En España todo es tolerable porque lo cercano cuando es intolerable parece anacrónico y se olvida.

En MARZO DEL AÑO 2005 fuí con el Colegio Retamar del Opus Dei de Madrid a Roma a visitar el Vaticano y las sedes del Opus Dei. Como yo siempre tengo la mala necesidad de destacar, les comenté que a pesar de ser pequeña Canarias había dado dos presidentes del Gobierno, uno Leopoldo O´donnell y otro Juan Negrín.
Allí hablando en un prado a la salida de una comida solemne con personas educadas y solemnes: médicos, psiquiatras, sacerdotes eminentes a alguno le sonaba O´donnell del siglo XIX y le extrañaba que fuera canario pero nadie conocía a Negrín.
- ¿Y qué más da? ¿Quién es ése? Pregúntale en la calle si nadie le conoce.

La respuesta me sorprendió aún más teniendo en cuenta que el martirilogio del Opus Dei vuelve una y otra vez sobre  la Guerra Civil.
El otro día en una clase de Humanidades de 25 alumnos sólo 2 conocíamos quién era Carrero Blanco.
Ya Unamuno se quejaba que nadie entre sus alumnos se acordaba de la  Guerra Carlista que padeció en el sitio de Bilbao durante su infancia. 40 años después era algo lejano y anacrónico como lo era Luis Carrero Blanco, el presidente del Gobierno de 1973.

                                           





      HISTORIA Y LITERATURA

Como el pensamiento, excluyendo el movimiento psíquico, no puede ser independiente de su expresión el estudio de la lengua nunca es inocente. La lengua orbita alrededor de cualquier planteamiento por aséptico que sea.  Sólo juzgamos planteamientos y lenguaje, no tramas ni alegoría.
La narratividad escoge dos maneras de expresarse entremezcladas, invocando a los etereos hechos y sus causas profundas,o sea, la Historia, e invocando a la metafórica lengua y a la imaginación,o sea, la literatura.

 La Historia  defiende cuando triunfa aunque sea rancio sólo hay frases de los que triunfan y frases cortadas de los que fracasan, no hay alternativas, en cuanto algo muerto evolucionado, que ha procreado con salud, es un ejemplo MORAL a favor de la vida.   Mientras la Literatura es un ejemplo de Nihiltoria  o sea de todos mitos justificativos que ayudan a vivir en circunstancias autodenigrantes.  La literatura que ayuda a vivir, se confunde con la filosofía moral y se desprecia.      La Historia es un estudio democrático y sano, promueve la salud mental. Porque casi todo lo que triunfa se vuelve aceptable y lo derrotado muchas veces puede vivir y crear. Hemos dado un sentido morboso y autodestructivo, un cristianismo rezagado a la literatura.

 La Historia promueve los valores de la vida menos la incertidumbre, son ellos. Por muchos genocidios,crueldad, injusticias y zafiedad que haya en el pasado uno siente que es la astucia y la fuerza lo que ha de triunfar una y otra vez. Que no se nos restriega la cobardía y la debilidad. No se nos obliga a identificarnos con todo lo que esta degradado y se desperdicia. Por eso por ejemplo el Antigüo Testamento no puede dejar de ser una literatura con sentido, a veces moral, pero el Corán tiene una finalidad legal o sea histórica.

La Literatura es una enseñanza aristocrática y enferma,uno tiene que seguir las pautas del creador. La imaginación tensa problemas, promueve la catársis y la enfermedad física o mental en todas sus gradaciones, expone el infantilismo,la debilidad,el MAL como inmoralidad y el vicio. Y por tanto ejerce cierto tipo de mimetismo. Y no enseña nada porque su finalidad es impresionar y complicar cosas inmediatas, sencillísimas.  Desde Borges o Kafka hasta el Marqués de Sade lo que queda es un desierto de planteamientos aposibles,de pesadillas de nada.

