactos ante el amanecer
a los que querías atracar y golpear
para soñar con la sonrisa del que tira el dinero,
querías el honor
de los desharrapadas familias de negros
eructando felices en la playa de Brighton.

Ya sé que bailaste sobre la tumba de Franco
eras una niña y no sabías lo que hacías,
los invitados me echaron en cara
que no hubiera banquete en tu boda
¿ soy culpable porque no existía?...

Querías la moral eres un falso de un pueblo
de casas de piedra con un brochazo de pintura.
Y ya no hay nada porque estúpidamente
no queda nada salvo sol y motivos.
Queda la imaginación moribunda
de las cigüeñas que ya no tienen parroquias.
Las gaviotas que no pueden picotear
en las chabolas de las putas miserables en la costa.

Hoy no tendré que esperarte a ver que vuelvas del trabajo
tú trabajo limosnero de la parroquia
que para humillarte te hacían firmar como donativo.
(Tú firmabas con ironía Stella Díaz Varín
aunque eres una puritana retrógrada).

Hoy no tendré como te saltas los semáforos
en rojo histérica para ponernos el cianuro en el colacao,
más temprano siempre más temprano
con tu medio camisón de dormir.
Hoy no tendré que esperar tus sagradas patadas
desfiles insignificantes para quien se masturba
como rebeldía también sagrada para profanar
 sus recuerdos  en el rincón de la escalera.

Saber si estás ¿en qué hospital por un accidente
sin monumentos entre un amasijo de hierro?
¿no tendré que robar la marihuana
a las prostitutas acabadas para vender
y tener algo que comer que no sea limosna?
Ni que reír hoy no tendré nada que imaginar,
Hoy no tendré nada que inventarme
sobre esta Dasein estúpida de plástico,
turística con miles de turistas jóvenes,
ansiosas de recuerdos de la última noche.

Sí, hoy no será la última noche,
su última noche de vacaciones,
igual que la hipocresía del magistrado
que condena en los demás lo que él es,
Será el micrófono minúsculo
de las bellas verdades del político demagogo
que viendo que su público se aburre
y da un berrido con un chiste soez
al que acaban de coger en una grabación robando.

Hoy las miles de luces de los hoteles de Maspalomas
no volverán a escupirte tu flema,
Hoy los condones usados en las aceras con pegastostes
no besarán tus labios profanados
por pelotas de goma y cloroformo.
Será la leyenda urbana de una mentira más

Será una mentira ridícula más por dignidad
que la gente responde impertinente
con una réplica hiriente,dura ,hostil,
como las tripas que ordeñan los ojos
al salir del matadero.
                              Pero llena de verdad
que elegí para quitarme la poca dignidad que tengo.
Y que nadie cree que la gente es así
y que es así porque lo ve todos los días
como la gravedad que nadie descubre.
Bajo el acantilado de piedra seca del Puente de Guía
vi cangrejos resecos de los suicidas
que han chupado y escupido
para no llegar a no amarse en su vida.

Sí esa esta noche la larga noche de la eternidad
en que yo elegí tu locura
en que yo no sabía lo que hacía,
en que uno no recuerda ni muerto
en que elegí la mentira
por un poco de dignidad.

Será será aquella leyenda estúpida
que da sentido a tantas cosas
que en cuanto la gente se la cree
es estúpida darle un sentido lógica.
Tu cuerpo famélico lleno de estrias...
tus dientes separados,pequeños
que no se pueden quedar en pié
sin las muletas de las paredes
manchadas con tus manos
y tus reglas olvidadas tantas veces.



Jroñe cajroñe, cre nom cre nombre

TÚ que viviste en tu mentira
y que quisiste morir no demasiado viejo
para vivir en la mentira
cuánto te quisieron.

Te enseñaré de la vida
mis palabras serán tus recuerdos.
Y todo para salvar el pellejo
de tu piel sierpe de gravilla.

¿Quién me querrá a mí
seguro que no importa
pero querría saberlo?

Dios no sabías nada de la vida
pero tampoco eras un canalla
¿qué será de ti en mi recuerdo?

