Casa de fantasmas desahuciada ...

Casa de fantasmas desahuciada... Estoy harto de fingir ser lo que soy... de adoptar una actitud respetable que tengo, ante alguien casual al que no conozco desde la infancia. Hartísimo y el Estado del Bienestar me lo exige. Estoy harto del suelo porcelánico de los baños del adjetivo epíteto que profano que me da asco. Ya no me quedan edificios en los glaciares, ni cristaleras en el desierto. Nadie busca para crear la Familia, ni la responsabilidad, ni la cooperación entre los amigos. No es "puede ser" no me digas puede ser. no me vengas con chorradas asesinas. Nos faltan escombros rumbrientos la responsabilidad de los bombraderos o de las violaciones entre 7 y que te tiren por la ventana. Orgullosos rinocerontes de nada en medio de nuestra amplia avenida, porque siempre habrá alguien que nos recoja de la calle que se preocupe por nuestra comida. Nos faltan bellos huérfanos hambrientos caminando perdidos por la calle, mirando a los mayores bien vestidos para que ese alguien algún Padrino se encargue de ellos. Nos falta ser responsables del desierto crear una nueva ciudad en la selva, trabajar en algo claramente todos los días. Fundir hierro ante el trabajo mal rematado.

Amor a rajatabla... de tik tok a Instagram...

Con un pie en el estribo con las ansias de la muerte ni una sonrisa maldigo. Hasta la otra vida todo pasa...confío en ti ... peronoquiero hacerte daño... ¿Qué puedo decir? ¿Por qué irritas al león si te quemas los dedos? no juegues a asfixiarte persiguiendo al fuego... Hay que hablar tenemos problemas eras tú pero no... la hierba también florece pero el alba se acabó.

Los gauchos no han nacido para que el alba les mande.

Los gauchos no han nacido para que el alba les mande, quien quiera que les ame será a cuchilla sin un grito, y a sombra en el alambre. Te amo no hay más no insistiré en que sea noche amanecer ni que la rosa sea eterna. No hay remordimiento ni pena solo un sentir que ya ni sé.

¿Por qué conservas las cuchillas usadas con sangre?

"CONVIVIR CON UN ESQUIZOFRÉNICO Y MISERICORDIA". 1. La huida del desahuciado. Por fin encuentro una lectora que ve en mi libro es una fórmula matemática libre que busca la responsabilidad y la seguridad de un edificio vanguardista. Durante 3 semanas estuve amargado dando vueltas sobre si aceptarlo o no en mi casa durante tres días y media. Llega un momento en que simplemente te pones a escribir o estas muerto como un cadáver blanquecino tirado en un secarral con ahulaga y chatarra oxidada. Laura había tenido literalmente un hijo de otro hombre un danés desconocido en una “aventura de verano” que la había abandonado sin importarle un carajo, y entonces como un relámpago me di cuenta que entre ella y yo todo había muerto. Por otro lado, Yerry estaba solo, me daba paz y colaboraba en algunas tareas de limpieza pero también me hacía tomar conciencia de vaguismo que me lleva a no hacer absolutamente nada. Me avergonzaba, me hacía mirar detenidamente la fachada de enfrente de mi piso y me preguntaba qué estaba haciendo con mi vida y si mi forma de vivir de verdad valía la pena, si era trascendente en alguien. ¿Por qué era tan vago y disperso?¿por qué solo reaccionaba y pocas veces actuaba con fuerza? Mi madre me había hecho dependiente a ella y había muerto hace 14 años.

La Península de Oyiyia: El colapso del Estado del Bienestar.

El que lo vio todo desde lo superficial sin enterarse, disperso, contó todos los secretos que pudo sin que nadie lo entendiera,ni le importara, prediciendo el futuro catastrófico que parecía inevitable, sin saber qué exageraba y qué era real. Oyiyia nadie supo bien si es una isla o una península enorme y porosa que sabe despertar inmediatamente de sus falsos sueños y embelesos, por eso ha sobrevivido tantas veces. Calipso solo seduce a los fanáticos más garrulos. Hermes vestido de negro con traje,corbata, y un maletín con varios pens y un bocata de mortadela mira con rencor tan poca eficacia y tanto malgasto. Los cuernos de los centauros brillan con tanta sangre de prejuicios. Hermes duda y renquea el rencor del que ahorra y exige intereses cada vez más altos, no sabe qué tortura infringirá a los más reventados viejos y famélicos. Europa siempre estará aquí, no nos querrá pero no se mueve y sigue ahí. Da igual si nos lo podemos permitir o no, cuando lleguen los recortes sangrantes mucha gente se rebelará para defender sus pequeños intereses,pero la sociedad asumirá paranoicamente lo inevitable. E incluso muchos propondrán nuevos recortes. Las enormes fábricas que van quedando con sus tuberías enormes nos recordarán el potencial de nuestra formación profesional entre el césped eterno y el bosque retorcido vasco. El edificio del Banco de España seguirá allí, la bajada hacia la Cibeles seguirá allí multiplicando edificios de un siglo de Oro rico que apenas existió, que uno quiere recrear con necesidad artística. ¿Atenea intercederá para que haya salvación para nosotros? Eso es obvio,por supuesto que no. No nos llama para invitarnos por Navidad, ni nos felicita por nuestro cumpleaños para fingir que nos quiere un poco. Nunca hay salvación. Solo hay que seguir discretamente hacia adelante y a rajatabla. A veces me pregunto ¿por qué somos así? ¿por qué repetimos esta pesadilla angustiosa, esta inseguridad?¿por qué no aprendemos? Quizá no tenemos a nadie que nos empuje para concentrarnos y realizar grandes proezas cotidianas.

La frustración de Johann Caspar Goethe.

Honor a las piedras hábiles que se tiraron a la fosa común para sostener a las pirámides de azul sin saber nunca cómo sería su pirámide. En los acantilados patalean las olas, huevos de dinosaurios rompen las chabolas. En la sombra lees detrás de la catedral, mates y física en la maldición del mal. Torpe y expectante adorable bebé, el mundo sin conocerlo quieres romper. Las chimeneas son la selva donde nacen sangrando los dragones, ¿ cuál es el sueño absurdo donde mueren los ruiseñores? Amiga desde que te conocí al mundo llego tarde. Mediocre clavel que sueñas ¿por qué lo haces todo miserable? La nieve del olvido brillando navajas lo borra. Pero los palacios cubiertos lo cuidan las lobas. Mi sueño en otro cumpliré mi dolor tendrá sentido, en palabras que no sabré en lenguas que no he oído.

¿Qué será de ti Lady Macbeth?

¿Condeno o no la condeno al infierno de las espaldas? Al tajo pondré mil caras a su rostro son un gesto, ¿servirá gritarle al fuego? No sale el sol sobre la ría cuando cabalgan los muertos confunden el templo al ver día. Correa espuela en dedos yertos capullo roto de alegría. Juzgar a un ángel al fuego de fragua hueca del ego, ¿también un mazo es de orgullo? No te ahogues en el murmullo de sangre donde no hay ruego. Hay que romper los hielos "El áspid entre las flores" son grúas pa los rascacielos, llenar de aceite el polén y de locura los besos.