No deja de ser curioso que de las miles de lenguas que hay sólo 76 hayan desarrollado un corpus digno de ser literatura. La narratividad es una necesidad humana, un veneno moral  que en muchas ocasiones no necesitó de sofisticación. La literatura ha intentado ser eliminada a su forma sana o sea la oral de contar historias, desde la Antigüa China con Shi Huang Ti, hasta el Islam,
pasando por los turcos, los soviéticos o los nazis para preservar un sentido común constructivo en la sociedad. Los que hacen  Historia o los que la estudian tienen lealtad a la vida.

HAY ALGO TAN MECÁNICO e INMEDIATO EN UNA LENGUA
 respecto a la realidad que casi nos parece lo más metafórico, incluso cuando intentamos entendernos con gestos con hablantes de otras familias lingüistícas donde gestos basados en nuestro sentido común no se entienden. Aunque este milagro forma parte de nuestra comunidad, de nuestros sueños, cuando hablamos con no hispanoblantes nos damos cuenta lo artificioso de cualquier lengua.
Cualquier lengua hasta de la misma familia puede ser complicada de entender. Véase el francés para un español.

Como el pensamiento no puede existir independiente de su expresión, de la palabra,el estudio de la lengua nunca es inocente. (No HABLAMOS AQUÍ de los movimientos psíquicos). Pensar que la sicología social, la lengua, la literatura , la historia o el periodismo se pueden estudiar independientemente y que incluso que interrelacionarlas  apenas produce resultados es una equivocación.

  TENLO EN CUENTA,DEJAR DE ESCRIBIR ES DEJAR DE VIVIR AVENTURAS.









     " Estando junto a un cadáver tumbado
 mirándola como  promesa sin sentido
 pensé cuántas veces el dolor me ha dado
 más falsa gloria que un premio presentido.
Y cuantas veces perdí el paladar
por comer en la mesa del turista
cuando lo que quería era amar amar
y restregarme en estatuas con arista".
                                                                 Recuerdos


Cuando volví a mi casa con ansias de verla
vi escrita mi historia minuciosamente
sin ninguna grandeza.
Y me sentí defraudado
de cómo ella lo había vivido
lo que no quiso saber de mí
aunque entonces no me importaba.
Los paseos de angustia vuelta a casa
de madrugada deseando verla
topándome con borrachos diciendo sandeces.
La cama desalojada.
El deseo de dejarlo todo
que nunca era suficiente.
¿Cómo puede ser esta belleza insignificante?
Estos edificios diseñados a rachas y cuchilladas
por un loco compulsivo.
Qué estúpido es todo lo que no se siente...
La envidia hace  que no disfrutemos de la belleza
del sol que llama a la playa.
La mentira para dignificarnos falsamente
trabaja y si algún comentario te humilla
no atacas sino te hundes en tu escudo.

     Al borde de la noticia por Jacques Lecroy

La ciudad despertó, lentamente, con legañas en las ventanas. Sus habitantes tardaron un poco más en bajar de la cama y lo hicieron con la típica crisis de cerebro matutina. Todo parecía correctamente cotidiano y habría sido un día más, sin pena ni gloria, de no ser porque no funcionaban los televisores.

Ingenuamente pensaron que sería alguna avería en la antena de la montaña. Les molestó en el desayuno y nada más.

 Sólo Ulises se dió cuenta que había tenido que ocurrir algo en la plataforma. Pero nadie quería decirlo para no comprometer su puesto de trabajo. Todo empezó siendo algo inevitable. Había petróleo cerca de la costa ¡hip hip hurra!.  Una compañía de lejos vino a hacer caros sondeos con ayuda del ministerio para saber si había suficiente petróleo y era de calidad. Generará riqueza y creará empleo dijeron los políticos.  Sería absurdo no hacerlo vendrían los chinos y lo harían sin medidas de seguridad. Después la propia compañía dijo que seguirían siendo igual de pobres y que tendrían que seguir con sus chanchullos para poder superar las trabas para poder gasolina cada vez más cara.

 Ulises necesitaba una declaración y sólo se le ocurrió ir a la emisora de radio.