Y todo para salvar tu pellejo
de tu piel sierpe de gravilla.

A nadie ya se le puede exigir la grandeza
los arbustos siguen retorciéndose
por el viento
aunque no sepa su nombre.

Callado en los tratados abuelo
Papa Matías ya queda menos.

  CHARLIE HEBDO, ¿DÓNDE ESTÁ EL RELOJ DE ORO DEL ABUELO DE CHARLIE HEBDO?

            Con sus tres pelos grasientos Charlie hacía sus besuqueos
para reírse de los corruptos de poco dinero.
Se reía como un columpio
que raja la cara a la casada haciéndose fotos
con su vestido de bodas.
Se reía histérico dando patadas contra el suelo
y sacaba las maldiciones de Mahoma
arrancándose pelos de la barba contra su pueblo.

Las ambulancias no podían
 conducir ni de noche
no podían volar cerca
 de las ciudades los aviones.

Todas las estrellas eran un misterio.
Y los tanques quedaron
atascados en la arena
y los escorpiones se salvaron.

Y la gente bebía vino alegre
a escondidas.
Y perdía las facturas de alegría
aunque pudieran detenerles.

Y los taxis tenían que conducir.
Y los funcionarios ante las grandes preguntas
de la vida maldecían como putas
ante el infierno al que no iban a ir.

Y como un ángel te alejabas
al recuerdo del río eterno
Ante los besos resecos
de los restos arqueológicos.

Y ametrallaron las grapadoras
y mataron a los periscopios
de luz siempre tan obvios
y los brazos de la faraona.

El amanecer había acabado
y las deudas se habían acabado
pero los trenes seguían llegando tarde
por fin tras la nieve de tu recuerdo
y yo lejos seguí nevando.

¿Dónde están los muertos
cuando pasan las nubes
dónde están las sombras que no vemos
y sin cencerros las ubres?

Y ahora se pelean por la usura
de los muertos.
Este tenía unos calcetines
y aquel un reloj de oro.
¿ Dónde está el reloj de oro de mi abuelo?

Desahuciados de lujo en el Hotel Barceló de Estambul

Con un pié en el estribo no ve su hora
un rico ruso que con volver no mengua.
Soñaba ver la Puerta de Kerkaporta
y con un pasado en otra lengua.

Se hunden a su paso los fusibles.
La arena se hunde en los libros
y a cada paso su historia cambia
y él pregunta ¿cómo es posible?.

Pensará en ser prensado en el tranvía
y en el vodka prohibido entre locuras
y en los gritos recordados de esos curas
sin periódicos de su tierra y Dios vigías.

¿Quién habrá muerto sin su nombre?
¿quién seré cuando caiga la lira
y qué sereno cantará a la noche?
¿qué mar verá al sol al mediodía?

Toda su pasión perdida en el delito
y su fortuna en un país extraño.
 Veo monumentos que no entiendo
y amo la locura de cuanto imito.

Imito la voz de los que venden paragüas,
y me hace gracia que imite mis sonidos,
el recepcionista orgulloso y perdido
hunde su falso tesoro entre las aguas.

¿ Qué humor será de estas dos lenguas
que no hablo?¿mis leyendas sin sentido
buscan amor en lo que he latido?
 veo en Bósforo el rodeo de las yeguas...

Pienso en él que no puede reír su chiste
y siente sin sonrojo estas ruinas
su historia en tierras campesinas
y sus cadáveres toros que le envisten.

Con un pié en el estribo veo
donde ahorcaste mi muerto en reposo
déjame en la orilla del acoso
donde me picotean sin deseo.

Y yo me río de su lujo
igual que él de mi salitre
que acabado el diario
a lo mejor  ni existe.

Héroe del sufrimiento.


 Te quedaste sin réplica
A ti que tantas veces te insultaron
¿qué tanques te defendieron
entre la espuma de tus manos?

No te cortes las venas
con el desierto sin ratas
ni con la sombra sin ahorcados
ni con leyendas sin erratas.

No te ordeñes los ojos
con las latas rotas.
No mueras de escorbuto
en la sucursal remota.

Nada tiene sentido
sino los niños que huyen
y en el bosque los alaridos.

Pues si el sufrimiento
ya no es una corona de gloria,
guarda los pasillos con archivos
y barre en mar tu memoria


Los muertos se descomponen
como los puntos de las camisas
usadas...ya no los toques.

Y el antigüo amor que te desprecia
y que te da la espalda en la calle
será el abordaje de masas que vuelan.

Corren las masas por un cadáver prematuro
buscando un banco para poblar un mundo
hacen cola para vomitar las reliquias
exigen razones para fusilar los satélites
¿qué esperan de ti inmaduro?.-

¿Qué habrá sido de ti?¿qué será de ti?

¿ Qué habrá sido de ti
que ya tienes hijos?
¿qué habrá sido de mí
cuando yo muera
tú que ya me has olvidado?.

Tú que has olvidado todo lo que amé
porque nunca te lo dije,
tú que has olvidado
lo amante que pude haber sido
porque pensaba que no iba a ser un buen amante
de no haberte podido salvar
del campo de exterminio.

¿Qué será de ti
cuando quieras enterrar a tu hermano
considerado un traidor
a las leyes de la patria?
maestra de los cuchillos que soplan
y del silencio de los acróbatas.

¿Qué habrá sido de ti
cuando se derrita la cruz de verte
todos los días
y se derrita la nieve
y los muertos de miradas impías?-

¿Qué será de ti?
¿qué será de ti que no has amado
al hombre al que quisiste amar
y que no supiste que te amaba?

¿Qué será de ti?
¿Qué habrá sido de ti
cuando aprendas a encender el horno?
y me conozcas conozcas como
a un desconocido del que no te puedas despedir
y veas que soy tu marido sin retornos.

¿Qué será de ti cuando aprendas el movil,
y la televisión de plasma
y la marejada
y la historia del sol?
la historia del sol de todos los mentirosos
de amores imposibles
y de todos los mecheros que no funcionan.

¿qué habrá sido de ti
qué será de ti?
¿qué será de ti
cuando me veas en la calle y no me mires
y mires hacia atrás
 como fotos de parejas pasadas
que te vigilan desde un grano de arena?

porque nunca lo supe nunca me lo dijeron
¿y por qué nunca lo supe
qué motivos extraños,retorcidos,,
febriles,oscuros, para que no me dijeran
el amor que te tenía
para que no me recalcaran
el amor que podía dar?
y que nunca me darán ya...

qué será de ti cuando lo veas
y ya no te importe el sol
que veas alrededor la enorme nada
que queda
la enorme nada que no se puede comprar
la enorme nada que no se puede acaparar
por las que no se pueden dar puñaladas
ni en la espalda
ni en la cara
ni en en la boca
ordenada tan correcta
esa enorme por la que todos  luchan
y de la que todos quieren rescatarse

y que nunca queda
qué será de ti.

Ya ni las mujeres sienten culpa de no tener hijos...
Fin del cristianismo y de la Iglesia Católica


       Han eliminado el cristianismo de la costa de acantilados no desde que han habido pecadores, los hubo siempre y se defendió siempre...
    Sino desde que se cargaron el deseo de crear compasión o de sentirla, o el extraño sentimiento de culpa por lo que sea,por quitar prestaciones a discapacitados graves, por infidelidad en el sexo o por la riqueza abusiva en una sociedad pobre , ya que ni las mujeres sienten culpa de no tener hijos, incluso hoy eso sonaría retrógrado, de mal gusto. Nadie quiere mirar a los ojos las consecuencias de sus actos ni los seguidores de los líderes corruptos aceptan que sus líderes tengan que ir a la cárcel.
      Ya nadie reconoce su culpa,ni admite que nadie se la cree, ni compasión, ni considera legítimo humillar a nadie aunque de hecho sucede todos los días, ni humillar por pedir algo de comer por necesidad.