            Tenía que hacer la declaración para que los oyentes reaccionaran antes de que todos le dieran la espalda. Había una música folclórica atronadora en su cráneo. ¿Sería una radio  libre censurada?. Porque esa era la perversidad de la condena: Aislarlo. Intento abrir el agua del grifo y no salía. Después lo intentó con la ducha y tampoco. ¿Habrían parado la desaladora para que el chapapote no estropeara la maquinaria?

                   El proceso era hacerle dudar, primero humillarlo públicamente. Abrirle la cicatriz de sus anteriores heridas. Vegueta estaba desolada. La gente que tanto odiaba seguía en sus casas descansando. Se habían olvidado de él. Pero él exhausto tenía que llegar a la emisora para recordarles. No podré hacerlo solo pensó. Aquello se le semejaba como ir a un velatorio en una perrera.¿ Me voy a exponer a quedar como un lunático por salvar a los que me han humillado una y otra vez, en el colegio, las mujeres, en el trabajo, en el partido político?

                  Lo habían abandonado allí en la islita por una condena que no recordaba. Los edificios de piedra pulida gris parecían ruinas prematuras. Era difícil distinguirlos. Pero parecía obvio que estaban llenos de historia insignificante. Como dentro de poco lo sería la suya. Las innumerables pasiones. Los esfuerzos sin recompensa. Las obras dejadas a medio hacer ¿quién las relataría aunque fuera con el nombre de otro?. ¿Cuántos cientos machacarían dando vueltas en la cama su historia, las cientos de historias como la suya? ¿qué es la verdad?.

                   Y él se quedó callado. Enfrente el edificio de la emisora de radio parecía en riesgo de derribo. En Madrid no soñarán mientras les ruge la barriga. Tocó el telefonillo. Le abrieron sin preguntar, quizá pensaron que sería otra redada de la policía. Empujó el portalón. Subió por los escalones estrechos de dos a dos. El pasillo lleno de pasquines por el suelo. A los lados. El cuarto de la mesa del sonido. Estaba con el sopor de la depresión tras un ataque de angustia. Entró rápido en la mesa pa estar en el aire. Sólo había guitarras solitarias tocando con alegría. Una brisa levantó hedor a polvo. No volvería a haber recuerdo de los muertos...Había llegado tarde como lo había sido siempre.

   Sacó el cuerpo hasta los muslos por la ventana de la octava planta a punto de caerse y pudo atisbar horrorizado a lo lejos el mar negro.

                     

1. 
   

                                   
        

       Mientras ÁNGELA MERKEL orbita desde otro despacho el mundo

         Son las 6.00 de la mañana
         y desde mi balcón he visto de lejos
         a una prostituta de Frankfurt que va a trabajar
          como un monje que no pide explicaciones.
         El motor de un compresor hace un ruido insoportable,
          me aprietan los ojos.

              Y yo que esperaba ansioso su noticia
          lamento que el locutor de radio
         no corrigiera la errata a tiempo
         y la corrijo mintiendo yo mismo
          haciéndole mentir con descaro.
          ¿Qué sabrán en Franfkurt sus familiares
         de cómo se vive en Gran Canaria?...
          Cuántas cosas estúpidas amamos
        por no darnos importancia.
        Amar nos cura del ansia de no haber vivido.
        Y cuándo un niño dice
        por qué hablan siempre de la Consulta de Cataluña
       y nadie habla de mí, nos reímos.
         Y cuántas cosas importantes las despreciamos
        por considerarlas obvias.
        Mañana los gritos del derbi en el bar
        borrarán las banderas de este combate duro.
         Y no nos atrevemos a expresarlas
        porque el lenguaje es inmaduro.
        Una mujer de 30 años que quiere ser madre
         no se dará importancia pero es la única
       que entiende mi código.
       Y yo recuerdo como brillan los árboles
        y los edificios de luz los recuerdos que no tengo.
       Y el ansia de recuerdos de las madres
       -antigüas conocidas- que no me recuerdan.
       A lo lejos se amontona chatarra en el puerto
       para los petroleros y en honor a los dioses.
       Y destupen las alcantarillas unos trabajadores
       como si amansaran un toro rabioso.
       Desfiles hacia el horizonte sin apaches a la vista.

1. 