    Los españoles ya no reconocen esas películas patéticas de los años 50 de un cristianismo estricto y abusivo,rapiña de sentimientos de olor mustio prefieren los colores de las buganvillas. Ya aparece en el Eclesiástico la condena a la mujer a la que "no le importa tener hijos con cualquiera"(?).
       Hoy el catolicismo es el de la Fortunata de Galdós, simplón,lleno de vida,pero en un tono extremadamente suave medio hippy. Un ansia de vida que nos causa simpatía y nos llena de orgullo a pesar de todo, a pesar de su carácter, de sus prejuicios que produce alivio. En un exceso morboso de compasión de "aquellas mujeres decentes" hay mal gusto, una compasión que es como un lobo royendo tripas y huesos, pero nos alegra su deseo de maternidad.
 Estar con presidiarios duros y canallescos es mejor que estar rodeado eternamente
 de enfermos terminales sin capacidad de reaccionar con ese olor a alcohol destilado de los hospitales.

Nadie quiere ni entender al asesino aunque su condena este sujeta a la reinserción social.
 No queremos ser compasivos con el moribundo ni entender al asesino. No somos compactos con los sentimientos que ablandan.

           Hay una escena terrible de la película El Pisito de García Berlanga,de los años 50 en el que un hombre va a firmar como testigo para que su hermano de unos 30 años se case con una anciana, para heredar un pisito cuando esta se muera.

La mujer de este hombre imbuida de catolicismo, le grita altisonante, tus hijos (cuando nazcan) algún día te lo echaran en cara. Y siguen las recriminaciones y amenazas entre gritos.

Y este melodrama vacío y retrógrado se silencia cuando la mujer parece pensar para ella misma todas las culpas de lo que sus hijos le van a echar en cara. Posibilidades: estar unida en amancebamiento,haber estado con varios hombres en su vida... la necesidad de la culpa idealista, destilada frente a la culpa pedestre ,real , cotidiana a la que nos obliga la lucha por el trabajo y por la vida.

Y este sentido de culpa, absurdo, infantil, daba una extraña intensidad a todo.

Al extrañísimo traidor Vellido Dolfos

( No preguntes en Zamora
a la legión por genocidios
ni des caldereta a los cerdos
ni preguntes por Vellido.
Con aceite de ricino
te tirarán del campanario
serás estrella de mar
entre los bivalvos)


No buscaste réplica
Nadie te defendió
ni buscaste oro
en el pié que te pisó

Aquel amor se perdió
en otro falso horizonte
pero solo veo el sol.

Ansioso buscando en las esquinas
a un borracho al que explicar
tus guirnaldas de espinas.



Buscando en la terrible noche
 los muñones de la lepra,
para huir de los espejos
de la voz,la luz que despierta
déjame en el mar lejos
donde dé amnesia
la amnesia de los desiertos

y la racanería de las viudas negras
despierta,despierta.

¿ Por qué se arrastró
en las arrugas del árbol
por qué  mató el traidor?
¿ de su deseo estará a salvo?

¿ Fuese ese tu amor?
¿una promesa sin prenda
quién te rescatará ahora
de quien te niega en la quema?

Tú débil como un pingazo
sin fuerzas para renegar del placer
buscaste fe en los abrazos
y te abrazaste en la piedra para saber...
y hasta te negaron tus brazos.

Aquel amor se perdió
en otro falso horizonte
pero solo veo el sol.

Y hasta la mujer que te prometió
te negó en tu cara
huye rápido para que
no te niegue la madrugada.

Tus pechos y tu sonrisa
de lenguas antigüas
se bendijeron en una misa
que nadie entendió
de miradas ambigüas.

Déjame en la horca
en las riendas del caballo
que el precipicio desboca
dentelladas en los labios

LITERATURA JAPONESA Y EL SENTIMIENTO DE ALINEACIÓN

MIS-HI-MA

A priori en el Japón anterior a la Segunda Guerra Mundial debería estar prohibida la alineación por patriotismo y posteriormente porque los propios no tendrían muchas ganas de recordar su realidad de país en ruinas. Sin embargo no fué así hasta tal punto que esa tradición no se consideró algo particular y muy concreto como en Occidente sino que congeniaba con los esteriotipos y convencionalismos de la tradición japonesa.