 Yo era el hombre que amaba y no respondía cuando le insultaban

El fondo del lago no ve ya las sombras

Ni la distorsión de las sombras.

Ve la luz y la distorsión de la luz

Y la acepta sin juicios ni demora.

Yo era la orilla del sueño que por fin

Se olvidó de deshacerse del agua.

Y sufrí esperando no ser correspondido

Como bajo el sol salamandras.

Y soy el asesino cansado de remordimientos

Y que explica sus causas sin avergonzarse

Sin necesidad de que nadie le exija un perdón.

Sólo hay un ansia de la gota de agua

De no ser gota ni sentirse algo distinto

Al agua fastidiosa agua.

YA no hay nada que negar

Salvo al ansia por  los chantajes

 de la belleza Y de la gloria

que no ve el perro en los paisajes.

¡Qué libre es, sin dudas!

Vivir como las olas que no saben

Que uno más uno son dos

Es otro prejuicio. En ellas nada cabe.

El niño mira con angustia el reloj en la clase

Para marcharse pero tiene ansia de amor

Del amor que hay en él.

Amor en el dar martillazos con dureza

O cuando la cosechadora echa el trigo

En el remolque y tú con la pala

Tienes que ir reordenando el trigo.

Hay amor en todo y en todo hay orden

No hace falta parar el mundo ni perdonar.

La lámpara me agota la cabeza pero lo veo.

Hay que saber que todas las calles sucias y vacías

Tienen un amanecer y abrirán sus tiendas.

Todo avanza hasta los coches estando en rojo.

Sólo falta el amor cuando te preguntas

¿Qué será de mí, despierta ferro?

¿Qué recompensa habrá para mí

Después de tanto sufrimiento?.

Vivir. En el ruido del motor de los coches

Y los seguritas de los palacios

Que hablan de sus recortes del sueldo.

Vivir como una ráfaga del aroma

De plantas que uno desconoce

O de una tarjeta sin gozne.

El fondo del lago no ve las sombras.

Sólo el tiempo es duro y no puede querer ser

Nada distinto de la roca dura que es.

Sólo el tiempo es real en las fotos.

El tiempo es real en los recuerdos.

El agua no se plantea ser agua y lo inunda todo

Sólo nosotros queremos ser nombres

Y eso está bien y nadie lo niega.

Y ¿POR QUÉ BUSCAS RECOMPENSAS

A TU DEBILIDAD EN LAS NOCHES?

1. 

Acordándome de lo que podré ser demasiado tarde



Amado sea el hombre que ha caído
de trabajo mal recompensado
y  siempre aún no llora...

y el hombre que se queja exagerando
porque ya se acostumbró
a que le ignoraran y siguió quejándose.

Y el hombre que no quiere sacar
tantas veces como le han humillado
ni victimizarse ni justificarse

Amado el hombre que tararea
entre gruñidos porque no sabe hacer música
y quiere ser aquella música...

Robin Hood y los 40 ladrones

Hambre, HARTAZGO Y VÓMITO DE JUSTICIA

Cuando Robin Hood quiso ser regente
de aquel justo rey medio olvidado en las Cruzadas
expolio a los ricos una vez
que le rieron la gracia con remordimientos
de ser tan ricos rodeados de miseria.
Pero cuando dejó a sus ricos sin sus riquezas
para volver parásitos de fortunas
a los ganapanes infautos
decidió que no quería ser rey.
He robado a los tiranos
y he roto el sentido de autoridad
de los que ya no quieren trabajar.

Se quejaban los inválidos y daban pena
 cuando se ponían a trabajar
sin piernas.
Ahora ya ni se esfuerzan.
Me decían " ya era hora"
cuando no tenían idea antes
de que aquello podía ser posible.
Y me echaban en cara
no haberlos vengado de la nobleza
que ahora junto a las cloacas.
pedían limosnas con vergüenza.

Sí asqueado de sus propios ideales
viendo que en el Bosque de Sherwood
nadie quería vivir comunitariamente,
porque había demasiado dinero
miró como un polizón el horizonte
y huyó montado en su caballo cansado.