Hoy en día Kenzaburó Oé se queja de que cualquier rasgo típico de la tradición japonesa ha desaparecido. Sin embargo, cuando se oyó por primera esa crítica fué cuando se llegaba a la cumbre de esa tradición sofisticada y ambivalente en los alrededores de la Segunda Guerra Mundial, donde muchas corrientes convergieron y se separaron motivados más por ideologías que por sentido estético.

En Japón donde el contacto con Occidente supuso un gran impacto y una especie de bipolaridad entre lo tradicional y lo nuevo,la incapacidad de adaptarse a la sociedad y dejarse arrastrar por fantasías nacidas de la inacción, autores como Kawabata, Osamu Dazai, Yukio Mishima o Kenzaburo Oé lo exponen constantemente. El premio nobel Kawabata en una obra desconcertante “La casa de las bellas durmientes” donde las protagonistas son jóvenes que se pasan el día durmiendo en una posada donde los ancianos de la alta sociedad van a dormir y abrazarse con ellas. Y sobre todo, en el Pabellón de Oro de Yukio Mishima. Basada en un hecho real narra la historia de Mizoguchi un monje budista tartamudo incapaz de relacionarse y que se siente ajeno al mundo y a la belleza. Al vivir la Segunda Guerra Mundial cuando tiran las bombas atómicas y prevé que van a dar la orden de un suicidio colectivo, se siente libre y verdadero. Después de la paz al no soportar la belleza del Pabellón que siente que se ríe de  él, lo quema para liberarse y se sienta fumando esperando a que lo detengan. Se siente libre.

Siempre la duda de que hay que avanzar
la debilidad y el vacío que nos deja el placer
y solo no puede mirar atrás
el que no disfrutó de ese placer.


 Neruda coronaba de chatarra
de coches los acantilados.
Se despedía solemnemente ondeando
las banderas y no justificaba.

El placer desolado de los cuerpos
el sol sobre el mar
Las noches seguían girando
en el sueño maldito de la eternidad.

No elogiar la brillante
chatarra abollada
como las olas que graban
a fuego tras otras rocas.

Los amores sin la luz del amanecer
que borra el horizonte.
¿Qué será del desierto
donde reptaban tantos nombres?

Los amores son la luz del amanecer
que borra el horizonte,

en el baile agotador
recordaba con amor del oleaje
haber huido a tiempo
clavada la bandera del peaje.

La sonrisa del bebé
no guarda recuerdos,
ni pide el por qué
de vivir el tiempo.

Hay que dar sentido
a las penínsulas sin cruz
desarratadas del sol
y al amanecer de luz.

Infierno de mirar dónde no se debe
y de no huir demasiado a tiempo
y de gritar para evitar la réplica
y de bailar sobre los muertos.

A la chica de la Agencia de Viajes

    Por la paredes mojadas has huido
y por las huellas de las gaviotas sin graznido
y tu amor se fue en los raíles de la ciénaga
sin echar nada en cara.

Tus besos no buscaban el miedo
en los confusos pentagramas.
Ni quisiste entender en el paracaídas
de mi boca a las arañas.

Odiabas la tierra donde nacía
la vida que te multiplicaba.
Tus prejuicios de chatarra
donde brillaba el sol como una celosía.

Y mi amor llegó puro y te espantó
como se espantan a las manadas.
Y llegó dando tumbos como
una muerta abortada
que pregunta por sus hijo de cien modos.

Ya te perdí pero no queda
nada que echar en cara.
No tengo tu recuerdo
en la moneda desamparada.

Leopoldo Lugones lo que rumió cuando pinxelaba su carta de suicidio.


          Otra vez un navajazo a la cara, maldita sea. Jo - der. Esta enorme ciudad a las afueras que nunca se acaba y que le obliga a pensar en las cañerías y recodos de las pirámides y en los pozos de petróleo y en los cadáveres despojados de los donnadies bajo el sol de la canícula... ¿Qué es el mundo si no pedes por el culo a tu propio hijo moribundo?. Sí presuntamente argentino...

Pa-rís Pa-----rís ¿sabes del tiempo perdido en los bulevares de París? nunca supe francés, tanto hablar francés para no saber nada de hablar francés pero que me humillen
cuando me dicen que yo he estado en París y me preguntan muy rápido, histérico para humillarlo jean voz parléu français?otra vez sí otra vez es demasiado tarde como lo había sido siempre...

Soy Leopoldo Lugones sí ¿que importa? las depresiones me han dejado impotente mi letra robada a los niños chicos a lo que los subnormales hacen fotos semidesnudos...

(Giraba la cabeza, se apretaba los dedos y se rascaba su grasienta cabeza)

                      Otra vez. La tierra estando debajo me vuelve hacer el pino.Sí soldados de un parque de atracciones para arriba para abajo para arriba para abajo,¡¡no!! ¡es que estás muy nervioso,muy nervioso es para partirle la boca!.
Este navajazo fue como cuando a se niño subnormal le reventaron un cohete dándole vueltas en la cara, sí en un Estadio...quiero que den el título de Lord por el avance de la ametralladora a la humanidad

a veces los coches impresiones y uno se imagina vacas y mira a lo lejos esperando ver las pirámides de Gizah o la Torre Eiffel pero solo estamos nosotros, y el callejón con su charcutería que no nos deja elegir para lamentarnos de que no sabemos elegir y de que no elegimos y lo tenemos todo hecho...

y de que sino tenemos demasiado suerte con las mujeres es porque las enamoramos y salimos corriendo, por tanto la lepra es culpa nuestra y los pistoleros son nuestra culpa que miramos de reojo a los sindicalistas y que nos dejamos invitar por sus bromas de café...

La humillación el grito el shock el que te reconozcan o no la culpa y el poder escribirla para hacer venganza y que te la echen en cara gritándola leyéndola en alto a gritos deletreando una a una...

ñiñañiña ñiñañiña y todos estos animales con sus unifermos rotos corriendo¿ hacia donde? matarán por mí y por mis canciones que apenas conozco pelotu baj baj ser libre del idioma vaya sandez sois un sandio y un mal hostelero... nunca habrá justicia pero sí el pan y el dándole duro como una máquina de escribir, la escriboria...

Sí es que es como si me hubiesen partido la cara una y otra vez pamba pamba pamba y después me follan por el culo y me quitan el guante negro para estrangularme. Y encima es demasiado tarde y ya he olvidado las llaves no sé donde.

Justo cuando di la vuelta al pomo me di la media vuelta a la malla metálica

que da al patio, le tuve que va haber dado una navajazo a la cara

se le incineró al cabrón jajajaja se le incineró al cabrón y el cabrón del tallrista de literatura dice que no entendía la escena y que no sabía qué era una lavandería industrial ¡será estúpido!. Y es un novelista y le publican libros...hay que joderse.

Tuve que haberle respondido  otra vez siempre lo mismo, el puto cabrón de Pedro parece alguien que está en coma y que solo quisiera levanatrse para darme un sitio de angustia el hijo de puta cabrón...

como la lista de humillaciones cuando era niño 80 o 110 y picos maldita sea,

y solo me tiene que ocurrir a mí, cuando me insultó, tuve que haberle respondido.

La madre de mmMaría se va a morir, es una cincuentona y no me importaba pero bueno es curioso que yo no puedo sentir sentimientos normales cuando alguien se muere y bueno, si no doy pena...pero nunca puedo ser normal aunque tenga un libro de instrucciones, joderrr.

 Pero soy tan blando y tan buena gente y que quiero que no haya problemas…mardito luz otra puta vez el sol me tuve que traer las gafas de sol… Además si le hubiese insultado me lo habría echado en cara la piva,

 ay que joderse…siempre tengo que ser la víctima,el hombre sin fuerzas, el hombre que los documentales en tetas de las playas y que sepajea mané demasiado... siempre tengo que ser yo aunque sea demasiado tarde... estos maricas no desperdician ni una gota de esperma van a saco.

Siempre me quedé en shock y además no sé ni a cuanto de qué vino, no hago nada sino agradar y quedarme callado para no ofender a nadie y me clavó el puñal en la puta cara y sin venir a cuento.Siempre agradar esforzarme por agradar para que te den por el culo.Es inevitable. Mi piva se quedó encantada como si no fuera por ella. Ella ya me ha defendido bastante y tampoco va a pelearse con un amigo del alma desde la infancia como si dijéramos, pero yo tengo que ignorarle al puto cabrón cabrón. Siempre tengo que ser yo el que perdone. No sé porque llevo la mochila a la universidad al final y al cabo debería llevar una carpeta algo cualquier cosa que me de un aspecto más adulto. Una carpeta de esas del Corte Inglés aunque lleve el bocadillo de mortadela dentro, ojalá pudiera estafar a una joven viuda porque su marido escribió una nota de suicidio

ay se me olvidó maldita sea mardirta sea...

Y en el fondo lo que le jode es que no trabajo y tengo dinero, no que sea un falso al facha ese. Un día me gustaría recordarle que es un facha asqueroso, metiéndose todo el día con los sindicatos si no fuera por los sindicatos sería un vagabundo mugriento y se prostituiría por 30 euros. Y me tiene hasta los cojones. Yo soy feliz solo. Son los demás los que me explican a darles explicaciones, el ionfierno son los otros, maldita sea ay ay ay desde las profundidades os invoco oh anverno. 

            Pero el hecho de no pelearme con él de no encararme solo me ha llevado a que me toque los cojones. Un amigo con un buen amigo me falta no hace falta más. Todos estas humillaciones estúpidas es lo que impide elevarse. Es cierto que soy un poco blando y sensible pero perder sensibilidad como un zapato viejo sólo lo conseguiré con trabajo duro, jo-der. Si en mi casa diera más el sol…pero piénsalo Luis el que te da inglés es muy buena gente sí parece un mafioso ruso exiliado en el extranjero y que tuviera que regalar parte de su fortuna al que supiera barbotear inglés. No debería ser tan cuico. Es increíble lo fácil que dejo a los demás que me humillen, es increíble.

Siempre he sido así.Siempre me han insultado y yo como un mártir pero ¿y quÉ? creo que por una vez deberé moverme decir algo como el agua de una tubería que se destupe un trozo de neumático quemado ¿qué sé yo?

 Estoy harto de la Crisis y de los nuevos partidos ¿qué se yo? necesito oprden no sé si se podrá la corrupción cada vez desfasan más pero el orden hay que mantenerlo y no les preocupa,no les preocupa. Ay que joderse.

 Tío debería cuidar más a los amigos aunque no los necesite para nada. Sí. Son unos tacaños y dicen unas burradas que es para darles una hostia y partirles la cara. Mi solución es el trabajo duro,sí lo sé desde hace 15 años pero nunca me enmiendo. Sí trabajo duro.

 La televisión ha sido mi campo de exterminio. Sí fue en Papillón donde lo oí no se masturben, los que se masturben y con el calor se agotan primero y son los primeros que mueren, deo gratias. El placer debilita y el trabajo fortifica por tanto la elección es fácil. Como siga viendo tanta televisión se me va a olvidar a hablar y cuando salga a la calle voy a creer que estoy en medio de dibujos animales.Sí. Voy a llamar a Guanhaben necesito ir a correr, a lo mejor quiere ir a correr, Dios que gandul es no le importa caminar pero dar el saltito es imposible.

a veces cuando me masturbo es como si estuviese disolviendo en azufre.

Sí lo voy a llamar, tuvimos que alistarnos en la legión estafaríamos a las putas pero ya no tiene remedio, no, no tiene remedio, qué cabrón…piii-
piii -                         siufrir siempre como un perro y para nada
-piii                         hay 764 santos pero yo no quiero ser un santo católico
-piii                         deberían hacer algo
 de las más bellas deseamos que se propaguen.

    Estoy harto de la Crisis...sí otra vez otra vez...otra vez.